Magenta II   von Maginisha
                        (Zwischen Azeroth und Kalimdor)
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                         Kapitel 1: Hexen und Meister
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Mit Macht brandeten die graugrünen Wogen des westlichen Ozeans an den Strand.
Der heulende Wind trieb Wolkenfetzen über den stählernen Himmel und bog das
lange Gras der Ebenen in einem nie enden wollenden Rhythmus, der die
Wellenbewegungen des Meeres bis tief ins Landesinnere trug. In diesem Meer aus
Gras bewegte sich langsam eine Herde agiler, dunkelbrauner Körper, deren
eisenlose Hufe sichelförmige Spuren im Sand hinterließen. Scheinbar ziellos
wanderten die freien Pferde umher, so wie sie es immer schon getan hatten; eins
mit dem Wind und der ungestümen Landschaft.
Grazil beugte die Stute am Rande der Herde ihren langen Hals, rupfte ein  paar
der süßen Halme vom Boden und hob sofort wieder den Kopf, um nach Feinden
Ausschau zu halten. Normalerweise hätte nicht einmal das Fohlen an ihrer Seite
sie dazu verleiten können, diesen Leckerbissen so wenig Beachtung zu schenken,
doch heute zerfiel selbst das beste Futter in ihrem Maul zu Staub. Etwas
Bedrohliches lag in der Luft, das nichts mit den kreisenden Raubvögeln oder dem
Tross Blitzechsen zu tun hatte, der am Horizont vorüber zog. Unruhig spielten
die Ohren der Stute im Wind, der ihre Mähne zauste und dann plötzlich
verebbte. Gleichzeitig, als wären sie nur ein einziges Pferd, hob die Herde den
Kopf. Alle spürten, dass etwas um sie herum geschah…und begannen zu laufen.
Über ihnen türmten sich wie aus dem Nichts Wolkenmassen auf. Der Himmel wurde
nachtschwarz und trockener Donner rollte über die panisch flüchtenden Pferde
hinweg. Purpurfarbene Blitze zuckten aus dem Schwarz zur Erde und setzten das
Gras in Brand. In blinder Furcht rannte die Herde um ihr Leben, schnaubend,
keuchend, die Augen weit aufgerissen, Schaum vor dem Maul, die Beine blutig
geschnitten. Bis an die Grenzen ihrer Kraft getrieben galoppierten sie über den
glühendheißen Boden, auf dem ihre Hufe einen fast ebenso gewaltigen Donnern
entfachten wie der, der den Himmel über ihnen erbeben ließ. Die Kleinen und
Schwachen begannen zurückzufallen. Das Fohlen verlor seine Mutter im Gewühl
der stampfenden Pferdeleiber und wieherte voller Angst, doch für sie gab es nur
noch den Weg nach vorn. Nur weg von dem Donner, dem Feuer und dem
unbeschreiblichen Grauen, das dahinter lag. Dann aber riss die Realität auf und
vor dem, was folgte, gab es keine Flucht mehr.
Wie die Faust eines zornigen Gottes fuhr eine gewaltige Kraft vom Himmel herab
und wirbelte Tiere und Gestein durch die Luft, als wären es welke Blätter. Der
magische Wind heizte die entstandenen Feuer an und meterhohe Flammensäulen
bildeten ein Inferno, das Seinesgleichen suchte. Das Land brannte und nichts,
was in ihm war, überlebte. Die Stute schrie, als ihr Leib auf die Erde
geschleudert wurde. Sie schrie, als die Flammen über sie hinweg rollten. Sie
schrie, als das Feuer von ihr Besitz ergriff. Sie schrie, doch sie starb nicht.

Herausgerissen aus dem misshandelten Körper wurde ihre Seele hinauf gezwungen
in das Dunkel, das nun den ganzen Himmel über den brennenden Ebenen
beherrschte. Hinüber gezogen in die chaotische Dimension des wirbelnden
Nethers, verdrehte und veränderte sie sich. Das einst stolze Geschöpf wurde
geknebelt, gebunden und verdorben von den Mächten, die seinen Körper
zerschmettert und verbrannt hatten. Zauber um Bann um Fluch legte sich über das
Wesen der Stute, die nun weitaus mehr und weitaus weniger als ein einfaches
Pferd war. Sie war ein neues Wesen geboren aus Leiden, Schmerzen und Dunkelheit
und sie war noch eines: unendlich wütend. 



Mit klopfendem Herzen erwachte Magenta aus ihrem Alptraum. Benommen sah sie sich
im um sie herum herrschenden Halbdunkel um. Die Luft war heiß und stickig und
voller Rauch von den glimmenden Kohlebecken, die den Raum vor ihr nur mäßig
erhellten. Wer immer aus dem gleißenden Sonnenlicht vor der Eingangsöffnung
herein trat, würde einige Zeit lang rein gar nichts erkennen, bis sich seine
Augen an die Dunkelheit gewöhnt hatten. Ein simpler Schachzug, um unerwünschte
Besucher rechtzeitig abfangen zu können, bevor sie mehr sahen oder hörten, als
dem Besitzer des Turms lieb war.
Auf Magentas Schoß lag noch das Buch, in dem sie gelesen hatte, als sie
eingeschlafen war. In dem Werk über die Nutzung dämonischer Mächte, las sich
das, was sie gerade geträumt hatte, allerdings gänzlich anders. Neben einem
Bild von einem Pferd mit brennenden Augen und flammenumspülten Hufen stand:
„Mit maechtigen Zaubern gelang es den hoechst ehrwuerdigen Mitgliedern des
Schattenrates die als uneynfangbar geltenden Rosse zu zaehmigen, auf dass sie
von da an bereyt waren zu dienen und ihre wahren Meyster anzuerkennigen. Eyn
Teufelsross wird niemals muede, erlahmigt nicht und benoetigt niemals neue Eysen
fuer seyne Hufe. “
Schaudernd dachte Magenta an die Vision, die sie von der „Zähmung“ gehabt
hatte, und doch konnte sie sich nicht der Vorstellung entziehen, einmal eines
dieser Rosse zu reiten. Allerdings würde sie dafür sorgen, dass es einen
bequemen Sattel trug, denn im Moment konnte sie sich auf wenig mehr als ihre
Rückseite konzentrieren, die vom stundenlangen Sitzen auf einer hölzernen Bank
schon ganz und gar wund gescheuert war. So leise wie möglich versuchte sie,
sich in eine bequemere Position zu bringen…und erntete prompt einen bösen
Blick von einem der Akolyten, die in der Halle vor ihr ein mächtiges Ritual
vorbereiteten. Beschwörungskreise leuchteten matt im Licht der Ritualfeuer und
Rune um Rune wurde ihnen von den eifrigen Schülern hinzugefügt. In Stormwind
wäre ein solches Unterfangen unmöglich gewesen - schon allein deswegen, weil
der entsprechende Akolyt ein weiblicher Ork war - doch hier in Ratchet störte
sich niemand daran, dem man nur genug Gold für seine Toleranz bot. Innerlich
seufzend harrte Magenta der Dinge, die da kommen sollten.


Hinter ihr lag eine ereignisreiche Zeit, die sie, wenn auch nicht inmitten, so
doch am Rande der kleinen Gruppe von Abenteurern verbracht hatte, die sie auf
ihrem bisherigen Weg durch Azeroth kennen und teilweise auch lieben gelernt
hatte. Gemeinsam hatten die sechs Abenteurer die Defias-Bande bekämpft und
dabei geholfen, einen Aufstand niederzuschlagen, die diese hinterhältigen
Schurken mit den blutroten Masken im Kerker von Stormwind angezettelt hatten.
Glücklicherweise kam niemand auf die Idee, die Helden irgendwie mit dem Tod von
Lord Wischock in Verbindung zu bringen, auch wenn Schakal, der Zwergenschurke,
sich beim Empfang ihrer Belohnung fast verplappert hätte.
Kaum waren sie nach dieser geschlagenen Schlacht zurückgekehrt, hatte sie der
Hilferuf von Hochtüftler Mekkatorque, dem König der vertriebenen Gnome,
erreicht. Dieser kleine Kerl mit der piepsigen Stimme hatte sie gebeten, in der
ehemaligen Hauptstadt des gnomischen Reiches einige wertvolle Artefakte zu
bergen. Dieser Ausflug nach Gnomeregan schließlich war es gewesen, der bei
Magenta das Fass zum Überlaufen brachte.
Die ganze Zeit schon hatte sie sich wie das sechste Rad am Wagen gefühlt und
doch immer wieder von Abumoaham, dem Magier und Mann an ihrer Seite, zu hören
bekommen, dass sie sich das nur einbilde. Aber während alle anderen eine
scheinbar sinnvolle Aufgabe erfüllten, mühte Magenta sich damit ab, ihre
Dämonen unter Kontrolle zu bekommen und sich nicht in irgendwelchen Gängen zu
verirren. Beides stellter sich als äußerst schwierig heraus, vor allem weil
ihre Sukkubus Fierneth offensichtlich Gefallen an Bladewarrior gefunden hatte
und versuchte, den jungen, gut aussehenden Krieger um ihren Dämonenfinger zu
wickeln, sobald Magenta sie auch nur eine Sekunde aus den Augen ließ. Und
während die Hexemeisterin noch damit beschäftigt war, einen kniehohen
Wachroboter zu verfolgen, der quäkend vor ihr davon hüpfte, hatte Abumoaham
zusammen mit Emanuelle, der Gnomin und  zweiten Magierin der Truppe, bereits
eine halbe Armee riesiger, waffenstrotzender Gegner in Schutt und Asche gelegt.

Niemand - nicht einmal Risingsun, die wunderhübsche, blonde Paladina - hatte
Magenta einen Vorwurf gemacht, doch die teils belustigten, teils mitleidigen
Blicke, die sie über die schwelenden Überreste hinweg getroffen hatten, hatten
ihre Unzufriedenheit bis ins Unermessliche gesteigert.
Wieder zurück in Stormwind hatte Magenta sich dann mit klopfendem Herzen und
entschlossenem Gesicht vor ihren Lehrmeister gestellt und Antworten verlangt.
Antworten auf die Frage, wie sie einen Magier besiegen konnte. Gakin
Dunkelbinder hatte seine Schülerin nachdenklich gemustert und dann langsam
geantwortet:
„Ihr müsstet lernen, wie man einen Teufelsjäger beschwört. Diese mächtige
Dämonen gebieten auch den größte magischen Kräften Einhalt, was sie im
Gegenzug selbst für ihre Herren gefährlich macht. Doch ich habe nicht die
nötigen Reagenzien und Gegenstände hier, um Euch zu unterrichten. Ich kenne
allerdings jemanden, der es kann. Reist nach Ratchet, Magenta, und sprecht dort
mit Strahad Farsan. Er ist ein mächtiges Mitglied unseres Inneren Kreises und
wird Euch sicher weiterhelfen können.“

So war Magenta nach Ratchet gereist. Allein. Natürlich hatte Abumoaham
angeboten, sie zu begleiten, doch Magenta hatte aus einem Vorwand heraus
abgelehnt. Dieses Abenteurer, so hatte sie sich vorgenommen, wollte sie ganz
allein bestehen. Inzwischen allerdings war sie sich nicht einmal mehr sicher, ob
es wirklich ein Abenteuer werden würde, das mehr Gefahren beinhaltete, als
einen blutig gescheuerten Hintern. Mit schmerzverzerrtem Gesicht rieb sie sich
ihre geschundene Rückseite.
„Ah, Magenta, unser neues Wunderkind.“, erklang da eine tiefe Stimme, die
Magenta in der unwürdigen Tätigkeit einfrieren ließ. „Die Realität
entspricht nicht ganz der Legende, wie mir scheint.“
Vor Magenta stand ein Mann, dessen Hut in der derzeitigen Farbe ihres Gesichtes
ihr vage bekannt vorkam und dessen auffällige Garderobe jedem Magier Ehre
gemacht hätte. Lachend beugte er sich vor und tätschelte ihr beruhigend die
Wange. „Aber Ihr seid ja nicht gekommen, um zu hören, wie ich Witze über
Euch mache. Mein Name ist Strahad Farsan. Ich hörte, Ihr sucht mich.“
Wie von der Tarantel gestochen sprang Magenta auf und verbeugte sich eilig.
„Entschuldigt, Meister Farsan, ich wusste ja nicht…“
„Ach, halb so wild.“, lachte der Mann. „Kommt, ich möchte Euch jemanden
vorstellen. Menara?“
Eine Frau in einer ärmellosen Robe trat auf Magenta zu und schenkte ihr ein
aufmunterndes Lächeln. „Kar Aman, Magenta. Willkommen in unserer kleinen
Enklave, die denen Zuflucht bietet, die den so genannten Dunklen Künsten
zugetan sind. Wir machen hier keine Unterschiede in Stand oder Rasse, sondern
streben danach die Mächte, die wir nutzen, und auch die, die sie nutzen,
gleichermaßen gut unter Kontrolle zu halten. Denn einige von uns neigen dazu,
sich hinreißen zu lassen und dem Sog nachzugehen, der von der anderen Seite
ausgeht.“
Während sie das sagte, lächelte sie, als würde sie darüber reden, größere
Kartoffeln zu züchten und als wäre es ganz normal, Hexenmeister zu sein und
sich tagaus tagein dämonischer Mächte zu bedienen. Magenta fand diese Tatsache
seltsam und entspannend zugleich. 

Nur wenig später saß Magenta zwischen den beiden älteren Hexenmeistern, die
sie zu einem Ruheplatz im Schatten eines großen Baumes gebracht hatten. Sie
bekam stark gesüßten Tee, Brot und kleine Spieße mit stark gewürzten
Fleischstücken, an denen sie sich prompt verschluckte. Hustend nahm sie noch
einen Schluck aus einem tönernen Becher, der eine weiße Flüssigkeit enthielt.
Fast hätte sie den Inhalt wieder von sich gegeben.
„Kodomilch ist nicht jedermanns Sache.“, lächelte Menara Voidrender und
reichte Magenta einen weiteren Becher mit Wasser. „Sie hat einen sehr eigenen
Geschmack.“
„Das habe ich gemerkt.“, krächzte Magenta und schüttelte sich innerlich
bei der Erinnerung an die salzig-säuerliche Brühe.
Strahad Farsan, der sich wie die beiden anderen auch auf den bunten Sitzkissen
auf dem Boden niedergelassen hatte, nahm einen Zug aus dem Mundstück der neben
ihm stehenden Wasserpfeife und blickte in Richtung des azurblauen Meeres. Der
süßliche Geruch des Tabak mischte sich mit dem Aroma der Speisen und der
Seeluft zu einer betörenden Mischung, die Magenta fast vergessen ließ, warum
sie eigentlich hergekommen war. Schläfrig vom Essen und der heißen Sonne hatte
sie Schwierigkeiten die Augen offen zu halten. Immer wieder sackten ihre Lider
einfach wieder nach unten, bis Strahad Farsan schließlich die Stille brach.
„Einen Teufelsjäger also.“, sagte er mit abwesendem Gesichtsausdruck.
„Was Ihr zu beherrschen sucht ist kein Schosshündchen, Magenta. Ein
Teufelsjäger giert nach Blut und noch mehr nach Magie. Bekommt er beides nicht
in ausreichenden Mengen, wird er die Hand beißen, die ihn füttert. Seine
Zähne und Klauen reißen Löcher in Euer Fleisch und seine Tentakel saugen die
Magie aus Euch heraus, wie man ein köstliches Getränk mit einem Strohhalm
schlürft.“
Der Blick des Hexenmeisters bohrte sich in Magentas. „Und doch fragt Ihr mich
nach den Mitteln um ihn zu beschwören? Ihr müsst sehr mutig sein oder sehr
dumm.“
Magenta schluckte. Ihr Hals war während Farsans Schilderung irgendwie ganz rau
und trocken geworden. 
„Ich…“, stotterte sie, “Ich habe schon mal einen Teufelsjäger gesehen
und…“
Magenta verstummte als Strahad Farsan schallend anfing zu lachen. Als sie sah,
dass auch Menara Voidrender ein Grinsen unterdrückte wusste sie, dass sie einem
schlechten Scherz aufgesessen war. Wütend langte sie erneut nach ihrem
Trinkgefäß und versuchte so gut es ging, ihr brennendes Gesicht dahinter zu
verbergen.
„Ihr müsst entschuldigen, aber Euer Gesichtsausdruck war einfach zu
köstlich.“, lachte Strahad Farsan und schlug Magenta aufmunternd auf die
Schulter. „Sicherlich werdet ihr diese Aufgabe mit Bravour meistern. Immerhin
habt Ihr auch das Kaldorei-Spinnen-Kebap überlebt.“
Mit gemischten Gefühlen nahm Magenta diese Äußerung als Kompliment und schob
unauffällig die Schüssel mit den Fleischspießchen ein Stück weiter von sich
weg.
„Was habt ihr da?“, erkundigte sich Menara Voidrender und griff nach
Magentas Arm. Kritisch beäugte sie den Riss im Ärmel der Robe, den Magenta
mehr schlecht als recht zusammen geflickt hatte.
„Das war…ein Unfall.“, nuschelte Magenta und spürte, wie ihre Wangen
einen noch dunkleren Farbton annahmen. „Ein…jemand hat die Robe zerrissen.
Ich wollte den Riss immer noch mal auftrennen, aber irgendwie…“
„Ihr habt denjenigen doch sicherlich zur Rechenschaft gezogen?“, hakte
Menara Voidrender ein. 
Stumm schüttelte Magenta den Kopf. Bei der Erinnerung an die Begegnung im Park
fuhren ihre Finger unwillkürlich über den Riss im Stoff. Nur zu gut erinnerte
sie sich an ihre zweite Begegnung mit den drei Nachtelfen, bei dem einer der
drei sie versehentlich verletzt und ihre Wunden dann mit einem fremdartigen
Zauber geheilt hatte. Die Berührung seiner Haut war kühl, aber nicht
unangenehm gewesen und er hatte…
„Ihr braucht eine neue Robe.“, unterbrach Menara Voidrender Magentas
abschweifende Gedanken. „Eure Kleidung ist wie Euer Aushängeschild. Ist sie
schäbig oder zerrissen, seid Ihr der Obrigkeit suspekt. Und wenn unsereins
etwas nicht tun sollte, dann ist es Aufmerksamkeit erregen. Manche Blumen
gedeihen besser, wenn man sie im Dunklen hält.“
Die andere Hexenmeisterin zeigte ein hintergründiges Lächeln und deutete dann
auf ihre eigene Robe. „Die hier ist nicht mehr als ein einfaches
Kleidungsstück, lediglich dazu geeignet, mich vor der Sonne und anzüglichen
Blicken zu beschützen. Doch es gibt auch besondere Kleidung, die ihrem Träger
Kraft verleiht und ihn in seinem Bestreben nach Macht unterstützen kann. Ich
kann euch helfen, eine solche Robe zu bekommen.“
„Was muss ich dafür tun?“, frage Magenta neugierig. 
„Nun zuerst müssen wir ein Grundgerüst aus Stoff für Eure neue Garderobe
haben.“, erklärte Menara Voidrender. „Mit den richtigen Zutaten und Zaubern
wird sie sich in etwas verwandeln, das weit über dem liegt, was ein normaler
Schneider auf seinem Webrahmen herstellen kann. Doch wir können nicht
irgendeine Robe nehmen. Was wir brauchen, ist eine Robe von Arcana. Nur wenige
Schneider beherrschen die Kunst, sie herzustellen. Die Aufzeichnungen, die es
über die Herstellung dieser speziellen Robe gibt, sind selten. Aber vielleicht
habt ihr ja Glück und findet jemanden, der diese Kunst beherrscht.“
Menara Voidrender zwinkerte Magenta verschwörerisch zu. „Am meisten würde es
mich natürlich beeindrucken, wenn ihr sie selbst herstellen würdet, aber ob
Euer Können dafür ausreicht? Aber wie auch immer. Findet eine solche Robe und
ich werde Euch zeigen, wie man daraus einen Gegenstand großer Macht herstellen
kann.“
„Aber wie soll ich hier jemanden finden, der mir eine solche Robe macht.“,
wandte Magenta ein wenig unwirsch ein. „Ich glaube kaum, dass ich zu einem der
Goblins hier in Ratchet gehen kann, um sie zu bekommen.“
„Da trifft es sich doch gut, dass auch ich Euch mit leeren Händen von hier
fortschicken muss.“, schaltete sich Strahad Farsan wieder in das Gespräch
ein. „Denn um Euren Teufelsjäger zu beschwören, wird mehr nötig sein als
ein einfacher Beschwörungskreis und ein paar dunkle Runen. Ihr benötigt einen
Folianten der Kabale. Diese Bücher wurden von den ersten Hexemeistern
geschrieben, denen es gelang, ohne Hilfe einen Teufelsjäger zu beschwören.
Doch auch diese Bücher sind sehr selten. Wenn ihr genaueres über mögliche
Fundorte wissen wollte, so reist nach Ironforge und sucht dort in der Bibliothek
nach Krom Starkarm. Er ist ein fahrender Hexenmeister und hortet alte Schriften
wie andere Zwerge das Gold. Findet ihn und er wird Euch sicher zu einem dieser
Folianten bringen.“

Kurz darauf stand Magenta wieder am Anlegesteg von Ratchet und fragte sich,
warum sie überhaupt hergekommen war. All das hätte der „große Meister“,
ihr doch auch in einem Brief mitteilen können. Das hätte ihr eine ganze Menge
Scherereien erspart. Verdrossen ließ sie sich auf einen der Poller sinken und
begann, kleine Steine ins Wasser zu werfen. Dabei strich ihr Blick über den
Horizont, an dem der auffrischenden Wind begonnen hatte, weiße Wolkenberge
aufzutürmen. 
Warm strich die Abendluft über Magentas Gesicht und ließ eine Haarsträhne aus
dem Knoten in ihrem Nacken schlüpfen. Sie kitzelte an der freien Haut ihrer
Schultern, aber anstatt sie wieder zurückzustecken schloss die Hexenmeisterin
die Augen und atmete tief ein. Sie roch den Geruch des Salzwassers, das nasse
Holz, den Sand, die Essensgerüche, die von den Tavernen und Garküchen
ausginge. Sie hörte das Knarren der am Steg vertäuten Schiffe und das weit
entfernt scheinende Rufen und Lärmen der Bewohner und Besucher von Ratchet. Es
war ein friedlicher Augenblick, bis sich etwas wie Sehnsucht in Magenta breit
machte. Eine Sehnsucht, die keinen Namen und kein Gesicht hatte und doch
unablässig gegen ihr Herz pochte und sie aus dem Gleichgewicht brachte.
Verärgert öffnete Magenta die Augen wieder.
„So ein Blödsinn.“, schimpfte sie leise. „Als wenn mir mal abgesehen von
einem Teufelsjäger irgendetwas fehlen würde.“
Missmutig kramte sie den Reiseproviant hervor, den ihr die Hexenmeister
mitgegeben hatten. Kauend ließ sich so ein Sonnenuntergang allein am Meer doch
gleich viel besser ertragen. So beschäftigt verharrte Magenta am Steg, bis
endlich das Schiff einlief, dass sie gleich am nächsten Morgen zurück  in die
östlichen Königreichen bringen sollte.





„Mir ist langweilig.“ 
Mit Schwung warf Easygoing den schweren Lederball gegen die Wand und fing in
wieder auf. Ein paar der Blätter, die das Dach des Hauses bildeten, schwebten
zu Boden. Der große Druide mit den langen, dunkelblauen Kriegerzöpfen lag
rücklings auf einem der Betten und betrachtete für einen Moment den
eintönigen Ausblick, der sich ihm darbot. Es hatte sich jedoch immer noch
nichts daran geändert, dass sich Darnassus, die Hauptstadt der Nachtelfen,
friedlich und völlig ohne zu bekämpfende Feinde vor ihrer Behausung
ausstreckte und sich träge in der milden Nachmittagssonne aalte. Ärgerlich
holte er erneut zu einem Wurf aus.
„Was willst du denn machen?“, fragte Deadlyone, der sich in eine der
Fensteröffnungen gelümmelt hatte. Mit einer beiläufigen Bewegung fischte
Easygoings Bruder den Ball aus der Luft, bevor er wieder zurückspringen konnte.

Easygoing knurrte, als er sich seines Spielzeugs beraubt sah. Er sprang auf,
ging auf den wesentlich kleineren Nachtelfen zu und griff nach dem Ball. Der
aber lachte nur und wich der Bewegung aus. Deadlyone mochte nicht so groß und
so kräftig sein wie Easygoing - manch einer war schon so unvorsichtig gewesen,
ihn schmächtig zu nennen - doch was ihm an Stärke fehlte, machte er durch
größere Wendigkeit und Geschicklichkeit wieder wett, wie sein Bruder nun
feststellen musste.
Grinsend hielt er den Ball in seiner anderen Hand und wedelte damit vor
Easygoings Nase herum. Blitzschnell griff der Druide danach, doch wo immer er
hinlangte, der Ball war bereits nicht mehr dort. Schließlich riss Easygoings
nicht allzu langer Geduldsfaden und er schlug seinem Bruder mit der flachen Hand
vor die Brust. Keuchend gab der Schurke seine Beute frei, die zu Boden fiel, vor
das zweite Bett im Raum kullerte und gegen Abbefarias Fuß stieß.
„Ihr nervt.“, brummte der junge Druide und schlug die Augen auf.
„Es kann ja nicht jeder den ganzen Tag lang im Bett liegen.“, höhnte
Deadlyone vom Fenster aus und rieb sich die schmerzende Brust. „Außerdem sagt
ich ja schon: Was willst du denn machen?
„Schlafen!“, murmelte Abbefaria und drehte sich seelenruhig um, so dass die
anderen nur noch seinen Rücken betrachten konnten.
Zwei leuchtende Augenpaare trafen sich im violetten Halbdunkel der Hütte. Eines
von ihnen zwinkerte verschwörerisch, das andere bewegte sich durch ein
Kopfnicken auf und ab. Perfekte, lautlose Kommunikation, wie sie nur unter gut
aufeinander abgestimmten Teams zu finden war…oder unter Brüdern.

„Ihr Schweine, lasst mich sofort hier runter!“, bellte Abbefaria und
versuchte den Strick zu erreichen, mit dem seine beiden Kontrahenten ihn an
einen der unteren Äste eines Baumes gebunden hatten. Er mühte sich jedoch
vergeblich, denn seine Hände glitten immer wieder an dem glatten Stück Strick
ab und so baumelte er mehr oder weniger hilflos kopfüber und starrte auf seine
feixenden Freunde hinab.
„Lange haltet ihr mich damit nicht.“, knurrte er mehr zu sich selbst.
„Eine kleine Verwandlung und ich…“
Er verstummte schlagartig, als eine fremde, junge Nachtelfe zu ihnen trat. Sie
trug die Kleidung eines Boten und hielt eine Schriftrolle in ihren Händen.
„Ich suche Ceredrian.“, sagte sie und sah ein wenig zweifelnd zu dem
gefangenen Abbefaria hinauf. „Ist er hier?“
Wie aus dem Boden gewachsen stand Deadlyone mit einem gierigen Grinsen neben der
Botin. „Das wäre dann ich.“, sagte er und streckte verlangend die Hand nach
dem Brief aus. Die Nachtelfe machte unwillkürlich einen Schritt rückwärts und
zog die Stirn kraus.
„Beweist es mir.“, forderte sie. „Ich habe gehört, Ceredrian soll ein
großer Charmeur und wahrer Gentleman sein. Ihr scheint mir nicht mehr als ein
gewöhnlicher Dieb.“, bürstete sie ihn ab.
Entrüstet warf sich Deadlyone in die Brust. „Aber wie könnt ihr solches
sprechen, holdes Weib. Mir scheint ihr habt ein wenig zu lange in die Sonne
geschaut. Fürwahr bin ich Ceredrian.“ 
Mit diesen Worten verbeugte er sich zu einem übertriebenen Kratzefuß und
hüpfte mit albernen, kleinen Sprüngen um die Botin herum. Dabei wedelte er
affektiert mit den Armen und kiekste mit hoher Stimme, als habe er eine Feldmaus
verschluckt: 
„Ceri-Cera-Ceredrian, so nennt man mich, oh seht mich an. Ich kann nix außer
komisch sprechen und aller Frauen Herzen brechen.“
Röhrendes Gelächter der beiden Druiden war der Lohn für die gelungene
Vorstellung Deadlyone grinste breit und verbeugte sich übertrieben tief.
„Danke! Danke! Ich liebe euch alle!“, rief er und verteilte schmatzend
Kusshände in die Luft. Dann drehte er sich lächelnd zu der Botin um.
„Bekomme ich nun meine Korrespondenz?“
Die Nachtelfe zweifelte sichtlich noch, doch langsam aber sicher bewegte sich
ihre Hand mit der Schriftrolle in Richtung des unschuldig aussehenden Nachtelfen
mit der dunklen Lederkleidung, der jetzt den Kopf schief legte und sie
anstrahlte. Seine langen Finger schlossen sich mit der Präzision einer
Bärenfalle um das Pergament.
„Herzlichen Dank.“, sagte er und war von einem auf den anderen Augenblick
verschwunden.
Überrascht blinzelte die Botin und sah sich suchend um. Easygoing, der diesen
Trick seines Bruders schon zur Genüge kannte, bedachte die Nachtelfe mit einem
Kopfnicken, verwandelte sich in eine große, violette Raubkatze mit einer
silbernen Mondsichel auf der Schultern und verschwand ebenso in den Schatten.
Einzig der immer noch gefangene Abbefaria baumelte einsam und verlassen von
seinem Ast herab.
„Oh na wunderbar.“, fauchte er, als die Botin ihn in Ermangelung eines
anderen Ziels rachsüchtig fixierte. „Aber ich bleibe nicht, um eure Suppe
auszulöffeln.“
Ebenso wie Easygoing verwandelte auch er sich in die Katzenform der Druiden. In
dem Moment, als sich sein Nachtelfenfuß in die schlankere Raubtierpfote
verwandelte, rutschten seine Fessel davon ab und der Druide und landete mit
einem gewaltigen Plumps auf dem Fußboden. Abbefaria unterdrückte ein
schmerzerfülltes Miauen und flüchtete ebenso wie die beiden anderen vor ihm in
die Verstohlenheit. Zurück blieben lediglich ein nahezu leerer Platz und eine
sichtlich verwirrte Botin. 
„Ich dachte Katzen landen immer auf ihren Füßen.“, spottete Deadlyones
Stimme neben ihm und Abbefaria zuckte unmerklich zusammen. Die Tarnung des
Schurken war so perfekt, dass er fast nicht von seiner Umgebung zu unterscheiden
war. Erst jetzt verrieten die in der Katzenform geschärften Sinne des Druiden
ihm, dass sich Easygoings Bruder genau hinter ihm befand. Eine Position, an der
Abbefaria  ihn lieber nicht zu finden wusste. 
„Es war nicht tief genug.“, raunzte er daher gereizt zurück, bis ihm
einfiel, dass der Schurke ihn in seiner derzeitigen Form nicht verstehen konnte.
Leise knurrend schlich er daher in Richtung eines mächtigen Baums und somit
außer Sichtweite der Botin, die inzwischen begonnen hatte, hinter Büschen und
Sträuchern nach den verschwundenen Nachtelfen zu suchen. Dort verwandelte er
sich zurück, nur um festzustellen, dass Easygoing es sich bereits wieder in den
unteren Ästen bequem gemacht hatte.
Und da sagen sie immer, ich wäre faul, dachte Abbefaria bei sich und seufzte
leise. Es war schon erstaunlich, wie unterschiedlich die beiden Druiden in
vielen Dingen waren…und wie ähnlich wiederum in anderen. Während Easygoing
sich gerne im direkten Kampf mit anderen maß, hielt Abbefaria seine Gegner
lieber ein wenig auf Abstand. Das verschaffte ihm einerseits die Möglichkeit
seine Zauber ungestört zu wirken, mit denen er den meisten Gegnern mehr
zusetzte, als wenn er seine Fäuste oder Krallen einsetzte, und außerdem hatte
er so immer noch die Möglichkeit zu fliehen, wenn er einmal unterlegen war.
Doch waren sie beide auch Druiden und ihr Wissen um die druidischen Künste
verband sie beide ebenso wie die Sturheit, die sie beide manchmal and den Tag
legen. Es gab allerdings jemanden, der sie in dieser Disziplin noch um Längen
übertraf.

„Gib mir jetzt endlich die Schriftrolle!“, grollte Easygoing und streckte
seine Hand fordernd nach dem Pergament aus.
Entschieden schüttelte Deadlyone seinen Kopf, dass ihm sein blauer
Pferdeschwanz um die langen Ohren flog. „Kommt nicht in Frage. Ich hab´s
gefunden, ich behalte es auch.“
„Du kannst doch nicht mal lesen. Ein taubstummer Troll hat mehr Intelligenz
als du. Und ein Ork sieht intelligenter aus als du, das kannst du mir
glauben“, versuchte Easygoing seinen Bruder so weit zu reizen, dass dieser
unvorsichtig wurde und ihn nahe genug heran ließ, damit er ihm seine Beute
abnehmen konnte. Doch er hatte seine Rechnung ohne die trickreichen  Finten des
Schurken gemacht. Immer wenn er glaubte, er habe ihn in die Enge getrieben,
entwand sich der grinsende Deadlyone seinen zupackenden Fingern und drehte ihm
eine lange Nase. Dazu nutzte er nicht nur faire Mittel, wie der Druide
feststellen musste, als ihm eine Ladung Sand ins Gesicht flog und ihm für einen
Moment die Sicht nahm. Als er sich die tränenden Augen soweit ausgerieben
hatte, dass er seine Umgebung wieder einigermaßen erkennen konnte, war
Deadlyone verschwunden.
„Du mieser, kleiner Feigling.“, brüllte Easygoing. „Komm raus, damit ich
dich in meine Arme schließen kann.“ Aber sein Bruder war nicht so dumm,
seinen Aufenthaltsort durch eine Antwort zu verraten. Stattdessen raschelte es
kurz darauf hoch über den beiden Druiden im Baum und ein höchst zufriedener
Deadlyone machte sich daran, das Siegel der Schriftrolle aufzubrechen. Er
entrollte gerade das Pergament, als eine Stimme so süß wie wilder Honig und so
schneidend wie ein frisch geschliffener Dolch zu wissen verlangte, was er dort
zu tun gedachte.

„Ceredrian!“ Deadlyones Grinsen wurde noch eine Spur breiter. „Ich habe
mir erlaubt, deine Fanpost zu öffnen. Du hast doch nichts dagegen, oder?“
Der Nachtelf, der in ihre Mitte getreten war, sah nicht danach aus, als wäre er
sehr amüsiert. Er schien direkt aus dem Tempel des Mondes gekommen zu sein, wo
er als Priester seinen Dienst im Namen der Mondgöttin Elune tat. Die weiße
Robe mit den silbernen und blauen Ornamenten gehörte zu den traditionellen
Gewändern, die die Priester und Priesterinnen bei den Ritualen der Heilung
trugen. Zusammen mit den aufwendig gearbeiteten Schmuckstücken aus reinem
Silber und dem Sonnenlicht, das sich wie eine Corona um die weißhaarige Gestalt
legte, war er durchaus eine beeindruckende und gleichzeitig beruhigende
Erscheinung.
„Du wirst jetzt sofort da runterkommen und mir den Brief aushändigen. Sonst
sehe ich mich gezwungen, andere Maßnahmen zu ergreifen.“, sagte Ceredrian in
einem Tonfall, der klar machte, dass er keinen Widerspruch duldete.
Deadlyone überhörte die Warnung geflissentlich und hielt sich das
Schriftstück unter die Nase. „Mhm.“, machte er und schnüffelte. „Ich
glaube, er ist sogar parfümiert und...“

Der Schurke bekam nicht die Gelegenheit, seinen Satz zu beenden. Bevor er sich
versah, war er bereits dabei wieder von dem Baum herunterzuklettern. Er sah
hilflos dabei zu, wie er auf denn konzentriert wirkenden Ceredrian zuwankte, wie
seine Hand mit der Schriftrolle sich hob und wie sein Cousin mit einem
triumphierenden Blick sein Eigentum wieder an sich nah. Erst dann entließ ihn
der Priester wieder aus der Gedankenkontrolle.
 „Das bekommst du zurück.“, zischte Deadlyone wütend und brachte
sicherheitshalber ein paar Meter zwischen sich und den lächelnden Priester.
„Ich glaube, ich habe es bereits zurück.“, gab Ceredrian jovial zur
Antwort. Damit entfaltete er Schriftrolle und begann zu lesen. Während sein
Blick über die Reihen von sorgfältig gesetzten Buchstaben flog, wurde seine
Miene ernst. Am Ende des Briefes angelangt hob er schließlich den Kopf und sah
zu seinen Freunden hinüber.
„Wie es aussieht, ist der Inhalt dieser Nachricht eher ernster, denn delikater
Natur. Wir sollten sobald wie möglich aufbrechen.“




Bibbernd und zitternd drückte sich Magenta tief in die weißen Federn im Nacken
des Greifen, der sie in diesem Moment über die schneebedeckten Täler und
Hänge Dun Moroghs trug. Vor weniger als einer halben Stunde, hatte die
Hexenmeisterin noch in der gewaltigen Hitze der Sengenden Schlucht geschwitzt
und sich vom Leib gerissen, was eben vom Leid zu reißen war, wenn man mehrere
hundert Meter über dem Erdboden auf dem Rücken einer Mischung aus Adler und
Löwe saß und nichts von seinem kostbaren Habe in den Lavafeldern am Boden
verglühen sehen wollte. Jetzt jedoch hätte Magenta gern doppelt so viel
Kleidung inklusive Schal und Handschuhen zu ihrer Garderobe gezählt, denn in
dieser Höhe war der schneidende Wind so eisig, dass sie der festen Überzeugung
war, sie müsse jeden Moment vor Kälte zerspringen. 
Der Greif stieß einen warnenden Laut aus und schraubte sich noch weiter in die
Höhe. Unter Magenta rauschte ein Berggipfel hinweg und sie sah die blauen
Fratzen der wilden Eistrolle, die sich hier hin zurückgezogen hatten, wütend
zu sich hinauf starren. Ein vereinzelter Speer versuchte, sie von ihrem Reittier
zu stoßen, doch er verfehlte sie um mehrere Meter und verschwand wirkungslos im
eisigen Nebel. Trotzdem stieß Magenta dem Greif die Hacken in die Seiten, um
ihn ein wenig anzutreiben. Das Tier protestierte krächzend, gehorchte jedoch
und schon bald sah Magenta die Tore von Ironforge am Horizont auftauchen. Die
gigantischen Torflügel bildeten den Eingang zur Hauptstadt der Zwerge, die
diese robusten, erdverbundenen Gesellen direkt in das gewaltige Felsmassiv
hineingebaut hatten. 
Der Anblick des Tores und somit die Aussicht auf eine Ruhepause und einen warmen
Schlafplatz schienen auch Magentas Reittier anzuspornen. Seine Flügelschläge
wurden schneller und die schmale Öffnung, durch die er ins Innere der Festung
segelte stürzte förmlich auf Magenta zu. Unwillkürlich zog sie den Kopf ein,
als der Greif die schwer bewachte Felsluke passierte. Sie hatte jedoch nichts zu
befürchten, denn kein fliegender Ankömmling, der auf einem Greif saß, wurde
von den Wachen behelligt. Die stolzen Tiere ließen nur Freunde der Zwerge, mit
denen sie eine tiefe Beziehung verband, auf ihrem Rücken reiten.

Noch ein wenig steif stieg Magenta schließlich von ihrem Greif, der - im
Gegensatz zu ihr - sofort von dem wartenden Greifenmeister versorgt wurde.
Magenta war das ganz recht, denn in der durchdringenden Hitze der großen
Schmiede, stand ihr schon wieder der Schweiß auf der Stirn.
„Hast ne lange Reise hinter dir, eh?“, sagte der Greifenmeister und
tätschelte dem Greif den Hals. „Guter Junge. Hattest ordentlich was
auszustehen, was?“
„Nicht mehr als ich.“, knurrte Magenta in der Annahme, dass der Zwerg sie
nicht hören würde. Dummerweise hatte sie sich getäuscht.
„Hast du von Booty Bay bis hierher die Flügel geschwungen oder er?“,
giftete der Zwerg. „Es ist nicht üblich, die Tiere über so eine lange
Strecke fliegen zu lassen.“
Ein wenig schuldbewusst senkte Magenta den Kopf. Sie hatte in Erwägung gezogen,
in Stormwind zwischenzulanden, so wie sie es mit dem Greifenmeister in Booty
Bay, der südlichsten Stadt des Kontinents verabredet hatte. Doch als die
Hauptstadt der Menschen mit ihren ordentlich gedeckten Dächern, den sauberen
Gassen und gepflegten Gärten auf sie zugekommen war, hatte sie das Tier
abdrehen und weiter in Richtung Ironforge fliegen lassen. Dem verdutzten
Greifenmeister in Stormwind hatte sie nur ein paar Münzen für den
verlängerten Weg zugeworfen und sich ansonsten nicht weiter um sein Geschrei
gekümmert. Vermutlich war er es, der den Greifenmeister von Ironforge über
Magentas Betragen informiert hatte.
Warum sie das getan hatte, wusste sie selbst nicht. Die einfache Erklärung
wäre gewesen, dass sie zielstrebig ihr Ziel verfolgte. Die zweite, weitaus
wahrscheinlichere war, dass sie unliebsame Begegnungen vermeiden wollte.
Begegnungen wie die, in die sie schnurstracks hineinlief, als sie auf dem Weg
vom Greifenmeister zur Bibliothek um die nächste Ecke bog. 

„Magenta?“ Das Erstaunen gepaart mit einem paar weit aufgerissener blauer
Augen unter einer blonden Haarmähne und einem zu einem freudigen Lächeln
verzogenen Mund mochten den ungeübten Beobachter täuschen, doch die
Hexenmeisterin sah genau, dass Risingsun sich nicht besonders freute, sie zu
sehen. Ein wenig zu unauffällig nahm sie ihre Hand von Abumoahams Ellenbogen.
„Aber was tust du in Ironforge?“
„Ich wollte…“, begann Magenta und wurde gleich darauf einer Antwort
enthoben, als ein Paar starke Arme sie zu sich zogen und Abumoahams Lippen einen
sanften Begrüßungskuss auf ihren Lippen platzierten.
„Du mir gefehlt.“, murmelte er mit dem schweren Akzent, der ein lebenslanges
Überbleibsel seiner Kindheit bei den Trollen bleiben würde. „Ich mir Sorgen
gemacht.“
„Das brauchst du doch nicht.“, lächelte Magenta und strich über sein
sonnengebräuntes Gesicht. „Ich pass` schon auf mich auf.“
„Fragt sich nur, wer auf die Leute aufpasst, die dir begegnen.“, scherzte
Risingsun völlig ernst. „Blade träumt nachts immer noch von
diesem…Ding.“
Obwohl sich Magenta über diese Bemerkung ärgerte, musste sie doch innerlich
grinsen. Wenn es jemanden gab, der ihre Sukkubus noch abstoßender fand, als sie
selbst, war es die Paladina. Sie zwang sich zu einem Lächeln.
„Was macht ihr beide hier?“, erkundigte sie sich höflich. „Wo sind
Emanuelle, Schakal und Blade?“
„Oh, Schakal gesagt, er Geschäfte zu machen.“, erklärte Abumoaham
bereitwillig. „Emanuelle, wir nicht wissen. Sie unterwegs zu testen geheimes
Experiment. Und Bladewarrior…“ der Magier lächelte und zwinkerte Magenta
verschwörerisch zu. „Wir ihn geschickt zu besorgen kleine Überraschung. Wir
ihn treffen wollen vor Toren von Ironforge. Du mitkommen?“
„Ich…äh“, stammelte Magenta und wusste nun schon zum zweiten Mal
innerhalb weniger Minuten nicht, was sie antworten sollte. Sie wollte auf keinen
Fall verraten, was sie gerade tat. Andererseits wollte sie auch nicht unhöflich
sein und wenn sie ehrlich war, hatte sie Abumoahams Anwesenheit auch vermisst.
Es tat gut, jemand an seiner Seite zu wissen.
„Wir könnten vorgehen.“, bot Risingsun hilfreich an. „Du kannst ja
nachkommen, wenn du deine Sache erledigt hast.“
Dankbar nickte Magenta. „Das werde ich tun. Es sollte auch nicht allzu lange
dauern.“
„Einverstanden.“, verkündete Abumoaham und küsste Magenta noch einmal zum
Abschied. „Wir dich erwarten vor Toren von Ironforge.“
Halb erleichtert, halb ärgerlich sah Magenta den beiden nach. Wie gerne wäre
sie jetzt an Stelle der Paladina gewesen, die sich ganz selbstverständlich
wieder bei dem Magier eingehakt hatte. Doch sie hatte noch einen Besuch zu
machen bei diesem Krom Starkarm zu machen.

Krom Starkarm hielt nicht, was sein Name vermuten ließ. Magenta fand den Zwerg
inmitten riesiger Bücherstapel, die er rechts und links eines wackeligen
Schreibpults aufgebaut hatte. Gegen normale Zwerge, die allesamt muskelbepackt
und kantig erschienen, war Krom Starkarm regelrecht schmalbrüstig, auch wenn er
Magenta sicherlich immer noch mit einer Hand hochgehoben hätte. Im Moment
beschränkte er sich jedoch darauf, eine Schreibfeder zu schwingen und Dutzende
von voll geschriebenen Pergamentfetzen mit noch mehr unleserlichen Buchstaben zu
versehen, so dass das Ganze aussah, als wäre eine ganze Armee Ameisen mit
Blaubeermarmelade an den Füßen über das Papier gekrochen. Er wirkte
verärgert über die Störung und wedelte ungeduldig mit der Hand.
„Geht mir aus dem Licht, Ihr seht doch, dass ich zu arbeiten habe.“, brummte
er und schob Magenta kurzerhand zur Seite. „All diese Aufzeichnungen lassen
sich schließlich nicht von allein wieder herstellen. Verdammte Troggs!“
„Aber Strahad Farsan schickt mich.“, wand Magenta ein. „Der Hexenmeister
aus Ratchet.“
Der Zwerg stockte mitten in seiner Bewegung und starrte Magenta fassungslos an.
Dann sah er sich hektisch nach allen Seiten um und zog sie in eine Ecke der
Bibliothek.
„Wollt Ihr nicht vielleicht noch ein wenig lauter schreien?“, funkelte er
sie an. „Meint Ihr vielleicht, ich habe mir all die Jahre die Hände in den
Bergwerken blutig geschuftet, nur damit man mich unbehelligt ließ, nur damit
Ihr jetzt überall herumposaunt, dass ich ein wenig mehr Interesse an Dämonen
zeige, als er für einen Zwerg üblich ist?“
„T-tut mir leid.“, stotterte Magenta.
„Davon kann ich mir auch nichts kaufen.“, brummte der Zwerg. „Aber nun
hört endlich auf, meine Zeit zu verschwenden und sagt mir, weswegen Ihr hier
seid.“
Nachdem Magenta geschildert hatte, wonach sie suchte, blickte der Zwerg für
einen Moment ins Leere. Magenta überlegte gerade, ob sie ihn wohl antippen
sollte für den Fall, dass er eingeschlafen war, da erwachte er aus seiner
Starre.
„Also ein Foliant der Kabale sagt Ihr. Es kommt mir bekannt vor, obwohl ich
mir sehr sicher bin, dass ich noch nie einen zu Gesicht bekommen habe. Und
glaubt mir, ich erinnere mich an jedes Buch, dass ich einmal gelesen habe. Aber
wartet, ich werde im Register der Bibliothek nachsehen.“
Der Zwerg verschwand und kam kurz darauf mit einigen sehr verstaubten
Buchbänden zurück. Er öffnete einen nach dem anderem, murmelte und brummte
vor sich hin, um ihn dann zu schließen und sich dem nächsten zu widmen. Im
letzten Band schließlich, einen schon recht zerschlissenen Buch mit einem
dunkelroten Einband einen Eintrag fand, der ihn zufrieden stellte.
„Hier haben wir es ja.“, sagte er und tippte triumphierend mit dem Finger
auf eine Eintragung. Magenta bemühte sich, etwas zu entziffern, doch da schlug
der Zwerg ihr schon das Buch vor der Nase zu. Staub wirbelte auf und Magenta
nieste.
Schönheit, wünschte eine Stimme in ihrem Kopf.
Ruhe, Pizkol, schnaubte Magenta in Gedanken. Seit sie wusste, dass ihr Wichtel
nicht zwangsläufig alles hören und sehen musste, was um sie herum passierte,
hatte sie ihm befohlen, sich aus ihren Gedanken herauszuhalten, bis sie ihn zu
sich rief. Allerdings hielt er sich nicht immer daran.
„Es gibt Aufzeichnungen darüber, dass es früher einmal ein solches Buch hier
in Ironforge gab.“, erklärte Krom Starkarm wichtigtuerisch. Er genoss
sichtlich, wie sehr die junge Hexemeisterin an seine Lippen hing. „Doch dann
wurde es verlegt. In die Bibliothek des Königsreichs Alterac.“
„Fein.“, sagte Magenta ungeduldig. Sie befürchtete, dass die anderen doch
nach ihr suchen würden, wenn sie sich nicht bald auf den Weg machte. „Dann
brauche ich ja nur dorthin zu…“
Sie unterbrach sich, als der Zwerg anfing, lauthals zu lachen. „Der war nicht
schlecht, Mädchen.“, gluckste er. „Geschichtskunde ist nicht so dein
Fachgebiet, nicht wahr?“
„Nein.“, gab Magenta ehrlich zu.
„Das Königreich von Alterac fiel bereits nach dem zweiten Großen Krieg,
wenngleich auch nicht unter den Füßen der Horde sondern durch die Hand seiner
ehemaligen Verbündeten. König Perenolde musste den Verrat, den er damals an
der Allianz beging, teuer bezahlen.“
Magenta unterdrückte ein Gähnen und erntete daraufhin einen rüden Rempler des
Zwergs.
„Menschen!“, lamentierte er. „Da will man Euch mal eine wertvolle Lektion
in der Geschichte Eures eigenen Volkes unterbreiten und Ihr gähnt. Ha!“
„Bitte, ich wollte Euch doch nicht beleidigen.“, versuchte Magenta sich
herauszureden. „Es ist nur so, ich habe eine lange reise hinter mir und
bräuchte dringend eine Ruhepause.“
„Fein. Mir auch egal“, schimpfte der Zwerg und wandte sich zum Gehen.
„Dann sucht mal schön in den Ruinen von Alterac nach dem verschollenen Buch.
Ihr werdet es nicht finden, prophezeie ich mal.“
„Warum nicht?“, wollte Magenta wissen.
„Das verrate ich Euch nicht.“, meckerte der Zwerg. „Ein solches Wissen
gehört nicht in die Hände eines unfähigen Jungspundes, wie Ihr es seid.“
„Aber…“, Magenta zermarterte sich ihr Hirn, wie sie den Zwerg noch
umstimmen könnte. Wenn sie dieses Buch nicht bekam, würde sie niemals einen
Teufelsjäger bekommen. Es musste doch einen Weg geben, den Zwerg umzustimmen.
Magentas Blick fiel auf das Schreibpult des Zwerges, wo neben der Schreibfeder
und den Massen an beschriebenem Papier auch ein leerer Bierkrug stand. Magenta
grinste, als ihr eine Idee kam.
„Wisst Ihr, Ihr habt Recht.“, flötete sie versöhnlich und fischte den Krug
vom Tisch. „Ich war zu voreilig. Warum fangen wir nicht noch einmal von vorne
an und Ihr erzählt mir, was Ihr wisst, bei einem schönen Krug frisch gezapften
Bieres.“
Krom Starkarm musterte sie argwöhnisch. „Ihr meint wohl, ich wäre so billig
zu kaufen.“, knurrte er wenngleich sein Ton auch nicht mehr ganz so feindselig
war.
Magenta rief sich ein Bild von Risingsun ins Gedächtnis und versuchte sich an
einer Imitation ihres gewinnenden Lächelns. „Ich dachte auch nicht an ein
billiges Bier, sondern an ein echtes Donnerbräu Lagerbier.“
Die Augenbrauen des Zwergs wanderten nach oben. Zumindest nahm Magenta das an.
Bei der starken Gesichtsbehaarung der Zwerge war ihre Mimik meist etwa so gut
auszumachen wie das Essen auf dem Teller eines Feinschmecker-Restaurants.
„Ihr scheint Euch gut auszukennen.“, sagte Krom Starkarm und leckte sich
unbewusst die Lippen.
„Oh, ich habe einen Freund hier in Ironforge.“, erklärte Magenta leichthin.
„Der hat mir auf unserer letzten Reise in die Geheimnisse der zwergischen
Biere eingeweiht.“
Als sie das Gesicht des Zwergs sah setzt sie schnell hinzu: „Soweit ein Mensch
denn in der Lage ist die überragende Braukunst der Zwerge zu verstehen.“
„Nun denn.“, brummte Krom Starkarm und strich sich über den Bart. „Dann
werde ich einmal sehen, was mein Durst und Euer Geldbeutel sich zu erzählen
haben. Ich in sicher, die beiden werden noch gute Freunde werden.“
Mit diesen Worten nahm der Zwerg Magenta seinen Bierkrug aus der Hand und
steuerte schnurstracks auf das nächste Wirtshaus zu. Etwas unsicher folgte
Magenta ihm und hoffte inständig, dass sie sich mit der Aufgabe, einen Zwerg
zum Trinken einzuladen, nicht doch etwas zu viel aufgehalst hatte.




„Vergiss es.“, knurrte Easygoing und stieß Deadlyone reichlich unsanft vor
die Brust. „Ich habe gesagt, du bleibst hier.“
„Und ich habe gesagt, ich komme mit.“, beharrte der andere Nachtelf und
stemmte trotzig de Hacken in den Erdboden. „Immer habt ihr allen Spaß. Ich
will auch mal was von der Welt sehen.“
„Von Spaß kann in diesem Fall nicht die Rede sein.“, versuchte Ceredrian
die Wogen ein wenig zu glätten. „Raene Wolfrunner hat uns um Hilfe gebeten,
weil es Probleme im Steinkrallengebirge gibt.“
„Ja eben.“, trumpfte Deadlyone auf. „Schwierigkeiten, Abenteuer,
Aufregung. Ich will auch etwas davon abhaben.“
Wütend drehte Easygoing den uneinsichtigen Nachtelfen zu sich herum und brachte
sein Gesicht nur wenige Zentimeter vor das des Schurken. „Ich glaube, du hast
nicht ganz kapiert, worum es hier geht. Dort sterben Menschen.“
„Als wenn ich das nicht verstanden hätte.“, fauchte Deadlyone zurück und
versuchte den Druiden von sich zu schieben. „Meinst du vielleicht, ich benutze
meine Dolche nur um anderer Leute Post zu öffnen und Schlösser zu knacken?“
„Es ist beschlossen, du bleibst hier.“, knurrte Easygoing und wandte sich
zum Gehen.
„Vielleicht könnte er uns ja doch ganz nützlich sein.“, meinte Ceredrian
nachdenklich. Abwehrend hob er die Hände, als Easygoing versuchte ihn mit
seinen Blicken einem schmerzhaften Tod zu überantworten. „Es war ja nur eine
Idee. Er hat schließlich dieselben Rechte wie wir. Meinetwegen kann er
mitkommen, auch wenn ich deine Bedenken verstehe“
„Fein.“, spuckte Easygoing aus. „Wir können ja abstimmen. Wer dafür ist,
dass Deadly mitkommt, hebt jetzt die Hand.“
Deadlyones Hand schoss sofort in die Höhe. Ceredrian überlegte eine Weile,
dann strich er sich die Robe glatt.
„Ich werde mich enthalten. Schließlich vertrete ich sozusagen Elunes
Interessen. Wie könnte ich entscheiden, was ihr Wille ist. Ich werde daher die
Rolle des Schiedsrichters übernehmen.“
„Auch gut.“, brummte Easygoing. „Wer ist dagegen, dass er mitkommt?“
Der große Druide hob augenblicklich seine Hand. Da es dadurch unentschieden
stand, richteten sich alle Augen auf Abbefaria. Der rutschte unruhig auf seinem
Platz hin und her.
„Ich enthalte mich auch.“, sagte er. „Es ist mir egal, ob er dabei
ist.“
„Du kannst dich nicht enthalten.“, informierte Ceredrian ihn freundlich
lächelnd. „Immerhin steht und fällt das Urteil mit deiner Abstimmung.“
Etwas hilflos sah Abbefaria von einem zum anderen. Er wusste, dass Easygoing ihm
eine Entscheidung für das Mitkommen seines Bruders sehr übel nehmen würde.
Andererseits sah er keinen wirklichen Grund, warum sie nicht noch jemanden
mitnehmen sollten. Immerhin war die Reise, die sie antreten wollten nicht
ungefährlich und jede zupackenden Hand willkommen; auch wenn diese Hand sich
gern aus den Taschen andere Leute bediente.
„Ich…“, begann er und wurde von einem Wirbelwind unterbrochen, der über
ihn herfiel und sich bei näherem Hinsehen als seine kleine Schwester erwies.
Navala schüttelte lachend ihren Kopf mit den kurzen, grünen Haaren, grinste
frech und tippte ihm gegen die Nase.
„Wenn er mitkommt, will ich auch mit.“, verkündete sie. „Und Fortis wird
uns ebenfalls begleiten.“
Sie wies auf einen etwas abseits stehenden Nachtelfen mit einem weißen
Pferdeschwanz, den Abbefaria schon früher in ihrer Gegenwart gesehen hatte. Er
trug eine der traditionellen Rekrutenrüstungen und das Übungsschwert an seiner
Seite war ein Zeichen dafür, dass er sich offensichtlich in der Ausbildung zum
Krieger befand. Ein wenig schüchtern hob er die Hand zum Gruß.
Abbefaria sah im leuchtenden Gesicht seiner Schwester, dass sie es ernst meinte.
Aber sie war doch, für Nachtelfenmaßstäbe, noch so jung. Er konnte es nicht
verantworten, dass sie sich in Gefahr brachte. Und er verstand, dass Easygoing
wahrscheinlich ebensolche Gedanken gehabt hatte, als er seinem Bruder die
Erlaubnis mit ihnen zu kommen verweigerte. Nicht, dass Abbefaria wirklich fand,
dass das in Deadlyones Fall nötig gewesen wäre. Aber er respektierte die
Entscheidung seines Freundes zumal es schwierig gewesen wäre, Navala in
Darnassus zu lassen, wenn sie Deadlyone mitnehmen. So räusperte er sich und
verkündete:
„Ihr kommt nicht mit. Alle drei.“
Die Reaktionen auf diese Entscheidung waren sehr unterschiedlich. Während
Fortis fast erleichtert wirkte, und Navala einen Flunsch zog, sprühten
Deadlyones Augen regelrecht Funken.
„Ihr werdet schon sehen, was ihr davon habt.“, schrie er wütend. Dann
drehte er sich auf dem Absatz um und stürmte in Richtung das Zentrums der Stadt
davon. Ein wenig beunruhigt sah Abbefaria ihm nach. Auf seine Nachfrage hin
winkte Easygoing nur ab.
„Der beruhigt sich schon wieder. Alles nur heiße Luft.“
„Und ich?“, schmollte Navala. „Ich darf schließlich auch nicht mit.“
„Du bleibst hier, und übst fleißig, wie man Wunden reinigt und Leute
heilt.“, erklärte Easygoing lachend. „Und wenn du dann mal groß bist,
kannst du den guten Ceredrian hier in Grund und Boden heilen.“
„Das gefällt mir.“, grinste die junge Druidin und reckte beide Daumen in
die Höhe. „Also dann mal los, die Hippogreife warten schon auf euch.“
Ein wenig beunruhigt sah Easygoing nun in Richtung des magischen Kristalls, der
die aus der Krone Teldrassils, des riesigen Baumes, auf dem die Nachtelfenstadt
lag, zu dessen Wurzeln transportieren würde. Daran, dass ihm eine Flug auf
einem Greifen bevorstand, hatte er gar nicht mehr gedacht. Allein der Gedanke
daran, sich so hoch in die Luft zu erheben, ließ ihn schwindeln.
„Wir fahren mit dem Schiff.“, verkündete er. „Wenn wir uns beeilen
erwischen wir noch die Fähre, die kurz vor Sonnenuntergang ausläuft. Also los,
bewegt eure müden Knochen.“
Abbefaria nahm seine kleine Schwester noch einmal beiseite und sah ihr
geradewegs ins Gesicht. „Versprich mir, dass du keinen Unfug machst.“
„Oh kannst du nicht einmal aufhören, mein großer Bruder zu sein?“,
stöhnte Navala. „Wenigstens für fünf Minuten?“
„Nein, das kann ich leider nicht.“, grinste Abbefaria. „Denn wenn ich es
könnte, hätte ich dich schon lange gegen ein pflegeleichtes Exemplar
eingetauscht.“
Er drückte seine Schwester kurz an sich und beeilte sich dann, den anderen zu
folgen. Es muss nicht erwähnt werden, dass sie das Schiff natürlich verpassten
und so gezwungen waren, mit dem Greifen zu reisen. Obwohl es sicherlich amüsant
gewesen wäre, all die Schimpfworte aufzulisten, mit denen Easygoing Ceredrian
bedachte, als der es wagte festzustellen, dass der grüne Schimmer um die Nase
des Druiden einen interessanten Kontrast zu seiner violetten Haut bildete.





Inzwischen ernsthaft beunruhigt nahm Magenta eine der letzten Münzen aus ihrem
Geldbeutel und legte sie auf den Tresen der Zwergenschänke. Krom Starkarm hatte
inzwischen so ziemlich alles verflüssigt, was Magenta besaß inklusive ihres
neu erworbenen Zauberstabes. Und er schien immer noch durstig. Allerdings schien
er immer noch nicht gewillt, mit der von der Hexenmeisterin so dringend
benötigte Information herauszurücken. Stattdessen betrachtete er sinnierend
den Boden seines Bierkruges.
„Ich kann ihn schon wieder sehen.“, verkündete er und unterdrückte ein
Rülpsen. „Ich hoffe, Ihr habt noch ein wenig Zeit und Gold mitgebracht?“
Magenta übersah den hoffnungsvollen Blick des Zwergs und schüttelte energisch
den Kopf. „Tut mir leid, ich bin pleite.“, verkündete sie. „Wenn Ihr
jetzt vielleicht…?“
Krom Starkarm fixierte sie mürrisch. „Aber ich habe Euch die Geschichte von
Alexandros Morgraine und seinem Sohn doch erst zur Hälfte erzählt.“
„Jaja.“, wiegelte Magenta verzweifelt ab. Wenn sie jetzt etwas nicht hören
wollte, dann waren das irgendwelche dummen Geschichten über irgendwelche
brennenden Schwerter, die Asche überall verstreuten. „Ich bitte Euch doch
nur, mir endlich zu verraten, wo ich den Folianten der Kabale finden kann.“
Bis darauf, dass er noch einmal kräftig Rülpsen musste, schienen die Mengen an
Bier und Bourbon, die er in sich hineingeschüttet hatte, spurlos an Krom
Starkarm vorbeigegangen zu sein. Listig funkelte er Magenta an. 
“Was hätte ich wohl von diesem Handel.“, fragte er lauernd. „Zuerst
beleidigt Ihr mich, dann versprecht Ihr mir ein ordentliches Zechgelage, um dann
nach dem Aperitif die Feier abzusagen und dann erwartet Ihr auch noch, dass ich
Euch helfe?“
Sag ihm, du würdet ihm den Folianten bringen, sobald u ihn gefunden hast,
mischte sich Pizkol ungefragt ein.
Halt den Schnabel, fauchte Magenta aufgebracht.
SAG ES! 
„Ich bringe Euch den Folianten, sobald ich ihn gefunden habe.“
Erschrocken biss sich Magenta auf die Lippen. Sie hatte das eigentlich gar nicht
sagen wollen, doch in ihrem Kopf schwappte zu viel Alkohol gegen zu wenig gute
Ideen. Warum hatte sie sich nur zum Mittrinken überreden lassen? Sie konnte von
Glück sagen, dass ihre Arti…Artikal…ihre Sprache noch nicht darunter
gelitten hatte. 
Eigenartigerweise hatte ihr dahin gesagtes Versprechen genau die Wirkung, die
sich Magenta eigentlich vom Bier erhofft hatte. Die Augen des Zwergs begannen zu
funkeln, die Wangen zu glühen und in sein Gesicht trat ein leicht verrückter
Ausdruck.
„Wisst Ihr ich begehre schon lange einmal ein Blick auf eines dieser
einzigartigen Werke zu werfen.“, flüsterte er heiser. „Es wurden nur wenige
Kopien dieses Meisterwerkes hexenmeisterlicher Beschwörungskunst angefertigt.
Das einzige Exemplar, von dem ich weiß, ist aus den Ruinen der Bibliothek von
Alterac entschwunden. Man sagt, Murlocs, grausame Fischmenschen, hätten sich
des Buches bemächtigt. Doch ich sage, es war genau andersherum. Doch das buch
war nicht stark genug, und die fischschuppigen Wilden zerstörten den Folianten.
Eine Hälfte behielten sie, die andere jedoch fiel einem Sturm zum Opfer und
wurde samt der Kiste, in der sie sich befand, weit auf das Meer hinaus getragen,
Man munkelt, sie sei an den Küsten von Tanaris wieder an Land gespült worden.
Wo Sie jedoch von dort aus hinwanderte, weiß niemand so genau.“
Magenta konnte ihr Glück kaum fassen. Sie hatte es mit einem Mal ziemlich eilig
und ließ einen verträumt vor sich hin brabbelnden Krom Starkarm an seinem
Tisch zurück. Endlich hatte sie wieder ein Ziel vor Augen. Wahrscheinlich
würde es nicht einfach werden, die Teile des Folianten zu finden doch dann
stand ihrem eigenen Teufelsjäger nichts mehr im Weg.
Als wenn das der einzig nützliche Dämon wäre, den es gibt, quäkte Pizkol in
ihrem Kopf ungehalten. Findest du nicht, dass ich eine Belohnung verdient habe?
Immerhin habe ich dafür gesorgt, dass der Zwerg das Maul aufmacht.
Belohnung? , amüsierte sich Magenta. Ich dachte, Fierneth sei dir Belohnung
genug. 
Eisiges Schweigen war die Antwort. Magenta wusste warum, hatte sie doch
zufällig eines der Gespräche zwischen dem Wichtel und der Sukkubus belauscht.
Der „schmalbrüstige Kerl mit den kurzen Hörnern“ hatte dabei nicht
besonders gut abgeschnitten. Zumal er sich dabei mit dem muskelbepackten
Bladewarrior hatte vergleichen lassen müssen. Er war hochbeleidigt gewesen und
hatte die Sukkubus eine „Rassenverräterin“ geschimpft, weil sie einen
Menschen ihm vorzog. Seitdem sprachen die beiden nicht mehr miteinander.
„Also schön.“, sagte sie leise und murmelte die Formel, die den Wichtel zu
ihren Füßen erscheinen ließ. „Aber wenn du Ärger machst, kommst du sofort
zurück.“
„Würde mir nie einfallen.“, grinste der kleine Dämon scheinheilig und
folgte seiner Herrin unschuldig pfeifend bis vor die Tore der Stadt.

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