Magenta II   von Maginisha
                        (Zwischen Azeroth und Kalimdor)
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                            Kapitel 8: Wüstenblumen
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Dort, wo das Wasser die Erde berührte und das helle Blau des südlichen Meeres
in lang auslaufenden Wellen an die weißen Gestade der Küste Kalimdors
brandete, begann ein weiterer, viele Kilometer landeinwärts reichender Ozean.
Ein Ozean aus Sand. Heißer, weißbrauner, alles umfließender, seit ewigen
Zeiten da gewesener, allgegenwärtiger Sand. Sand, der unter den Füßen
brannte. Sand, der zwischen den Zähnen knirschte. Sand, der in jede noch so
kleine Öffnung der schützenden Kleidung vordrang und die Haut darunter wund
scheuerte. Der Kopf wurde schwer und das Blut dicker, während man sich Stunde
um Stunde unter der glühenden Sonne über der Wüste Tanaris’ dahinschleppte
und hoffte endlich auf eine Quelle des einzigen Gutes zu stoßen, das an diesem
lebensfeindlichen Ort wirklich von Wert war: auf Wasser. 
Und wie immer, wenn etwas kostbar war und versprach, hohen Profit abzuwerfen,
war das Volk der Goblins nicht weit, um abzuschöpfen, was selbst diesem kargen
Landstrich an Reichtum abzupressen war. So hatten sie getan, was kein anderes
Volk für lohnenswert erachtet hatte. Sie hatten eine Stadt geschaffen. Eine
Stadt voller Halsabschneider und Gauner, voller Tüftler und Bastler, voller
zwielichtiger und streitlustiger Gesellen. Ein Stadt des Aufstiegs und des
Verfalls, welche oft nicht mehr als ein Würfelspiel oder eine Messerklinge weit
voneinander entfernt lagen. Eine Stadt der Goblins.


„Oh da! Seht doch, seht doch, SEHT DOCH!“ 
Emanuelle war völlig aus dem Häuschen. Wie ein mechanisches Eichhörnchen mit
einem kaputten Uhrwerk schnurrte sie von rechts nach links, vor und zurück und
stieß dabei immer wieder hohe Entzückenslaute aus. Ihre gesamte Aufmerksamkeit
galt dabei den Auslagen der ortsansässigen Händler, die vom aufziehbaren
Miniatur-Mithril-Drachling bis zur vollautomatisierten, anderthalb Nachtelfen
großen Bolzenabschussvorrichtung mit Dreifachvergößerungs-Zielfernrohr so
ziemlich alles feilboten, was ein Ingenieursherz begehren konnte. Dummerweise
waren die Preise ebenso astronomisch wie das Angebot, so dass die kleine Gnomin
lediglich mit leuchtenden Augen vor den Waren stehen und sie unter den
missgünstigen Blicken der grünhäutigen Ladenbesitzer bestaunen konnte, bis
sie wieder etwas Neues entdeckte und quietschend von dannen huschte.

„Ich bin mir sicher die Worte  leise und unauffällig  erwähnt zu haben.“,
grollte Easygoing mit einem mordlüsternen Blick auf die aufgedrehte Gnomin, die
gerade etwas in den Händen drehte, das aussah, als würde es gleich mit
ohrenbetäubendem Lärm explodieren.
„Vierzehn mal.“, bestätigte Deadlyone mit todernster Miene. „Ich habe
mitgezählt.“
„Meine Füße bringen mich um.“, stöhnte Ceredrian. „Ich schlage vor, wir
suchen uns zunächst einmal ein Gasthaus, in dem wir etwa vier Tage lang
schlafen können.“
Easygoing schnaubte abfällig. „Das könnte dir so passen. Wir haben weder die
Zeit noch das Geld um uns hier lange aufzuhalten. Das Einzige, was wir hier tun
werden, ist, eine Weile auszuruhen, die nötigsten Vorräte so billig wie
möglich zu erstehen und dann weiterzureisen. Ende der Diskussion.“
„Ich wusste gar nicht, dass wir eine solche führen, Cousin.“, konterte der
Priester. „Und darf ich dich daran erinnern, dass wir ohne meine
Verhandlungskünste immer noch vor den Stadttoren stehen würden. Nur weil ein
gewisser Jemand  seine Hände nicht bei sich behalten konnte.“
Seine leuchtenden Augen bohrten sich in die des unschuldig lächelnden
Deadlyone, der wie zufällig ein Silberstück zwischen den langen Finger tanzen
ließ. Auf ein Knurren seines großen Bruders hin ließ er die Münze jedoch
schnell wieder in die Tasche gleiten.
„Unauffällig gilt für alle  hier.“, brummte der Druide. „Die Wachen
haben unmissverständlich klar gemacht, was mit denjenigen geschieht, die in
Gadgetzan Ärger machen.“ 
Mit einem Kopfnicken wies er auf die weißgetünchte Stadtmauer, auf deren
Zinnen Eisenspitzen angebracht worden waren. Die meisten von ihnen waren leer,
doch diejenigen, die es nicht waren, dienten als deutliche Warnung dafür, dass
man in dieser Stadt nur allzu leicht den Kopf verlieren konnte und zwar
bevorzugt durch ein ziemlich scharfes Schwert. Abbefaria schauderte, als er sah,
dass die weiße Farbe an einigen Stellen noch frisch war. Vermutlich um die
neuen Blutspuren zu überdecken, die von den aufgespießten Häuptern zu Boden
getropft waren. Gadgetzan war ohne Zweifel ein gefährliches Pflaster.

„Oh, Schnee!“, jubelte da eine helle Stimme zu Füßen der Nachtelfen und
eine zweite quäkte erbost:
„Stellt den Schneemeister 5000 sofort wieder hin. Seid Ihr denn von Sinnen?
Jetzt muss ich ihn erst wieder einen ganzen Tag lang aufladen lassen. Allein das
Wasser dafür kostet ein Vermögen!“
Ein kahlköpfiger Goblin in einer viel zu großen Leinenrobe schoss hinter
seinem Ladentisch hervor und riss der begeisterten Emanuelle ein rundes,
leuchtendes Ding aus der Hand, das noch einmal surrte, ein paar letzte, weiße
Flocken spuckte und dann abrupt verblasste. Um die Gnomin herum glitzerte die 
Luft einen Moment lang vor Feuchtigkeit, dann war die eisige Pracht, die die
Maschine des Goblin hervorgezaubert hatte, unter den erbarmungslosen Strahlen
der sengenden Sonne verdunstet.
„Das zahlt Ihr mir.“, fauchte der Goblin und drohte Emanuelle mit seiner
knochigen, grünen Faust. „Ihr könnt doch hier nicht einfach alles
ausprobieren. Wenn das jeder täte, wäre ich ruiniert.“
„Aber hat ein Kunde nicht das Recht, die Waren zu testen, bevor er sie
erwirbt?“, fragte Ceredrian in sanftem Ton. „Immerhin müssen wir uns ja
davon überzeugen, dass Eure Angebote auch halten, was sie versprechen, bevor
wir sie kaufen.“
„Ach Ihr wollt die Maschine kaufen. “ Die Züge des Goblins entspannten
sich. „Warum habt Ihr das nicht gleich gesagt?“
Easygoing wollte schon auffahren, aber Ceredrian bedeutete ihm mit einer
entschiedenen Geste still zu sein. „Sicherlich sind wir daran interessiert. So
wie wir doch auch schon letzte Woche diesen wunderbaren…“
Hilfesuchend sah der Priester in Emanuelles Richtung. Die Gnomin begriff
sofort.
„Den Geflügelisierer. Ein ganz tolles Gerät.“ Emanuelle nickte eifrig zur
Bestätigung. „Verwandelt zuverlässig auch die gefährlichsten Gegner in ein
harmloses Huhn.“
„Geflügelisierer…“ Der Goblin warf einen unsicheren Blick in Richtung
seines Ladentisches. „Habe ich denn so etwas im Angebot?“
„Oh ja.“, versicherte ihm Ceredrian. „Und er war sehr teuer.“
„Wenn das so ist...“ Der Händler grinste breit und erweckte dabei den
Eindruck eines zu klein geratenen, grünen Haifisches. „Seht Euch um, so lange
Ihr wollt. Ich werde Euch erstmal Euren Schneemeister 5000 einpacken. Bin sofort
wieder da.“
Sobald die fledermausohrige Gestalt im Ladeninneren verschwunden war, schob
Ceredrian seine Freunde energisch in Richtung des größten Getümmels.
„Machen wir, dass wir hier verschwinden.“, zischte er. „Ich weiß nicht,
wie lange die Bezauberung bei ihm noch anhält. Gedankenkontrolle ist nicht so
einfach, wie sie aussieht.“
Abbefaria sah ihn schräg von der Seite an. „Manchmal kannst du einem richtig
Angst machen.“
Der Priester blickte seinen Freund für einen Augenblick verblüfft an und fing
dann aus vollem Halse an zu lachen. „Du hast ja keine Ahnung.“, grinste er
und zwinkerte Abbefaria zu, bevor er sich einem silberhaarigen Schatten gleich
an Easygoings Fersen heftete. 

Der große Druide wühlte sich wie ein Keil durch die breite Masse an Händlern
und Käufern, die sich fast augenblicklich wieder nahtlos hinter ihm schloss.
Zwischen den niedrigen Häusern mit den glatten, weißen Fassaden herrschte ein
derartiges Gedränge, dass Abbefaria mehr als einmal versucht war, die Leute um
sich herum kurzerhand von sich zu stoßen, um endlich wieder Luft zum Atmen zu
haben. Doch angesichts der bis an die Zähne bewaffneten Goblinwachen, die
überall gleichzeitig in allen Gassen, hinter sämtlichen Hausecken und sogar
auf den Dächern mit misstrauischen Augen nach möglichen Störenfrieden
suchten, hielt er sich zurück. Je weniger sie auffielen, desto schneller
würden sie Gadgetzan wieder verlassen können. Auf keinen Fall wollte er auch
nur eine Sekunde länger als nötig in dieser total durchgedrehten Stadt
zubringen.

Sie wurden von der Menge weiter getragen bis zu einem zentralen Platz, an dem
sich das Gedränge zwar nicht verlief, zumindest aber nicht mehr durch die Enge
der Gassen verstärkt wurde. Dafür überragte nun ein großes Bauwerk aus
Balken und eisernen Gittern das Gedränge. An den Spitzen der hölzernen Pfeiler
wehten grellbunte Wimpel und es ertönten Fanfaren und lautes Geschrei aus der
Mitte des Gebildes, das wie eine überdimensionierte Hummerfalle wirkte.
Gestalten verschiedenster Rassen hatten sich an den Gittern hochgehangelt und
stierten jubelnd und kreischend zwischen ihnen hindurch. Zumindest taten sie
dies so lange, bis eine der Wachen sich zu ihnen durchgekämpft und sie unter
lautem Gejohle der umliegenden Menge wieder auf den sandigen Boden gezerrt
hatte. 
Plötzlich ging ein Aufraunen durch die Zuschauer, gefolgt von einem weiteren
Fanfarenstoß.
„WIR HABEN EINEN NEUEN GEWINNER!“, röhrte ohne Vorwarnung ein Kasten direkt
über den Köpfen der Nachtelfen los. „FRANATOR HAT SICH FÜR DIE NÄCHSTE
RUNDE QUALIFIZIERT! WENN ER JETZT NOCH DEN KAMPF GEGEN DEN RAPTOR GEWINNT…“
Ein Schrei gefolgt von den Übelkeit erregenden Geräuschen brechender Knochen
und reißenden Fleisches drang aus dem Kasten, bevor er schlagartig verstummte.
Gleichzeitig schwoll der Lärmpegel um den Käfig herum an. Man konnte das
Brüllen eines Tieres und weitere, schmerzerfüllte Schreie hören. Der Kasten
über den Nachtelfen knackte erneut, dann erklärte eine näselnde Stimme:
„Eine wichtige Durchsage in eigener Sache: Die Arena-Leitung weist hiermit
noch einmal ausdrücklich darauf hin, dass der Verlust von Körperteilen
keinesfalls zu einer ganzen oder teilweisen Rückerstattung des Eintrittspreises
berechtigt. Jedweder Haftungsanspruch kann nur im Todesfall und nur durch den
Geschädigten selbst erfolgen. Sprechzeiten des Service-Mediums sind jeden
ersten Dienstag im Monat zwischen Mitternacht und halb eins. Vielen Dank für
Ihre Aufmerksamkeit.“

„Eine Arena?“ Deadlyones sonst eher gelangweilte Züge verrieten mit einem
Mal Interesse. „Meint Ihr, wir könnten uns das ansehen?“
„Du willst dich wirklich unter dieser barbarische Horde mischen?“, erwiderte
Ceredrian zweifelnd. „Ich dachte, wir hätten keine Zeit für
irgendwelche…“
„ALS NÄCHSTES SEHEN SIE EINE ECHTE RARITÄT! EIN REIN WEIBLICHES ARENA-TEAM!
EBEN SO SCHÖN WIE TÖDLICH! NOCH KNAPPERE KOSTÜME! NOCH SCHÄRFERE WAFFEN! DAS
MUSS MAN GESEHEN HABEN!“
Easygoing grinste breit. „Ich würde sagen, es ist entschieden. Cere, du
sorgst dafür, dass wir uns nicht mit so etwas Lästigem wie Eintrittskarten
herumärgern müssen.“
„Du willst meine gottgegebenen Fähigkeiten also schamlos für niedere Zwecke
und irdische Fleischeslust ausnutzen.“ Der Priester bemühte sich ein
entrüstetes Gesicht zu machen.
„Exakt.“
„Oh, na meinetwegen.“

Sie schoben sich durch die Menge bis zu einem der Tore, vor denen sich ein
lärmender, drängelnder Mob Schaulustiger angesammelt hatte. Ein jeder
gestikulierte und lamentierte in der Hoffnung, als erster eines der kleinen,
bunten Pergamentstücke zu erhaschen, die ein gestresst wirkenden Goblin mit
einer roten Mütze auf dem Kopf im Austausch gegen diverse Münzen aushändigte.
Der Goblin wusste jedoch sofort, dass er dem Nachtelfen mit dem weißen
Pferdeschwanz sowie seinen Freunden in jedem Fall zuerst eine Karte geben
musste, denn schließlich hatte ihm dieser neben dem Eintritts- auch ein
großzügiges Trinkgeld gegeben. Er konnte sich zwar nicht erinnern, wo er es
hingesteckt hatte, aber früher oder später würde das Geld schon wieder
auftauchen.
„Nach dem Eingang nach links, dritte Reihe von unten.“, schnarrte er noch,
bevor er weiter daran arbeitete, den Gewinn für diesen Kampftag zu maximieren.
Diesmal, so schwor er sich, würde er es endlich zum Mitarbeiter des Monats in
der Kategorie „Kartenabreißer und Zentaurenmister“ schaffen. Hinter ihm
wurden die Nachtelfen vom Schatten der gegen die Sonne aufgespannten Leinwände
verschluckt und die Gluthitze der staubigen Straße wich der adrenalinhaltigen,
schweißgetränkten Atmosphäre der Arena von Gadgetzan.





Die Stunden bewegten sich rückwärts. Zumindest kam es Magenta so vor, während
sie in ihrem Zimmer im ersten Stock des Gasthauses hockte und trübsinnig vor
sich auf den Tisch starrte. Dabei versuchte sie krampfhaft nicht einzuschlafen,
sondern sich auf die Formeln zu konzentrieren, die sie gerade auswendig lernte.
Der Erfolg dieser Bemühungen war mäßig. Mit vornüber gefallenem Kopf saß
sie dösend auf ihrem Stuhl. Um sie herum waren ihre inzwischen wieder
ausgepackten Habseligkeiten verstreut, die das Zimmer in eine Mischung aus
Wäschekammer und Studierzimmer verwandelten. Fliegen summten um die Reste
mehrerer Mahlzeiten und hinterließen fettige Fußspuren auf den Seiten der
aufgeschlagenen Bücher.

„Aufwachen, du Schlafmütze!“, erinnerte sie eine nörgelnde Stimme an ihre
Pflichten und schreckte sie damit hoch. Magenta hatte Pizkol beschworen, um ein
wenig Gesellschaft zu haben.
Ich hätte es besser wissen müssen, dachte sie bei sich und hielt sich wieder
das Buch über Flüche unter die Nase. Es gab ungefähr zwölf Millionen davon,
doch Magenta brachte es einfach nicht fertig, sich mehr als drei oder vier von
ihnen zu merken.
„Wer braucht denn auch so was.“, murrte sie. „Fluch der Sprachen: Zwingt
Euer Ziel Dämonisch zu sprechen.   So ein Käse. Dann erteilt der nachher
meinen Dämonen noch Befehle und ich gucke doof aus der Wäsche. Oder hier.
Fluch der Idiotie: Reduziert die Intelligenz Eures Ziels auf das Niveau eines
Kleinkindes.   Man könnte meinen, einige Leute hätten diesen Fluch bereits
abbekommen.“

Wie um ihre Worte zu bestätigen erhob sich draußen ein lautes Gekreisch.
Unzählige, weibliche Stimmen riefen durcheinander. Sie klatschten und pfiffen
und seufzten abwechselnd, was für Magenta nichts anderes bedeutete, als das
Bladewarrior wieder von einem seiner Streifzüge vom Strand zurückgekehrt war.
Der Krieger hatte, nachdem er seinen Kater überwunden hatte, Gefallen daran
gefunden, allem, was aus den Untiefen des Meeres an den Strand gekrochen kam,
den Kopf abzuschlagen. So stapelten sich hinter dem Gasthaus inzwischen Berge
von abgeschlagenen Murlocköpfen und Murlocflossen, daneben Stapel von
Murlocspeeren, Murlocmessern, Murlocgötzen und Riesenmuscheln. Letztere
verwendete der Koch des Gasthauses zwar, um daraus allerlei Leckereien zu
kochen, doch Magenta drehte sich schon allein bei dem Gedanken an Muschelfleisch
der Magen um. Sie blieb bei dem Grundsatz nur Dinge zu essen, die nicht weniger
als zwei und nicht mehr als vier Beine hatten.

Ein Poltern auf der Treppe kündigte an, was es schon die letzten vier Tage
angekündigt hatte: Bladewarrior, der Magenta seinen neuesten Fang zeigen
wollte. Und wieder würde Magenta ihn freundlich aber bestimmt durch die
geschlossene Tür abweisen. 
Manchmal fragte sie sich wirklich, wie lange dieses Spiel wohl noch gehen
sollte. Dort unten lauerten sämtliche Dorfschönheiten darauf, auch nur einen
halbwegs leidenschaftlichen Blick des jungen Kriegers auf sich zu ziehen, und er
hatte nichts Besseres zu tun, als vor Magentas verschlossener Tür zu stehen.
Irgendwie erinnerte er sie dabei an den alten Hofhund, den sie zu hause gehabt
hatten. Egal wie oft man ihn getreten hatte, er war trotzdem immer wieder
zurückgekommen. Vermutlich weil er nicht wusste, wo er sonst hingehen sollte.
Eigentlich hätte die Hexenmeisterin gerne wieder ein bekanntes Gesicht gesehen,
das keine Hörner und keinen Ziegenbart hatte, doch sie fürchtete sich davor,
was Fierneth anstellen würde, wenn sie in die Nähe des Kriegers kam. Das
konnte und wollte Magenta nicht riskieren und so blieb sie, wo sie war, mit
einer massiven Tür zwischen sich und Blade.

„Magenta?“ Bladewarriors Stimme klang erwartungsvoll. „Mach auf und sieh
dir mal an, was ich heute gefunden habe.“
„Ähm.“, machte Magenta und versuchte sich eine sinnvolle Ausrede
auszudenken. Kopfschmerzen, Bauchschmerzen und die Tatsache, dass sie gerade
nicht angemessen bekleidet war, klangen inzwischen selbst in ihren Ohren
ziemlich abgedroschen. Andererseits galt das vielleicht nicht für denjenigen
auf der anderen Seite der Tür.
„Ich kann gerade nicht.“,  sagte sie mit der Inbrunst der Überzeugung,
„Ich habe wirklich ganz schreckliche Kopfschmerzen.“
„Dann solltest du vielleicht einmal an die frische Luft gehen.“, bemerkte
Bladewarrior erstaunlich scharfsinnig. „Ich bin die ganze Zeit draußen und
habe nicht ein bisschen Kopfschmerzen. Naja außer, wenn mich wieder so ein
Murloc am Kopf erwischt.“
„Leichte Schläge auf den Hinterkopf erhöhen also doch das Denkvermögen.“,
murmelte Magenta und fügte lauter hinzu: „Später vielleicht. Leg es doch
einfach zu deiner Sammlung, dann schaue ich es mir irgendwann mal an.“
„Du hast sie gesehen?“
Verdammt. 
„Ja, habe ich. Beeindruckend, wirklich. Vielleicht solltest du deinen Erfolg
mit ein paar der Mädchen da unten feiern gehen.“
„Was für Mädchen?“
Oh dunkle Mächte, gebt mir Kraft! 
„Die, die unter meinem Fenster stehen. Ihr Gekicher macht mich ganz krank und
meine Kopfschmerzen werden immer schlimmer. Sei doch so gut und geh mit ihnen
was trinken, ja?“
„Ist gut.“
Bladewarriors schwere Stiefel ließen die hölzerne Treppe knarren, als er
wieder zurück in den Schankraum ging. Stöhnend ließ sich Magenta wieder auf
ihren Stuhl fallen und massierte ihre Schläfen. Dass sie dabei ihrer ehemaligen
Lehrmeisterin äußerst ähnlich sah, fiel ihr gar nicht auf.

„Ich hatte nie gedacht, dass ich das mal sagen würde.“, meinte sie zu
Pizkol. „Aber ich hoffe wirklich, dass Risingsun bald wiederkommt.“
„Das erzähl ich ihr. “, feixte der Wichtel und lachte meckernd, als Magenta
mit einem Buch nach ihm warf. Sie griff noch nach einem zweiten Wurfgeschoss,
doch dann überlegte sie es sich anders. Mit einem finsteren Blick in Richtung
des Fensters, unter dem jetzt das Geturtel einer der Auserwählten zu hören
war, steckte Magenta ihre Nase wieder tief in ihr Buch und versenkte sich in den
Abgründen der schwarzen Magie.





Der Geruch von Blut und Waffenöl lag in der Luft und mischte sich mit den
herben Ausdünstungen der Zuschauer und dem schweren Aroma des in Strömen
fließenden Alkohols zu einer elektrisierenden Mischung. Abbefarias Herz begann
schneller zu schlagen, obwohl auf der sandbedeckten Fläche vor ihnen außer ein
paar Goblins, die die Spuren des letzten Kampfes beseitigten, nichts zu sehen
war. Von überall drangen Rufe an sein Ohr, Wetten wurden abgeschlossen, die
Vorzüge und Nachteile verschiedener Kämpfer entweder im Geheimen oder in
lauten Streitgesprächen verglichen und über allem quäkten immer wieder die
kleinen Kästen neue, unwichtige Meldungen der Goblins, die einzig den Zweck zu
haben schienen, die Zuschauer noch länger auf den großen Kampf warten zu
lassen. Und wie durch Zufall wuselten kleine, grüne Gestalten durch die Ränge
und verkauften zu unverschämten Preisen Getränke und etwas, das Ratte am
Spieß hätte sein können, wenn es nicht so viele Beine gehabt hätte.
Die Plätze, die die Nachtelfen und Emanuelle besetzten lagen in einer
günstigen Position auf den hölzernen Bänken, die sich in schräg ansteigenden
Kreisen um den eigentlich Kampfplatz zogen. Von ihrem Standort aus konnten sie
die gesamte Arena überblicken, liefen jedoch nicht Gefahr selbst in das
Kampfgeschehen verwickelt zu werden wie die Zuschauer in den unteren Reihen.
Gleichzeitig wurde ihr Leben aber auch nicht durch die mehr als abenteuerliche
Konstruktion bedroht, mit der die Goblins in den äußeren Ringen mehr
Sitzreihen übereinander gestapelt hatten, als es die normalen Gesetze der
Schwerkraft erlaubt hätten. Doch diese technischen Details gingen lediglich
Emanuelle durch den Kopf, die insgeheim immer noch mit der Idee eines
Geflügelisierers beschäftigt war. Nur weil es das Gerät noch nicht gab, hieß
das ja nicht, dass sie es nicht trotzdem erfinden konnte. Sie würde nur
irgendwo genügend Hühner für ihre Versuchszwecke beschaffen müssen.

„Da, es geht los.“, verkündete Deadlyone und zeigte nach vorn. Der Schurke
war nicht der Einzige, der das Geschehen in der Arena aufmerksam beobachtet
hatte und so ging ein Jubelschrei durch die Menge, als die Gladiatoren endlich
die Arena betraten. Zumindest ein Teil von ihnen. Mit der Betonung auf ein. 
Eine einzelne Trollfrau war auf den Sandplatz getreten und sah sich lässig in
den Reihen der Zuschauer um. Der größte Teil ihrer bläulichen Haut war nicht
verdeckt, wenn man einmal von einem giftgrünen Stoffleibchen absah, das mit
Mühe ihre privatesten Stellen verhüllte. An den langen Armen und Beinen trug
sie schmale Lederschnüre, die mit Perlen und Federn verziert waren, und
breitere Lederbänder, die die Handgelenke und Knöchel schützten. Schimmernde
Amulette um ihren Hals spiegelten die sengende Sonne, während ihr Gesicht
hinter einer mit einem grimmigen Gesicht bemalten, hölzernen Maske verborgen
blieb. Das Einzige, das man von ihrem Kopf wirklich erkennen konnte, war die
violette Haarmähne, die wie ein brennender Busch hinten vom Schädel abstand.
Die Trollin trat vor, verlagerte das Gewicht auf eine Seite und stemmte eine
Hand in die Hüfte.

„Ich bin mal gespannt, was das werden soll.“, brummte Easygoing. „Seht
mal, dort kommen ihre Gegner.“
Gegenüber der Trollin nahmen nun drei Streiter Aufstellung. Der Erste schien,
seiner grellen Robe nach zu urteilen, ein Magier zu sein. Der Mann grüßte
überschwänglich in die Runde und sandte seinem Gegenüber eine
unmissverständliche Geste. Er würde sie töten, bevor sie auch nur drei
Schritte gemacht hatte. Der zweite war in schwere Rüstung gekleidet und trug
ein riesiges Breitschwert, als wäre es ein Zahnstocher. Stahlharte Muskeln
spielten unter der von unzähligen Narben übersäten Haut, als der menschliche
Krieger neben dem Magier Aufstellung nahm. Als letztes betrat eine große,
schlanke Gestalt die Arena, die die Nachtelfen besonders aufmerken ließ. Neben
dem Vertreter ihres Volkes kroch ein riesiges, schwarz gepanzertes Tier über
den Boden, über dessen Rücken sich ein kräftiger Schwanz mit einem
gefährlichen Giftstachel in die Höhe reckte. Die mächtigen Scheren des
Skorpions klappten ungeduldig auf und zu, während der Lärm der Menge ins
Unermessliche zu steigern schien. Es war nur noch eine Frage der Zeit, bis sich
die unter den Zuschauern angestaute Aggression entladen würde. Das oder sie
würden endlich einen Kampf zu sehen bekommen.
Als wäre dies auch den Goblins klar geworden, verkündeten die kleinen Kästen
in diesem Moment: „DAS ARENA-MATCH BEGINNT IN DREI-ZWEI-EINS… KÄMPFT!“

Sofort erklang ein urzeitliches Brüllen. Der Krieger packte sein Schwert mit
beiden Händen und stürmte ohne zu zögern auf die wartende Trollin zu. Wenn er
sie erreichte, würde er sie unweigerlich mit nur einem Schlag in zwei Hälften
zerteilen. Er kam näher und näher und…hüpfte plötzlich auf ziemlich
kurzen, grünen Beinen vorwärts. Verwirrt durch die plötzliche Änderung der
Größenverhältnisse blieb er stehen und sah an sich herab.
„Quak?“, machte der Frosch und glubschte aus hasserfüllten,
goldgesprenkelten Augen zu der Trollin empor.
„Das für wirst du bezahlen, Hexe!“, rief der Magier und begann einen Zauber
zu wirken. Eisige Winde zogen durch die Arena, als sich ein gewaltiger
Energieball zwischen den beschwörenden Händen des Magiers bildete. Er hob sie
um die tödliche Macht auf die Trollin loszulassen, als ihn etwas am Kopf traf.
Die gesammelte Energie verpuffte ungenutzt, während der Magier sich an die
blutende Stirn fasste. Benommen taumelte er einen Schritt vorwärts und dann
noch einen, bevor er stöhnend im Sand zusammenbrach. 
Wie aus dem Nichts erschien eine weitere Trollin neben ihm. Schwarzes Leder
brachte ihre Kurven zur Geltung und ihre Haut war von unzähligen Tätowierungen
überzogen. Sie zogen sich von ihren Schenkeln über ihren Rücken bis hinauf zu
ihrem Hals und an den kahlgeschorenen Seiten ihres Kopfes entlang, den lediglich
ein schmaler Streifen rostroter Borsten zierte. Das grobe Gesicht mit den nach
vorn abstehenden Hauern verzog sich zu einem bösartigen Grinsen.
„Man sagt, der Weg zum Herzen eines Mannes führt durch seinen Magen.“,
raunte sie dem Magier ins Ohr, bevor sie ihm ihren wellenförmig geschliffenen
Dolch in den Oberkörper rammte. „Aber ich bevorzuge den direkten Weg durch
die Rippen.“
Achtlos ließ sie den sterbenden Mann zu Boden fallen und fauchte den Nachtelfen
an, als dieser einen Hagel Pfeile in ihre Richtung sandte. Mit einiger Mühe
wich sie den meisten von ihnen aus, doch zwei der Geschosse durchbohrten ihre
Schulter und ihren Oberschenkel. Augenblicklich ging die Trollin in die Knie,
während ihr herabstürzendes Blut den Sandboden tränkte. Auf einen Wink des
Jägers stürzte der Skorpion mit erhobenen Scheren auf sein Opfer zu.
Die erste Trollin sah das und reagierte sofort. Sie eilte einige Schritte vor
und begann einen Zauber zu wirken, um ihrer Kameradin beizustehen. Dabei ließ
sie den verwandelten Krieger aus den Augen. Mit einem Puff verflog die Verhexung
und an Stelle des harmlosen Frosches stand wieder der Krieger mit seinem
Breitschwert. Der Mann fuhr zu der abgelenkten Trollin herum und hob kampfbereit
seine Waffe.
„Das wirst du bereuen, Schlampe!“, presste er zwischen den
zusammengebissenen Zähnen hervor und ging zu einem direkten Angriff über. Er
kam zwei Schritte weit, bevor sich mit einem Mal unzählige Wurzelstränge in
rasender Geschwindigkeit an seinen Beinen emporschlängelten. Er fiel und sofort
wurden auch seine Hände gefesselt, bis der Mann mehr wie ein Gestrüpp denn wie
ein menschliches Wesen wirkte. Ein großer Schatten setzte über ihn hinweg,
wurde kleiner und bekam vier Pfoten. Eine gefleckte Raubkatze sprintete in
unglaublichem Tempo auf die verletzte Trollin zu, die auf allen Vieren auf die
todbringende Ankunft des Skorpions erwartete. Kurz bevor sie sie erreichte,
verwandelte sich die gelbe Katze erneut und eine große, behaarte Gestalt mit
Hörnern nahm ihren Platz ein. 
„Schlaf!“, wisperte sie und die dreifingrigen Hände machten einige
beschwörende Gesten in Richtung des angreifenden Skorpions. Die Bewegungen des
Tiers wurden langsamer und langsamer, bis es schließlich mit einem rasselnden
Geräusch stehen blieb und sich auch auf energisches Rufen seines Meisters hin
nicht mehr vom Fleck rührte.
Der Nachtelf fuhr wütend zu der Taurin herum, die zwischen den beiden agilen
Trollfrauen wie ein schwerfälliges Monster wirkte. Ein Monster, mit einem
hellbraunen Fell und sanften, braunen Augen, die sich erschrocken weiteten, als
sie sahen, dass der Jäger einen tödlichen Schuss auf sie anlegte. Kein noch so
beherzter Sprung und keine Verwandlung würde sie noch vor dem Geschoss retten
können.
Ein Schrei der verletzten Trollin gellte durch die Arena, als sie etwas Kleines,
Rundes zwischen ihre Kameradin und den Jäger warf. Es explodierte und ein
heller Blitz blendete alle in seiner Reichweite. Mit tränendem Blick versuchte
der Jäger noch seinen bereits anvisierten Schuss abzugeben, aber ein Tritt
ließ ihn haltlos zurück taumeln, bis er fiel und sein Ziel endgültig aus den
Augen verlor.
„Ich gebe auf.“, hustete er, als sich ein Schatten über sein Gesicht
legte.
„Danach hat niemand gefragt.“, geiferte die Trollin und wechselte ihren
Dolch in die Hand des unverletzten Arms. „Mach dich darauf gefasst vor deine
Vorfahren zu treten.“
Sie wollte schon zustoßen, als jemand ihr Handgelenk umfasste und festhielt.
„Nicht. Er ist geschlagen.“ Die Taurin sah aus, als sei es ihr ernst mit
ihrem Einwand. „Es liegt keine Ehre darin einen Gegner zu töten, der bereits
am Boden liegt.“
„Du wirst das…“, begann die Trollin, als ihr Gesicht plötzlich erstarrte
und ihr Arm kraftlos herabsank. Aus ihrem Rücken ragte der Stachel des
Skorpions.
„Rührseliges Gesäusel.“, spuckte der Nachtelf der fassungslosen Taurin
entgegen. „Stirb!“
Der Jäger zog eine handtellergroße Axt aus seinem Gürtel und holte damit zum
Schlag aus. Aus dieser geringen Entfernung konnte selbst eine so kleine Waffe
zur tödlichen Gefahr werden. Die Taurin wusste das und handelte sofort. Mit
einer blitzschnellen Bewegung, die gar nicht zu dem großen Wesen zu passen
schien, hob sie den behuften Fuß und trat dem Nachtelf dorthin, wo es wehtat.
Ein gemeinschaftliches Stöhnen ging durch die Zuschauerränge, als der Nachtelf
mit einem erstickten Laut zur Seite kippte. 
Die Taurin beachtete den sich vor Schmerzen Windenden nicht länger und fesselte
stattdessen den Skorpion mit denselben Ranken an den Boden, die schon den
Krieger festgehalten hatten. Dann legte sie der verletzten Trollin die Hände
auf die Brust und versuchte die Ausbreitung des Giftes in deren Körper zu
stoppen, bevor es zu spät war.

In dem Moment, wo die Aufmerksamkeit der Taurin sich dem Jäger und seinem
Begleiter zuwandte, entließen sie den vor Wut schäumenden Krieger wieder in
die zweifelhafte Freiheit der Arena. Misstrauisch machte er einen vorsichtigen
Schritt und grinste dann, als nichts passierte.
„Jetzt bist du dran.“, schwor er der Trollin mit der Maske, die ein kehliges
Lachen hören ließ.
„Viele Muskeln, wenig Hirn.“, spottete sie. „Das sind mir die liebsten.
Also gut, Mensch, bringen wir es hinter uns. Erlebe eine neue Dimension von
Schmerzen.“
Ein blaues Licht hüllte den Krieger ein, der das Gefühl hatte, als würde sich
ein glühender Dolch in seinen Kopf bohren. Gleichzeitig lähmte eine
eigenartige Schwäche seine Glieder, so als bewege er sich durch zähflüssigen
Teer anstatt durch Luft. Doch auch das konnte ihn nicht mehr aufhalten. Die
gewaltigen Muskeln arbeiteten und Schweiß tropfte von seiner Stirn, aber er kam
der Trollin unaufhaltsam näher. Fluchend löste sie ihren Zauber und brachte
sich mit einem beherzten Sprung in Sicherheit. Das Schwert des Kriegers lief ins
Leere und scharrte mit einem kratzenden Laut über den hartgebacknenen
Sandboden.
„Du hast keine Chance.“, lachte der Krieger und setzte der Trollin nach. Er
verbannte all die Schmerzen, die seinen Körper und seinen Geist anzugreifen
versuchten, aus seiner Wahrnehmung und konzentrierte sich einzig auf sein
fliehendes Ziel. Von blinder Kampfwut getrieben ignorierte er alle Gefahren und
wurde er zu einem tödlichen Geschoss, das durch nichts aufzuhalten war.

Schließlich trieb er die Trollin an einer Seite der Arena in die Enge. Keuchend
stand er vor ihr, der Schweiß lief in seine Augen und sein Blick trübte sich
bereits, als sich die Trollin lächelnd zu ihm umdrehte.
„Jetzt stirbst du.“, versprach er und spuckte Blut auf den Boden. Sein Atem
rasselte in seiner Brust.
„Du fühlst dich nicht so gut, nicht wahr.“, säuselte die Trollin. „Ist
dir heiß oder kalt? Ist es das Fieber oder schon die eisige Klaue des Todes,
die nach deinem Herzen greift?“
Anstatt zu antworten hob der Krieger sein Schwert. Er schüttelte den Kopf und
legte all seine verbliebene Kraft in einen letzten Angriff. Die Trollin hob
beschwörend die Hände und plötzlich stand statt ihrer eine geisterhafte,
dunkle Gestalt vor dem Krieger. Schatten umwehten sie wie ein flüchtiges
Gewand, während sie die Hand hob und mit den ausgestreckten Fingern direkt auf
den Krieger zeigte.
„Hasch'kah!“, fauchte das Schattenwesen und der Dolch im Kopf des Menschen
verwandelte sich in ein flammendes Schwert, das sämtliches Bewusstsein
auslöschte. Kraftlos sackte die mächtige Gestalt in sich zusammen, während
ihre Körperfunktionen versagten. Zurück blieb ein zuckendes, in einer Lache
aus Blut und Urin liegendes Etwas, das an seiner eigenen Spucke erstickte, weil
es vergessen hatte, wie man atmet.



Wie gebannt verfolgte Abbefaria die Vorgänge in der Arena. Erst schien es fast,
als hätte das weibliche Arena-Team gewonnen, doch dann wurden gleich zwei von
ihnen außer Gefecht gesetzt. Der Furcht einflößende Krieger hingegen war
immer noch auf den Beinen und auch wenn die Trollin mit der Maske ihm mit ihren
Zaubern schon zuzusetzen schien, konnte es sich nur um eine Frage der Zeit
handeln, bis er sie aufschlitzte. Tatsächlich gewann der Mensch an Boden und
trieb die Trollin vor sich her durch die halbe Arena. Endlich stellte er sie und
holte mit seinem Schwert zu einem gewaltigen Schlag aus. Abbefaria hielt
unwillkürlich die Luft an, als jemand ihn vehement am Ärmel zupfte. Ärgerlich
fuhr er zu dem Störenfried herum.
„Ich glaube, wir haben ein Problem.“, piepste Emanuelle aufgeregt und deutet
in Richtung des Mittelganges. Dort waren mehrere Goblins zusammen gelaufen und
sahen sich suchend um. Sie trugen fast ausnahmslos die stachelbewehrte Kluft der
Wachen von Gadgetzan bis auf ein Ausnahmen: ein glatzköpfiger Goblin in einer
viel zu weiten Leinenrobe. Der Goblin schnatterte auf die Wachen ein und
deuteten immer wieder in ihre Richtung. 
Abbefaria fluchte lautlos. „Freunde, wir sind entdeckt worden.“
Easygoings Kopf ruckte in die Höhe und erfasste die Situation sofort.
„Verdammt! Machen wir, dass wir hier wegkommen.“
Die Nachtelfen wollten sich schon erheben, als sie auf der anderen Seite der
Bankreihe einen weiteren Haufen Wachen erblickten. Sie befanden sich in
Begleitung ein recht aufgebracht aussehenden Goblins mit einer roten Mütze. Als
er die Nachtelfen entdeckte, begann auch er kreischend und zeternd in ihre
Richtung zu gestikulieren.
„Das sieht nicht gut aus.“, murmelte Ceredrian. „Ich würde sagen, wir
geben lieber auf. Eventuell lassen Sie uns die Schulden einfach begleichen.“
„Kommt nicht in Frage.“, knurrte Easygoing. „Bevor ich mich von so einem
Haufen grüner Ratten abführen lasse, sterbe ich lieber im Kampf.“
Mit diesen Worten verwandelte er sich in einen Bären und ging sofort zum
Angriff über. Bei dem Versuch in der Enge der Zuschauermenge eine der
Goblinwachen mit den Pranken zu erwischen, stieß er einen zweiköpfigen Oger
an, dessen Köpfe gerade gleichzeitig mit Essen und Trinken beschäftigt waren.
Der Oger kämpfte mit rudernden Armen um das Gleichgewicht und ließ dabei
seinen Becher fallen, der seinen Inhalt über einen breitschultrigen Ork entlud.
Dieser holte daraufhin blindlings aus und traf einen der Imbissverkäufer mit
einem so gewaltigen Schlag, dass dieser über die halbe Tribüne flog und auf
dem Schoß einer Zwergin landete. Die zögerte nicht lange und konterte den
vermeintlichen Angriff mit einem gezielten Axtwurf und dann brach die Hölle
los.





Ein Geräusch weckte Magenta. Sie war irgendwann mit dem Kopf auf den Tisch
gesunken und als sie ihn jetzt wieder hob, zierten eine tiefe Falte und das Wort
’htoroX’ ihre Stirn. 
„Was zum…“, grunzte sie und wankte zum Fenster. Das Hufgetrappel, das sie
geweckt hatte, war inzwischen verstummt. Stattdessen hörte man leises Gemurmel,
das Klirren einer Rüstung und schließlich eine Stimme, die sagte:
„Ich schon gespannt, was Magenta sagen zu diese Fund.“
Magenta musste unwillkürlich lächeln. Sie konnte sich schon richtig
vorstellen, wie Abumoaham mit leuchtenden Augen vor ihr stand, um ihr glänzende
Juwelen und leuchtendes Geschmeide umzulegen, das er in irgendeiner
vergammelten, alten Truhe gefunden hatte. Ihr Lächeln gefror jedoch, als sie
die Stimme von Risingsun hörte, die sagte:
„Magenta? Ich glaube nicht, dass sie damit etwas anfangen kann. Wir sollten
lieber gleich zu Magistrat Maleb damit gehen. Er ist ein kluger Mann und weiß
sicher besser als irgendsoeine…“
Wütend knallte Magenta den Fensterladen zu und stand dann schwer atmend im
Zimmer. Wie konnte diese Paladina es nur wagen, ihren Schmuck einfach so
abzuliefern. Was erwartete die denn? Einen Finderlohn? Den natürlich sie
einstecken würde? Ha! Am liebsten hätte Magenta irgendetwas an die Wand
geworfen. Wahllos griff sie nach einem der Bücher und holte aus.
Ein seltsames Gefühl, fast wie ein Kribbeln unter der Haut beschlich sie. Aus
den Augenwinkeln sah sie zu dem Buch in ihrer Hand hinauf und wurde sich
bewusst, dass sie den Foliant der Kabale gegriffen hatte. Dieses teuflische
Skript hatte während ihrer Studien ständig wie eine dicke, hässliche Kröte
auf dem Tisch gesessen und sie spöttisch angegrinst. Angefüllt mit den
abgründigsten Geheimnissen hatte es diese sorgfältig für sich behalten und
Magenta damit zum Wahnsinn getrieben. Und selbst jetzt schien es sie
auszulachen.
„Miststück.“, fluchte Magenta und war sich selbst nicht sicher, ob sie
Risingsun oder das Buch damit meinte. 
Sie ließ den Folianten wieder auf den Tisch fallen und raffte ihre Robe
zusammen. Was immer Abumoaham auch mitgebracht hatte, es gehörte ihr und
niemand würde es ihr wegnehmen. Wie eine Furie stürmte Magenta die Treppe
hinunter und aus dem Gasthaus. Ohne nach rechts und links zu schauen überquerte
sie den Dorfplatz und hielt direkt auf das Rathaus zu. Zwei Wachen an den Türen
wollten gerade nach ihren Waffen greifen, doch da war die aufgebrachte
Hexenmeisterin schon an ihnen vorbei in die Ratsstube gestürmt. 

Der Raum war groß. An den Wänden standen etliche Bücherregale, dazu ein
schwerer, hölzerner Schreibtisch mit einem ebensolchen Stuhl. Daneben gab es
mehrere kleinere Stühle, auf denen wahrscheinlich Besucher oder Ratsmitglieder
saßen, wenn sie sich mit dem Magistrat berieten. Ein roter, wenngleich auch
schon etwas abgetretener Teppich bedeckte den Boden und über einem Kamin, in
dem ein kleines Feuer brannte, hing ein Bärenkopf. Die Augen des ausgestopften
Tieres funkelten tückisch und sein weit aufgerissenen Rachen erweckte den
Anschein, als wolle er direkt von der Wand herunter auf diejenigen springen, die
sich vor dem Kamin versammelt hatten.
 „…und das fanden wir bei ihnen.“, erklärte Risingsun gerade, als die
Tür mit einem kräftigen Schlag gegen die Wand flog.
„Finger weg, das gehört mir!“, rief Magenta quer durch den Raum.
Die Anwesenden drehten sich erstaunt zu ihr um. Einer von ihnen, ein Mann in
einer dunklen Robe, hielt eine aufgerollte Pergamentrolle in Händen. Jetzt
ließ er sie sinken und sah Magenta missbilligend an
„Darf ich erfahren, wer diese junge Dame ist.“, fragte er an Risingsun
gerichtet.
„Mein Name ist Magenta.“, erklärte Magenta. „Und ich bin…ich
wollte…ich…“
Ihre Augen versuchten irritiert irgendetwas zu finden, das zu wollen sich lohnte
und somit ihren Auftritt erklären konnte. Doch das Einzige, das von Interesse
zu sein schien, war diese vergilbte Papierrolle. Magenta schwante Übles. 
„Magenta! Es schön dich zu sehen.“ Die Hexenmeisterin ließ sich von
Abumoaham in eine Umarmung ziehen und erwiderte seinen Kuss flüchtig. „Du
gehört? Wir gefunden geheimen Brief. Wir gerade wollten rufen Lehrmeister Dibbs
für Übersetzung.“
„Ein Brief?“ Magenta versuchte, ihre Enttäuschung zu verbergen.
„Ja. Wir vermuten, es sich handeln um geheime Pläne von Syndikat.“,
erklärte Abumoaham weiter und wies auf den Mann mit der Pergamentrolle.
„Magistrat Maleb vermuten, sie ihn wollen lassen umbringen.“
Der Magistrat nickte ernst. „Es würde zu diesen Verbrechern passen, mich aus
dem Weg räumen zu wollen, sowie sie es auch schon mit meinem Amtsvorgänger
getan haben. Doch vielleicht steckt auch noch etwas anderes dahinter. Wir werden
den Brief entschlüsseln müssen, um es herauszufinden.“
„Und daher wirst du hier wohl kaum eine große Hilfe sein.“, fügte
Risingsun hinzu und lächelte hinreißend. „Du hast da übrigens was auf der
Stirn.“
Irritiert durch diesen Einwand vergaß Magenta, was sie hatte sagen wollen.
Möglichst unauffällig versuchte sie, was auch immer ihr Gesicht verunzierte,
zu entfernen. Das Ergebnis war eine feuerrote Stirn und ein schmutziger
Robenärmel.

In diesem Moment betrat Lehrmeister Dibbs den Raum. Er war ein bedächtig
wirkender Mann mit grauen Haaren und einem ebensolchen Schnurrbart. Er trug eine
graue Robe mit wenigen, goldenen Verzierungen und einen Stab, an dessen Ende ein
großer, farbloser Kristall befestigt war. Auf Magenta wirkte es, als wäre der
Mann unter einer dicken Schicht Spinnenweben verborgen. Doch der Schein schien
zu trügen. Als er Abumoaham und Risingsun sah, begannen seine Augen zu
leuchten.
„Ah, Ihr seid zurück. Habt Ihr die Bücher gefunden? Und war Der Arm von
Gri’Lek dabei? Diese alte Troll-Legende könnte sich als unheimlich
wertv…“
„Dibbs.“ Der Magistrat unterbrach den grauen Mann mit einem entschlossenen
Gesicht. „Euer Wissensdurst in allen Ehren, mein alter Freund, doch wir haben
gerade ein dringlicheres Problem als die Erforschung der Geschichte. Diese
beiden Helden trafen bei ihrer Reise auf ein Lager des Syndikats.
Geistesgegenwärtig ergriffen sie die Gelegenheit beim Schopf und brachten
einige geheime Dokumente dieses Abschaums an sich. Nun wollen wir herausfinden,
was in diesem Pergament geschrieben steht. Könnt Ihr es lesen?“
Lehrmeister Dibbs griff nach der Pergamentrolle und besah sie sich von allen
Seiten. Er drehte und wendete sie, hielt sie gegen das Licht einer Kerze, kniff
die Augen zusammen und schüttelte dann den Kopf.
„Es tut mir leid, aber diese Verschlüsselung ist mir unbekannt. Sieht fast
aus wie eine der ganz alten Runenschriften. Ich fürchte, dass meine Kenntnisse
dieser Technik nicht ausreichen werden, um den Text zu entschlüsseln.“
Magenta, die nun ebenfalls einen Blick auf den Text werfen konnte, kamen die
Zeichen auf dem Brief seltsam bekannt vor. Ihr war fast so, als hätte sie sie
gerade erst in einem der Bücher gesehen, die sie in den letzten Tagen studiert
hatte. Wenn sie in der Lage wäre, den Brief zu übersetzen, würde das
Risingsun bestimmt einen gehörigen Dämpfer verpassen. Sie wollte schon den
Mund aufmachen, als ihr Magistrat Maleb zuvorkam.
„Was schlagt Ihr also vor, Meister Dibbs.“, fragte er ernst.
„Ich habe einen Kollegen in Ironforge. Ich bin mir sicher, dieser Zwerg ist
genau der Mann, an den ihr Euch wenden müsst. Ausgrabungsleiter Stormpike ist
Experte für alte Runenschriften.“
„Stormpike?“, rief Risingsun aus. „Ist das nicht der Zwerg, der uns damals
nach Loch Modan geschickt hat?“
„Ihr kennt ihn?“ Lehrmeister Dibbs wirkte erfreut. „Dann wäre es
vielleicht eine gute Idee, wenn Ihr den Brief zu ihm bringen und ihn um eine
Übersetzung bitten würdet.“
„Das vielleicht nicht so gute Idee…“, begann Abumoaham, der sich
offensichtlich noch gut daran erinnerte, dass sie den Auftrag des
Ausgrabungsleiters zwar ausgeführt, seinem Kollegen Ironband jedoch die Hilfe
auf der Suche nach seinem verschwundenen Kollegen verweigert hatten. Magenta
unterbrach ihn geistesgegenwärtig.
„Natürlich bringen wir diesen Brief nach Ironforge.“, sagte sie und
unterdrückte ein Grinsen. „Es wäre uns eine große Ehre. Ich bin mir sicher,
Ausgrabungsleiter Stormpike ist genau der richtige Mann dafür.“
Mit einem stillen Triumphgeheul beobachtete Magenta, wie sich Risingsuns Gesicht
zunächst  ungläubig verzog und dann einen Hauch von Rot bekam. Immerhin war es
die Paladina gewesen, die damals den Auftrag von Ironband zurückgewiesen hatte.
Magenta war gespannt, wie sie das dem Ausgrabungsleiter erklären wollte, wenn
er sie danach fragte. Und noch etwas war wichtig daran, dass sie sich mit
Stormpike trafen: Der Zwerg befand sich in Ironforge und das war genau der Ort,
an den Magenta so schnell wie möglich mit einem gewissen, halben Folianten
gelangen wollte.
„Dann es also beschlossen.“, beschied Abumoaham. „Wir morgen reisen nach
Ironforge.“
„Wunderbar.“, sagte Lehrmeister Dibbs. „Dann kann ich heute Nacht noch
Eure Funde aus dem Alteracgebirge sichten und katalogisieren. Vielleicht sind
einige von Ihnen es wert, dass sie Euch auf Eurer Reise begleiten.“
Magenta hörte, wie Risingsun irgendetwas von „wandelnde Bibliothek“ vor
sich hin murmelte und dann unter vorwurfsvollem Rüstungsklappern nach draußen
stürmte. Es sah aus, als hätte die Feder diese Runde gegen das Schwert für
sich entschieden. Befriedigt machte sich die Hexenmeisterin auf den Rückweg zum
Gasthaus.






„…weiterhin schwere Sachbeschädigung, Täuschung einer Amtsperson,
gewalttätiges Verhalten, Widerstand gegen die Goblingewalt…“, verlas ein
Goblin in einem schwarzen Anzug eine fast einen halben Meter lange Liste, die
sämtliche Vergehen der Nachtelfen auflistete. Man hatte sie irgendwann aus dem
Chaos der Tribüne herausgefischt und als die eigentlichen Urheber des Tumults
erkannt. So kam eines zum anderen und jetzt befanden sie sich in der
unglücklichen Lage, verhaftet, gefesselt - und in Emanuelles Fall auch
geknebelt - der Gerechtigkeit des Chefs der Wachen von Gadgetzan ausgesetzt zu
sein.
Dieser Goblin sah trotz der geringen Größe seines Volkes und der aus
verschiedenen Schrottteilen zusammengesetzten Rüstung nicht aus, als wäre es
ratsam, ihn zu verärgern.  Ungeduldig wippte er auf den Füßen vor und
zurück, bis die Liste endlich ein Ende fand, und schnarrte dann:
„Blutrünstige Piraten, dreiste Wasserdiebe, marodierende Riesenkäfer und
Amok laufende Oger…und ihr WAGT ES MICH HIERHER ZU RUFEN WEGEN EINEM
DAHERGELAUFENEN HAUFEN VON NACHTELFEN? Glaubt ihr denn, ich hätte nichts
Besseres zu tun, ihr hohlköpfigen Sandratten? Nehmt ihnen ihre Wertsachen ab
und werft sie dann heute Nacht vor die Tür. Irgendwas von da draußen wird
schon ankommen und sie zerfleischen, das spart uns die Beseitigungskosten. Und
jetzt an die Arbeit! Wir haben eine Stadt zu führen.“
„Aber Boss, sie haben keinerlei Wertsachen bei sich.“, wagte es eine der
zitternden Wachen vorzubringen. Sie zog den Kopf ein, als sie ein stahlharter
Blick traf.
„Dann tötet sie eben gleich und verfüttert sie an die Raptoren und
Reitwölfe. Fleisch ist immerhin auch teuer, nicht wahr?“
Sogleich zogen mehrere Wachen ihre Waffen, um den Befehl in die Tat umzusetzen.


„Halt!“, bellte da plötzlich eine weibliche Stimme.
Die Köpfe der Anwesenden ruckten herum. Die Sprecherin verlagerte ihr Gewicht
auf eine Seite und stemmte eine Hand in die Hüfte. Es war die Gladiatorin mit
der Maske. Sie trug jetzt eine tief ausgeschnittene Robe in Grün- und
Gelbtönen, deren Muster das stilisierte Abbild einer Spinne zeigte. Ihre langen
Arme waren mit etlichen, goldenen Reifen geschmückt, die bei jeder Bewegung
leise klingend aneinander stießen. Ohne das Gekreisch und Geschrei der
Arenazuschauer konnte man jetzt auch den eigenartigen Akzent hören, der ihrer
Stimme etwas Exotisches verlieh und aus allem, was sie sagte, eine Art Singsang
machte.
„Ich habe ebenfalls Ansprüche an diesen Elfen anzumelden.“
„Ansprüche welcher Art?“ Es war unverkennbar, dass der Chef der Wachen von
dem Einwand der Trollin so viel hielt wie vom Furz eines Sandflohs.
„Wegen dieser Störenfriede wurde unser Arenakampf nicht anerkannt und die
Siegprämie nicht ausbezahlt. Ich verlange daher eine Entschädigung.“
Die tätowierte Trollin trat wie ein Schatten hinter der ersten hervor. Ihre
Wunden waren nur notdürftig verbunden, aber in ihren Augen blitzte bereits
wieder die Kampfeslust. 
„Genau. Sie sollen bezahlen.“, fauchte sie und zog einen Dolch.
„Shaol!“ Die erste Trollin hob warnend die Hand, woraufhin die zweite die
Waffe senkte und wieder einen Schritt zurücktrat. Hinter dem Rücken der
Maskenträgerin fasste sie die Nachtelfen ins Auge und zog ihre Klinge in einer
unmissverständlichen Geste über ihren Hals. Dabei streifte die Schneide ihre
Halskette, an der eine Reihe von spitzen Zähnen hing, die Abbefaria auf
beunruhigende Weise bekannt vorkamen.
„Verehrte Shadra“, begann der Goblin und machte ein gezwungen höfliches
Gesicht. „Ihr und Eure Schwester mögt vielleicht einen Ruf als Gladiatorinnen
haben, doch die Ansprüche der Goblins wurden vor Euren festgestellt und daher
kann ich Eurer Bitte nicht nachkommen.“
„Spar dir dein Gesäusel, Bilgewhizzle. Das zieht bei mir nicht.“ Die
Trollin deutete auf die Gefangenen. „Entweder ich bekomme meinen Anteil oder
Gadgetzan hat uns heute das letzte Mal als Kämpfer gesehen.“
Die Trollin lehnte sich vor, so dass dem Goblin ein tiefer Blick in ihren
Ausschnitt gewährt wurde. „Habe ich mich da klar ausgedrückt?“
Sicherheitschef Bilgewhizzle räusperte sich vernehmlich. „Sicher. Nur
fürchte ich, dass bei ihnen nicht viel zu holen ist.“
„Das lass meine Sorge sein.“, entgegnete die Trollin und schnippte mit den
Fingern. Sogleich zog die zweite Trollin erneut ihren Dolch.
„Shaol, geh und schneide ihnen die Ohren ab. Sie sollten in Ogrimmar einen
guten Preis erzielen.“
Plötzlich wusste Abbefaria, woher ihm die Zähne an der Halskette bekannt
vorkamen. Es waren Eckzähne von Nachtelfen. Instinktiv begann er ebenso wie
seine Freunde gegen die Fesseln zu kämpfen, während die Trollin mit einem
grausamen Lächeln näher kam. Sie blieb vor Ceredrian stehen, setzte dem
Nachtelfen den zweizehigen Fuß auf die Brust und fixierte ihn so am Boden. Ihre
Zunge glitt aufreizend über das Metall ihrer Waffe.
„Mit dir fange ich an.“, gurrte sie und griff nach seinen Ohren.

„Nein bitte!“ In Ceredrians Stimme schwang ein Hauch von Panik mit, als er
sich direkt an die Maskenträgerin wandte. „Ihr müsst uns glauben, wir
wollten Euren Kampf nicht stören. Im Gegenteil haben wir uns doch den Zugang
zur Arena nur erschlichen, um Euch kämpfen zu sehen, edelste aller
Wüstenblumen.“
„Edel, eh?“, die Trollin mit der roten Haarquaste ließ ein kehliges Lachen
hören. „Vielleicht sollte ich ihm den ganzen Kopf abnehmen, Shadra. Er würde
sich bestimmt gut in deiner Sammlung machen.“
Die erste Trollin schob ihre Schwester zur Seite und beugte sich zu Ceredrian
herab. Sie schob ihre Maske zurück und starrte ihn aus eng zusammenstehenden,
gelben Augen an. Zwischen den gerunzelten, haarlosen Brauen saß eine breite
Nase, die fast an die Spitze ihrer Stoßzähne stieß, die aus den Mundwinkeln
nach oben ragten.
„Weißt du, wie man Schrumpfköpfe macht?“, fragte sie mit einem maliziösen
Grinsen. Sie fuhr Ceredrian mit den Fingern durch die Haare. Dann packte sie
plötzlich zu und zog seinen Kopf in den Nacken, so dass er ihr seine Kehle
darbot. Mit einem Finger fuhr sie über seinen entblößten Hals.
„Natürlich weißt du es nicht. Aber ich weiß es. Wenn man die richtigen
Zutaten benutzt, ist er nach der Behandlung sogar noch in der Lage zu sprechen.
Was meinst du, würde dir das gefallen, Nachtelf? Wärst du gerne mein nächster
Schrumpfkopf?“
„Wenn ich so für immer in der Nähe Eurer bezaubernden Gestalt bleiben
könnte, so wäre mir dieses Schicksal mehr als willkommen.“
Die Trollin verbreiterte ihr Lächeln und kam noch näher, so dass ihr Atem
jetzt Ceredrians Gesicht streifte. Ein herber, wenn auch nicht unangenehmer
Geruch umwehte sie. Sie verstärkte den Griff in seinen Haaren und zerrte ihn so
auf die Füße. Aufrecht stehend war sie ebenso groß wie er.
„Jetzt hör mir genau zu, Elf. Ich werde dir deine frechen Augen ausstechen,
deine Fingernägel mit Holzsplittern spicken und schließlich deine
Familienjuwelen mit einem stumpfen Messer  abschneiden und sie dir zu fressen
geben. Wenn du dann  noch im Stande bist, Süßholz zu raspeln…“
In ihrer freien Hand zog sie einen Dolch aus dem Gürtel, mit dem sie langsam
über seine Wange fuhr, gerade fest genug um die Haut zu ritzen. Ceredrian
verzog keine Miene, als sie das austretende Blut mit ihrer langen Zunge
auffing.
„…dann werde ich mir vielleicht überlegen, dich am Leben zu lassen.“
„Ein interessanter Vorschlag.“, erwiderte Ceredrian und lächelte
hintergründig. „Aber ich denke, ich habe da einen besseren.“
Seine Fesseln fielen plötzlich von ihm ab, seine Hand schnellte vor, umfasste
den Arm der Trollin und zog sie an sich. Schwarze Schatten begannen über seine
Finger zu tanzen und leckten an der Haut der Trollin. Fauchend wollte sie sich
von ihm losreißen, als sie der Wunde auf seinem Gesicht gewahr wurde. Der
Schnitt, den sie ihm beigebracht hatte, verschwand vor ihren Augen, als hätte
es ihn nie gegeben. Stattdessen begann ein dünnes, rotes Rinnsal aus der Nase
der Trollin zu laufen. Mit der freien Hand griff sie danach und starrte auf ihre
blutbefleckten Finger. Ihre Augen wurden schmal und ein Ausdruck von Gier glomm
darin auf, als sie Ceredrian direkt ins Gesicht blickte. Sie zog die Oberlippe
nach oben und entblößte dabei ihr eindrucksvolles Gebiss.
„Du willst also spielen? Gut. Sollst du haben. Ich bin immer für ein
Geplänkel zu haben, besonders wenn es mit scharfen Waffen ausgetragen wird.“
Shadra lachte und befreite sich mit einem Ruck aus Ceredrians Umarmung. Ohne den
Nachtelfen aus den Augen zu lassen, wandte sie sich an den Anführer der Wachen.

„Ich werde ihn mitnehmen, Bilgewhizzle. Solange ich dir nichts anderes
mitteilen lasse, hälst du seine Kameraden gefangen. Sollte er sich als
interessant  erweisen, werde ich ihre Schulden begleichen. Wenn nicht…“
Sie grinste und winkte ihrer Schwester erneut. Die verstand sofort und trat
hinter Ceredrian. Ein kräftiger Stoß gegen seine Beine ließ den Nachtelf auf
die Knie sinken. Mit flinken Fingern legte die Trollin ihm ein Halsband mit
einer Leine aus geflochtenem Leder um den Hals. 
„Du bist es besser wert.“, schnurrte sie ihm in seine langen Ohren und fuhr
mit der Zunge an ihrem Rand entlang. „Shadra wird ihrer Spielzeuge meist
schnell überdrüssig. Aber vielleicht kannst du sie ja überraschen.“
Lachend zog sie mit einem kräftigen Ruck an der Leine, der Ceredrian auf alle
Viere zwang. 
„Shaol!“ Shadras Stimme war wie ein Peitschenknall, unter dem alle
Anwesenden zusammenzuckten. Die Trollin kam zu ihrer Schwester und entwand ihrer
Hand die Leine. „Er gehört mir. Hilf lieber Kolenya und sorge dafür, dass
der Hufschmied sich an die Abmachung hält. Ich möchte heute keine weiteren
Störungen. Verstanden?“
„Ja, Schwester.“, zischte die tätowierte Trollin mit gebleckten Zähnen.
Sie warf Ceredrian und den übrigen Nachtelfen noch einen wilden Blick zu und
war einen Augenblick später in den länger werdenden Schatten verschwunden.
Shadra hingegen wandte sich wieder zu Ceredrian um und zog mit einer fast
zärtlich anmutenden Geste an der ledernen Leine. „Und nun zu dir…lass uns
uns ein wenig unterhalten.   Da lang!“
Gehorsam setzte Ceredrian sich in die angewiesene Richtung in Bewegung. Er sagte
leise etwas, woraufhin die Trollin anzüglich grinste und ihn mit einem Schlag
auf den Hintern zu höherem Tempo antrieb.

Mit ungläubigen Blicken verfolgten die anderen Nachtelfen das Geschehen. Keiner
von ihnen sagte etwas, bis die beiden verschwunden waren und Deadlyone
schließlich herausplatzte:
„Hat sie wirklich gesagt, sie will sich unterhalten?“
„Ja hat sie.“, antwortete Easygoing und knurrte den Goblin an, der dem
Druiden seinen Säbel in die Seite bohrte, damit er aufstand.
„Dann hoffe ich nur, dass Ceredrian seine schnelle Zunge einzusetzen weiß,
bevor dieses Weib sie ihm abbeißt.“, murrte der Schurke und ließ sich ebenso
wie der Rest der Gruppe in etwas abführen, das andernorts vermutlich als
Hundezwinger benutzt worden wäre. Es war nicht viel höher als ein stehender
Goblin und so waren die Nachtelfen gezwungen, sich auf die Knie niederzulassen,
um überhaupt durch die Tür zu kommen. Eine Tatsache, die von den umstehenden
Wachen wortreich und hämisch kommentiert wurde. 
„Macht´s euch nicht zu gemütlich.“, grinste einer der Wärter. „Morgen
ist wieder großer Kampftag, da werden wir dieses Etablissement für neue Gäste
brauchen. Wünschen wohl zu ruhen, die Herrschaften.“
Damit ließ er die Käfigtür hinter ihnen ins Schloss fallen und drehte einen
vielfach verzahnten Metallschlüssel mehrmals im Schloss. Er rüttelte noch
einmal an der Tür und schlenderte dann pfeifend von dannen.

Kaum war er um die Ecke gebogen, machte sich Deadlyone an dem Schloss zu
schaffen. Der Schurke holte aus irgendwelchen geheimen Verstecken seiner
Kleidung einige Drahtstücke hervor und versuchte damit, die Tür wieder zu
öffnen. Einige Zeit später warf er fluchend die Überreste seines Werkzeugs in
den Sand und ließ sich neben seinen Bruder fallen.
„Verdammte Ratten.“, zischte er. „Allesamt Halsabschneider, aber von
Schlössern verstehen sie etwas."
„Dann werden wir wohl eine Weile hier bleiben.“, sagte Emanuelle, der man
inzwischen den Knebel wieder abgenommen hatte. Die Gnomin gähnte zierlich und
rollte sich dann in einer Ecke zusammen. Kurz darauf wurde ihr Atem
gleichmäßiger und sie war eingeschlafen.
„Beneidenswert.“, brummte Easygoing und schob sich selbst in eine
einigermaßen bequeme Position.
Zwischen Gittern hindurch konnten er und die übrigen Nachtelfen beobachten, wie
die sternenreiche Nacht heraufzog, die rußenden Fackeln in den Gassen
entzündet und wieder gelöscht wurden und die Bewohner von Gadgetzan sich
schließlich zur Ruhe begaben. Währenddessen blieb ihnen nicht viel anderes
übrig, als mit schmerzenden Knochen und knurrenden Mägen auf den nächsten
Morgen zu warten und den Tag zu verfluchen, an dem sie auch nur einen Fuß in
eine Goblinstadt gesetzt hatten.





„Du mich vermisst?“, fragte Abumoaham. Der Magier hatte seine Robe abgelegt
und stand nun in einem einfachen Hemd und wollenen Hosen hinter Magenta.
„Ja sicher.“, antwortete Magenta leichthin. Sie war dabei ihre
Habseligkeiten in ihren Rucksack zu stopfen und stellte fest, dass sich ihr Habe
um etwa die dreifache Menge vervielfacht zu haben schien. 
„Ich brauche eine größere Tasche“, murrte sie und begann erneut, das
Gepäck umzuschichten.
„Ich dich auch vermisst.“, murmelte Abumoaham und legte Magenta die Hände
auf die Schultern. Einen Moment lang war die Hexenmeisterin versucht sie
abzuschütteln, doch dann drehte sie sich mit einem unterdrückten Seufzer um
und zwang ein Lächeln auf ihr Gesicht.
„Entschuldige.“, sagte sie und legte die Arme um den Magier. „Ich bin
einfach nur beunruhigt wegen dieser Schriftrolle. Ich habe so ein Gefühl, dass
da mehr dahinter steckt.“
„Wirklich?“, erwiderte Abumoaham und zog Magenta an sich. Er platzierte
einen Kuss auf ihrem Haar. „Weißt du, manchmal ich müde zu erleben all diese
Abenteuer. Ich gemerkt, ich nicht wollen sein ohne dich. Und Buch mit
Trolllegende mir gezeigt, ich vermissen Stranglethorn. Wenn diese Abenteuer
vorbei, du dann kommen mit mir dorthin?“
„Für immer?“, rutschte es Magenta heraus. Sie merkte, wie ihr Kopf heiß
wurde und sie drückte Abumoaham schnell an sich, damit er ihr Gesicht nicht
sehen konnte.
„Du bereit wärest, für immer mitzukommen?“, beantwortete der Magier ihre
Frage mit einer Gegenfrage.
„Ich…“
Magenta wusste nicht, was sie darauf antworten sollte. Sie hatte noch so viele
Pläne. Keine konkreten Pläne, nur eben das unbestimmte Gefühl, dass dort
draußen noch jede Menge Interessantes auf sie wartete. Andererseits war ein
ruhigeres Leben, in dem einem nicht ständig irgendwelche Riesen, Monster und
Drachen bedrohten, bestimmt nicht zu verachten. Sie könnten sich eine kleine
Hütte am Strand bauen, abends die endlosen Strände entlang wandern, sich von
Früchten und Fischen und ab und zu einem Stück selbst gefangenem Wild
ernähren. Keiner würde ihre magischen Studien bemerken und sie könnte
unbemerkt zu einer der mächtigsten…
„Wir könnten leben bei meine Stamm auf Insel Yoyomba.“
Magentas Traum von einem Leben am Strand bekam einen gehörigen Knacks, als sie
sich vorstellte, mit Kleidern aus Palmblättern und einem Knochen im Haar
zwischen Dutzenden von schnatternden Trollfrauen zu sitzen und Schlangen
abzuhäuten. Dazu würden unzählige, plärrende Trollkinder um sie herumlaufen,
während die Männer sich irgendwo mit irgendwelchem Mojo berauschten. Ihr war,
als würden zwei Stimmen in ihrer Brust darüber streiten.
Du übertreibst, redete sie sich selbst ein. So schlimm würde es nicht sein.
Aber was ist, wenn doch?
Aber ihr liebt euch doch, was können ein paar Trolle da schon ausmachen?
Ja, da hast du wahrscheinlich Recht. Aber…
Du kannst immer nur meckern, meckern, meckern.
Tut mir leid.
Jetzt sag ihm, dass du dich freust. 
„Das klingt wirklich wunderbar.“, sagte Magenta endlich und brachte ein
halbwegs akzeptables Lächeln zustande. „Doch lass uns zuerst einmal sehen,
wohin uns dieses Abenteuer noch verschlägt. Danach gehen wir dann nach
Stranglethorn.“
Abumoaham strahlte über das ganze Gesicht. „Ich liebe dich.“, flüsterte er
und strich Magenta eine widerspenstige Haarsträhne aus der Stirn.
„Ich dich auch.“, antwortete Magenta. 
Denke ich. 




Abbefaria fuhr mit dem sicheren Gefühl beobachtet zu werden aus dem unruhigen
Schlaf hoch, der ihn irgendwann wohl doch übermannt haben musste. Er zwang
sich, keine hektischen Bewegungen zu machen, sondern drehte stattdessen langsam
den Kopf zur Tür ihres Gefängnisses. Zu seiner Verwunderung stand sie offen
und in ihrem Rahmen lehnte eine dem Druiden wohlbekannte Gestalt.
„Cere?“ Abbefarias Stimme war ein nahezu lautloses Flüstern. Sein Hals war
ausgetrocknet und fühlte sich rau an.
„Ja  sicher.“, antwortete sein Gegenüber und gähnte. „Wer wohl sonst
würde hier einfach so hereinspaziert kommen im Besitz von dem hier?“
Der Priester hielt einen metallischen Gegenstand hoch und klimperte demonstrativ
damit, bevor er ihn Abbefaria zuwarf. Der Druide fing den Schlüssel auf und
erkannte ihn als denjenigen wieder, der ihnen gestern die Freiheit geraubt
hatte.
„Woher hast du den?“, wollte er wissen.
„War´n Geschenk.“, nuschelte der Priester und gähnte wieder. „Los, weck
die anderen und dann nichts wie weg hier.“
Abbefaria betrachtete den anderen Nachtelfen genauer und mit jeder Einzelheit,
die ihm seine nachtaktiven Augen offenbarten, wurde sein Grinsen breiter. Die
Haare des Priesters waren zerzaust und hingen lose in unordentlichen Strähnen
über seine Schultern herab. Seine Robe war an einigen Stellen zerrissen und
wurde nur nachlässig von einem Gürtel um seine Hüften zusammen gehalten.
Dort, wo die Haut des Priesters sichtbar war, zeigten sich Kratzer, Schnitte und
etwas, das Abbefaria als Bisswunden identifizierte. Seine Schuhe fehlten;
stattdessen trug ein einen großen Beutel bei sich, in dem es verdächtig nach
dem Schaben von Metall auf Metall klang.
„Harte Nacht gehabt?“, hörte Abbefaria sich fragen, ohne es verhindern zu
können.
Ceredrian verzog das Gesicht zu einem schiefen Lächeln. „Könnte man so
sagen.“
„Sag bloß, diese Wildkatze hat dich geschafft.“, brummte die Gestalt neben
Abbefaria und Easygoing streckte sich genüsslich auf dem Rücken aus. „Sieht
dir gar nicht ähnlich, Cousin. Du solltest an deiner Kondition arbeiten. Dass
du dich mal von einer Frau so fertig machen lässt…“
Der Priester schoss einen unergründlichen Blick auf den großen Druiden ab. 
„Wer spricht denn von einer  Frau.“, erwiderte er mit gekräuselten Lippen,
drehte sich um und stapfte von dannen, ohne sich noch einmal umzusehen.
Easygoing zog eine Augenbraue nach oben. „Also gut, er hat  mich beeindruckt.
Ein bisschen. Aber wenn du ihm das sagst, bist du die längste Zeit mein Freund
gewesen.“
„Seit wann sind wir Freunde?“, stichelte Abbefaria zurück und konnte die
Erleichterung darüber, dass dieser Alptraum offensichtlich tatsächlich ein
Ende hatte, nicht verbergen. Er und die anderen beeilten sich, dem Priester zu
folgen, wobei Easygoing Emanuelle, die weiterhin tief und fest schlief,
kurzerhand auf den Arm nahm. Als sie bei Ceredrian ankamen, hätte er die Gnomin
jedoch fast fallen lassen. Der Priester war dabei den Sack auszuleeren, den er
mitgebracht hatte. Vor seinen Füßen stapelten sich verschiedenartige Messer,
zwei Bögen, eine wuchtige Armbrust sowie ein gutes Sortiment an Wurfsternen und
eine stachelgespickte Keule.

„Was ist das?“, verlieh Deadlyone der allgemeinen Verwirrung der Nachtelfen
Ausdruck.
„Das sind Waffen, das sieht man doch.“, antwortete Ceredrian. „Hier
fang.“
Geschickt fing Deadlyone den Dolch auf, den Ceredrian ihm zuwarf. 
„Pass doch auf.“, fauchte er. „Ich sehe selbst, dass das Waffen sind. Aber
woher?“
„Sie waren ein Geschenk.“, erwiderte der Priester ohne aufzusehen. „Von
Shaol. Der Schlüssel war von Shadra. Wir sind frei, müssen Gadgetzan aber vor
Sonnenaufgang verlassen.“
„Und das?“, beharrte der Schurke auf einer Antwort und wies mit
ausgestrecktem Arm auf etwas, das hinter Ceredrian stand. Das Etwas hob den
breiten, gehörnten Kopf und grunzte zur Begrüßung. Vier Beine wie Baumstämme
saßen an einem wuchtigen Leib, auf dessen Rücken ein Sattel geschnallt war. Es
wirkte wie ein lebendig gewordenes Erdbeben und klang auch so, als es einen
Schritt nach vorne macht, um mit gespitzten Lippen einen einsamen Grashalm
abzurupfen.
„Das ist ein Kodo.“, erklärte Ceredrian.
„Sag bloß, das war auch ein Geschenk.“, sagte Easygoing verblüfft und
betrachtete das Tier eingehend. „Ich habe von ihnen gehört. Sie leben in
großen Herden auf den Grasebenen in Mulgore. Der Heimat der Tauren.“
In der darauf entstehenden Stille hätte man ein Sandkorn fallen hören.
Fragende Blicke richteten sich auf den Priester, der diese nur mit einem
wissenden Lächeln beantwortete. Deadlyone klappte ein paar Mal den Mund auf und
zu, doch mehr als ein japsender, erstickt klingender Laut war nicht von dem
Schurken zu hören. Easygoing hatte inzwischen beide Augenbrauen bis unter den
Haaransatz hochgezogen und Abbefaria betrachtete höchst interessiert den Sand
zu seinen Füßen. 
Vermutlich hätte dieser Zustand noch eine Weile angedauert, wenn nicht
plötzlich ein hohes Gähnen die Lautlosigkeit unterbrochen hätte. Emanuelle
setzte sich auf und rieb sich den Schlaf aus den blauen Augen. Sie streckte sich
ausgiebig und besah sich dann müde blinzelnd die Szene, die sich ihr bot. Ihr
Blick blieb an dem riesigen Tier hängen, das wiederkäuend hinter ihren
Freunden stand.
„Oh, ein Kodo.“, murmelte sie und rutschte von Easygoings Arm. Die Gnomin
trippelte an den zu Salzsäulen erstarrten Nachtelfen vorbei zu dem gigantischen
Tier, dem sie gerade bis zur Kniescheibe reichte, und betrachtete es ausgiebig.

„Ich hab mir immer schon mal gewünscht auf einem zu reiten.“, erklärte sie
und sah strahlend zu Ceredrian auf. „Man hat mir erzählt, es wäre, als
würde sich die Erde unter einem bewegen. Wie schnell ist so eins wohl?“
„ Ich weiß nicht genau.“, antwortete Ceredrian ehrlich. „Aber Hustender
Fisch sagte, es wäre ein Rennkodo.“
„Hustender Fisch?“, heulte Deadlyone auf und warf händeringend die Arme in
die Luft. „Ich kriege die Bilder schon nicht mehr aus meinem Kopf und jetzt
auch noch der Name. Erschießt mich bitte und weckt mich erst wieder, wenn wir
in Feralas sind.“

Allgemeines Gelächter war die Antwort auf diesen Ausbruch. Die Nachtelfen
beluden das Kodo, setzten Emanuelle auf seinen Rücken und machten sich dann von
den Wachen unbehelligt auf den Weg aus der Stadt in Richtung der Bergkette, die
die tanarische Wüste von der Schimmernden Ebene trennte.






„Alle sein fertig?“ Abumoaham blickt erwartungsvoll in die Runde, die sich
vor dem Gasthaus eingefunden hatte. 
Neben im stand Magenta, die es irgendwann doch noch geschafft hatte, ihre
Habseligkeiten in ihren jetzt zum Bersten gefüllten Rucksack zupacken. Ganz zu
unterst schlummerte der Foliant der Kabale. Sie hatte erwogen, Abumoaham von dem
Buch zu erzählen, es sich dann aber doch anders überlegt. Er würde es
vermutlich sowieso nicht verstehen.
Neben ihr ächzte Bladewarrior ebenfalls unter einer Ladung Gepäck. Der Krieger
war wild entschlossen, mit den Dingen, die er den Murlocs abgenommen hatte, eine
Menge Geld zu verdienen. Dass niemand für den kunstlosen Schund auch nur ein
Kupferstück bezahlen würde, wollte er dabei ebenso wenig wahrhaben wie die
Tatsache, dass er mit dem Dreizack auf seinem Rücken absolut lächerlich
aussah. Sein Streit mit Risingsun darüber hatte etwa so ausgesehen:
„Warum trägst du einen Dreizack?“
„Es ist eine gute Waffe.“
„Ja, eine Stangen waffe. Krieger sollten so etwas nicht tragen.“
„Warum nicht?“
„Weil…“ An diesem Punkt des Gesprächs hatte die Paladina zwar erwogen,
mit dem Krieger weiter über Kraftübertragung, Hebelwirkung und Parieren sowie
die Möglichkeit, ein Schild zu tragen, zu diskutieren, hatte es dann aber doch
bei einem schlichten Augenrollen belassen, weswegen Bladewarrior jetzt ein
bisschen aussah wie ein Murloc ehrenhalber. Nur ohne Schuppen und
Rückenstacheln.
Risingsun schließlich trug außer ihrer Rüstung und ihren Waffen nichts und
weigerte sich auch strikt, mit irgendjemandem außer Abumoaham zu reden. Dem
Magier jedoch schenkte sie jetzt ein hinreißendes Lächeln und flötete:
„Also meinetwegen können wir los.“
„Dann ich jetzt beschwören Portal nach Ironforge.“

Mit großen Gesten und absonderlich klingenden Formeln begann Abumoaham zwischen
den Portalrunen, die er am Boden platziert hatte, hin und her zu laufen. Er
machte dabei den Eindruck, einen höchst komplizierten Zauber zu wirken, der
sein ganzes Können erforderte. Magenta lachte leise in sich hinein, wusste sie
doch, dass die Portalmagie ihre Fähigkeiten zwar überstieg, das große Gehabe
zur Beschwörung jedoch nicht nötig war. Das diente vermutlich nur dazu, die
Bewohner von Southshore zu beeindrucken, die sich um den Dorfplatz herum
versammelt hatten, um den Fremden bei der Abreise zuzusehen. Bei nicht wenigen
von ihnen handelte es sich um junge Damen, von denen sich wiederum ein guter
Teil mit Taschentüchern in allen Farben die Tränen abwischte, während sie
hofften, dass Bladewarrior sich doch noch im letzten Moment dazu entscheiden
würde, in der Küstenstadt zu verweilen. 
Als das schimmernde Portal sich schließlich öffnete und den Anwesenden einen
Blick auf die große Schmiede und die glühenden Hochöfen der Hauptstadt der
Zwerge gewährte, war es jedoch der junge Krieger, der als Erster seine Sachen
schulterte und durch die magische Öffnung trat. Risingsun salutierte noch
einmal in Richtung des Magistrats, der diese Geste mit einem wohlwollenden
Nicken quittierte, und trat dann ebenfalls die Reise nach Ironforge an. Magenta
und Abumoaham gingen schließlich gemeinsam durch das Portal.


Für einen Moment war Magenta völlig orientierungslos. Farben und Formen
wirbelten um sie herum und ein Druck lastete auf ihren Ohren, der sich erst nach
mehrmaligem Schlucken wieder löste. Als sie die Augen wieder öffnete, hatte
sich die grüne, sanfte Hügellandschaft des Vorgebirges von Hillsbrad in die
Halle der Mysterien von Ironforge verwandelt.
Magenta war gegen ihren Willen beeindruckt von der Schönheit und der Eleganz
des Gebäudes. Die Wände waren aus ebenmäßigen Steinen errichtet, der
Fußboden wies geheimnisvoll verschlungene Ornamente auf und die Säulen der
Halle waren mit blauem Marmor verkleidet, der mit goldenen Verzierungen
durchzogen war. An den Wänden führte eine breite Wendeltreppe in die höheren
Gefilde, zu denen Nicht-Magier keinen Zutritt hatten. Staunend blieb die
Hexenmeisterin stehen und betrachtete die verschwenderische Pracht, während die
anderen bereits zielstrebig die Halle verließen.
Ein Magier in einer üppig verzierten Robe eilte auf die Hexenmeisterin zu.
„Macht den Weg frei!“, rief er und wedelte mit den Armen. „Ihr könnt doch
nicht einfach auf der Portalplattform stehen bleiben. Wisst Ihr, was wir hier
für einen Verkehr haben? Magier aus allen Landesteilen teleportieren sich auf
diesen einen Punkt und Ihr steht hier rum und haltet Maulaffen feil. Los los!
Macht, dass Ihr da wegkommt!“
Magenta war versucht, aus reinem Trotz stehen zu bleiben, doch sie wusste, dass
der Mann Recht hatte. Abumoaham hatte ihr erklärt, dass per Magiergesetz das
Teleportieren nur zu ganz bestimmten Orten in den Hauptstädten gestattet war.
Vor dem Erlass dieses Gesetzes hatte es offensichtlich zu viele Zwischenfälle
gegeben, in denen Magier an Stellen aufgetaucht waren, an die sie nicht
gehörten. Fremde Schlafzimmer und Schatzkammern zum Beispiel oder massive
Wände. Das Gesetzt diente somit sowohl der Sicherheit der Magier wie auch der
übrigen Bevölkerung. Trotzdem konnte Magenta nicht umhin, sich an dem
arroganten Ton des fremden Magiers zu stören. Es war ja schließlich nicht so,
als wenn sie nicht auch in Begleitung eines Magiers hier erschienen wäre.
Mit einem wütenden Schnauben warf Magenta ihren Rucksack auf den Rücken und
wollte die Portalzone schon verlassen, als etwas ihre Aufmerksamkeit erregte. Es
war so etwas wie ein blauer Lichtfunken, der etwa einen halben Meter vor ihr in
der Luft schwirrte. Er glühte und funkelte und ließ kleinere Funken zur Erde
schweben. Neugierig trat die Hexenmeisterin näher. Ihre Nackenhaare stellten
sich auf, als sie die Magie hinter dem Funken spürte. Was immer das auch war,
es bot Zugang zu einer unheimlichen Kraftquelle.
„Was macht Ihr denn da? Weg sagte ich.“
Die Stimme des fremden Magiers überschlug sich förmlich. Ärgerlich wendete
sich Magenta zu ihm um, um ihm eine geharnischte Antwort zu verpassen, als sie
hinter sich ein Geräusch hörte. Es war eine Art Summen, dass sich zu einem
tosenden Brausen steigerte, in dem irgendwo ein Schrei zu hören war. Ein
Schrei, der schneller näher kam.
„Was zum…“, entfuhr es Magenta, als sie sich herumdrehte und den Funken
betrachtete. Nur, dass der Funken jetzt kein Funken sondern ein ausgewachsenes,
magische Leuchtfeuer war, aus dessen Mitte ein Schatten auf sie zuflog.
Magenta riss gerade noch rechtzeitig die Arme nach oben, da prallte bereits
etwas gegen sie, das Tonnen zu wiegen schien. Sie wurde von der Wucht des
Aufpralls nach hinten geschleudert, ihr Kopf schlug gegen die marmornen
Steinplatten, so dass sie nur noch Sterne sah und etwas unglaublich Schweres
lastete plötzlich auf ihrer Brust. Magenta, die sofort an eine Rückkehr des
Teufelsjägers dachte, versuchte voller Panik, das Ding von sich runter zu
schieben, als eine Stimme über ihr sagte:
„Aye, wenn das mal keine Überraschung ist.“
Magenta blinzelte ungläubig. „Schakal?“
Das bärtige Gesicht des Zwergs zog sich grinsend in die Breite. „In voller
Lebensgröße. War ein ziemlich holpriger Flug, dafür war die Landung weich.
Wusste gar nicht, dass du jetzt unter die Magier gegangen bist.“
„Bin ich auch nicht.“, grunzte Magenta und schob den Zwerg entschlossen von
sich runter. „Aber wo kommst du her? Ich dachte, du suchst im Ödland nach
verschollenen Zwergen.“
„Aye, und ich dachte, ihr sucht im Alteracgebirge nach verschollenen Büchern.
So kann man sich irren. Aber ich bin dafür, wir bereden das bei etwas zu essen
und einem ordentlichen Bier. Meine Kehle ist von dieser abscheulichen Art zu
reisen schon ganz trocken.“

„Halt, keine Bewegung!“ Der hektische Magier, den Magenta nun schon zum
wiederholten Male irgendwo in die tiefsten Kellegewölbe von Ironforge
wünschte, richtete einen drohenden Zeigefinger auf Schakal. „Dies ist ein
nicht angemeldeter Teleport. Meine Aufgabe ist es, alle Ankommenden zu
katalogisieren. Und Ihr seid nicht auf meiner Liste.“
„Dann wird Euch das hier interessieren.“, antwortete Schakal gelassen und
zog eine gewichtig aussehende Pergamentrolle aus seinem Revers. Sie trug ein
Siegel, das Magenta schon irgendwo einmal gesehen hatte. Es war ein Auge, unter
dem drei Dolche zu Boden zeigten.
„D-d-das ist…“, stotterte der Magier, der das Siegel ebenfalls gesehen
hatte.
„Ein Brief vom Bürgermeister von Ambermill, Meistermagus zweiter Kategorie
und Mitglied der Kirin Tor. Mit den besten Grüßen. Und er lässt ausrichten,
dass sie dort oben ein wenig Hilfe gebrauchen könnten. Vielleicht solltet Ihr
das Schreiben daher jemandem bringen, der wichtig genug ist, um irgendwas zu
entscheiden.“
„So-sofort.“, stammelte der Magier mit bleichem Gesicht und machte auf dem
Absatz kehrt. Kurz vor der Tür verschwand er mit einem Plopp  und von der
anderen Seite der Tür war ein lautes Scheppern zu hören. Kopfschüttelnd sah
Schakal ihm nach.
„Magier.“, brummte er. „Was bin ich froh, dass ich endlich wieder zu hause
bin.“
„Wem sagst du das.“, seufzte Magenta und  gemeinsam machten sich daran, den
Rest der Gruppe und ein gutes Wirtshaus zu finden. Immerhin gab es eine ganze
Menge spannender Geschichten zu erzählen.

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