Amnesia   von Leira
              (Wer ist man noch, wenn man sich selbst vergisst?)
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                        Kapitel 30: Kapitel 12: Beweis
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Hallihallo liebe Leserinnen und Leser!

Es geht also munter  weiter mit dieser Geschichte - ich muss gestehen, ich bin
immens gespannt, was ihr zu den nächsten beiden Kapiteln sagt. An den beiden
hing ich lange, und ich bin mir nicht sicher, was ich davon halten soll; also
richtet selbst.

Ich wünsche viel Vergnügen beim Lesen, 
bis die Tage,
eure Leira :)

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Kapitel Zwölf: Beweis

Er stand mit dem Rücken zur Fensterwand, vor der die Nacht Tokio mit ihrer
schwarzblauen Decke verhüllte.
Die Lichter der Straßenlaternen leuchteten aus dieser Höhe fast so klein wie
die Sterne des Firmaments auf den Straßen, kaum stecknadelkopfgroß - schienen
fast deren Spiegelbild darzustellen, wären sie nicht deutlich geordneter auf
dem dunklen Untergrund von Tokios Asphalt verstreut, aufgereiht wie die Perlen
einer Kette. Reklametafeln erhellten die Nacht zusätzlich, hie und da - aber
ihr buntes, grell leuchtendes Licht verging langsam, eins nach dem anderen
erlosch.

Es war nun doch spät geworden - und irgendwann ging auch Tokio zu Bett.

Er hingegen war hellwach.

Yusaku befand sich im Konferenzraum, vor ihm die drei Mitglieder des
Triumvirats. Während die drei Männer ihn aus relativ leeren Gesichtern
erstaunlich ausdruckslos ansahen, stand er selbst kurz vor der Explosion.
Mittlerweile hatte man sie ins Bild gesetzt, er wusste, was passiert war, und
wusste, wie es geendet hatte; und nun war er hier, um die Zügel endlich wieder
in die Hand zu nehmen.

Und es ist, verdammt nochmal, auch wirklich an der Zeit…

Vor allem aber war er hier, weil er unglaublich wütend war.
Auf sich.
Auf die Organisation.

Wütend, wie nie zuvor in seinem Leben.

Allzu sehr anmerken durfte er sich das allerdings nicht lassen… wenn er nicht
seinen Stand hier vollkommen verlieren wollte. Es war wichtig, dass man ihm den
Boss abkaufte, den Mann, den nur die Organisation interessierte.
Den Mann, der alles unter Kontrolle hatte, und bei dem alles nach Plan lief,
immer.
Damit so ein Alleingang nicht noch einmal passierte – wenn man hier anfing,
ihn zu unterlaufen, dann dauerte es nicht lang und…

Was dann passiert, will ich gar nicht wissen. 

Und so zog er nur seine Augenbraue nach oben, befingerte seinen Bart, strich ihn
dann glatt und schob seine Hand in eine Hosentasche, eine scheinbar lässige
Geste.
Er wusste, er machte sich und ihnen etwas vor, aber er spielte seine Rolle
dennoch – mit Präzision.

„Cognac. Welch Ehre zu solch später Stunde.“, meinte Absinth schließlich
mit sachlicher Stimme, durchbrach die eisige Stille zwischen ihnen. Yusaku
lächelte verhalten.
„Die Ehre ist ganz meinerseits, Absinth. Man möchte meinen, selbst so
wichtige Männer wie Ihr es seid, machen abends doch einmal Feierabend.“
Die drei Männer zauberten ein sorgsam einstudiertes Lächeln auf die Lippen;
drei Fratzen, die nur allzu deutlich machten, wie künstlich und gekünstelt
diese Konversation vonstattenging.
„Es ist viel zu tun, das keinen Aufschub duldet - da machen auch wir einmal
Überstunden. Wir lassen Sie uns aber fürstlich entlohnen, wie Sie wohl wissen,
Cognac…“, bemerkte Absinth spöttelnd, in seinen Augen ein gefährliches
Funkeln.
Rum lachte donnernd, räusperte sich dann, während Cachaça Yusaku voll mildem
Interesse musterte.
„Ich nehme an, Ihr seid etwas verstimmt, mon ami. Ich denke, es ist nicht sehr
angenehm, wenn man als Letzter…“
„…erfährt, dass eine Treibjagd im Gange ist?! Ein Krieg geführt wird, an
einem öffentlichen Ort, einem Krankenhaus, gegen die Polizei Tokios und das
FBI? In der Tat…“
Nun wurde Yusaku doch ein wenig lauter, allerdings gewollt und wohldosiert.
„… ich bin etwas, nun, ja, nennen wir es ruhig verstimmt, ich gestehe. Ich
dachte, aus irgendeinem Grund, ich leite diesen Verein hier. Und als ein solcher
Leiter…“, er unterbrach sich, legte eine wohlgesetzte Kunstpause ein,
„ordnet man solche Unternehmen eigentlich an. Man erfährt nicht als Letzter
von ihrem Scheitern.
Er betonte das letzte Wort genussvoll, war dennoch gegen Ende seiner Einleitung
gefährlich leise geworden, seine Stimme hatte sich gewandelt zu einem
unbestimmten Knurren, scharf, bissig. Der Ton verfehlte seine Wirkung nicht.
Er trat einen energischen Schritt vor, stützte sich auf der Tischkante auf und
fixierte die drei Männer abwechselnd, genoss sichtlich die Souveränität, die
er endlich wieder spürte, nach Tagen des Wankens und Haderns – und zögerte
nicht, sie auch zu zeigen. Er hatte sich wieder im Griff, und es war auch an der
Zeit.
Er richtete er sich wieder auf, langsam. Ließ die Geste wirken, verschränkte
seine Arme aufgeräumt vor der Brust uns sah die drei gelassen an, von oben
herab.
„Ich denke, ich muss hier mal wieder etwas klarstellen.“

Langsam drehte er sich um ging zum Fenster, blickte hinaus in die Nacht.

„Ich bin der Boss der Schwarzen Organisation.“

Stille erfüllte den Raum, als er seine Worte einwirken ließ, einsinken in den
Moment. 

„Ich. Nicht ihr. Ihr habt lediglich ein Vetorecht, ihr gebt keine Order, keine
Befehle, ihr ordnet nichts an, ihr überwacht nur.
Ihr seid das Triumvirat – ihr beaufsichtigt. Die Exekutive, meine werten
Herren…“

Er holte tief Luft, wandte sich immer noch nicht um.

„…bin ich.“

Die Worte hingen im Raum wie ein Damoklesschwert, schwer, schneidend und
bedeutsam.
Yusaku zückte eine Zigarette, steckte sie an, zog einmal tief daran und blies
den Rauch gegen die Scheibe, sah den graublauen Wirbeln und Schleiern zu, wie
sie sich wanden, blähten und vergingen.

„Ich will so eine Aktion wie die heutige nie wieder erleben müssen.“
Aus seiner Stimme sprach Bestimmtheit. Es war offensichtlich, dass er einen
Widerspruch nicht dulden würde.
„Aber-…“, begann Absinth, klang einigermaßen aufgebracht und verstimmt.
Der Schriftsteller drehte sich um, fixierte den Mann mit starrem Blick. Absinth
hielt inne, unwillkürlich. Yusaku lächelte in sich hinein.

„Denkt ihr, ich weiß nicht, was ihr denkt?“

Yusaku lachte leise, zog an seiner Zigarette, pustete den Rauch mit in den
Nacken gelegtem Kopf an die Decke, grinste verhalten.
„Denkt ihr, ich weiß nicht, dass ihr glaubt, ich würde ihn schützen?
Vielleicht tue ich das. Vielleicht hab ich das versucht, ja. Es ist sinnlos es
abzustreiten, er ist mein Sohn.“
Er hielt inne. Niemand sprach, kein Geräusch war zu hören.

Die Stille war absolut.

„Aber wenn er auspackt, bin ich tot, und Ihr seid es auch, und wohl auch meine
Frau, wenn Ihr eure Drohung wahrmacht. Ganz davon abgesehen, dass, wenn  er
auspackt, Yukiko weiß, wen sie wirklich geheiratet hat, und ich weiß nicht,
was schlimmer wäre - ihr Tod oder ihre Enttäuschung, ihre Verachtung. Denkt
Ihr, das ist mein Ziel? Sehe ich so aus, als würde ich sterben wollen, oder
mein Leben ruinieren? Ich bin nicht wie mein Sohn.“
Er zog ein weiteres Mal tief an seiner Zigarette; die Glut fraß sich hell
orange glimmend weit in den Tabak hinein, ehe er absetzte und den blauen Rauch
langsam aus seinem Mund entweichen ließ. Er sah der Wolke zu, wie sie an die
Decke stieg und sich verflüchtigte, ehe er fortfuhr.

„Fakt ist, momentan weiß er nichts. Er hat sein Gedächtnis verloren. Falls
ihr das noch nicht wissen solltet.“
Er genoss den überraschten Ausdruck in den Gesichtern des Triumvirats.
„Sieh an, ich hatte Recht; ihr wusstet es nicht. Ich muss euch, hoffentlich,
nicht darauf hinweisen, wie töricht es ist, einen Gegner anzugreifen, ohne sich
vorher über seinen Zustand erkundigt zu haben.“
Ein kühles Lächeln war erneut auf seinen Lippen erschienen.
„Meine Herren, er weiß nicht mal seinen Namen. Momentan ist er keine Gefahr,
hilfloser, als er es je in seinem Leben war – ich wage zu behaupten, sogar als
Conan war er gefährlicher als jetzt. Aber wenn ihn jetzt jemand aus dem Weg
räumt, wenn ich das jetzt tun würde – wüsste jeder, wer es war. Sie ahnen
bereits, dass der Boss hier jemand ist, der Shinichi kennt. Den Shinichi kennt -
sehr gut kennt. Ich bin definitiv im Kreis der Verdächtigen.“
„Dann-…“, begann Absinth.
„… sollten wir dafür sorgen, dass er nie wieder eine Gefahr wird? Sicher.
Aber wie stellt ihr euch das vor?“
Er grinste überlegen, lehnte sich gegen die Glasscheibe, genoss das prickelnde
Gefühl der Macht. In diesem Moment war er der, der das Sagen hatte, und die
drei Männer, die ihm seit Jahren das Leben etwas mehr zur Hölle machten, als
es das ohnehin schon war, saßen vor ihm wie Schuljungs.
Das galt es, auszunutzen. 
Sie waren heute gescheitert, das war die Chance für ihn.

„Meine lieben Freunde, Ihr wart selten dämlich.“

Absinth verzog sein Gesicht zu einer säuerlichen Fratze. Rum lehnte sich neben
ihm zurück, sein Gesicht ein Pokerface wie eh und je, scheinbar unbewegt und
ungerührt; Cachaça hingegen saß vornüber gebeugt mit den Ellenbogen auf dem
Tisch gestützt, umklammerte sein Glas mit beiden Händen. 
„Ihr dachtet, meine väterlichen Gefühle würden meinen Verstand trüben. Ihr
dachtet, ihr müsstet mich hintergehen, meinen Sohn aus dem Weg räumen, damit
hier wieder alles in geordneten Bahnen läuft. Mein Gott, man sieht, wie sehr
ihr euch bemüht habt. Und man sieht, wie sehr ihr den Karren gegen die Wand
gefahren habt, weil ihr euch an Dingen versucht habt, die NICHT EUER METIER
sind.“

Er warf die Zigarette zu Boden, trat sie aus, auf seinem Gesicht spiegelte sich
nun Wut. 

„Ihr habt nicht nachgedacht, Ihr habt keine Ahnung von Strategie, ihr kennt
nicht unseren Feind!“
Er trat näher, seine Stimme nun merklich lauter.

„Heute sind zwei unserer fähigsten Mitarbeiter hingemeuchelt worden. Korn und
Chianti.“
Yusaku kniff die Augen zusammen, fixierte die drei Männer ohne zu blinzeln,
einen wohl bemessenen Augenblick lang; dann drehte er sich um, schaute hinaus,
beobachtete dabei aber genauestens die Reaktionen der drei Männer in der
Scheibe.
„Ist es das, was ihr wolltet? Dann macht ruhig so weiter. Shinichi ist
entkommen, übrigens. Weil er nicht dumm ist, und die, die auf ihn aufpassen
auch nicht. Er ist unter den Augen von Beaujolais aus dem Krankenhaus gefahren
worden, wie Sherry auch, im Übrigen. Ich frage euch nun: was hat der heutige
Abend uns also gebracht?!“

Langsam drehte er sich wieder um, umrundete den Tisch, kam hinter den drei
Männern zum Stehen.

„Zwei tote Scharfschützen, und ein alarmiertes FBI, ganz zu schweigen, dass
die Tokioter Polizei überall nun ihre Augen hat, und zwar offen. Jeder weiß,
wonach er suchen muss, dank euch. Das habt ihr wirklich schlau gemacht. Sie sind
gewarnt und besser informiert als je zuvor, werden ihre Einsatzkräfte und
Wachen verstärken, und noch intensiver nach uns suchen. Dieser Schlag gegen uns
gibt ihnen Aufwind und macht sie aufmerksamer zugleich.“

Er lächelte bitter, applaudierte. Das Geräusch klang seltsam armselig in der
Weite des Konferenzsaals und hatte genau die Wirkung sarkastischen Beifalls, die
er anstrebte.
Dann wurde er wieder ernst.

„Wenn Ihr also das nächste Mal daran denkt, mich zu hintergehen, dann bitte,
seid so gut, und denkt vorher noch einmal darüber nach, mit welchem Spielzeug
Ihr da wirklich hantiert. Es könnte sein, dass ihr den Umgang damit doch erst
noch lernen müsst.“

Er steckte beide Hände in seine Hosentaschen.
„Und wenn Ihr glaubt, ihr könnt mir nicht vertrauen, geht Ihr irr. Glaubt
Ihr, mir ist nicht klar, dass Ihr an mir zweifelt? Wahrscheinlich denkt ihr
sogar schon daran, mich loszuwerden, irgendwie. Aber seid euch im Klaren… wenn
Ihr das tut, oder noch einmal so einen Alleingang wagt, dann vernichte ich euch.
Egal ob ich lebe oder tot bin, ich reiße euch mit ins Verderben, das schwöre
ich euch. Seid nicht so dumm zu glauben, ich hätte nicht an alle
Eventualitäten gedacht.“
Seine Stimme war gegen Ende leise geworden, hatte ihre Schärfe allerdings nicht
verloren. Fast kameradschaftlich legte er Absinth eine Hand auf die Schulter.
„Ihr vergesst wohl, ich spiele dieses Spiel fast genauso lange und mindestens
genauso gut wie ihr. Also…“

Er räusperte sich geschäftlich, verstärkte seinen Griff.

„Haben wir uns verstanden?“

Absinth würdigte ihn keines Blickes, starrte aus dem Fenster, sah seine
Reflexion in der Scheibe, und hinter ihm die Yusakus.

„Und was ist Ihr Plan nun, Cognac?“, meinte Rum, durchbrach mit seiner
sonoren Stimme die Stille.
Yusaku löste seinen Griff, verschränkte seine Hände hinter seinem Kopf.
„Ich werde ein guter Vater sein und meinen Sohn nach Hause holen.“
Er warf den dreien einen Blick aus dem Augenwinkel zu.
„Und ich gehe davon aus, Ihr werdet mich nicht daran hindern.“
„Sie wissen, Cognac, wir…“, begann Cachaça halbherzig.
„…töten Ihre Frau, ja.“
Ein gelangweilter Ausdruck trat auf Yusakus Gesicht.
„Ich kenne die Leier. Ich muss aber den Verdacht gegen mich entkräften, das
seht Ihr schon ein, oder? Bevor wir ihnen den finalen Schlag versetzen, müssen
sie sich in Sicherheit wähnen. Das tun sie nicht, momentan. Dank euch… sind
sie wachsamer denn je.“

Langsam ließ er die Arme sinken, wandte sich um und ging wieder ein Stück um
den Tisch herum, schenkte sich ein Glas Wasser ein.

„Et ton fils? Was ist mit ihm? Sie wissen, auf Dauer wird…“

Yusaku schluckte, stellte das Glas auf den Tisch, kontrolliert.
„Noch ist er keine Gefahr, sein Gedächtnis ist blank wie ein weißes Blatt.
Das Timing ist essentiell, das solltet ihr doch jetzt gelernt haben.“, meinte
er betont gelassen, bemühte sich um einen spöttelnden Unterton.
Absinth stand auf, langsam. Drehte sich zu Yusaku, befand sich mit ihm nun auf
gleicher Augenhöhe.

„Gut. Aber…“
Yusaku zog fragend eine Augenbraue hoch.

„Wenn Sie wollen, dass wir wieder voll hinter Ihnen stehen, so… knüpfen wir
eine Bedingung an diesen Vertrauensvorschuss.“
„Der da wäre?“
Seine Stimme klang gelassen; auch, obgleich er wusste, was diese Forderung sein
würde. Schließlich war Absinth der, der sie stellte.

„Du wirst ihn töten. Du selbst wirst es tun.“

Yusaku atmete langsam aus, hob dann das Glas, setzte es sich an die Lippen und
trank einen Schluck, ehe er antwortete. Ihm war der Wechsel vom Sie zum Du nicht
entgangen, und er wusste, was Absinth damit bezweckte.

„Wenn der richtige Zeitpunkt gekommen ist, werde ich tun, was zu tun ist.
Keine Minute vorher, keine zu spät.“
Er hielt den Augenkontakt, blinzelte nicht.

„Wie ich sagte… das Timing ist essentiell.“

Ein schmales Lächeln kroch auf Absinths Lippen, in seinen Augen glitzerte
Boshaftigkeit.
Yusaku stellte das Glas wieder auf den Tisch.

„Wenn Ihr nun keine weiteren Fragen habt, ich wäre damit fertig. Ihr könnt
euch entfernen, ich habe zu tun. Irgendwer muss die Unordnung, die Ihr
veranstaltet habt, wieder aufräumen.“
Yusaku drehte sich um, schaute aus dem Fenster, beobachtete in der Glasscheibe,
wie Absinth das Zimmer verließ, gefolgt von Cachaça und Rum, die ihrem Boss
nur stumm zunickten.

Als die Tür hinter ihnen zugefallen war, sank Yusaku kraftlos auf die
Tischkante, hielt sich den Kopf.



„Und was soll jetzt passieren?“ Shinichi schaute sie fragend an, in seinen
Augen stand deutlich sein Unwille zu lesen. Der Leichentransport war nun endlich
glücklich beendet worden, und seit zehn Minuten befand er sich im Haus, in dem
die Moris wohnten, zusammen mit dieser blonden, jungen Frau und dem Professor. 
Er wollte endlich schlafen.

Widerstrebend war er ihr in die Detektei gefolgt, wusste nicht, was ihn
erwartete. Der Professor war mit dem Mann, der hier arbeitete und in der Wohnung
über der Detektei wohnte, Herrn Mori, nach oben gegangen.
Sie beide waren allein hier, und trotz allem, was sie heute zusammen
durchgemacht hatten, beschlich ihn nun ein Gefühl von Unwohlsein.
 
„Du erfährst es gleich.“
Shiho zitterte, und doch begann ihr der Schweiß auf die Stirn zu treten. Sie
wischte ihn mit ihrem Ärmel ab, ließ ihn nicht aus den Augen. Ein
herausforderndes Lächeln war auf ihren Lippen erschienen, während Shinichis
Gesicht immer mehr Besorgnis zeigte. Sie stand neben ihm, war dem Professor
dankbar, dass er es geschafft hatte, Herrn Mori davon zu überzeugen, sie beide
hier allein zu lassen, für ihre kleine… Vorstellung.
Shinichi schaute sie aufmerksam an, Zweifel und Unsicherheit standen in seinen
Augen zu lesen. 
„Hör mal, geht’s dir nicht gut? Der Tag war sicher auch für dich
anstrengend, soll ich dir…“
„Nein.“
Sie warf ihm einen fast schon mitleidigen Blick zu, dann trat sie um ihn herum,
schloss die Tür hinter ihm, drehte den Schlüssel um und steckte ihn ein. Er
warf ihr einen kalkulierenden Blick zu.
„Sag mal, was hast du eigentlich vor?“ Seine Stimme klang skeptisch und ein
wenig alarmiert.

„Das siehst du gleich, Shinichi. Etwas, das dir sehr bekannt sein müsste.“
Sie war kalkweiß im Gesicht, ihr Atem ging keuchend, der Schweiß perlte
sichtbar an ihrer Schläfe herab, stand in feinen Tropfen sogar auf ihrer
Oberlippe.
Er trat näher, langsam, starrte sie an. Ihre Augen waren fiebrig glänzend,
ihre Finger zitterten leicht.
„Du musst ins Krankenhaus…“, murmelte er leise, und ahnte doch, dass sie
das anders sah. Seine Vermutung wurde auch prompt bestätigt
„Du weißt, dass ich das nicht muss.“
Dann schrie sie kurz auf, schmerzerfüllt, erstickte ihren Schrei hastig mit
einer Hand; vornübergebeugt wandte sich unwillkürlich ab von ihm, schlang
ihren anderen Arm um ihren Bauch, kniff die Augen zusammen. Er war an sie
herangetreten, hatte die Arme unwillkürlich ausgestreckt, als fürchte er, sie
stürze gleich.
Scharf atmete sie ein, richtete sich wieder auf, als sie sich wieder unter
Kontrolle hatte – etwas wackelig zwar, aber immerhin. Sie biss die Zähne kurz
zusammen, um sich soweit wie möglich zu sammeln, suchte dann seinen Blick und
ließ ihn nicht mehr los.
Shinichi schluckte hart, merkte, wie in ihm Angst und Unruhe gleichermaßen
wuchsen.
Die junge Frau hingegen lächelte traurig, als sie sprach.
„Hör zu, Shinichi. Mein Name…“, presste sie langsam hervor, „ist Shiho
Miyano. Ich habe das Gift erfunden, dass aus dir Conan Edogawa gemacht hat. Ich
habe es dir bereits erzählt.“
Shiho schluckte, keuchte, rang nach Luft. Er wollte etwas erwidern, aber sie
schnitt ihm mit einer herrischen Handbewegung das Wort ab, umklammerte die
Tischkante des Schreibtischs.
„Hör zu, ich hab dir das als Ai schon mal zu erklären versucht, aber du
wolltest ja partout nicht hören. Deshalb dachte ich, ist das einzige, was dich
zum Umdenken bringt, das, was du immer wolltest, immer willst – ein Beweis. Du
glaubst einem ja ohne nichts. Fakten, Tatsachen… Beweise. Daraus besteht deine
Welt.“
Bitterkeit schlich sich in ihre Züge, als sie fortfuhr.

„Passe nie die Fakten der Theorie an, Watson. Es sind die Fakten, die die
Grundlage jeder Theorie sind.“

Er zuckte zurück, als hätte man ihm ins Gesicht geschlagen. Ihre Augen
schauten ihn milde überrascht an.
„Hier sind also die Fakten, nun sag mir – was ist deine Theorie, Holmes?“
Sie lächelte nachsichtig, lehnte sich langsam zurück, stützte sich auf ihre
Hände; ließ ihn aber während alledem nicht aus den Augen.
„Warum, zum Teufel, Shinichi, bist du so überrascht? Warum willst du dir
selbst nicht endlich glauben? Du ahntest es doch die ganze Zeit, wer ich bin,
ich hab deine Blicke gesehen! All die Zeit, seit ich heute Abend in deinem
Zimmer aufgetaucht bin. Der Ausdruck auf deinem Gesicht, als es in deinem Kopf
arbeitete, denkst du, der ist mir entgangen? Du zogst deine Schlüsse, und ich
kann dir jetzt sagen - endlich, endlich sind es die Richtigen. Ai Haibara ist
Shiho Miyano. Genauso, wie Conan Edogawa Shinichi Kudô war.“
Sie kniff die Augen zusammen, als eine neue Welle von Schmerzen wie ein Pfeil
durch sie fuhr, vom Scheitel bis zur Sohle. Sie krümmte sich nach vorn, ihre
Arme erneut fest um ihren Bauch geschlungen, den Blick starr auf ihn gerichtet.
Sie keuchte leise. Ihm rann ein Schauer nach dem anderen über den Rücken, als
ihm der Schweiß ausbrach.
Er sah den Schmerz in ihren Augen, fühlte, wie ihn nie gekanntes Entsetzen
packte.
„Nun, sieh’s dir an…“, presste sie zwischen zusammengebissenen Zähnen
hervor.
Shinichi schüttelte den Kopf, langsam, schaffte es aber nicht, dabei die Augen
von ihr abzuwenden.
„Hier ist dein verdammter Beweis.“

Er wich zurück, tastete nach hinten, bekam eine Sessellehne zu fassen und
stolperte dagegen.
„Du hast dein eigenes Gegengift genommen? Warum hast du… du hättest…“
Fassungslosigkeit stand in seinen Augen.
„Hättest du mir denn geglaubt? Hättest du irgendwem geglaubt?“
Sie war laut geworden, hatte sich am Schreibtisch regelrecht festgekrallt.
Shinichi war zur Tür zurückgewichen, versuchte umsonst, sie zu öffnen, lehnte
sich dagegen.
Sein Teint war leichenblass, und doch schüttelte er den Kopf, immer noch.
Wahrscheinlich hatte sie Recht, er hätte nichts geglaubt. Er war ja meisterhaft
darin gewesen, sich etwas vorzumachen und sich andere Erklärungen zu suchen,
für alles, was mit diesem kleinen Jungen zu tun hatte.
Allerdings war er jetzt schon so weit, es gern zu glauben, wenn es dafür sofort
aufhörte.
Es sah nur nicht danach aus.
Vielmehr schien es gerade erst anzufangen.
Shiho stützte sich schwer auf die Tischplatte, atmete schnell und flach, auf
ihren Lippen ein trauriges Lächeln.
„Ich hätte es dir gern erspart. Aber vielleicht… vielleicht glaubst du mir
dann nicht nur, sondern… erinnerst dich wieder daran…“
Sie verlor den Halt, langsam, ließ sich kraftlos gegen den Tisch sinken, glitt
nach unten bis sie zum Sitzen kam,  als ein Krampf sie zwang, sich nach vorne zu
krümmen. Erstickt stöhnte sie auf.
Er näherte sich ihr, vorsichtig, widerstand dem Drang, zu ihr zu stürzen, alle
Vorsicht fahren zu lassen. Seine Beine fühlten sich kraftlos an, als ob seine
Knie aus Gelee bestünden. Als er vor ihr angekommen war, sank zu ihr auf den
Boden. Ihre Schultern bebten, ihre Finger krallten sich mit Gewalt in den grauen
Teppich, ihre Knöchel traten weiß hervor.

Der Blick, der ihn traf, als sie aufschaute, ging ihm durch Mark und Bein.
Er wusste, er würde ihn nie vergessen können.

Sie hob die Hand, krallte sie in sein Hemd, zog ihn zu sich, bekam ihn auch mit
der zweiten Hand zu fassen, hörte, wie er nach Luft schnappte, merkte, wie er
kurz versuchte, ihre Hände zu lösen, ihre Finger aufzubiegen, was sie dazu
veranlasste, noch fester zuzupacken. Ihre Stirn lehnte gegen seine, ihr Atem
ging unglaublich schnell. Sie starrte ihn an, fühlte, wie die Schmerzen langsam
unerträglich wurden, sah, wie blass er geworden war. Er blickte sie nur an,
unfähig, sich zu bewegen. Seine Hände umklammerten immer noch ihre
Handgelenke, aber er versuchte nicht mehr, sich aus ihrem Griff zu winden,
vielmehr hielt er sich nun fest, sein Gesicht so weiß wie nie. 
Und in seinen Augen stand das pure Entsetzen. Er sah sie an, wie gebannt, nicht
in der Lage, den Blick von ihr abzuwenden, und merkte doch, wie alles in ihm ihn
einfach nur weg wollte. Verschwinden. 

Im Erdboden versinken. In Luft auflösen. 
Wie kann das wahr sein, wie kann…

Sein Blick wurde glasig.
Shiho schluckte, biss sich die Lippen blutig, umklammerte sein Gesicht mit ihren
Händen. Seine Haut fühlte sich fast leichenhaft kühl an; allerdings war sie
sich nicht sicher, ob ihr das nicht nur so vorkam, weil sie selbst so glühte.
„Du musst dich erinnern, hörst du!“, keuchte sie, kniff die Augen zusammen,
fühlte sich, als würde sie innerlich verbrennen. Sie begann ihn zu schütteln,
bis er sie wieder ansah.
„Nein…“, murmelte er kraftlos.
„Ich will mich nicht – nicht an das, nicht…“
„Doch!“
Sie schrie ihn an. Er versuchte sich zu weigern, wusste nicht, warum. Er merkte,
wie in ihm etwas zu bröckeln anfing, etwas drohte, freigelegt zu werden, von
dem er nicht wusste, ob er es sehen wollte. Er kniff die Augen zusammen,
keuchte, hielt sich den Handrücken an die Lippen. 
„Doch…“, flüsterte sie. Ihr Griff lockerte sich ein wenig. Shiho schaute
ihn an, merkte, wie in ihr ihr schlechtes Gewissen tobte, sah sie doch, was sie
ihm antat.
Er hatte doch eigentlich genug für heute. Sein Atem strich über ihr Gesicht,
als er stockend Luft holte und wieder ausatmete.
„Verdammt, ich mach das nicht zum Spaß, das muss wenigstens einen Sinn haben,
du musst…“ 
Er öffnete seine Augen wieder, unwillig, sah geradewegs in ihr Gesicht, sah
Shiho… und sah Ai. Ihre Sicht hingegen verschwamm langsam, ihr Kopf sank auf
seine Schulter.
Er hörte sie wimmern, merkte, wie die Kraft sie langsam verließ, geriet fast
in Panik, wusste er doch nicht, was mit ihr los war. Sie kippte gegen ihn,
verlor vor Schmerzen fast das Bewusstsein, merkte nur, wie er wie automatisch
einen Arm um sie legte, sie festhielt, und doch merkte, wie sie ihm entglitt.
Ihr Körper schien unglaublich heiß zu sein, fiebrig, und sie zitterte
unkontrolliert.
Angst keimte in ihm auf, Angst, dass sie starb, jetzt.
Shiho klammerte sich fest, krallte ihre Hände in seinen Rücken, merkte nicht,
wie weh sie ihm dabei tat. Genau genommen merkte sie nun gar nichts mehr –
nichts, außer dem unbändigen Schmerz, der sie an die Grenze ihrer
körperlichen Belastbarkeit trieb.

Als sie schrie, hörte sie nicht nur ihren Schrei in ihren Ohren.

Unsichtbar für sie brach in seinem Kopf das blanke Chaos los.

Der Duft von nassem Gras stieg ihm in die Nase, gedämpft drang Musik an seine
Ohren.
Wo war er? Was war das für eine Musik? 
Aus seinem Augenwinkel heraus sah er Lichter, die sich drehten und hüpften,
bunte Lichter.

Ein Rummelplatz.
Vor ihm stand ein Mann, der sich nun zu ihm runterbückte. Er konnte kaum
verstehen, was er sagte, in seinem Kopf pochte es schmerzhaft. Offenbar hatte
man ihm gerade eins von hinten übergebraten. Und offenbar war es der Mann
gewesen, der nun redete, und deren Kopf nun in seinem Sichtfeld erschien.
Silberblonde Haare umrahmten ein schmales Gesicht, eisblaue Augen sahen ihn
musternd an.
„… es ist ein neuartiges Gift, entwickelt von unserer geliebten
Organisation. Tötet binnen Sekunden und ist im Blut nicht mehr
nachweisbar…“

Er merkte, wie der Kerl ihm mit einer Hand in die Haare griff, seinen Kopf
hochzog, fühlte erst jetzt, dass sein ganzer Körper viel zu träge war, um
sich zu wehren. Er war wie betäubt.
Er war betäubt.
Leise stöhnte er auf, unwillkürlich; sein Kopf schmerzte entsetzlich, und nur
an den Haaren festgehalten zu werden, während sein Gewicht ihn nach unten zog,
tat ihr übriges. 
Als ihm der Mann eine Kapsel in den Mund schob, wollte er sie ausspuken, aber
fand sich außerstande zu dieser eigentlich so einfachen Reaktion. Als man ihm
Wasser in die Mundhöhle schüttete und ihm dann Mund und Nase zuhielt, um ihn
zum Runterschlucken zu zwingen, blieb ihm nichts anderes übrig, als die Kapsel
runterzuwürgen, um wieder Luft zu bekommen.

Er hatte eine dumpfe Ahnung, dass das keine gute Idee gewesen war.

Es war tatsächlich keine gute Idee gewesen.

Die Sekunden, oder vielleicht Minuten, die dieser Einnahme gefolgt waren, kamen
ihm wie die längsten seines Lebens vor.
Schmerz durchschnitt seinen Körper wie ein Pfeil, tauchte seine Welt in
Dunkelheit und Stille. 
Weg war der Duft von Gras, weg war die Karussellmusik, und weg waren die bunten
Lichter, die ihren Schein aufs Gras geworfen hatten.
Nur Schmerz und Dunkelheit existierten noch.
Er schrie auf, als er meinte, seine Knochen würden schmelzen, griff haltsuchend
ins Gras, als er glaubte, zu verbrennen, wusste doch, dass es nichts half, dass
egal, wie sehr er seine Finger in die Erde bohrte, ihm das doch keine
Erleichterung verschaffen würde.

Er starb.

Als er wider Erwarten doch wieder aufwachte, fand er sich vom Licht mehrerer
Taschenlampen geblendet. Polizisten standen um ihn herum. Er erinnerte sich
nicht mehr daran, was sie gesagt hatten.
Aber er sah seinen Pulloverärmel, der mehr als locker über seine Hände
baumelte, konnte sich nur zu gut an die neue Perspektive erinnern, als er,
selbst nachdem er aufgestanden war, den Polizisten nicht einmal annähernd in
die Augen sehen konnte… trotz seiner siebzehn Jahre und gut eins siebzig
Körpergröße. 


Er lag auf dem Rücken, als er wieder zu sich kam. Sein Atem ging keuchend, er
fühlte sich, als hätte er das, was er gesehen hatte, am eigenen Leib erlebt,
und zwar gerade eben. Blicklos starrte er an die Decke, unfähig einzuordnen, wo
er sich befand, und was passiert war.
Nur langsam holte ihn die Realität wieder ein.
Das Mädchen lag auf dem Boden, eine kleine Hand halb auf seinem Bauch, und
rührte sich nicht. 
Sein Kopf schien durch eine Walzenpresse gedreht worden sein - und in seinem
Schädel hämmerte ein Presslufthammer auf dem herum, was von seinem
malträtierten Hirn noch übrig geblieben war. Unsicher stemmte er sich auf den
Ellenbogen hoch, merkte, wie keuchend sein Atem noch war, sah sich unsicher um.

Sein Herz raste, ihr Schrei – sein Schrei? - klang immer noch in seinen
Ohren.
Shinichi ließ sich wieder zurücksinken, kniff die Augen zusammen, presste
seine Handballen auf seine geschlossenen Lider, bis schwarze Kreise vor seinen
Augen zu tanzen anfingen, sich ein dumpf pochender Schmerz einstellte. Die
Bilder, die Gefühle waren fast zu viel für ihn, wie sie da eins übers andere
auf ihn einströmten, ihn mit sich rissen und nicht mehr losließen. Er keuchte,
wischte sich mit einem Ärmel über die schweißnasse Stirn; dann stand er auf,
eine unendlich mühselige Prozedur - und ging zum Fenster, riss es auf und
streckte seinen Kopf hinaus in die kalte Nachtluft.
Kühler Wind wehte ihm um die Nase, von fern war ein Auto zu hören, ein paar
Gesprächsfetzen von Jugendlichen, die sich auf den Weg in die nächste
Karaoke-Bar machten, eine der wenigen, die zu so später Stunde noch geöffnet
war.
Ansonsten war es erstaunlich still. 
Und das tat so gut.

Dann hörte er leises Stöhnen, hinter sich, kurz. Es raschelte, und er drehte
sich um. Schwankend, in viel zu großen Klamotten, stand da Ai Haibara, bleich
und zittrig. Sie wich seinem Blick aus, bückte sich und begann, in ihren
Kleidern zu wühlen, fand den Schlüssel, hob ihn hoch. Er ging zu ihr, schaute
auf sie herab, nahm ihr dann den Schlüssel aus der Hand und hob sie auf den
Arm. Ai ließ es geschehen, sagte nichts, fragte nichts, lehnte sich nur gegen
seine Schulter. Er fühlte ihren heißen Atem an seinem Hals, ihr Körper war
unnatürlich warm, strahlte eine Wärme ab, die ihn fast schaudern machte.
Shinichi sperrte die Tür wortlos auf und machte das Licht aus.
Draußen auf dem Gang standen der Professor und Kogorô Môri, die sie beide
gleichermaßen besorgt wie ernst anschauten. Shinichi übergab dem Professor
wortlos das Mädchen, der es auf den Arm nahm. Der alte Mann nickte nur,
drückte ihm wortlos die Schulter und verabschiedete sich kurz von Môri, der
Shinichi mit einer knappen Handbewegung bedeutete, die Treppe hochzugehen.
Er würde heute hier bleiben müssen.

Oben angekommen stieß der Detektiv die Wohnungstür auf, die nur angelehnt
war.

„Sei leise, Ran schläft bereits. Sie hat deinetwegen viel durchgemacht.“
Shinichi nickte nur, er wusste nicht, ob und was er sagen sollte. Beim Betreten
der Wohnung fiel er fast über ein Paar kleiner, rot-weißer Turnschuhe.
Unwillig blieb er stehen, dann bückte er sich, hob die Schuhe auf, stellte sie
ordentlich beiseite. 

„Du schläfst ihm Wohnzimmer, ich hab die Couch für dich bereitgemacht, wenn
du etwas zu trinken haben willst, das steht in der Kü-…“
Môri war ihm vorangegangen, hatte die Tür zum Wohnzimmer bereits geöffnet,
als ihm aufgefallen war, dass sein Gast ihm nicht gefolgt war.
Er ging ein paar Schritte zurück, fand ihn im Flur, wo seine Augen immer noch
auf ein paar kleine Schuhe geheftet waren. 

Môri starrte ihn an, konnte sich kaum vorstellen, was in ihm vorging.
Allerdings, soviel war offensichtlich, war das wohl eine Menge. Offenbar war
Shihos kleine Erinnerungshilfe keineswegs an ihm vorbeigegangen, ohne Spuren zu
hinterlassen, wie es schien. Sie hatten sie gehört, er und der Professor.
Sie beide, sowohl ihn, als auch sie.
Sein Gesicht sprach jetzt noch Bände.

„Herr Môri?“

Den Detektiven schauderte unwillkürlich. Erst jetzt merkte er, wie selten er
sich eigentlich mit Shinichi unterhalten hatte; seine Stimme klang seltsam fremd
in seinen Ohren, und doch erinnerte alles an ihm, wie er dastand und die Schuhe
anstierte, die kleine Jacke anfasste, die vor ihm hing, an Conan.
Die Ähnlichkeit war eigentlich einfach unbestreitbar und – unübersehbar.
Und doch war sie ihm während all der Zeit nie aufgefallen.
Er trat näher, einen Schritt nur.
„Ja… Shinichi?“
Der junge Mann sah auf, presste seine Lippen aufeinander, schluckte schwer.

„Es tut mir leid, Sie über Jahre so unverschämt angelogen zu haben. Das
ist… eigentlich unverzeihlich. Und es ist mir schleierhaft, warum Sie mir
helfen. Sie sollten mich hochkant rauswerfen.“ Seine Stimme war leise, der Ton
seiner Worte ungeheuer ernst.
Kogorô stutzte.
„Du… erinnerst dich?“, fragte er vorsichtig, trat noch näher.
Shinichi schüttelte den Kopf, halbherzig.
„Nur an eine Sache, jetzt.“
Er schluckte, merkte, wie ihm allein bei dem Gedanken noch übel wurde, taxierte
die Schuhe ein letztes Mal, ehe er den Kopf hob und den Mann vor ihm fest
anschaute.
„Nur an eine einzige Sache.“

Kurz schloss er die Augen, atmete gepresst aus, als er versuchte, die Bilder und
Gefühle in seinem Kopf, in seinem ganzen Körper, einigermaßen
niederzukämpfen und unter Kontrolle zu bringen.

„Conan Edogawa.“


Ai lag in ihrem Bett im Zimmer des Professors, hatte sich die Decke bis ans Kinn
gezogen. Vor ihrem geistigen Auge konnte sie immer noch diesen Schrecken in
seinem Gesicht sehen. Dieses Entsetzen, diesen Schmerz, als er sie sah, diese
Bilder, sie spürte, noch einmal durchlebte, wie es war… wenn das mit einem
passierte.
Hörte diesen Schrei in ihren Ohren, als viel zu viel auf einmal über ihn
hereinbrach. Ihr Leid, gepaart mit seinem, mit den Erinnerungen an den Abend,
der sein Leben aus den Angeln gerissen hatte.
Denn dass er sich erinnert hatte, soviel war offensichtlich.
Der Professor betrat das Zimmer, trug einen mit kleinen Pandas bedruckten Pyjama
und drückte ihr eine Tasse Milch mit Honig in die Hände. Sie nahm sie dankbar
entgegen, schlürfte am Schaum. Die Wärme und der süße Geschmack taten ihr
gut.

Agasa warf ihr einen fragenden Blick zu, ehe er ebenfalls einen Schluck von
seiner Milch nahm.
Als sie seinen wortlosen Wink nicht verstehen wollte, seufzte er.

„Hat es denn nun etwas gebracht? War deine Aktion, die euch heute fast das
Leben gekostet hätte, denn von Erfolg gekrönt?“
Ai verzog das Gesicht, schleckte sich dann mit ihrer Zungenspitze den Milchbart
von der Oberlippe und sah dabei mehr wie ein Kind aus als je zuvor. Agasa
spürte einen kurzen Stich, als er sich an die junge Frau erinnerte, die mit ihm
die Wohnung verlassen hatte.
Es war jedes Mal wieder schwer zu begreifen, was mit ihnen geschah.
Dann riss ihn ihre Stimme aus seinen Gedanken.
„Erstens, Professor, waren Gin und Vodka schon in seinem Zimmer, als ich kam.
Ich möchte behaupten, meine Anwesenheit trug maßgeblich dazu bei, dass er
entkommen konnte.“
Sie schluckte, merkte, wie sich in ihr maßlose Angst breitmachte bei dem
Gedanken an Gin. Sie hörte sein Lachen, sah seine blauen Augen, und spürte
diese Gier in ihm, sie endlich zur Strecke zu bringen. Diese Mordlust umgab ihn
wie eine dunkle Aura.

„Und zweitens?“
Ai stutzte.
„Na, du sagtest, erstens- also hast du wohl ein zweitens?“
Müdigkeit schwang in der Stimme des Professors mit. Er steckte seine Beine
unter seine Bettdecke. Seine kleine Mitbewohnerhin hingegen sammelte sich
wieder.
„Ach ja. Ja. Zweitens.“
Sie leerte ihre Tasse auf einen Zug.
„Ich weiß nicht, wie viel es ist. Aber ich denke, die Erinnerung an diesen
Abend, über den er ja nicht reden will, niemals reden wollte, und auch nie
geredet hat - ist wieder da.“
Er fuhr hoch, starrte ihn an.
„Was?“
Das kleine Mädchen nickte bedeutungsschwer, strich sich über die Augen. Die
heiße Milch mit Honig tat ihren Dienst, sie merkte, wie ihre Glieder langsam
bleischwer wurden, sich das Adrenalin, dass sie bis vorhin noch viel zu nervös
zum Schlafen gemacht hatte, endlich egalisierte.
„Es war der Blick in seine Augen, Professor. Er hat nichts gesagt…“
Sie ließ sich in die Kissen sinken, merkte, wie ihr die Augen zufielen.

„Aber dieser Blick… so sieht man nur aus, wenn man gerade sein Leben in die
Brüche gehen gesehen hat. Zum… zweiten Mal.“
Sie gähnte.
„Und jetzt wird er beschäftigt sein damit, die Scherben einzusammeln und
wieder zusammenzusetzen. Es wird auch langsam Zeit.“
Agasa warf ihr einen einigermaßen verdutzten Blick zu. Dann löschte er das
Licht- und wenige Minuten später verriet ein sonores Schnarchen, dass er im
Land der Träume angekommen war.


In der Tokioter Polizeizentrale hingegen brannte noch Licht.
Alle hatten sich im großen Konferenzraum versammelt, nachdem die Schwarze
Organisation abgezogen war. Sie hatten es zwar geschickt angestellt, es waren
nicht alle auf einmal verschwunden, langsam, einer nach dem anderen waren sie
aus dem Krankenhaus rausgetröpfelt, als dort wieder der Alltag einkehrte…
aber es war doch offensichtlich.
Die Schlacht für heute war vorbei.
Hidemi stand neben Sharon an der Tür, betrachtete Chiba mit mitleidigem Blick,
der sich einen Eisbeutel an die große Beule an seinem Hinterkopf hielt und
Shiratori nach einer weiteren Schmerztablette fragte. Nachdem die Luft rein
gewesen war, hatte man ihn bald gefunden.

Am anderen Ende des Tischs unterhielten sich leise Takagi und Meguré. Sharon
lehnte sich zurück, beobachtete die beiden. Es war klar, worum es ging; Takagi
hatte die Polizei selbstverständlich zur Teeküche geführt. Jetzt lagen auch
tatsächlich zwei Leichen in der Autopsie des Präsidiums; Korn und Chianti. 
Sie seufzte nur, lächelte sanft, tippte dann Hidemi an der Schulter, winkte sie
mit sich.
Sie mussten zurück, das wussten sie beide.

Shuichi beobachtete die beiden, als sie den Raum verließen. Neben ihm stand
Jodie mit ihrer dritten Tasse Kaffee, ihre Augen auf Sharon fixiert, bis die
Tür hinter ihr zugefallen war.
„Muss man mit ihr nicht noch reden?“, fragte sie launisch.
Shuichi schüttelte den Kopf, nur kurz.
„Sie redet, wenn sie reden will. Sie erzählt nur, was sie erzählen will. Es
bringt nichts, sie hierzuhaben. Sie bringt nur alles durcheinander.“
Dann lächelte er kurz.
„Allerdings hat sie sich heute auch endlich einmal nützlich gemacht.“

Dann hörten sie, wie Meguré sich räusperte.

„Werte Kolleginnen und Kollegen, Agent Black…“, er nickte zu James, der
ebenfalls mit einer Tasse Kaffee bedient am Tisch saß, „Agents Akai und
Starling.“
Grüßendes Gemurmel hob an und verebbte, zum Zeichen, dass er ihre
Aufmerksamkeit genoss.

„Bevor wir für heute hier Schluss machen und uns in den wohlverdienten
Feierabend begeben, fasse ich für Sie den Stand der Dinge zusammen.“
Er räusperte sich, nippte an seinem Wasserglas.
„Auf unserer Seite gab es keine Opfer. Lediglich zwei leicht verletzte
Officers, Officer Miyamoto und Inspektor Chiba sind zu vermerken. Sie
bestätigen allerdings beide ihre Einsatztüchtigkeit.“
Leiser Applaus kam auf, und die beiden angesprochenen nickten, eine Geste, die
Chiba offensichtlich doch Kopfschmerzen bereitete.
„Das Krankenhaus hat seinen Normalbetrieb aufgenommen. Weder die Belegschaft
noch ein Patient hat Schaden genommen.“
Er nickte ernst.
„Shinichi Kudô wurde sicher aus dem Krankenhaus gebracht und befindet sich an
einem sicheren Ort, den ich aus Gründen der Geheimhaltung nicht öffentlich
mache, vorerst.“
Beistimmendes Nicken folgte dieser Ankündigung.
„Zwei Mitglieder der Schwarzen Organisation sind tot.“
Diese Ankündigung verursachte nun doch etwas mehr Aufsehen; nicht alle hatten
bereits erfahren, was sich im Korridor, in dem sich Shinichis Zimmer befunden
hatte, abgespielt hatte.
„Die Scharfschützen der Organisation, zwei Mitglieder mit dem Namen Korn und
Chianti, wurden heute erschossen. Korn wurde von Mrs Sharon Vineyard, bekannt
unter dem Namen Vermouth, getötet. Sie arbeitet offenbar als Maulwurf für
uns.“
Seine Stimme versank in genuscheltes Murmeln.
„Irgendwie werd ich aus der Frau nicht schlau.“
Unwillig räusperte er sich.
„Wie dem auch sei. Unser werter Inspektor Wataru Takagi hat Chianti, Korns
Partnerin, erschossen, eine Geste der Notwehr, aber nichtsdestotrotz.“
Stolz spiegelte sich in Megurés Augen.
„Sie waren zwar dämlich und unvorsichtig, als sie sich allein auf die Suche
nach Miyamoto und Sato machten, aber Sie haben heute Mut und einen kühlen Kopf
bewiesen. Gut gemacht, Takagi!“
Takagi wurde rot, fing an zu stammeln, hielt die Klappe, als Sato seine Hand
drückte und beließ es dabei, sich verlegen am Hinterkopf zu kratzen.
„Seien Sie aber so gut und befolgen Sie das nächste Mal Ihre Befehle.“,
hängte der Kommissar an, was ihm das Gelächter der im Raum anwesenden
Polizisten einbrachte und dafür sorgte, dass Takagis Gesichtsfarbe sich der
einer reifen Tomate anglich.
Dann räusperte sich Meguré ein weiteres Mal vernehmlich. Als Ruhe eingekehrt
war, sprach er schließlich.

„Wie Sie sehen, werte Kolleginnen und Kollegen, war dies heute ein
erfolgreicher Tag für uns und das FBI. Wir danken den Agents an dieser Stelle
für ihre Zusammenarbeit, und hoffen…“
Er seufzte.
„Hoffen, dass wir sie das nächste Mal vernichten. Gute Arbeit, von euch
allen. Bis morgen.“

Er wandte sich um, verließ den Raum.
Takagi, Sato, Black, sowie Shuichi und Jodie, die sich ihnen genähert hatten,
starrten ihm hinterher.

Jodie hob eine Augenbraue.
„Er hat’s nicht leicht, momentan, has he?“
Takagi schüttelte den Kopf.
„Überhaupt nicht. Morgen ist Kudôs Verhör, das macht ihm zu schaffen. Schon
seit er ihn heut gesehen hat, beschäftigt ihn nichts anderes mehr.“
Er schob seine Hände in seine Hosentaschen, merkte zufrieden, wie sich Sato an
ihn lehnte.
Black nickte schwer.
„Won’t be easy, for anyone of us. Aber für heute sollten wir uns eine Pause
gönnen. Gehen Sie nach Hause, ruhen Sie sich aus. You all did a really good job
today.“

Er wandte sich um und ging. Jodie und Shuichi folgten ihm wortlos.
Und so löste sich die Ansammlung im Konferenzraum langsam auf, bis schließlich
auch hier endlich das letzte Licht verlosch und im Polizeihauptquartier Tokios
Ruhe einkehrte.

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