Magenta II   von Maginisha
                        (Zwischen Azeroth und Kalimdor)
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                       Kapitel 5: Auf den Hund gekommen
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Stürmische Winde trieben Wolkenfetzen über den blassblauen Himmel des
Arathihochlandes. Sie pfiffen zwischen den moosbesetzten Monolithen des
Steinkreises hindurch und ließen Abumoahams grellbunte Kleider wie knatternde
Fahnen hinter ihm her wehen, während er unruhig zwischen den Steinen auf und ab
lief. Mit eng zusammengezogenen Augenbrauen blickte der Magier immer wieder zu
der Stelle, an der Risingsun über Magenta gebeugt saß und den Körper der
Hexenmeisterin unablässig in sanftes, goldenes Licht tauchte. Magenta zeigte
keinerlei Reaktion auf diese Behandlung und lag lediglich ruhig mit
geschlossenen Augen da. Abumoaham nahm an, dass das ein gutes Zeichen war, auch
wenn Risingsun behauptet hatte, dass ihre Heilung noch längst nicht
abgeschlossen war. Er verstand nicht allzu viel von der Heilkunst und so musste
er dem, was die Paladina gesagt hatte, wohl oder übel Glauben schenken, auch
wenn es ihn brennend interessiert hätte, was die junge Frau dort eigentlich
trieb.


„Verdammt, wieso funktioniert das nicht.“, murmelte Risingsun und sprach
erneut den Zauber, den sie schon seit geraumer Zeit gegen die Hexemeisterin
schickte. Normalerweise hätte sie erwartet, dass sich ihr Gegenüber vor
Schmerzen wand und Gift und Galle spuckte. Dass so überhaupt nichts passierte,
war höchst enttäuschend. Die Heilung des verletzten Handgelenks und das
Entfernen des Wundgiftes waren hier gegen ein Kinderspiel gewesen. Wenn sie doch
nur gewusste hätte, warum diese Zauber nicht funktionierte und ihre Kräfte im
Nichts verpufften. Fast hätte man annehmen können, dass die Hexenmeisterin
kein geeignetes Ziel für diese Art Magie war. Doch da das nicht sein konnte,
beschloss Risingsun, es noch einmal zu versuchen und begann erneut einen
Exorzismus der vierten Stufe zu wirken.


Ich bin ja gespannt, wann sie endlich aufgibt , murmelte Pizkol und blickte halb
belustigt, halb desinteressiert nach ´draußen`, wo die Paladina sich redlich
bemühte, ihn und seine Kollegen zu vertreiben. Nicht, dass der Wichtel etwas zu
befürchten hatte. Immerhin befand er sich zurzeit nicht in der stofflichen Welt
und die Versuche der Paladina glichen einem offen gelassenen Fenster in einer
kühlen Nacht: Es war nicht gefährlich, aber es zog und war auf die Dauer doch
ein wenig lästig. Außerdem begann der Wichtel sich zu langweilen.
Irgendwelche konkreten Vorschläge? , richtete er daher eine Frage an seine
Mitdämonen. Wie er erwartet hatte, erhielt er nur stumpf brütendes,
dunkelblaues Schweigen und eine spöttisch nach oben gezogene Augenbraue zur
Antwort. Jhazdok und Fierneth sahen sich offensichtlich nicht genötigt, ihm zu
helfen.
Oh, na also schön, murrte der Wichtel. Wenn man nicht alles selber macht.  Er
stellte sich breitbeinig hin, legte die Hände an den Mund und holte tief 
Luft.


Bladewarrior saß etwas abseits auf einem Stein und malte Kreise und Figuren mit
einem Stock in den Sand. Vor seinen Füßen brannte ein großes Feuer und
daneben lag ein Holzstapel aufgetürmt, der wahrscheinlich für noch ungefähr
zehn weitere Lagerfeuer oder eine kleinen Scheiterhaufen gereicht hätte. Wann
immer das Feuer auch nur ein wenig zusammensank, langte der Krieger automatisch
nach einem neuen Holzscheit und übergab es den Flammen. Inzwischen hätte man
Stahl in der Glut schmieden können.
Der Krieger starrte auf das, was er gemalt hatte. Der Drache, an dem er sich
versucht hatte, war viel zu klein, das Schwert des Helden hatte die Länge einer
Lanze und die wunderschöne Prinzessin wirkte wie ein fetter Zwerg mit sechs
Fingern. Trotzdem gefiel ihm sein Werk außerordentlich. Oder besser gesagt, ihm
gefiel, was es darstellte. 
„Wenn es doch nur endlich so weit wäre.“, murmelte er und warf den Stock in
Feuer. Mit dem Fuß verwischte er die Zeichnungen und sah zu der leuchtenden
Kristallsäule in der Mitte des Steinkreises hinüber. Die Prinzessin musste nun
wirklich schon eine ganze Weile auf ihre Rettung warten. Vielleicht war es eine
gute Idee, sie ein wenig aufzuheitern.

Langsam ging er auf den Kristall zu und rang mit den Worten, die in seinem Mund
zu einem garstigen, mit Widerhaken versehenen Knäuel zu werden schienen. Jeder
Satz, den er halblaut anfing, erschien ihm töricht und unpassend, um die
Prinzessin anzusprechen. Als er schließlich an dem Kristall anlangte, hatte er
einen trockenen Mund, ein Kratzen im Hals und der Schweiß rann ihm den Rücken
herab. Er schien auf einmal auch viel zu viele Hände zu besitzen und seine
Zunge klebte an seinem Gaumen. Tapfer räusperte er sich und sagte dann: „Auch
hier?“
Bladewarrior verzog das Gesicht. Selbst ihm ging auf, dass das diese Aussage
einem Stein gegenüber nicht besonders einfallsreich war. Er versuchte es noch
einmal.
„Sch-schönes Wetter heute. Es regnet gar nicht mehr.“
Das violette Leuchten um die Säule glühte auf. „Regen oder Sonnenschein.
Windstille oder Sturm. Tag oder Nacht. All das berührt mich nicht in meinem
irdenen Gefängnis und ist mir daher einerlei. Hier unten ist alles dunkel, kalt
und trostlos zu jeder Stunde, die die Zeit mir bringt.“
„Oh, das tut mir leid.“, antwortete Bladewarrior. Er zog die Rute der
Ordnung aus seinem Gürtel und drehte den Stab mit dem leuchtenden Kristall in
seinen Händen. „Ich würde Euch ja gerne helfen, aber ich muss auf die
anderen warten. Wenn es Magenta wieder besser geht, werden wir Euch
befreien.“
„Warum warten?“, fragte der Stein. „Immerhin wart Ihr es, der die
Elementare ganz allein bezwang. Ihr wart es auch, der meine Ketten als Erster
löste. Und Ihr wart es, der die Rute der Ordnung fand und den grimmigen
Bergriesen besiegte. Ich denke, es gebührt allein Euch, mich zu befreien.
Zögert daher nicht, mein großer und starker Krieger, und errettet mich endlich
aus diesem Gefängnis!“
„Aber ich  kann doch nicht...“, erwiderte Bladewarrior und sah zu den
anderen hinüber. Risingsun war immer noch vertieft in ihre Heilzauber, Magenta
weiterhin bewusstlos und Abumoaham wachte über sie beide. Ein mächtiger
Magier, zu dessen Füßen zwei arme, beschützenswerte Jungfrauen kauerten. Er
wirkte so selbstsicher. So mutig. So heldenhaft. 
Bladewarrior hingegen hatte eine schartige - wenngleich auch gut ausbalancierte,
durchschlagskräftige und handwerklich einwandfrei verarbeitete - Axt, eine
rostige Rüstung und den Schlüssel zum Gefängnis einer Prinzessin, den er
nicht zu nutzen wagte. 
Die Stirn des Kriegers legte sich in mehrere Falten, während sich da hinter Ein
Gedanke formte. Eigentlich war es weniger ein wirklicher Gedanke, als vielmehr
ein Bild. Das Bild eines strahlenden Helden, dem die Frauen Kusshänden und
Blumen zuwarfen, um danach ohnmächtig in seine Arme zu sinken. Ein Held, der
mit Reichtum und Ehre überhäuft wurde. Ein Held, der einer Prinzessin würdig
war. Ein Held, wie er sein sollte. Ein Held, der Bladewarrior in diesem Moment
beschloss zu sein. Mit leuchtenden Augen sah er zu dem Stein empor.
„Ihr habt recht, meine Prinzessin, ich werde Euch befreien.“, versprach er
und hob entschlossen die Rute der Ordnung. „Haltet nur noch ein wenig länger
aus, dann werden wir endlich vereint sein.“


Magenta erwachte mit einem entsetzten Keuchen, das ansatzlos in einen wütenden
Aufschrei überging. „PIZKOL, du verdammter…ICH BRINGE DICH UM!“ 
Mit dem kleinen Finger bohrte sich die Hexenmeisterin in ihrem Ohr herum, das
immer noch vom Gekreisch des Wichtels fiepte und klingelte. Erst dann bemerkte
sie, dass sie erstens nicht schicklich gekleidet war, zweitens keine
Kopfschmerzen mehr hatte und drittens einer ziemlich verdutzten Risingsun
gegenüber saß. Sie beschloss, Punkt eins und zwei möglichst unbeachtet zu
lassen, da sie den Verdacht hatte, zumindest für eines davon Risingsun einen
Dank zu schulden. Und dankbar fühlte sich Magenta gerade nicht im Geringsten.
„Was gibt´s denn da zu gucken.“, fauchte sie die Paladina an und zog
möglichst beiläufig ihre Robe zusammen.
„Du bist wach.“, stellte die Paladina fest.
„Unbezweifelbar.“, gab die Hexenmeisterin zurück. „Stört dich daran
etwas?“
„Nicht im Geringsten.“, antwortete Risingsun, warf die blonde Mähne in den
Nacken und sah an Magenta vorbei, als gäbe es nichts Interessanteres als die
Steine, die hinter der Hexenmeisterin im Gras lagen.
Sie hat versucht, einen Exorzismus an dir durchzuführen, gab eine schadenfrohe
Stimme in Magentas Kopf bekannt. Hätte das so geklappt, wie sie gehofft hatte,
wärst du die längste Zeit eine Hexenmeisterin gewesen. Hat es aber nicht. 
Magenta musterte die blonde Paladina, die sich inzwischen aufgerappelt hatte und
die Hexenmeisterin ebenso unverhohlen anstarrte. Der Blick zwischen den beiden
Frauen sprach Bände. Für einen Moment lang konnte man glauben, dass der Wind
über dem Hochland abflachte, als würde die Welt den Atem anhalten um
mitzuerleben, was als Nächstes geschah. (In Wirklichkeit hatten sich nur einige
der höheren Luftschichten verschoben und das Phänomen kündigte lediglich den
nächsten Wetterumschwung an, aber das soll jetzt hier keine Rolle spielen.)
Dann endlich kam Bewegung in Magentas Gesicht und ihr Mund verzog sich zu einem
leicht schadenfrohen Grinsen. In einer unmissverständlichen Geste hielt sie
Risingsun die Hand hin. Die Paladina betrachtete ihre ausgestreckte Gliedmaße
argwöhnisch, dann gab sie sich einen Ruck, streckte ebenfalls ihren Arm aus und
half der Hexenmeisterin hoch. Mit Schwung zog sie sie auf die Füße und nahe an
sich heran.
„Wenn du das jemandem verrätst…“, zischte sie fast unhörbar.
„Fällt mir gar nicht ein.“, antwortete Magenta in derselben Lautstärke.
Bevor jedoch eine der Frauen noch etwas sagen konnte, brach ein Sturm in einer
bunten Robe über die beiden hinein.
„Du leben!“, jauchzte Abumoaham und drückte der überrumpelten
Hexenmeisterin einen Kuss auf den Mund. „Ich schon befürchtet das Schlimmste,
aber Risingsun dich gerettet. Ich so froh, du wieder zurück. Ich mir solche
Sorgen gemacht. Du nie wieder dürfen machen solche Dummheit.“
Mit einem Schluchzen drückte der Magier seine Liebste an sich, die immer noch
nicht so recht wusste, wie ihr geschah. Sie spürte, dass Tränen über
Abumoahams Wangen liefen und sie erwiderte seine Umarmung. Einige kostbare
Augenblicke standen die beiden eng umschlungen da, bis plötzlich ein
urtümliches Gebrüll die trügerische Stille durchbrach. 

Alarmiert riss Magenta die Augen wieder auf und sah gerade noch, wie
Bladewarrior auf die leuchtende Kristallsäule zustürmte. In seiner Hand hielt
er die Rute der Ordnung so fest umklammert, dass seine Fingerknöchel weiß
hervortraten. Er erreichte den Stein, schwang die Rute wie man ein Breitschwert
schwingen würde, und hieb mit dem regenbogenfarbenden Diamanten auf die Säule
ein. 
Leider verhielt sich die Rute der Ordnung nicht im Mindesten wie man es von
einer anständigen Waffe erwartete. Stattdessen zog sie es vor, den normalen
Naturgesetzten zu gehorchen, die ganz klar vorschrieben, was zu passieren hatte,
wenn ein dünnes Stück Holz auf magisch verstärkten Granit traf. 
Mit einem splitternden Geräusch brach die Rute mitten hindurch, der Diamant
flog im hohen Bogen davon und Bladewarrior wurde durch seinen eigenen Schwung
noch ein paar Schritte weiter getragen, bis er schließlich in einen der
Erdrisse stürzte. Erschrocken machte Magenta sich von dem Magier los und
stürzte zur Unglücksstelle. Sie kam gleichzeitig mit Risingsun dort an und
gemeinsam wagten die beiden einen Blick in die Tiefe. 
Etwa anderthalb Meter unter ihnen steckte Bladewarrior in der Erdspalte fest und
winkte zu ihnen hinauf. „Mir ist nichts passiert.“, rief er. „Ich bin
stecken geblieben.“
„Dieser Kerl hat doch mehr Glück als Verstand.“, stöhnte Risingsun.
„Holen wir ihn da raus und sehen dann, was noch zu retten ist.“


Kurz darauf standen die vier Abenteurer nebst Wichtel vor der leuchtenden
Kristallsäule und versuchten der Prinzessin möglichst schonend beizubringen,
dass sie den Schlüssel zu ihrer Freiheit zerstört und noch dazu einen Teil
davon verloren hatten, denn der leuchtende Diamant war offenbar ebenfalls in
einer Erdspalte verschwunden und nicht mehr auffindbar. Die Reaktion der
Prinzessin war erderschütternd.
„WIE KÖNNT IHR ES WAGEN!“, schrie sie und sämtliche Freundlichkeit war aus
ihrer Stimme gewichen. „Ihr hattet die Rute und habt WAS? Sie VERLOREN?
ZESTÖRT? Wartet nur, bis ich hier herauskomme. Ich werde Euch zerquetschen und
den Sand mit Eurem Blut tränken. Einen nach dem anderen werde ich vom Angesicht
der Erde wischen, bis nichts mehr von Euch übrig ist als gemahlener
Knochenstaub. Ich…“
„Es tut mir leid.“, rief Bladewarrior gegen das Gezeter der wütenden
Prinzessin an. „Wir werden Euch eine neue Rute besorgen.“
„Unwürdiger Wurm.“, tobte der Kristall. „Die Rute war einzigartig. Ohne
sie wird nichts und niemand den Schlüsselstein zerstören können und ich werde
hier bis in alle Ewigkeit festsitzen UND DAS IST ALLES EURE SCHULD!“
„Vielleicht wir finden anderen Weg zu zerstören Stein.“, überlegte
Abumoaham und ließ seine Hand über die Oberfläche der Felssäule gleiten.
„Ich gelesen, Steine kaputtgehen, wenn ausgesetzt großes Hitze und Kälte.
Vielleicht wir können zerbrechen Schlüsselstein auf diese Weise.“
„Oder vielleicht lassen wir diese Prinzessin einfach da, wo sie ist.“,
bemerkte Risingsun spitz. „Ich glaube nicht, dass ich diese Dame nun noch
heraufbeschwören möchte, nachdem sie uns so nette Dinge versprochen hat.“
Der Magier stutzte einen Augenblick, dann stahl sich ein Lächeln auf sein
Gesicht. „Risingsun, du genial.“, lachte er und die Paladina strich
geschmeichelt die blonden Haare aus dem Gesicht. „Wenn wir nicht öffnen
können Tür, wir einfach beschwören Prinzessin zu uns hinauf. Magenta, du doch
sicher kennen Zauber für so etwas.“

Die Hexenmeisterin wurde ein wenig blass um die Nase, als sämtliche Anwesenden
inklusive der Kristallsäule sie mit einem Mal anstarrten. Sie hätte am
liebsten gesagt, dass sie Risingsun zustimmte, was die merkwürdige Prinzessin
anging, aber das wäre nun doch etwas viel des Guten gewesen. Außerdem war dies
die Gelegenheit zu beweisen, zu was sie fähig war. Oder zumindest so zu tun.
„Ja, äh, sicher.“, antwortet sie und versuchte ihre Stimme möglichst
gleichgültig klingen zu lassen. In ihrem Kopf überschlugen sich die Gedanken.
„Ich brauche zunächst Kerzen, einen freien Platz auf dem Boden, farbige
Kreide, ein paar von Abumoahams Portalrunen, eine Schale mit Wasser, drei
Silbermünzen und zwei Freiwillige.“, zählte sie wahllos Dinge auf, die sich
irgendwie wichtig anhörten.
Sofort flogen die Hände der beiden Männer in die Luft, während Risingsun ihre
Arme verschränkte. Ihr Gesicht war ein Muster an Missbilligung.
„Bei so einem Hokupokus mach ich nicht mit. Ihr werdet schon sehen, was ihr
davon habt.“
Mit diesen Worten drehte sich die Paladina um und stapfte bis hinauf zum
Hügelkamm, wo sie sich betont würdevoll auf einem Stein niederließ und dem
Rest der Gruppe den Rücken zudrehte. Von hier aus würde sie weder sehen noch
hören, was die anderen trieben und konnte ungestört abwarten, bis sie wieder
zur Vernunft gekommen waren, was, ihrer Überzeugung nach, nicht sehr lange
dauern konnte. 

Zunächst jedoch waren ihre Begleiter noch vollends damit beschäftigt, das
Ritual der Beschwörung  vorzubereiten. Geschäftig liefen Abumoaham und
Bladewarrior hin und her um alles so vorzubereiten, wie Magenta es anordnete. Es
wurden Kreise in den Staub gemalt, Runen geschrieben, Wasser herbeigezaubert und
unter einigem Protest auch der eine oder andere Tropfen Blut geopfert. Die
Hexenmeisterin gefiel sich äußert gut in ihrer Rolle als Kommandant, bis eine
Stimme zu ihren Füßen sie zusammenfahren ließ. 
„Gehe ich Recht in der Annahme, dass du keinen blassen Schimmer hast, was du
da tust?“, fragte der Wichtel grinsend.
„Natürlich habe ich das.“, gab Magenta ungehalten zurück. „Ich habe von
so etwas schon einmal gelesen. Und selbst wenn es nicht klappt, dass schiebe ich
die Schuld einfach darauf, dass die Prinzessin noch von dem Stein festgehalten
wird und gut.“
„Wir öffnen also einfach mal ein Portal in den wirbelnden Nether und gucken,
was daraus hervor kriecht?“, fragte der Wichtel scheinheilig und sein Grinsen
wurde breiter. „Oh guuut. Ich bin gespannt, was es ist.“
Magenta hingegen war sich in diesem Augenblick nicht mehr sicher, ob ihr Einfall
tatsächlich eine gute Idee gewesen war. Aber da sie jetzt nicht mehr
zurückkonnte, blieb ihr nur noch die Flucht nach vorn. Mit ziemlich gemischten
Gefühlen ging die Hexemeisterin ans Werk.




Eine Staubwolke raste durch das Ödland, passierte die Grenze zu Loch Modan und
hielt mit unverminderter Geschwindigkeit auf Thelsamar zu. Wenn man genau
hinsah, konnte man in der Staubwolke die Gestalt eines Zwerges erkennen, die
sich dicht an den Rücken eines zu Tode erschöpften Widders presste. Doch die
Mission dieses Zwergs kannte keinen Aufschub und so trieb und hetzt er das Tier,
bis er endlich die Grenze des sonst recht friedlichen Bergdorfes erreichte. Dort
endlich bremste Schakal sein Reittier, sprang von Rücken des Widders und lief
ganz entgegen seiner sonstigen Gewohnheit direkt auf einen der Gebirgsjäger zu,
die hier ihren Wachdienst versahen.
„Greifenmeister?“, bellte er den anderen Zwerg an.
„Holla.“, brummte der und stützte sich auf seine Schrotflinte um den
Ankömmling besser ins Auge fassen zu können. „Ihr seid niemand, der lange
fackelt, hab ich Recht.“
„Ich brauche sofort einen Greifen.“, verlanget Schakal. „Es geht um Leben
und Tod.“
„Soso.“, brummte der Gebirgsjäger. „Na wenn das so ist, solltet Ihr zu
Thorgrum Borrelson gehen. Er hat seinen Greifenhort am nördlichen Ende der
Stadt. Aber bringt ein wenig Zeit mit. Heute ist Markttag in Ironforge, da ist
es meist ziemlich voll.“

Schakal hielt sich nicht damit auf, dem Gebirgsjäger zu danken, noch dessen
Frage zu beantworten, was er jetzt mit dem völlig erschöpften Widder machen
solle. Er hatte lediglich ein Ziel vor Augen und das hatte einen Löwenkörper,
einen Adlerkopf und vor allem aber Flügel, um ihn so schnell wie möglich ins
Arathihochland zu bringen. In seiner Tasche hatte er wohl verwahrt die Rolle von
Myzrael sowie einen ganzen Sack voll guter Ratschläge und Ermahnungen der
vielleicht doch nicht ganz so irren Theldurins. Beim Greifenmeister angekommen
stellte sich allerdings heraus, dass der Gebirgsjäger mit seiner Warnung leider
doch nicht so ganz falsch gelegen hatte. Mit anderen Worten: Es war die Hölle
los.

„Ich brauch noch zwei Greifen für die Erzlieferungen, dann einen für die
Waffen, einen für das Gemüse und noch zwei für diese sehr seltene Statue.“,
betete eine Zwergin mit resolutem Gesicht und zwei langen, schwarzen Zöpfen
gerade herunter. Um sie herum standen Kisten, Kästen und Körbe mit den
unterschiedlichsten Handelsgütern, die sie offensichtlich alle zu
transportieren gedachte.
Schakal beschloss, sie einfach zu ignorieren, und schob sich an ihr vorbei zum
Greifenmeister. „Ich brauche einen Flug ins Arathihochland und zwar
schnell.“
Er hatte seine Rechnung allerdings ohne die Zwergin gemacht, die ihre Kiste
abstellte und die Hände in die rundlichen Hüften stemmte. Die Brust unter
ihrer weißen Bluse bebte vor Empörung.
„Hey, stellt Euch gefälligst hinten an.“, schimpfte sie. „Was glaubt ihr
denn, wer Ihr seid?“
„Jemand der Wichtigeres zu transportieren hat, als fauliges Obst.“, brummte
Schakal unfreundlich. „Also geht mir aus dem Weg.“

Sekunden später prallte etwas Hartes gegen Schakals Hinterkopf, das ihn
kurzzeitig Sterne sehen ließ. Als er hinunterschaute, fiel sein Blick auf einen
reifen Apfel, der eine verdächtig nach einem Zwergenschädel aussehende Beule
aufwies. Der Schurke drehte sich um und sah sich einer wütenden, mit weiteren
Äpfeln bewaffneten Zwergin gegenüber.
„Faulig, was?“, schnaubte sie. „Kostet doch noch einen. Obst soll ja so
gesund sein.“ 
Mit knapper Not entging Schakal dem nächsten Wurfgeschoss und hob abwehrend die
Arme. „Aber meine Teure…“, versuchte er die Zwergin zu beschwichtigen,
doch da hatte er den falschen Ton angeschlagen.
„Teuer?“, kreischte sie. „Meine Waren sind nicht teuer, sie sind die
besten und günstigsten auf dem ganzen Markt. Hier seht nur, Ihr bekommt sogar
eine Gratisprobe. Hier. Und hier. Und den hier auch noch. Es soll niemand 
sagen, Tindra Kieselbeiß wäre kleinlich.“
Fluchend wich Schakal der Flut an Obst und Gemüse aus, die ihm um die Ohren
pfiff und ging hinter der zum Versand verpackten Statue in Deckung. Die Greife
begannen bereits unruhig zu werden und klapperten nervös mit den Schnäbeln. Es
wurde höchste Zeit, dass er hier wegkam. Doch wie sollte man etwas stoppen, des
einer Schneelawine gleichkam. Zwergenfrauen waren im Allgemeinen nicht leicht zu
reizen, doch wenn sie sich einmal in Bewegung gesetzt hatten waren sie ebenso
stur und tödlich wie diese weiße Gefahr. Das Einzige, was ihn jetzt noch
retten konnte war…Gold.
„Ich kaufe alles.“, rief er in höchster Not, während ein Kohlkopf neben
ihm an der Statue zerschellte. „Wie viel kostete es.“
Die Flut der Feldfrüchte setzte einen Moment lang aus. 
„Was meint ihr mit alles?“, fragte die Schützin lauernd und wog einen
Kürbis in ihrer Hand, der fast doppelt so groß war wie ihr Kopf. „Alles wie
alles?“
„Aye alles.“, antwortete Schakal und wagte es aus seiner Deckung
hervorzukommen. „Wenn ich es kaufe, kann ich schließlich entscheiden, was
damit passiert. Also was kostet es.“
Das Gesicht der Zwergin blickte noch einen Augenblick ungläubig, dann erhellte
sich ihre Miene. Geschäftstüchtig holte sie einen kleinen Rechenschieber aus
ihrer Schürzentasche heraus, schob die steinernen Kugeln darauf hin und her und
nannte dann eine Summe, die Schakal leicht schwindeln ließ.
„Aber was tut man nicht alles für einen guten Zweck.“, murmelte er und
trennte sich von einem guten Teil seiner Barschaft. 
„Wenn Ihr nun endlich aus dem Weg gehen würdet, damit ich zu meinem Greifen
komme.“, knurrte er.
„Ihr wollt Euren Besitz nicht mitnehmen?“, staunte die Zwergin. „Immerhin
gehört das alles jetzt Euch.“
Schakal rollte verzweifelt mit den Augen „Ich sagte doch, ich habe Wichtigeres
zu tun, als mich hier mit Gemüse herumzuschlagen. Meinetwegen verschenkt das
Zeug an irgendwelche Waisenkinder, aber geht mir endlich aus dem WEG!“
Damit ließ er die verdutzte Zwergin stehen, bezahlte mit einer weiteren,
erheblichen Summe den Greifenmeister, damit dieser ihm sein schnellstes Tier zur
Verfügung stellte, und schwang sich kurz darauf in die Lüfte.
Sinnierend sah ihm die Zwergin nach und betrachtete dann die Kisten, die sich um
sie herum auf dem Boden standen. „Was für ein feiner Kerl und so
großzügig.“, seufzte sie. „Den würde ich zu gerne mal in nem Kilt
sehen.“

Doch während die Zwergin ihrem unbekannten Wohltäter nachstarrte, hatte dieser
ganz andere Sorgen. Er fürchtete, nicht rechtzeitig anzukommen, um zu
verhindern, dass jemand - um es genauer zu sagen Bladewarrior - Prinzessin
Myzrael befreite. Unablässig bohrte er dem Greifen die Hacken in die Flanken in
der Hoffnung, er würde dadurch schneller fliegen. Protestierend erhöhte das
gewaltige Tier zwar seine Flügelschlagzahl, doch als sie endlich den gewaltigen
Staudamm an der Grenze zum Sumpfland überflogen, hatte es offensichtlich den
Schnabel gestrichen voll von der groben Behandlung. Ohne sich um das Geschrei
seines Passagiers zu kümmern, ging es in den Sturzflug nach unten über.
„Halt! Stopp! Was machst du denn?“, schrie Schakal und versuchte den
rasanten Sinkflug irgendwie zu stoppen. Er klammerte sich mit allen Vieren auf
dem Rücken des Greifen fest, doch dessen Fell war durch die hohe
Luftfeuchtigkeit rutschig geworden und Schakals schlüpfrige Lederkleidung tat
ihr Übriges. Immer weiter glitt der Schurke in Richtung des gelben Schnabels
nach vorn, bis er schlussendlich den Halt verlor und geradewegs in die Tiefe
stürzte. Er spürte noch, wie der Greif versuchte ihn aufzufangen, doch die
riesigen Klauen griffen ins Leere und Schakal stürzte weiter hinab ins
Bodelose. 

-

Magenta atmete noch einmal tief durch und besah sich, was sie in aller Eile aus
den herbeigeschafften Gegenständen zusammen geschustert hatte. Der
Beschwörungskreis, den sie mit Hilfe der zerbrochenen Rute der Ordnung in den
Sand geritzt hatte, war ihr soweit gut gelungen, die Runen sahen fast so aus,
als würden sie etwas bedeuten, die Kerzen brannten gleichmäßig auf der
Mittelkreislinie des Pentagramms, die aus dem Staub bestand, zu dem Magenta
Abumoahams Portalrunen feierlich vermahlen hatte. Die Silbermünzen lagen am
Grund der Wasserschale, welche sich wiederum im Zentrum des Beschwörungskreises
befand. Und was die bunte Kreide anging…Magenta fand, sie hätte schlechtere
Ideen haben können, als die entblößten Oberkörper ihrer beiden Freiwilligen
damit zu bemalen.

„Wir können jetzt beginnen.“, erklärte sie und versuchte ihre Stimme dabei
möglichst düster und geheimnisvoll wirken zu lassen. Dabei bedeutete sie den
beiden Männern je einen Platz zwischen den Spitzen des Pentagramms einzunehmen.
Sie selbst stellte sich in die nach unten weisende Spitze.
„Nehmt jetzt meine Hände.“, kommandierte Magenta weiter. Ihre rechte Hand
glitt daraufhin in Abumoahams feste Linke, während Bladewarriors Rechte ein
wenig zu feucht war und sich ein wenig zu eng um ihre andere Hand schloss. Sie
unterdrückte einen Schmerzenslaut und bohrte ihre Fingernägel in seinen
Handrücken. Sofort minderte der Krieger den Druck und verzog das Gesicht zu
einem schiefen Grinsen.
„Tut mir leid.“, nuschelte er. „Ich hab so was noch nie gemacht.“
Magenta hätte um ein Haar Ich auch nicht geantwortet, konnte sich jedoch gerade
noch auf die Zunge beißen. Der Erfolg dieser Täuschung hing davon ab, dass sie
nicht den kleinsten Moment unsicher wirkte. 
Als der Kreis sich schließlich schloss, begann Magenta mit dem Rezitieren der
Formel. Dunkle Silben und düstere Wörter flossen schwarzem Gift gleichend aus
ihrem Mund. Wie ein Schwarm angrifflustiger Insekten umschwirrten sie die
Beschwörenden, summten in ihren Ohren und zerrten an den Mauern der Realität.
Zumindest war dies der Eindruck, den Magenta zu erwecken versuchte.
In Wahrheit betete sie alles Mögliche herunter, mischte Brocken von Dämonisch
und sinnlosen Silbenaneinandereihungen darunter und linste dabei immer wieder zu
den anderen hinüber, ob ihre Vorstellung auch gut ankam. Wie es aussah hatte
sie Bladewarrior ohne Weiteres überzeugt, denn der Krieger sah unter seiner
Bemalung ein wenig blass aus, krallte seine Hand in die des Magier und kniff die
Augen fest zu. Abumoaham hingegen wirkte entspannt, atmete tief ein und aus und
schien sich von Magentas Singsang in ein Art Trance begleiten zu lassen.
So weit, so gut, dachte die Hexenmeisterin bei sich. Jetzt muss ich nur noch
einen sinnvollen Abschluss finden und wir können unsere Zelte hier abbrechen. 

In diesem Moment begann Magenta ein Kribbeln in den Fingerspitzen zu fühlen.
Zunächst dachte sie, sich das Ganze nur einzubilden, doch dann begann das
Kribbeln sich über die gesamte Hand auszubreiten. Zwischen den halb geöffneten
Augenlidern konnte sie ein violettschwarzes Wabbern sehe, dass ihre Hände
einhüllte. Grünliche Blitze zuckten daraus hervor und brachten den Kreis aus
Portalrunenstaub zum Glühen. Das Wasser in der Schale hatte zu dampfen begonnen
und Magenta hörte die Silbermünzen darin herumspringen. Wie unter Zwang sprach
sie weiter und beobachtet nun mit weit aufgerissenen Augen, was weiter geschah.
Die Dunkelheit, die zunächst ihre Hände eingehüllt hatte, breitete sich
weiter aus. Sie ergoss sich unaufhaltsam zur Erde, kroch über den Boden und
bewegte sich dabei auf das Innere des Beschwörungskreises zu. In stetiger
Veränderung begriffen formte die dunkle Wolke grausige Figuren, die Hände
gierig ausgestreckt, die Münder zu stummen Schreien geöffnet. Sie vergingen
und bildeten gleich darauf neue, noch schrecklichere Fratzen. Tentakel aus
grauem Rauch peitschten aus der schwarzen Masse hervor und glitten wieder
zurück in die wabernde Rauchwolke, die sich in der Mitte des Kreises sammelte
und dort träge um sich selbst rotierte.
Die kreisende Bewegung wurde langsam schneller und schneller, bis Magenta ein
leichtes Schwindelgefühl in sich aufsteigen fühlte. Gerade, als sie vor dem
hypnotisierenden Wirbel die Augen verschließen wollte, verpuffte der Rauch
plötzlich und gab den Blick frei auf einen senkrecht stehenden Spiegel aus
perfekter, nachtschwarzer, seelensaugender Finsternis. Eine seltsame Anziehung
ging von dem Tor aus und fast glaubte Magenta, das Ding atmen zu hören. Es
brachte eine Seite in Magenta zum Klingen, von der sie noch nicht einmal geahnt
hatte, dass es sie überhaupt gab. 

Die Hexenmeisterin meinte ein Flüstern zu hören und spürte einen fauligen
Wind, der von der anderen Seite aus über ihr Gesicht strich. Allerdings war das
auch das Einzige, was daraus hervorkam. Das Tor war schwarz und bedrohlich und
rückte und rührte sich ansonsten keinen Meter. Es erinnerte Magenta daran, wie
sie sich als Kind immer vor dem dunklen Kellergang im Turm ihrer Herrin
gefürchtet hatte, weil ihr Milly einmal erzählt hatte, es würde ein Ghul dort
unten hausen. Mit angehaltenem Atem war sie dann meist die Treppe hinunter
gerannt, hatte sich ein paar Kartoffeln geschnappt und dann wie eine Irre wieder
die Treppe hinauf gerast. Es schien, als würde sie, wenn sie etwas von der
anderen Seite haben wollte, es wohl oder übel selbst holen müssen.
Magenta holte tief Luft und starrte auf das schwarze Tor. Sie war nur eine
Armlänge davon entfernt und sie hätte nur ihre Hand ausstrecken müssen um
hineinzureichen. Doch noch zögerte sie. Wer wusste schon, was sie auf der
anderen Seite erwartete. Womöglich etwas, das Klauen und Zähne hatte und nur
darauf wartete, diese in einen weichen, köstlichen Menschenarm zu schlagen.
Einen Menschenarm, der in diesem Moment eine ziemliche Gänsehaut bekam.
Ach was, schimpfte sie mit sich selbst. Das hier ist nicht der richtige
Augenblick um kalte Füße zu kriegen. Was immer dahinter ist, es kann nicht so
schlimm sein wie die lebenslange Schmach, in diesem Moment gekniffen zu haben. 
So löste die Hexenmeisterin ihre rechte Hand aus Abumoahams sanfter
Umklammerung und griff mitten hinein in die feindselige Schwärze.

-

Zischend raste die Luft an Schakal vorbei nach oben, während er sich in die
entgegengesetzte Richtung bewegte. Er machte sich keine Illusionen darüber, wie
dieser Fall ausgehen würde. Von ihm würde nicht viel mehr als ein blutiger
Fleck auf dem Boden des Sumpflandes ausgehen. Im Stillen verfluchte er sich für
seinen Leichtsinn, doch dann kam er zu der Überzeugung, dass das jetzt auch
Nichts mehr nützte. Schakal war nicht besonders gläubig - wenn man mal von
seinem Glauben an die Macht einer ausreichenden Menge Gold absah - aber er
befand, dass es besser war, in die andere Welt überzutreten, wenn er mit sich
im Reinen war. Immerhin hatte ihn eine gute Absicht in diese Lage gebracht und
er hoffte, dass irgendeine höhere Macht so nett sein würde, ihm diese Tatsache
anzurechnen.
Ein paar Meter weiter in Richtung Boden, befand er, dass sich diese höhere
Macht ihn mal kreuzweise konnte. Ich bin hier auf einer Rettungsmission,
verdammt, und ich verlange jetzt sofort gerettet zu werden. 
In diesem Moment öffnete sich unter dem Zwerg ein Riss in der Realität. Wie
ein schwarzes, zahnloses Maul klaffte es kurz vor dem Erdboden auf und wartete
darauf, ihn zu verschlingen. Schakal sah es und war zunächst erstaunt, dann
erfreut und schließlich besorgt. Und verblüfft darüber, wie viele Gefühle
man in so kurzer Zeit haben konnte. Vielleicht war das eine dieser
Nahe-Tod-Erfahrungen, von denen er schon gehört hatte. Er vermisste allerdings
das helle Licht, von dem alle sprachen und diese in weiße Lappen gehüllte
Gestalt, die einem den Weg zurück ins Leben oder eben weiter in die nächste
Welt weisen sollte. Das alles deutete daraufhin, dass er noch nicht tot war und
dass, wenn er sich diesen Riss nicht nur einbildete, eine reelle Chance bestand,
diesen Sturz zu überleben.
Es sei denn, irgendein Scherzbold hat gleich auf der anderen Seite eine Wand
hingestellt. Na der kann dann aber was erleben, dachte Schakal noch, bevor er in
die vollkommene Schwärze eintauchte. Es gab ein paar violette Funken am Rand
des Risses, dann schloss sich die Lücke in der Realität mit einem schmatzenden
Geräusch wieder und ließ nichts zurück außer ein paar sehr verwirrten
Fröschen und einem Stück makellosen Sumpfbodens.

Schakals Fall setzte sich auf den andere Seite des Tos mit ungehinderter
Geschwindigkeit fort. Er raste an allem vorbei und die flüchtigen Blicke, die
er darauf werfen konnte, brachten ihn zu dem Schluss, dass er gar nicht wissen
wollte, was ihn dort aus unzähligen Augen anstarrte. Widerliche Dinge
peitschten in sein Gesicht, Gliedmaßen strichen über seinen Körper und Klauen
griffen nach seinen Kleidern. Mit aller Macht beschleunigte er seinen Fall noch,
obwohl er sich inzwischen nicht mehr sicher war, ob er wirklich noch fiel,
waagerecht durch die Lüfte sauste oder gar wieder in die Höhe schoss. Sein
Geist weigerte sich schlichtweg zu begreifen, in was für einer Höllendimension
er hier gelandet war. Er wusste nur, dass er tatsächlich ein Ziel vor sich
hatte und das bestand aus einem langsam immer größer werdenden, leuchtend
violetten Riss in der ihn umgebenden Schwärze. Dort musste er hin, denn dort
war der Weg hinaus in die Wirklichkeit. Mit allem Willen, der ihm zur Verfügung
stand, lenkte er seine Flugbahn auf dieses Tor zu.





Magenta spürte ein seltsames Prickeln, als ihr Arm bis über den Ellenbogen in
der lauernden Dunkelheit versank. Vorsichtig tastete sie nach rechts und nach
links, doch ihre Hand griff ins Leere. So nahm sie allen Mut zusammen und ließ
ihren Arm noch weiter einsinken. Sie wagte es nicht, auch den Kopf hindurch
zustecken aus Angst, das Tor könne sich vorzeitig schließen und sie dabei in
zwei Hälften teilen. Auf den Zehenspitzen balancierend wedelte sie daher mit
ihrem Arm und versuchte irgendetwas von der andere Seite zu erhaschen.
Da endlich glaubte sie, ein Geräusch zu hören. Ein Zischen und Pfeifen wie von
einem starken Luftzug, das unablässig lauter wurde. Ganz so, als würde sich
etwas mit großer Geschwindigkeit auf sie zu bewegen. Da bekam ihre Hand etwas
zu fassen, dass sich wie ein Seil anfühlte, nur dass seine Oberfläche glatt
und vor allem warm war. Es zuckte, als sich ihre Finger darum schlossen und ohne
zu zögern zog die Hexenmeisterin daran.
Magenta keuchte, als sie das Gewicht dessen fühlte, was am anderen Ende des
Seils hing. Sie nahm ihre zweite Hand zur Hilfe und zog, doch auch jetzt ließ
sich das Ding nicht bewegen. Sie stemmte sich mit den Füßen in den Sand und
zog und zerrte, bis das Ding auf der anderen Seite plötzlich mit einem Ruck
freikam. Etwas Großes flog durch das Portal, landete auf Magenta und warf sie
um. Haltlos kugelte die Hexenmeisterin rückwärts, das Ding auf sich, und das
Portal schloss sich mit einem schlürfenden Geräusch.




Benommen rappelte sich Schakal auf. Sein Kopf dröhnte noch von dem mächtigen
Schlag, den er gerade abbekommen hatte. Es fühlte sich an, als habe ihn ein
Pferd getreten. Er erinnerte sich noch, dass sein Tor ihm geradezu zugewunken
hatte. Kurz bevor er es erreichte, hatte sich jedoch ein mit Stacheln und
Tentakeln besetzter Körper zwischen ihn und den Ausgang geschoben. Er erinnerte
sich an einen unmenschlichen Schrei. Den Tritt, den er erhalten hatte, und
Geschmack von Blut in seinem Mund. Grüne und violette Blitze, die ihm die Sicht
nahmen. Das Gefühl, als seine Hände über einen  rauen Steinboden schabten,
bis sie in etwas Glitschigem landeten.
Inzwischen war das Kaleidoskop seiner Empfindungen abgeflacht und hatte dem
letzten, noch verbleibenden Sinnesorgan das Feld überlassen. Die Signale, die
dieses aufnahm, waren so überwältigend, dass sämtliche anderen, unangenehmen
Wahrnehmungen zurücktraten und eine Nummer in der Warteschlange zogen, um
später noch einmal vorzusprechen. 
Schakal war sich nicht sicher, ob das eine Verbesserung darstellte, denn das,
was seine Nase quälte, war von ganz ausgewählter Scheußlichkeit. Eine
exquisite Mischung aus verfaulendem Fleisch, verrottenden Innereien, durch
Wasser aufgedunsenen Rattenleichen und vergorenem Blut. Dieser ekelerregende
Pesthauch mischte sich mit einem Aroma, das Schakal sofort mit Abwasserkanälen
in Verbindung brachte. Vorsichtig öffnete der Schurke die Augen um zu sehen,
woher dieser infernalische Gestank kam und erblickte etwas, das er nicht
erwartet hatte.
Vor Schakal stand ein Untoter in einer verblichenen Robe. Seine herausstehenden
Knochen blitzen im Schein einer grünlich leuchtenden Fackel und seine von einem
unheimlichen Glühen erfüllten Augen fixierten Schakal. Dem fleischlosen
Gesicht fehlte es an jeglicher Mimik, doch das Aufflackern der gelben Lichter in
seinem Totenschädel und die ausgestreckte Knochenfaust mit den verwesenden
Muskelresten unterstützten sehr gut den Eindruck, dass der Untote ziemlich
wütend war, als er ausrief:
„Hey, Mann, wo ist mein Pferd?“

Schakal überlegte nicht lange. Er sprang auf die Füße und zog noch in der
Bewegung seinen Dolch. Mit einem kräftigen Schwung rammte er dem Untoten die
Waffe zwischen die fleischlosen Rippen. 
Der Untote sah an sich herab und bedachte den Dolch in seiner Brust mit einem
kritischen Blick. „Früher hättest du dort ein Herz gefunden, Zwerg. Aber
jetzt fürchte ich, dass die Gunst der Stunde auf meiner Seite ist. Mal sehen,
wie dir das hier gefällt.“

Mit einem permanenten Grinsen auf den nicht vorhandenen Lippen begann der
Untoten einen Zauber zu weben. Schakal wusste, dass er die dunkel klingende
Formel schon einmal gehört hatte, doch erst als der Schattenblitz haarscharf
neben seinem Ohr die Wand perforierte, erkannte er sie auch wirklich wieder.
Anscheinend hatte er es hier mit einem Hexenmeister zu tun und wenn er ihn nicht
schnell tötete, würde dies höchstwahrscheinlich das Ende seiner Reise sein.
Der in der Brust des Untoten steckenden Dolch wies allerdings mit zielgenauer
Sicherheit auf Schakals vordringliches Problem hin: Wie tötete man einen
Untoten?

Der Schurke duckte sich unter einer Feuerlohe hinweg, die die Luft um ihn herum
zum Glühen brachte und ging hinter einem alten, löchrigen Fass in Deckung. Er
musste vor allen Dingen verhindern, dass der Hexer weiter zauberte.Normalerweise
ließ sich das mit einem Hieb in die Nieren oder einem gut gezielten Tritt in
die Weichteile erledigen. Das klappte allerdings nur, wenn sein Gegner noch
über selbige verfügte und irgendwie bezweifelte Schakal, dass sich unter der
Robe noch viel brauchbares Fleisch befand. Erdrosseln oder gar Vergiften fiel
ebenso aus wie ein Hieb auf den Solarplexus. Keiner dieser Tricks würde bei
einem solchen Klappergestell Wirkung zeigen. Das einzig Verletzbare, das Schakal
finden konnte, waren die Augen des Untoten. Man konnte sie ihm zwar nicht mehr
ausstechen, weil die Gallertflüssigkeit längst ausgetrocknet war, aber
täuschen konnte man sie wahrscheinlich immer noch.
Der nächste Schattenblitz raste heran und Schakal griff nach einem der Beutel
an seinem Gürtel. Er warf etwas des Inhalts auf den Fußboden, wo er sich
selbst entzündete und seine Umgebung in grellweißes Licht tauchte. Die
schwarze Flamme des Schattenzaubers mischte sich mit der Stichflamme des
Blitzstrahlpulvers zu einer gleißenden Explosion. Geblendet wendete der
Hexenmeister sich ab und als er die Hand wieder von den Augen nahm, blickte er
lediglich auf ein Stück angekohlten Steinboden. 

Das Leuchten in den Augenhöhlen des Untoten wurde schmal. Misstrauisch ruckte
der Schädel mit dem spärlichen, an der vertrockneten Kopfhaut klebenden
Haarresten von rechts nach links. Irgendetwas stimmte hier nicht, denn
eigentlich hätte dort auf dem Fußboden eine rauchende Zwergenleiche liegen
müssen. Dass sie es nicht tat bewies entweder, dass er sich wieder einmal
selbst übertroffen hatte, oder dass ihm diese unwürdige Kakerlake entkommen
war. In beiden Fällen war es sicher klug, die Wachen zu alarmieren. Man sah
nicht gern lebendiges Fleisch in Lady Sylvanas Reich, es sei denn, es war für
den Verzehr oder andere interessante Zwecke bestimmt. Allein die Tatsache, dass
er das Auftauchen des quiekenden Schweinchens hätte erklären müssen, ließ
den Hexer zögern. Er hatte schlichtweg keine Ahnung, wo der Zwerg hergekommen
war. 

Schakal taxierte den Untoten, der gut einen Meter vor ihm stand und in das leere
Nichts starrte, dass der Schurke bei seiner Täuschung hinterlassen hatte. Der
sicherste Weg, den Hexenmeister aus dem Weg zu schaffen,  wäre sicherlich,
seinen gesamten Körper zu zerschmettern oder in die Luft zu sprengen. Beides
waren jedoch  Dinge, die sich Schakals Möglichkeiten entzogen und außerdem zu
viel Aufmerksamkeit erregt hätten. Das Letzte, was Schakal jetzt brauchen
konnte, waren die fetten, aufgedunsenen Monstrositäten, die den Großteil von
Undercitys Wachen bildeten. Denn dass es sich bei seinem ungebetenen
Aufenthaltsort um die Hauptstadt der Untoten handelte, hatte Schakals längst
erkannt. Das Dekor aus Totenschädeln und schimmeligen Wänden ließ hierbei
wenig Zweifel aufkommen.

Der Schurke maß den Raum, in dem er sich befand, mit den Augen ab. Die düstere
Kammer war nicht besonders groß und wurde nur an drei Seiten von Mauern
begrenzt. Die letzte Wand befand sich irgendwo im Halbdunkel auf der anderen
Seite einer zäh dahin fließenden, stinkenden Flusses aus grünem Schleim, der
sich wie eine träge Made durch seine steinerne Wanne wand. Immer wieder
zerplatzen große Blasen and der Oberfläche und setzten Wolken noch übler
riechenden Gases in die ohnehin schon verpestete Luft ab. Was immer dort
hineinfiel,  musste sofort zersetzt werden oder aber verschwand auf
Nimmerwiedersehen. Im Grunde genommen genau das, was der Schurke jetzt
benötigte. Zunächst jedoch musste er sicherstellen, dass der Hexer nicht
einfach wieder aus der Suppe auftauchte und Alarm schlug.

Mit einem beherzten Sprung warf Schakal sich auf sein Opfer. Er überrumpelte
den Hexenmeister, warf ihn zu Boden und stieß mit seinem verbleibenden Dolch
zu. Anstatt wie bei einem lebendigen Wesen auf die lebenswichtigen Organe zu
zielen, setzte er die Klinge diesmal direkt im Nacken des Hexers an. Der
geschliffene Stahl zerschnitt die wächserne Haut des Untoten wie Butter und
glitt hindurch bis zur Wirbelsäule. Mit einer geschickten Drehung bohrte
Schakal die Waffe zwischen die obersten Halswirbel und benutzte den Griff als
Hebel. Es knirschte und knackte und gleich darauf erlahmten die Bewegungen des
Körpers unter ihm, als der Schädel des Hexers wie ein geernteter Kohlkopf
davonkugelte. Das Leuchten der Augenhöhlen erlosch und Schakal atmete hörbar
auf. Anscheinend war doch etwas Wahres daran, dass man Untoten am besten den
Schädel vom Rumpf trennte um sie zu endgültig loszuwerden. 

Angeekelt beförderte Schakal den Schädel mit einem Fußtritt über den Rand
der Schleimflusses und warf den Rest des Hexers gleich hinterher, nachdem er
sich seinen Dolch aus dessen Rippen gezogen hatte. Gurgelnd und blubbernd
versank der Kadaver in den Fluten.
„Soweit zum leichten Teil.“, murmelte der Zwerg und musterte die steinerne
Decke des Gewölbes. „Jetzt muss ich nur noch herausfinden, wie man aus diesem
stinkenden Rattenloch wieder ans Tageslicht kommt. Nach allem, was ich gehört
habe, soll das hier unten das reinste Labyrinth sein.“

Er ahnte nicht, wie Recht er damit hatte.





„Magenta! Vorsicht!“
Abumoahams Stimme drang wie durch watteweichen Nebel zu Magenta vor. Ein
seltsames Taubheitsgefühl hatte sich über ihre Gedanken gelegt. Es fühlte
sich an, als wäre sie gedankenblind. Bei ihrem Sturz war sie flach auf dem
Rücken gelandet und ein Stechen in ihrer Brust begleitete jeden Atemzug. Sie
spürte das Gewicht des Dings von der anderen Seite auf sich und hob
schwerfällig den Kopf, um gleich darauf die Augen aufzureißen und in wildes
Strampeln zu verfallen.
Auf ihr hockte ein Teufelsjäger und das Stechen in ihrer Brust rührte nicht
von dem Sturz her, sondern von einem der peitschenähnlichen Tentakel, die aus
seinem Rücken hervor wuchsen und sich an ihr festgesaugt hatten. Wellenförmige
Bewegungen liefen über die lederne Oberfläche und Magenta fühlte sich
unwillkürlich an ihre Begegnung mit den Trollen auf der Insel Yoyomba erinnert.
Dort hatte man ihnen große, mit Flüssigkeit gefüllte Früchte gereicht, in
denen ein hohler Grashalm gesteckt hatte, mit dem man den köstlichen Inhalt
hatte schlürfen können.
Angezapft und ausgesaugt, schoss es Magenta durch den Kopf. Ich muss verhindern,
dass er meine Magie leertrinkt. 
Die Hexenmeisterin erinnerte sich nämlich nur zu gut, was passiert war, als der
Inhalt der Früchte zur Neige gegangen war. Die Trolle hatten sie mit großen
Messern gespalten um an das saftige Fruchtfleisch zu kommen und Magenta ahnte,
dass es ihr ebenso gehen würde, wenn ihre Magie erst einmal verbraucht war.
Zudem gewann der Teufelsjäger mit jedem Quäntchen Magie an Größe und war
inzwischen schon fast so groß wie ein halbwüchsiges Kalb. Wenn er so weiter
wuchs, würde er Magenta unter sich zerquetschen.
Mit aller Kraft versuchte sie das Untier von sich zu schieben. Der Teufelsjäger
knurrte und stellte rasselnd die schwarz-weißen Stacheln auf seinem Rücken
auf. Eine zweizehige Klaue bohrte sich in einen von Magentas Unterarmen und
nagelte sie auf dem Fußboden fest. Das breite, mit unzähligen Zähnen besetzte
Maul schob sich auf ihr Gesicht zu und sie roch den faulig stinkenden Atem der
Bestie. Grüner Geier tropfte von den nadelspitzen Zahnreihen auf ihren Wange.
Ein Biss dieser gewaltigen Kiefer und man würde die Hexenmeisterin in Zukunft
zu Recht als ´kopflos` bezeichnen.

Ein eisiger Wind fauchte über Magenta und den Teufelsjäger hinweg. An den
Stacheln des Dämons bildete sich Raureif und sein Geifer gefror zu grotesken,
grünen Eiszapfen. Witternd hob der Teufelsjäger seine Schnauze in Richtung der
Quelle des magischen Eissturms.
„Du sie loslassen oder ich dich töten.“ Ein bläuliches Glühen umgab
Abumoahams Hände und eisige Nebelschwaden umwaberten seine Gestalt. Mit
grimmigem Gesicht setzt er zu einem neuen Zauber an.
„Halt! Nicht! Keine Magie!“, rief Magenta panisch. „Davon wird er nur noch
stärker.“
Ihre Warnung kam jedoch zu spät. Abumoaham hatte die Formel bereits beendet und
der Frostblitz flog unaufhaltsam seinem Ziel entgegen. 
Der Teufelsjäger bemerkte die Gefahr. Er ließ von Magenta ab, sprang dem
heranfliegenden, blauen Lichtstrahl entgegen…und schluckte ihn einfach
hinunter. Gleich darauf wuchs er noch ein Stückchen und sein dicker,
muskulöser Schwanz peitschte in freudiger Erregung hin und her. Er hatte ein
neues, viel versprechendes Opfer gefunden. Knurrend begann er auf den Magier
zuzuschleichen.

So schnell sie konnte kam Magenta auf die Füße. Sie taumelte, in ihrem Kopf
drehte sich alles und sie fühlte sich wie ausgelutscht. Ihre Magie war bis auf
einen kümmerlichen Rest verbraucht worden und würde sich erst wieder erholen
müssen. An einen Bannzauber war somit nicht zu denken. Sie musste den
Teufelsjäger also mit herkömmlichen Mitteln aufhalten. Fragend sah sie Pizkol
an.
„Irgendwelche Vorschläge?“
Der Wichtel zuckte unschuldig grinsend die schmalen Schultern. „Also wenn du
keine magischen Hundekuchen dabei hast. Ich habe bestimmt keine. Aber vielleicht
solltest du erstmal abwarten, ob der angehende Held da drüben seine Sache nicht
gut genug macht. Vielleicht hat er ja Glück und der Wauwau vergisst, dass er
auch Krallen und Zähne hat.“

Magenta wirbelte herum und sah, wie Bladewarrior sich zwischen den Teufelsjäger
und Abumoaham warf. Der Krieger hob entschlossen seine Axt und ging auf die
Bestie los. Der Teufelsjäger duckte sich und katapultierte sich dann mit den
kräftigen Hinterbeinen genau auf den Krieger zu. Seine Fänge schnappten nach
Bladewarriors Kehle und die Stacheln auf seinem Rücken bohrten sich in die
ungeschützte Haut des menschlichen Oberkörpers. Einige von ihnen brachen ab
und grellgrüne Flüssigkeit tropfte aus den gesplitterten Schäften.
Bladewarrior wurde von dem Schwung des Absprungs zurückgeworfen und kämpfte um
sein Gleichgewicht. In seiner Brust steckten einige der Stacheln. Der Krieger
wischte sie mit einer beiläufigen Bewegung beiseite und griff erneut an.
Wieder hieb er mit seiner Axt nach dem Teufelsjäger und diesmal traf er. Die
Waffe schlug eine tiefe Wunde in das Vorderbein des Dämons. Eine Fontäne
grünen Blutes schoss daraus hervor und traf den Krieger im Gesicht.
„Wenn er das noch ein paar Mal macht, wird’s eng.“, kommentierte Pizkol.
„Was meinst du damit?“, fragte Magenta. Sie beobachtete jede Wendung des
Kampfes mit angehaltenem Atem und hatte die Finger ineinander verkrallt.
„Naja, das Blut von Teufelsjägern ist nicht ganz ungefährlich.“, erklärte
der Wichtel und verfolgte, wie Bladewarrior, nachdem er sich von der grünen
Suppe befreit hatte, seinen dritten Angriff startete. „Man sagt, es enthält
irgendwelche Substanzen, die seine Gegner schwach und wehrlos machen. Und
schwach und wehrlos ist nicht gerade der Zustand, in dem man sich befinden
sollte, wenn man vor einem nimmersatten Vielfraß wie dem dort steht. So was
kann schnell tödlich enden.“
„Dann müssen wir ihm helfen.“, rief Magenta und überlegte dann einen
Moment lang. „Wobei…na ja…ich meine, man müsste den Teufelsjäger ja
nicht gleich umbringen. Vielleicht kann ich den irgendwie zähmen.“
„Nachdem er so viel Magie verschlungen hat? Oh ja, nur zu. Aber erlaube, dass
ich mir das Ganze dann aus sicherer Entfernung ansehe. Wichtel wie mich frisst
so ein Vieh doch als leichte Zwischenmahlzeit.“
Obwohl die Lage so ernst war, konnte Magenta sich ein Grinsen nicht verkneifen.
„Du hast doch wohl nicht etwa Angst vor ihm?“
„Ich und Angst? Pah!“, empörte sich Pizkol. „Ich kann diese hirnlosen
Fressmaschinen nur einfach nicht ausstehen. Die sind so…primitiv und machen
nicht einmal vor Ihresgleichen halt. Die reinsten Kannibalen. Wusstest du
übrigens, dass sie sich teilen, wenn sie genug Magie gespeichert haben? Dann
hast du zwei zum Preis von einem.“
„WAS?“ 

Magentas Augen hefteten sich wieder an die Höllenkreatur, die sie herbeigerufen
hatte. Ihr Kopf schien auf einmal wie leergefegt und der entstandene Hohlraum
füllte sich unaufhörlich mit einer unangenehmen Erkenntnis. Stumm ließ sie
sich zu Boden sinken, den leeren Blick auf den Platz gerichtet, wo Bladewarrior
immer noch mit dem Dämon rang. Wie es schien, war ihr ein gewaltiger Fehler
unterlaufen, als sie das Tor in die andere Dimension erschaffen hatte. Sie hatte
helfen wollen und stattdessen eine schreckliche Bestie in diese Welt geholt.
Eine Bestie, die im Begriff war, nicht nur die Hand abzubeißen, die sie
fütterte, sondern auch noch danach trachtete den ganzen Rest zu fressen.
Vielleicht hatte Risingsun doch recht mit ihrer Einschätzung von
Hexenmeistern.
„Risingsun!“ 
Magenta sprang auf und klatschte sich mit der Hand gegen die Stirn. „Wie
konnte ich das nur vergessen. Sie weiß bestimmt, was man gegen diesen Dämon
machen muss.“
„Sicher. Rufen wir die Kavallerie.“, meckerte Pizkol, trottete aber gehorsam
hinter der vorauseilenden Hexenmeisterin her.

Magenta hetzte den Hügel hinauf. Völlig außer Atem erreichte sie endlich die
Anhöhe, auf der auch die Straße entlang führte, die sich durch das
Arathihochland zog. Von der blonden Paladina war jedoch weit und breit nichts zu
sehen.
„Risingsun!“, rief Magenta und lief noch einige Schritte bis zu einem
großen Stein. Wenn sie an Stelle der Paladina gewesen wäre, wäre das ihr
bevorzugter Ruheplatz gewesen. Aber der Fels war verlassen und von Risingsun
nicht einmal eine blonde Haarsträhne zu entdecken. Hätte Magenta etwas vom
Spuren lesen verstanden, hätte sie vermutlich die Fußabdrücke rund um den
Stein entdeckt, die von mehr als einem Wesen stammten. Sie hatten etwa die
Größe von menschlichen Füßen, wirkten allerdings ungleich schmaler. Da die
Hexenmeisterin allerdings nicht über solche Fähigkeiten verfügte, blieb die
Spuren unentdeckt und Risingsun somit spurlos verschwunden.
„Oh typisch!“, fluchte Magenta. „Da braucht man dieses Weib mal, damit sie
ihr Heiliges Licht ausnahmsweise in die richtige Richtung schwingt, und dann
macht sie sich einfach aus dem Staub. Und was machen wir jetzt?“
Der Wichtel zuckte erneut die Schultern. „Woher soll ich das wissen. Ich bin
doch hier nur der Pausenclown.“
„Ja bist du.“, fauchte die Hexenmeisterin ungeduldig. „Aber du bist auch
mein Diener. Also mach dich mal nützlich und erzähl mir etwas über
Teufelsjäger. Kann man ihnen denn gar nicht beikommen?“
Der Wichtel überlegte. „Wenn ein Zauber stark genug ist, so dass der
Teufelsjäger ihn nicht absorbieren kann, oder wenn er zu überraschend kommt,
könnte man vielleicht Erfolg haben. Oder aber, man nimmt eine sehr lange Lanze
und ersticht das Biest, ohne es zu berühren. Oder man schmeißt einen
Felsbrocken von oben auf ihn herab. Oder…hey!“

Magenta hörte jedoch schon gar nicht mehr zu. So schnell ihre Füße sie trugen
stürmte sie wieder den Hang hinab. Dabei strauchelte sie und wäre mehrere Male
beinahe gestürzt, aber wie durch ein Wunder kam sie unverletzt unten an. 
Erwartungsgemäß stand es nicht eben gut im Kampf der beiden Männer gegen den
Teufelsjäger. Abumoaham hatte augenscheinlich doch noch einmal in den Kampf
eingegriffen, denn es kam Magenta so vor, als wäre die Bestie noch einmal
gewachsen. Bladewarrior blutete aus mehreren Wunden, doch auf dem Boden des
Kampfplatzes klebte auch eine ganze Menge grünen Dämonenblutes. Das änderte
allerdings nichts daran, dass sich das Untier noch mit der gleichen Agilität
wie am Anfang des Kampfes bewegte, während die Bewegungen seines menschlichen
Gegenspielers zusehends erlahmten. Lange würde es nicht mehr dauern, bis der
Dämon gewonnen hatte.
„Magenta, gut du kommen.“ Abumoaham hatte ebenfalls eine Stirnwunde und in
seinem Arm steckten einige abgebrochene Spitzen der Dämonenstachel. „Dieses
Biest spielen falsch. Bladewarrior ihr abgeschlagen Teile von Bein und Schwanz,
aber es einfach hat nachwachsen lassen fehlendes Körperteil. Und meine Magie
alles machen nur noch schlimmer. Was wir tun jetzt?“
„Wir füttern das Vieh.“, grinste Magenta.
„Es füttern? Du sein nicht ganz bei Trost?“ Abumoaham blickte ernsthaft
besorgt drein. „Ich gedacht, Risingsun geheilt dein Fieber. Wo sein sie
eigentlich?“
„Dieses Rätsel lösen wir später. Jetzt ist erstmal Dämonen jagen
angesagt.“ 

Magenta kümmerte sich nicht mehr um die Proteste des Magiers und stürmte
weiter auf die Mitte des Steinkreises zu. In ihrem Kopf hatte sich eine Idee
geformt, die entweder ein voller Erfolg oder ihre größte - und zu gleich
letzte - Niederlage wurde. Viel Zeit den Plan auszufeilen hatte sie nicht, daher
musste sie alles auf eine Karte setzten. An der leuchtenden Kristallsäule
angekommen, drehte sie sich herum und begann zu rufen und mit den Armen zu
rudern.
„He, du da. Du hässliches Vieh. Ja, dich meine ich, mit den Tentakeln. Hast
du Hunger? Ich hab feines Happa-Happa für dich. Na los, komm schon her und
hol´s dir.“
Der Teufelsjäger zeigte sich nicht im Mindesten beeindruckt von der magieleeren
Hexenmeisterin. Er war viel zu vertieft darin, dem Menschen vor sich zu
bekämpfen, und hatte kein Ohr für ihre verzweifelten Schreie.
„Verdammt, er hört nicht. Ich muss ihn irgendwie anlocken.“, überlegte
Magenta und ihr Blick fiel auf den Wichtel.
„Oh nein, vergiss es.“, sagte Pizkol und hob abwehrend die Hände. „Ich
werde bestimmt nicht den Köder für diesen Magiefresser spielen.“
„Greif ihn an.“
„Nein.“
„Ich sagte angreifen.“
„Ich will nicht.“
„Wird´s bald?“
„Das stand aber nicht in meinem Vertrag. Ich werde mich bei der Gewerkschaft
beschweren.“
Gift und Galle spuckend hüpfte der Wichtel ein paar Schritte nach vorn. Der
Feuerball in seinen Händen zitterte merklich. Er nahm Maß, schleuderte die
kleine Feuerkugel, und nahm dann kreischend und krakelend Reißaus.
Der Feuerball traf den Teufelsjäger am Schwanz. Er war zu klein um wirklich
eine Verletzung hervorzurufen, doch das brauchte er auch gar nicht. Der Dämon
spürte den magischen Angriff und ließ sofort von seinem derzeitigen Gegner ab.
Er hatte ein viel lohnenderes Ziel entdeckt. Geifernd und sabbernd setzte er
sich in Bewegung
„Es hat geklappt.“, freute Magenta sich.
„Klar hat es geklappt.“, meckerte der Wichtel. „Warum sich auch mit
Eintopf zufrieden geben, wenn man doch gleich zum Dessert übergehen kann. Ich
hoffe nur, du weißt, was du tust.“
„Sicher.“ Magenta zitterte ein wenig vor Anspannung. Alles hing jetzt vom
richtigen Zeitpunkt ab. „Warte ab, bis er seine Tentakel nach dir auswirft,
dann springst du beiseite.“

Der Teufelsjäger pirschte sich langsam an die Hexenmeisterin und den Wichtel zu
ihren Füßen heran. Seine Tentakel zuckten unruhig hin und her. Er hob seine
Nase und schnüffelte damit in ihre Richtung. Sehen konnte er seine Opfer nicht,
denn die kleinen Augen an beiden Seiten des gedrungenen Kopfes waren nahezu
blind, aber er witterte die Magie, die dem Wichtel innewohnte. Pfote um Pfote
kam er näher.
„Ich will nicht! ich mag nicht!“, heulte Pizkol. 
Magenta fürchtete, dass der feige Geselle sich zu früh aus dem Staub machen
konnte und griff daher kurzerhand zu. Wie eine junge Katze hielt die ihren
Diener am Schlafittchen und wedelte damit vor der Nase des Teufelsjägers
herum.
„Na  komm schon, hol ihn dir! Lecker Wichtel.“
„ICH HASSE DICH!“

Als hätte der Teufelsjäger auf dieses Zeichen gewartet, drückte er die
kräftigen Hinterbeine durch und sprang die Hexenmeisterin an. Die
magiesaugenden Tentakel flogen in ihre Richtung. Erst im Letzten Moment wich
Magenta ihnen aus, der vierbeinige Dämon flog an ihr vorbei und krachte gegen
den Schlüsselstein. Seine Tentakel berührten den Stein und blieben daran
kleben wie eine Fliege am Leim.
Die leuchtende Energie um die Kristallsäule flammte auf, als der Teufelsjäger
begann sie aufzusaugen. Gierig nuckelte er an den mächtigen, magischen
Strömen, die in ihn flossen wie Wasser, das nach der Schneeschmelze ein
Bachbett füllte. Und genau das war es, auf das Magenta gehofft hatte.
Die gewaltigen Energien des Schlüsselsteins füllten den Dämon, blähten ihn
auf. Er jaulte und winselte, doch er konnte seine Tentakel nicht von der
Oberfläche des Steins ziehen. Blauviolettes Licht strahlte aus jeder Ritze
seines von magieleitenden Fasern durchzogenen Körpers, während er immer weiter
anschwoll. Runen flammten auf der Kristallsäule auf und ihr Leuchten war derart
grell, dass Magenta geblendet die Augen schloss. Es gab einen gewaltigen Knall,
gefolgt von einem Rumpeln. Staub füllte mit einem Mal die Luft. Magenta hustete
und keuchte, während sie sich aus der Gefahrenzone in Sicherheit brachte.
Als sie ihre Augen wieder öffnete, war der Teufelsjäger verschwunden und von
der Kristallsäule war nicht mehr als ein geborstener Stumpf übrig. Grüber
Schleim bedeckte den Boden rund um die zerstörte Säule und vermischte sich mit
dem feinen Kristallstaub, der sich wie magischer Feenglimmer über die Ebene
senkte.

„FREI! Ich bin frei!“ 
Die Freude in der Stimme der Prinzessin war unüberhörbar. Ebenso
unüberhörbar war das Stampfen, das sich ihnen mit großer Geschwindigkeit
näherte. Es klang, als würde etwas oder jemand von der Größe eines kleinen
Hauses sehr schnell rennen.
„Ein Bergriese!“ 
Voller Entsetzen sah Magenta, dass Abumoaham Recht hatte. Ein Gigant, der sogar
noch größer war, als er sich anhörte, steuerte direkt auf sie zu. Seine Haut
bestand aus rötlichem Felsen und er war über und über mit Flechten, Farnen
und Moosen bewachsen. Die Pflanzen bildeten einen dichten, grünen Teppich und
erweckten den Anschein, der Bergriese sein mit einer lebendigen Rüstung
versehen. Jeder seiner Schritte stanzte eine Vertiefung in den Boden, die einem
erwachsenen Mann bis zur Brust reichte. Noch dazu brüllte er derart laut, dass
nicht zu erwarten war, dass er ihnen zu ihrem großen Erfolg gratulieren
wollte.
„Prinzessin Myzrael.“, rief Magenta. „Ihr müsst uns helfen. Einer Eurer
Peiniger greift uns an.“
„Tut mir leid, Mensch, aber ich kann Euch nicht helfen. Würde ich ihm jetzt
gegenüber traten, würde ich hoffnungslos unterliegen. Ich muss meine Kräfte
erst im Verborgenen wieder sammeln, bevor ich mich auf einen Kampf einlassen
kann. Kommt wieder, wenn es soweit ist, dann werden wir gemeinsam siegreich
sein. Bis dahin muss ich Euch Eurem Schicksal überlassen. Viel Glück!“
„Halt! Wartet!“ Magenta glaubte, sich verhört zu haben. „Ihr könnt doch
nicht einfach…“
Aber die Präsenz der Prinzessin war nicht mehr zu spüren. Die zerstörte
Kristallsäule war nun nicht mehr als ein Haufen toten Gesteins und ebenso
hilfreich wie die zerbrochene Rute der Ordnung. Die drei Menschen (und der
Wichtel) waren auf sich allein gestellt. Mit brennenden Augen sah de
Hexenmeisterin dem herannahenden Tod entgegen. Sie machte sich keine Hoffnung,
dass sie dieses Abenteuer lebend überstehen würden. Bladewarrior war zu schwer
verletzt, um noch einen Kampf mit einem solch großen Gegner zu überstehen, und
Abumoahams Magie war ebenso wie ihre eigene am Ende. Das Einzige, was sie jetzt
noch retten konnte war…
„Die Kavallerie?“ 
Magenta rieb sich die Augen, doch es stimmte, was ihr ihre überreizten Sinne
meldeten. Eine Reiterschar hielt direkt auf den Riesen zu. Mit erhobenen Lanzen
und gezückten Schwertern ritten sie dem Bergriesen entgegen und verwickelten
ihn in ein Gefecht mit tödlichem Ausgang. Zumindest für den Bergriesen. Unter
der Übermacht der Feinde verhallten seine polternden Schreie bald und es blieb
nicht mehr übrig als ein mit Vegetationsresten bedeckter Haufen Schutt. Jubel
brandete mit dem Wind zu Magenta herüber.
Die Reiterschar sammelte und formierte sich wieder, bevor sie mit wehenden
Fahnen auf die drei angeschlagenen Abenteurer zuritt. Die Reiter trugen rote
Wappenröcke, auf denen ein weißer Vogel zu sehen war, und an ihrer Spitze ritt
eine blonde Frau auf einem prächtigen, weißen Schimmel. Als sie näher kamen
gab die Frau ihrem Pferd die Sporen und setzte sich von den anderen ab. Am
Steinkreis angekommen zügelte sie ihr Ross und ließ es auf die Hinterhand
steigen. Man sah ihr an, dass sie sich über ihre gelungene Überraschung
diebisch freute.
„Na das nenne ich mal einen Zufall.“, grinste Risingsun und tätschelte dem
schnaubenden Schimmel den Hals. „Ich glaube, wir sind genau zur richtigen Zeit
erschienen.“
„Das du können laut sagen.“, pflichtete Abumoaham ihr bei und nickte in
Richtung der Reiter. „Wer das sein denn?“
„Verteidiger der Zuflucht und Überreste der einst großen Armee von
Stormgarde.“, erklärte Risingsun. „Aber das ist eine etwas längere
Geschichte, die wir vielleicht an einem etwas gastlicheren Ort bereden sollten.
Je eher wir aufbrechen, desto besser. Die Zuflucht ist zwar nicht weit von hier,
aber wenn wir noch vor Anbruch der Dunkelheit dort sein wollen, sollten wir uns
ein wenig beeilen.“

Erschöpft ließ sich Magenta vor Abumoaham in den Sattel gleiten. Sie hatte das
Gefühl, dass ihre Glieder Tonnen wogen und an ihren Augenlidern Bleigewichte
hingen. Gerade noch so wach, dass sie nicht vom Pferd fiel, erreichte sie die
Zuflucht, die in einem geschützten Tal etwas abseits des Weges lag. Starke Arme
hoben sie vom Pferd, trugen sie in ein Zelt und wickelten sie in eine wollene
Decke. Noch bevor sie ein gemurmeltes Danke über die Lippen brachte, war sie
bereits eingeschlafen.




Auf einem anderen Kontinent senkte sich zu dieser Stunde ebenfalls die Sonne
langsam dem Horizont entgegen. Bis zur Dämmerung waren allerdings noch einige
Stunden hin und so versank Ratchet immer noch in der brütenden Hitze, die
üblicherweise am Nachmittag über dem Brachland lag. Die heiße Luft war
durchzogen von dem Gezirp der Grillen, den verschiedenen Aromen, die ein
Goblinhafen so mit sich brachte, und dem strengen Geruch von Rauch.
Vor seinem Turm lagerte Strahad Farsan im Schatten eines Baums und lauschte dem
Bericht eines seiner Akolyten. Der Ork hielt einen Eimer und einen Mob in den
Händen und schien von irgendetwas nicht besonders begeistert zu sein.
„Meister Farsan, ich beschwöre Euch.“, sagte er gerade.
„Ich hoffe doch nicht.“, lächelte der weißhaarige Hexenmeister und schob
sich eine kandierte Frucht in den Mund. „Von Beschwörungen jeglicher Art
würde ich heute lieber absehen. Die Sterne scheinen ungünstig zu stehen, wenn
man bedenkt was dem armen Kerl passiert ist, der vorhin einen Teufelsjäger
beschwören wollte. Ich habe schon viel Merkwürdiges gesehen, aber ein
Teufelsross, das aus dem Nichts erscheint und aus bei seiner Landung einen Gnom
in meinem Fußboden stampft, ist mir auch noch nicht untergekommen. Sind die
Blutflecken inzwischen entfernt worden?“
„Ja Meister Farsan.“, knurrte der Ork. „Nur dieses Pferd. Es ist
bösartig. Es hat den Stall in Brand gesteckt.“
Strahad Farsan brach in lautes Gelächter aus. „Na was hast du denn erwartet,
Dummkopf? Es ist ein Teufelsross. Natürlich ist es bösartig. Außerdem hat es
brennende Hufe und wenn ich herausfinde, wer von euch vergessen hat, das Stroh
aus dem Verschlag  zu entfernen, in dem ihr das Tier untergebracht hab, ziehe
ich ihm die Kosten für den Wiederaufbau vom Lohn ab.“
„Von welchem Lohn?“, brummte der Ork, jedoch vorsichtshalber so leise, dass
sein Meister ihn nicht hören konnte. Manchmal konnte es ziemlich anstrengend
sein, ein Auserwählter zu sein. Besonders an Tagen wie diesem. 
„War das alles, Meister?“
„Ja, du kannst gehen.“ Strahad Farsan winkte huldvoll mit der Hand. „Oder
halt. Richte doch Meisterin Voidrender aus, dass ich sie zu sprechen wünsche.
Wir müssen noch entscheiden, was mit dem Pferd passieren soll. Was hältst du
davon, ein Turnier unter Euch zu veranstalten und dem Gewinner das Ross zu
schenken?“
Der Ork zog eine Grimasse. „Mit Verlaub, Meister, aber das verfluchte Vieh
will garantiert keiner von uns haben. Außerdem sind die Flecken vom letzten
Turnier immer noch nicht ganz von den Wänden gewaschen. Einige haben noch die
Form von…Körperteilen.“
„Dann kümmere dich darum, wo du schon einmal beim Putzen bist. Los los!“
„Sehr wohl, Meister.“, sagte der Akolyt, verbeugte sich steif und machte
sich dann mit lautem Klappern und Gestampf davon. Er hoffte, dass man so sein
Zähneknirschen nicht hören konnte.
Strahad Farsan belud seine Wasserpfeife mit einigen glühenden Holzstückchen,
gab etwas seines Lieblingstabaks darauf und zog an dem ziselierten Mundstuck.
Nachdenklich beobachtete er den Rauch, der sich in der heißen Luft kräuselte.
Normalerweise pflegte er mit diesem Vergnügen bis zum Abend zu warten, doch
heute war ein merkwürdiger Tag. Er blies eine weitere Rauchwolke in de Luft und
lehnte sich zurück, um auf Menaras Ankunft zu warten. Sie würden Einiges zu
besprechen haben.




Eine große, orangelbe Echse wanderte witternd durch das dichte Gras des
Arathihochlands. Der lange Schwanz wippte beim Laufen hin und her und diente der
Einhaltung des Gleichgewichts, das ausschließlich auf den Hinterbeinen lagerte.
Die Vorderbeine des Tiers wirkten dagegen verkümmert und schienen sich
lediglich zum Festhalten bereits toter Beute zu eignen. Die wahren Stärken
langen in den Hinterbeinen mit den handlangen Krallen und der flachen Schnauze,
die mit messerscharfen Reißzähnen gespickt war. Zusammen mit seinen scharfen
Augen und seinem gut ausgeprägten Geruchsinn machten sie den Raptor
schließlich zu einem gefährlichen Jäger, dem nur selten eine Beute entkam. 
Die Schritte des Raptors wurden schneller und der Schwanz peitschte jetzt
aufgeregt von Seite zu Seite. Er hatte Blut gewittert. Blut bedeutete Fleisch, 
Fleisch bedeutete Futter und Futter war immer willkommen. Die schnellen Läufer
hatten einen regen Stoffwechsel, der ständig neuen Brennstoff verlangte. Was
seine Nase ihm versprach, roch nach einer sehr, sehr reichlichen Menge Futter.
Mit einem letzten großen Satz ließ der Raptor die langen Gräser hinter sich
und betrat einen zerklüfteten Küstenstreifen. Normalerweise jagten er und
seine Artgenossen nicht so weit draußen - sie bevorzugten die eben Grasflächen
des Inlandes, wo ihnen ihre schnellen Beine zum Vorteil gereichten - aber
manchmal verirrte sich doch einer von ihnen hierher. 
Allerdings schien der Raptor nicht der Erste zu sein, der das Futter gerochen
hatte. Im blutigen Gras stand ein Tier, dass der Raptor noch nie gesehen hatte.
Es roch fremd und furchtbar und wider die Natur. Hätte der Raptor ein Fell
gehabt, hätte es sich jetzt wahrscheinlich gesträubt, doch so blieb ihm nur
ein feindseliges Zischen. Das allerdings machte den Eindringling auf ihn
aufmerksam.

Langsam drehte der Teufelsjäger den Kopf. Im Maul hatte er ein Stück seiner
letzten Beute.   Schmatzend hoben und senkten sich die gewaltigen Kiefer und
zermalten jedes Mal mehrere Zentimeter Fleisch, Sehnen und Knochen. Rotes und
grünes Blut liefen in langen Fäden aus seinem Maul und hatte eine klebrige
Lache zu seinen Füßen gebildet. Mit einem letzten, gewaltigen Biss verschwand
der Schenkel mit den orangfarbenden Schuppen in seinem Maul. Es musste immerhin
Platz schaffen für den nächsten Leckerbissen.

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