It Happened Late One Evening   von Puppenspieler
                  (Monster Tamer Tsuna - frei interpretiert)
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                                   Prolog: 
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Der Raum war klein, zu klein fast für die Menge an Leuten, die auf nackten
Holzstühlen rings um die Wände verteilt darin saßen. Der Boden war mit
kalten, gräulich-weißen Fliesen bedeckt, die Wände weiß verputzt und an der
Decke waren lange Leuchtstoffröhren befestigt, die ein kühles, klinisches
Licht spendeten. Die Luft roch hingegen weit weniger klinisch; ein
unverkennbarer Geruch nach Maschinenöl und Technik hing im Raum. Es war still.
Auf der einen Seite führte eine schwere, mit einem Zahlencode gesicherte
Stahltür hinaus, die jeden Laut, der hinter ihr geschah, völlig erstickte, und
auch die normale Holzimitattür auf der gegenüberliegenden Seite ließ nur
Stille hineindringen. Doch so still es war, so angespannt war es auch. Die
Mienen der Anwesenden waren größtenteils verbissen, abwartend, eine fast
greifbare Spannung knisterte zwischen ihnen.
Ein Räuspern ließ einen jungen Mann von vielleicht siebzehn Jahren
zusammenfahren. Zerzaustes, braunes Haar umrahmte sein kindliches Gesicht. Die
großen Augen darin waren weit aufgerissen und groß, als er sich hektisch
umsah. Ein zweiter Junge in seinem Alter, weit größer als er, mit weißem Haar
und einem Pflaster im Gesicht, winkte mit einem entschuldigenden Grinsen ab und
der Braunschopf sackte wieder auf seinem Stuhl zusammen. 
„Habt Geduld.“
Es war leichter gesagt, als getan; in den Gesichtern der Anwesenden spiegelte
sich Unruhe und Ungeduld, Hände waren zu Fäusten geballt. Ein Junge, dessen
halblanges graues Haar zu einem Pferdeschwanz zusammengebunden war, stand abrupt
auf, keine fünf Minuten nach der letzten Unterbrechung. Das neuerliche
Zusammenfahren des Braunhaarigen ließ ihn für einen Moment entschuldigend und
reumütig dreinsehen.
„Oi, wo willst du hin?“ – „Ich geh eine rauchen.“
Das leise Schließen der Tür klang unnatürlich laut, als sie hinter ihm ins
Schloss fiel. Einige der Anwesenden tauschten nervöse Blicke, dann stand der
Nächste auf. Hochgewachsen, schwarze Haare, kalter Blick. Er gab keinen Ton von
sich, als er ebenfalls die dunkelbraune Tür ansteuerte, und er machte sich auch
nicht die Mühe, die Tür hinter sich leise zu schließen; der Knall hallte wie
ein Kanonenschuss von den nackten Wänden wider. Der Braunhaarige sah unsicher
zur Tür hinüber, dann zu seinen Begleitern. Ein weiterer Schwarzhaariger mit
sonnenbrauner Haut zuckte die Schultern in einer Geste, die beinahe karikativ
unbekümmert wirkte in der drückenden Anspannung. Der Braunschopf lächelte
kurz, dann wanderte sein Blick weiter zu einer kleinen Gestalt, die auf einem so
hohen Barhocker saß, dass sie trotz ihrer niedrigen Größe auf Augenhöhe mit
den Anderen war. Die Gestalt regte sich lange nicht, dann nickte sie nur einmal
kurz. Wie auf ein stilles Kommando hin erhob sich der Rest der Gruppe, steuerte
die Tür an. 
„Wer kommt mit in die Mensa?“
„Ich! Ich habe extremen Hunger!“
„Ich geh lieber raus.“
„…Ich sehe nach den Kindern…“
Als die Tür wieder zufiel und gespenstische Stille in den Raum zurückkehrte,
saß die kleine Gestalt mit dem Fedora immer noch auf ihrem Barhocker, den Blick
aus unergründlichen Augen auf die massive Stahltür gerichtet, hinter der
versteckt lag, worauf sie alle so sehr warteten. 

Zwei Stunden später war der Raum wieder voller Menschen, doch statt weiterhin
unruhig auf Stühlen verteilt dazusitzen, standen sie um die massive Stahltür
herum, die sich geöffnet hatte. In ihrem Rahmen stand ein untersetzter, kleiner
Mann mit Halbglatze, dessen verschieden große Augen seinem Gesicht etwas
beinahe Dümmliches gaben. 
„Ich habe es geschafft!“, verkündete er in einer hohen, leicht nasalen
Stimme, während er breit und erwartungsvoll in die Runde strahlte. 
„Kommen Sie mit, kommen Sie mit! Sie werden sehr zufrieden mit mir sein! Ganz
wie mit meinem Vater, jawohl.“
Der Braunhaarige tauschte einen kurzen Blick mit dem Raucher, sah dann zu der
kleinen Gestalt mit Fedora, die es sich auf den Armen des braungebrannten Jungen
bequem gemacht hatte. Sie nickte knapp. Ihre Augen waren im Schatten der
Hutkrempe völlig unerkennbar. 
„Gehen wir.“
Der Raum, der sie hinter der Tür erwartete, war im Vergleich zu dem winzigen
Vorraum gigantisch groß. Der Boden war mit hellem Linoleum ausgelegt, auf dem
sich die langen Leuchtstoffröhren von der Decke spiegelten, die Wände waren
weiß und steril. Der Geruch von Maschinenöl und Technik war deutlich stärker
ausgeprägt, und da, wo der letzte Raum bis auf die Stühle der Wartenden
völlig leer gewesen war, war dieser trotz seiner großen Fläche bis auf ein
großzügiges Quadrat in der Mitte vollkommen vollgepfropft: An einer langen
Wand entlang waren Computer und Bildschirme aufgereiht, auf denen
hochkomplizierte Zahlenreihen durchliefen, ein leises, elektrisches Surren kam
aus der Richtung der blinkenden und arbeitenden Hochleistungsmaschinen. In
Regalen und Schränken aus kaltem Metall war eine schier endlose Auswahl an
Materialien untergebracht, Werkzeuge waren sorgfältig in einer großen Vitrine
aufgereiht, und auf langen, kalten Arbeitstischen lagen tausenderlei technische
Geräte und Zeichnungen, die ein Mensch, der nicht vom Fach war, keinem
erkennbaren Nutzen zuordnen konnte. Auf einem Tischabschnitt, der ansonsten bis
auf einige wenige Papiere komplett leer war, befand sich ein groteskes,
hellviolettes Gebilde, das im Entferntesten an eine etwas simplere Form von
großkalibriger Schusswaffe erinnern mochte. Auf dieses Gebilde watschelte der
Mann mit der Halbglatze zu, hievte es unter Anstrengung vom Tisch, um es mit
schweißglänzender Stirn und einem geradezu wahnsinnigen, stolzen Glanz in den
Augen zu präsentieren. 
„Es braucht vielleicht noch ein paar letzte Feinjustierungen, aber die Schöne
hier ist bereit für den ersten Test – und ohne den Test kann ich die
Justierungen nicht machen. Sie hat jetzt einen internen Rechner, der die
Zielkoordinaten selbstständig berechnet, und sobald sie erst einmal ein paar
Testläufe hinter sich hat, kann ich sie perfekt kalibrieren, sodass die
manuelle Eingabenotwendigkeit komplett wegfällt. Bisher muss man noch ein paar
Eckdaten angeben, um den Zielkoordinaten-Algorithmus passend zu ergänzen, aber
wie gesagt-“ – „Genug!“
Der Mann stoppte mitten im Satz, grinste ein nervöses, etwas hektisches
Grinsen. 
„Natürlich. Entschuldigen Sie bitte.“
Er kicherte fahrig, legte seinen Schatz dann wieder zurück an seinen Platz und
fuhr sich mit einem gerüschten Stofftaschentuch über die glänzende Stirn.
„N-nun, ich brauche einen Freiwilligen. Für den Anfang habe ich an zehn Jahre
gedacht, ganz unverfänglich, Sie werden genau hier wieder auskommen – damals
war es noch ein Parkhaus unter einem Einkaufszentrum. Keine Sorge! Es wird Nacht
sein, niemand wird sie bemerken. Wie besprochen wird kein Austausch stattfinden;
ganz wie mein zukünftiges Ich habe ich eine Methode gefunden, den Austausch auf
halbem Weg aufzuhalten – nur, dass meine Vorgehensweise erheblich effizienter
ist! Einhundertprozentige Erfolgschance, keine Risiken welcher Art auch immer,
eine schnelle und zügige Handhabung, und sobald man zurückkehrt, fühlt man
sich angenehm frisch und ausgeruht!“
Er strahlte breit, doch als ihm nur düster-abwartende Gesichter begegneten,
erblasste das Grinsen auf seinem Gesicht wieder und seine erschlafften
Mundwinkel fielen herab.
„Aber natürlich geht es darum gerade nicht. Also. Zehn Jahre, Ankunft nachts,
genau hier. Dort hinten links auf dem Tisch sehen sie einen Kommunikator, der
direkt mit meinem System verbunden ist. Ich habe ihn an so an der Bazooka
orientiert, dass er auf gleiche Art fähig ist, Nachrichtenaustausch mit meinem
Hauptcomputer zu betreiben. Bisher konnte ich nur simple Befehle zum Laufen
bringen, das Programm ist bedauerlicherweise sehr primitiv, aber die speziellen
Funktionsweisen lassen sich nur schwer mit anderen Mitteln imitieren, ich
arbeite noch daran. Im Wesentlichen reicht ein Druck auf den roten Knopf. Dieser
sendet ein Signal an meinen Hauptrechner, der ein weiteres Signal an mein
Lagersystem schickt, das automatisch über ein Duplikat der Bazooka das
zwischengelagerte Pendant mit unserer Testperson austauscht. Sie werden also
problemlos wieder herkommen können.“
Wieder warf er einen Blick in die Runde. Aufmerksame Blicke begegneten ihm. Er
nickte zufrieden. 
„Sehr gut. Ich muss meine Testperson bitten, mir einen Beweis über die
Funktionalität der Bazooka mitzubringen. Die genaue Wirkungsweise erkläre ich
Ihnen erst, wenn sie wieder zur allgemeinen Nutzung freigegeben ist; solange
sind alle neuen Features für Sie gesperrt. Bringen Sie mir eine Zeitung oder
etwas anderes mit Datumsanzeige mit, und vergessen Sie nicht, ihren Ausflug so
detailgetreu wie möglich zu dokumentieren, inklusive der Uhrzeiten ihrer
Ankunft und Abreise. Für eine sekundengenaue Kalibrierung ist das ausgesprochen
wichtig.“
Noch einen Moment wartete er, sah ernst in die Runde, dann klatschte er in die
Hände und grinste, die disproportionalen Augen weit und begeistert
aufgerissen.
„Also! Freiwillige vor.“
Der Braunhaarige sah unsicher zu der Bazooka, dann zu dem Mann, der grinsend
davor stand. 
„Und es ist wirklich sicher?“ – „Absolut! Meine Berechnungen sagen,
unsere Erfolgschancen liegen bei neunzig Prozent! Das ist so viel, wie ich
erreichen kann. Und gemessen an dem, was wir versuchen, ist es absolut
atemberaubend viel!“
Sein Gesicht glühte vor Begeisterung, während der Braunhaarige eher unsicher
aussah. Er tauschte einen Blick mit der kleinen Fedora-Gestalt. Es kam keine
Regung. Er schluckte, seine Hände ballten sich zu Fäusten, als er entschlossen
das Kinn hob, und trotz der Angst in seinen Augen hob er den Fuß, setzte an,
einen Schritt vorzutreten–
„Ich mache es!“
Der Raucher trat vor, zog in einer lässigen Bewegung den Gummi aus den Haaren
und überbrückte mit selbstbewussten Schritten den kurzen Weg bis zu dem
halbglatzigen Erfinder, der ihm nicht einmal bis an die Brust reichte. 
„Ich lasse Juudaime sicher nicht zum Versuchskaninchen Ihrer Basteleien
werden!“
Er schnaubte, schob die Hände in die Hosentaschen.
„Ich würde es selbst nicht tun, wenn es nicht nötig wäre.“
Sein Blick glitt kurz zu dem Braunschopf, der betreten den Kopf senkte, und auch
einige der anderen Anwesenden wichen seinem Blick aus. 
„Viel Glück.“
Ein kurzes Grinsen zuckte in seinem Mundwinkel, als er dem schwarzhaarigen
Sportler zunickte, der geradezu todernst gesprochen hatte. 
„Passt auf Juudaime auf“, mahnte er noch, dann wandte er sich der Bazooka
zu, die inzwischen wieder in den Händen ihres Entwicklers lag. Das schwarze
Loch des Laufs war auf ihn gerichtet. Entschlossen griff er nach dem kleinen
Gerät, auf das der Mann vorhin verwiesen hatte. Ein Blick darauf zeigte, es sah
aus wie eine altmodischere Digital-Uhr, und das Display zumindest zeigte auch
nichts weiter als eine Uhrzeit an. Kurz nach Mitternacht? Er würde die Zeit
vermutlich mit der an seinem Zielort abgleichen müssen.
„Los.“

Es tat einen lauten Knall, und im nächsten Moment erfüllte dichter, rosiger
Rauch die Fläche, an der vorhin noch der Sturmwächter der Vongola gestanden
hatte.



                                       I
                                       -


Gokudera Hayato strauchelte, als seine Füße härter als erwartet auf grobem
Betonboden aufschlugen, und für einen Moment rang er um sein Gleichgewicht, ehe
er sich wieder fing und sicher aufrichten konnte. Um ihn war es dunkel, nur ein
paar trübe Leuchtstoffröhren der Nachtbeleuchtung ließen erahnen, dass er
sich, ganz wie angekündigt, in einem Parkhaus befand – das zu dieser späten
Stunde gespenstig leer war. Er erschauderte, schloss die Augen für einen
Moment. Als er sie wieder öffnete, war sein Blick stur geradeaus gerichtet und
mit aller Willenskraft, die er hatte, ignorierte er die Schatten, die bedrohlich
in seinem Blickfeld tanzten. Einbildung. Nur Einbildung.
„Für Juudaime.“
Es gab keine Geister.

Dass der Widerhall seiner Schritte von den Wänden dennoch klang, als würde ihn
jemand verfolgen, machte nicht unbedingt etwas besser. Hayato schluckte, ballte
die Hände zu Fäusten, ehe er sie hektisch löste und in den Hosentaschen nach
einer zerdrückten Packung Zigaretten und einem Feuerzeug wühlte. Er fand
beides, doch seine Finger zitterten stark genug, dass er mehrere Versuche
brauchte, um das Feuerzeug zu entzünden. Der erste Schwall Zigarettenrauch, der
seine Lungen füllte, ließ ihn erleichtert ausseufzen. Er mochte die schlechte
Angewohnheit ursprünglich primär wegen seines Kampfstils aufgenommen haben,
aber über all die Jahre hinweg hatte der Nikotin doch so etwas wie eine
beruhigende Wirkung bekommen; es war etwas Vertrautes, und eine klare Erinnerung
daran, dass er nicht wehrlos war. Was auch immer ihm in die Quere kommen würde,
würde Bekanntschaft mit seinem Dynamit machen. 
Es dauerte nicht lange, bis er ein grünleuchtendes Schild zu einem Notausgang
fand. Wie zu erwarten war die Tür fest verschlossen, doch es war nichts, das
nicht durch eine gut gezielte Explosion geklärt werden konnte. Blind tasteten
seine Hände nach dem Vorrat, den er jederzeit an seinem Körper versteckt
hielt, glitten über die Konturen der einzelnen Stangen. Es waren genug für
einen so einfachen Auftrag. Eine Tageszeitung, eine Uhr, auf der er die Zeit
abgleichen konnte, und das war es. Ruhig zog er das Dynamit hervor, trat einige
Schritte zurück, während er darauf wartete, dass die glimmende Spitze der
Zigarette zwischen seinen Lippen die Lunte entzündete. Zügig warf er den
Sprengstoff vor die Tür, und als er sicher aufgekommen war, wandte er sich ab
und lief in schnellen Schritten fort. Die Explosion würde zwar nicht groß,
aber kraftvoll sein, und er konnte darauf verzichten, von umherfliegenden
Trümmern getroffen zu werden. 
Erst der laute Knall ließ ihn innehalten und sich wieder umdrehen. 

Die Tür war verbogen, von der Wucht der Explosion nach außen aufgesprungen. Am
Boden glomm und schwelte es ein bisschen, doch es schien bei weitem nicht genug
brennbares Material für ein Feuer zu geben. Genug Rauch und Hitze aber, dass
der Feuermelder einen schrillen Ton von sich gab. Hayato fluchte stumm, doch es
war nichts, das er nicht erwartet hätte – wäre der Feuermelder ausgeblieben,
hätte er sich wohl eher Sorgen gemacht. Zügigen Schrittes hielt er auf die
Tür zu, schob sich sorgsam an ihr vorbei – das verdellte Metall dürfte heiß
sein, und auch auf Brandblasen konnte er verzichten. Nach dem Geruch von Rauch
und Sprengstoff war die kalte Nachtluft, die ihm entgegenschlug, eine merkliche
Umstellung, doch nicht unwillkommen. Rauch und Sprengstoff waren Dinge, die er
vor allem mit Kämpfen assoziierte, und die konnte er gerade nicht brauchen.
Tief durchatmend sah er zum Himmel hinauf. Vollmond. Dünne, schmutzig graue
Wolkenfetzen schoben sich immer wieder vor den kalt leuchtenden Kreis, doch es
war nie genug, um ihn zu verdecken. Irgendwo erklang ein Heulen, das Hayato
nicht einordnen konnte, und in der Ferne schlossen sich Sirenen der Lärmkulisse
an. 
Es wurde Zeit, dass er sich aus dem Staub machte.
Es waren nur zehn Jahre – So sehr konnte Namimori sich nicht verändert haben,
richtig? 
Seine Erinnerung trog ihn. Zwar erkannte er die Straßen, erkannte viele der
Läden und Gebäude, aber… etwas war anders. Es war gespenstisch still, viel
mehr, als die fortgeschrittene Uhrzeit rechtfertigen würde, und bis auf ein
paar Schatten im Augenwinkel sah er nichts. Kaum Autos auf den Straßen, keine
Menschen, keine Jugendlichen, die tranken und rauchten. Wieder ein Heulen. Er
schüttelte den Kopf. Wer wusste, in was für ein Feiertags- oder Ferienloch
Giannini ihn da geschickt hatte. Solange er den Supermarkt und die Zeitung fand,
und eine Uhr zum Abgleich, konnte es ihm egal sein, was hier los war. Er war
nicht deswegen hier. Sie hatten höhere Ziele als dieses. 
Schnellen Schrittes lief er über die leeren Bürgersteige, an Neonreklamen
vorbei, die Waren anpriesen, die teilweise bestimmt nicht einmal mehr in
Produktion waren, er sah abgewetzte Plakate, die Bands ankündigten, an die
Hayato keine Erinnerungen hatte. Kombiniert mit der Stille ließ der Anblick
seinen Nacken prickeln, und in dem seltsamen Gefühl, beobachtet zu werden, sah
er mehr als einmal über die Schulter – doch nichts. Natürlich nichts.
Er war allein. 
…und er wusste nicht einmal, ob ihn das wirklich erleichtern sollte. 

Der nächste Supermarkt war winzig, kaum mehr als ein großer Kiosk. Einer
dieser kleinen Läden, die sich zwischen zwei großen Einkaufsparadiesen in eine
Lücke kuschelten, in der man sie übersah, solange man nicht gezielt nach ihnen
suchte – oder nachts auf den einzigen leuchtenden Fleck ringsum aufmerksam
wurde. Eine Oase aus Licht und Leben in einer Wüste aus städtischer
Nachtstille. Gegen seinen Willen war Hayato mehr als erleichtert, als er durch
die Glastür trat und ein schrilles Klingeln seine Ankunft ankündigte.
Er hatte es geschafft.
Eine Verkäuferin, die müde und abgespannt aussah, hob fast etwas zu hektisch
den Kopf, als er eintrat, und ihre Augen suchten ihn einen Moment lang ab, als
erwarte sie, irgendetwas zu finden, dann machte sich ein Lächeln auf ihrem
Gesicht breit. Es erreichte ihre Augen nicht.
„Guten Abend! Was kann ich für Sie tun?“
Hayato nickte ihr nur knapp zum Gruße zu. Der Zeitungsständer stand neben der
Kasse. Ohne auf das Datum zu gucken – die genauen Zahlen würden ihm ohnehin
keine Erleuchtung bringen, im schlimmsten Fall bildete er sich nur etwas ein,
das ihn bitter enttäuschen würde –, zog er eine Tageszeitung heraus und
legte sie auf den Tresen. Während er in seiner Gesäßtasche nach dem
Portemonnaie fischte, sah er sich hinter der Theke um. Die Idee, Zigaretten zu
kaufen, verwarf er dann aber doch wieder.
„Und wenn sie noch eine Uhr hätten? Und damit die Uhrzeit? Ich muss einen
Nachtzug erwischen und meine ist stehengeblieben“, log er selbstverständlich
und bemühte all seinen italienischen Charme um ein ansprechendes Lächeln,
während an seinem Inneren die Nervosität nagte, die sich aus der Wichtigkeit
seiner Aufgabe und der ungewohnten Stille einer gut belebten Stadt
zusammensetzte. Der Blick der Kassiererin flackerte kurz, sie schien ein Problem
mit Nachtzügen zu haben oder so etwas.
„Sie wollen wirklich zum Bahnhof? Allein?“
Wieso klang sie so unwohl dabei? Es war nur ein Bahnhof! Hayato zuckte nur mit
den Schultern, sah sie abwartend an. Sie blinzelte, dann hob sie entschuldigend
die Schultern.
„Entschuldigung, jedenfalls, ich habe leider keine Uhr hier. Ich habe sie beim
Herkommen zuhause liegen lassen.“
Es kostete Hayato einige Mühe, sich seine Enttäuschung nicht ansehen zu
lassen, und er nickte steif, während er ihr einige Münzen auf den Tresen warf.
Es war mehr, als die Zeitung wert war, aber so entrückt, wie die Frau auf ihn
wirkte, würde es ewig dauern, bis er sein Wechselgeld bekommen würde. Die
Zeitung klemmte er sich unter den Arm, dann verließ er den Laden wieder,
ignorierte ihre „Warten Sie doch kurz-!“-Rufe nur. Die zufallende Tür
brachte sie auch schnell genug zum Verstummen. 
„Merda!“, fluchte er, trat frustriert nach einem Mülleimer neben dem Laden.
In was für einem Zeitalter lebten sie, dass diese Frau keine Uhr hatte? Es war
wichtig! Hayato musste zurück. Wer wusste schon, wie unglaublich falsch
Gianninis Berechnungen wieder sein konnten. Jede Minute, die er hier verbrachte,
konnte seine Rückkehr dramatisch verschieben, und am Ende kam er Stunden
später an als er sollte, und er würde Juudaime gar nicht erst wieder finden
und– 
Nicht darüber nachdenken. Er holte tief, zitternd Luft und schob das
gedankliche Bild von einem blutüberströmten Juudaime wieder von sich. 

In Ermangelung einer besseren spontanen Idee steuerte er tatsächlich auf den
nächsten Bahnhof zu. Was auch immer damit nicht in Ordnung sein sollte, es war
der einzige Ort, der Hayato einfiel, an dem er sicher eine Uhr finden würde.
Passanten sah er immer noch keine, was blieb ihm also sonst übrig? 
Es war nicht weit, und obwohl der Weg ihn durch prinzipiell belebte Straßen
führte, war es still. Gelegentliche Windstöße rauschten durch die zur Deko
gepflanzten Bäume am Straßenrand, ließen Papiermüll am Boden rascheln, und
gelegentlich ertönte wieder das seltsame Heulen – eine unangenehme Art von
Sirene, vermutete Hayato. Vielleicht ein Trend? Es war ihm egal, was auch immer
es war ließ ihm die Haare zu Berge stehen. Das Gefühl, beobachtet zu werden,
wollte sich auch nicht abschütteln lassen. 
Die Treppen zur U-Bahn waren schwarze Abgründe in der diesigen Nacht. Von unten
hörte Hayato leise Geräusche heraufdringen. Stimmen, sie klangen hektisch.
Späte Pendler, die sich in ihre letzte Bahn quetschen wollten? Immer zwei
Stufen auf einmal nehmend hastete er die Treppe hinunter, übersprang die
letzten fünf Stufen komplett und folgte der Kakophonie an menschlicher
Fehlkommunikation, bis er den Abgang zu einem der Gleise als Quelle des Lärms
ausmachen konnte. Die Rolltreppe war abgeschaltet, Stromsparmaßnahmen wohl,
aber es störte Hayato nicht; ohne genau darauf zu achten, was unter ihm war –
sein Blick war auf seine Füße gerichtet, auf dass er nicht auf
zurückgelassenem Müll ausrutschen möge – preschte er die Treppe hinab, bis
er schließlich an deren Fuß schlitternd zum Stehen kam. 
Ein lautes Geräusch, Lärm, der alles andere übertünchte, verkündete das
Abfahren der Bahn. Hayatos Kopf ruckte hoch.
Er hätte nicht aufsehen sollen. 

Einige Menschen in dunkler Kleidung mit schweren Kapuzen, die entfernt an die
Tarnmuster der Armee erinnerte, standen auf der Plattform, weit genug vom Gleis
entfernt, dass genug Raum war, die Bahn zu betreten. Mit ihren erhobenen
Schlagwaffen sahen sie aus, als hätten sie die wohl vorhin eingestiegenen
Passagiere vor irgendetwas beschützt, doch wovor, das entzog sich Hayatos
Blickfeld – die Männer hatten etwas eingekesselt, das ihre Gestalten vor
seinen Blicken verbargen. 
„Wir haben es geschafft“, kommentierte eine rauchige, eher
geschlechtsneutrale Stimme. In den weiten, figurverbergenden Kleidern hätte ihr
Urheber gut ein Mann sein können, doch das seltsame Krampfen, das Hayato bei
ihrem Klang überkam, suggerierte definitiv etwas anderes.
Das kann nicht…
Eine andere Gestalt, etwas kleiner, nickte. Hayato bemerkte, dass die Hände,
die sich um eine Art Brecheisen klammerten, unnatürlich blass im künstlichen
Licht des Bahngleises wirkten. 
„Bringen wir es hinter uns, zurück zur Basis.“
Noch eine Frauenstimme. Vage vertraut, aber Hayato konnte sie nicht zuordnen.
Vermutlich nur eine Allerweltsstimme. Er beobachtete fasziniert-alarmiert, wie
die Gestalten ihre Waffen fester packten, in Angriffsposition gingen, jede Sehne
ihrer Körper schien gespannt zu sein. 
„JETZT!“
Sie stoben auf Kommando auseinander, die sichere Wand ihrer Verteidigung
zerrissen, und zwischen den dunklen Gliedern, die sich schnell bewegten,
erkannte Hayato etwas, das ihn entfernt an struppiges Fell erinnerte. Er kam
nicht dazu, es zu verarbeiten, da durchbrach eines der vagen Fellknäuel das
Chaos an Gliedmaßen.
„Hahii?!“
Über den schrillen Schrei der nur zu vertrauten Stimme hörte er das Knurren
des verfilzten Fells kaum. 
Es war ein Wolf. 

Und er kam genau auf ihn zu. 

Hayato griff reflexartig nach seinem Dynamit, führte die Stange zum Mund, um
sie an der Zigarette zu entzünden, die er… nicht hatte. Mit einem Ruck
landete der Wolf auf ihm, schwere Pfoten auf seinen Schultern und ein übler,
metallischer Mundgeruch waberte mit seinem Atem über Hayato hinweg. Er knurrte,
rammte die ungezündete Dynamitstange verzweifelt in die Flanke des Dings, das
vor Schmerzen aufjaulte. Es war groß, wuchtig, und zu schwer! So sehr Hayato es
versuchte, selbst in dem Schock des unerwarteten Angriffs war das Vieh nicht von
ihm runterzukriegen. 
Hinter ihm schrien Leute sich Anweisungen zu, die er kaum verstand. Die
Haru-Stimme kam kreischend näher. Der Wolf knurrte, Speichel troff von seinen
Lefzen. Hayato brüllte, stemmte seine Knie mit aller Kraft in den Bauch der
Bestie. Haru schrie. Der Wolf – was macht ein Wolf in der U-Bahn, verdammt?!
– riss das Maul weit auf. Hayatos Herz setzte einen Schlag aus. Das scharfe
Gebiss senkte sich genau in Richtung seiner Kehle. Er wusste, was passieren
würde. 
Und er musste es verhindern.
„Juudaimeeeeeee!“
Beißender Schmerz explodierte in seiner Schulter, als er sie in das Maul des
Wolfes rammte. 
Das letzte, das er hörte, bevor er ohnmächtig wurde, war der vertraute Klang
von Juudaimes Stimme.



                                      II
                                      --


„-geht es ihm?“
„Er wird es überleben. Die Schulter ist nicht einmal hinüber. Nur der
Biss.“
„Nur der Biss?!“
„Kufufu… Genau. Nur. Der. Biss.“

Hayato stöhnte. Sein Kopf dröhnte, als hätte er ihn minutenlang gegen eine
massive Betonwand gehämmert, und seine Schulter pochte in dumpfem Schmerz. Es
kostete ihn unglaubliche Mühen, auch nur die Augen zu öffnen, doch das dumpfe
Licht der nackten Glühbirne an der Decke blendete ihn so sehr, dass er sie
sofort wieder zukneifen musste. Er hörte Stoff rascheln.
„Gokudera-Kun!“
Das war… Juudaime. War er zurück? Verwirrt zog er die Augenbrauen zusammen,
zwang sich doch wieder, die Augen einen Spalt zu öffnen. Zwischen der
Deckenlampe und seinen Augen ragte Juudaimes besorgtes Gesicht ins Bild,
schirmte die gröbste Helligkeit ab. 
„Juudaime…?“
Ein erleichtertes Lächeln erschien auf dem Gesicht des Jungen, und er nickte
eifrig. Seine Augen glänzten feucht. 
„Ich bin’s. Ja. Kannst du dich aufsetzen?“
Die Frage war so dumm, dass Hayato am Liebsten gelacht hätte. Natürlich konnte
er sich aufsetzen! Was war er denn? Doch er war froh, dass das Lachen in seiner
trockenen Kehle stecken blieb, denn wenn Juudaime ihm nicht geholfen hätte, er
wäre nicht hochgekommen. Er schluckte, fuhr sich mit einer Hand durch das Haar.
Den anderen Arm, wie er gerade merkte, hatte man in eine Schlinge gesteckt und
dick verbunden. Wegen der Wunde, natürlich. Juudaime saß neben ihm, und er sah
angespannt aus, die großen Augen huschten hektisch hin und her, alarmiert und
besorgt, Hayato erkannte einen Kratzer auf seinem Gesicht. Was war passiert,
während er weggewesen war? 
„Seit wann bin ich zurück?“ – „Letzte Nacht. Haru und die Anderen haben
dich gefunden. Was hast du im Bahnhof gemacht, du weißt doch-!“ –
„Was?!“
Er war zurück. Wieso wusste Juudaime von dem Bahnhof? Irritiert sah er sich um.
Juudaime trug den gleichen seltsamen Aufzug wie die Gestalten, die er dort
gesehen hatte. Hayato erstarrte, und tiefe Enttäuschung ließ ihn wieder
zurück auf die unbequeme Matte sacken. 
„Ich bin nicht zurück.“
Sein Kommunikator war noch an seinem Platz, zeigte ein Blick auf sein
Handgelenk. Er könnte jederzeit verschwinden, aber nicht mit leeren Händen.
Abrupt setzte er sich wieder auf.
„Wie spät ist es?“ – „Es ist kurz nach zwei.“
Hayato warf einen Blick auf die Armbanduhr. Kurz nach zwei. Die Uhrzeit stimmte.

„Habt ihr eine Tageszeitung?“
Nun sah Juudaime ihn an, als sei er verrückt geworden. Langsam lehnte er sich
zu ihm vor, sah besorgt auf Hayato hinunter. 
„Gokudera-Kun, was ist los?“
Hayato antwortete nicht. Juudaime schien Panik zu bekommen, fuhr herum.
„Was ist hier los?“
Eine Stimme aus den Schatten lachte ein Lachen, das Hayato den Magen
zusammenzog.
„Vielleicht hat er sich den Kopf gestoßen?“
Hayato schloss die Augen, schluckte, um Übelkeit zu unterdrücken. In seinem
Hinterkopf singsangte eine kleine Stimme, was schon seit er angekommen war, an
seinem Verstand nagte:

Das ist nicht meine Welt.

Zehn Minuten später saß Hayato doch wieder. Der Stuhl unter seinem Hintern
knarzte und der Tisch war zerkratzt und wacklig, die Tasse mit Kaffee vor seiner
Nase hatte einen kleinen Sprung. Juudaime saß bei ihm am Tisch, außerdem die
Kreisch-Stimme der letzten Nacht, die sich zweifelsfrei als Haru entpuppt hatte.
Bianchi, sehr zu Hayatos Unwesen, hatte sich ebenfalls zu ihnen gesellt, doch
ihr Gesicht war hinter einer kunstvollen Maske verborgen, die gleichermaßen
schön wie grausig aussah. In einer Ecke in einem abgewetzten Schreibtischstuhl
saß Mukuro, einen dicken Wälzer in den Händen, in dem er angeregt
blätterte.
Garantiert lauschte er. 
„Also“, durchbrach Juudaime schließlich die Stille, er klang ein wenig
unsicher dabei, „Was ist hier los? I-ich meine, Gokudera-Kun, was ist bei dir
passiert? Und…“
Er brach ab, hob die Schultern, während sein Blick zu Hayatos eigener,
verbundener Schulter wanderte. Hayato schnaubte unwirsch, steckte sich eine
Zigarette an. Erst als sie auf dem improvisierten Aschenbecher – eine kleine
Reisschale – lag, lehnte er sich zurück und sah Juudaime wieder an. Nicht
sein Juudaime, eindeutig. Aber er verstand nicht, wieso! Giannini hatte ihn in
die Vergangenheit schicken sollen, nicht nach – nach irgendwo!
„Ich bin nicht von hier“, knurrte er schließlich, fuhr sich mit einer Hand
durchs Haar, „Kennt ihr das Konzept Parallelwelten? Scheint, als wäre ich in
einer gelandet. Euer Hayato ist da, wo ich eigentlich sein sollte, und
irgendetwas ist hier ganz klar schief gegangen, denn eigentlich sollte ich in
die Vergangenheit, und nicht nach“ – er holte vage mit der Hand aus –
„hier. Wo ist Giannini? Wo ist Reborn-San?“
„Ri-Riboon?“, wiederholte Juudaime, und er stolperte dabei so sehr über den
Namen, als habe er ihn noch nie gehört. Hayato beobachtete das angestrengte
Stirnrunzeln des Jungen, der sich schließlich an seine Kameraden wandte. 
„Er wird den Alten meinen“, drang leise Mukuros Stimme zu ihnen hinüber. Er
sah nicht auf, und Hayato konnte beobachten, dass noch während er sprach –
und lauschte! – seine Augen unbekümmert über die Seiten seiner Lektüre
flogen. Als er zu Juudaime zurück sah, dämmerte auf dessen Gesicht langsam
Erkenntnis. 
„Der Älteste! Natürlich. E-ehm, der ist nicht hier. Manchmal verschwindet er
für einige Wochen, und… äh, Giannini-San ist seit einiger Zeit
verschwunden.“
„Irie?“ – „Wer?“ – „Irie. Irie Shouichi. Klein, Brille,
nutzlos…? Ist der irgendwo hier?“
Juudaime schüttelte vage den Kopf, während Hayato sich weiter in seinem Stuhl
hinabsacken ließ. Er musste jemanden finden, der diesen Mist korrigieren
konnte! Selbst wenn er nun auf gut Glück auf sein Knöpfchen drückte, dann
konnte es immer noch sein, dass er sonst wo auskam! In einer Zukunft dieser
verrückten Parallelwelt oder so – war er überhaupt in der Vergangenheit
gelandet? (Wie sollte er? Hier war Juudaime, genau in dem Alter, in dem er sein
sollte.)
„Welches Jahr haben wir?“

Die Jahreszahl deckte sich mit Hayatos Gegenwart. Natürlich.

„J-jedenfalls, Gokudera-Kun. Parallelwelt? Du meinst… du kommst aus einer
anderen Welt, in der wir- wir alle auch leben?“ 
Hayato nickte, plötzlich fühlte er sich müde. Wie konnte ein einziger Mann
eigentlich so viel versemmeln? Keine Vergangenheit, eine wahllose Parallelwelt,
und Giannini war nicht einmal irgendwo auffindbar! Was, wenn Hayato auf
Knopfdruck in der nächsten dummen Parallelwelt landete? 
Juudaime und die beiden Frauen tauschten Blicke. Hayato machte sich nicht die
Mühe, ihre stumme Konversation zu verfolgen, widmete sich lieber seiner
Zigarette und sah zu, wie der Rauch, den er langsam ausstieß, hinauf zur Decke
stieg und dort irgendwo verflog.
„Warum wollt ihr überhaupt in die Vergangenheit?“
Hayato senkte den Blick wieder, doch in dem maskierten Gesicht seiner Schwester
fand er kein Anzeichen auf irgendeine Regung. Auch wenn er für gewöhnlich
dankbar war, wenn sie ihr Gesicht bedeckt hielt, gerade wünschte er, er würde
ihren Anblick ertragen, ohne dass es ihm den Magen umdrehte. Er kannte diese
Bianchi nicht, er konnte sie nicht einschätzen, und ihr Gesicht nicht zu sehen
machte sie nicht vertrauenerweckender. Er seufzte schwer durch die Nase, legte
die Zigarette zurück auf ihr Reisschälchen. 
„Veränderung. Ich hab keine Ahnung, wie das bei euch hier läuft, aber bei
uns ist ständig die Hölle los. Erst Millefiore, dann Shimon, Vindice, und
letztens ist ein Verein aus dem Boden geschossen, der es schon wieder auf uns
abgesehen hat. Sie sind stark, neue Flammen, wir wissen kaum etwas über sie.
Aber wir haben ein Mittel zum Gegenschlag gefunden – deshalb. Deshalb reisen
wir in die Vergangenheit und verlassen uns nicht darauf, dass unsere jüngeren
Ichs das schon klären können.“
Er schnaubte bitter, klopfte die Asche ab.
„Stattdessen bin ich hier gelandet. Und deshalb brauche ich Giannini. Der Kerl
soll seine Scheißerfindung gefälligst in Ordnung bringen, ich muss
zurück!“
Juudaime sah ihn an. Es war dieser gütige, typische Juudaime-Blick, der einem
das Gefühl gab, etwas wert zu sein, egal, was man gerade für einen Mist gebaut
hatte, doch er war voller Sorge und Kummer, voll von einer lebenserfahrenen
Weisheit, die seinem eigenen Juudaime noch fehlte. Es war ein gruseliger Blick,
endgültig, tragisch. Langsam schüttelte Juudaime den Kopf.
„Das ist keine gute Idee, Gokudera-Kun“, murmelte er mit leiser Stimme.
Hayato verengte die Augen, biss die Zähne zusammen und knallte die Faust auf
den Tisch.
„Ich kann nicht hier bleiben!“
„Hayato.“ – Diesmal war es Bianchi, die sprach, ihre rauchige Stimme klang
noch tiefer als sonst, ernst, mahnend, „Ich kenne deine Welt nicht. Aber in
dieser gibt es Dinge zwischen Himmel und Erde, die du gar nicht erst verstehen
willst. Sagen dir Werwölfe etwas? Sie lauern bei Vollmond überall, wo es
Menschenmassen gibt – U-Bahnhöfe, zum Beispiel. Wir von der Vongola sind
Jäger, wir beschützen die Bevölkerung vor ihnen und anderen Gefahren. Deshalb
sind wir oft zugegen, aber nicht immer können wir alle schützen. Nicht vor
Werwölfen, nicht vor Vampiren, nicht vor Dämonen und Geistern. Und wie
Vampirbisse sind Werwolfbisse zu einhundert Prozent infizierend.“
Sie machte eine Pause, sah zu Juudaime hinüber. Dieser nickte unglücklich und
sah Hayato aus großen, traurigen Augen an. 

„Du bist ein Werwolf.“



                                      III
                                      ---


„Das ist nicht wahr! Es gibt keine Werwölfe, das ist vollkommener Unfug! Das
– das kann nicht wahr sein, ich muss zurück zu Juudaime!!! Niemand kann
erwarten, dass ich so einen Scheiß mit mir machen lasse! Werwölfe sind nichts
als dämliche Legenden! Schafft mir diesen inkompetenten Elektriker her, ich
muss zurück! Ich bin kein Werwolf!“

Es war ein Monolog, der sich wieder und wieder abspielte. Hayato tigerte schon
seit zehn Minuten durch den vollgepfropften Raum, hin und her, hin und her,
während er immer wieder die selben Worte vor sich her schrie, als würden sie
einen Unterschied machen. 
Sie machten keinen.
Als er sich wutentbrannt zu Juudaime drehte, sah er immer noch genauso
mitleidig-betreten drein wie zu Beginn der Tirade, Bianchis Körperhaltung
strahlte Genervtheit aus und Haru schien kurz davor, in Tränen auszubrechen. Es
war Blödsinn. Es musste Blödsinn sein. Hayato schnaubte.
„Schön.“
Ich warte einen Monat. Dann glauben sie mir. Soll Giannini gefälligst seine
dumme Maschine so programmieren, dass ich trotzdem zeitig zurückkomme!
„Schön. Wenn ihr doch so viel Ahnung von der Welt habt – klärt mich auf!
Was macht ihr in diesem Drecksloch? Wo sind der Rasenschädel und Yamamoto?
Chrome? Lambo? Hibari?“
Wieder wurden Blicke getauscht, schließlich trat Haru todesmutig zu ihm vor und
sah zu Hayato hinauf.
„Lass mich erklären“, forderte sie, holte tief Luft. Sie sah ungewohnt aus,
so ernst. Und blass, selbst verglichen mit Juudaime, der nie einen besonders
farbkräftigen Teint gehabt hatte.
„Das hier? Unsere Basis. Ne bessre gibt’s nicht. Wir sind im Keller unter
Tsuna-Kuns Haus. Tsuna ist ein Jäger, Bianchi auch. Gokudera-Kun –also, unser
Gokudera-Kun – war auch einer. Jäger sind im Großen und Ganzen – ja,
Jäger eben. Nur, dass sie kein Wild jagen, sondern übernatürliche Phänomene.
Das ist eine Berufsklasse, die eine lange Geschichte hat. In den letzten Jahren
ist das Auftreten von Monstern und Dämonen immer häufiger geworden, dadurch
weiß die Öffentlichkeit inzwischen relativ gut Bescheid. Früher haben Jäger
komplett im Verborgenen agiert. Logisch, oder? Glaubt ja niemand, dass es
Geister gibt.“
Sie zuckte mit den Schultern, völlig unbekümmert. Sie schien kein Problem
damit zu haben, dass es Geister geben sollte – Geister. Hayato schlug das Herz
bis zum Hals. Geister. Es gab sie – in jeder Welt? Nur in dieser Welt? Auch
bei ihnen? Es gab Geister. Er schluckte, schloss einen Moment die Augen. Er
hatte es immer gewusst!
Ob sie auch im Parkhaus gewesen waren? Die Schritte, die Schatten. 
„Jedenfalls“, fuhr Haru fort, wedelte unruhig mit den Händen, „Namimori
ist eine ziemliche Hochburg finsterer Gestalten. Die Mittelschule ist
geschlossen, weil ein Vampir dort das Sagen übernommen hat. Du kannst dir
bestimmt denken – es ist Hibari. Ehm. Sasagawa und Kyouko-Chan sind zusammen
mit Giannini verschwunden; er hat sie schließlich erschaffen! Wir wissen nicht,
wo die alle sind, wir halten nicht alle freien Agenten immer im Blick, und
gerade die Monster sind immer ein bisschen schwierig… Ich als Hexe bin da noch
sehr umgänglich, aber allein der Lebensrhythmus von diesen Zombies ist so
unstet! Da passiert es schon mal, dass sie wochenlang einfach vor sich hin
vegetieren, bis ihr Hirn sich daran erinnert, dass sie etwas Bestimmtes tun
sollten. Aber was will man machen? Sie sind schlagkräftig, und in ihren hellen
Momenten eine genauso gute Gesellschaft wie zu Lebzeiten.“

Haru musste verrückt sein. Sie alle waren verrückt. Hexen? Zombies? Vampire
und Werwölfe? Geister – okay. Aber der Rest war so unglaublich abstrus! Wenn
Hayato es nicht besser wusste, er würde darauf spekulieren, dass hier jeder nur
Unfug redete, um ihn zu verarschen. Hatte er eine Wette verloren? Den ersten
April übersehen? Langsam tat er einen Schritt zurück. Haru plapperte immer
noch. Irgendetwas von Donnerlementaren, und wie anstrengend es doch war, so
etwas zu babysitten, und Hayato schüttelte langsam den Kopf, während sie im
belanglosesten Plauderton davon erzählte, dass sie einmal wöchentlich ein
Aufräumkommando ausschickten, damit die Stadt halbwegs sauberblieb. Aber Hayato
solle sich keine Sorgen machen, die Dämonen und Monster hier in Namimori seien
kleine Fische, der Drahtzieher sei irgendwo anders – sie suchten ihn,
übrigens. Einen Dämon, sagte Haru, seinen Namen würden sie nicht kennen –
er würde immer nur Dämon gerufen.
Es war der Moment, in dem Hayato stockte.
„Daemon“, wiederholte er, Haru wedelte nur mit den Händen, „Ja ja, sag
ich doch! Dämon, also. Der Dämon. Wenn wir ihn finden, sollten wir diesen
ganzen Mist beseitigen können, zumindest weitgehend. Die Dämonen und Geister.
Werwölfe und Vampire gibt es eben, aber die Vampire sind eigentlich total
zurückgezogen, und die Werwölfe leben normal in eigenen Stadtvierteln, wenn da
nicht auch noch alles andere wäre, könnten wir die problemlos zurückschlagen
und alles neu organisieren, aber so? Dass die italienische Basis noch steht, ist
ein Wunder, aber Sawada-San hält verdammt gut die Stellung, und der Boss ist ja
auch noch dort, und das, obwohl Italien bekanntermaßen das größte
Werwolfproblem hat. Wenn die damit klarkommen, dann schaffen wir unsere paar
Schmusetierchen locker! Jedenfalls sollten wir, aber Mukuro-San sagt, die werden
immer stärker, vermutlich ein Zauber, und dafür müssen wir eben den Dämon
finden und-“ – „STOPP!“
Hayato schnaubte genervt.
„Es ist nicht Dämon – Daemon! Das ist sein gottverdammter Name! Daemon
Spade!“
Und das erklärte alles. Hayato lachte ausgelassen, aus vollem Halse.
Natürlich. Wie hatte er das glauben können? Wie hatte er glauben können,
diese seltsame Welt mit ihren verdrehten Gesetzen könne ernsthaft existieren?
Es war alles Unfug. Es gab keine Werwölfe! Keine Vampire, keine Dämonen.
(Geister gab es trotzdem.) Mit strahlenden Augen und breitem Grinsen wandte er
sich an die Anderen, breitete die Arme aus. 
„Versteht ihr nicht?! Es ist nur eine Illusion! Es sind alles Illusionen! Es
gibt keine Werwölfe, keine Vampire, keine Dämonen, das sind alles nur miese
Tricks von diesem Arschloch! Es sind nur Tricks!“
Er lachte, doch außer ihm lachte niemand. Zweifel zupfte an Hayatos Verstand,
er schob ihn rigoros wieder beiseite.
„Es ist nur ein Trick!“, wiederholte er, „Nur ein Trick!“, und mit jedem
Mal, dass er es sagte, klang er verzweifelter dabei. Es war nur ein Trick! Es
musste ein Trick sein. 
„Gokudera-Kun, das… Das ist kein Trick“, erwiderte Juudaime leise, aber
sehr, sehr ernsthaft. Hayato schnaubte, plötzlich stieg Wut in ihm auf.
Natürlich war das ein Trick! Er hatte diesen Bastard durchschaut, und er würde
ihn alleine stellen, wenn es sein musste!
„Wo finde ich diesen Kerl?“ – „Gokudera-Kun, das-!“ – „WO IST
ER?!“
Und dann würde er sich Giannini schnappen. Und dann würde er zu Juudaime
zurückkehren – zu seinem Juudaime. 
„Man munkelt, er stehe in Kontakt mit den Vampiren, aber es ist nur ein
Gerücht.“
Ein Gerücht war besser als nichts, und Hayato nickte Haru kurz zu, beinahe
dankbar, dann stürmte er aus dem Raum, zur Kellertreppe, raus aus dem Haus. Er
sah sich nicht um. Aus den Augenwinkeln sah er nur Staub und leblose Stille. Er
wollte Juudaimes Heim so nicht sehen.



                                      IV
                                      --


Nach drei Wochen gaben sie die Suche nach ihm auf. 
Zuerst hatte Hayato sich verstecken müssen, um nicht von den
schwarz-flecktarngemusterten Gestalten entdeckt zu werden, die zweifelsohne nach
ihm suchten, doch je länger er in der Menschenmasse untertauchte, die Nächte
in Einkaufszentren eingeschlossen verbrachte, desto weniger Vongola-Mitglieder
fielen ihm noch auf den Straßen auf. Es waren rund zwanzig Tage, bis er
wirklich einen Tag ohne den Anblick eines dunklen Overalls verbringen konnte.
Er kam nicht weit. Solange sie ihn suchten, kam er kaum von A nach B, immer
versucht, sich zu verstecken. Er wusste nicht einmal, warum genau, aber er hatte
das dumpfe Gefühl, diese Verrückten würden ihn nicht wieder gehen lassen.
Würden seine Pläne ruinieren. Er konnte ihnen nicht vertrauen. Wenn sie auch
von Daemon Spade manipuliert wurden… Es war ein zu großes Risiko. Er musste
zu seinem Juudaime zurück, und dafür würde er alles tun – und sei es, einem
anderen Juudaime zu misstrauen. 
Immerhin half die Zeit, seine Schulter heilen zu lassen. 

Namimori war wirklich anders. Bei Tag war die Stadt voller Leben, doch obwohl
die Menschen lachten und scherzten, und ganz normal vor sich hinlebten, wirkten
sie angespannt, ihre Gesichter hatten diesen krampfhaften Ausdruck, den man
bekam, wenn man versuchte, demonstrativ nicht an die dunklen Sorgen zu denken,
die direkt hinter der Fassade darauf lauerten, hervorzubrechen. Hayato sprach
mit niemandem. Er kaufte Essen, wenn er hungrig war, Zigaretten, wenn sie ihm
ausgingen, betrat ein öffentliches Badehaus, wenn er sich säubern wollte, aber
er vermied Kontakt. Die Menschen waren einfach anders, egal, wie normal und
vertraut sie auf den ersten Blick wirkten. Die gehetzten Gesichter, das
angespannte Gebaren, und manchmal diese seltsamen Blicke, als fürchten sie, ihr
Gegenüber entpuppe sich als Monster. 
Und kaum, dass die Sonne unterging, wurde die Stadt leerer und leerer. 
Bis auf die Supermärkte, die rund um die Uhr geöffnet waren, und solche Dinge
wie Bahnhöfe oder Bankautomaten, versank alles in geisterhafter Stille. Hayato
verbrachte keine Nacht draußen. Er zweifelte nicht daran, dass er auf Dinge
stoßen würde, die er nicht sehen wollte. Schließlich hatte Daemon hier seine
Hand im Spiel. (Und da waren ja noch die Geister.)
So hastig, wie die Läden zu Schließzeit geschlossen wurden – die
Schließzeit variierte, je nachdem, wann und wie schnell es dunkel wurde –,
war die Security nicht besonders gut. Nicht selten war Hayato gar nicht der
Einzige gewesen, der die Nacht in einem Kaufhaus verbracht hatte. Gesprochen
hatte er mit den Anderen nie. Nur gewartet, geschlafen, und weiter gewartet, bis
er zurück in strahlendes Sonnenlicht konnte. Die Launen der Leute steckten an.
Inzwischen war er selbst verspannt, nervös, unruhig. Selbst tagsüber glaubte
er, Schatten umherhuschen zu sehen, die nicht da sein konnten, und eine kleine
Stange Dynamit hielt er nun fast dauerhaft in der Hosentasche umklammert. 
Es war nur die Massenhysterie. Nur die Hysterie. 
Aber das nahm das beklemmende Gefühl von Beobachtetwerden einfach nicht weg. 

Je näher er der Mittelschule kam, desto seltener wurde der Anblick von anderen
Menschen. Wer an ihm vorbei kam, schien in die andere Richtung unterwegs zu
sein, oder bog bald in eine Seitenstraße ab. Jemand warf ihm einen zweifelnden
Blick zu, als er frontal auf das große Gebäude zusteuerte. Hayato konnte das
Theater kaum glauben; Hibari war schon immer kein angenehmer Zeitgenosse
gewesen, aber so schlimm? Ob nun mit spitzen Eckzähnen oder nicht, Hayato
würde aus ihm herausprügeln, was er hören wollte. Er musste Daemon
ausschalten. Sonst konnte er gar nichts beweisen. Sonst würde er in einer Woche
brav auf einem Stuhl sitzen, doch alle um ihn herum würden glauben, er wäre
ein tollwütiges Biest. 
Es gab keine Werwölfe, verdammt!
Der Biss, der inzwischen weitgehend verheilt war, musste auch nur Einbildung
sein. Eine sehr überzeugende Illusion, aber nichtsdestotrotz eine Illusion.
Egal, wie real sie sein mochte. Egal, was sein Körper glaubte. Egal, dass er
den Arm immer noch nur mit einem leichten Ziepen bewegen konnte. Es war wie
Chromes Organe; funktional, aber nicht wirklich real. Nur real genug, um als
real wahrgenommen zu werden. 
Und das musste er ändern, oder er konnte nicht zurück zu seinem Juudaime. 
Entschlossen trat er durch das Tor zum Schulgelände. Niemand hatte sich die
Mühe gemacht, es zu verschließen, doch so ausgestorben und tot, wie der Weg
zum Haupteingang aussah, glaubte Hayato nicht, dass hier vor allzu langer Zeit
noch jemand gewesen war. Eine belebte Schule sah einfach anders aus. 
Nicht einmal der Haupteingang war verschlossen. Lautlos schob Hayato die Tür
auf, schlüpfte hindurch. Der Eingangsbereich war staubig, seine Schritte
hinterließen tiefe Abdrücke in der grauen Schicht. Er schluckte, blieb noch in
der Halle wieder stehen. Es war still, von Schullärm nichts zu hören. Er sah
niemanden, keinen Hinweis darauf, dass hier irgendjemand war. Hayato schauderte.
Er mochte verlassene Schulen nicht, sie hatten etwas unangenehm Gespenstisches.
Bei jedem Schritt fürchtete er, hinter der nächsten Ecke eine Bewegung aus dem
Augenwinkel zu erhaschen. Ein Geist vielleicht. Schulen waren bekannt dafür,
Geister zu haben. 
Hatte ihre Schule nicht sogar ihre eigenen Geisterlegenden? Er hatte nie so
genau zugehört, aber er ahnte, wenn er sich zu lange hier herumtrieb, dann
würde er es am eigenen Leib erfahren. 

Immerhin wusste er zur Genüge, wo das Disziplinarkomitee sich befand. Er würde
also gar nicht lang genug hier sein. 
Zielstrebig steuerte er die nächste Treppe an. Seine Schritte auf den Stufen
hallten laut wieder, und auch, wenn er leiser wurde hinter den Treppen, der Hall
blieb, als er sich schließlich auf den Weg durch die ewig langen Korridore
machte. Schritt – Echo – Schritt – Echo, immer im Gleichtakt, immer leicht
verschoben, doch noch in Erinnerung an seinen Aufenthalt in dem elenden Parkhaus
schob er den Impuls, sich umzudrehen, wieder von sich. Er würde ohnehin nichts
entdecken können. 
Hier war schließlich niemand. 
Als er um die nächste Ecke bog, in einen weiteren Korridor, den nur trübes,
staubgedämpftes Tageslicht erhellte, warf er dennoch kurz einen Blick in die
Richtung, aus der er gekommen war. In einer Türöffnung schien ein Schatten zu
verschwinden. Er schnaubte erheitert. Als ob. Dahinter wäre nicht genug Raum,
um sich zu verstecken, also konnte dort nichts sein. Eine offene Tür hätte
Hayato schließlich bemerkt. Kopfschüttelnd wandte er sich ab, genau in dem
Moment, in dem eine Tür zuschlug. 
„Einbildung“, redete er sich gut zu, eine Hand auf sein rasendes Herz
gepresst. Hier war niemand. Wer auch? Wahrscheinlich war nicht einmal Hibari
hier. Hayato könnte es ihm nicht verübeln; die Schule war ein elendes
Drecksloch, verstaubt und ungepflegt, die Atmosphäre suggerierte
B-Klasse-Horrorfilm. Vielleicht sogar noch schlechter. 
Das Echo seiner Schritte verschwand, als er um die nächste Ecke bog, weg von
der Fensterfront in einen Gang, der gerade so zu erkennen war im schwachen
Halblicht. Hayato schluckte, blieb stehen, lauschte. Stille. Behutsam machte er
einen Schritt. Nichts. Noch einen. Wieder nichts. Er ging langsam, die Ohren
gespitzt, doch außer seiner eigenen Schritte hörte er rein gar nichts, nicht
einmal einen leisen Hall. Stattdessen hörte er ein neuerliches Türknallen,
dieses Mal demonstrativ laut wie ein Pistolenschuss. Instinktiv krallten sich
seine Finger um die kleine Dynamitstange in seiner Hosentasche. Er konnte sich
wehren, er war sicher. Er kannte genug Verse des Exorzismus, um es mit einem
Geist aufzunehmen, und Vampire waren nicht einmal tagaktiv, weil sie Sonnenlicht
scheuten. Selbst wenn es Vorhänge vor den Fenstern gab, er würde sie einfach
wegsprengen können! 
Was sollte ihm schon passieren? Er war kein dummer Protagonist eines
Horrorfilms. 
Er war Gokudera Hayato, und er war auf alles vorbereitet. 

Dennoch zögerte er, als er die Tür zum Disziplinarkomitee erreichte. Das
Schild neben der Tür war nicht leserlich in den schlechten Lichtverhältnissen,
doch Hayato wusste, er stand vor der richtigen Tür. Zwar hatte sie nicht die
Kerbe, an die er sich noch aus seinem letzten Mittelschuljahr erinnerte –
Hibari hatte sie hineingeschlagen in einem Kampf gegen ihn –, doch er war
zweifelsohne richtig. Er schluckte. Es würde ohnehin niemand dort sein. Langsam
streckte er die Hand aus. Und selbst wenn, er konnte sich wehren. Die Andere
umklammerte das Dynamit fester, die angespannten Muskeln zogen bis hoch zur
verletzten Schulter und ließen sie dumpf pochen. Er unterlag Hibari schon seit
einem Jahr nicht mehr gnadenlos. Der Türgriff fühlte sich kühl an unter
seinen Fingern. Juudaime.
Er öffnete die Tür.

Der Raum war stockfinster. Obwohl er aus dem Halbdunklen kam, brauchte Hayato
einen Moment, bis er überhaupt irgendetwas erkannte. Schwere Vorhänge
verdeckten die Fenster, doch ansonsten erkannte er nichts Auffälliges. Der Raum
sah komplett leer aus. Langsam, vorsichtig, setzte er einen Fuß hinein. Noch
ein Schritt. Niemand. Das Sofa war leer. Keiner von Hibaris Handlangern, kein
Hibari selbst. 
In einer Mischung aus Enttäuschung und Erleichterung stieß er die Luft aus. 
Die Tür fiel zu. 
Hayato wirbelte herum. Im tiefsten Schatten stand eine Gestalt, hochgewachsen,
schlank. Ihre Arme hingen zu ihren Seiten herab, doch ihre Form wirkte
unnatürlich. Die Gestalt tat einen Schritt. Weniger tief in der Dunkelheit sah
Hayato die Tonfas an ihren Armen. Die obere Hälfte des Gesichts war
unkenntlich, doch Hayato wusste längst, mit wem er es zu tun hatte. Hibari
öffnete den Mund. Seine Zähne wirkten fast grell in der Dunkelheit, und wenn
nur schemenhaft, Hayato bildete sich verlängerte Eckzähne ein, als er ein
bedrohliches, kurzes Fauchen ausstieß. 
„Was machst du in meiner Schule, Werwolf?“
Unwillkürlich trat er einen Schritt zurück, packte sein Dynamit fester.
„Ich suche Antworten“, erwiderte er selbstbewusst, reckte das Kinn vor,
„Wo ist Daemon Spade?“
Hibari erstarrte, und Hayato musste seinen Blick nicht sehen, um die Mordlust
dahinter zu spüren. 
Es war kein Sekundenbruchteil, da stand der Kerl plötzlich vor ihm, eiskalte
graue Augen bohrten sich in seine, kaltes Metall drückte gegen seinen Hals.

„Ich beiß dich tot.“



                                       V
                                       -


Im Nachhinein wusste Hayato selbst nicht, wie er es schaffte, dem ersten Angriff
von Hibari auszuweichen – es war jahrelanges Training, Instinkte, die sich
längst so tief in seinen Körper gefressen hatten, dass er sie selbst nicht
mehr aktiv wahrnahm. Er kannte Hibari. Diesen, den in seiner Welt – jeden.
Hibari war Hibari, und dieser Umstand rettete Hayato wohl das Leben, als er ein
gutes Stück von Hibari entfernt in dem auf einmal viel zu kleinen Raum in
Angriffshaltung ging, Dynamit wurfbereit zwischen den Fingern, die ersten Lunten
brennend. 
Er würde sich nicht unterkriegen lassen. Er würde Hibari so lange verprügeln,
wie es sein musste, bis dieser Bastard ausspuckte, wo Daemon Spade war, denn
wenn er sich allein über den Namen so sehr aufregte, dass er Hayato blindlings
angriff, dann musste er irgendetwas wissen. 
(Zumindest wollte Hayato sich das einreden. Er brauchte verdammt nochmal einen
Hinweis!)
Einen Moment lang wirkte Hibaris Blick beinahe anerkennend. Nein, nicht ganz
anerkennend. Eher neutral, nicht herabwürdigend, wie er es sonst immer war.
Dann war der Augenblick vorbei und in den kalten, grauen Augen funkelte wieder
arrogante Mordlust. Hayato schnaubte, stürmte auf Hibari zu. Er würde
vermutlich Schläge kassieren, er würde es vermutlich bereuen. Aber er musste
an dieses Fenster herankommen, und das konnte er nicht, wenn Hibari zwischen ihm
und den schweren Vorhängen war. Also musste er ihn dort wegbekommen. Mit allen
Mitteln. 

Die erste Explosion war nichts weiter als eine Rauchbombe. Hayato, längst an
deren Effekt gewöhnt, ignorierte den beißenden Nebel, der ihm in den Augen
tränte. Selbst, wenn er Hibari nicht zu fassen bekam, er würde aus dem Nebel
herauswollen, nicht wahr? 
Der Plan scheiterte an einem Tonfa, das ihn hart an der Schläfe traf. Unter
lautem Fluchen taumelte Hayato rückwärts, er spürte etwas Feuchtes an der
Seite seines Gesichts herunterlaufen. 
Verdammt.
Er sah einen Schatten im Nebel. Näherkommend. Immer noch um Gleichgewicht
ringend warf er eine Hand voll kleiner Bomben. Stolperte zur Seite, rollte sich
ab. Als er hoch kam, hatte die Explosionskette den dichten Qualm der Rauchbombe
zerrissen und nur die dünnen Dunstfäden von schwelenden Möbelstücken
verpesteten die Luft noch. Es war klar genug, um ausreichende Sicht zu haben. 
Hibari hatte sich tatsächlich vom Fenster entfernt. Er stand an der
gegenüberliegenden Seite des Raumes von Hayato aus gesehen, wischte sich dunkle
Flecken aus dem Mundwinkel und bleckte die unnatürlich langen Zähne in einem
tiefen Fauchen. Hayato gestattete sich ein kurzes Grinsen, als er nach neuer
Munition griff. Er würde es schaffen. Es ging nicht um ein Kräftemessen, es
ging nur darum, ein verdammtes Fenster aufzusprengen. 
Und Hibari konnte einfach nicht überall sein.

Wie sehr er sich täuschte, realisierte er erst, als er Hibaris Faust schon im
Magen hatte, da brannte die Lunte des Dynamits gerade so. Ächzend ging er in
die Knie, riss den Arm, der nicht seine Waffe hielt, hoch, um den zweiten Schlag
abzublocken. Die Wucht des Aufpralls zog ihm hoch bis in die Schultern, und für
einen Moment wurde ihm schwarz vor Augen. Sein Arm fühlte sich wie gebrochen
an. 
Er konnte jetzt nicht aufgeben. 
Er biss die Zähne zusammen, hektisch atmend, und ohne jede Kontrolle darüber
zu haben entkam ihm ein Schmerzensschrei, als das Tonfa erneut auf ihn
herniederging. 
„Bastard“, zischte er zwischen zusammengebissenen Zähnen hervor, seine
Stimme schmerzverzerrt. Das Tonfa schwebte wieder bedrohlich über ihm.
„Bastard.“ Er umklammerte die Bombe in seiner Hand. Die Lunte war fast
heruntergebrannt. 
Jetzt oder nie. 
Das Tonfa rauschte mit einem pfeifenden Ton durch die Luft. Hayato riss den Arm
hinunter, verlagerte sein Gewicht. Mit aller Wucht warf er sich frontal gegen
Hibari, den Kopf in seinen Bauch rammend, und in dem Moment, in dem er das
überrumpelte Keuchen des Anderen hörte, riss er den Arm mit dem Dynamit hoch
und warf es blindlings in die Richtung, in der er die Fenster wusste.
Etwas explodierte. 
Einen Moment war Hayato sich nicht sicher, ob es das Dynamit gewesen war, oder
nur der glühende Schmerz in seinem Rücken. Für einen Moment wurde alles
schwarz. Es dauerte, bis Hayato realisierte, dass die Schwärze nicht von
Ohnmacht her rührte, sondern schlicht davon, dass er die Augen
zusammengekniffen hatte, und mühsam zwang er seine Augenlider wieder
auseinander. 

Es war hell. 
Der Raum war staubig und voller kleiner Trümmer, hinter dem wuchtigen Tisch,
der den Raum dominierte, kauerte im Halbschatten, den das Möbel warf, Hibari,
während Sonnenlicht durch die zersprungenen Fensterscheiben und zerfetzten
Vorhänge flutete. Hayato blinzelte, dann stieß er erleichtert die Luft aus,
zittrig lachend. Es hatte funktioniert. 
Ein Fauchen drang aus Hibaris Richtung, und sofort verstummte er wieder. Man
musste nichts provozieren. Ächzend stemmte Hayato sich hoch, sein Rücken
schmerzte und sein linker Arm fühlte sich an, als wäre der Knochen in tausend
Stücke zersplittert; er ließ sich allerdings noch bewegen. Es war wohl mehr
Schmerz als ernsthafte Verletzung. Langsam trat er einen wackligen Schritt in
Hibaris Richtung. Der hob bei dem Geräusch von knirschenden Schritten den Kopf,
eine Hand vor dem Gesicht. Die Augen im Schatten dahinter waren zu schmalsten
Schlitzen verengt, sprühten hassvolle Funken, die schmalen Lippen wütend
verzogen und die Zähne gebleckt. 
„Was willst du?“ 
Hibaris Stimme war mindestens genauso hasserfüllt wie sein Blick, und allein
ihr Klang ließ Hayato erschaudern. Jede Faser seines Körpers schrie nach
Flucht vor diesem unberechenbaren Monster auf dem Boden. Für Juudaime. Aber
Hayato straffte nur die Schultern, reckte das Kinn vor – und senkte es dann
schnell wieder, als ihm bewusst wurde, dass es womöglich dumm sein könnte, so
demonstrativ auf Hibari herabzusehen. 
„Ich will Daemon Spade vernichten. Man sagte mir, ihr… Vampire wüsstet, wo
er ist.“
Hibari schwieg. Er hatte immer noch eine Hand vor dem Gesicht, um es vor dem
diesigen Licht zu schützen, und mit dem neuerlich gesenkten Kopf verschwanden
seine Augen gänzlich im Schatten. Trotzdem fühlte Hayato sich beobachtet wie
nie zuvor, obwohl er Hibaris Blick nicht einmal mehr sehen konnte. Minutenlang
– so fühlte es sich zumindest an –, herrschte Schweigen, dann erhob sich
der Schwarzhaarige in einer abrupten, raubtierhaft eleganten Bewegung und
schüttelte sich Staub aus seinem Haar. Er schien Hayatos Anwesenheit völlig
ausgeblendet zu haben, während er in einer Seelenruhe, zu der nur Hibari fähig
war, seine Kleider richtete, letzten Dreck aus der Frisur zupfte, und sich den
Schmutz vom Gesicht wischte. Erst, als er beinahe aussah, als hätte er keinen
raumexplodierenden Kampf hinter sich, hob er den Blick wieder, richtete ihn auf
Hayato. 
Mit dem Rücken zum Sonnenlicht war es schwer, in seinem Gesicht zu lesen, aber
Hayato beschlich das untrügliche Gefühl, dass er ohnehin nicht sehen wollen
würde, was da in den Schatten verborgen lag. Hibaris Aufmerksamkeit hieß
selten etwas Positives. 

„Wir wissen nichts.“
Hayatos Schultern sackten herab, dann ballte er die Hände zu Fäusten und
knurrte.
„Verarsch mich nicht, du Schulfreak!“
Aus Hibaris Richtung drang ein leiser, warnender Laut, der Hayato jeden weiteren
Protest im Halse stecken blieben ließ. Hibari trat einen Schritt auf ihn zu,
dann noch einen, und je näher er kam, desto mehr konnte Hayato Details in dem
Gesicht ausmachen, das so tief im Schatten lag. Eisgraue Augen glühten, wütend
vor allem, doch in ihnen lag ein unheilverkündender Hauch von Amüsement,
genauso wie in dem leichten Verziehen der sonst so stoisch ruhigen Mundwinkel. 
Ein Grinsen? 
Hayato schluckte. Er wollte nicht wissen, was gerade in Hibaris Kopf vor sich
ging. Instinktiv griff er nach seinem Dynamit.

„Aber du kannst Spürhund für uns werden, Werwolf.“



                                      VI
                                      --


Was auch immer Hibari sich unter einem Spürhund vorgestellt haben mochte,
Hayato war schlussendlich nicht mehr als ein weiterer Mann in Hibaris seltsamer
Truppe aus ehemaligen Mittelschul-Disziplinarkomitee-Mitgliedern. Einer von
vielen, die sie durch Namimori streiften, nachts, wenn die Straßen leer waren
und geisterhafte Laute die Haare zu berge stehen ließen. Nachts, wenn man
einige Orte nicht betreten konnte, ohne Masken zu tragen, die das eigene Gesicht
vor dem kalten Blick der Geister zu verbergen. Nachts, wenn die erste Regel, um
zu überleben war – dreh dich nicht um. 

Die erste Nacht war ruhig. Sie streiften durch endlose Reihen lebloser
Lagerreihen, in denen Gerüchten und Beobachtungen zufolge einige verdächtige
Dämonen untergekommen sein sollten – sie fanden nichts außer getrockneten
Blutlachen. Hayato hätte schwören können, dass die Temperatur in einer der
Hallen jäh um mehrere Grad gesunken war, doch er gab sich alle Mühe, nicht
darüber nachzudenken. Sich nicht umzudrehen, als sein Nacken nervös prickelte.
Hinter der Maske sah zum Glück niemand seine Panik. Kein Mensch. Kein Vampir.
Und vor allem kein Geist.

Die nächsten Nächte verliefen nicht unähnlich, doch einige weit weniger
ereignislos. Sie streiften weiter durch Namimori, besuchten einen kleinen
Schrein, an dem ihnen eine Handvoll kleiner Erdelementare und Waldgeister das
Leben schwer machte, fanden eine unter Daemon Spade stehende Truppe Zombies in
einem heruntergekommenen, baufälligen Gebäude am Rande zum Industriegebiet,
die geifernd und gröhlend nach ihrem Fleisch lechzten. Der Geruch der
brennenden Untoten trieb Hayato sein Abendessen wieder hoch und Tränen in die
Augen. Es war abstoßend. Abstoßend wie die Dämonen, die sich an den
Eingeweiden einiger Streuner labten, als sie sie fanden, oder die hässlichen,
deformierten Gliedmaße eines drei Meter hohen Golems, dessen einziger Antrieb
der Drang nach zerquetschen und zermatschen zu sein schien. 

Hayato verbrachte die meiste Zeit mit Kusakabe und einigen anderen Kerlen, die
für ihn alle gleich aussahen und von denen er sich nicht die Mühe machte, ihre
Namen zu behalten. Hibari führte ein anderes Trüppchen an, und zeitig mit dem
Sonnenaufgang kehrten sie in die Schule zurück. Hibari schien nie zu schlafen.
Hayato fragte nicht nach, warum, es kümmerte ihn nicht. Ein unwichtiges Detail,
dessen Klärung einfach keine Wichtigkeit hatte. 
Dass der typische Trott von Tag totschlagen und nachts von Kusakabe eingesammelt
werden sich tatsächlich unterbrach, kam so unerwartet für Hayato, dass er
einige Sekunden brauchte um zu verarbeiten, was Hibari damit meinte, als er im
Türrahmen lehnend kommentierte „Wir müssen los“. In seinem linken
Mundwinkel klebte Blut, zu wenig, um von einer Verletzung zu stammen. Es sah
eher aus wie die verschmierten Überreste eines Mittagessens. Hayato schauderte
bei dem Gedanken. 

Er hatte Hibari genauso wenig jemals essen sehen, wenn er es recht bedachte. Er
hatte keinen von ihnen essen sehen. 

Mit Kusakabe war es angenehmer gewesen. Hibari schien davon auszugehen, dass
Hayato ganz genau wusste, was zu tun war, und jeder falsche Schritt wurde mit
einem abfälligen Blick bedacht. Kusakabe hatte ihm erklärt, was er wissen
musste. Hibari ignorierte ihn. Kusakabe kämpfte für das Team. Hibari für sich
selbst. Jeder musste sehen, wo er blieb. Es waren vertraute Anwandlungen,
letztlich, doch in der fremden Umgebung, in den fremden Umständen, ertappte
Hayato sich selbst viel zu oft dabei, wie er Hibari verfluchte und zum Teufel
wünschte, jedes Mal wieder, dass dieser Bastard ihn aus lauter
zwischenmenschlichem Desinteresse beinahe in den Tod stolpern ließ. 
Zwei Tage in seiner Gesellschaft, und Hayato hätte ihm am Liebsten eigenhändig
die Kehle rausgerissen. 
Am dritten Tag war er so geladen, dass er schon beim ersten Blick seine Wut an
einem unschuldigen(?) Zombie ausließ, den sie eigentlich nur befragen wollten.
Unter einem gezielten Schlag mit einem alten Metallrohr zerplatzte der Schädel
des Monstrums wie eine überreife Tomate, nur dass die seltsamen Flüssigkeiten
und Fleischteilchen, die umherspritzten, übelriechend und ungesund
gräulich-grün waren. 

„Was soll das, Werwolf?“, fuhr Hibari sofort auf, und ehe Hayato sich
versah, hatte er den Kerl geradezu an seiner Kehle hängen. Er fauchte, knurrte,
packte wütend nach Hibaris Handgelenk. Seine Finger gruben sich tief in Hibaris
Haut. Er roch leicht metallisch, seltsam kühl, ein Geruch nach altem Blut und
Frosttemperaturen. Es war ein Geruch, der ihm den Magen umdrehte – wie konnte
es sein, dass er ihn bisher nicht bemerkt hatte? 
„Lass mich los, Blutsauger“, erwiderte er, gar nicht erst versuchend, die
brodelnde Wut in seinem Inneren zu unterdrücken. Er hatte genug von Hibari und
seinen Attitüden! 
„Es ist nicht, als ob dieses hirntote Vieh uns noch irgendetwas hätte
erzählen können! Ich kann drauf verzichten, mich minutenlang von so einem
dreckigen Zombie ansabbern zu lassen für nichts, das hatten wir schon oft
genug!“
Einen Augenblick erwiderte Hibari seinen Blick gnadenlos, dann wandte er sich so
abrupt ab, dass Hayato den Griff um das schmale Handgelenk verlor.
„Reiß dich zusammen.“
Und dann war er weg. Lief in dieser unmenschlichen Geschwindigkeit, die er an
sich hatte, weiter, und nach und nach folgte eine finstere Gestalt nach der
anderen. Disziplinarkomitee-Klone, die bisher nur schweigend dabei gestanden
hatten. Im letzten Licht des dunkler werdenden Abends hoben sie sich grotesk
gegen den noch kräftig blauen Himmel ab.
Bald würde es stockduster sein. Hayato knurrte leise, unruhig, als er sich in
Bewegung setzte, um zu folgen. Seine Haut juckte nahezu überall, seine Kopfhaut
kribbelte, und sein Herzschlag fühlte sich ungewöhnlich schwer und kräftig
an. 
Es kostete Hayato unerwartet viel Mühe, zum Rest der Gruppe aufzuschließen,
und er keuchte atemlos, als er sich die letzten Sprossen zu dem niedrigen
Flachdach hochzog, auf dem Hibari und Anhang sich verteilt hatten, als würden
sie auf etwas warten. Hayato hatte keine Ahnung, worauf genau, doch es war ihm
egal. Noch mehr Vampire, Zombies, Geister… er hatte schon gesehen, was diese
Welt zu bieten hatte. Was Daemons Illusionen zu bieten hatten. Beinahe wäre
Hayato ja beeindruckt.

Hibari warf ihm einen Blick zu, der Hayato nur wieder verärgert aufknurren
ließ, dann raffte er sich schwankend auf die Beine hoch. Schwindel erfasste
ihn, sein Kopf schmerzte, und es schien sich alles zu drehen um ihn. Er schloss
die Augen, presste eine Hand auf den Mund. Hibaris kalter Blutgestank wehte bis
zu ihm hinüber. Seine Haut juckte und spannte, ihm war plötzlich unglaublich
heiß. 
Irgendwo in der Ferne ertönte ein gequältes Jaulen, nicht ganz menschlich,
nicht ganz tierisch. Hayato riss keuchend die Augen auf. Hibaris Blick lag immer
noch auf ihm. Die Disziplinarkomitee-Klone hatten die Blicke zum Himmel gewandt.
Hektisch riss er den Kopf hinauf, Hibaris Blick entfliehend, einem Impuls
folgend – er wusste selbst nicht, wieso.

Über ihm strahlte der Vollmond hinter den letzten Schlieren einer
vorbeiziehenden Wolke klar und hell herab.



                                      VII
                                      ---


Es begann mit einem Jaulen. Laut und schmerzvoll, nicht menschlich und nicht
tierisch. Der Grauhaarige bäumte sich im Schrei auf, nur um danach in sich
zusammen zu sacken, sein Kopf gesenkt, sein Blick tief im Schatten verborgen.
Sein Körper zuckte, plötzlich, abgehackt. 
„Verschwindet.“
Die Stimme des Vampirs war leise, doch fast drohend. Seine Begleiter zögerten
keinen Moment. In schnellen Bewegungen verschwinden die Gestalten in der
Dunkelheit, werden von der Finsternis verschluckt, als wären sie schon immer
ein Teil von ihr gewesen. Nur der Mann, der gesprochen hatte, blieb zurück, die
Hände um die Griffe seiner Schlagwaffen geschlossen, angespannt, bereit zu
einem Kampf, der so unvermeidlich in der Zukunft lag wie der Anbruch eines neuen
Tages. 
In den wenigen Augenblicken, die die Vampire brauchten, um auseinander zu
stieben, verlor der Grauhaarige den Halt und fiel zu Boden, auf allen Vieren
wand er sich zuckend und keuchend, knurrend und speicheltriefend. Sein Rücken
zuckte, sein Haar nahm im milchig-kalten Licht des Mondes ein Gefühl von
struppigem Fell an, sein Haaransatz ging tiefer und tiefer, in seine Stirn, in
seinen Nacken. Die Knochen und Muskeln unter der mehr und mehr haarigen Haut
schienen sich zu verschieben, neu zu wachsen, und nach und nach verschwand die
Gestalt des menschlichen Jugendlichen im dichten, zotteligen Fell eines großen,
muskulösen Wolfes. 

Einige Sekunden blieb das Monstrum am Boden, während der Vampir langsam,
angespannt auf ihn zu trat. Die Unvermitteltheit, mit der der Wolf sich
hochraffte, ließ ihn in plötzlicher Überraschung einen Schritt zurücktreten,
doch es war zu spät – schon war die Bestie auf kräftigen Pfoten ihm
entgegengesprungen und schwere, krallenbewehrte Pfoten rissen an seiner
Kleidung, nur haarscharf daran vorbei, nicht nur sein Hemd, sondern auch die
darunter liegende Haut zu zerfetzen. Er bleckte fauchend die spitzen Zähne, und
schon der nächste Angriff des Wolfes wurde mit einem Tonfa geblockt. 
In der Ferne nahm das Jaulen und Heulen zu, je weiter der Abend voranschritt.
Schwoll an, ebbte ab, und in unregelmäßigen Abständen verstummte es ganz, nur
um dann wieder zu ertönen. 

Stunden später kündigte vage Helligkeit am Horizont von der herannahenden
Morgendämmerung. Die Schnauze des Wolfes war feucht von Geifer und Speichel,
seine Krallen blutig. Er knurrte und grollte mit gesträubtem Fell und
gebleckten Zähnen, längst wieder in Angriffshaltung, obwohl zahlreiche dumpf
blutige Flecken auf seinem grauen Fleck von ausreichend Verletzungen erzählten,
dass es erstaunlich war, dass er noch stand. 
Sein Gegenüber war nicht besser dran: Tiefe Kratzer an Armen und Torso hatten
blutige Striemen hinterlassen, aus einigen Wunden quoll die dicke rote
Flüssigkeit noch immer. Er schwankte, und pure Willenskraft schien es zu sein,
das ihn noch auf den Beinen hielt. Das es ihm ermöglichte, die bebenden Arme zu
einem weiteren Verteidigungsschlag zu heben, als der Wolf sich tiefer senkte,
bereit, mit aller Kraft auf ihn zuzuspringen. 

Der Vollmond am Himmelszelt war nur noch eine blasse Scheibe, die mehr und mehr
verblasste, je heller der Himmel sich verfärbte. Der Werwolf brüllte, setzte
zum Sprung an. Seine Bewegungen waren kraftlos geworden, und er kam wieder am
Boden auf, weit bevor er den Schwarzhaarigen erreichte. Er knurrte frustriert.
Das nächste Jaulen, das er ausstieß, klang schmerzvoll, leidend und gequält.
Wie geschlagen von einer unsichtbaren Macht fiel er zu Boden. 
Für einen Moment flackerte im Blick des Vampires Erleichterung. Dann wurden
seine Augen trüb und er sank in sich zusammen.

Während die Sonne langsam und träge ihre Bahn am Himmelszelt antrat, wurde aus
dem Wolf wieder ein Mensch. 



Hayato erwachte mit gleißendem Sonnenlicht, das in seinen Augen stach,
schmerzenden Gliedern, dröhnendem Schädel und dem unangenehmen Gefühl von
hartem Beton, der sich in seine Haut drückte. Ächzend kniff er die Augen
wieder zusammen, drehte den Kopf zur Seite. So ein bisschen geschützt vor dem
grellen Licht öffnete er sie erneut, starrte auf das schmutzige Grau des
Flachdachs, zu dem er Hibari noch gefolgt war. 
Genau. Ich bin Hibari gefolgt, und dann…
Seine Erinnerung war seltsam vage, bruchstückhaft. Er erinnerte sich an ein
seltsames Jaulen, den Anblick des Vollmondes, an diesen Gestank von Blut und
Kälte, an Hibaris kalten Blick. An Schmerz bis zur Ohnmacht, nur, dass er nicht
ohnmächtig geworden war, und was danach kam, war ein seltsamer Wirbel aus
Gerüchen und Eindrücken, die er nicht einordnen konnte. 
Und jetzt war es Morgen. 
Er schüttelte benommen den Kopf. 
Langsam, sehr langsam richtete er sich in eine sitzende Position auf. Seine
Kleidung war weg. Seine Kleidung war weg.
„Was zum Teufel?!“

Er war nackt. Er erinnerte sich an Blut. An das dringende Bedürfnis zu reißen,
zu zerfetzen, an eine ohnmächtige Blutlust, die ihn fast in den Wahnsinn trieb.
An wölfisches Geheul, das von überall und nirgendwo gekommen war – und aus
seiner eigenen Kehle. 
Eine Illusion.
Hibari war noch da. Hayato bemerkte ihn erst jetzt, flach am Boden liegend
und… blutig? Mit einem Schub aus Besorgnis und Adrenalin kam er auf die Beine,
stolpernd und schmerzend, doch es reichte, um den Anderen zu erreichen. Hibari
war bewusstlos, sein Körper übersät mit Wunden, die mit klebrigem, blutigem
Schorf überzogen waren. Einige glänzten noch feucht. Es waren Kratzer, wie von
großen, scharfen Krallen. Wolfskrallen. 
Keine Illusion.
Panisch sah er sich um. In einem Haufen aus zerfetzten Kleidern fand er seinen
Kommunikator. Nur das Armband war zerrissen. 

In einem nahen Altkleidercontainer fand er ein übergroßes Shirt, das
ölverfleckt war, und eine Jogginghose, die abgesehen davon, dass die Beine zu
lang waren, sogar ziemlich gut passte. Es war besser als nichts, und Hayato
hatte keine Zeit. Hibari lehnte bewusstlos an einer Hauswand, während er sich
in die fremden Kleider quälte, die nach einer Mischung aus Waschmittel und
muffiger Lagerung rochen. Sein Körper war über und über voll blauer Flecken
und Blutergüssen, ihm tat immer noch alles weh, aber im Gegensatz zu Hibari
konnte er immerhin noch laufen. Einige Wunden waren blutig, doch längst
verschorft und trocken. Er würde es überleben. 
Hibari…
Sah nicht unbedingt so aus. 
Hayato schob jeden Gedanken an tote Kameraden zurück in die Ecke seines
Verstandes, in die sie gehörten – in die Ecke, in die er nie hineinsah. Mit
zusammengebissenen Zähnen stakste er umständlich zu Hibari zurück, ächzte,
als das Gewicht des Bewusstlosen seine Muskeln wieder zum Schreien und
Protestieren brachte. Einmal quer durch Namimori. Es würde ein Höllentrip
werden. 

Es wurde ein Höllentrip. Hayato brauchte länger, als er sich jemals
eingestehen würde, und das trotz des Umstandes, dass sie den größten Teil des
Weges mit der U-Bahn zurücklegten; die anderen Gäste warfen ihnen Blicke zu,
tuschelten, doch weniger als Besorgnis lag eine abfällige Angst in ihren
Blicken. Als wären sie es gewohnt, und alles, was sie kümmerte, war, dass
nicht sie es waren, die zerschlagen und fertig dasaßen. 
Hayato hätte am Liebsten reingeschlagen. Hayato hätte am Liebsten überall
reingeschlagen. 
Sie hatten Recht gehabt. 
Es war real. 
“Ich bin ein Werwolf.”
Er vergrub das Gesicht in den Händen, von einem plötzlichen Schmerz erfasst,
krallte die Finger in sein verfilztes Haar und schluchzte leise.
„Juudaime.“

Der Weg von der U-Bahn bis zu ihrem Ziel war nicht weit, und trotzdem verfluchte
Hayato jeden Schritt. Es schmerzte, zehrte von seinen letzten Kraftreserven. Er
stürzte, Hibari fiel neben ihm wie eine leblose Puppe zu Boden. Hayato schrie,
hieb wütend auf den Boden. Seine Knöchel platzten auf, sein Gesicht wurde
nass.
Als er aufsah, bemerkte er erste Regentropfen. 
Bis er das Gebäude erreicht hatte, war er völlig durchnässt, die Feuchtigkeit
weichte den Schorf an seinen Wunden auf und malte rosige Flecken auf die
unpassenden Kleider. 
Wenn man nach den Blicken von Juudaime und den anderen gehen konnte, mussten sie
absolut furchtbar aussehen.

„Ihr müsst uns helfen. Ihr hattet Recht.“



                                     VIII
                                     ----


Dünne Schlieren schalen Zigarettenrauchs ringelten sich um die
Deckenbeleuchtung des fensterlosen Raumes. Hayato drückte die fünfte Zigarette
der Stunde in dem Reisschalenaschenbecher seines letzten unfreiwilligen Besuches
aus, fuhr sich mit einer Hand durch das Haar. Inzwischen war es gebürstet.
Mukuro saß wieder auf seinem abgewetzten Bürostuhl, lesend, doch Hayato
wusste, er lauschte – oder vielmehr, er würde lauschen, gäbe es gerade etwas
anderes zu hören als stoisches Schweigen. Bianchi war nicht da, Juudaime saß
auf einer alten Kiste und sah zu, wie Haru mit fachkundigen Handgriffen
Heilsalben und Bandagen auf Hibaris Wunden auftrug. Sie war ungewöhnlich still,
ihr Gesicht verbissen, und immer noch so geisterhaft bleich. Eine Hexe.
Seine eigenen Wunden waren ebenfalls versorgt. Bianchi hatte sich darum
gekümmert, ehe sie den Raum verlassen hatte, weil eine Nachricht von
Verbündeten nach Unterstützung gebeten hatte. Hayato war froh um die Stille.
Er wollte nicht reden. Er wollte nicht hier sein. Er wollte schreien und heulen,
er wollte so lange hinausbrüllen, dass das alles nicht wahr sein konnte, bis er
es selbst glaubte. Bis er den kleinen, roten Knopf drücken konnte, der ihn
vielleicht zu Juudaime – zu seinem Juudaime – zurückbringen konnte. 

Er konnte es nicht. Er konnte nichts tun, dass seinen Juudaime gefährdete. Und
wenn das bedeutete, dass er den Rest seines Daseins am anderen Ende aller Welten
verbringen würde… Er schluckte, ballte die Hand um den kleinen Kommunikator
zur Faust. 
„Wo ist Giannini?“ – „Gokudera-Kun…“
Juudaimes Blick war traurig, mitleidig, aber hart.
„Du kannst nicht zurück.“
Hayato schnaubte, doch es klang müde, resigniert.
„Ich will nicht zurück. Ich will nur… eine Nachricht schicken.“
Juudaime musste wissen, dass er nicht zurückkehrte. Dass dort nun ein anderer
Hayato sein würde – wenn es denn so wäre.
„Euer Hayato – er ist ein Mensch, richtig?“
Juudaime nickte. Hayato lächelte flüchtig, erleichtert. Es würde seinem
Juudaime gut gehen. Kein Hayato in keiner Parallelwelt würde sich jemals gegen
einen Juudaime stellen können. Nicht aus tiefstem Herzen. Nicht, wenn er
wusste, dass es seine Pflicht war, ihn zu beschützen. Noch war es Hayatos
Pflicht, aber sobald er seinem Juudaime Nachricht geschickt hatte, würde es
damit vorbei sein. Er betrachtete den braunhaarigen Jungen am anderen Ende des
mitgenommen aussehenden Tisches, den erwachsenen Zug in seinen Mundwinkeln, die
ernsten Augen, die mehr Lebenserfahrung suggerierten, als seinem Alter
angemessen gewesen wäre. 

Dann würde er diesen Juudaime beschützen. 

Welcher andere Lebensinhalt könnte dieses Leben, wie es war, noch lebenswert
machen? 

Langsam stieß er die Luft aus, stemmte sich vom Tisch hoch. Er fühlte sich
müde und abgespannt.
„Im Nebenraum sind Betten, Gokudera-Kun.“
Juudaime lächelte warm, seine Augen glänzten feucht. Er sah auch nicht gerade
munter aus. Hayato nickte langsam, murmelte einen vagen Dank, ehe er sich
abwandte und auf die Tür zusteuerte, die wohl zu den Betten führte. Er achtete
gar nicht groß darauf, welches Bett er wählte, nahm das Nächstbeste, das
gemacht und damit ungenutzt aussah. Er schloss die Augen. 
Juudaime… verzeih mir.
Er konnte nicht zurück. Der andere Hayato würde dafür entschädigen, da war
er sich sicher. Es musste so sein. Juudaime brauchte ihn. Er musste Juudaime
beschützen. 
„Er wird wieder auf die Beine kommen“, verkündete Harus Stimme, die durch
die dünne Tür drang als wäre sie nur aus Papier, „Ziemlich hoher
Blutverlust, aber er ist schließlich ein Vampir. Wir sollten Konserven
besorgen; wenn er aufwacht, wird er hungrig sein, und nur, weil ich immun bin,
lass ich ihn nicht an mir rumkauen!“
Hayato wegen konnte Hibari rumkauen, worauf er wollte, solange er gerade nur
seinen Schlaf bekam…


„…hiiii! Y-Yamamoto-Kun!“

Durch den Schleier des Schlafes drangen Juudaimes Worte nur wie dick durch Watte
gefiltert. Hayato grollte, drehte sich um und drückte das Gesicht in ein
Kissen, das gleichermaßen nach Weichspüler und Kellermuff roch. Er hörte
Yamamoto lachen, dann eine andere Stimme, die so leise war, dass er sie nicht
einmal erkannte. Vielleicht war es Hibari. Es war ihm egal. Hatten sie wieder
einmal alle bei Juudaime übernachtet? 
Etwas stimmte nicht an dem Bild, ließ Hayato die Stirn runzeln. Langsam
öffnete er die Augen, erblickte nackte Glühbirnen und kahle Wände. Perfektes
Kellergefühl. Sein Magen krampfte und sein Herz sackte an einen Ort hinab, an
dem es sehr kalt und sehr grausam war. Einige Atemzüge später war der Schmerz
erträglich, das bohrende Gefühl des Unglücks fing sich wieder und Hayato
schwang die Beine aus dem Bett, den Blick unmotiviert auf den Boden und seine
nackten, straßenschmutzigen Füße gerichtet. Ein Klopfen an der papiermäßig
durchlässigen Tür ließ ihn aufsehen.
„Gokudera-Kun?“
Juudaimes Stimme klang so deutlich und nah, als wäre gar keine Tür zwischen
ihnen. Hayato konnte ihn geradezu vor sich sehen. Das besorgte Gesicht, das er
gerade machte. 
„Juudaime?“
Er hörte etwas, das klang, als würde Juudaime erleichtert die Luft ausstoßen.
Er lächelt. Hayatos Magen krampfte in einer Art wehmütiger Freude. 
„Gokudera-Kun, komm bitte raus. Hier ist jemand, der dich interessieren
dürfte.“

Hayato war sofort oben, ein verzweifeltes Strahlen im Gesicht. Sie hatten
Giannini gefunden?! So schnell, dass er fast über seine Füße stolperte, hielt
er auf die Tür zu, riss sie auf und stürzte zurück in den Gemeinschaftsraum.
Bianchi war wieder da, das bemerkte er sofort. Hibari schlief noch, Haru war
dafür verschwunden. Mukuro schien seinen Posten am Schreibtisch nie zu
verlassen. Bei Bianchi – und Juudaime, wie ihm gerade auffiel – befanden
sich zwei weitere Gestalten. Hayato kam gar nicht dazu, von der zweiten mehr als
einen Schemen wahrzunehmen, so sehr war er gefesselt vom Anblick der ersten.
Hochgewachsen, schwarzhaarig, und eindeutig Yamamoto, doch die sonst so gesunde
braungebrannte Hautfarbe war einem übelkeitserregenden Grün gewichen, und
Hayato zweifelte keinen Augenblick daran, dass der faulig modrige Geruch, der
den Raum erfüllte, von dem Kerl – Zombie – kam. Außer ihm schien sich
allerdings niemand an dem Geruch zu stören. Oder an dem Anblick. 
„Oi, Gokudera! Schön dich zu sehen!“
Yamamoto grinste. Ihm fehlten zwei Zähne, und sein Zahnfleisch sah ungesund
dunkel aus. Hayato bemerkte Nähte an seinem Unterarm. Was…? Ihm wurde übel
und er hatte Mühe, seinen Ekel herunterzuschlucken. 
„Ich hab doch gesagt, in ihren hellen Momenten sind sie gut wie zu
Lebzeiten!“
Haru, in einem grellgelben, übergroßen Pullover, den sie angezogen haben
musste, um die blutbefleckte Kleidung vom Verarzten loszuwerden, kam die Treppen
heruntergehüpft, ein Tablett mit dampfendem Tee und Tassen tragend. Sie grinste
Yamamoto sonnig an, als wäre es das alltäglichste, einen modernden Zombie im
Haus zu haben, warf ihm dann einen prüfenden Blick zu.
„Auch wenn du langsam wirklich über Haltbarkeitsdatum bist, hm? Komm heut
Abend mal zu mir, dann seh ich, was ich machen kann, dass du uns nicht
davongammelst.“
Yamamoto lachte, als wäre das alles furchtbar witzig, und Hayato hatte das
dringende Bedürfnis, wegzulaufen. Diese Welt war krank.
Aber er hatte keinen Ort, an den er laufen könnte, also riss er nur den Anblick
von Yamamotos grünlich-grauer Haut. Stattdessen blieb er an etwas kupferrotem
hängen, ein vertrauter, unordentlicher Haarschopf–
„Irie!“
Der Junge sprang geradezu in die Luft vor Schreck, fuhr herum. Hinter der dicken
Brille waren seine Augen panisch und desorientiert.
„K-kennen wir uns?“

Hayato schnaubte nur, wandte sich Juudaime zu.
„Wo habt ihr den aufgegabelt?“
„Yamamoto-Kun und seine Leute haben ihn aufgesammelt. Er ist von einigen
Dämonen angegriffen worden, Millefiore nennen sie sich, meint Bianchi-San.“
Natürlich musste die Millefiore überall Ärger machen. Ob Byakuran diese
Parallelwelt jemals gesehen hatte? Hayato wollte es gar nicht so genau wissen,
wenn er es recht bedachte. Es war nicht wichtig. Wer war schon Byakuran? Sie
hatten ihn einmal besiegt, sie würden es wieder tun. Und wieder. In jeder Welt,
egal, was dieser Irre behauptete. Er schüttelte den Kopf, fixierte den
zerzausten Rotschopf wieder.

„Du wirst mir helfen.“



                                      IX
                                      --


Es dauerte zwei Tage, bis Hibari aufwachte. Hayato war gerade mit Juudaime
unterwegs, Einkäufe tätigen. Zwischen Supermarkt und Juudaimes Haus erfuhr er
den Grund, weshalb Juudaime ihre Basis im Keller des Hauses aufgebaut hatte. Im
Wesentlichen, damit seine Mutter, die gerade auf unbestimmt bei einer alten
Freundin untergekommen war, nichts davon merkte, in welchen Gefilden ihr Sohn
sich bewegte. Typischer Juudaime-Grund. Als sie beladen mit Einkaufstaschen
zurückkamen, war Hibaris Klappbett leer und der Kerl nirgendwo auffindbar. Haru
saß auf der Kante der zerwühlten Schlafstatt und grinste ihr munteres
Haru-Grinsen.
„Willkommen zurück, Tsuna-San und Anhang! Hibari-San ist übrigens im Bad,
ich denke, er kommt gleich wieder. Sah nicht aus, als wollte er in dem
strahlenden Sonnenschein unbedingt raus. Es ist toll, oder? Ich war vorhin kurz
im Garten, bis Bianchi-San erzählt hat, dass unser Schneewittchen aufgewacht
ist.“
Sie sprang ungeniert auf, nahm Juudaime die Tüte ab, in der Kräuter und Salze
waren, mit denen Hayato nur vage etwas anfangen konnte. Er wusste zwar um die
geisterabwehrenden Fähigkeiten, die man einigen Dingen nachsagte, aber es
erfüllte ihn immer noch mit Ehrfurcht, dass es wirklich funktionierte. 
„Wir sollten mit Hibari-San reden, wenn er wieder kommt. Ich denke, es wäre
nicht schlecht, ihn noch im Auge zu behalten. Er heilt ganz großartig und
alles, aber bei Vampiren weiß man ja nie. Unsre Blutkonserven waren wohl auch
nicht mehr als ein netter Snack für ihn, aber tja. Wie gesagt, ich lass mich
nicht anfressen, und Werwolfblut mögen Vampire ja nicht mal, also hat er eben
Pech und muss ein bisschen Diät halten.“
Hayato hob die Augenbrauen, sah fragend zu Juudaime hinüber, Harus weiteres
Geplapper einfach ausblendend. Sie schien den Mund einfach nicht zuzubekommen,
während sie ihre Einkäufe wegräumte.
„Vampire können im Grunde alles an Blut trinken. Vampirblut liefert
allerdings nicht genug Nährstoffe, Menschen werden mit Vampirismus infiziert
und Werwolfblut schmeckt ihnen tatsächlich nicht. Es gibt ein uraltes Abkommen,
nach dem Vampire im Wesentlichen nur von Wesen trinken dürfen, denen es nicht
lebensbeeinflussend schadet, da bleiben außer Hexen gar nicht mehr so viele
übrig. Heutzutage bedienen sich die Meisten an Blutbanken.“
Er seufzte leise, hob die Schultern.
„In manchen Gegenden heuert man sie an, um eine Überpopulation durch
verschiedene Randgruppen zu dezimieren. Hier in Namimori… Wir wissen zugegeben
gar nicht, wovon Hibari-San und seine Leute sich ernähren, aber wir finden
keine Vampiropfer, damit ist es auch in Ordnung.“
Hayato war sich nicht ganz sicher, ob Juudaime da nicht wieder zu naiv war, aber
im Endeffekt… da ging es um Hibari und sein heiliges Namimori. Wahrscheinlich
waren seine Nahrungsbeschaffungsmethoden tatsächlich koscher. 

Das Gespräch unterbrach sich, als Hibari tatsächlich wieder in den Raum trat.
Selbst Mukuro sah kurz von seinem Buch auf – er las immer noch. Hayato war
sich langsam wirklich sicher, dass er da hinten festgewachsen war – und Irie
stoppte in seinem Versuch, Hayatos Kommunikator zu studieren, ohne ihn dabei
komplett zu ruinieren. Sehr zu Hayatos Erleichterung hatte die Brillenschlange
sich tatsächlich bereit erklärt, zu helfen, und nachdem Hayato ihm knapp
erklärt hatte, was er wollte, hatte er von dem Jungen nichts mehr gehört und
nur wenig gesehen, und wenn er ihn mal bemerkte, dann war er tief über Notizen
und Berechnungen gebeugt, die sich selbst Hayatos Genie entzogen. 
„Hahi! Hibari-San, willkommen zurück! Wie fühlst du dich?“
Haru bekam für ihre Worte ein tödliches Funkeln, und mit einem Quietschen wich
sie ein Stück zurück, wirbelte zurück zu ihrem Regal herum und schien es
plötzlich unglaublich wichtig zu finden, die chaotisch aufgereihten Kräuter
alphabetisch zu sortieren. Hayato verdrehte die Augen. Als er wieder zu Hibari
zurück sah, war der längst nicht mehr an seinem Platz. Stattdessen stand er
direkt vor ihm und Juudaime, lautlos, wie plötzlich aus dem Boden geschossen. 
„Was mache ich hier, Jäger?“ – „Gokudera-Kun hat dich hergebracht. Du
warst verletzt. Ich kenne die Details auch nicht, aber ich bin froh, dass es dir
wieder gut geht.“
Juudaime lächelte, trotz Hibaris kaltem Blick, der sich nach einem Moment mit
einem genervten Schnauben abwandte und stattdessen Hayato fixierte. Es sah
geradezu nach einer wortlosen Morddrohung aus.
„Werwolf.“ – „Vampir.“
Hayato wusste selbst nicht, ob das Gruß oder Beleidigung sein sollte.
Vielleicht beides. Hibari wandte sich ab, ließ sich auf einem Stuhl nieder mit
einer selbstverständlichen Gleichgültigkeit, als gehöre die ganze Basis ihm.
Juudaime störte sich nicht daran. Eher lächelte er wieder, setzte sich
ebenfalls hin. Hayato folgte, wenn auch mehr, weil er nichts anderes zu tun
wusste. 

Auf einiges an Schweigen folgte schließlich ein Gespräch – eher, ein Monolog
– an dem Hayato nicht teilnahm. Schweigend saß er dabei, rauchte eine
Zigarette, während er zuhörte, wie Juudaime auf Hibari einredete.
Zusammenarbeit, gemeinsamer Feind, die üblichen Argumente. Es war ein
Gespräch, wie er es schon viel zu oft gehört hatte, zwischen seinem Juudaime
und Hibari, und nach einigen Minuten des schweigenden Zuhörens und Beobachtens
von Hibaris Mimik wusste Hayato schon um den Gesprächsausgang. Er erhob sich,
verließ den Raum, ohne dass irgendjemand es bemerken würde – nur Mukuros
zweifarbiger Blick ruhte einen Moment auf ihm. 
Mukuro war sowieso noch so ein Thema, damit würde Hayato sich auseinander
setzen, sobald… sobald er überhaupt einmal genau wusste, wo er dran war. Wenn
Iries Arbeit scheiterte, hatte er keine Wahl, als eine Rückkehr zu riskieren
und zu hoffen, dass Giannini ihn genau hierher wieder zurückschicken konnte.
(Oder gleich ihren Irie zu fragen, dass der Gianninis Arbeit abnahm, Hayato
mochte die Brillenschlange nicht mögen, aber sie war kompetent.)

„Gokudera-Kun?“
Wenn man vom Teufel sprach. 
Hayato seufzte, drehte sich um, um Irie mit hochgezogener Braue zu mustern. Er
stand vor der Kellertreppe, eine Hand in seinem unordentlichen Schopf
vergraben.
„Was?“ – „Ich hab ein paar Fragen.“

Sie fanden einen Platz in der Küche, dem einzigen Raum, der nicht verstaubt und
verwahrlost aussah – der einzige Raum, der noch genutzt wurde, vom Keller
einmal abgesehen. Hayato blieb stehen, lehnte sich gegen die Arbeitsplatte, sah
zu, wie Irie sich etwas zerstreut auf einem Stuhl nieder ließ. Einen Moment
musterte der Rothaarige ihn über den Rand einer heruntergerutschten Brille
hinweg, dann richtete er das Gestell und seufzte.
„Also, diese Parallelweltensache. Du kommst aus einer Welt in der…“, er
runzelte die Stirn, hob vage die Hand, „Das alles hier nicht existiert,
richtig?“
Hayato nickte. Irie kicherte nervös, entrückt.
„Wieso willst du nicht zurück?“
Niemand hatte ihn das gefragt. Niemand hatte gefragt, und Hayato hinterfragte
nicht, warum. Entweder, sie ahnten es, oder es kümmerte sie nicht, und in den
wenigen Fällen, in denen es ihm wichtig war – Juudaime… – wusste er, dass
verstanden wurde, wieso er blieb. Letztlich, Juudaime war es auch gewesen, der
begonnen hatte mit dem Gedanken, dass Hayato bleiben musste. 
„Ich bin ein Werwolf“, erklärte er unwirsch, irgendwie genervt, denn er war
sich sicher, Irie wusste das längst. An der Art, wie der Kerl nickte, wissend
und verständnislos, bestätigte sich das auch schnell. 
„Ich kann nicht zurück. Da drüben kann niemand mit so etwas umgehen. Ich
würde Juudaime in Gefahr bringen.“
Hayato presste die Lippen zusammen, schluckte den bitteren Geschmack im Mund
wieder herunter, während Iries Blick von verständnislos langsam zu begreifend
wechselte und ein zaghaftes, mitfühlendes Lächeln sich auf seinem Gesicht
breitmachte. 
„Sind wir sehr unterschiedlich? Wir und… die anderen… wirs?“
Die dumme Frage, kombiniert mit Iries äquivalent dummem Ausdruck ob der
holprigen Ausdrucksweise ließ Hayato kurz schnauben, fast erheitert. Er
musterte den Jungen. Er sah aus wie er Irie kannte: ungebügelte Kleidung,
unordentliches Haar, schiefe Brille und mehr als häufig ein latent panischer
Blick hinter den dicken Brillengläsern. Fahrige Bewegungen, gelegentliche
Stotteranfälle, aber ein brillanter Verstand hinter der unscheinbaren Fassade.

Selbst Yamamoto, so verfault und falsch, wie er war, war immer noch Yamamoto.
Und Juudaime. Juudaime war Juudaime.
„Kommt drauf an, wo du suchst“, antwortete er kryptisch, grinste nur bei
Iries ratloser Miene und ließ ihn dann in der Küche sitzen, um über der
Antwort zu brüten. Hayato kehrte in den Keller zurück. Juudaime strahlte ihn
an, als er herunterkam, sprang vom Tisch auf.
„Gokudera-Kun! Ich hab großartige Neuigkeiten!“ – „Lass mich raten:
Hibari hilft uns und wir… können unsere Basis in der Schule aufschlagen?“
Juudaime wollte wohl enttäuscht aussehen, doch er grinste, als er nickte. Es
war ein Grinsen, das gleichermaßen wehmütig und fröhlich war, und Hayato
spürte genau dieses Grinsen auch in seinem Mundwinkel zucken. 

Das ist genauso meine Welt wie jede Andere.



                                       X
                                       -


Die nächste Zeit war turbulent. Der Umzug in die Schule nahm kaum einen Tag in
Anspruch, aber damit änderte sich alles. Ihre ganze Operationsorganisation
schien sich umzuwerfen, und Juudaime verbrachte Tage damit, mit Hibari die neuen
Angriffspläne durchzugehen. Mit dem Disziplinarkomitee hatte sich ihre
Angriffskraft fast verdoppelt. Hayato nutzte die Zeit, um sich vertraut zu
machen mit der Welt, in der er nun lebte, seine eigenen Waffen den Umständen
anzupassen. Früher oder später musste er es tun, nicht wahr? Bianchi stellte
sich zu diesem Zweck als genauso wertvolle Verbündete heraus wie Haru, und
Hayato verbrachte mehr Zeit mit den beiden Frauen, als er sich im Leben jemals
hätte vorstellen wollen. 
Fast bedauerte er es, seine Schwester bisher immer gemieden zu haben. 
Beim nächsten Anblick ihrer Kochkünste verwarf er den Gedanken allerdings
schnell wieder und er war im Gegensatz sogar froh, als er keine Notwendigkeit
mehr dafür hatte, die beiden aufzusuchen. 
Wann immer er Irie sah, arbeitete der. Mal an dem Kommunikator, mal an anderen
Dingen, Hayato hinterfragte es nie so genau. Manchmal sah der Kerl ihn an, als
würde er irgendetwas suchen. Vielleicht Unterschiede zu dem anderen Hayato, den
er gar nicht kannte? 

Und ehe er sich versah, fand er sich in der Sporthalle wieder, die sie zu einer
Trainingshalle umgemodelt hatten. Hibari war dort.
„Werwolf.“
Hibari drehte sich nicht einmal zu ihm um für die Begrüßung. Hayato
schnaubte. 
„Lust auf eine Prügelei?“
Die Antwort kannte er schon längst.

Es dauerte ungefähr eine Woche, bis sich ein Trott eingependelt hatte. Ihre
abendlichen Runden waren aufgeteilt. Hayato war nicht begeistert, dass er Hibari
begleiten sollte, aber er hätte es schlimmer treffen können; mit Bianchi zum
Beispiel. Also beschwerte er sich nicht, drehte abends seine Runden, sobald es
an ihm war, zusammen mit Hibari und ein paar Leuten, deren Namen er sich nicht
merkte. Disziplinarkomitee-Klone, überwiegend, und ein junger Kerl, von dem er
sich erinnerte, dass der andere Juudaime ihn vor einer Weile in die Famiglia
geholt hatte. Hayato hatte nie groß mit ihm zu tun gehabt. 
Die Tage verbrachte er, soweit er nicht schlief, weitgehend mit Training. Irie
war immer beschäftigt, bei Yamamoto musste man darauf pokern, dass er gerade
kein sabbernder, hirntoter Zombie war, sondern zumindest ein klar denkender, und
um die Damenwelt machte Hayato insgesamt lieber einen Bogen. Nachdem Juudaime
auch immer beschäftigt war damit, die Famiglia und alle Außenposten zu
koordinieren, war es eine logische Konsequenz für Hayato, dass es ihn immer
wieder hinunter in die Sporthalle zog.
Dass Hibari nahezu jedes Mal dort war, war reiner Zufall. Dass Hayato
enttäuscht war, wenn er es einmal nicht war, lag nur daran, dass ihm damit ein
effektiver Trainingspartner fehlte. 

„Für einen Werwolf bist du gar nicht schlecht.“
Hayato schnaubte Hibari nur an, doch die Hand, die ihm zum Aufhelfen gereicht
wurde, nahm er trotzdem an und zog sich daran hoch. Ihm tat alles weh und seine
Rippen waren mindestens geprellt, aber Hibari hatte einen hübschen Kratzer an
der Wange, der Hayato versteckt triumphierend grinsen ließ.
„Du bist auch nicht besser, Blutsauger.“
Hibari hob eine Augenbraue, sein Blick eiskalt, aber fast amüsiert, als er sich
wieder abwandte. Seit zwei Wochen nun ging es fast jeden Tag so – inzwischen
erkannte Hayato ein Muster in Hibaris Fehlen. Immer, wenn sie am Abend die
Patrouille machen sollten, blieb ihre Prügelei tagsüber aus. (Auch wenn er das
nie zugeben würde, er war dankbar dafür. So zerschlagen wie er war, würde er
nachts nicht einmal mehr gegen einen zehn Zentimeter hohen Baumgeist ankommen.)
Grinsend griff er nach einer Bombe, die neben Sprengstoffen ein Kraut enthielt,
auf das besonders Vampire und andere untote Wesen mit Schwindel und
Orientierungsverlust reagierten. Hibari fauchte, als der süßliche Geruch ihn
erreichte, doch sein Blick machte klar, dass Hayato damit wohl noch lange nicht
gewonnen hatte. 
Umso besser – so einfach wollte er es auch gar nicht haben. 

Drei Tage später saß Hayato auf dem Dach des Schulgebäudes, rauchend, den
Blick zum wolkenverhangenen Tageshimmel gehoben. Es sah nach Regen aus.
„Die Schulordnung verbietet Rauchen, Werwolf.“
Hayato zuckte unbekümmert mit den Schultern, schielte kurz zur Seite. Hibari
stand neben ihm, lautlos wie immer. Es musste an diesem Vampirzeug liegen;
früher hatte er Hibari zumindest noch gehört. 
„Ich dachte, ihr Blutsauger vertragt kein Tageslicht?“ – „Kein
Sonnenlicht“, präzisierte Hibari einsilbig, verschränkte die Arme vor der
Brust. Hayato brummte vage, nahm lieber noch einen Zug von seiner Zigarette. Das
sollte er sich merken. Wirklich begeistert sah Hibari zwar auch jetzt nicht aus,
aber ob das einfach an seinem Charakter oder an der allgemeinen Helligkeit lag,
konnte Hayato nun auch nicht sagen. Vielleicht sollte er es ausprobieren? 
Langsam stand er auf, klemmte sich die Zigarette zwischen die Zähne und griff
nach einer Stange Dynamit.
Tageslicht war Hibari zumindest noch egal genug, um ihn recht gnadenlos fertig
zu machen. 

Sie verbrachten den Abend auf dem Dach. Hayato fühlte sich zerschlagen, Hibari
sah zerschlagen aus, und sie saßen schweigend nebeneinander, während um sie
herum das Horrorspektakel der Nacht lärmte und rumorte. Kein Vollmond, das
grausige Jaulen der Wölfe fehlte, doch gelegentlich hörte man andere Laute –
gequälte Schreie, dämonisches Kreischen. Es war vertraut geworden in den
letzten Wochen, vertraut genug, dass Hayato nicht einmal mehr zusammenzuckte.
Gelassen steckte er sich eine Zigarette an, stieß langsam die Luft aus und sah
zu, wie die dünnen Rauchfäden in der Nacht verschwanden. 
„Rauchen ist immer noch verboten, Werwolf“, kommentierte Hibari
missbilligend. Hayato schnaubte, drückte seine Zigarette aber aus und steckte
den Überrest zurück in die zerknitterte Packung; es war noch zu viel, um
weggeworfen zu werden.
„Und Vampire auf dem Schulgelände sind erlaubt? Laut welcher
Schulordnung?“
Hibaris Blick war Antwort genug – Meiner. Hayato schnaubte amüsiert, lehnte
sich schwer zurück gegen den Maschendrahtzaun, der ihn vor dem sicheren Tod
rettete. Er spürte Hibaris Blick auf sich, zumindest für einen Moment, dann
war das Gefühl vorüber. Er schloss die Augen. Ein vager Geruch nach kaltem
Metall hing in der Luft. Er fühlte sich vertrauter an, als er sein sollte. 
Er stand auf, schob die Hände in die Hosentaschen. Hibari hinter ihm regte sich
nicht – zumindest hörte Hayato nichts, aber viel musste das nichts heißen. 
„Bis morgen, Werwolf“, ließ der Wind die leise Stimme des Vampires
herüberwehen, als Hayato schon ein gutes Stück entfernt war. Er grinste, sein
Herzschlag beschleunigte sich in freudiger Erregung.
Darauf kannst du dich verlassen, Blutsauger.



                                      XI
                                      --


Der Tag war schon halb vorbei, als Hayato sich mit schmerzenden Gliedern die
Treppen hinauf in den Konferenzraum schleppte, den Juudaime und Hibari als
Besprechungszentrum ausgewählt hatten bei ihrem Einzug. Hibari würde, wie
immer, vermutlich längst dort sein mit seiner übermenschlichen
Vampirgeschwindigkeit. Juudaime begegnete ihm mit einem besorgten Blick, als er
eintrat, den Hayato nur abwinkte. Er fühlte sich wie von einem Bulldozer
überfahren, und das weniger wegen Hibari, als wegen der Verwandlung in der
Vornacht. Er hatte nur in der Schule gewütet, hatte die halbe Einrichtung im
Keller ruiniert, aber die massive Tür hatte seinen Angriffen standgehalten.
Niemandem war etwas passiert. Wirklich erinnern konnte er sich auch nicht. Mehr,
als ein schaler Beigeschmack, bruchstückhafte Eindrücke und schmerzende
Muskeln waren ihm nicht geblieben von der Nacht, und Hayato war froh darum –
es gab Dinge, an die wollte er sich gar nicht erinnern. Trotzdem war er
aggressiv und reizbar gewesen. Die Prügelei mit Hibari hatte Wunder gewirkt. 
Ächzend ließ er sich auf einem Stuhl nieder, lehnte sich zurück. Er war nicht
einmal wirklich erschöpft. Die Verwandlung schien einiges an Energiereserven
zurückgelassen zu haben. Nicht erschöpft, nur zerschlagen.
„Bianchi-San war vorhin hier. Die Späher im Süden haben berichtet, dass
seltsame Gestalten in die Stadt gekommen sind. Sie haben nach uns gefragt. Wir
sollten aufpassen, wenn wir rausgehen.“
Es war eine Warnung, die ungefähr alle zwei Wochen einmal kam. Hayato nickte
sie ab, ohne ihr viel Aufmerksamkeit zu schenken; bisher hatte noch niemand sie
angegriffen oder sie aufgesucht, egal, wie oft angeblich irgendetwas
Zwielichtiges nach ihnen gefragt hatte. Vermutlich nur ein Versuch, sie in Panik
zu versetzen, damit sie ihre Jagdtrips aufgaben. 
Die restliche Besprechung war das übliche organisatorische Hin und Her. Einige
Außenposten wollten ersetzt werden, diverse Zombies hatten mal wieder eine
ihrer dummen Phasen und wurden damit aus dem aktiven Dienst gezogen, und Haru
musste zur Beschaffung irgendwelcher Zutaten für ihre Hexentränke eine Weile
weg. Hayato hörte zu, Hayato notierte sich, was er an Informationen brauchen
würde, und den Rest ließ er an sich vorbeiplätschern. 

„Ach ja. Gokudera-Kun.“
Hayato merkte auf, sah Juudaime fragend an. Der lächelte, und es sah
tatsächlich aus, als ob zur Abwechslung eine wirklich positive Nachricht auf
sie zukäme. 
„Shouichi-Kun sagt, er ist fertig. Du kannst deinen Kommunikator jederzeit bei
ihm abholen.“
Er war fertig! Hayato war sofort wieder hellwach und aufmerksam.
„Wo ist er?“ – „Eh? Er ist unten in den Physiksälen, wie immer.“
Sofort war Hayato auf den Beinen, wirbelte herum – und entdeckte im Türrahmen
eine fremd-vertraute, grinsende Gestalt.
„Wollt ihr mir nicht gleich eine Wegbeschreibung geben~?“, singsangte
Byakuran, löste die lässig verschränkten Arme, „Oder muss ich euch erst
nett darum bitten?“
Es gab kein Anzeichen dafür, wann und wo er hereingekommen war. Sie hatten ihn
einfach übersehen. Ignoriert? Wie aus dem Nichts erschienen Gestalten neben
ihm. Hayato erkannte Genkishi, obwohl er in dem grässlichen Graugrün der
Zombies wie ein anderer Mensch aussah. Illusionen. Verdammt! Selbst Hayato hatte
vergessen, dass bei allem, was real war in dieser irren Welt, es genauso
Illusionen geben musste. 
„Oya~ Das Spiel kann ich auch spielen.“
Zum ersten Mal war Hayato froh, ihn zu sehen, als Mukuro sich aus einem
Aktenschrank zu schälen schien und elegant, Dreizack in der Hand, auf Byakuran
zuschritt. 

Das folgende Chaos verstreute sie über die ganze Schule. Hayato verlor Juudaime
als erstes aus den Augen, dann Mukuro, und zuletzt schließlich Hibari, als der
Kerl hasserfüllt fauchend dem Genkishi-Zombie hinterherstürmte – immer noch
der gleiche alte Hass auf Illusionisten – und Hayato selbst abgelenkt von
irgendeinem Kerl in Millefiore-Uniform in einen anderen Gang ausweichen musste.
Er war kein Mensch, so viel hatte Hayato bereits herausgefunden, doch was er
sonst war, entzog sich seinem Verständnis. Ein Hexer vielleicht, ein Dämon, es
könnte alles sein.
Im Zweifelsfall musste er es eben herausfinden.

Die erste Bombe, die er warf, enthielt kleine Silberpartikel. Sie halfen gegen
viele Dämonen, die immun gegen gewöhnliche Waffen und Verletzungen waren. Sein
Gegenüber fauchte hasserfüllt. Als der Rauch sich legte, entdeckte Hayato,
dass der Körper seines Gegenüber mit kleinen dunklen Wunden gesprenkelt war,
überall dort, wo das Silber durch die Wucht der Explosion in seine Haut
eingedrungen war. Er grinste triumphierend. Das machte einiges einfacher. 
Doch einfacher hieß nicht, dass es einfach war, und es dauerte viel länger,
als Hayato wahrhaben wollte, bis das Monstrum vor ihm zu Boden ging. Unter dem
Explosionshagel war die menschliche Fassade mehr und mehr abgebröckelt, und was
nun im Staub lag, war ein groteskes Monstrum mit dunkler, ledriger Haut und
schwarzem, dickflüssigem Blut, das nur noch im entferntesten an einen Menschen
erinnerte, den man durch einen Zerrspiegel betrachtete. Zu lange Gliedmaßen,
die viel zu schmal waren, ein zu kleiner Kopf auf zu breiten Schultern, und nur
noch grobe Fetzen von Kleidung hingen an dem lädierten Körper. Angewidert
stieg Hayato mit großen Schritten über die Blutlache und den leblosen Körper
hinweg. Sein Bombenbestand hatte sich drastisch dezimiert, doch um nun ins Lager
zurückzukehren und neue zu holen, fehlte es an Zeit. Er musste Juudaime finden.

Zügigen Schrittes lief er durch die gespenstisch leeren Hallen des
Schulgebäudes. Von den Wänden hallten Kampfgeräusche, so verzerrt vom
Widerhall, dass er nicht einmal bestimmen konnte, wo sie herkamen. Auf dem Boden
und an den Wänden waren in unregelmäßigen Abständen verdächtig nach Blut
aussehende Flecken, und an einer Kreuzung fand Hayato ein beflecktes Metallrohr
neben dem zermatschten Kopf eines grünlichen Zombies. Die glitschige,
gallertartige Masse aus Zombieinnereien- und Flüssigkeiten hatte fast das
gesamte Rohr versaut. Fluchend riss Hayato seine Jacke herunter, wickelte sie
einseitig um die Schlagwaffe, während er sie aufhob. Wenn da noch mehr von der
Sorte waren, würde er sie gut brauchen können. 

Er konnte sie wirklich gebrauchen.
Er erkannte nicht, was genau vor sich ging, doch in einem der nächsten Gänge
fand er den Ursprung von einem Teil des widerhallenden Kampflärmes: Genkishi,
den hässlichen, fauligen Rücken ihm zugewandt, prügelte sich mit jemandem,
den Hayato gerade im Eifer des Gefechts nicht erkannte. In der Hoffnung, nicht
bemerkt zu werden, drückte er sich eng in einen Türrahmen, hielt die Luft an.
Er brauchte nur einen Moment, in dem Genkishi unaufmerksam genug war… 
Er kam, als der Gegner des Kerls zu Boden ging. Genkishi, sicher zu
triumphieren, riss einen Arm mit spitzen Fingernägeln hoch, um seinem Gegner
den Gnadenstoß zu verpassen, ein manisches Lachen in der fauligen Kehle. Im
Schutze des Lärms schlich Hayato so schnell er konnte sein Versteck verließ
und auf Genkishi zuhielt. Ein Schlag gegen den seinen Schädel ließ ihn
zerplatzen wie eine wackelpuddinggefüllte Wasserbombe, deren stinkender Inhalt
überall hin zerstob. Hayato würgte, schluckte hektisch sein Mittagessen wieder
hinunter. 
Widerlich. 
Zittrig atmete er durch, als er seinen Würgereiz wieder unter Kontrolle hatte,
wischte sich mit einem sauberen Stück Jacke die klebrige Pampe aus dem Gesicht
und sah dann hinunter. Hibari lag zu seinen Füßen, bleich und blutig, sein
Blick war geradezu außer sich vor Zorn. Als hätte Hayato ihm eine
rechtmäßige Beute weggenommen. 
Hayato schnaubte, streckte ihm eine schmutzige Hand hin.
„Jetzt sind wir quitt, huh? Einmal hab ich dich fast totgeprügelt, einmal
gerettet.“
Hibaris Blick wurde, wenn möglich, noch wütender, doch er nahm die
ausgestreckte Hand an, und plötzlich grinste er.

„Irgendwann beiß ich dich tot.“



                                   Epilog: 
                                   --------


Der Kommunikator sah noch genauso aus wie vorher. Irie hatte  ihm erklärt, dass
er ein kleines Mikrofon eingebaut hatte, und dass der Knopf,  der Hayato
eigentlich hatte zurück nach Hause bringen sollen, nun bei  einmaligem Drücken
eine Nachricht aufnehmen, und beim zweiten Drücken absenden  würde. Ganz
verstanden hatte er nicht, was Irie ihm da erzählt hatte, doch im  Endeffekt
würde diese Nachricht wohl Gianninis Zentralrechner erreichen und  darüber
abspielbar sein, und das war alles, was Hayato wichtig war. 
Eine ganze Weile starrte er nur auf das kleine Gerät hinunter, ehe er
zögerlich  den roten Knopf drückte. Ein kleiner Teil von ihm fürchtete
(hoffte), es würde  schief gehen, und er würde sich in einer Sekunde wieder an
seinem Ausgangspunkt  befinden. Doch nichts geschah. Das leichte Leuchten des
Displays signalisierte  lediglich, dass eine Aufnahme stattfinden sollte. 
„Juudaime…“, er brach ab, zögernd. Was sollte er ihm sagen? Große
Erklärungen?  Er würde sich nur Sorgen machen. Er schluckte, schloss gequält
die Augen.
„Ich komme nicht zurück, Juudaime. Holt den anderen Hayato zu euch, es ist 
besser so.“
Er wird dich genauso gut beschützen.
Langsam hob er den Daumen, legte ihn auf den roten Knopf. Er spürte das kleine 
Stück Kunststoff gegen seine Fingerkuppe drücken. Das Leuchten des Displays 
erlosch, als die Nachricht gesendet wurde. Wenn sie gesendet  wurde. Es würde
keine Antwort kommen, er musste darauf vertrauen, dass Irie  kompetent genug
war. Es war besser so. 

Tief durchatmend schloss er die Augen erneut, und für einige Momente verharrte 
er reglos. Ein erstes, gespenstisches Kreischen kündete vom herannahenden 
Abend. Bald würde der Horror der Nacht wieder losgehen. Hinter sich hörte er 
das rostige Quietschen der Scharniere, als die Tür zum Dach sich öffnete, doch
 er ignorierte es. Wer auch immer dort hinaufgekommen war, schien ihn genauso zu
 ignorieren. Hayato konnte nicht sagen, dass er es bedauerte. Er hob den Blick 
zum Himmel, der orangerot verfärbt war durch die Abenddämmerung. Orangerot wie
 die Flammen von Juudaime. Seine Finger krallten sich in seinen Kommunikator, 
als er die Augen doch wieder zusammenpresste. Vor seinem inneren Auge tauchte 
das Bild von Juudaime auf. Jung, ein bisschen naiv, lächelnd. Es war vorbei.
Pass auf dich auf, Juudaime. Alles Gute.  Sein Blick veränderte sich, wurde
weiser, erfahrener, doch das Lächeln blieb.  Es war vorbei. Hier war nun sein
Platz.
Hayato sah gerade rechtzeitig wieder auf, um zu sehen, wie die harmlose 
Digital-Uhr auf der anderen Seite des absperrenden Maschendrahtzaunes zu Boden 
segelte. 

Er spürte eine Hand auf seiner Schulter, kühl und unnachgiebig, kalte Lippen
an  seinem Hals. Verständnisvoll. Gefährlich. Drohend. Ich  beiß dich tot. Er
erschauderte, doch so schnell die Berührung  gekommen war, so jäh war sie
wieder verschwunden, und für einen Moment wollte  ihn ein seltsam dumpfes
Gefühl in der Magengegend davon überzeugen, dass er gar  nicht einmal
glücklich damit war. 

„Es wird Zeit, Hayato.“




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