Amnesia   von Leira
              (Wer ist man noch, wenn man sich selbst vergisst?)
================================================================================
                  Kapitel 32: Kapitel 14: Altes, neues Leben
                  ------------------------------------------


So -
nach den letzten etwas turbulenteren Kapitel folgen vor dem nächsten
Großereignis ein paar etwas gesetztere Kapitel... muss schließlich auch sein,
ein Adrenalinhoch kann nicht ohne Pause ans nächste ansetzen.
Eine Story braucht Entwicklung - ich hoffe dennoch, das Kapitel langweilt euch
nicht.

Ich wünsche gute Unterhaltung!

Eure Leira

PS: Vielen herzlichen Dank für eure Kommentare zum letzten Kapitel! Leute, ihr
ahnt nicht, wie oft ich es umgeschrieben hab, bis es so dastand... freut mich
sehr, dass ihr damit leben könnt ;)

__________________________________________________________

Kapitel Vierzehn: Altes, neues Leben


Der Morgen erwachte mit einem Paukenschlag, zumindest im Hause Mori.

Shinichi fühlte sich, als hätte er keine zwei Stunden geschlafen, als er fast
von der Couch fiel, weil ihn das laute Scheppern eines auf den Boden gefallenen
Topfes aus den Träumen riss. Etwas hilflos hing er in seiner Decke verheddert
über der Sofakante, von der aus er langsam zu Boden glitt, fluchte leise. Als
er auf dem Boden angekommen war, streifte er unwillig die Decke ab und stand
mühselig auf, sah sich suchend um. Nur sehr langsam kam die Erinnerung an die
letzten Stunden zurück; die Männer in Schwarz, seine Flucht, die Aktion von
Shiho… und das Treffen mit ihr.

Unwillkürlich presste er seine Lippen aufeinander, schluckte hart.
Ein fast surreales Gefühl überkam ihn, als er seine Gedanken zurückschweifen
ließ, an das Gespräch, an ihre Worte – an die Momente, die zu diesem Punkt
geführt hatten, zu… diesem Kuss.

Seine Augen starrten blicklos auf einen Punkt in der Luft vor seiner Nase;
langsam atmete er aus. Dann entspannte sich seine Mimik, unwirsch schüttelte er
den Kopf. 
Es kam ihm vor wie ein Traum; und er wusste nicht, wie viel davon jetzt bei
Tageslicht noch wahr sein würde.
Die Situation gestern war eine Ausnahme gewesen, wer wusste schon…

Er seufzte, dann tappte er etwas orientierungslos in die Küche, in der er Ran
fand, die gerade den Topf abwischte, der ihren spülschaumtriefenden Händen
entglitten war. Als sie ihn bemerkte, wandte sie sich zu ihm um, lächelte sie
ihn schüchtern an.
„Hast du… gut geschlafen?“
Er schluckte, merkte, wie sein Herz erneut zu rasen begann, hoffte, dass sie ihm
die Aufregung nicht ansah, die sie bei ihm auslöste. Er zwang sich zu nicken;
tatsächlich hatte er irgendwann in dieser Nacht tatsächlich noch gut
geschlafen – wenn auch nicht lange. Ihr schien nichts von seiner Nervosität
aufzufallen, oder zumindest ließ sie sich nichts anmerken. Stattdessen deutete
sie auf einen Haufen Klamotten, der auf einem Stuhl neben dem Tisch lag.
„Schön… nun, ich würde sagen, du machst dich zuerst mal frisch, bis dahin
ist auch das Frühstück fertig. Ich hab dir eine neue Zahnbürste auf den
Waschbeckenrand gelegt. Und die Sachen hier hat der Professor gerade
vorbeigebracht, für dich.“
Ran lächelte immer noch, wartete auf eine Reaktion seinerseits. Shinichi
starrte sie an, fuhr sich langsam über die Augen, dann durch die Haare. 

Es war ungewohnt für ihn, wie sie mit ihm umging, was kein Kunststück war; in
seinen Augen sah er sie heute zum zweiten Mal in seinem Leben. Aber dennoch war
da etwas; etwas, dass sich vertraut anfühlte, in der Art, wie sie mit ihm
sprach, wie sie sich um ihn kümmerte, ihn spüren ließ, dass er willkommen
war, dass sie ihn mochte.
Nur wusste er immer noch nicht, warum.
Was würde er darum geben, zu wissen, wie ihr Verhältnis vorher gewesen war.
Wie sein Leben in diesem Haus gewesen war, mit Herrn Mori und Ran.

Es waren zu viele Fragen einfach noch unbeantwortet, und er wusste, es würde
dauern, bis er all diese losen Enden verknüpfen konnte, die sich seit gestern
vor seinen Augen anhäuften.
Ein immenser Berg an losen Fäden.

Shinichi schluckte, merkte, dass Ran ihn immer noch ansah, wusste, sie wartete
noch auf eine Reaktion seinerseits.
Ihm war klar, woran sie dachte, schließlich dachte auch er an nichts anderes -
er wusste ja, was letzte Nacht gelaufen war, über was sie geredet hatten.
Er konnte sich nur zu gut daran erinnern, wie nahe sie sich gekommen waren.
Und er war sich sicher, sie wusste das alles auch noch.
Aber dennoch war es seltsam, jetzt, bei Tageslicht, genauso wie er es
befürchtet hatte. Es schien alles so unwirklich, als hätte er es geträumt.
Und er fragte sich, ob es ihr genauso ging.
Wie hatte… wie hatte es gestern soweit kommen können?

Was erwartest du jetzt von mir, Ran?
Ich muss gestehen, ich hab keine Ahnung… was jetzt passieren müsste. 

Ran merkte, wie sich in ihrem Magen ein flaues Gefühl einstellte. Sie stellte
den Topf ins Spülbecken, trat langsam näher, als er nicht antwortete,
stattdessen intensiv auf den Boden schaute, scheinbar das Muster des Fußbodens
studierte und mit den Gedanken, das wusste sie, doch gerade Karussell fuhr. Sie
konnte sehen, dass mit ihm etwas nicht stimmte, dass er nachdachte, wohl über
gestern. Sie griff nach den Klamotten, dann einen seiner Arme, drückte ihm die
Kleidung in die Hand, gegen seine Brust, sah ihn nur an. Sie verstand nur zu
gut, wie es in ihm aussah, sie… hatte es doch selbst schon erlebt. 
Er zuckte bei der Berührung zusammen, schaute auf, fand sie auf einmal so nah
vor sich stehen. Sie sah die Leere in seinen Augen, und es kam ihr vor, als
blickte sie direkt in ihre Vergangenheit.
Sie wusste, wie er sich fühlte.
Und sie wusste, warum.

„Shinichi.“, murmelte sie leise.

Er schüttelte den Kopf, wie als ob er aus einem Traum erwachen würde,
fokussierte ihr Gesicht, langsam.
„Alles in Ordnung?“
Rans stimme drang an sein Ohr, leise. Er nickte automatisch. 
Sie wusste, die Frage war absurd. Nichts war in Ordnung, konnte einfach nicht in
Ordnung sein; aber die Worte waren ihr einfach so über die Lippen gerutscht, zu
schnell, als dass sie es hätte verhindern können.
Er blickte sie an, merkte erst jetzt, wie er auf sie gewirkt haben musste.
„Entschuldige…“, murmelte er dann langsam. Es war unhöflich gewesen, so
abwesend gewesen zu sein. Shinichi sah, wie sie die Lippen zusammenkniff, sah
die Sorge in ihren Augen, einen Anflug von Kummer.
Unmerklich holte er Luft, zwang sich ein Lächeln auf die Lippen.
„Entschuldige bitte, ich war in Gedanken. Ich… geh dann wohl ins Bad. Sollte
nicht lange dauern.“, meinte er, bemühte sich um einen gelassenen Tonfall und
machte kehrt, traf beim Verlassen der Küche auf Kogorô, stieß fast mit ihm
zusammen und wich gerade noch rechtzeitig aus. Der Detektiv schaute ihm verdutzt
wie nachdenklich hinterher, bevor er sich seiner Tochter zuwandte. In ihren
Augen stand immer noch Besorgnis zu lesen, und ein leiser Anflug Kummer. Er
ahnte, woher der rührte, aber schnitt das Thema lieber nicht an.
„Unfassbar, dass wir so lange nicht sahen, wer er ist, oder?“, murmelte er
dann langsam, um irgendetwas zu sagen.
„Ich meine… Dieses Lächeln, die Gestik, der Ton, um den er sich bemüht,
wenn er spricht, nur um nicht offenzulegen, wie beschissen er sich fühlt.
Conan, wie er leibt und lebt.“, fügte er an, schaltete die Kaffeemaschine an,
bemerkte erst dann, dass seine Tochter immer noch keine Anstalten machte, sich
zu bewegen.
Er zwirbelte seinen Bart, sah sie lange einfach nur an. Ihm entging der Zustand
nicht, in dem sie sich befand.

Ach, Ran…

Sie atmete flach, ihre Lippen waren leicht geöffnet und ihre Wangen rot
geworden, ihre Augen glänzten leicht glasig, und er wusste, in diesem
Augenblick, jetzt gerade, riss sie sich unheimlich zusammen.
Er seufzte leise, wollte etwas sagen. Wollte mit ihr darüber reden, wie es ihr
ging, jetzt, nachdem ihre Vorsätze so über den Haufen geworfen worden waren,
ihn nicht zu sehen, ihn nicht zu besuchen.
Wollte sie fragen, wie sie damit zu Recht kam, ihn so zu sehen. Ihm nahe zu sein
und zu wissen, dass er sie nicht erkannte.
Er ahnte, dass sie sie ohnehin nicht eingehalten hätte, ihre Vorsätze…
schlicht und ergreifend, weil sie es nicht konnte. Egal wie es ihr dabei ging,
egal, wie sehr sie mit ihm mitfühlte, sein Leid zu ihrem machte.

Allein, wie sie ihm jetzt nachsah, sprach Bände.
Sie liebte ihn wirklich.
Und sie litt mit ihm, wegen ihm.

Dann läutete das Telefon, und Kogorô wurde der Entscheidung enthoben, ob er
mit Ran redete oder nicht. Er eilte in den Flur, nahm den Anruf entgegen.
Am anderen Ende der Leitung war Meguré.


Als Shinichi ein paar Minuten später aus dem Bad zurückkehrte, fühlte er sich
anders. Vielleicht lag es daran, dass er seit drei Tagen das erste Mal etwas
anderes trug als Krankenhauskittel und Pyjama; vielleicht lag es daran, dass es
seine Klamotten waren, die er nun trug.
Es war nicht so, dass er sich wie er selbst fühlte. Er wusste ja nicht, wie er
selbst sich normalerweise fühlte. Unwillig verzog er das Gesicht, als er die 
Tür zur Küche öffnete.
Aber er fühlte sich nicht mehr ganz so hilflos. Nicht mehr ganz so sehr wie ein
Opfer.

Tja, was soll ich sagen, es stimmt. Kleider machen wohl tatsächlich Leute. 

Er seufzte, drückte dann die Tür auf und der Duft von frisch gebrühtem Kaffee
und geröstetem Toastbrot stieg ihm in die Nase.

Definitiv der beste Morgen seit drei Tagen. 

Ran, die sich mittlerweile wieder gefasst hatte, stellte gerade eine Tasse zu
einem Teller auf den Tisch, der offenbar für ihn gedacht war, und deutete auf
den dazugehörigen Stuhl. Sie lächelte ihn an, zog einen Stuhl zu Recht, setzte
sich auf einen anderen.
„Setz dich.“
Aufmunternd nickte sie ihm zu, goss ihm ungefragt Kaffee ein und nahm ebenfalls
Platz. Er murmelte ein Dankeschön und nippte vorsichtig an seiner Tasse, fragte
sich, wann er zum letzten Mal Kaffee getrunken hatte; verwarf dann die Frage,
und genoss ihn einfach. Kogorô faltete seine Zeitung ein wenig kleiner, schaute
Shinichi, der nach kurzem Zögern nach einer Scheibe Toast gegriffen hatte, zu,
wie er etwas Butter darauf verteilte. Als er merkte, dass er beobachtet wurde,
schaute er auf, zog fragend eine Augenbraue in die Höhe. Ran ließ ihre Tasse
wieder sinken, aus der sie gerade trinken wollte, ihre Augen wanderten zwischen
ihrem Vater und Shinichi hin- und her.
Kogorô räusperte sich.
„Die Polizei möchte heute mit dir reden, Kommissar Meguré hat angerufen, als
du im Bad warst. Und deine Eltern möchten, dass du nach Hause kommst.“
Shinichi schluckte unwillkürlich, dachte kurz nach. Ran schaute ihn aufmerksam
an.
„Schätze, das ist wohl vernünftig. Nach… nach Hause zu gehen, meine
ich.“
Er rieb sich gedankenverloren die Nasenwurzel, ließ dann die Hand sinken.
„Von welchem Nutzen ich der Polizei allerdings sein kann, ist mir
schleierhaft. Aber gut, wenn sie meinen, dann muss ich mich wohl mit ihnen
unterhalten. Sagte der Kommissar denn, wo er… also, muss ich aufs Revier,
oder…?“
Kogorô schüttelte den Kopf.
„Nein. Sie kommen zu dir nach Hause. Nach dem Frühstück kommen deine Eltern
dich abholen.“
Shinichi schluckte, fühlte sich sonderbarerweise etwas überrascht. Aber gut,
er hätte es wissen müssen, dass er nicht wieder dauerhaft hier einzog. Er war
hier nur für eine Nacht gewesen, als Unterschlupf nach seiner Flucht.
Dennoch bedauerte er es irgendwie, derart schnell wieder verschwinden zu
müssen. Gerade jetzt, nachdem…

 „Aha.“, meinte er dann leise, biss in seinen Toast und griff mit einem
gemurmelten Danke nach dem Teil der Zeitung, den Kogorô ihm kommentarlos
reichte.

Als seine Eltern nach einer halben Stunde kamen, um ihn mit nach Hause zu
nehmen, ging er widerstandslos mit; und fragte sich, warum er von sich dachte,
gegen irgendetwas Widerstand leisten zu müssen, beziehungsweise, sich zu
wundern, warum er keinen leistete. Er fühlte Rans Blicke auf sich ruhen und
fragte sich, ob er ihr noch irgendetwas sagen sollte; Fakt war, nach gestern
Nacht wusste er nicht genau, wie er nun mit ihr umgehen sollte. Er liebte sie,
und sie ihn auch, aber zur Tagesordnung eines Pärchens übergehen, das brachte
er nicht über sich… dazu kannte er sie doch zu wenig, eigentlich.
Und dennoch ging es ihm zuwider, nun zu gehen.
Noch dazu, ohne wirklich mit ihr noch einmal über gestern geredet zu haben.
Unter vier Augen.
Ihre Blicke trafen sich, und er bemerkte das Lächeln auf ihren Lippen, als er
durch die Tür ging.
Ein trauriges Lächeln.
Er hob die Hand zum Gruß, schloss dann die Tür hinter sich, atmete aus,
gepresst. Dann zog seine Mutter seine Aufmerksamkeit auf sich.
„Shinichi, kommst du?“
Ihre Augen strahlten immer noch, und die Erleichterung, ihn zu sehen, und ihn
mitnehmen zu können, stand ihr fast buchstäblich auf die Stirn tätowiert. Und
das war es auch, was ihn am Meisten schockierte, mehr noch als im Krankenhaus
gestern - ihre aufrichtige und ehrliche, ungehemmte Freude, ihn wieder zu
haben.

Mutter…

Yukiko war kaum durch die Tür getreten, als sie auf ihn zugeeilt war, ihn kurz
in die Arme genommen und ihm einen Kuss auf die Stirn gedrückt hatte.
Er hatte es mit hochgezogenen Augenbrauen und einem schüchternen Lächeln
quittiert, als er gemerkt hatte, wie atemlos sie war. Ohne Zweifel war es ihr
ein großes Anliegen, ihn endlich wieder unter ihrer Fuchtel zu haben; oder
unter ihren Fittichen, je nachdem, wie man es auslegte.
Er tendierte zu letzterem, schlicht und er greifend, weil ihn ihre Fürsorge
zutiefst rührte.
Und auch jetzt fühlte er, wie sie ihn musterte, wie sie ihn studierte, mit dem
Ziel, ihm zu helfen; er sah immer noch die Sorge und die Sorte Wärme und
Zuneigung, die man in den Augen der eigenen Mutter vermutet.

Sein Vater verhielt sich wie auch gestern schon, etwas zurückhaltender.
Shinichi entging auch nicht, dass das Verhältnis zwischen seinen Eltern etwas
angespannt schien; ein sachtes, elektrisches Knistern begleitete ihre
Blickkontakte, und er fragte sich, ob das die Nachwirkungen eines
frühmorgendlichen Donnerwetters waren.
Und wenn ja, interessierte es ihn irgendwie brennend, worüber dieses Gewitter
ausgebrochen war.
Oder weswegen. 

Die Fahrt nach Hause dauerte nicht lange, kaum ein paar Minuten; kein Wunder,
dass er und Ran sich angeblich schon so lange kannten, ihre Häuser lagen kaum
einen Steinwurf auseinander.

Ran. 

Unwillkürlich berührte er seine Lippen  mit Zeige- und Mittelfinger, presste
sie dagegen, merkte, wie ihm bei der Erinnerung an letzte Nacht ein Schauer
über den Rücken rann.
Wahrscheinlich hatte er sich dieses Erlebnis auch anders vorgestellt… nicht in
so einem Zustand, zumindest. Sie hatte sicher auch einen anderen Traum von ihrem
ersten Kuss geträumt.

Und dennoch… war es gerade so gekommen.
Er schluckte, merkte, wie ihm die Hitze ins Gesicht stieg, erneut, als er daran
dachte.

Dieses Gefühl…

Er biss sich auf die Lippen, konnte es immer noch spüren… dieses Kribbeln,
als ihre Lippen seine berührt hatten, so unglaublich zart, kaum spürbar, und
doch… unvergesslich eingebrannt in seine Erinnerung, genauso wie der Wunsch,
diesen Moment zurückzuholen.
Er hörte immer noch ihre Worte in seinen Ohren, dieses Versprechen, das er so
gerne glauben würde.
Roch den Duft ihrer Haut, ihrer Haare - spürte sie unter seinen Fingern, weich
und seidig. Fühlte sich ihr so nah, so unendlich nah… und stellte fest - er
mochte das Gefühl, das ihre Nähe in ihm auslöste.
Sehr sogar.
Es war neu, ja. Und er hatte immer noch Angst, er verrannte sich da in etwas.
Aber es fühlte sich so unglaublich gut an, wenn sie ihm nahe war. Er fühlte
sich gut, wenn sie da war. Dicht bei ihm war. So nah, dass er ihren Atem auf
seinem Gesicht spüren konnte, und die Wärme ihres Körpers an seinem, wenn er
sie im Arm hielt, ihre Hände in seinem Nacken, wenn sie sich festhielt, ihm das
Gefühl gab, gehalten zu werden und gleichzeitig selbst zu halten. 
Und er wollte es nicht aufgeben, jetzt noch nicht. Nie, am besten.
Er wollte sie nicht missen, sie, die ihm als einzige dieses Gefühl von
Geborgenheit vermittelte, von Zuhause, von… Ruhe und Sicherheit.
Wärme.

Er merkte, wie er langsam Blut schmeckte, weil er sich zu fest auf die Lippen
gebissen hatte, gedankenverloren. Ein bitterer und metallischer Geschmack
breitete sich kurz auf seiner Zunge aus, ehe er ihn schluckte, und ihn damit
vertrieb.
Dann riss ihn die Stimme seiner Mutter aus seinen Gedanken. Sie hatte sich
umgedreht auf dem Beifahrersitz, umklammerte mit einer Hand die Kopfstütze, mit
der anderen berührte sie sein Knie. Sie hatte ihn wohl bereits mehrmals
angesprochen, aber er hatte nicht reagiert. Shinichi zuckte zusammen.
„Entschuldige.“, murmelte er dann.
„Ich war in Gedanken. Du… hast was gesagt?“
Yukiko sah ihren Sohn besorgt an, fragte sich, was ihn momentan wohl so
beschäftigte, und konnte nur raten - durch seinen Kopf mussten an die tausend
Dinge gehen.

„Wir sind zuhause, Shinichi.“, meinte sie dann, lächelte ihn aufmunternd an
und deutete auf das Haus vor ihnen. Shinichi folgte ihrem Blick und konnte nicht
verhindern, dass ihm die Kinnlade nach unten fiel, als er aus dem Auto ausstieg.
Unwillkürlich hielt er sich an der Autotür fest, als er nach oben blickte, die
Fassade und den Garten in sich aufnahm.

„Oha. Lass mich raten, du schreibst keine Ladenhüter.“, stellte er dann
lakonisch fest, warf seinem Vater einen Blick zu.
„So kann man es nennen, ja.“
Yusaku merkte, wie ihm Hitze in den Kopf stieg, hoffte, dass man ihm nichts
ansah und vergrub seine Hände in seinen Hosentaschen, damit keiner merkte, wie
sie zitterten. Es war Irrsinn, Shinichi, der in diesem Haus aufgewachsen war,
davor stehen zu sehen – und zu wissen, dass er niemals in seinem Leben so baff
vor diesem Haus gestanden hatte.
Weil er es gewohnt war.
Weil er darin groß geworden war, darin gewohnt hatte, seit er sich erinnern
konnte, sich darin bewegt hatte, frei, mit jeder Ecke, jeder Stufe, jedem
Staubkorn vertraut.
Und nun stand er da wie erschlagen von der Größe des Gebäudes und dem
Wohlstand, den es symbolisierte, auch wenn er sichtlich versuchte, nicht zu
beindruckt auszusehen.
Die Kudô-Villa war beeindruckend.

Seine Mutter übernahm die Aufgabe, ihn mit den Örtlichkeiten vertraut zu
machen, und kam nicht umher, einen schmerzhaften Stich in ihrer Brust zu
fühlen, als sie ihren Sohn wie einen Gast durch dieses Haus führte.
Denn genau das schien er zu sein, und als nichts anderes schien er sich zu
fühlen - als ein Gast. 
Shinichi trabte neben ihr her, immer noch darum bemüht, nicht allzu überrascht
zu wirken, aber sie beobachtete ihn genau.
Er reagierte wie die meisten Besucher, die sie hier herumgeführt hatte - sie
sah, dass ihm die Küche gefiel, mit ihrer hellen Ausstattung und den großen
Fenstern; sah, wie angetan er war vom Wohnzimmer, das gemütlich und aufwändig
zugleich eingerichtet war.

Und sie sah das Leuchten in seinen Augen, als er in der Bibliothek stand - und
hatte das erste Mal seit Tagen das Gefühl, dass es wirklich ihr Sohn war, der
neben ihr stand.
Er hatte den Mund leicht geöffnet, in seinen Augen war Überraschung zu sehen,
seit sie sie betreten hatten.

Sie beobachtete ihn genau, merkte, wie ein leichtes Lächeln auf ihre Lippen
trat. Er ging ein paar Meter in den Raum, die Arme leicht vom Körper gestreckt,
als versuche er, die Gewalt an Büchern, die hier ‚lebte‘, buchstäblich zu
erfassen.

„Wahnsinn.“, flüsterte er, aber sie hörte es genau. Er ging zu einem der
Regale, strich mit seinen Fingern über die Buchrücken, las leise murmelnd die
Namen vor.
Dann drehte er sich um, ging zu ihr zurück.
„Das ist gigantisch. Und du… sagst, hier stehen nur Kriminalromane? Bis
unter die Decke?!“
Yukiko lachte leise, dann hakte sie sich bei ihrem etwas überraschten Sohn
unter, zog ihn mit sich.
„Wenn ich euch ließe, dich und deinen Vater, würde diese Bibliothek für all
die Bücher, die ihr da noch reinstellen würdet, gar nicht reichen,
Shinichi.“
Sie grinste, tippte ihn auf die Nase.
„Komm, ich zeig dir dein Zimmer und das Badezimmer, das reicht dann fürs
erste. Den Rest kannst du dir selber ansehen, das ist dein Haus. Fühl dich wie
zu Hause, fass alles an, mach jede Tür und jeden Schrank auf, wirf einen Blick
in jede Schublade – es steht dir alles offen. Du wohnst hier. Seit deiner
Geburt. Merk es dir.“
Ihre Stimme, anfangs noch locker und gelassen, war gegen Ende immer ernster
geworden. Sie war mit ihm die Treppe rauf gegangen und vor einer Tür stehen
geblieben, schaute ihn starr an.
Shinichi schluckte.
„Ich versuch‘s.“
Yukiko schüttelte den Kopf.
„Versuch es nicht nur. Das hier ist dein Zuhause …“
Sie strich ihm über die Wange, ließ dann seinen Arm los, öffnete die Tür,
gab ihr einen Stoß, dass sie nach innen aufschwang.

„Bitte. Dein Reich.“
Er trat ein, langsam, drehte sich um, wollte etwas sagen, aber sie schüttelte
den Kopf.
„Ich lass dich jetzt allein. Wenn du etwas brauchst, ich und dein Vater sind
unten. Ich nehme an, er schreibt an einem Manuskript, sicher lässt er dich was
lesen, wenn es dich interessiert.“
„Danke.“, wisperte Shinichi, nickte. Yukiko nickte zurück, schloss die Tür
hinter sich, ließ ihn allein.

Shinichi seufzte die geschlossene Tür an, fuhr sich durch die Haare,
unschlüssig, was er nun tun sollte.
Was man von ihm erwartete.
Er wusste, in etwa einer Stunde kam die Polizei.
Und er wusste auch, er würde ihnen nicht viel sagen können; hinter wem sie her
waren, wussten sie bereits, und das war aber auch alles, was er ihnen mitteilen
konnte.
Er kannte nicht ihre Namen, nicht die Verbrechen, die sie begangen hatten,
wusste nicht, was sie ihm angetan hatten oder ihm befohlen hatten; er hatte
keine Ahnung, wer ihr Boss war und wo das Hauptquartier lag, und er schätzte,
das waren die Fragen, die ihnen am Meisten auf der Zunge brannten.
Die Antworten auf diese beiden Fragen waren die Schlüssel zum Erfolg.

Er bedeckte sein Gesicht mit beiden Händen, stöhnte kurz auf; trottete dann zu
seinem Bett und ließ sich darauf nieder. Sein Zimmer sah nicht spektakulär
aus, und verriet auch nicht viel über ihn, wenn er so darüber nachdachte. Ein
Bett, ein Schreibtisch, ein Schreibtischstuhl, ein Schrank, zwei Regale voll mit
Büchern, eine kleine Kommode neben dem Bett.
Das war’s.
Es roch ein wenig muffig, nach lange nicht geöffneten Fenstern, nach Papier,
alten Büchern und ein wenig nach Holz.
Die Wände waren cremefarben, der Boden aus hellem Parkett, die Decke weiß
gestrichen; ein helles Zimmer, mit einem Fenster, das wohl nach Südosten
aufging, denn momentan floss das Licht wie Honig ins Zimmer, malte einen
breiten, hellen Streifen auf Boden und Wand. Shinichi stand auf, machte es auf,
ließ frische Luft ins Zimmer strömen, merkte, wie ihm die Sonne auf dem
Gesicht gut tat, irgendwie, und konnte schon nach ein paar Sekunden merken, wie
eine frische Brise den Geruch nach abgestandener Luft vertrieb, buchstäblich
aus allen Poren und Ritzen blies.
Es wirkte nicht ungemütlich, auf den ersten Blick; die Einrichtung war
sachlich, aber nicht kühl, helles Holz, heller Kunststoff, helle Vorhänge an
den Fenstern.
Ansonsten schien der Raum nicht sehr gesprächig zu sein, über das Leben seines
Bewohners.
Keine Dekoration, nicht die Art von persönlichem Schliff, den man gewöhnlich
in den eigenen vier Wänden von jungen Leuten fand; keine Sammlung irgendwelcher
Figuren, Spielzeugautos, kein Merchandise irgendwelcher Stars oder Vereine, oder
sonstigem Kram, den man hobbymäßig anhäufen und zur Schau stellen konnte.
Keine Poster an den Wänden oder etwas anderes, das dem Raum mehr Charakter
verliehen hätte.
Aber vielleicht war es ja gerade das, was ihn ausmachte.
Es sah alles absolut rational aus; zweckdienlich, logisch angeordnet, nichts,
das einen ablenken konnte, außer einem Foto auf dem Schreibtisch.
Er trat näher, langsam, nahm es in die Hand und studierte es.

Es zeigte ihn und Ran in einer Art Vergnügungspark. Unwillkürlich drehte er es
um, öffnete den Rahmen. Hinter dem Foto steckte die Eintrittskarte, zeigte ihm
das Datum, an dem sie ausgestellt worden war.

13.1.1994
14:32

Ein Schauer lief ihm über den Rücken, eisig und prickelnd und brachte seine
Nackenhärchen dazu, sich spürbar aufzustellen.
Er schüttelte sich, unwillkürlich, versuchte, dieses Gefühl loszuwerden, und
dennoch… seine Gedanken kreisten um dieses Datum. Diesen Zeitpunkt.
Wie lange waren sie schon in dem Vergnügungspark gewesen, bevor er diesen
Männern über den Weg gelaufen war?
Wann war dieses Foto entstanden?

Stunden, vielleicht nur Minuten, nachdem dieses Foto gemacht wurde, war sein
Leben komplett außer Kontrolle geraten…

Stunden, vielleicht nur Minuten, nachdem dieses Foto gemacht worden war… war
er irgendwo auf dem Gelände im Gras gelegen und hatte um sein Leben gekämpft,
hatte tatenlos mit ansehen müssen, wie Conan Edogawa das Ruder übernahm.
Der Knirps, an den er immer noch so gut wie keine Erinnerungen hatte.

Mit zitternden Fingern legte er das Foto auf dem Schreibtisch ab. Er atmete tief
durch, versuchte, die Anspannung, die ihn befallen hatte, wieder etwas
loszuwerden. Dann fiel sein Blick auf die Schreibtischschubladen.
Er holte Luft, wusste nicht, ob es gut war, was er jetzt tat, oder ob es Sinn
machte. Er wusste nur, irgendetwas musste er tun.
Und so zog er die Lade heraus, kippte sie auf den Boden. Ihr folgten die zweite,
und auch die dritte; danach wandte er sich dem Nachtkästchen zu, verfuhr
genauso. In der Mitte seines Zimmer stapelten sich seine Sachen; er warf sie
nicht durcheinander, aber hatte doch das Gefühl, ausgebreitet und mit einem
Blick erfassbar, machte es mehr Sinn, sich durch die Relikte seines alten Lebens
zu wühlen, als Schublade für Schublade. Vielleicht half ihm der Blick aufs
große Ganze, Zusammenhänge zu erstellen.
Erinnerungen zu finden.

Er stieg über einen Haufen Schubladeninhalts und wandte sich dem Schrank zu. In
ihm hingen größtenteils nur Klamotten. Ein paar Schuluniformen, Hemden und
Hosen in verschiedenen Farben. Die Schubladen des Schranks waren leer, und er
fragte sich, wohin die Sachen verschwunden waren, die einmal darin gewesen sein
mussten. 
Im Regal standen nur Bücher; Schulbücher, Bücher mit naturwissenschaftlichen
Inhalten, Kriminalromane. Er wollte sich gerade abwenden, als etwas aus dem
Augenwinkel seine Aufmerksamkeit doch noch auf sich zog.
Er griff nach einem Kriminalroman, zog ihn heraus, nahm ihn in die Hand.
Der Wälzer war leinengebunden, bordeauxrot, der Einband bereits abgewetzt, aber
der Titel in Goldlettern immer noch lesbar.

A Study in Scarlett
by
Sir Arthur Conan Doyle

Ein leiser Pfiff verließ seine Lippen; das Buch sah alt aus. Wie alt es war,
fand er heraus, als er es aufklappte.
Die erste Seite des abgegriffenen, starren, vergilbten Papiers zeigte ihm das
Erscheinungsdatum und die Auflage.
Es war eine Erstauflage.

Shinichi musste kein Experte sein, um zu wissen, was er für einen Schatz in den
Händen hielt.

Eine Sherlock-Holmes Erstausgabe…! 

Er musste ein wirklich wahrer Fan sein, wenn er so etwas besaß. Und weit mehr
als das, stellte er fest; eine genauere Untersuchung der anderen Kriminalromane
im Regal zeigte, dass er einige solch wertvoller Bücher besaß. Nicht alles
Doyle, nicht alles Sherlock Holmes; aber durchweg Klassiker der
Kriminalliteratur in schwer aufzutreibenden Sammlereditionen, Erstausgaben oder
Sonderauflagen.

Nun, jetzt ist klar, was der Professor meinte, damit, als er sagte, ich wär ein
Fan von Kriminalliteratur, und besonders von Holmes.
Nur blöd, dass ich das nicht mehr weiß. 

Er verzog die Lippen, stellte die Bücher wieder ordentlich zurück, wandte sich
dann von Regal und Schrank ab; diese auszuräumen würde wenig Sinn machen,
vermutete er. Und er wusste wohl, was er wissen konnte, aus dieser Entdeckung…
er war ein wirklich großer Fan von Sherlock Holmes.
Also doch eine Art von Sammlung in diesem Zimmer.
Ein echter Hinweis auf seine Person… denn einfach nur Krimis mögen, oder
Unsummen für Erstausgaben ausgeben, dazwischen bestand doch ein leichter
Unterschied.

Gedankenverloren setzte er sich in die Mitte seiner Sachen auf den Boden, und
wandte sich dem ihm am nächsten Berg an Kram zu, in der Hoffnung, sein
Gedächtnis etwas mehr auffrischen zu können.

Irgendetwas muss mir doch sagen, wer ich bin...

Hosted by Animexx e.V. (http://www.animexx.de)