Der Hund und der Wolf   von Kiryava
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                                Prolog: Prolog
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Von der Hafenstadt Saltpans führte ein Weg in östlicher Richtung ins
Landesinnere. An manchen Stellen war es kaum mehr als ein Pfad, der sich
zwischen Bäumen und Hügeln durch die Landschaft schlängelte. Kleine Dörfer
lagen versteckt in den Senken oder in den Hainen. Die meisten Menschen, die den
Weg benutzten, stammten aus diesen Gemeinden. Es waren einfache Leute, Bauern
und Fischer, deren Karren Spuren in der vom Regen feuchten Erde hinterließen. 
An diesem Tag waren zwei Mönche unterwegs. Einer von ihnen hatte die Kapuze
seiner Kutte tief ins Gesicht gezogen. Unter dem Schatten, den der grobe Stoff
warf, konnte man ein breites, von dunklen Bartstoppeln übersätes Kinn sehen,
dessen eckige Form auf eine niedere Abstammung hindeutete. Er war schon älter,
ein Arbeiter mit groben Händen und starken Armen. 
Sein Begleiter führte ein helles, cremefarbenes Pferd am Zügel. Es war ein
edles Tier, vermutlich ein Schlachtross, dessen langer, schmaler Kopf im Takt
seines sicheren Schrittes nickte. Der Mönch, der es führte, war kaum älter
als 16 mit klaren, ehrlichen Augen und einem dichten, schwarzen Haarschopf. Er
folgte dem älteren Mönch wie ein Knappe seinem Ritter. 
Die beiden waren schon eine Weile unterwegs, doch ihr Tempo hatte nur wenig
abgenommen. 
„Und du bist dir ganz sicher, dass sie nach Süden gegangen sind?“, fragte
der Mönch mit der Kapuze den Jungen. 
Dieser nickte stumm. 
Seufzend wandte sich der Mann wieder nach vorne und richtete seine Augen auf den
Weg. 
„Wenn du es mir nicht unter Eid geschworen hättest, William, ich hätte dir
nicht geglaubt.“
Der junge Mönch lächelte wissend. Vermutlich hätte er sich die Geschichte
selber nicht abgenommen, wenn er sie nicht erlebt hätte. Noch immer fragte er
sich manchmal, ob er nur geträumt hatte und gleich in seiner kleinen Zelle
aufwachen würde. 
Wolkenverhangen spannte sich der Himmel über ihnen und die Luft roch nach
Regen. In den letzten Tagen hatte es oft geregnet, doch die beiden Reisenden
waren seit ihrem Aufbruch verschont geblieben. 
Auf einmal berührte der junge Mönch, William, den älteren an der Schulter und
deutete dann ein Stück entfernt in den Wald hinein. Zwischen den Bäumen stand
ein großes, schwarzes Pferd. Unter seinem seidigen Fell zeichneten sich
kräftige Muskeln ab. Es handelte sich eindeutig um ein Schlachtross,
ausgebildet zum Kämpfen. 
„Was macht denn ein solches Pferd ohne Reiter hier?“, wunderte sich der
ältere Mönch. „Schau, es ist sogar noch gesattelt. Wir sollten nachsehen, ob
etwas passiert ist. Vielleicht braucht jemand unsere Hilfe.“
Doch der junge Mönch hatte den schmalen Pfad bereits verlassen und lief auf den
Rappen zu. Sein eigenes Pferd führte er dabei hinter sich her. Je näher er
kam, desto weiter wich der fremde Hengst zurück. 
Der Alte folgte seinem Mitbruder so schnell er konnte, erkannte jedoch wieder
einmal, dass seine Beine nicht mehr so kräftig waren, wie früher. Kurz verlor
er seinen Begleiter aus den Augen, sah ihn dann aber wieder hinter einem hohen
Gestrüpp auftauchen und heftig winken. Hastig schloss er zu ihm auf, um zu
inspizieren, was der Junge entdeckt hatte. 
Mit dem Rücken an einen Baumstamm gelehnt lag ein Mann dessen halbes Gesicht
von einer grässlichen, roten Narbe entstellt war. An der Hüfte hatte er eine
tiefe Wunde, aus der bereits eine große Pfütze Blut auf den Boden gelaufen
war. Eine weitere Wunde war an seinem Bein, in seinem Nacken und direkt über
seinem Ohr. Allerdings musste sich vor nicht allzu langer Zeit jemand der Wunden
angenommen haben, denn sie waren mehr schlecht als recht verbunden. Die Augen
des Mannes waren geschlossen und er rührte sich nicht. 
Auf dem Boden lag ein rostiges Langschwert und ein metallener Helm in Form eines
Hundekopfes, der allerdings oben schwarz verkohlt war. 
Umgehend sank der alte Mönch neben dem Verletzten auf die Knie, um zu
überprüfen, ob er noch atmete. Sein junger Begleiter sah ihm nervös zu, wobei
er von einem Fuß auf den anderen trat. Die kundigen Hände des Alten, der mit
der ruhigen Art eines Heilers handelte, untersuchten die Wunde. Schließlich
nickte er und schaute zu seinem Gefährten auf: 
„Er lebt noch William. Schnell, hilf mir ihn auf das Pferd zu schaffen. Wir
können ihn noch retten.“
Keinem der Mönche fiel auf, dass in der weichen Erde um den Verletzten herum,
die Hufabdrücke eines weiteren Pferdes waren, vermischt mit einer Anzahl sehr
kleiner Fußspuren, wie sie ein Kind von neun oder zehn Jahren hinterlassen
würde.



                                    Teil I
                                    ------


Teil I

Der Herbstwind rüttelt die Bäume, 
Die Nacht ist feucht und kalt; 
Gehüllt im grauen Mantel, 
Reite ich einsam im Wald.


Die Stille Insel lag im Licht der untergehenden Sonne malerisch schön in den
ebbenden Wassern der Bay of Crabs. Hinter ihr erhoben sich die Türme von
Saltpans, der kleinen Hafenstadt, in deren umfriedeten Hafen einige Schiffe
lagen, darunter eine Handelskogge aus Braavos, die neben den vielen kleinen
Fischerbooten groß und mächtig aussah. Fremdländisch und unbekannt. Das
Meerwasser hatte sich innerhalb der letzten zwei Stunden zurückgezogen und
genauso lang standen auch schon Septon Merribald, sein vollbeladener Esel und
ein großer Hund am Ufer und wartete darauf, den Walk of Faith zum Kloster auf
der Insel zurücklegen zu können. Hier und da waren zwischen den flachen Wellen
bereits Sandbänke und kleinere trocknende Schlammflecken zu sehen. Während die
Sonne sich weiter dem Horizont näherte, hob der gealterte Septon seinen Blick,
um zu seinem Ziel hinüberzusehen. 
Das Kloster war zweifelsohne ein erhabener Anblick. Es hatte vier Türme, die an
je einer Seite des quaderförmigen Gebäudes standen, und deren grober Stein im
Abendrot golden und weich schien. Ganz oben, unter den spitz zulaufenden
Schindeldächern, befanden sich mehrere kunstvoll gemeißelte Wasserspeier, die
in je eine der vier Himmelsrichtungen schauten. Die Insel war im Grunde ein
besonders großer Hügel im Wasser. Das sah man besonders deutlich jetzt, wo
sich das Meer langsam zurückzog und den sandigen Boden darunter freilegte. An
den sanft abfallenden Hängen der Stillen Insel befanden sich fruchtbare Felder,
die im vollen Korn standen. Die letzte Ernte vor dem Winter, wie Septon
Merribald besorgt schätzte. Daneben gab es Obsthaine mit Apfel- und
Birnbäumen, und einige Wiesen, auf denen Schafe grasten. Hier und dort standen
kleine Hütten und Häuser, denn obwohl der Großteil der Brüder im
Hauptgebäude wohnte, zogen es einige vor, direkt bei ihrer Arbeitsstätte zu
schlafen und zu leben. Außerdem wurden in den Hütten Gebrauchsgegenstände und
Teile der Vorräte gelagert. 
Dem diesseitigen Ufer zugewandt befand sich ein kleiner Fischersteg, an dem zwei
Boote vertäut waren. Weitaus mehr Boten lagen auf der anderen Seite der Insel,
Saltpans zugewandt, denn dort waren die Bedingungen in See zu stechen, weitaus
besser als hier, wo Ebbe und Flut viel stärkere Auswirkung zeigten. Neben dem
Steg begann ein schmaler Weg, der sich in zahlreichen Windungen, vom Strand aus
den Hügel hinauf zum Kloster schlängelte. 
Der große, zottige Hund neben dem Geistlichen - er wurde Dog genannt, in
Ermangelung eines anderweitigen Vorschlag des Tieres - wurde unruhig. Merribald
riss seinen Blick von der Insel fort und richtete ihn stattdessen wieder auf die
Fläche vor ihm. Während er seine Gedanken hatte schweifen lassen, war der
Grund vollständig freigelegt worden, nur noch einige Gezeitentümpel, in denen
Krabben, kleine Fische und Muscheln die Flut abwarteten, waren übrig geblieben.
Die rote Sonne spiegelte sich in ihnen, als wären sie nicht mit Wasser, sondern
mit flüssigem Metall gefüllt. Viel rauer und durchbrochener, aber doch
vorhanden, reflektierte sie auf dem groben Sand und dem Schlick, der die Brücke
vom Land zur Insel sein würde. 
Der Septon fasste seinen Esel am Zügel, nahm ihn dicht zu sich heran, damit das
Tier nicht ausversehen in ein Loch mit Treibsand trat, und begann seinen Abstieg
hinab zum Ufer. Dort angekommen entledigte er sich seiner Schuhe und begann
seinen Weg in Richtung des Klosters. 
Walk of Faith wurde der schmale begehbare Pfad von den Brüdern der Stillen
Insel genannt, und das nicht ohne Grund. Ein unwissendes Auge konnte den
sicheren Weg nicht von trügerischen Prielen, Schlammlöchern und dem
allgegenwärtigen Treibsand unterscheiden. Ein falscher Schritt und man war
darin gefangen, hilflos, und angewiesen auf die Hilfe der anderen. Walk of Faith
hieß der Weg allerdings auch deshalb, weil er nicht gerade verlief. Er verlief
in unzähligen Windungen und Biegungen, hierhin und dorthin, sodass man über
eineinhalb Meilen zurücklegen musste, um die Insel zu erreichen, die auf
direktem Weg nicht einmal halb so weit vom Ufer entfernt war. 
Merribald hatte keine Angst. Beinahe von selber fanden seine Füße den Weg, den
er schon so viele Male gegangen war. Er wusste, wohin er treten musste. Der Hund
folgte ihm, sprang nicht wie sonst in weiten Kreisen um ihn herum. Auch er
wusste, wem er in dieser Sache vertrauen musste. Wann immer Merribald sich nicht
ganz sicher war, testete er den Grund mit seinem langen Stab. Und so bewegte
sich das Dreiergespann langsam aber stetig auf die Insel zu. 
Der Septon hatte im letzten Jahr so viel Leid gesehen, dass er es kaum erwarten
konnte, endlich im Frieden, den diese Insel immer noch bewahren konnte, ruhen zu
dürfen, und sei es auch nur für eine Nacht. Leid hatte er schon immer zu
Gesicht bekommen, denn bei seiner Arbeit als Septon der kleinen Leute sah er
sich oft mit ihren Nöten konfrontiert. Krankheit, Not, Hunger, Missernten und
Brände, all das war ihm bekannt und er hatte es viele Male gesehen. Aber
nichts, nicht einmal seine eigene Vergangenheit als Soldat hatten ihn auf die
Gräuel des Krieges vorbereiten können, die gerade die armen Bauern trafen. Er
hatte vergewaltigte Frauen, Waisen mit hungrigen Augen, trauernde Eltern und
verschreckte Kinder gesehen. Sie brauchten ihn, doch allzu oft wusste er nicht,
wie er ihnen helfen sollte. Wie sollten seine frommen Worte, seine kleinen Gaben
etwas an dieser katastrophalen, tiefgehenden Not ändern? Die Bilder des Leides
hatten sich tief in seinen Geist gebohrt, verfolgten ihn bei Tag und Nacht.
Doch vor ihm thronte das Kloster. 
Er kam sich vor wie ein Ertrinkender, der an Land gezogen wird, als er die
schmalen, hölzernen Stufen des Steges am Ufer der Stillen Insel hinaufstieg.
Oben warteten vier Mönche auf ihn. Es waren allesamt niedere Brüder, denen ihr
Schweigegelübde nicht erlaubte, mit ihm zu sprechen, doch ihre offenen,
freundlichen Gesichter waren ihm Gruß genug. Sie bedeuteten ihm mit einer
einladenden Handbewegung, ihnen zu folgen und führten ihn zum Kloster hinauf.
Das Abendgebet musste gerade vorbei sein, denn langsam füllten die Hänge sich
wieder mit Brüdern, die im letzten Licht der Sonne ihrer Arbeit nachgingen. Da
wurde Vieh in die Ställe getrieben, Körbe mit Früchten zum Kloster getragen
und der Fang des Tages in Kisten gepackt, eingesalzen und gelagert. Auch das
Kloster bereitete sich auf den nahenden Winter vor, der lange Sommer war
endgültig vorüber. Es war nur noch eine Frage der Zeit, bis der erste Schnee
fiel und die Menschen noch mehr litten, als es bereits der Fall war. 
Am Tor zum Innenhof des Klosters stand der Altbruder, ein kräftiger Mann mit
prominentem, eckigem Kinn und einer großen Nase, die ihm ein grobes Aussehen
verliehen. Seine Augen jedoch glänzten vor verborgener Schläue, eine
Eigenschaft, die ihm – neben seinen Verdiensten als Heiler – sicherlich den
Platz an der Spitze des Klosters eingebracht hatte. Sein Kopf war kahl rasiert.
Ihm war es als einzigem von den Mönchen erlaubt, ständig zu sprechen. Er
lächelte freudig, als er den Besucher sah. Er und Merribald begrüßten sich
mit einer Umarmung. 
„Septon Merribald, es ist schön, Euch wiederzusehen”, begrüßte ihn der
Altbruder. 
„Und Euch, Alinardus”, entgegnete der Angesprochene. „Ihr wisst, ich kehre
immer gerne zu Eurer beschaulichen Insel zurück. Besonders in Zeiten wie
diesen.”
Der Altbruder nickte ernst und strich sich über den Bart. „Ja, wir sind hier
verschont geblieben. Noch. Das Wasser schützt uns und unsere Lage. Aber ich
nicht mehr lange und ...” Er unterbrach sich abrupt und schüttelte den Kopf.
„Aber jetzt ist nicht die Zeit, um über solcherlei Dinge zu reden. Kommt,
Bruder, Ihr habt zwar das Abendessen versäumt, doch ich kann Euch trotzdem eine
warme Schüssel Krabbensuppe mit Brot und einige Stücke geräucherten Fisch
anbieten. Ihr seid doch hungrig, nicht wahr?”
Erleichtert nickte Merribald und folgte dem Altbruder - nachdem er den Esel und
Dog in der Obhut der stummen Brüder gelassen hatte - , der ihn zu einer kleinen
Zelle im Ostturm führte. Es war eine der Zellen, die für die Besucher des
Klosters reserviert waren, aber Merribald bezeichnete sie gerne als seine
eigene, denn er bewohnte sie jedes Mal, wenn er die Insel besuchte. 
„Ihr könnt Eure Sachen hier abstellen, das Essen wartet in meiner Kammer auf
Euch, wenn es Euch nichts ausmacht”, sagte der Altbruder. „Ich würde gerne
hören, was es Neues von der Welt da draußen gibt. Manchmal vergisst man sie
ganz, so abgeschottet wie wir hier leben.“
„Im Moment ist das eindeutig die bessere Wahl”, murmelte Merribald, bevor er
seinem Gastgeber für die Gastfreundschaft dankte. Er stellte seine wenigen
Habseligkeiten neben das spartanische Bett, das mit frischem Stroh gefüllt war
und herrlich duftete. Man hatte das Zimmer eigens für ihn hergerichtet, wie er
bemerkte, denn es stand eine hölzerne Schale mit Wasser, das sogar noch warm
war, auf einem kleinen Tischchen und ein bestückter Kerzenständer stand
daneben. 
Erleichtert, sich Staub und Schmutz der langen Reise von Gesicht, Händen und
Füßen waschen zu können, schöpfte er Wasser aus der Schale. Als er damit
fertig war machte er sich auf, um den Altbruder zu sehen. 
Wann immer er die Insel aufsuchte, führten sie ein langes Gespräch über die
Ereignisse in Westeros, denn trotz seiner abgeschiedenen Lebensweise, war der
Vorsteher des Klosters ein neugieriger und weltoffener Mensch, der sich für
alles interessierte, was außerhalb seiner Insel vor sich ging. Merribald war
ein willkommener Gast, denn als Heckenpriester, der von Ort zu Ort zog, bekam er
am meisten mit, sah alles, hörte alles, denn die Bauern waren aufmerksame
Beobachter und oft kristallisierte sich ein Gerücht, das noch aus einem Mund
unmöglich und seltsam geklungen hatte, zu einer klaren Begebenheit heraus, wenn
man es erst in den Versionen mehrerer Dörfer gehört hatte. 
Das Zimmer des Altbruders lag am Fuße des Klosters. Mitten in den Hügel war
eine hölzerne Tür eingelassen worden, die in das Quartier des Altbruders
führte. Der erste Eremit, der auf die Insel gekommen war, hatte in genau dieser
Höhle gelebt. Inzwischen war sie angemessen eingerichtet, mit einem Tisch,
Stühlen und Bücherregalen. Allein die Möbel hatten eine seltsame Form, da sie
ausschließlich aus Treibholz hergestellt wurden.
Auf das deutliche Klopfen des Septons, öffnete ein junger Mönch die Tür, der
dem Altbruder offenbar als Gehilfe diente. Er hatte die frechen Augen der Kinder
- tatsächlich konnte er noch nicht viel älter als 16 sein - und dichte,
schwarze Haare. Hätte er nicht die typische Mönchstonsur gehabt und eine alte,
abgewetzte Kutte getragen, wäre er durchaus hübsch gewesen. Zur Begrüßung
nickte er Merribald ehrerbietig zu, eine andere Begrüßung erlaubte ihm sein
Schweigegelübde nicht. Mit einem unbehaglichen Schaudern fragte Septon
Merribald sich, wie grausam es für ihn gewesen wäre, hätte er als Junge
bereits ein solches Leben führen müssen. 
Weisheit und Genügsamkeit kommen mit dem Alter, dachte er. Man sollte sie den
Kindern nicht aufdrängen.
Doch es war nicht an ihm, die Gepflogenheiten des Klosters zu kritisieren und so
bedankte er sich bei dem Jungen und nahm sich vor, ihm bei seinem Aufbruch eine
der kostbaren Orangen zu schenken, die er in seinem Reisebeutel verstaut hatte.

Der Altbruder saß im Hinterzimmer, hinter dem langen Tisch aus Treibholz.
Lange, wächserne Kerzen tauchten den Raum in ein warmes, flackerndes Licht.
Merribald nahm auf einem hölzernen Hocker zur Rechten des Altbruders Platz.
Kaum saß er, brachte der Junge die Schale mit der Krabbensuppe, sowie Fisch und
frisches Brot herein, Becher mit Wasser befanden sich bereits auf dem Tisch. 
“Vielen Dank, William. Du kannst jetzt gehen”, sagte der Altbruder und
winkte den Jungen fort. Dieser deutete noch einmal eine leichte Verbeugung an
und verließ dann den Raum, allerdings nicht durch die Eingangstür, sondern
durch eine Tür am hinteren Ende des Raumes, die in ein Hinterzimmer führen
musste. 
Merribald machte sich über die Suppe her. Es war lange her, dass er etwas
Warmes gegessen hatte, und sie schmeckte köstlich. Es waren genügend der
großen, dicken Garnelen darin und sie war gut gewürzt, besonders mit einem
bestimmten Pfeffer, den die Brüder selber anpflanzten. 
„Es ist lange her, seit Ihr das letzte Mal hier wart”, sagte der Altbruder.

„Beinahe ein Jahr”, bestätigte Merribald, ohne von seiner Suppe
aufzuschauen. „Hier hat sich nicht viel geändert.”
„Hier ändert sich selten etwas.” Der Altbruder nahm einen Schluck aus
seinem Glas, als müsse er seine wenig gebrauchte Stimme ölen. “Aber ich habe
Angst, dass auch uns bald der Krieg einholen wird.”
Merribald nickte. “Es ist furchtbar. Die vielen Könige tragen ihre
Streitereien auf dem Rücken ihrer Untertanen aus, und die, die es schon vorher
schwer hatten, trifft es am härtesten. Es wundert mich, dass Ihr hier so
unberührt seid, wo doch Saltpans einen größeren Hafen hat.”
„Bisher schützt uns der Glaube”, antwortete der Altbruder. „Aber mit der
neuen Religion, die Stannis praktiziert ... wer weiß wie lange wir hier noch so
leben können. Aber erzählt, was habt Ihr erlebt?”
Merribald merkte, dass sein Gastgeber das Thema des Krieges und der drohenden
Zerstörung meiden wollte und er ging diesem Wunsch nur zu gerne nach, denn auch
ihn plagten diese Gedanken in letzter Zeit viel zu sehr. Stattdessen erzählte
er von den Menschen, die er in den Riverlands getroffen hatte, von den
traurigen, lustigen und ergreifenden Geschichten, und versuchte all das Übel,
das er ebenfalls gesehen hatte, zu verdrängen. Je später es jedoch wurde,
desto spärlicher wurden die Geschichten, bis die beiden Männer schließlich in
ein brütendes Schweigen verfielen. 
„Sagt”, setzte der Altbruder schließlich an, „habt Ihr etwas über den
Tod König Joffreys gehört?”
Merribald wiegte den Kopf. „Es sieht alles danach aus, dass Tyrion Lannister,
sein Onkel, der Mörder ist.”
„Er hat sein eigen Fleisch und Blut erschlagen?”, rief der Altbruder
entsetzt. „Das kann ich mir nicht vorstellen! Nicht einmal bei einem Mann wie
ihm!”
„Es gibt leider zahlreiche Anzeichen, die gegen ihn sprechen. Seine Frau, Lady
Sansa Stark ... ach nein, jetzt heißt sie ja Lannister, ist in der Nacht seines
Todes aus King's Landing geflohen.”
„Geflohen? Wie hat sie das geschafft? Wer hat ihr geholfen?”
„Man weiß nichts, es scheint, als habe sie sich in Luft aufgelöst. Einige
behaupten sie hätte ein Rudel Wölfe herbeigerufen und sei auf dem Rücken der
riesigen Leitwölfin aus dem Saal geritten. Andere sagen, sie selber habe sich
in einen Wolf mit ledernen Schwingen verwandelt, und sei davongeflogen. Wieder
andere sagen, der Geist ihres Vaters habe sie mit sich genommen, oder ihr Mann
habe sie versteckt. Es gibt viele Gerüchte. Ihr kennt ja das einfache Volk.”
„Sie muss Freunde bei Hof gehabt haben”, mutmaßte der Altbruder und zupfte
sich am Bart. „Alleine hätte das Mädchen es nicht geschafft. Bestimmt ist
sie bei einem der Untergebenen des Königshauses versteckt, der jetzt darauf
wartet, dass der Krieg vorübergeht, damit er mit ihrer Hilfe zu Geld und Macht
kommt. Schließlich ist sie die rechtmäßige Erbin von Eddard Stark.”
Merribald zuckte die Achseln. „Als ich auf dem Königsweg unterwegs war, habe
ich ein junges Mädchen getroffen. Sie reiste mit einer Truppe von Gauklern. Es
muss eine reiche Truppe gewesen sein, denn sie hatten zwei Wagen und Vieh. An
ihren Namen kann ich mich allerdings nicht erinnern. Sie waren unterwegs nach
Norden zu der Hochzeit eines Edelmannes.” Er rieb sich die Stirn, die
Erinnerung schmerzte ihn immer noch. „Erst hinterher dachte ich, dass es
vielleicht Sansa Stark gewesen sein könnte. Es würde alles zusammen
passen.”
Der Mönch hatte seiner Rede aufmerksam gelauscht, und jetzt kam eine seltsame
Energie in ihn. „Seid Ihr Euch sicher?”
„Wie kann ich mir sicher sein? Ich habe Sansa Stark nie gesehen. Ich weiß
nur, dass sie rote Haare gehabt haben soll, und das hatte dieses Mädchen. Auch
das ungefähre Alter könnte stimmen. Wenn sie es gewesen wäre, hätte ich ihr
helfen müssen.”
„Was geschehen ist, ist geschehen, Ihr könnt es nicht rückgängig machen“,
tröstete der Altbruder. „Wie lange ist es her, dass Ihr sie gesehen habt?”
Septon Merribald drehte den mittlerweile leeren Becher in den Händen und dachte
nach. „Nicht mehr als drei, vier Wochen. Als mir aufging, um wen es sich
gehandelt haben könnte, kehrte ich um, aber ich fand sie nicht mehr. Und danach
machte ich mich auf den Weg hierher.”
Der Altbruder nickte abwesend. Es war ihm anzusehen, dass er angestrengt über
etwas nachdachte und Merribald wollte ihn nicht länger behelligen. 
„Wenn es Euch recht ist, werde ich mich nun schlafen legen”, sagte er,
während er sich bereits erhob. „Ich bin müde und möchte morgen
weiterziehen.”
Sein Gegenüber erhob sich ebenfalls. „Ich wünsche Euch eine gute Nacht,
Septon.”
„Euch ebenfalls.”
Als er am nächsten Tag die Stille Insel verließ drückte ihm der Altbruder
herzlich die Hand und sagte ernst: „Vielen Dank für Euren Besuch, Merribald,
Ihr habt uns sehr geholfen. Ich wünsche Euch alles Gute. Mögen die Sieben
Götter mit Euch seien.”
„Und mit Euch und Eurer Insel”, erwiderte Merribald. 
Dann bestiegen er, Dog und der Esel das Boot, mit dem die Brüder nach Saltpans
hinübersetzten. Neben ihm selber enthielt es Güter zum Verkauf, sogar einige
lebende Tiere. Mehrere Schafe und ein Esel. Merribalds Blick war auf die Stadt
am Ufer gerichtet, sonst hätte er vielleicht unter den rudernden Mönchen den
Novizen entdeckt, der ihn am vergangenen Abend in der Behausung des Altbruders
bedient hatte. Der Junge hatte einen Stoffsack unter seinen Sitz geklemmt und
hielt den Kopf gesenkt. 

Hillside lag ungewohnt friedlich im schweren, wolkenverhangenen Nachmittag, der
sich über den Ausläufern des Gebirges festgesetzt hatte und erst allmählich
begann, vor dem Abend zu weichen. Die Wolken hüllten die Spitzen der Mondberge
ein, drückten auf die Gemüter der Menschen und machten sie träge und langsam.
Auch Arya litt unter einer Mattigkeit, die sie sonst nicht von sich kannte. Sie
war auf eines der Dächer des Dorfes geklettert und hing ihren Gedanken nach.
Die Feuchtigkeit in der Luft sog sich in ihre Kleider, die ihr feucht und klamm
am Leib hingen. Aber wenigstens war sie heute nur wenigen Menschen begegnet,
denn bei dem Wetter bewegte sich niemand vor die Tür, der nichts Dringendes zu
erledigen hatte. Nur die Männer, die an der Palisade arbeiteten, waren draußen
und gingen ihrer Arbeit nach. Doch sie waren viel zu weit weg, als dass sie Arya
hätten stören können. Leise hörte sie von ferne ihre tiefen Stimmen und das
Krachen von Holz auf Holz, das Schlagen der schweren Hämmer. Der Klang mischte
sich träge mit der tropfenden Stille. 
Hier auf dem Dach war sie alleine. Mit angezogenen Beinen, das Kinn auf die
über den Knien gefalteten Arme gelegt, schaute sie hinauf zu den Bergen.
Wenn sie die Augen zusammenkniff, konnte sie beinahe die Festung sehen, in der
ihre Tante Lysa wohnte. Zumindest stellte Arya sich das vor. Der Hound hatte
gelacht, als sie ihm davon erzählt hatte, und sie eine dumme Gans genannt.
„Hohenehr ist Meilen von hier entfernt, irgendwo mitten in den Bergen. Das,
was du siehst, sind nichts als die Ausläufer des Gebirges.” 
Obwohl sie am Anfang dagegen gewesen war, wünschte sie sich jetzt, der Hound
hätte sie zu ihrer Tante gebracht. Lysa Arryn war nicht Mutter, und Vater war
sie schon gar nicht, aber sie war ein Teil von Aryas Familie. Und so, wie die
Dinge standen, war nicht mehr viel von ihrer Familie übrig. Und alles war
besser als Hillside, das kleine, dumme Dorf, in dem sie festsaß. Sie wollte
gehen, jeden Abend wollte sie weglaufen. Aber wohin sollte sie fliehen? Ihre
Brüder waren tot, Vater und Mutter waren tot, Sansa war in King's Landing, und
Jon im Norden, viel zu weit weg, als dass sie ihn alleine hätte erreichen
können. Wie sie sich nach Winterfell sehnte, nach dem Sommerschnee, nach den
grauen Mauern und vor allem nach den vertrauten Gesichtern! Sie wünschte, sie
wäre nie fortgegangen. 
Von hier oben konnte sie das ganze Dorf überblicken, aber das war wahrlich
keine Meisterleistung. Wenn sie schnell ging, hatte sie es in nicht einmal einer
Stunde durchquert.  Hillside war ein winziger Marktfleck zu Füßen der
Mondberge, mit einem einzigen Rasthof und ein paar Häusern. Die wenigen
Männer, die der Krieg dem Dorf gelassen hatte, verdienten ihr Brot indem sie
das karge Land bestellten. Wenige sahen je etwas anderes, als ihr Heimatdorf.
Zur Zeit arbeiteten allerdings alle an der hölzernen Palisade, die das Dorf
bald völlig umspannen würde, um Wölfe und Clansmänner aus den Bergen
abzuhalten. Arya bezweifelte, dass ein kleines hölzernes Ding irgendjemanden,
der etwas größer war als sie, aufhalten würde. 
Und Nymeria könnte mit einem Satz drüberspringen, dachte sie unglücklich. Nur
für so ein kleines, abgemagertes Mädchen wie sie es war, war es ein
ernstzunehmendes Hindernis. Sie wünschte sich, sie wäre ein Wolf. Oder dass
Nymeria hier wäre. Oder Vater. Oder zumindest irgendjemand, der nicht der Hound
war. 
Sie konnte ihn sehen zwischen den anderen Arbeitern. Er war leicht zu erkennen
an seiner großen Statur, den breiten Schultern und den kräftigen Armen. Er
überragte die meisten Männer um eine Handbreit oder mehr. Aber auch ohne diese
Merkmale, wäre es einfach gewesen, ihn auszumachen. Allein daran, wie alle
einen großen Bogen um ihn machten, wie sie ihre Blicke abwandten, wie keiner
ihm ins Gesicht sah. 
Arya hatte keine Angst vor ihm, das sagte sie sich zumindest. Sie schaute ihm in
sein grässlich verstümmeltes Gesicht und dachte an Mycah, den Metzgerjungen. 
Während sie ihren Gedanken nachgehangen hatte, hatte der Abend den Nachmittag
verdrängt und Dunkelheit begann sich über die sanften Hügel um das Dorf herum
zu legen. Als schließlich die ersten Arbeiter die Palisade verließen, um nach
Hause zu ihren Familien und einem warmen Herd zurückzukehren, rutschte auch
Arya vom Rand des Daches und hangelte sich an hervorstehenden Steinen hinab zum
Boden. Ihre nackten Füße berührten die kalte, festgetretene Erde, aus der
fast alle Straßen in Hillside bestanden. Die Kälte ließ sie ein wenig
erschauern. Doch inzwischen waren ihre Fußsohlen hart und ledern, ebenso gut,
wie die dünnen Schuhe, die sie irgendwann hatte wegwerfen müssen, da sie
durchgelaufen waren und auseinanderfielen. 
Sie hatte es nicht eilig, ins Gasthaus und zum Hound zurückzukehren. Er war
auch nüchtern keine besonders angenehme Gesellschaft und der Schankraum war
voll mit gescheiterten Existenzen wie ihm. Die Betten waren hart und voller
Ungeziefer und die Wirtin eine hartherzige Frau, mit kräftigen Händen und
einer Angewohnheit, erst zuzuschlagen und dann Fragen zu stellen. Ihr Mann war
nur wenig besser, aber mit ihm hatte Arya kaum zu tun, denn er war für den
Ausschank verantwortlich und sie verbrachte ihr Abende selten mit Trinken. 
Da sie nichts anderes zu tun wusste, ging sie nach den Pferden sehen. Stranger,
das monströse, schwarze Schlachtross von Sandor Clegane, stand zusammen mit
ihrer eigenen Stute, Craven, in einem Stall neben dem einzigen Werkhaus im Dorf,
das Schmied, Tischler und Schneider zugleich war. Es waren noch andere Pferde
darin, klapprige alte Mähren und verbrauchte Ackergäule, keine Tiere, die auch
nur annähernd mit Craven oder Stranger mithalten konnten. 
Auf dem Weg zum Stall hielt sie sich dicht an den Hauswänden und spähte
aufmerksam um sich. Diese Verhaltensweise hatte sie sich während ihrer Zeit in
Flea Bottom angeeignet, wo ein falscher Blick den Tod bedeuten konnte. Damals
hatte sie Needle gehabt. Jetzt hatte sie den Dolch, den der Hound dem
Bogenschützen abgenommen hatte, den sie schwer verwundet in der Nähe der
Zwillinge gefunden hatten. Und mit den feigen Dorfbewohnern, die allesamt
furchtbare Angst vor den beiden Fremden hatten, gab es eigentlich keinen Grund
Angst zu haben. Aber Arya war seit dem Tag, an dem sie aus dem Palast hatte
fliehen müssen, vorsichtiger geworden. Und die feindseligen Blicke der
Dorfbewohner machten ihr mehr aus, als sie sich eingestehen wollte. Da war es
besser, gar nicht gesehen zu werden. Besonders nach dem Vorfall mit der Tochter
des Dorfältesten hielt sie das für das Beste. Nicht, dass sie Gesellschaft
gebraucht hätte, sie kam wirklich gut alleine zurecht. Sie brauchte nicht mal
den Hound. Sie blieb aus Gewohnheit bei ihm, und weil sie nun mal niemand
anderen mehr hatte, aber sonst gab es keine Verbindung zwischen ihnen. Er war
nicht Teil ihres Rudels, denn sie war ein Wolf, wild und frei, und er war
Joffreys Hund gewesen. 
Craven wieherte leise, als Arya den Stall betrat, von Stranger kam nur ein
ungeduldiges Schnauben. Der Hengst hatte das Temperament seines Herrn. Bei
Clegane war er sanft wie ein Lamm, aber bei allen anderen biss und trat er. Arya
war froh, dass sie ihn inzwischen füttern konnte, ohne Bisswunden
davonzutragen. Trotzdem hatte sie es sich zur Regel gemacht, Stranger so fern
wie möglich zu bleiben, nur um sicherzugehen. 
Craven hingegen trug ihren Namen zurecht. Sie war ein ängstliches Tier, aber
abgesehen davon ein gutes Pferd. Arya streichelte ihr über die samtene Nase und
lächelte, als die Stute ihre Hand anstupste und warmen Atem aus ihren Nüstern
blies. Arya stahl den Ackergäulen der Dorfbewohner ein wenig Heu aus ihren
Futterbehältern und hielt es Craven hin, die es mit weichen Lippen aus ihrer
Hand nahm. Stranger warf sie eine Handvoll vor die Hufe; ihm das Futter
hinzuhalten, hätte sie vermutlich eine Hand gekostet. 
Sie blieb noch ein bisschen bei den Pferden, denn sie schätzte die Gesellschaft
der stummen Tiere. Mit ihren großen, sanften Augen sahen sie bedeutend
freundlicher aus, als die meisten Menschen, die Arya bisher getroffen hatte.
Außerdem war es warm und trocken im Stall, mehr, als man von ihrem eigenen
Zimmer im Gasthof sagen konnte. Zwar war auch der Stall bei weitem nicht in
bester Verfassung – es gab einige Löcher im Dach und das Holz war alt und
morsch – , doch die Leiber der Pferde strömten eine Wärme und Freundlichkeit
aus, die sonst nirgendwo im Dorf zu finden war. Arya hielt sich gerne hier auf.

Als schließlich ein einzelner Stern durch ein besonders großes Loch in der
Rückwand schien, erhob sie sich von ihrem Platz zwischen den Boxen und machte
sich auf den Rückweg zum Gasthof. Es war bereits ziemlich spät. Sie konnte
sich ins Bett legen und vielleicht einen ihrer Wolfsträume träumen. 
Vor dem Stall hatte sich eine Gruppe älterer Männer versammelt, um über die
Ernte im Allgemeinen und ihr Leben im Besonderen zu klagen. Sie mussten eine
Fackel haben, denn ein orangener Lichtschein flackerte bis vor den Stall und
malte tanzende Schatten an die spröden Holzwände. Arya blieb mit dem Rücken
an die Stallwand gelehnt stehen und lauschte ihnen, wartete, dass sie sich
wieder entfernten. 
„Eine Schande, dass der König gestorben ist!”, brummelte einer der Männer.
„Er war zwar nur ein Junge, aber alles ist besser, als ’ne Frau auf’m
Eisernen Thron!”
Arya dachte zuerst, er spräche von Robert Baratheon, aber dann fiel ihr ein,
dass wohl eher Joffrey gemeint war. Es hatte einige Gerüchte über seine
Ermordung gegeben, und Arya wünschte sich nichts mehr, als ihnen Glauben zu
schenken. Sie hasste Joffrey von ganzem Herzen, denn er hatte Vater umgebracht
und Lady und irgendwie auch Mycah, und wegen ihm hatte sie Nymeria vertreiben
müssen. Er verdiente den Tod, genauso wie Königin Cersei und Polliver und Raff
und ...
„Joffrey hat aber doch 'n kleinen Bruder”, brummelte eine zweite Stimme.
„Tommen. Der is’ doch jetzt König.”
„Tommen ist doch noch 'n Kind!” Es war wieder der erste Mann. „Die wahre
Herrscherin is' doch eindeutig Cersei Lannister. Die hat doch die Zügel in der
Hand.”
„Und ihren Bruder den Königsmörder gefickt.”
Die Männer lachten. 
„Die würd ich auch nicht von der Bettkante stoßen”, erklärte einer und
kicherte. „Schwester hin oder her.“
„Na, lass das aber nich' deine Martha hörn, die zieht dir das Fell über die
Ohren.”
Wieder lachten die Männer auf, und einer schlug dem Angesprochenen auf den
Rücken. 
„Aber dass der Zwerg nur Ärger machen kann, das hätt ich denen auch schon
früher sagen könn'n”, warf einer der Männer in die Runde. „Von so einem
kann man doch nichts andres erwarten. Wie soll der sich auch sonst durchsetzen,
ne?”
Tyrion Lannister bot einen seltsamen Anblick mit seinen verschiedenfarbigen
Augen und Haaren und seiner kleinen Statur. Damals in Winterfell war er ihr
wegen seiner scharfen Zunge aufgefallen, ebenso wie aufgrund seiner
Körpergröße. Sie war damals erst acht gewesen, und trotzdem bereits mit ihm
auf Augenhöhe. 
„Hat den Jungen wahrscheinlich aus Neid umgebracht, weil der Kleine jetzt
schon 'n größeren Schwanz hatte, als er je haben wird.”
Die Gruppe brüllte laut los. „Da kannst du Recht haben, Walder!”, grölte
einer. 
„Is' doch wahr”, fuhr Walder fort, angestachelt vom Lob seiner Freunde.
„Und sein kleines Frauchen hat das auch gleich erkannt, sonst wäre sie ja
kaum abgehauen.”
Arya spitzte die Ohren. Als der Hound gehört hatte, dass Sansa Tyrion Lannister
geheiratet haben sollte, hatte er seinen Krug gegen die Wand geschmettert,
sodass er in unzählige Scherben zerbrach und der Ale die wurmstichigen Bretter
der Schänke hinabrann, um auf dem Boden eine dreckige Pfütze zu bilden. 
Sie hatte nicht verstanden, warum er sich darüber so aufgeregt hatte,
schließlich war Sansa nicht seine Schwester, sondern ihre. Und sie hatte keinen
Alekrug an die Wand geworfen. Aber vielleicht, dachte sie, hat er mit Tyrion
Lannister noch eine Rechnung offen.
Ihr selber war der Zwerg ebenfalls suspekt gewesen, doch Jon hatte einiges von
ihm gehalten. Aber das war auch gewesen, bevor sie und Vater und Sansa nach
King’s Landing aufgebrochen waren, damit Vater die Hand von König Robert
werden konnte. Damals hatte Lady noch gelebt und Robb, und sie waren eine
richtige Familie gewesen.
Während sie an Winterfell gedacht hatte, war das Gespräch der Männer zu einem
anderen Thema übergegangen. Sie sprachen jetzt von Sansa. 
„Ich hab gehört, sie soll sich in einen Drachen verwandelt haben. Und nachdem
sie den König mit ihrem eigenen Blut vergiftet hat, ist sie aus dem Fenster
geflogen.“
„Was für ein Unsinn!“, widersprach Walder. „Sie ist doch keine Targaryen!
Ein Wolf war’s. Mit Flügeln wie eine Fledermaus.“
Arya konnte sich Sansa bei weitem nicht mit Feldermausflügeln vorstellen. Und
noch weniger dabei, wie sie Joffrey umbrachte. Sie war verrückt nach ihm
gewesen.
„Fest steht auf jeden Fall, dass sie nicht mehr in King’s Landing ist“,
schloss jemand. „Wie auch immer sie das angestellt hat.“
Diese Information war neu für Arya. Wie hatte Sansa es wohl geschafft, aus den
Fängen der Königin zu entkommen? Immerhin war es Sansa, die gerne stickte und
sang und immer höflich war. Nach Flea Bottom würde sie wohl kaum gegangen
sein. 
„Die wird irgendwer mitgenommen haben um sie ... auszubilden”, feixte einer
der Männer mit einem dunklen Kichern. „Soll ja hübsch gewes’n sein, die
Kleine.”
„Würd mich echt nicht wundern, wenn sie's war, die Joffrey erledigt hat. Bei
dem Vater.”
Bei diesen Worten musste Arya sich zusammenreißen, um nicht aus ihrem Versteck
zu kommen und die Männer anzuschreiben. Ruhig wie stilles Wasser, sagte sie
sich. Ruhig wie stilles Wasser. Ihre linke Hand hatte sich um den Griff des
Dolches gekrallt. 
“Einmal Verräter, immer Verräter”, stimmten die anderen zu. “Die ganze
Stark-Sippe war ja schon immer kaum zu ertragen. Sitzen da oben und halten sich
für was Bess’res, nur weil’s bei ihnen ein bisschen kälter is’, als bei
uns.”
“Ich wette als Stark nach King's Landing ging, um die Scheiße von seinem
König Robert aufzuwischen, hat sein Weib ganz schnell ’n Neuen im Bett
gehabt.”
Die Männer bekundeten hämisch ihre Zustimmung und waren auch gleich mit
einigen Vorschlägen zur Stelle. Ihr Kastellan, Littlefinger aus King’s
Landing, einer der Riverlords... Die Liste schien gar nicht mehr aufzuhören. 
Bevor Arya richtig erfasst, hatte, was sie tat, war sie hinter der Stallwand
hervorgetreten. In ihrer linken Hand blitzte der Dolch. Ihre grauen Augen
leuchteten im Schein der Fackel. 
“Lügner!”
Es waren vier,  allesamt ziemlich alt. Arya schätzte, dass sie mehr als 40
Namenstage gesehen hatten. Die Männer waren typische Dörfler: Muskulös und
braun gebrannt vom langen Sommer, die Haare und Bärte lang und verfilzt. Die
Augen in den eingefallenen, wettergegerbten Gesichtern waren müde und dumm.
Einer der Männer - vermutlich der Jüngste - lehnte sich auf einen großen
Hammer, den er beim Bau der Palisade benutzt hatte. Arya kannte ihm vom Sehen.
Er spuckte große Töne, aber auch er traute sich nicht, dem Hound ins Gesicht
zu sehen, nicht mehr als alle anderen. Vor ihm musste sie keine Angst haben,
sagte sie sich.
„Was willst du, Wiesel?”, knurrte er und an der Stimme konnte sie hören,
dass es Walder sein musste, der Wortführer des Quartetts. 
Ruhig wie stilles Wasser. 
Sie wollte ihm entgegenschreien, dass ihre Mutter niemals so etwas getan hätte.
Sie wollte ihm sagen, dass ihr Vater kein Verräter war. Aber alles, was sie
rausbrachte war ein weiteres „Lügner!” 
Das harte Metall des Dolches in ihrer Hand gab ihr Mut. Wütend funkelte sie
Walder an, dessen Miene so etwas wie Furcht zeigte. Ein Hochgefühl erfüllte
sie. Sie war kein Schaf mehr, oder eine Maus. Sie war wieder Wiesel, und Wiesel
hatten scharfe Zähne und fraßen Mäuse. 
„Was weißt du schon, du dummes Gör?”, brummte einer der älteren Männer.
Ihr Kopf fuhr herum, um den neuen Gegner ins Auge zu fassen. Er hatte nur noch
vier Zähne, zwei oben zwei unten, der Rest war ihm abgefault. Sein Haar wäre
weiß gewesen, wenn es nicht vor Dreck gestarrt hätte. 
„Mehr als du! Ihr redet über Sachen, von denen ihr keine Ahn-”
Ihr Kopf flog zur Seite als Walder ihr eine Ohrfeige gab und sie taumelte ein
Stück zurück. Ihre Wange brannte. Seine Augen waren immer noch aufgerissen.
Auf einmal erkannte Arya, dass Angst Menschen manchmal dazu treiben kann, Dinge
zu tun, die sie sonst nicht getan hätten. Nicht jede Angst lähmte. Und jetzt
war der Damm gebrochen. Ein Grinsen breitete sich auf den Gesichtern der anderen
Männer aus. Der Mann zu ihrer Linken stieß sich von der Stallwand ab, an der
er gelehnt hatte, und machte einen Schritt auf sie zu. Sie war ja nur ein
kleines Mädchen. Es war der Hound, den sie fürchteten, nicht sie. 
Angst schneidet tiefer als Schwerter.
Arya schnürte es die Kehle zu, während sie bebend in die Haltung der
Wassertänzer ging, den Dolch in der linken Hand vor sich. 
Angst schneidet tiefer als Schwerter.
Aber es waren vier.

Der Hound saß an seinem Stammplatz und tat das, was er immer tat, wenn er mit
der Arbeit fertig war: Er trank. Der Schankraum des kleinen Gasthofes war voll
mit Männern wie ihm. Die Arbeit an der Palisade war für heute beendet. Und
wenn der Hound den Fortschritt der Arbeit richtig einschätzte, würde die
Palisade in den nächsten zwei oder drei Tagen vollständig fertig sein. Schon
jetzt umspannte sie das ganze Dorf. Nach außen sollten zugespitzte Holzpfähle
Eindringlinge fernhalten und innen wurde die Wand von kräftigen Balken
gestützt. 
Die gewöhnlichen Stammgäste waren alteingesessene Dorfbewohner, die sich in
größeren oder kleineren Runden an den Tischen zusammengefunden hatten und auf
den Feierabend, den Krieg, den Winter oder irgendetwas anderes anstießen.
Dazwischen saßen vereinzelt Männer wie der Hound, brütend und schweigend, nur
hier um sich zu betrinken. Niemand wagte es, sich zu ihnen zu setzen, und so
verbrachten sie den Abend mit sich und ihren eigenen, trüben Gedanken. So
schnell sie ihre Beine trugen, eilte das Dienstmädchen, ein plumpes, blondes
Mädchen von 17 oder 18 Jahren, von Tisch zu Tisch und schleppte die schweren
Steinkrüge voll mit Ale zu den Gästen. Ab und zu griff jemand nach ihren
Brüsten oder ihrem Hintern, wurde jedoch mit einem Klaps auf die Finger und
einem bösen Blick abgestraft. 
Der Ale, der serviert wurde, war eine fade, braune Brühe, die man nur mit sehr
viel gutem Willen als Ale bezeichnen konnte. Oder wenn man sehr betrunken war.
Aber genau das hatte der Hound ja vor. Es war noch nicht mal völlig dunkel
draußen, und er hatte bereits seinen zweiten Krug vor sich stehen, und bei dem
Tempo, mit dem er trank, würde diesem in Kürze ein dritter folgen. Gerade
wollte er den Krug zu einem weiteren kräftigen Schluck ansetzen, da ging die
Tür auf und der Dorfälteste kam herein. 
Der Dorfälteste war von der Sorte Mann, die der Hound auf den Tod nicht leiden
konnte. Selber ein dicker, untersetzter Kerl mit Glatze und breitem Schnurrbart,
mischte er sich immer und überall ein, hatte überall mitzureden und spielte
den ehrenvollen, verantwortungsvollen Vater des Dorfes. Dabei hatte er noch
keinen Finger bei der Arbeit an der Palisade krumm gemacht, wenn man mal von
seinen ständigen Anweisungen und Verbesserungsvorschlägen absah. Wann immer
Sandor ihm begegnete, wurde sein Gesicht eine Maske des Abscheus und er wandte
schnell den Blick ab, um die Narben des Fremden nicht sehen zu müssen. Deshalb
versuchte der Hound dem Ältesten aus dem Weg zu gehen, so oft es ging. Denn
obwohl dieser ihn eingestellt hatte, verabscheuten sie sich gegenseitig, und der
Hound wollte keinen Streit provozieren. Und er wollte in diesem Dorf bleiben,
zumindest bis Krieg und Winter vorüber waren. Es war immer noch besser, als in
den Riverlands herumzuirren. 
Der Dorfälteste war ein seltener Anblick in der Dorfschänke, weshalb einige
Männer überrascht aufschauten, als sie den fülligen Mann in der Tür stehen
sahen. Der sah von einem Mann zum anderen, bis er Sandor entdeckte und zu ihm
stapfte. Der Hound fragte sich, was die kleine Wölfin jetzt schon wieder
verbrochen hatte. Als sie “Ser Soldier”, die Puppe des kleinen Töchterleins
vom Dorfältesten kaputtgemacht hatte, hätte man meinen können, sie habe dem
Mädchen selber den Bauch aufgeschlitzt. Das Dorf war außer sich gewesen.
Damals hatte der Dorfälteste seine Körpermasse auf eine ähnliche Art und
Weise auf ihn zugewuchtet. Das Getue mochte ja bei Dörflern wirken, die noch
nie aus ihrem erbärmlichen Zuhause herausgekommen waren, aber auf den Hound
machte das keinen Eindruck. Und so stützte er seinen Kopf in die Handfläche
und verzog seinen unversehrten Mundwinkel zu einem grotesken Lächeln, um zu
sehen, wie der Alte beinahe augenblicklich seinen Blick zu Boden sinken ließ. 
Dieser hier hat mehr Angst vor mir als alle anderen vor ihm. 
Mit einem pfeifenden Atemgeräusch ließ sich der Dorfälteste ihm Gegenüber
auf einen Stuhl fallen, den er zuvor ein großes Stück vom Tisch weggerückt
hatte, um Platz zu haben. Ohne eine Miene zu verziehen, warf er einen roten
Geldbeutel mit einer hübschen goldenen Stickerei am Rand zwischen ihnen auf die
Tischplatte. Einige Münzen klimperten leise darin, kaum hörbar über den
Lärm, der im Schankraum herrschte.
„Die Palisade ist fertig”, erklärte er, als der Hound ihn mit
zusammengezogenen Augenbrauen ansah. „Ihr könnt jetzt gehen. Nehmt Euren Lohn
und Eure Tochter und verschwindet. Ihr werdet hier nicht mehr gebraucht.”
Da er offenbar der Meinung war, dass damit alles gesagt sei, stützte er seine
dicken Hände mit gespreizten Wurstfingern auf die Tischplatte, um sich wieder
aus dem Stuhl zu drücken. Pfeilschnell schoss Sandors Hand vor und schloss sich
um den Unterarm des Dörflers. Für einen Moment entglitt diesem die steinerne
Miene und man sah die Angst in seinen Augen. Sein Schnurrbart zitterte. 
„Was soll das heißen?”, knurrte der Hound mit rauer Stimme. „Ich bleibe
den Winter über hier.”
“Wir brauchen keine von Eurer Sorte hier, Hund!”, erwiderte der andere
abfällig. Erstaunt hob Sandor die Augenbrauen. Er wusste, wer er war? Die
Überraschung war ihm wohl anzusehen, denn der Dorfälteste grinste. Offenbar
gewann er seine Fassung wieder. 
„Glaubt Ihr, wir sind so dumm, Euch nicht zu erkennen? Klar, hochwohlgeborene
Lords und Ladies kommen hier nicht hin, aber wir haben Märkte und Händler und
ein Gesicht wie Eures ist kaum zu übersehen und leicht zu erkennen.”
Wie seltsam, dachte Sandor, wo Ihr Euch doch nie getraut habt, mir wirklich ins
Gesicht zu sehen.
„Mit Leuten wie Euch wollen wir nichts zu tun haben. Wir sind ehrenvolle
Untertanen des rechtmäßigen Königs.”
Welchen Königs? 
„Aber um Eure verdammte Palisade zu bauen, war ich Euch gut genug.”
„Ihr könnt froh sein, dass ich Euch überhaupt Arbeit gegeben habe!”
„Wir hatten etwas anderes vereinbart.” Seine Finger bohrten sich ins weiche
Fleisch des Mannes. „Arbeit und einen Platz für den Winter.“
„Seid froh, dass ich Euch überhaupt bezahle und Euch nicht sofort an den
König ausgeliefert habe!” Mit einer ruckartigen Bewegung riss sich der
Dorfälteste von ihm los. „Macht, dass Ihr wegkommt! Und nehmt Euer Gör
mit!“
Damit stand er vom Tisch auf und verließ er das Gasthaus. Die Tür fiel mit
einem dumpfen Schlag ins Schloss. Für einen Moment war es gespenstisch still in
der Gaststätte, alle Augen waren auf den Hound gerichtet. Das dicke
Dienstmädchen stand mit drei Krügen in jeder Hand vor der Theke und glotzte.
Ihr Mund stand offen. Sandor packte den Beutel und steckte ihn sich ohne
nachgezählt zu haben in den Gürtel. 
Angewidert schob er mit der anderen Hand den Krug ein Stück von sich weg. Die
Lust auf Ale war ihm vergangen. Nichts hätte er in diesem Moment lieber getan,
als aufzustehen und zu verschwinden. Aber dann würden die Leute ihn für einen
Feigling halten und es gab bereits genug Geflüster, er habe die Lust am
Kämpfen verloren nach der Schlacht am Blackwater. Nein, er musste bleiben,
zumindest bis nicht mehr alle zu ihm hinüberstarrten. Und so griff er doch
wieder nach dem Becher und zwang sich, einen Schluck zu nehmen. 

William hatte seine eigene kleine Zelle in der Behausung des Altbruders,
schließlich war er sein persönlicher Assistent. Sein Zimmer war klein und
verfügte nur über eine schmale Pritsche und einen siebenzackigen Stern aus
Metall, der an der Wand hing, und vor dem er jeden Abend betete. Trotzdem mochte
er seine Unterkunft. Früher hatte er im Trakt der Novizen gewohnt, wo alle
angehenden Mönche zusammen in einem Raum nächtigten. Da war ihm sein eigenes
Zimmer, das er jetzt hatte, doch bedeutend lieber. Nicht, dass er sich je
beklagt hätte. Im Kloster ging es ihm so gut wie es ihm in den Riverlands nie
gegangen war, wo er sich nur mit Müh und Not über Wasser hatte halten können.
Es war pures Glück gewesen, dass der Altbruder ihn gefunden hatte. Ein
Waisenjunge ohne Zukunft, der sich mit kleinen Diebstählen zu ernähren
versuchte. Jedes Schweigegelübde und jede Messe war besser als der nagende
Hunger und die Frage, ob es am nächsten Morgen etwas zu Essen geben würde. 
Seit knapp zwei Jahren war er bereits im Kloster und ihm gefiel das Leben als
Mönch. Der Glaube war in ihm gewachsen wie eine zarte Pflanze. Mit jedem Tag
verstand er mehr von dem, was der Septon immer gepredigt hatte. Von den sieben
Gesichtern des einen Gottes und von Vergebung und Sühne. Außerdem war Will ein
aufgeweckter Junge, der wusste, wie man sich einen Vorteil verschafft. Das
bewies auch seine Stellung als Assistent des Altbruders. In einem normalen
Kloster hätten die Mönche gemunkelt, dass er der Nachfolger des Altbruders
werden würde, aber hier war das nicht der Fall, denn niemand sprach oder
tuschelte. Aber denken taten sie es. 
Will lächelte, als der Meister ihn aus dem Raum schickte, damit er sich
ungestört mit dem gerade angekommenen Septon unterhalten konnte. Ja, seine
Zelle war winzig, aber sie hatte einen gewaltigen Vorteil gegenüber allen
Zellen, die das Hauptgebäude zu bieten hatte: Der Empfangsraum des Altbruders
war nur durch eine dünne Wand aus Treibholz von ihr getrennt. Will ließ sich
auf den Boden sinken, mit dem Rücken zu dieser Wand und lauschte. Wenn man
immer schweigt, lernt man irgendwann das Zuhören ganz von selber. Und zur
Abwechslung einmal menschliche Stimmen zu hören, anstelle vom gewohnten
Vogelgezwitscher und Rauschen der Wellen, ließ den jungen Mönch an seine
Kindheit bei seiner Familie denken. 
Andächtig lauschte er den Geschichten, die der fremde Septon zu erzählen
hatte, vom Krieg von den einfachen Menschen, von seiner Heimat den Riverlands.
Es war gar nicht so lange her, da war Will selber jemand gewesen, dem Merribald
auf seinen Reisen hätte begegnen können. Jemand, der von Merribald eine Orange
oder etwas Brot bekam, um nicht zu verhungern.
Es war weit nach Mitternacht, als der Altbruder den Septon entließ und Will war
zwischenzeitlich ein paar Mal eingenickt. Als er die Tür ins Schloss fallen
hörte, schreckte er auf und erhob sich von seinem Platz auf dem Fußboden, um
sich schlafen zu legen. Bevor er sich jedoch Schuhe und Kutte ausziehen konnte,
hörte er, wie der Altbruder seinen Namen rief.
Ob er gemerkt hat, dass ich gelauscht habe? , fragte Will sich besorgt, denn die
Stimme des Mönches klang ernst und gewichtig. 
Was auch immer der Grund war, es hatte keinen Sinn zu warten, und so trat er
eilig aus seiner Zelle in das Empfangszimmer, wo der Altbruder immer noch am
Tisch saß. Genau so, wie er ihn zurückgelassen hatte. Will bewegte sich in
sein Blickfeld und verneigte sich leicht, was ungefähr einem „Ihr
wünscht?” gleichkam. 
„Nimm dir etwas zu trinken, William”, sagte der Altbruder und gestikulierte
in Richtung des Kruges, der auf dem Tisch stand, „und schenk mir auch noch
etwas ein.”
Will kam der Aufforderung nach, nahm sich selber ein Glas und füllte es,
nachdem er zunächst seinen Meister versorgt hatte. 
„Setz dich.”
Unsicher ließ er sich auf einem Stuhl nieder. Ihm war ein wenig unwohl. Die
Situation war mehr als seltsam. Normalerweise rief der Altbruder ihn um diese
Zeit nie zu sich. Rasch ging er in Gedanken durch, welches Verhalten der letzten
Monate eine strenge Unterhaltung herbeigeführt haben könnte, aber ihm fiel
nichts ein. 
Der Altbruder zupfte sich am Bart und sah an ihm vorbei auf die Tür. 
„Ich nehme an, du hast gelauscht, nicht wahr?”, sagte er dann mit einem
schelmischen Lächeln. 
Will überlegte erst, zu verneinen, entschied sich dann aber für die Wahrheit
und nickte leicht, wobei er versuchte, möglichst schuldbewusst auszusehen. Der
Altbruder würde viel ärgerlicher sein, wenn er ihn beim Lügen erwischte, als
wenn er sein Vergehen gleich eingestand. 
„Dann hast du bestimmt auch gehört, dass Sansa Stark in den Riverlands
gesehen wurde?”
Den letzten Teil des Gespräches hatte Will leider in einer Art Halbschlaf
verbracht. Er hatte den Namen zwar gehört, konnte ihn aber nicht genau
zuordnen. Er machte eine Handbewegung, die bedeutete, dass er sich nicht ganz
sicher war. 
Sein Gegenüber nickte. „Sansa Stark ist die Tochter von Eddard Stark. Du
wirst von ihm gehört haben. Er wurde von König Joffrey hingerichtet, nach dem
Tod von König Robert.”
Will erinnerte sich an diese Geschichte, damals war sie in aller Munde gewesen,
jedes Fischerweib hatte sie anders erzählt, aber letztendlich war sicher: Die
Hand des Königs war getötet worden und der Junge Joffrey würde König werden.
Will, der damals nur wenig älter als der König gewesen war, hatte oft gedacht,
dass er bestimmt einen besseren König abgeben würde, als irgend so ein
hochwohlgeborenes Knäblein. Zögerlich nickte er. 
„Sein Sohn, der Junge Wolf, ist tot. Ermordet von den Freys während der
sogenannten Roten Hochzeit. Die Nachricht ist sogar bis zu uns vorgedrungen.
Seine jüngeren Brüder sind ebenfalls gestorben.”
Es war erstaunlich, wie viel der Altbruder über die Vorgänge in den Sieben
Königreichen wusste. Allerdings kamen auch auf der Stillen Insel dann und wann
Raben an, die Botschaften trugen. Wie zum Beispiel den Wechsel der Jahreszeiten,
oder die Botschaft von König Stannis, die von Inzest und Sünde in den hohen
Häusern erzählte. Trotzdem, Will fragte sich, wie der Vorsteher an diese
Information gekommen war. 
Er ist gerissener, als ich man meinen könnte,  dacht er. Sicher hat er seine
Informationsquellen, von denen wir nichts wissen.
“Sansa Stark ist seine älteste Tochter. Sie hat eine jüngere Schwester, Arya
Stark, aber die ist verschollen. Vermutlich tot. Aber selbst wenn Arya Stark
noch am Leben ist, Sansa ist die ältere und somit die Erbin.”
Die Erbin einer ausgebrannten Ruine, dachte Will. Winterfell war schon lange
nicht mehr in der Hand der Starks und Gerüchten zufolge lag die alte Festung in
Schutt und Asche.
Der Altbruder beugte sich vor und stützte seine Ellenbogen auf der Tischplatte
ab, um seinem Novizen besser in die Augen sehen zu können. 
„Sie ist aus King's Landing geflohen, und die Königin wird sie wiederhaben
wollen. Sie wird wegen Verrat gesucht, aber sie ist auch die Erbin von
Winterfell. Egal welche Seite diesen Krieg gewinnt, dieses Mädchen ist allen
von Nutzen. Verstehst du das?”
Will nickte wieder. Warum erzählt er mir das alles? , fragte er sich. Was habe
ich damit zu tun? 
Schwer stützte sich der Altbruder auf dem Treibholztisch ab, als er sich erhob.
Er machte einen Schritt in den Raum hinein, aber es war nicht genug Platz, um
weit zu gehen. Er stellte sich mit dem Rücken zu Will, die Hände auf dem
Rücken verschränkt. Es waren grobe, kräftige Hände. Die Hände eines
Arbeiters, eines Bauern. Oder eines Kriegers, dachte Will plötzlich. 
„Ich habe für Aerys Targaryen gekämpft, Junge. Hier, am Trident. Aerys
wusste meinen Namen nicht, er wusste überhaupt nicht, dass es mich gibt. Es war
ein Krieg zwischen hohen Lords, aber jeder musste darunter leiden. Ich habe die
Schrecken gesehen, damals, als ich bis über die Knöchel im Fluss stand, dessen
Wasser sich langsam rot färbte. Vom Blut, nicht von den Rubinen, wie die
Sänger uns Glauben machen wollen. Vom Blut von Menschen wie dir und mir.” Er
schwieg lange, nur sein schwerer Atem war zu hören, und weit, weit weg das
Rauschen der Wellen, das Rauschen des Trident. Will konnte sein Gesicht nicht
sehen, aber er war sicher, dass es schmerzverzerrt war. „Ich hatte Glück”,
fuhr der Altbruder schließlich fort, “dass ich hier gelandet bin, als ich
damals fiel. Es hat mich gerettet, genau wie dich. Ich kenne den Krieg, William.
Und ich möchte seine Schrecken nicht noch einmal erleben müssen.”
Worauf will er hinaus?
„Wir sind nur Mönche, wie sollen wir uns gegen die Willkür der Obrigkeit
schützen? Wie hätte ich mich damals schützen sollen? Aber wenn wir das
Mädchen hätten ....” Er brach ab, rieb sich die Stirn. „Das Mädchen ist
der Garant für Frieden.” Er drehte sich zu Will um, und sah ihm eindringlich
in die Augen. „Und du wirst gehen und sie hierherbringen.”

Obwohl der Hound sich vorgenommen zu gehen, sobald sein Krug leer war, fand er
sich schon bald bei einem dritten und vierten. Die Vorstellung, in die feuchte,
unwirtliche Dunkelheit hinauszugehen, die Pferde zu satteln, und Arya zu sagen,
dass sie aufbrechen würden, ließ den Ale besser schmecken und Wärme und Lärm
des Schankraumes gemütlich und angenehm werden. Irgendwann musste er gehen, das
war ihm bewusst. Aber noch hatte er Zeit, es gab keinen Grund, die Dinge zu
überstürzen, vor allem wenn er durch sein Bleiben den Dorfältesten
provozieren konnte. 
Als der vierte Krug noch nicht ganz geleert war, stellte das Dienstmädchen ihm
einen fünften hin. Es roch nach Schweiß und Alkohol.
„Den habe ich nicht bestellt”, brummte er unwirsch. 
„Der Herr da drüben hat gesagt, ich soll ihn Euch bringen, m'Lord”,
erwiderte sie und zeigte auf einen dünnen, drahtigen Mann, der allein in einer
der vier Sitznischen auf der anderen Seite des Schankraums saß. Als er merkte,
dass das Mädchen auf ihn deutete, hob er eine Hand zum Gruß und lächelte. Die
beiden vorderen Schneidezähne waren ihm ausgeschlagen worden, und sein Lächeln
hatte etwas Verschlagenes und Hinterhältiges. Der Hound lächelte nicht
zurück. 
Das Mädchen verschwand wieder, um einer Ansammlung grölender Bauern eine neue
Runde zu servieren. Sandor starrte den Krug vor ihm an, ohne ihn anzurühren. Am
anderen Ende des Raumes fädelte der Fremde sich aus seiner Sitznische und
durchquerte den Raum mit einigen schnellen Schritten. Er hatte einen großen,
dreckigen Beutel über der Schulter, den er neben dem Stuhl, auf dem eben noch
der Dorfälteste gesessen hatte, abstellte. Dann ließ er sich selber nieder und
faltete die knochigen Arme auf der Tischplatte, immer noch grinsend. Der Hound
beschloss, ihn nicht zu beachten. 
Seltsam, wie viele Leute heute etwas von mir wollen, dachte er, sonst belästigt
mich immer nur Arya. 
Der Fremde bestellte sich ein weiteres Ale und nachdem es gebracht worden war,
schob er den Krug, den der Hound vorher bekommen hatte, zu ihm herüber und
sagte: „Trinken wir zusammen!”
„Ich trinke nicht mit Männern, die ich nicht kenne.”
„Aber Ihr kennt mich.”
Der Hound wandte den Kopf, um den Fremden zu mustern. Er hatte schüttere,
hellblonde Haare und einen etwas dunkleren, dünnen Bart, der seinen Mund
einrahmte. Die Augen waren von einem blassen Blau, auch sein Gesicht war
auffällig bleich. 
Vielleicht ein Albino, dachte er, wie der weiße Direwolf von Ned Starks
Bastard. 
Der Fremde zeigte wieder seine unvollständigen Zähne bei einem Lächeln, das
seine hohen Wangenknochen und sein spitzes Kinn nur noch mehr betonte. Er musste
zugeben, dass der Fremde ihm bekannt vorkam, zumindest war er sich sicher diesen
Mann - oder jemanden, der ihm sehr ähnlich sah – schon mal irgendwo getroffen
zu haben. Wo und wann das gewesen war, konnte er allerdings nicht sagen. 
„Wer seid Ihr?”, fragte er mit einem tiefen Grollen in der Stimme, nicht
unähnlich dem Knurren eines Hundes, dem er seinen Namen verdankte. 
„Ihr könnt mich Dennett nennen, Ser Sandor.”
„Ich bin kein Ser”, spuckte er aus. 
„Natürlich nicht.” Überheblich tippte der Mann sich an die Wange. „Ich
wollte nur sichergehen, dass Ihr es auch tatsächlich seid. Wobei Euer Gesicht
da eigentlich keine Zweifel lässt.”
Langsam begann Sandor zu verstehen, warum Dennett die Schneidezähne fehlten. 
„Was wollt Ihr von mir?” 
„Wisst Ihr nicht, wer ich bin?” Dennett schien enttäuscht. 
„Wenn ich wüsste, wer Ihr seid, hätte ich Euch das bereits mitgeteilt.”
„Ich war mir sicher, Ihr würdet mich erkennen.”
Der Hound knetete seine Augenlider mit Daumen und Zeigefinger. Was für ein
Selbstdarsteller. Und ich dachte, die gäbe es nur bei Hof. „Sagt mir was Ihr
wollt und verschwendet nicht meine Zeit.”
„Aber wenn Ihr wüsstet, wer ich bin, dann – “
„Das tue ich aber nicht, verdammt nochmal”, fluchte der Hund und schlug mit
der Faust auf die Tischplatte, sodass Ale aus seinem Krug schwappte und eine
braune, klebrige Lache auf dem Holz bildete. „Und wenn Ihr nicht langsam zur
Sache kommt, wird euch bald nicht mal mehr Eure eigene Mutter erkennen!”
„Schon gut”, lenkte Dennett ein. Er hob einen Finger, um seine spitze Nase
zu kratzen, und faltete dann beide Hände auf der Tischplatte. „Ich war damals
bei Beric Dondarrion in Hollow Hill, als Ihr Euren Prozess hattet.”
Sandor konnte sich an die Höhle erinnern, den Priester Thoros aus Myr,
Dondarrions übel zugerichtetes Gesicht, die umstehenden Banditen, die in der
Dunkelheit verschwommen waren, an das Feuer, das brennende Schwert. Vor allem an
das brennende Schwert. 
„Viele waren da. Ich kann mich nicht an jeden einzelnen aus Eurem Pack
erinnern.”
„Der Lightning Lord ist tot.” Dennett sagte das, indem er mit einem Ausdruck
größten Bedauerns die Augen auf die rechte Ecke des Tisches richtete. Beinahe
hätte der Hound ihm seine Trauer tatsächlich abgenommen.
„Ist er diesmal auch wirklich tot? Wer hat es geschafft, dass er endlich mal
liegen bleibt?” Er lachte krächzend. Er selber hatte sich ja schließlich
daran versucht und war gescheitert. 
Hoffentlich war es nicht Gregor, schoss es ihm durch den Kopf. Sein älterer
Bruder hatte Dondarrion gleich zweimal auf dem Gewissen, aber offenbar hatte
Thoros von Myr ihn immer wieder zurückgeholt. Die meisten Outlaws dachten, dass
er nur ein außergewöhnlicher Heiler sei, aber der Hound wusste, dass das nicht
der Fall war. Er hatte gelernt, zu sehen. Und er hatte am Hof in King's Landing
einige Male Rote Priester aus den Freien Städten bei ihren magischen Ritualen
gesehen, aus Lys, Braavos oder Myr. Thoros musste eine große magische Begabung
gehabt haben, denn dass Beric Dondarrion tot gewesen war, nachdem der Hound
selber sein Schwert in seiner Schulter versenkt hatte, daran bestand kein
Zweifel. Und trotzdem war er nur wenig später wieder am Leben gewesen, um ihn
freizusprechen. 
„Er ist unwiederbringlich verloren”, bestätigte der Bandit nickend.
„Wie ist das passiert?”
„Habt Ihr von Lady Stoneheart gehört?”
„Ein Weib hat ihn erledigt?” Sandor grunzte amüsiert. „Wie hat sie das
angestellt?”
„Wir fanden Sie an den Ufern des Trident, einige Tage nach der Roten Hochzeit.
Sie war tot und ans Ufer getrieben worden. Eine Menge Wölfe strich um sie
herum, aber niemand hatte sie angerührt.” Dennett beugte sich weiter vor, um
seine Geschichte interessanter zu machen. Als Antwort darauf lehnte sich der
Hound zurück, täuschte Desinteresse vor. „Lord Beric wollte, dass Thoros sie
rettet, aber Thoros weigerte sich. Sagte, sie sei bereits zu weit auf der
‚anderen Seite’. So hat er's gesagt. Sie haben sich gestritten, die beiden.
Keine Ahnung, warum Beric so einen Aufstand um das Weib gemacht hat. Und dann
hat er sie einfach selber ...” Er stockte, suchte nach den richtigen Worten. 
„Wiederbelebt?”, schlug Sandor vor. 
Dennett nickte. „Aber dafür hat er sein eigenes Leben gelassen.”
Der Hound lachte kurz und scharf auf, ein bellendes Lachen. „Der Narr war
einfach zu ehrenhaft, um zu leben! Was für ein Idiot! Im Grunde hat er's nicht
anders verdient.”
Sein Gegenüber schien wenig erfreut über diese Reaktion. 
„Sagt das nicht!”, zischte er. „Lord Beric war der beste Mann, den
Westeros je gehabt hat! Es ist eine Schande, dass er tot ist!”
„Und das Weib, das ihn endgültig erledigt hat?”, fragte der Hound. „Was
habt ihr mit der gemacht? Sie gleich wieder umgebracht?”
„Hätten wir das doch nur getan!”
Sandor schnaubte verächtlich. 
„Thoros und Lem und die anderen haben sie zur neuen Führerin der Bruderschaft
ohne Banner erklärt!”
Die Leute im Schankraum zuckten zusammen, als der Hound den Kopf zurücklegte
und schallend lachte. 
„Darauf können wir trinken”, prustete er und hob seinen Krug. Dennett
reagierte nicht. Seine blassen Wangen hatten sich zornesrot gefärbt. 
„Sie verrät die Bruderschaft!”, knurrte er. „Unter Lord Beric waren wir
groß und ehrenhaft, aber sie missbraucht uns für ihre persönliche Rache.”
Der Hound nahm einen kräftigen Schluck Ale und stellte den Krug polternd auf
dem Tisch ab. 
„Als ob Leute wie Ihr überhaupt so etwas wie Größe und Ehre hätten.”
Dennett funkelte ihn aus seinen blassen Augen böse an, ohne etwas zu erwidern.
Sie schwiegen beide eine Weile, während der Hound seinen Krug zur Hälfte
leerte. Schließlich ergriff er wieder das Wort, da der Bandit keine Anstalten
machte, wieder zu verschwinden: „Eine wirklich fesselnde Geschichte, die Ihr
mir da erzählt habt, Dennett. Aber ich weiß leider immer noch nicht, was das
mit mir zu tun hat”
„Ich brauche Euch.” Der blasse Mann sprach so leise, dass der Hound sich
nach vorne lehnen musste, um ihn zu verstehen. 
„Ach. Und warum sollte ich Euch helfen?” 
„Ihr seid der einzige, der mir geeignet scheint.” 
„Tatsächlich.” Sandor war nicht beeindruckt. „Und was soll ich für Euch
tun?”
„Lady Stoneheart umbringen.”
Der Hound faltete seine Arme auf der Tischplatte und senkte seinen Kopf. Da er
um einiges größer als der Bandit war, befand er sich nun auf Augenhöhe mit
ihm. „Und nun sagt mir bitte, Freund, warum ich das tun sollte.”
„Weil ich weiß, wo sich Gregor Clegane aufhält. Und weil ich weiß, wie Ihr
ihn umbringen könnt.”
Sandor lehnte sich wieder zurück, die Arme vor der Brust verschränkt. Sein
entstelltes Gesicht zeigte keinerlei Gefühlsregung, lediglich sein rechter
Mundwinkel zuckte ein wenig, als amüsiere er sich über einen Witz, den nur er
verstehen konnte. Seine durchdringenden Augen waren auf einen der breiten Balken
geheftet, die die Decke des Schankraumes stützten. So verharrte er eine Weile,
bis er schließlich fragte: „Und warum glaubt Ihr, würde ich Gregor töten
wollen? Er ist mein Bruder.”
„Ich würde meine Bruder auch töten wollen, wenn er mir so etwas angetan
hätte.” Dennett deutete mit seinem spitzen Kinn auf Sandors Brandnarben. 
Der Hund knurrte, sagte aber nichts. 
„Und wenn wir ehrlich sind, dann verdient er es auch zu sterben, oder?”,
fuhr der Bandit fort. „Denkt nur, all die verbrannten Dörfer, die
gefolterten, abgeschlachteten Menschen, die vergewaltigten Frauen, die
verstümmelten Kinder ...” Er machte eine theatralische Pause, bevor er noch
einmal betonte: „Er verdient den Tod.”
„Wenn Ihr dieser Meinung seid, warum tötet Ihr ihn dann nicht einfach
selber?” Das Gesicht von Sandor hatte sich in eine steinerne Maske verwandelt.

„Seht mich doch an!” Dennett gestikulierte mit den Händen vor seiner Brust.
„Ich bin wohl kaum in der Lage, jemandem wie Gregor Clegane, dem Reitenden
Berg, das Wasser zu reichen. Da braucht es schon jemanden wie Euch.”
„Und was hält mich dann davon ab, Euer angebliches Wissen nicht mit Gewalt
aus Euch herauszuholen?”
Als der Hound das breite Grinsen auf dem Gesicht des anderen sah, wusste er,
dass er in die Falle gegangen war. Er hatte zugegeben, dass er an der
Information interessiert war, die Dennett ihm geboten hatte. 
„Ihr braucht mich, um Gregor zu erledigen. Ich habe einen Plan, in dem ich
selber eine wichtige Rolle spiele”, erklärte dieser und faltete seine langen,
dünnen Finger zu einer Pyramide, indem er die Fingerspitzen aneinanderlegte.
„Aber zuerst einmal wegen Lady Stoneheart ...”
„Wieso sollte ich Euch glauben? Woher wollt Ihr so viel wissen?” Wenn er
schon am Haken war, dann würde er so viel aus der Situation rausholen, wie
möglich. Und zur Not konnte er den aufdringlichen Mann immer noch töten. Bei
Morgengrauen würde er sowieso aus Hillside verschwunden sein. 
„Lasst es mich so ausdrücken: Ich habe meine Informationsquellen.”
Sandor schüttelte den Kopf und lächelte furchteinflößend. „Das wird leider
nicht reichen. Wenn Ihr nichts Stichhaltigeres zu bieten habt, dann verschwendet
Ihr nur meine Zeit. Wenn Ihr mich bitte entschuldigen wollt.” Er machte
Anstalten, sich zu erheben. 
„Euer Bruder hat Euch Eure Narbe zugefügt, nachdem Ihr ihm seinen Holzritter
geklaut habt.”
Sandor hielt inne. „Woher wisst ihr das?”
„Es war mir klar, dass Ihr Euch nicht an mich würdet erinnern können.”
„Das hatten wir bereits, Ihr seid einer der Banditen von Beric Dondarrion.”
„Ich war Zimmerjunge bei Eurem Vater, als Ihr und Euer Bruder jung wart. Ich
war für Gregor verantwortlich, habe seine Betten gemacht, ihm beim Ankleiden
geholfen und ihm seine Waffen poliert.”
Noch einmal musterte Sandor Dennett von oben bis unten. Das Gesicht des Mannes
rief keinerlei Erinnerungen in ihm wach, und sicherlich hätte er sich einen
solch auffällig blassen Jungen gemerkt. Aber es war so lange her und er war
nicht mehr als ein Kind gewesen. Sicher hatte auch Dennett anders ausgesehen als
jetzt. Und da er ihn als etwas älter als sich selber schätzte, konnte es
zumindest vom Alter her passen. Trotzdem, so eine Sache war viel zu heikel, als
dass er sich auf das Wort eines Banditen und ein paar Informationen, die er wer
weiß woher haben konnte, verlassen konnte. 
„Beweist es.”
„Das habe ich doch bereits. Ich weiß wie Ihr zu Euren Verbrennungen gekommen
seid.”
„Das reicht nicht.”
„Niemand, der damals nicht auf Clegane’s Keep gearbeitet hat, weiß davon.
Euer Vater-”
„-hat verboten, dass davon gesprochen wird, ich weiß. Trotzdem. Dienstboten
klatschen und Gerüchte verbreiten sich schnell. Das genügt nicht, um Euch
glaubwürdig zu machen.”
Es schien, als zögere Dennett einen Moment, um seine Chancen abzuwiegen. Dann
griff er in seinen Umhang, in eine der dort eingenähten Taschen, und holte eine
Holzfigur hervor. Ein Ritter mit beweglichen Armen und Beinen, kunstvoll
geschnitzt und bemalt. Die Jahre hatten die Farbe verbleichen und abblättern
lassen, doch Sandor erkannte immer noch den gelben Schild mit den drei Hunden
darauf, dem Wappen des Hauses Clegane.
Vorsichtig nahm er das Spielzeug in die Hand und drehte es langsam hin und her,
um es von allen Seiten zu betrachten. Er bewegte sacht die Arme und Beine,
verstellte sie, wie er es damals als Kind getan hatte. Die Gelenke waren
brüchig geworden, aber sie funktionierten immer noch. 
Er stellte den Ritter mit erhobenem  Arm auf den Tisch und sah Dennett lange und
hart an. Dann nickte er langsam. 

Arya spürte, wie ihr Blut übers Kinn lief. Mühsam fuhr sie sich mit dem
Handrücken darüber, um es wegzuwischen. Es musste eine beträchtliche Menge
gewesen sein, denn ihre Hand war jetzt ebenfalls blutig. Ihr Kopf hämmerte
schmerzvoll. Mit zusammengekniffenen Augen schaute sie zu den vier Männern auf.
Für einen Moment verschwamm das Bild, dann sah sie wieder scharf. Zumindest
Walders Gesicht, das sie fixiert hatte. Sein Lächeln war verächtlich. 
Sie hatte nicht lange durchgehalten. Syrio hatte mehrere Ritter in Rüstung mit
einem Holzschwert überwältigen können, doch sie war nicht Syrio und sie war
auch kein Wassertänzer. Sie war jetzt Wiesel. Ihr Dolch lag unter dem Stiefel
des alten Mannes mit den vier Zähnen. Der Fackelschein spiegelte sich auf der
Klinge wider. Immerhin hatten sie ihn nicht benutzt. Noch nicht. Aber jetzt
bückte der Alte sich danach. Arya versuchte auf die Beine zu kommen und
wegzulaufen, wie sie es von Anfang an hätte tun sollen. Was für eine Chance
hatte sie gegen vier ausgewachsene Männer? 
Aus den Augenwinkeln sah sie eine Bewegung, wollte sich umzudrehen -
Einer der Männer stolperte zur Seite, als sich eine große Gestalt zwischen ihm
und seinem Nachbarn hindurch drängte. Zwei schwere, lederne Stiefel schoben
sich in Aryas Blickfeld. Dann packte sie jemand am Kragen und wuchtete sie in
die Luft. Ihre Füße fanden Halt und sie stand wieder. 
„Wie mutig, ein kleines Mädchen zu verprügeln”, schnaubte der Hound. Nicht
laut und wutgeladen, wie sein Bruder es getan hätte, sondern ruhig und gefasst.
Mit einer Pranke schob er Arya in Richtung der Stalltür. „Sattle die Pferde,
Wölfin. Wir verschwinden.”
Es kostete sie ihre ganze Selbstbeherrschung, um nicht loszurennen. Stattdessen
schritt sie so langsam wie möglich davon. Sie war sich ihres schutzlos
entblößten Rückens schmerzhaft bewusst, und auf halber Strecke begann sie
sich doch misstrauisch umzusehen. So weit ging ihre Selbstbeherrschung dann doch
nicht. 
Kaum war sie außer Sichtweite, stemmte sie das hölzerne Stalltor auf und
rannte hinein. Stickiger Pferdegeruch schlug ihr entgegen, und die von der
Bewegung und dem Blutgeruch aufgescheuchten Pferde wieherten nervös und traten
unruhig hin und her. Arya führte Stranger und Craven in die Gasse zwischen den
abgetrennten Boxen und sattelte und zäumte sie in Windeseile. Ihr rechter Arm
tat zwar weh, wenn sie ihn höher als ihre Schulter hob, und ihre Finger waren
immer noch ein wenig zittrig, aber sie war trotzdem beinahe so schnell wie
immer. 
Kaum hatte sie Strangers Sattelgurt festgezurrt, kam auch schon der Hound in den
Stall mit einem großem Sack in der einen und ihrem Dolch in der anderen Hand.
Er warf ihr die Waffe zu. 
„Hab ich dir nicht gesagt, du sollst keinen Ärger machen?”
Arya antwortete nicht, sondern tat so, als prüfe sie Strangers Sattelgurt. 
„Dich mit vier Dorfbewohnern anzulegen ist nicht unbedingt intelligent.” Er
packte Stranger am Zaumzeug und zerrte ihn zur Stalltür. Arya schnappte sich
Cravens Zügel und folgte ihm, achtete dabei aber darauf, sich Stranger von
hinten nicht zu sehr zu nähern. Seine Zähne waren schmerzhaft, seine
Hinterhufe jedoch tödlich. 
„Wohin gehen wir?”
„Das geht dich nichts an.” 
„Warum brechen wir jetzt auf?“
Sie erhielt keine Antwort. 
Stattdessen saß der Hound auf und ritt in Richtung des Dorfeingangs. Arya
bemühte sich ihm zu folgen, um ihn in der Dunkelheit nicht zu verlieren. Wie
sie erwartete hatte, waren die Männer verschwunden. Sie hoffte, dass der Hound
ihnen wehgetan hatte. 
Kaum hatten sie das Dorf hinter sich gelassen, stieß sie Craven die Fersen in
die Seiten, sodass sie zum Hound aufschloss. 
„Wohin gehen wir?”, fragte sie noch mal. “Ich dachte, Ihr wolltet den
Winter hier verbringen.”
„Meine Pläne haben sich geändert. Wir reiten nach Riverrun.”
„Riverrun?”
„Vielleicht gibt mir der Blackfish ein paar Kupferstücke für deinen
Hintern”, knurrte der Hound. „Jedenfalls wäre ich dich dann los.”
„Ich habe den Blackfish nie gesehen, er kennt mich nicht.”
„Ich werde dafür sorgen, dass er dich kennt”, knurrte der Hound und damit
war das Gespräch beendet. Er gab Stranger die Sporen und trottete voraus. 
So froh sie war aus dem Dorf herauszukommen, machte ihr doch die Vorstellung,
nach Riverrun zu reiten, keine Hoffnung. Sie hatte schon so oft versucht, nach
Riverrun zu kommen. Mit Gendry und Hot Pie, mit Beric Dondarrion ... Es schien,
als täte sie nichts anderes, als nach Riverrun zu reiten, ohne jemals
anzukommen. Was wollte sie in Riverrun, wo es der Norden war, wo sie
hingehörte? Sie waren so weit gewesen, und jetzt ritten sie wieder nach Süden
und damit in die falsche Richtung. 
Doch dem Hound das zu sagen, besonders nachdem er sie vor den Dörflern hatte
retten müssen, schien ihr keine gute Idee. Und so schwieg sie und ließ zu,
dass die Nacht sie verschluckte.



                                    Teil II
                                    -------


Teil 2

     Und wie ich reite, so reiten 
     Mir die Gedanken voraus; 
     Sie tragen mich leicht und luftig 
     Nach meiner Liebsten Haus.

In der ersten Nacht und dem ersten Tag ihrer Reise kamen sie gut voran, und
hatten am folgenden Abend einige Meilen zwischen sich und das Dorf gebracht. Von
den schweren Regenfällen, die bei ihrem letzten Besuch in den Riverlands
geherrscht hatten und für Überschwemmungen und unsicheren, schlammigen Grund
gesorgt hatten, war nicht mehr viel zu sehen. Tagsüber schien die meiste Zeit
die Sonne, sodass das Wasser größtenteils getrocknet war. Der Hound ritt
voran, und sie folgte ihm trotzig schweigend. 
Er will nicht mehr kämpfen, dachte sie, wenn sie auf seinen breiten Rücken
schaute, über den er sich das Langschwert gehängt hatte. Er hat Angst
bekommen. 
Das hatte man zumindest im Dorf gemunkelt. Seit Stannis King’s Landing
angegriffen hatte, sei dem Hound die Lust aufs Kämpfen vergangen. Arya war sich
da allerdings nicht so sicher. 
Trotzdem hielt er sich weit von Straßen und Dörfern fern und wählte Wege, die
durch die Felder führten. 
„Dich würde niemand erkennen, so zerlumpt wie du bist”, hatte er gebrummt,
„aber sogar die beschränkten Bewohner von Hillside haben mein Gesicht
erkannt.”
In den Feldern, die ab und zu die Bewaldung auflockerten, hatte der Hound einen
Hasen erbeutet. Nachdem sie ein Feuer entfacht hatte und der Hase einige Zeit
über der Flamme gegart war, nahm er das Tier vom Stock und teilte es. Er warf
ihr eine Hälfte zu und erklärte dann, dass sie sich nun südlich, in Richtung
des Trident, orientieren würden. Das Feuer flackerte und knisterte. Über die
Flammen hinweg schaute sie in das vernarbte Gesicht des Hounds. Er hatte sich
auf einem umgefallenen Baumstamm niedergelassen und das Schwert gegen seine
Schulter gelehnt. Während sie noch aß, hatte er bereits begonnen, die Klinge
zu schleifen. Er tat das jeden Abend. Bei jedem Rostfleck und jeder Scharte
verfluchte er dabei den Mann, der ihm das Schwert für seine Axt gegeben hatte,

„Wir sollten nicht nach Riverrun gehen”, erklärte sie plötzlich. Ihre
Stimme war ein bisschen rau, doch glücklicherweise zitterte sie nicht. 
Der Hound hob den Kopf und musterte sie prüfend. 
„Mein Onkel kennt mich nicht, er wird Euch kein Lösegeld zahlen. Er wird Euch
aufknüpfen und sich freuen, dass Ihr ihm einfach so in die Arme gelaufen
seid.”
Das Lachen des Houndes war scharf und verächtlich. „Er kann es ja gerne
versuchen.” Monoton rieb der Schleifstein über die Klinge seines Schwertes,
auf dem sich die Flammen orange und rot widerspiegelten. 
„Er wird mich nicht haben -”
„Das hast du schon gesagt”, schnitt er ihr harsch das Wort ab. „Wenn es
einen anderen Angehörigen gäbe, würde ich dich ihm mit Freuden andrehen. Aber
der Blackfish ist nun mal der einzige, der noch übrig ist.”
„Wir sollten nach Norden reiten. Zum Wall”, sagte sie fest. „Zu meinem
Bruder. Der würde mich aufnehmen.”
„Sieh an, die kleine Wölfin will der Nachtwache beitreten.”
„Mein Bruder ist dort.”
„Der Wall ist Tausende von Meilen entfernt”, knurrte der Hound. „Wir
müssten uns durch die Freys durchkämpfen, und durch die Marshes, wo es von
Untieren nur so wimmelt. Und selbst wenn wir es in den Norden schaffen würden;
die Hälfte der Burgen ist in der Hand der Plünderer von den Eiseninseln.”
Arya legte den Kopf schief und schaute ihm furchtlos ins Gesicht. „Habt Ihr
Angst vor denen?”, fragte sie leise. „Habt Ihr Angst zu kämpfen?”
Einen Moment lang dachte sie, er würde sie schlagen. Oder anschreien. Aber er
senkte nur den Kopf und schliff weiter sein rostiges Schwert. 
„Ich habe keine Angst”, brummte er schließlich. „Es ist nur so, dass du
und dein Bruder mir scheißegal seid. Zufällig habe ich nämlich auch einen
Bruder.”

Sie waren nun schon seit zwei Tagen unterwegs und Arya sprach noch immer kein
Wort. Sie sattelte die Pferde schweigend auf und wieder ab, holte Wasser, aß
und ritt, alles in brütender Stille. Manchmal konnte er sie leise etwas murmeln
hören, kurz bevor sie einschlief. Nicht, dass er selber besonders gesprächig
gewesen wäre, aber das Schweigen der kleinen Wölfin machte ihn nervös, auch
wenn er es sich nicht anmerken ließ. Sie war wütend, das konnte er an ihren
Blicken sehen. Sandor sagte sich, dass es ihm nichts ausmachte, schließlich
brauchte er keine Angst vor einer Zehnjährigen zu haben. Trotzdem war die
Stimmung unangenehm. 
Ihnen begegnete niemand auf ihrem Weg nach Süden, denn er achtete darauf, von
der Kingsroad fern zu bleiben und suchte sich stattdessen Wildwechsel und
versteckte Pfade durch die Wälder, die die Ausläufer der Berge bedeckten. Je
näher sie dem Trident kamen, desto lichter würden die Bäume werden, und desto
schwieriger würde es werden, unentdeckt zu bleiben, das war ihm bewusst. Aber
um dieses Problem würde er sich kümmern, wenn es so weit war. Zunächst einmal
musste er diese Wälder durchqueren. Glücklicherweise hatte sich die
Wolkendecke am Mittag des Tages nach ihrem Aufbruch aus Hillside angefangen zu
lockern und aufzureißen. Inzwischen war der Himmel klar und sonnig. Dadurch
konnten sie sich auf ihrem Weg am Stand der Sonne, und während der immer
früher hereinbrechenden Nacht an den Sternen orientieren. Sandor spürte den
Winter kommen. Nachts kroch einem die Kälte in die Knochen und morgens erwachte
er steif und ausgekühlt. Auch die niedrig stehende Sonne wärmte nicht mehr so,
wie sie es noch vor einigen Wochen getan hatte. 
Das Mädchen litt ebenfalls unter der Kälte. Im Gegensatz zu ihm hatte sie
keinen wärmenden Umhang, den sie um sich ziehen konnte, wenn der Wind durch die
Blätter rauschte. Es würde schlimmer werden, wenn die Wälder sie nicht mehr
schützten, und die kalte Luft, die vom Meer den Trident hinaufwehte, sie umgab.

Obwohl der Hound wie alle Menschen den Winter fürchtete, musste er doch
zugeben, dass er die Kälte der Hitze vorzog. Im Sommer brannten und zogen seine
Narben im Gesicht, während der Winter sie taub und gefühllos werden ließ.
Vielleicht kam seine Abneigung gegen die Hitze auch von seiner Angst vor dem
Feuer, aber so genau wollte er darüber nicht nachdenken. Es reichte, dass er,
wann immer er an Gregor dachte, immer noch die lodernden Flammen auf seinem
Gesicht spürte und ihm seine eigenen Schreie in den Ohren hallten. Seit diesem
Tag war das Feuer sein persönlicher Feind, sein schattenhafter Begleiter der
Angst. 
Er verstand die Besessenheit mancher Leute mit dem Feuer nicht. Seine
Nackenhaare stellten sich auf, wenn ihm die Nacht in King's Landing in den Sinn
kam, als Stannis angegriffen hatte und der Zwerg die Stadt in Brand gesetzt
hatte. Gegen Feuer war man machtlos. Das hatte am Ende auch Dondarrion einsehen
müssen, den das Feuer sechs Mal gerettet hatte, nur um ihn dann beim siebten
Mal zu verlassen. 
Feuer ist kein sicherer Verbündeter. 
Und jetzt also Lady Stoneheart...
Er hatte nicht einmal einen Ansatzpunkt, wo er nach ihr suchen sollte,
geschweige denn, wie er sie finden und zur Strecke bringen sollte. Das zur
Strecke bringen würde vermutlich der einfachste Part sein. Auch wenn sie sich
mit den stärksten Banditen umgab, waren es doch letztendlich nur Banditen und
für einen ausgebildeten Kämpfer wie Sandor Clegane keine ernsthafte Gefahr. 
„Sie müsste sich irgendwo in der Nähe des Trident aufhalten”, hatte
Dennett ihm gesagt, doch der Trident war lang und spaltete sich am Ende in drei
Arme. Eine einzelne Person zu finden, die auch noch alles tat, um nicht gefunden
zu werden, war, als suche man eine Stecknadel in einem Heuhaufen. Aussichtslos.

Und noch dazu lief ihm die Zeit davon. Dennett hatte ihm versprochen in Saltpans
zu warten. Einen Monat, nicht länger. Dann würde er nach King's Landing
aufbrechen, wo er angeblich Familie hatte, und wo Gregor auf ihn warten würde.
Die Hände des Hounds krallten sich in einer plötzlichen, krampfhaften Bewegung
um Strangers Zügel. Gregor ... Er stellte sich vor, wie er sein Schwert in
seine Brust stieß. Er musste Lady Stoneheart finden. Selbst die winzige Chance,
die Dennett ihm geboten hatte, war besser als ziellos in den Riverlands
herumzuirren und darauf zu hoffen, seinem Bruder durch puren Zufall zu begegnen.
Und selbst dann war sein Sieg keine Gewissheit. Gregor war nach allen
Maßstäben ein Hüne mit der Kraft und Ausdauer eines Bären. Und bei ihrem
Kampf beim Tournier zu Ehren von Ned Stark hatte er Sandor ganz schön
zugesetzt. Wenn Dennet also wirklich so viel wusste, wie er vorgab, dann wäre
dies eine einmalige Gelegenheit. 
Doch leider stand Lady Stoneheart zwischen ihm und seinem Bruder. 
Irgendwie musste er mit der Suche nach ihr anfangen, und zwar möglichst bald.
Aber ohne einen Anhaltspunkt, konnte er monatelang umherwandern, ohne einen
Outlaw auch nur von Weitem zu sehen. Sein eigener Bruder konnte davon ein Lied
singen, auch er hatte Dondarrion lange gesucht und nur herausgelockt, indem er
ihn an seiner sinnlosen Ehre packte. Das Ehrgefühl war Dondarrions Schwäche
gewesen, das hatte er selber auch sofort erkannt. Aber Lady Stoneheart kannte er
nicht, und auch Dennett hatte wenig nützliche Information über sie beisteuern
können. Nur ihre Rachsucht. Und gegen wen die sich richtete war bisher ein
Rätsel. Irgendwelche Riverlords, das hatte Dennett ihm verraten. 
Wenn dieser Idiot wenigsten länger bei der Gruppe geblieben wäre,  dachte
Sandor unleidlich, dann hätte er wenigstens etwas über sie gewusst.
Dennetts Hinweise über den Verbleib von Lady Stoneheart waren ungefähr so
rostig, wie das Langschwert, das er ihm für seine Mission gegeben hatte. Sein
eigenes Schwert hatte der Hound vor den Zwillingen verloren, lediglich die Axt
eines Soldaten hatte er behalten können. Langsam kamen ihm jedoch Zweifel, ob
diese Axt nicht die bessere Wahl für die Mission gewesen war. Doch in Hillside,
hatte der Griff des Schwertes sich vertraut und gut in seiner Hand angefühlt. 
Erneut schüttelte er den Kopf. Welche Waffe er bei sich trug, war im Moment
unwichtig, solange die Person, gegen die er sie anwenden sollte, noch nicht
gefunden war. Und bisher sah es damit nicht sonderlich vielversprechend aus. 
Zwischen den Bäumen tauchte ein kleiner Fluss auf, nicht mehr als ein Bach
eigentlich, aber um einige Fuß angeschwollen durch die Regenfälle der letzten
Wochen. Sandor drehte sich nach Arya um und wartete, bis sie aufgeschlossen
hatte. Sie ritt immer ein Stück hinter ihm und manchmal fragte er sich, warum
sie sich nicht einfach aus dem Staub machte. Er würde sich nicht die Mühe
machen, sie zu verfolgen. Aber seit dem, was bei den Zwillingen passiert war,
war es, als ob eine innere Flamme in ihr erloschen war. Sie war fügsamer als
zuvor. Und auch das machte ihm Sorgen. 
„Beeil dich ein bisschen!”, knurrte er ungeduldig. Er hatte ein zügiges
Tempo vorgelegt, da er den Trident möglichst schnell erreichen wollte, und die
kleine Verzögerung begann ihn wütend zu machen, vor allem weil Arya in seiner
Sache absolut keine Hilfe war. „Ich hab nicht den ganzen Tag Zeit.”
Sie trabte heran, und kam neben ihm zum Stehen. 
„Da können Steine im Flussbett liegen, wir sollten besser absteigen”,
murmelte er und schwang sich aus dem Sattel. Sie tat es ihm nach. 
Das Wasser war tiefer, als er zunächst vermutet hatte und begann ihm in die
Stiefel zu laufen, bevor er den Fluss zur Hälfte durchquert hatte. Unter seinen
Sohlen konnte er große Steine spüren. Vorsichtig setzte er seine Schritte, um
nicht zu stolpern. Als er das andere Ufer erreichte, waren seine Füße
pitschnass. Stranger kletterte hinter ihm an Land und schüttelte sich. Tropfen
spritzten in alle Richtungen und glitzerten in der Mittagssonne. 
Arya war es schlechter ergangen als ihm, da sie ein gutes Stück kleiner war.
Ihr stieg das Wasser beinahe bis zur Brust, aber sie watete tapfer weiter, ohne
sich zu beklagen. Fast wünschte Sandor sich, sie hätte ihn angefaucht und ihm
den Mord an ihrem Freund vorgehalten. Michael? Micha? Er hatte den Namen schon
wieder vergessen. Er konnte sich noch gut erinnern, wie sie damals nach dem
Prozess von Dondarrion auf ihn losgegangen war. Wie eine wütende, kleine
Wölfin. 
Es war ihm schon mehrmals in den Sinn gekommen, sie nach ihrer Zeit bei der
Bruderschaft zu fragen und jetzt schien die Gelegenheit günstig. Vielleicht
hatte sie ja einen nützlichen Hinweis für ihn, auch wenn er es nicht glaubte.

„Wie habt ihr eigentlich damals Dondarrion gefunden?”, fragte er beiläufig,
während sie sich mühsam ans Ufer zog. „Als dich seine Handlanger zu ihm
gebracht haben.”
Sie sah ihn mit einem bösen Blick an, aber in ihren Augenwinkeln konnte er
Verzweiflung sehen. Sie ist eben trotz allem noch ein kleines Kind. 
„Lem und Tom kannten seine Leute. Sie sind seiner Spur gefolgt.”
„Was für Leute?”
Ihre Augen funkelten. „Das geht Euch nichts an.”
„Woher wussten diese Leute, wo er war?”
„Sie wussten es nicht, niemand wusste es. Lem meinte, dass der Lightning Lord
irgendwann uns finden würde. Und das hat er.” Sie schwieg trotzig und schaute
auf ihre Hände, in denen sie die Zügel hielt. „Warum wollt Ihr das
wissen?”
„Vergiss es. Das geht dich nichts an.”
Sie wusste genau so wenig wie er. 
Er saß auf und machte sich auf in Richtung Süden. Nach einigen bangen
Augenblicken konnte er den Hufschlag ihrer Stute hinter sich hören, die ihm
verrieten, dass sie ihm folgte. Den Rest des Tages ritten sie in Schweigen.
Vielleicht findet Lady Stoneheart ja auch uns,  dachte er. 

Der Mann hatte überhaupt keine Chance. Obwohl er alleine unterwegs war, hatten
sowohl Arya als auch der Hound ihn gehört. Er bewegte sich nicht mit der
Sicherheit eines Ortsansässigen durch die Wälder. Unter seinen Füßen
knackten Zweige und raschelten Blätter. Selbst sein Atmen war laut. Wortlos
sahen sich die beiden ungleichen Gefährten an, bevor erst Clegane und dann Arya
absaß. Der Hound drückte ihr Strangers Zügel in die Hand. Dann zog er sein
langes Schwert und gab ihr ein Zeichen, dass sie die Pferde anbinden sollte.
Beinahe lautlos machte er sich dann durch die Bäume davon. Das durch die
Blätter fallende Sonnenlicht spiegelte sich auf seiner blanken Klinge. Arya
wartete, bis er verschwunden war, bevor sie Stranger und Craven an einem Ast
festband und ihm folgte. Schließlich hatte er ihr nicht zu verstehen gegeben,
sie solle hier auf ihn warten. Es war nicht schwer auszumachen, wo er sich
gerade befand. Denn obwohl er wesentlich leiser als der Fremde war, verfügte er
doch nicht über Syrios oder ihre Leichtfüßigkeit. Er war ja auch nie still
wie ein Schatten gewesen und hatte Katzen und Tauben in den Straßen von
King’s Landing gefangen. 
Der Mann stand auf einer Lichtung und untersuchte einen stacheligen Strauch.
Vermutlich suchte er nach Beeren, oder er legte eine Falle aus. In jedem Fall
hatte er abgesehen von einem langen Jagdmesser weder Waffen bei sich, noch trug
er ein Kettenhemd oder lederne Schutzkleidung. Arya kroch neben den Hund, der
lauernd im Gebüsch hockte, schaute zu ihm hoch und schüttelte den Kopf. Es
handelte sich nicht um einen Soldaten, und er hatte sie nicht gesehen. Er
stellte keine Gefahr für sie dar. Doch der Hound beachtete sie gar nicht. 
Auf der kleinen Lichtung bückte der Mann sich, um irgendetwas vom Boden
aufzulesen. Mit einer Schnelligkeit, die Arya dem Hound gar nicht zugetraut
hätte, sprang er hervor und versuchte den Mann mit seinem Schwert gegen einen
Baum zu drängen. Der jedoch hatte ihn gehört, fuhr herum und blockierte den
Streich mit seinem Messer, das gar kein Jagdmesser war, sondern ein Dolch mit
erstaunlich edler Klinge. Trotzdem ließ ihn die Wucht des Aufpralls der Klingen
in die Knie gehen und einen Schritt rückwärts taumeln, sodass der Hound ein
weiteres Mal angreifen konnte. Diesmal zielte er einen Schlag auf seine Beine,
dem der Mann allerdings wieder entgehen konnte, indem er einen seltsam
tänzerischen Schritt zur Seite und über die Klinge hinweg machte. 
Ungeachtet der beiden Kämpfenden pirschte Arya sich durch das Unterholz und
schlug einen Kreis, den Dolch in der Hand. Wenn sie es schaffte, hinter den
Fremden zu kommen, konnte sie ihn überraschen.
Fluchend holte der Hound ein drittes Mal aus. Sein großes Schwert war nicht
für schnelle Angriffe gemacht, da es schwer und klobig in seiner Hand lag. Nur
aufgrund seiner ungewöhnlichen Kraft konnte er es überhaupt mit einer Hand
führen. 
Als der Mann sah, dass der Hound sein Schwert hob, wirbelte er auf dem Absatz
herum und versuchte davonzulaufen. Leider hatte er nicht mit Arya gerechnet, die
pfeilschnell hinter einem Baumstamm hervorschoss und ihr ganzes Gewicht gegen
den Mann warf, während sie ihren Dolch in das weiche Fleisch seines
Oberschenkels bohrte. Wäre der Hound ihm nicht so dicht auf den Fersen gewesen,
wäre ihre Anstrengung wohl umsonst gewesen, denn trotz der Verletzung war der
Mann immer noch um einiges stärker als sie, aber so packte er den Mann am
Oberarm und drehte ihn ihm auf den Rücken, sodass das Messer aus seiner Hand
fiel. 
„Was wollt Ihr von mir?”, rief der Mann. Er hatte einen dornischen Akzent
und seine schwarzen Haare und Bart und die dunkle Haut ließen ebenfalls auf
eine südländische Herkunft schließen. Deshalb hatte er sich so schlecht im
Wald zurechtgefunden.
„Was macht ein Dornishmann in den Riverlands?”, fragte der Hound, ohne
seinen Gefangenen loszulassen. „Und wo habt Ihr so kämpfen gelernt?”
„Es ist keine Schande, sich gegen Angriffe zu verteidigen!”
„Welchem Herren dient Ihr?” 
„Ich diene niemandem außer mir selber.”
„Lügner!” Der Dornishmann stöhnte vor Schmerz auf, als der Hound seinen
Arm einen Stück nach oben riss. „Welchem Herren dient Ihr?”
„Nieman- Aaaaaah!“
Das Knacken, das dem Schrei vorausgegangen war, erinnerte Arya an ihre Zeit bei
Gregor Cleganes Schergen. Gegen Ende des Verhörs hatten die Knochen der Opfer
des Ticklers auch immer so geknackt. Und ebenso wie jetzt der Dornishmann,
hatten auch die Opfer damals geschrieben. Seine Schreie gingen Arya durch Mark
und Bein. 
Gibt es Gold im Dorf? 
„Welchem Herren dient Ihr?”, wiederholte der Hound stoisch seine Frage. 
Sie hätte ihn am liebsten angeschrien; dass der Gefangene es nicht wusste, dass
er doch nichts dafür konnte. Doch da antwortete der Mann schwach: „Ich
gehöre zur Bruderschaft ohne Banner.”
„Ein Bandit. Dacht ich’s mir doch.” Ein furchtbares Grinsen zierte
Cleganes entstelltes Gesicht. Er ließ den Arm, den er dem anderen bis eben auf
den Rücken gedreht hatte, los und packte den anderen. Mit großen Augen starrte
Arya auf den seltsam abstehenden Arm des Opfers und schluckte. 
„Nun solltet Ihr ja wissen, dass Ihr meine Fragen besser beantworten solltet.
Wo ist Lady Stoneheart?”
Der Bandit zitterte. Unter seinem Bart war er noch ziemlich jung. Ungefähr so
alt wie Theon. „Ich weiß es nicht.” 
Als der Hound seinen Arm weiter verdrehte schrie er noch einmal: „Ich weiß es
wirklich nicht!”
„Du bist nicht alleine hier. Wo sind deine Gefährten?” 
Der Dornischmann schwieg. Es knackte noch einmal. Ein weiterer Schrei.
„Östlich von hier ... ein Aussichtsturm ... ein aaaahh...” 
Unter der Herrschaft von Dunsen, und Raff und Polliver hatte Arya viele Männer
weinen sehen. Sie sagte sich, dass das hier nichts anderes war.
„Wo ist Lady Stoneheart?”
Wo ist Beric Dondarrion? 
„Hört auf!” Die Worte hatten ihren Mund verlassen, bevor sie sich dessen
überhaupt bewusst geworden war. Beide, der Hound und der Bandit sahen sie an.
Der eine wütend, der andere schmerzerfüllt und flehend. „Hört auf! Er weiß
es doch nicht!”
„Vielleicht fällt es ihm ja ein”, brummte der Hound. „Er hat ja noch zwei
Beine.”
„Nein! Bitte ...” Der Bandit schluchzte. „Meine Gefährten ... sie ... bei
ihnen ist einer, der kennt die Lady persönlich. Er ... er ist ihr Liebhaber. Er
weiß wo sie zu finden ist.”
„Sagt Ihr das auch noch, wenn ich Euch ein Bein breche?”
„Ja! Bitte! Ich habe Euch alles gesagt! Bitte lasst mich gehen!”
Der Hound dachte einen Moment nach, während der Dornishmann schluchzte und
flehte. Schließlich ließ er ihn los. Der Mann fiel vornüber auf die Knie. 
„Wölfin!”, knurrte der Hound und fixierte Arya. „Geh und hol die Pferde.
Und dann wirst du überprüfen, ob unser Freund hier die Wahrheit gesagt
hat.”
„Ich schwöre es! Möge der Vater mich richten! Ich schwöre es!”, wimmerte
der Mann am Boden. 
Zögerlich verschwand Arya zwischen den Bäumen. 
Als sie wiederkam lag der Bandit in einer Blutlache und der Hound wischte sein
Schwert an einem dichten Grasbüschel ab. Craven scheute bei dem Geruch von Blut
und zerrte an ihrem Zügel. Wortlos starrte Arya auf den Banditen mit den
verrenkten Armen.
„Warum habt Ihr ihn umgebracht?”
Der Hound gab ein kurzes, freudloses Lachen von sich. „Soll er zu seinen
Freunden zurück rennen?”
„Er hat Euch alles gesagt, was er wusste!” Sie blinzelte heftig, weil sie
das Gefühl hatte, dass Tränen hinter ihren Lidern aufstiegen. 
„Und deshalb hat er mir nichts mehr genützt.” Er begutachtete seine Klinge,
die wieder sauber war und matt schimmerte, steckte sie zurück in die Scheide
und ging zu ihr hinüber, um ihr Strangers Zügel abzunehmen. „Das ist der
Lauf der Dinge.”
„Das ist grausam!“
„Na und? Ich weiß, was ich wissen muss.“
„Ihr ... Ihr seid wie Euer Bruder!”
Diesmal schlug er sie. Der Schlag war so heftig, dass sie zu Boden fiel. Ihre
Wange brannte. 
„Sag das nie wieder, Wölfin.” Ohne sie anzusehen, zäumte er Stranger ab
und nahm ein paar Sachen aus den Satteltaschen. Während er sein Pferd versorgte
und danach eine Scheibe Brot und Trockenfleisch aß, blieb sie wortlos am Boden
sitzen. Sie weinte nicht, und sie hielt sich nicht ihre Wange, obwohl sie
furchtbar pochte. 
Wenn ich doch nur Needle hätte. Dann würde ich ihn umbringen, so wie er es mit
Mycah gemacht hat. 
Als das Licht abnahm erhob sie sich schließlich, um sich um Craven zu kümmern.
Der Hound tat so, als existiere sie nicht. Der Körper des Dornishmannes lag auf
dem Boden und blutete. 
„Wer ist Lady Stoneheart?”
„Sie führt die Bruderschaft ohne Banner an.”
Erstaunt hob sie die Augenbrauen, sah jedoch nicht von Cravens Steigbügeln auf,
die sie gerade am Sattel festschnürte. „Was ist mit Lord Beric?”
„Tot.” Der Hound spuckte ein Stück Knorpel aus. 
Beric Dondarrion hatte sie zu Robb und Mutter bringen wollen. Sie spürte einen
leichten Stich in ihrer Brust. „Warum wollt Ihr wissen, wo Lady Stoneheart
ist?”
Die Frage hing in der milden Abendluft zwischen ihnen. Stur kaute der Hound auf
einem Stück Fleisch, ohne zu antworten. 
Sie schloss kurz die Augen. „Ihr wollt Euch den Banditen anschließen.”
Unvermittelt prustete der Hound los. „Und gerade als ich dachte, du seist
nicht so naiv, wie deine Schwester.”
„Was wollt Ihr dann?”, fragte sie und drehte sich doch zu ihm um. „Ich
dachte Ihr wolltet mich nach Riverrun bringen.”
„Die Pläne haben sich geändert. Wenn ich Lady Stoneheart finde und erledige,
bekomme ich mehr, als ich für dich je kriegen könnte. Aber erst mal muss ich
sie finden.”
„Wer zahlt so viel dafür, dass Ihr sie umbringt?”
„Das geht dich nichts an, Wölfin”, erwiderte er mürrisch. „Aber wenn du
mir hilfst, dann sorge ich dafür, dass du deinen Bruder bei der Nachtwache
wieder siehst.”
„Woher weiß ich, dass Ihr nicht lügt?”
„Weil ich dich bis hierher mitgeschleppt habe. Sollte genug sein.”
Sie war sich sicher, dass er log, hatte er doch selber gesagt, dass ihn ihr
Schicksal und das ihres Bruders nicht die Bohne interessierte. Aber es war eine
Hoffnung, ein Strohhalm, an den man sich klammern konnte. Und Hoffnung war
etwas, das sie bitter nötig hatte. 
Unmerklich nickte sie, ohne ihn anzusehen. 
Aus den Augenwinkeln nahm er die Bewegung war und lachte trocken. „Gute
Entscheidung, Wölfin. Osten ist da, wo die Sonne grade nicht untergeht.”

Die Kingsroad schlängelte sich durch das hügelige Land, links und rechts
gesäumt von Wiesen und Feldern, die zerstört oder abgeerntet waren. Je weiter
er nach Norden kam, desto mehr Reisende begegneten ihm. Es waren hauptsächlich
Soldaten, die von den Zwillingen kamen oder sie zum Ziel hatten. Dazwischen
befanden sich auch Gruppen der Soldaten der Bannermänner von Lord Tywin. Bauern
und andere ‚kleine Leute’ waren auch ab und zu zu sehen. Sie brachten
Erträge und Nahrungsmitteln von einem Ort zum anderen. Selten begegnete man
einem Händler mit vollbeladenem Wagen. Auf seinem Weg von Saltpans zur
Kingsroad hatte er viele Bäuerinnen und Fischersfrauen getroffen, die ihm
manchmal etwas zu Essen und ein Dach über dem Kopf angeboten hatten. Das waren
die Vorteile, wenn man ein wandernder Mönch war. Einmal waren mitten in der
Nacht Soldaten durch das Dorf geritten, in dem er übernachtete. Die Bewohner
hatten ihre Türen verriegelt und sich in Kellern versteckt. Als er gefragt
hatte, zu welcher Gruppe die Soldaten gehörten, hatte eine Greisin ihm
geantwortet „Das spielt keine Rolle. Soldaten sind gefährlich, egal welchem
Lord sie unterstehen.”
Die Sonne stand tief im Südwesten und warf einen langen Schatten vor ihm auf
die unebene Straße. Mit seiner freien Hand strich er sich die dunklen,
widerspenstigen Haare aus dem Gesicht, als er den Kopf hob, um zu erkennen, was
vor ihm lag. Es war später Nachmittag. Nicht mehr lange und es würde dunkel
werden. Er hatte gehofft, er würde entlang der Straße die eine oder andere
Ortschaft finden, die er noch von früher kannte, doch die meisten Dörfer waren
nur noch verkohlte Ruinen. Das waren die Folgen des Krieges. Hier an der
Kingsroad, wo die Streitkräfte durchgezogen waren, hatte es kein Entkommen für
die Bauern gegeben. Wer die mordenden und brandschatzenden Soldaten überlebt
hatte, war ins Landesinnere geflohen. In die Berge, die Wälder oder an die
Küste. Jetzt lebten auf der großen Straße, die Westeros von Norden nach
Süden durchquerte nur noch Reisende wie er. 
William stellte sich darauf ein, eine weiter Nacht in einem dichten Gestrüpp zu
verbringen. Glücklicherweise hatte er noch genug Vorräte, die auf den Rücken
seines Esels geschnallt waren. Das Tier hatte ihm treue Dienste geleistet und
trottete auch jetzt unermüdlich an einem Strick hinter ihm her. 
Immerhin gibt es hier draußen keine Flöhe,  versuchte er sich aufzuheitern. 
Die gestrige Nacht hatte er in einer Herberge verbracht, die an der
Schnittstelle zwischen der Kingsroad und der Riverroad lag. Das ‚Crossroads
Inn’ war den meisten Reisenden ein Begriff, einerseits wegen seiner günstigen
Lage an der Kreuzung der beiden wichtigen Straßen und andererseits wegen seiner
beachtlichen Größe. Auf wundersame Weise hatte die Gaststätte den Krieg
überlebt und war noch in Betrieb. William hatte sich ein Bett genommen und
einen Stallplatz für seinen Esel dazu. Die Entscheidung dort zu übernachten,
war nicht nur der reinen Bequemlichkeit zuzuschreiben. Raststätten waren voll
von Gerüchten und Informationen, wenn man nur die Geduld hatte, zu lauschen.
Und gestern war der Schankraum zum Bersten gefüllt gewesen mit Soldaten und
Reisenden, die sich die Zeit mit Gerede, Saufen und Spielen vertrieben. 
William war zu Beginn seiner Reise von seinem Schweigegelübde losgesprochen
worden, weshalb es ihm erlaubt war, Fragen zu stellen. Zunächst hatte er sich
jedoch mit einem Stück Brot und einer heißen Wurst, aus der das Fett tropfte,
und einem Becher Wasser an den Tresen gesetzt und zugehört. Da gab es Soldaten,
die zu Roose Bolton gehörten und unterwegs nach Norden waren. Sie klagten über
die Kälte, die sie im Winter dort erwarten würde und dass sie viel lieber im
warmen Süden geblieben wären. Daneben saßen mehrere Männer, die an den zwei
grauen Türmen vor blauem Grund auf ihrem Wams als Freys zu erkennen waren.
Außerdem eine ganze Menge Reisender. Ein Sänger mit Harfe und ausgeblichenem,
roten Umhang saß direkt am Feuer und spielte “The Bear And The Maiden Fair”
und “When Willum’s Wife Was Wet” und andere Lieder, die ihm von den Leuten
zugerufen wurden. 
Als der Abend voranschritt wurde die Stimmung immer ausgelassener. Die Lieder
des Sängers wurden mitgegrölt, und wenn der Mann so tat als wollte er
aufstehen und seine Vorstellung beenden, brüllten alle, er solle bleiben und
gaben ihm ein weiteres Getränk aus. Ale und Met floss in rauen Mengen und die
Tochter und Frau des Wirtes liefen, so schnell sie ihre dicken Beine trugen, um
die Gäste mit allem zu versorgen, was sie verlangten. Gegen Mitternacht trat
auch der Wirt aus dem Hinterzimmer und sah sich mit zufriedenem Gesicht unter
den Männern um, die seinen Ale tranken und seine Speisen aßen. 
„Der Sänger, dieser Wendel, der ist eine wahre Goldgrube”, sagte er zu
seiner Frau, als diese gerade sieben leere Krüge hinter den Tresen schaffte. 
„Es war klug von dir, ihm das Zimmer umsonst zu geben”, stimmte seine Frau
ihm zu. Ihre Wangen waren gerötet von der Anstrengung des Laufens und sie
schnaufte schwer. „Sie trinken mehr als vorher.”
„Und sie zahlen mehr als vorher”, stimmte er ihr zu. „Wir haben mehr
eingenommen, als während des gesamten, verdammten Krieges.”
William trank einen Schluck Wasser und lächelte. 
Als der Sänger schließlich, nach weiteren eineinhalb Stunden Musik und
mehreren Krügen Ale die Töne nicht mehr richtig traf, stand er endgültig auf,
um sich in sein Zimmer zurückzuziehen. Schnell erhob sich auch William und
bahnte sich einen Weg durch die Trinker. Es waren immer noch eine Menge Menschen
im Schankraum, obwohl im Laufe der Nacht viele gegangen waren. Trotzdem war es
nicht einfach, dem Sänger, der wohlweißlich neben der Tür zur Treppe ins
Obergeschoss gesessen hatte, zu folgen. Glücklicherweise verbeugte sich der
Mann noch einige Male schwungvoll, wobei sein farbiger Umhang sich hinter ihm
aufbauschte. Als der Sänger dann endlich den Schankraum verließ, drängte sich
William zwischen zwei muskulösen Soldaten mit einer silbernen Sonne auf dem
schwarzen Wams hindurch und hastete hinter ihm her. 
Der Sänger war die quietschende Treppe bereits zur Hälfte hinaus, als Will die
Tür hinter sich schloss und, zwei Stufen auf einmal nehmend, zu ihm aufschloss.

„Entschuldigt bitte, Wendel”, keuchte er. 
Im Gegensatz zu Will hatte der Sänger mehr als genug Alkohol im Blut und war
ziemlich betrunken. In der Linken hielt er seine Harfe und mit der Rechten
stützte er sich an der Wand ab, als er sich schwerfällig zu dem jungen Mönch
umwandte. 
„Was is'?”
„Ich ... “ Will dachte an die kluge Verschlagenheit, die er als kleiner
Junge so oft angewendet hatte, wenn er mit den Ehefrauen reicher Kaufleute
verhandelt hatte. „Ihr habt sehr gut gespielt, heute Abend. Ich hätte niemals
gedacht, ein solches Talent wie Euch hier zu treffen.”
Vielleicht hatte er etwas zu dick aufgetragen, doch man sah Wendel an, dass er
geschmeichelt war. Trotzdem brummte er: „Und was weiß ein Mönch über
Musik?”
„Nicht so viel wie Ihr, natürlich”, schnurrte Will und lächelte
schmeichelhaft. „Aber auch ein Unwissender kann gutes Spiel von schlechtem
unterscheiden.”
„Da mögt Ihr Recht haben.” Wendel stieß sich von der Wand ab und wandte
sich wieder dem drohenden Anstieg der Treppe zu. „Danke für Eure freundlichen
Worte. Aber jetzt werde ich mich ....” Er stolperte über eine Stufe und
hätte beinahe seine Harfe fallen gelassen. Schnell drängte sich Will neben
ihn, und legte sich seinen Arm um die Schultern, um ihn zu stützen. 
„Bitte erlaubt mir, Euch zu helfen.”
Wendel grummelte irgendetwas Unverständliches. 
Sie erklommen einige Stufen, wobei Will den Sänger mehr trug, als stützte. Zum
Glück war er von der Arbeit auf der Stillen Insel und dem nahrhaften Essen dort
kräftig geworden, sodass er die relativ geringe Masse des dünnen Sängers
problemlos halten konnte. 
„Ich habe gehört”, setzte er nach ein paar Schritten abermals an, „dass
Ihr schon eine Weile hier seid.”
„Hmmjaah”, lallte der Sänger. “Das ist richtig.”
„Ich dachte vielleicht ... ich suche meine Schwester, wisst Ihr? Ein Mädchen
von dreizehn oder vierzehn Jahren mit langen, roten Haaren und blauen Augen.
Vermutlich in Begleitung einer Spielmannstruppe. Sie ist nicht zufällig hier
vorbeigekommen?”
„Rote Haare sagst du?” Es wurde zunehmend schwerer, Wendel zu verstehen. 
„Ja. Ungefähr dreizehn. Eine hübsche, junge Maid.”
„Nun, das wird sie nicht lange bleiben, wenn se hier unterwegs is’”,
brummte der Sänger. 
„Dann habt Ihr sie also nicht gesehen?” Will war enttäuscht. 
„Rote Haare?”, fragte Wendel noch mal.
„Ja, genau. Mitglied einer Gruppe Gaukler.“
„Da war ein Mädchen hier. Is’ schon etwas her, vielleicht eine Woche. Hatte
fünf Kerle dabei. Hübsches Ding. Hätte besser beim alten Wendel bleiben
sollen.”
Aufgeregt sah Will ihn an. „Seid Ihr Euch sicher?”
Wendel lallte irgendwas, das Will nicht verstehen konnte. 
„Wo ... wohin war sie unterwegs?”
„Nach Norden wollten sie. Zur Hochzeit von irgendeinem reichen Schnösel.“
Will wollte noch eine weitere Frage stellen, doch der Sänger löste sich von
ihm.
„Das's mein Zimmer”, murmelte er und stieß die dünne Holztür auf. „Viel
Glück, Junge.”
Die Tür fiel hinter ihm ins Schloss und Will hörte ein dumpfes Poltern, das
entweder die zu Boden gefallenen Harfe war, oder bedeutete, dass der Sänger
sein Bett verfehlt hatte. 
Sansa Stark war also am ‚Crossroads Inn’ vorbeigekommen und war tatsächlich
mit Gauklern unterwegs, wie der Altbruder gesagt hatte. Das bedeutete, dass er
auf dem richtigen Weg war. 
Natürlich, ob ein betrunkener Sänger die beste Informationsquelle war, war zu
bezweifeln. Doch er hatte sich an die Haarfarbe des Mädchens erinnert und an
das Ziel der Gruppe. Außerdem hatte Will die Erfahrung gemacht, dass betrunkene
Männer öfter die Wahrheit sagten, als nüchterne. 
In Gedanken noch immer bei der vorigen Nacht, klopfte er seinem Esel abwesend
den Hals, während ihn seine Füße automatisch weitertrugen. Wenn Wendel sich
richtig erinnert hatte, waren Sansa und ihre Begleiter ihm ein gutes Stück
voraus. Aber er würde sie einholen. Er schlief wenig und marschierte zügig. Er
würde sie einholen, und dann würde er sie auf die Stille Insel bringen. 
Als der Mond schon aufgegangen war, lief er immer noch schnellen Schrittes am
Rand der Straße. Auch ohne Laterne sahen seine Augen ausreichend und er hatte
in den letzten Nächten genug geschlafen. Jetzt kam es auf jede Meile an. 

Die Blätter an den Bäumen hatten das helle, strahlende Grün des Sommers
verloren. Sie kleideten sich jetzt in eine mattere, müdere Schattierung, die
dunkler war, und an einigen Stellen bereits Gelb und Braun durchscheinen ließ.
Trotzdem waren noch nicht viele Blätter gefallen, sodass Arya in den Baumkronen
sitzend gut geschützt war. Ihre grauen Augen lugten wach aus dem
Blätterdickicht hervor. Wie die Kinder des Waldes,  dachte sie. Ein schwaches
Lächeln spielte um ihre Lippen. 
Es tat gut, sich wieder still wie ein Schatten durch den Wald zu bewegen, die
Blätter unter ihren nackten Füßen und das Rauschenden der schützenden
Baumkronen über ihrem Kopf. Der friedliche Abend ließ sie den Grund ihrer
Erkundungstour vergessen. Trotzdem hörte sie immer noch das Knacken der Knochen
und die Schreie des Dornishmannes. Sie war froh, gerade nicht beim Hound sein zu
müssen.
Lange hatte es nicht gedauert, bis sie die Ruine des Aussichtsturmes zwischen
den Ästen erspäht hatte. Das Dach und große Teile der oberen Stockwerke waren
eingestürzt, doch unten stand die Mauer noch, und bot Schutz selbst für einen
ungewöhnlich großen, aufrecht stehenden Mann. Was an Mauerwerk noch übrig
war, war schwarz und verkohlt. Wo sie jetzt direkt gegenüber vom Turm in den
Bäumen saß, konnte sie im Herbstwind ganz leicht den verbrannten Geruch
wahrnehmen. Der Turm und die Handvoll Häuser, die an seinem Fuß angesiedelt
waren, konnten noch nicht lange zerstört sein, waren vermutlich
brandschanzenden Soldaten zum Opfer gefallen. 
Aufmerksam spähte sie um sich und lauschte. Die Sonne ging unter und tauchte
ihre Umgebung in ein rötliches Licht. Ein Käuzchen rief, um den Beginn der
Nacht anzukündigen, und Eichhörnchen raschelten im Geäst. Ansonsten war alles
ruhig. Niemand war zu sehen. Wenn sich hier tatsächlich die Banditen
aufhielten, so verbarg sie die Mauer des Turms. Sie wollte sich gerade am Stamm
hinab gleiten lassen, um näher heran zu pirschen, als plötzlich ein
hochgewachsener Mann hinter einer halb eingefallenen Außenwand des Turmes
hervor trat. Seine Kleider waren zerlumpt und abgerissen, doch an seiner Hüfte
hing ein großer Hammer, dessen schwerer Kopf an sein Knie schlug, wenn er sich
bewegte. Er war bärtig und lange, verfilzte Haare fielen auf seine Schultern.
Gegen die Kälte der Nacht trug er einen dunkelgrauen Umhang, dessen Rand mit
Pelz besetzt war. Arya sank langsam auf den Ast , auf dem sie kauerte, zurück.

Sieh mit deinen Augen. 
Der Mann war zwar groß, muskulös, aber er war auch abgemagert und blass. Er
trug kein Kettenhemd, sondern lediglich einen ledernen Wams, der ihn kaum vor
ernsthaften Angriffen schützen würde. Außerdem war weder auf seinem Umhang,
noch auf seiner Brust irgendein Wappen aufgestickt. Trotz seines Streithammers
konnte er also kein Soldat sein. Von seiner Aufmachung her ähnelte er dem
dornischen Banditen, den sie im Wald getroffen hatten. Es musste also einer
seiner Kumpane sein.
Der Mann drehte sich um und rief etwas in das Innere des ausgebrannten Turmes
hinein, allerdings zu leise, als dass sie es hätte verstehen können. Ebenso
leise tönte eine Antwort hervor, eine zweite Männerstimme. Der erste Mann ging
wieder hinein. 
Die Dunkelheit griff um sich, und bald konnte Arya ganz sacht den Feuerschein
ausmachen, der auf den Innenwänden des Turmes tanzte. Sie ließ sich den Stamm
hinabgleiten und landete leicht und lautlos auf ihren nackten Fußballen. Dann
begann sie ihren Weg zum Turm.

Der Hound hatte sich dagegen entschieden, ein Feuer zu machen, da er nicht
gesehen werden wollte. Es war ziemlich dunkel geworden und der Wald begann in
nächtlichen Stimmen zu wispern. Sein Magen knurrte und rumpelte, obwohl er
vorhin etwas gegessen hatte. Jetzt, wo Arya weg war, konnte er auch nicht jagen
gehen. Die Pferde und seine Sachen alleine zu lassen, war sicher keine gute
Idee. Je weiter der Abend voranschritt, desto mehr fragte er sich, ob es
wirklich richtig gewesen war, die Wölfin alleine loszuschicken. Er wusste, dass
sie beunruhigend leise sein konnte, wenn sie wollte. Und um Leute zu belauschen
war sie sicher die bessere Wahl als er. Egal wie sehr er trainiert hatte, er war
eben groß und kräftig und konnte sich in einem Wald mit raschelnden Blättern
und knackenden Zweigen unter seinen Stiefeln nicht so leise bewegen, wie ein
schmächtiges Mädchen. 
Aber sie war nun schon sehr lange fort. Hatte seine Befragung des Banditen sie
etwa so aufgebracht? Wenn er ehrlich war, war er ziemlich überrascht gewesen,
dass sie ihn derartig angefahren hatte. Sonst war sie auch nicht so zimperlich,
wenn es um berechtigte Gewalt ging. Und er hatte schließlich sichergehen
müssen, dass der Dornishman die Wahrheit sagte. 
Nahm sie es ihm vielleicht übel, dass er sie geschlagen hatte?  Oder war sie
enttäuscht, weil er sie nicht nach Riverrun bringen würde? Das konnte
eigentlich nicht sein, denn sie selber war es ja gewesen, die ihn daran erinnert
hatte, dass Brynden Tully sie weder kannte, noch bereit sein würde, irgendeinen
Preis für sie zu bezahlen. 
Indem er beide Pferde bei sich behalten hatte, war der Hound eigentlich sicher
gewesen, dass sie nicht weglaufen würde. Ohne Pferd, Kleider und Vorräte
würde sie ganz alleine nicht weit kommen. Der Weg in den Norden war weit, aber
dort war der einzige Platz auf der Welt, den sie noch hatte. 
Immerhin etwas,  dachte er. Immerhin hat sie einen Bruder, der sie aufnehmen
würde. 
Es war mehr, als er von sich selbst behaupten konnte. 
Wo vorher die Leiche des Banditen gelegen hatte, war jetzt nur noch ein blasser
Blutfleck zu sehen, der gemächlich in der Erde versickerte. Aryas Stute
schreckte immer noch vor seinem Geruch zurück. Den Körper hatte er vor
Einbruch der Dunkelheit in den Wald getragen und begraben. Ein Kadaver lockte
Wölfe und andere Raubtiere an. 
Er stand auf, um zum fünften Mal den Knoten zu überprüfen mit dem er Stranger
und Craven festgebunden hatte. Sein eigener Hengst war ruhig, selbst in der
Nacht. Nur seine zuckenden Ohren verrieten ein leichtes Unbehagen. Craven
hingegen war ein einziges Nervenbündel. Jedes noch so leise Geräusch ließ sie
scheuen. Manchmal wieherte sie leise und scharrte mit den Hufen. Auch jetzt, als
sie den großen Mann auf sich zukommen sah. Sandor fuhr ihr mit einer Hand den
Hals hinunter und murmelte ein paar beruhigende Worte. 
Wenn das Mädchen jetzt nicht bald kommt,  dachte er, bestimmt schon zum
zwanzigsten Mal diesen Abend, dann gehe ich selber und sehe nach. 
Hinter ihm raschelte es im Gebüsch. Das Geräusch war leise genug, doch die
beiden Pferde hatten schärfere Ohren, als er und drehten die Köpfe. Stranger
warf auf und schnaubte leise. 
Der Hound drehte sich um. Zwischen den Zweigen konnte er Arya auftauchen sehen.
Ihr zerzaustes Haar hing voller vertrockneter Blätter und am rechten Arm hatte
sie eine Schramme, die vorher nicht da gewesen war. In ihren Augen konnte er
immer noch einen Rest des Zornes sehen, der sie zuvor gepackt hatte.
„Hat ja lange genug gedauert”, schnaufte der Hound, um sich seine
Erleichterung nicht anmerken zu lassen. 
„Die Kerle haben lange genug gebraucht, um endlich mal eine nützliche
Information von sich zu geben”, gab sie ohne zu Zögern zurück. „Gibt's
nichts zu essen?”
Er holte aus seinem Beutel ein Stück gepökeltes Fleisch heraus und warf es ihr
zu. Sich selber nahm er ebenfalls etwas. 
„Was hast du rausgekriegt?”
Sie ließ sich Zeit, kaute eine Weile auf dem Fleisch herum, bevor sie
antwortete. Es machte ihr sichtlich Spaß, ihn zappeln zu lassen. Er riss sich
zusammen und gönnte ihr die Freude, auch wenn er nicht verhindern konnte,
ungeduldig mit den Zähnen zu knirschen. Schließlich sagte sie: „Ungefähr
einen Tagesritt von hier ist wohl ein Wirtshaus. ‚Zur Goldenen Linde’, oder
so. Ein Kumpane von ihnen ist wohl dorthin. Er heißt Lester.”
Der Name sagt ihm nichts. „Und was bringt uns das?”
„Dieser Lester ist der, von dem der Dornishmann vorhin gesprochen hat. Er soll
wissen, wo sich Lady Stoneheart aufhält, weil er ihr Liebhaber ist. Das haben
die zumindest gesagt.”
„Warum ist er dort?“
„Weil er sich mit Lady Stoneheart treffen soll. Wegen eines Auftrags.“
„Und wo ist das Wirtshaus?”
„Südlich, in der Nähe vom Trident. An der Kingsroad.”
„Das heißt, wenn wir der Straße folgen, kommen wir dorthin.” Der Hound
rieb sich das Kinn. „Und du bist ganz sicher, dass sie das gesagt haben?”
„Ihr könnt ja selber noch mal hin und sie fragen.”
Er wusste, was das bedeutete. Ihm blieb wohl nichts anderes übrig, als ihr zu
vertrauen, so wenig ihm das auch gefiel. 
„Leg dich eine Weile aufs Ohr”, brummte er unwirsch. „Morgen brechen wir
zu diesem Wirtshaus auf, von dem du gesprochen hast. Ich hoffe für dich, dass
es auch da ist, wo du sagst.”
„Wenn es nicht dort ist, dann haben die Männer im Wald gelogen”, erwiderte
sie schlagfertig. Damit rollte sie sich auf dem Boden zusammen und schloss die
Augen. Abgerissen und mager wie sie war, war sie einer Straßenkatze ähnlicher,
als einer Wölfin. Der Hound schüttelte den Kopf und überprüfte ein letztes
Mal an diesem Abend die Zügel der Pferde. 
Hoffentlich sagt sie die Wahrheit. 

Die Raststätte hatte definitiv schon bessere Tage gesehen. Dach und Wände
waren morsch und rottig, das Stallgebäude daneben zur Hälfte eingefallen. Eine
schwarz verkohlte Wand ließ darauf schließen, dass auch hier mal ein Feuer
gewütet haben musste, das allerdings gelöscht worden sein musste, ehe es
ernsthaften Schaden anrichten konnte. Ein großer Brunnen stand auf dem Hof, dem
die Raststätte vermutlich ihre Existenz verdankte. 
‚Zur Goldenen Linde’ hieß sie. Der namensgebende Baum stand neben dem
Brunnen und überschattete Haus und Hof. Von Gold war in den Blättern
allerdings kaum etwas zu sehen, sie standen noch im kräftigen Grün des
Sommers. Vermutlich färbten sich die Blätter erst wenn es Herbst wurde gelb,
schloss Will, während er seinen Esel unter den kräftigen Zweigen
hindurchführte. Vor dem Haus war ein Balken angebracht, an dem er das Tier
anbinden konnte. Auch ein Pferd stand dort. Es war wider erwarten kein alter
Ackergaul, sondern ein kräftiges Pferd, dessen muskulöse Beine auf Kraft und
Schnelligkeit schließen ließen. Sein cremefarbenes Fell glänzte und immer
wieder warf es nervös den Kopf auf und schüttelte die seidige Mähne.
Drinnen roch es nach Eintopf und Ale. Obwohl es noch früh am Abend war, war der
Schankraum schon gut gefüllt. Offensichtlich war dies weniger eine Unterkunft
für Reisende als ein lokaler Treffpunkt für Bauern, Arbeiter und Händler aus
der Region, weshalb die ‚Goldene Linde’ auch nicht direkt an der Straße,
sondern ein gutes Stück landeinwärts lag. Will sah eine kleine Gruppe
Soldaten, deren Wappen er nicht erkannte, an einem Tisch sitzen, ansonsten waren
aber alle Gäste Leute von niederer Geburt; sie  trafen sich, um Neuigkeiten
auszutauschen, und private Geschäfte abzuschließen. 
Als er die Wirtin auf ein Zimmer ansprach, sah sie ihn zuerst prüfend an, doch
seine Kutte verlieh ihm einen vertrauenserweckenden Eindruck, und sie nickte
brüsk bevor sie ihn ein Stockwerk höher schickte, wo die Kellnerin ihm einen
kleinen Raum mit einem Bett aus Stroh zuwies. Als er mit dem Mädchen die Treppe
hinaufstieg, kam ihm ein glattrasierter, blonder Mann mit stechenden Augen und
einem Eineinhalbhänder an der Hüfte entgegen. Er drängte sich grob an ihnen
vorbei und stieß mit einer ruckartigen Bewegung die Tür zum Schankraum auf. 
„Das ist unser zweiter Gast”, erklärte das Mädchen ungefragt. „Er ist
seit gestern Abend hier. Mutter sagt, ich soll mich von ihm fernhalten, aber er
hat gutes Geld bezahlt.” 
Das Haus hatte nur zwei Stockwerke, und auf diesem Flur waren lediglich zwei
weitere Türen. Will schloss daraus, dass mit ihm und dem Mann mit dem Schwert
keine anderen Gäste mehr Unterkunft erhalten konnten. Er lächelte dem Mädchen
möglichst beruhigend zu und entließ sie dann mit einem Nicken, nachdem sie ihm
die Tür zu seinem Raum geöffnet hatte. Eigentlich handelte es sich eher um
eine Abstellkammer, als um ein Schlafzimmer. Der Boden bot gerade genug Platz
für ein schmales Bett und eine Truhe. Er blieb nur im Zimmer, um seine Sachen
abzustellen, dann kehrte er in den Schankraum zurück. Vielleicht war Sansa
Stark ja hier vorbeigekommen. Er hoffte, einen Glückstreffer wie beim
‚Crossroads Inn’ zu landen. Oder zumindest jemanden zu finden, der ein
rothaariges Mädchen auf dem Weg nach Norden gesehen hatte. 
Am Tresen holte er sich einen Eintopf mit Fleisch - das normaler Herbergsessen -
und Wasser, bevor er sich an einen der langen Tische setzte, um zu essen. 
Mit der Zeit begann das Wirtshaus sich zu füllen. Bauern kamen von der Arbeit
nach Hause, einige junge Burschen saßen beisammen und würfelten, während sich
die Älteren zu kleinen Runden zusammensetzten. Will kannte die Dynamik der
Gasthäuser inzwischen und konnte sehen, wer aus der Gegend war, und wer nicht.

Er vertrieb sich die Zeit damit, die Leute zu beobachten und versuchte,
Erkenntnisse aus ihren Gesprächen zu gewinnen. Leider sprachen die meisten nur
über die Ernte und den anbrechenden Winter. Für Gauklertruppen oder andere
Reisende interessierte sich niemand. Je später es wurde, desto öfter warf ihm
die Wirtin hinter der Theke einen warnenden Blick zu. Wahrscheinlich war sie der
Meinung, er sei nicht gut fürs Geschäft, da er nur einen Teller Eintopf
gegessen hatte und jetzt Wasser trank. Darum bestellte er schließlich einen
Krug Ale, den er möglichst langsam trinken wollte. 
An einem Tisch in der Ecke saß der Mann, der ihm vorher auf der Treppe begegnet
war, und aß. Seine Kiefer mahlten das Essen, als wäre es nur eine Aufgabe, die
er zu erledigen hatte. Sein Gesicht war hart und emotionslos. Doch er hätte
durchaus gut aussehen können, wenn er nur nicht so verbissen geschaut hätte.
Er kam Will vor wie ein Söldner, mit seinem Schwert und dem bissigen Auftreten.
Immer wieder ertappte er sich dabei, wie er zu ihm hinüberschaute. Wenn jemand
etwas wusste, dann dieser Kerl. Aber Will war auch bewusst, dass ein Söldner
selten ehrlich mit einem Mönch sprach. Er fragte sich, wie er ihm Informationen
entlocken konnte, als die Tür auf einmal aufgestoßen wurde, und ein höchst
seltsames Paar den Schankraum betrat. 
Der Mann war groß und breitschultrig, mit halblangen, schwarzen Haaren, die ihm
ungekämmt auf die Schultern fielen. An seiner Seite hing ein langes Schwert.
Das Auffälligste war jedoch sein Gesicht: Die rechte Seite war komplett von
einer roten Brandnarbe überdeckt, sodass der rechte Mundwinkel auf
unnatürliche Art nach oben gezogen wurde, was ihm ein unheimliches Grinsen auf
das Gesicht malte. 
Begleitet wurde er von einem zerlumpten Kind mit einem Dolch am Gürtel. Will
konnte sich nicht entscheiden, ob es ein Junge oder ein Mädchen war. Das Kind
war vielleicht zehn oder elf und ging barfuß. In seinen Augen war nicht die
leiseste Spur von Angst. Aufmerksam sah es die einzelnen Gäste an, die –
genau wie Will – die beiden Ankömmlinge musterten. Schließlich schien das
Kind jemanden zu erkennen, zupfte seinen Kumpanen am Umhang und flüsterte ihm
etwas zu.
Will beobachtete gespannt, wie der Mann mit den Narben durch den Schankraum auf
den einzelnen Tisch zuschritt, an dem der blonde Söldner saß. Als das Kind ihm
folgen wollte, hielt er es mit einer eindeutigen Handbewegung zurück. Nachdem
die beiden Männer kurz miteinander gesprochen hatte, folgte der blonde Mann dem
anderen nach draußen. Die Tür polterte ins Schloss. 
Die Gäste hatten dem Austausch mit gemischter Aufmerksamkeit zugesehen und
beobachteten, als sich die beiden Männer nach draußen bewegten, noch ein paar
Sekunden lang die geschlossene Tür. Dann wandten sie sich wieder ihren
jeweiligen Geschäften zu. Zurück blieb einzig das Kind, das fast ein wenig
verloren in der Mitte des Schankraumes stand. 
Will beobachtete es, wie es sich mit dem Raum vertraut machte. Es war ganz
offensichtlich kein Sprössling eines Bauern, dafür war seine Haltung viel zu
lauernd. Außerdem trug es einen Dolch an seinem Gürtel. Wahrscheinlich war
sein Vater ein reisender Ritter oder ebenfalls ein Söldner, der seinen Sohn als
Knappen mitgenommen hatte. Fest stand jedoch, dass aus diesen beiden mehr
herauszuholen war, als aus dem Rest der Leute hier, denn sie mussten Reisende
sein. 
Er winkte der Bedienung und bestellte einen zweiten Eintopf mit Brot. 

Der Hound verschwand mit Lester nach draußen und ließ sie einfach im
Schankraum stehen.
„Bleib hier”, hatte der Hound gesagt, und sie zur Seite geschoben, während
er den Banditen zur Tür eskortierte. „Dir wird das nicht gefallen.”
Kurz hatte sie überlegt, sich zu widersetzen, und wenn es nur um des
Widersetzens Willen gewesen wäre. Aber die Erinnerung an das Knacken, das die
Knochen des Dornishmanns von sich gegeben hatten, als sie brachen, ließ sie
bleiben. 
Wie viele Männer hatte er bei sich? 
Die Erinnerung an den Tickler drehte ihr den Magen um. Sie blinzelte, um den
Gedanken loszuwerden und sah sich nach einer Ecke um, in der sie auf die
Wiederkehr des Houndes warten konnte. An das, was er vermutlich grade mit Lester
anstellte, um an Informationen zu kommen, mochte sie gar nicht denken. 
Die anderen Gäste wandten sich langsam wieder ab. Zwei Männer mit Schwertern
und kriegerischem Aussehen waren eine Attraktion. Ein zerlumptes Mädchen nicht.
Arya suchte auf den langen Bänken einen Platz, an dem sie nicht bemerkt werden
konnte. 
Unterwegs zu einem der langen Tische mit zwei Krügen Ale und einem Teller
Eintopf, scheuchte das Dienstmädchen sie grob zur Seite. Arya duckte sich und
warf ihr einen bösen Blick zu. Vielleicht wäre es am besten draußen zu
warten, bis der Hound fertig war.  
„Hey, Kleiner, hier drüben!”
Sie wandte sich um. An einem der Tische saß ein Mann in einer braunen Kutte,
den sie als einen der Braunen Brüder erkannte. Zuerst dachte sie an die
Mönche, die sie zusammen mit der Bruderschaft ohne Banner in Stoney Sept
getroffen hatte. Doch dann fiel ihr ein, dass in King’s Landing verschiedene
Gerüchte über die Vorliebe der angeblich keuschen Männer für Kinder kursiert
waren. Und Septon Mutt von den Bloody Mummers hatte sogar regelmäßig kleine
Jungen ermordet. Bei dem Gedanken daran hätte sie sich beinahe umgedreht um
wegzulaufen, wäre dieser Mönch nicht so jung gewesen. Und mit seinen dichten,
schwarzen Haaren und den festen Augen sah er ein bisschen aus wie Gendry. Sie
mussten auch ungefähr gleich alt sein. 
„Du musst keine Angst haben”, lächelte der Mönch. Er schob eine hölzerne
Schüssel mit Eintopf, die vor ihm gestanden hatte, in ihre Richtung. Ihr Magen
krampfte sich zusammen. Seit dem gepökelten Fleisch am Vorabend hatte sie nur
einen Schluck Wasser und ein paar Wurzeln zu sich genommen. Zögerlich näherte
sie sich dem Tisch, wie ein wildes Tier, dem eine Hand mit Futter
entgegengestreckt wird. 
Wenn er mir etwas tun will, dann laufe ich einfach weg. 
Der Mönch klopfte auf den Platz neben ihm. Sie setzte sich, achtete dabei aber
darauf, so weit wie möglich von ihm entfernt zu sitzen. Großzügig schob er
ihr die Schüssel entgegen. 
„Du hast bestimmt Hunger.”
Der Geruch des Eintopfes stieg ihr verlockend in die Nase. Ihr lief das Wasser
im Mund zusammen. 
„Warum gebt Ihr mir etwas zu Essen?”, zwang sie sich zu fragen. 
„Ich bin ein Mönch und wir geben den Hungrigen. Das ist eines der Gebote im
Siebenzackigen Stern.” Sein Lächeln war breit und vertrauenserweckend. 
Sie wusste, dass sie den Eintopf nicht annehmen sollte, aber sie tat es
trotzdem. Vielleicht weil sie wusste, dass der Hound bald wieder da sein würde.
Vielleicht auch einfach nur, weil sie furchtbar hungrig war und schon lange
nichts mehr Warmes im Bauch gehabt hatte. Sie nahm den Löffel und verschlang
die Suppe. Die Schüssel war innerhalb von wenigen Minuten leer und ihr Bauch
grummelte beunruhigend, während sie die letzten Reste mit dem Brot auftupfte.
Sie war es nicht mehr gewohnt, so viel zu essen. 
„Ich bin William”, stellte der Mönch sich vor, als sie ihre Aufmerksamkeit
von der Schüssel wieder auf ihn richtete. „Aber du kannst mich Will nennen.
Wie heißt du?”
Es brauchte ein wenig, bis sie sich erinnern konnte, wer sie war, so viele Namen
hatte sie bereits gehabt. In Hillside war sie Wiesel gewesen, der Hound nannte
sie meistens Wölfin. Unsicher kaute sie auf ihrer Unterlippe. 
„Arry”, murmelte sie schließlich. Der Name, den Yoren ihr gegeben hatte. 
William nickte. „Was bringt dich hierher, Arry?”, fragte er. „Bist du mit
deinem Vater unterwegs?”
Misstrauisch legte sie den Kopf schief. Fragte er sie aus? 
Sie beschloss, zu lügen. „Wir wollen Verwandte besuchen.”
„Wo kommt ihr denn her?”
Eindeutig, er fragte sie aus. War er vielleicht einer der Späher der Königin?
Vielleicht war Cersei immer noch hinter ihr her. Anstatt zu antworten, schaute
sie zur Tür. Als könnte der Hound jeden Moment zurück sein. 
Da er merkte, dass sie ihm offensichtlich nicht antworten wollte, begann er von
sich zu erzählen. Er kam von einem Kloster auf der Stillen Insel, in der Nähe
von Saltpans. Sie wusste, dass Saltpans ein gutes Stück im Osten lag und dass
es dort einen Hafen gab. Vielleicht konnte sie ein Schiff nach Hause nehmen.
Oder zu Jon. Die Nachtwache hatte auch einen Stützpunkt an der See. Will
berichtete von seinem Leben im Kloster, aber da Arya – immer noch von der
Idee, per Schiff nach Norden zu gelangen gefesselt – nicht richtig hinhörte,
konnte sie sich nur merken, dass es dort genug zu essen geben musste. Sie
überlegte, ob sie auch Mönch werden sollte, um in einem reichen Kloster zu
leben. Wenigstens ihr Bauch wäre voll. Aber es gab keine weiblichen Mönche.
Und die Brüder von Stoney Sept hatte der Krieg auch nicht verschont. Und als
Mönch durfte man auch keine Waffen tragen. Unbewusst wanderte ihre Hand zu dem
Dolch an ihrer Seite. 
Vermutlich war auch diese Stille Insel kein so friedlicher Ort, wie der junge
Mönch ihn ihr geschildert hatte. Oder er war schon eine lange Zeit nicht mehr
dort gewesen und hatte den Einfluss des Krieges noch gar nicht mitbekommen.
“Warum bist du nicht auf dieser Insel, wenn es dort so schön ist?”, fragte
sie ihn misstrauisch. 
Er schaute traurig auf den Alekrug, der vor ihm stand und drehte ihn zwischen
den Händen. 
“Ich suche meine Schwester. Sie ist verschwunden, aber wahrscheinlich ist sie
unterwegs nach Norden.”
Norden. Das klang nach Zuhause. Nach Winterfell und Schnee. Sie wäre auch gerne
unterwegs nach Norden. 
“Meine Familie ist aus dem Norden, weißt du”, erklärte er. “Meine
Schwester war bei ihrer Tante hier im Süden, und jetzt versucht sie vermutlich
alleine nach Hause zu kommen.”
Will sah überhaupt nicht aus, wie jemand aus dem Norden. Seine Gesichtszüge
waren viel zu weich und seine braunen Augen viel zu warm. Er hatte nicht die
abgehärteten Gesichter der Nordmänner. Aber vielleicht hatte das Leben im
Kloster ihn weich gemacht. Oder er war gar kein echter Nordmann, sondern meinte
mit dem Norden nur die Freys, oder so. 
“Wo kommst du denn her?”
Er zögerte einen Moment zu lange. “White Harbor”, sagte er schließlich.
Dann fuhr er hastig fort, als wolle er sie davon überzeugen, dass er die
Wahrheit sagte: “Meine Schwester, sie ist wahrscheinlich auf der Kingsroad
unterwegs. Vermutlich mit einer Spielmannstruppe aus dem Süden. Sind du und
dein Vater zufällig auf der Kingsroad in südlicher Richtung unterwegs gewesen
und habt sie gesehen? Sie hat rote Haare und ist ein bisschen älter als du.”
Stumm schüttelte sie den Kopf. 
Robb hätte mich bestimmt auch gesucht, wenn er nicht König gewesen wäre. 
„Schon gut. Trotzdem, vielen Dank.”
Er sprach noch ein bisschen über das Kloster, doch Arya hörte ihm gar nicht
mehr zu. Immer wieder blickte sie nervös zur Tür hinüber, doch das eine Mal,
als sie sich öffnete, war es ein alter Mann, der wohl nur zum Wasserlassen
draußen gewesen war. Irgendetwas machte sie nervös, auch wenn sie nicht sagen
konnte, was es war. Das Gefühl, als hätte sie irgendwas vergessen oder
übersehen. Irgendetwas Wichtiges. 
Auf einmal wurde die hölzerne Tür aufgestoßen und der Hound trat ein. Sein
Gesicht war zu einer starren, wütenden Maske verzogen mit Augen, die aus Stein
zu sein schienen. Arya stellte sich vor, wie der Bandit mit dem Gesicht nach
unten und verdrehten Gliedmaßen auf dem Boden lag. Die Miene des Houndes ließ
darauf schließen, dass Lester nicht so kooperativ wie der junge Dornishmann im
Wald gewesen war. Er sah sich um, entdeckte Arya und nickte ihr kurz zu. Sofort
stand sie auf. 
Bevor sie ging drehte sie sich noch einmal zu dem jungen Mönch um. „Vielen
Dank für das Essen”, sagte sie. „Ich hoffe, Ihr findet Eure Schwester.”
„Danke”, erwiderte er mit schwerer Zunge. „Gute Reise.”
Der Hound hatte die Goldene Linde schon wieder verlassen und stand vor dem Hof,
die Zügel von Stranger, Craven und dem Pferd, das vorher vor dem Gasthof
gestanden hatte, in der Hand. 
„Glück gehabt, Wölfin. Du hattest Recht, der wusste was.”
Natürlich, wollte sie sagen, doch sie unterdrückte den Impuls. Sie
unterdrückte auch die Frage, nach Lester und wie der Hound die Information aus
ihm rausgeholt hatte. Der Hound band das dritte Pferd an Strangers Sattel fest
und saß mit einer ruckartigen Bewegung auf. Nach einem Tritt in die Flanken
setzte sich der Hengst in Bewegung.  
Sie hatte alle Mühe, mit ihm Schritt zu halten. „Wir übernachten nicht
hier?”
„Nein. Die Zeit drängt.”
„Was habt Ihr denn herausgefunden? Wisst Ihr, wo Eure Lady Stoneheart ist?”
Das Versprechen, das er ihr gegeben hatte, egal wie gering die
Wahrscheinlichkeit war, dass er es halten würde, ging ihr nicht aus dem Kopf. 
Wenn er sie findet, dann kann ich Jon vielleicht wiedersehen. 
„Ich weiß, wo ich nach ihr suchen muss.”
„Wo reiten wir hin?”
„Das wirst du sehen.” Sein Gesicht war eine wütende Maske.
„Wenn ich die Männer nicht für Euch belauscht hätte, dann würdet Ihr jetzt
immer noch planlos durch die Wälder irren”, rief sie wütend. Sie hatte es
satt, dass er sie wie ein kleines Kind behandelte. Schließlich war sie es
gewesen, die die entscheidende Information geliefert hatte. „Ihr könntet mir
wenigstens sagen –”
Der Hound wandte sich schnaubend zu ihr um. „Liegt diese Geschwätzigkeit bei
Euch in der Familie? Ich dachte Leute aus dem Norden wissen, wie man das Maul
hält!”
„Ich wollte nur –”
„Ich sage dir, wo wir hingehen, wenn ich es für richtig halte. Und jetzt sei
still, du plapperst ja fast so viel wie deine verdammte Schwester.”
Sie hat rote Haare und ist ein bisschen älter als du. 
„Meine Schwester”, flüsterte sie. „Sansa.”

Will hätte sich selber für seine ungeschickte Fragerei ohrfeigen können. Als
der Junge mit seinem Vater verschwunden war, wurde ihm klar, wie dämlich er
sich angestellt hatte. Er musste das Kind ja völlig verschreckt haben. Wütend
schob er den Alekrug von sich weg. Wieso hatte er sich auch dazu verleiten
lassen, ihn zu trinken, wo er sich doch hätte denken können, dass er ihn nicht
gut vertragen würde, besonders nachdem er seit seiner Zeit im Kloster
ausschließlich Wasser zu sich genommen hatte. Und jetzt hatte ihn sein
benebelter Kopf um die einzige mögliche Informationsquelle in diesem Gasthaus
gebracht. Denn offensichtlich war der blonde Söldner, den er vorher im Auge
gehabt hatte, mit Vater und Sohn verschwunden. Seit der vernarbte Mann Arry
geholt hatte, war nämlich eine Stunde vergangen und der Söldner war noch nicht
wieder aufgetaucht.
Er hatte länger keine Berichte von einem rothaarigen Mädchen oder einer Gruppe
Gaukler mehr gehört. Vielleicht war sie entführt worden, oder hatte
irgendeinen Schleichweg genommen. Eines stand jedenfalls fest: Je mehr Zeit er
verschwendete, desto unwahrscheinlicher war es, dass er sie finden würde.
Wenigstens eine winzige Bestätigung, dass er auf dem rechten Weg war, hatte er
sich heute Abend gewünscht. Doch stattdessen musste er ja seine eigenen Pläne
ruinieren. 
Ich bin ein Idiot!,  dachte er wütend. Und ich dachte, ich wüsste, wie man
Leute befragt. Wie konnte ich mich nur so ungeschickt anstellen? 
Weiter hier zu warten war vergebens. Dass noch mehr Reisende an diesem Abend
eintreffen würden, war höchst unwahrscheinlich. Er stand auf, um an der Theke
zu bezahlen. Die Wirtin zog die Stirn kraus, während sie versuchte, die Summe,
die er ihr schuldete, zu berechnen. 
„Das macht dann ...” 
Die Tür öffnete sich und ein kalter Windstoß fegte von draußen herein. Will
traute seinen Augen nicht. Vielleicht hatte ihn das Glück doch nicht ganz
verlassen. In der Tür stand der Reisende, den er unterwegs mit dem Jungen und
seinem Vater gewähnt hatte. Sein linkes Auge zierte ein großer Bluterguss. Mit
einer Hand rieb er sich den Hals, wobei er das Gesicht verzog, wann immer er an
eine bestimmte Stelle stieß.
Mit unsicherem Schritt wankte er auf die Theke zu und lehnte sich schwer neben
Will auf das Holz. Nachdem er kurz Atem geschöpft hatte, griff er in seine
Gürteltasche und holte einen roten, wohlgefüllten Beutel hervor aus dem er
drei Kupferstücke auf den Tisch zählte. 
„Das sollte für Essen und Trinken reichen”, erklärte er mit rauer Stimme.
„Das Zimmer nehme ich doch nicht. Stattdessen will ich Vorräte für ein paar
Tage.”
Gierig streckte die Wirtin die Hand nach dem Geld aus. 
Der Fremde legte zwei Silberstücke neben die anderen Münzen.
„Ich brauche ein schnelles Pferd.”
Nervös wechselte der Blick der Wirtin zwischen dem verlockenden Geld und dem
Gesicht ihres Kunden. 
„Wir ... wir haben kein Pferd, m’Lord.” 
„Dann treibt eines auf.“
„Ich wüsste nicht wo, m’Lord.“
„Es wird hier in dieser verdammten Gegend doch irgendwo ein Pferd geben, das
ich kaufen kann! Ich bezahle einen guten Preis.”
„Es sind vor einigen Tagen Soldaten hier durchgekommen, m’Lord, sie haben
alle Pferde mitgenommen...”
„Als ich vorhin ankam, stand draußen ein Pferd”, schlug Will vor.
„Vielleicht –”
„Das ist jetzt nicht mehr da”, knurrte der Mann. „Und im Stall stehen auch
keine, ich habe bereits nachgesehen. Es kann doch nicht sein, dass hier kein
einziger brauchbarer Gaul zu finden ist!”
„M’Lord, es tut mir leid, aber Ihr ...”
„Genug!” Energisch sammelte er das Silber wieder ein und ließ es klimpernd
zurück in seinen Beutel fallen. „Dann wenigstens die Vorräte. Und beeil
dich, Weib!”
Die Wirtin eilte davon und Will blieb mit dem Mann am Tresen zurück. Sein
Nachbar schien nicht gerade in auskunftsfreudiger Stimmung, aber dies war Wills
einzige Chance, ihn zu fragen. Und er musste sich beeilen, denn wenn die Wirtin
mit dem Proviant zurück war, würde er aufbrechen wollen. 
„Darf ich Euch vielleicht auf einen Krug Ale einladen?”, fragte er
unschuldig. 
Der Mann wandte sich ihm zu und schüttelte den Kopf. „Keine Zeit, Mönch.”

Zu seinem Erschrecken bemerkte Will, dass an seinem Hals rote Male waren, die
sich an den Rändern bläulich verfärbten. Was war zwischen den beiden Männern
da draußen vorgefallen, dass der eine Hals über Kopf verschwand und der andere
mit mehreren Verletzungen ebenfalls das Weite suchte?
Er sagte sich, dass er sich nicht von dem einschüchternden Verhalten des Mannes
verunsichern lassen würde. 
„Ihr seid unterwegs in südlicher Richtung?”
„Nein, ich ... was geht Euch das an?”
Im Hinterraum konnte Will die Wirtin ihren Mann anschreien hören, er solle
gefälligst einen Schlauch mit Wasser auftreiben. Er hatte nicht mehr viel Zeit.
Er musste es riskieren.
„Ich suche meine Schwester. Ungefähr zwölf oder dreizehn, rote Haare. Sie
ist unterwegs nach Norden. Vermutlich mit einer Spielmannstruppe. Ihr seid ihr
nicht zufällig auf der Kingsroad begegnet?”
In den Augen des Mannes blitzte etwas auf, so als wäre ihm ein Gedanke
gekommen, oder als erinnere er sich an etwas. Er musterte Will prüfend von oben
bis unten und runzelte die Stirn. 
„Was wäre Euch diese Information wert, Mönch?”
„Ich ... ich kann Euch Geld geben, aber viel habe ich nicht.”
„Ich will kein Geld, ich will Eure Kutte.”
„Meine Kutte? Warum wollt Ihr meine Kutte?”
„Ich habe meine Gründe. Also, kommen wir ins Geschäft?”
„Erst wenn Ihr mir sagt, wo Ihr meine Schwester gesehen habt.”
Sein Gegenüber beugte sich vor und lächelte breit. „Ich mache Euch ein viel
besseres Angebot. Ich führe Euch zu Ihr, wenn Ihr mich als „Bruder” anredet
und mir keine Fragen stellt.” Er streckte die Hand aus. „Kommen wir ins
Geschäft?”
Unsicher versuchte Will einen möglichen Grund für das Verhalten des Mannes zu
finden. Er war offensichtlich auf der Flucht, aber vor was? Konnte er sich auf
so ein Angebot einlassen? Doch es war seine Aufgabe, Sansa Stark zu finden und
dies war eine Gelegenheit, die er nutzen musste. 
Er schlug ein und nickte.



                                   Teil III
                                   --------


Teil III

Es säuselt der Wind in den Blättern, 
Es spricht der Eichenbaum: 
Was willst du, törichter Reiter, 
Mit deinem törichten Traum?


Einige Meter vor sich konnte sie den Hound leise fluchen hören. Die Nacht war
sternenklar und der halbe Mond hatte mit seinem bleichen Licht den Hof vor der
Goldenen Linde und die Straße, die von dort aus nach Süden führte, erhellt.
Doch hier, unter dem dichten Blätterdach des Waldes herrschte Finsternis. Sie
waren gezwungen gewesen abzusteigen und die Pferde zu führen, aus Angst, die
Tiere könnten sich ein Bein brechen. 
Der Hound hatte Lesters cremefarbenen Hengst hinter Stranger gebunden. Dahinter
folgte Arya mit Craven am Zügel. Vorwärtskommen war schwierig und sie waren
viel zu langsam, wie der Hound ihr bereits mehrmals vorgehalten hatte. Doch auch
er musste einsehen, dass man seine Schritte vorsichtig setzten musste, wollte
man nicht über eine verdeckte Wurzel stolpern, oder in einem unvermuteten
Erdloch hängen bleiben. 
Arya hätte sich kaum weniger für diese Problematik interessieren können. Ihre
Gedanken waren noch immer bei dem, was der Mönch gesagt hatte. Im Licht der
tiefstehenden Mittagssonne in Winterfell, hatten Sansas Haare oft geleuchtet,
wie rotes Feuer. Ihr Farbton war viel heller als der von Bran und Robb und
Rickon, genau so, wie ihr Augen auch von einen klareren Blau waren. Wie oft
hatte Arya sie um ihre Augen und ihre Haare und ihre Art, alle für sich zu
gewinnen, beneidet. 
Sie hat rote Haare und ist ein bisschen älter als du.
Und unterwegs mit einer Spielmannstruppe aus King’s Landing. 
Und Sansa war vom Hof des Königs verschwunden. 
Arya kaute auf ihrer Unterlippe, bis sie Blut schmeckte. Sansa hatte Dutzende
Lieder gekannt und es geliebt, sie mit ihrer reinen Stimme vorzutragen. Sie
hatte sogar Harfenspielen gelernt. Auch wenn Sansa Dreck und Reisen über alles
hasste, konnte Arya sie sich bei einer Spielmannstruppe vorstellen. Vor ihrem
inneren Auge sah sie ihre Schwester in ihrem hübschen, blauen Kleid, eine
zierliche Harfe in der Hand in der Halle irgendeines Lords sitzen und das Lied
von Florian und Jonquil singen. 
Es passte alles zu gut zusammen. Es konnte kein Zufall sein. Der Mönch hatte
gelogen, was seine Schwester anging. Wenn er überhaupt eine hatte, war sie
bestimmt längst tot und er ein Spitzel der Königin. Auf der Suche nach Sansa.
Er hatte ja auch nicht ausgesehen, wie ein Nordmann. 
So weit war Arya allerdings auch schon vor einer Stunde gewesen. 
Wenn es Robb auf der Kingsroad gewesen wäre, oder Bran oder Rickon, Mutter oder
Vater, sie hätte keine Sekunde gezögert, sie zu suchen. Aber das war Sansa.
Und so sehr sie sich dafür schämte, sie konnte sich nicht vorstellen, dass
Sansa sie so akzeptieren würde, wie sie gerade war. Dreckig, mager, abgerissen.
Sie hatten sich nie gut verstanden, aber jetzt würde es noch schlimmer sein,
denn selbst in den schlimmsten Tagen ihres alten Lebens, war sie niemals auch
nur annähernd so dreckig gewesen, wie jetzt. Und damals hatte sie noch
niemanden auf dem Gewissen gehabt. 
Sie war mit Lord Beric Dondarrion geritten und mit den Brüdern der Nachtwache.
War Gregor Cleganes Gefangene gewesen, der Geist in Harrenhal und Roose Boltons
Dienstmädchen. War sie überhaupt noch Arya Stark? Würde Sansa sie überhaupt
als ihre Schwester erkennen, besonders, nachdem Arya sie in King’s Landing
zurückgelassen hatte?
Der nächtliche Wald war voller Geräusche. Eine Eule rief zweimal
hintereinander, in den Baumkronen raschelte es und aufgeschreckt von den
schweren Schritten des Hounds stob eine Maus aus ihrem Versteck, um im Unterholz
zu verschwinden. 
Würde der Hound sie begleiten, wenn sie ginge?
Irgendwie bezweifelte sie es. Er war hinter einer Sache her, die ihm so wichtig
war, dass er mitten in der Nacht durch einen stockdusteren Wald stolperte, auf
der Suche nach der Anführerin der Banditen. Wenn sie ging, um Sansa zu finden,
wäre sie wieder allein. Und wenn sie Sansa nicht fand ...
Sie erinnerte sich daran, dass sie denn Hound hasste, aber irgendwie änderte
das nichts an dem beklemmenden Gefühl, das sie beschlich, wann immer sie daran
dachte, alleine durch den Wald zurück zu reiten. 
Wenn der Schnee fällt und der eisige Wind heult, stirbt der einsame Wolf, doch
das Rudel überlebt. 
Konnte ein Hund denn Teil eines Wolfsrudels sein? Sie wünschte ihr Vater wäre
hier. Er hatte immer gewusst, was zu tun war. 

Hinter den dünnen Zweigen des Schlehdorn tat sich eine Lichtung auf. Das
Mondlicht fiel auf die Gräser, die sie bedeckten. Mit zwei schnellen Schritten
trat er zwischen den Bäumen hervor, die Pferde hinter sich. Am Stand des Mondes
konnte er ungefähr abschätzen, wie viel Zeit schon vergangen war. Es war
bereits spät in der Nacht. Sie brauchten zu lange. 
Kaum spürten die beiden Pferde des Gras unter ihren Füßen, senkten sie den
Kopf und begannen zu fressen. Sogar Stranger, der über eine unglaubliche
Ausdauer verfügte. Der Hals des Rappen war schweißnass und Sandor erkannte,
dass er – zumindest um der Pferde willen – eine Pause einlegen musste, so
wenig ihm das auch behagte.
Es war nicht nur der dunkle Wald, der ihm einen kalten Schauer über den Rücken
jagte, obwohl die Tatsache, dass hinter jedem Baumstamm ein Bandit lauern
konnte, nicht gerade zu seiner Beruhigung beitrug. Vielmehr war es die Furcht,
er könnte es nicht rechtzeitig schaffen. 
Lester hatte ihm alles erzählt, was er wusste. Wenn sie Todesangst hatten,
gaben auch die stärksten Männer klein bei, das hatte jahrelange Kampferfahrung
ihn gelehrt. Und Lester war da keine Ausnahme gewesen. Es war ein glücklicher
Zufall gewesen, dass der Bandit völlig unvorbereitet gewesen war, denn sonst
hätte der Hound ihn nicht so schnell und leise überwältigen können. 
Wenn Lester Recht hatte, würde Lady Stoneheart sich dort am folgenden Abend in
einem kleinen Dorf einfinden, das zwischen der Grünen und der Blauen Gabel lag,
um einen „Angeklagten zu richten”. So hatte der Bandit sich ausgedrückt.
Dem Hound was es völlig gleich, was die Bruderschaft ohne Banner dort mit ihren
Gefangenen machte. Von ihm aus, konnte Lady Stonheart sich wie dieser Dondarrion
mit jedem einzeln duellieren, solange er nur vor ihr dort war und nah genug an
die Lady herankam, um sie zu töten. 
Das war sein Plan. Genaueres würde sich dann ergeben, sobald er das Dorf
erreicht hatte. Wenn er es überhaupt noch rechtzeitig erreichen würde. 
Hinter ihm trat Arya aus dem Wald. Sie sah so müde aus, wie er sich fühlte.
Seit ihrem Aufbruch von der Goldenen Linde, und dem folgenden Streit, hatte sie
gehorsam den Mund gehalten und war ihm wortlos gefolgt. Jetzt erwartete er, dass
sie ihn noch einmal fragen würde, wohin sie unterwegs waren, doch scheinbar war
sie viel zu sehr mit sich selber beschäftigt. Nachdenklich kaute sie auf ihrer
Unterlippe. Craven gesellte sich zu Stranger und Lesters Pferd und graste
gierig. 
Sie mussten eine Pause machen, wenigstens eine klein. Völlig übermüdet am
Treffpunkt anzukommen, um dann von den frischen Banditen überwältigt zu
werden, würde ihnen nichts nützen. Aber  Zeit war kostbar und Sandor wusste,
dass er nicht vor dem Morgen aufwachen würde, wenn er sich jetzt erlaubte, zu
schlafen. 
„Wir halten hier kurz”, teilte er dem Mädchen mit. „Versuch, dich eine
wenig auszuruhen.”
Sie blieb einfach stehen, als hätte sie ihn nicht gehört. Er fragte sich, ob
sie im Stehen eingeschlafen war. Doch dann hob sie auf einmal den Kopf und sah
ihn an, aufmerksam diesmal. 
„Ihr habt gesagt, meine Schwester hätte für Euch gesungen.”
Er runzelte die Stirn und zuckte die Schultern. „Das hat sie. Und?”
„Was hat sie gesungen?”
„Ein kirchliches Lied, über die Mutter. Gentle Mother, font of mercy ...so
ähnlich. Warum?”
„Ihr habt auch gesagt, dass Ihr sie gerettet habt.”
Langsam wurde er ungeduldig. „Was soll diese Fragerei? Deine Schwester
interessiert gerade nicht.”
„Also habt Ihr gelogen?”
„Über was?”
„Dass Ihr sie gerettet habt.”
„Das ist die Wahrheit, kleine Wölfin. Der verdammte Mob hätte sie in tausend
Stücke zerrissen, wenn ich nicht gewesen wäre.”
Sie schaute ihn an und schwieg, überlegte. 
„Sansa ist aus King’s Landing geflohen.”
„Wo hast du das gehört?”
„Der Mönch vorhin, im Gasthaus, der war auf der Suche nach ihr. Er muss einer
von Cerseis Männern gewesen sein. Sie ist auf der Kingsroad irgendwo.”
Sein eigenes, bellendes Lachen klang ihm schmerzhaft in den Ohren, als es durch
den ruhigen Wald schallte. „Das hat er dir erzählt? Was für ein Narr! Und du
glaubst ihm auch noch.”
„Das hat er mir nicht erzählt”, erwiderte sie wütend. „Er hat mir etwas
von einem rothaarigen Mädchen erzählt, das angeblich seine Schwester ist, aber
das muss sie sein, ich bin mir ganz sicher.”
Er schnaubte. „Du bist übermüdet, das ist alles. Wir müssen weiter.
Komm.”
Sie rührte sich nicht. „Sansa ist die einzige, die noch von meiner Familie
übrig ist.”
Für einen kurzen Moment stand ihm das Bild des Mädchens vor Augen. Rotbraune
Haare, blaue Augen. Er versuchte ihre Züge in Aryas Gesicht zu finden, doch der
Mond warf ein unregelmäßiges Licht auf die Lichtung und er konnte keine
Ähnlichkeit ausmachen. 
„Wir müssen gehen, und sie befreien.”
Sandor legte eine Hand auf sein Schwert. „Und warum sollte ich das tun,
Wölfin?”
„Wenn Ihr sie gerettet habt, dann kann sie Euch nicht egal sein.”
Sie hatte für ihn gesungen. 
„Ich habe nur das getan, was die Ritter der Königsgarde eben tun, nicht mehr.
An deiner Schwester liegt mir so wenig, wie an dir.”
„Dann ...” Sie zögerte und zog nervös an Cravens Zügel. Die Stute hob
unwillig den Kopf und trat näher zu ihrer Reiterin. „Dann werde ich alleine
gehen. Und Ihr könnt Eure Banditen jagen.” 
Langsam aber bestimmt drehte sie sich um und lief in Richtung des Waldes. 
„Sei kein Narr”, hörte er sich rufen. „Du wirst draufgehen da draußen,
ganz allein.”
„Ich kann auf mich aufpassen.” Sie drehte sich nicht um. 
„Du kannst nicht einfach gehen. Was glaubst du denn, wer du bist?”
„Arya Stark aus Winterfell.”

Mit jedem Schritt wurde der Wald dunkler und die Bäume rückten näher und
näher zusammen, als wollten sie ihr das Vorwärtskommen zusätzlich erschweren.
Nicht, dass es nicht schon schwer genug gewesen wäre. Ihre nackten Füße
fanden nicht immer Halt zwischen den Wurzeln und Blättern und mehr als einmal
stolperte sie. Craven war ohne die gewohnte Gesellschaft von Stranger noch
schreckhafter als sonst, und scheute bei jedem Geräusch. Und in Aryas Kopf
rasten die Gedanken. 
Wenn ich hier nicht bald rauskomme ... 
Ohne nachzudenken schwang sie sich auf den Rücken ihrer Stute und gab dem Pferd
die Sporen.
„Lauf, Craven”, wisperte sie ihr ins Ohr. „Wir müssen Sansa finden. Wir
müssen sie finden, wir müssen!”
Das Pferd scheute und weigerte sich, sich zu bewegen. Arya zwang sie mit fester
Hand vorwärts, was Craven jedoch nicht zu mehr, als einem stolpernden Schritt
brachte. Arya presste ihr die Fersen in die Flanken, doch die Angst vor der
Dunkelheit überwog. 
„Jetzt mach schon, du Feigling!”, schimpfte sie. Sie spürte Tränen in
ihren Augenwinkeln. 
Ich muss hier weg ich muss sie finden ich muss Sansa finden ich darf nicht
zurückschauen wenn ich –
Ein dumpfes Knurren ertönte hinter ihnen, gefolgt von einem Chor weiterer
Knurrer. Es klang, als lauere ein ganzes Wolfsrudel im Unterholz. Was Arya zuvor
nicht geschafft hatte, erreichten diese Tiere sofort. Craven machte einen Satz
nach vorne und stob davon, ungeachtet der Dunkelheit und der Hindernisse. Arya
konnte nichts weiter tun, als sich an ihr festzuklammern und zu hoffen, dass die
Stute sich kein Bein brach. Der Wald flog rechts und links an ihr vorbei, ab und
zu von einem hellen Streifen Mondlicht erhellt. Blätter peitschten ihr Gesicht,
Äste schienen nach ihr zu greifen und hinter sich hörte sie die schweren
Sätze der Jäger, die sie verfolgten. 
Sieh dich nicht um! 
Der Hufschlag tönte ihr dumpf in den Ohren. Craven war ein gutes Pferd, schnell
und stark, trotz ihrer ängstlichen Natur. Sie konnte es schaffen. Sie musste. 
Arya hört einen dumpfen Aufprall, ohne den genauen Ursprung des Geräusches
ausmachen zu können. Dann explodierte ein furchtbarer Schmerz in ihrem Kopf und
sie fiel. 

Die Bäume waren grau und schwarz und weiß, wo das Himmelslicht sie
beleuchtete, und in der Luft lag der Geruch von Angst. In ihrem Mund sammelte
sich Geifer. Ihre kleinen Brüder und Schwester hechelten aufgeregt. 
Auch in der Nacht fand sie sich im Wald problemlos zurecht. Ihre Nase führte
sie, ihre Ohren warnten sie und ihre Augen erspähten, was vor ihr lag. Ihre
Brüder hatten das braune Pferd eingekreist, in dessen Auge sich das Weiße
zeigte. Es scheute und stellte sich auf die Hinterläufe, wann immer sie sich
ihm näherten. Es war das Pferd, das den Angstgeruch verströmte, der schwer und
süß in der Luft waberte. Geduldig umkreiste das Rudel es, und warteten auf
einen Moment zum Zupacken. Sie wusste, dass dieser Moment kommen würde. Jede
Kreatur hatte einen Moment, in dem die Aufmerksamkeit nachließ und sie hatte
ihre grauen Brüder gelehrt, diesen zu erkennen und auszunutzen. 
Ein kleines Stück weiter weg lag der Mensch. Ihre Brüder und Schwestern
ließen ihr zumeist die Menschen, denn nicht alle trauten sich, von den
gefährlichsten Raubtieren zu fressen oder sich ihnen überhaupt zu nähern.
Ihr war das einerlei. Alles war Beute. 
Und dieser Mensch würde keine Gefahr sein. Vermutlich war er tot, denn er hatte
sich seit er gefallen war nicht gerührt. Als sie sich dem kleinen Körper
näherte, stieg ihr ein vertrauter Geruch in die Nase. Er weckte Bilder in ihr,
heißes, loderndes Licht, graue Wände und die nackten Füße eines Menschen,
denen sie folgte. 
Unsicher beobachtete sie den Menschen. Es war offensichtlich noch ein Junges,
denn es war geradezu winzig klein. Wieder prüfte sie die Luft. Da war er
wieder, dieser Geruch. Und diesmal roch sie ihre Brüder darin und ihre tote
Schwester. Nicht die Brüder, die gerade das Pferd umkreisten, sondern ihre
richtigen Geschwister, mit denen sie im Schnee gelegen hatte. Ein Winseln
entstieg ihrer Kehle, als sie an sie dachte. 
Inzwischen war sie dem Menschen so nahe, dass sie seinen Arm mit einem Biss vom
Körper hätte trennen können. Doch wieder stiegen Bilder in ihr hoch: Ein
eisernes Menschending, Steine, die sie trafen, der Wald, das Gefühl alleine zu
sein. 
Nymeria? 
Wieder winselte sie und leckte dem kleinen Menschen über das Gesicht. Es war
warm und sie konnte das Blut unter der Haut pulsieren hören. Er lebte noch. 
Das Pferd wieherte panisch und trat nach einem besonders kecken grauen Bruder,
der jedoch zurücksprang, hechelnd, lauernd, die Zähen gebleckt. Sie fuhr herum
und knurrte, scheuchte ihre Brüder durch den Wald davon, bis sie alleine war.
Dann rollte sie sich neben dem Menschen zusammen. Ihr dichtes Fell schmiegte
sich an die dünne Haut. Geduldig wartete sie auf den Morgen. Ihr Bauch
rumpelte, doch heute Nacht würde sie nicht fressen.

Wills neuer Reisegefährte hatte sich als Bal vorgestellt und nachdem er Wills
Kutte angezogen hatte, bestand er darauf, mit „Bruder Bal” angesprochen zu
werden. Obwohl die Kutten der Mönche von der Stillen Insel so geschneidert
waren, dass sie fast allen passten, merkte man bei genauerem Hinsehen, dass dem
falschen Mönch die Kutte zu eng war. Eigentlich war Will nicht besonders klein
oder schmächtig, aber Bal war ein großer, breitschultriger Mann. Über seiner
Brust spannte sich der Stoff, die Ärmel waren zu kurz und unten konnte man
seine Fußknöchel sehen. Nur wenn er nicht genau hinsah, würde ein Reisender
den großen Mann für einen Mönch halten. 
Will war mit einem neuen Hemd und einer neuen Hose aus dem Tausch
hervorgegangen. Neu waren die Kleidungsstücke eigentlich nur für ihn, denn sie
hatten vorher Bal gehört und waren in einem entsprechenden Zustand. Aber
nachdem er Ärmel und Beine hochgekrempelt und sich an den Geruch gewöhnt
hatte, fand er es gar nicht so schlecht, mal wieder ohne die sperrige Kutte
unterwegs zu sein. 
Sie waren noch in derselben Nacht aufgebrochen. Bal hatte ihm gerade genug Zeit
gelassen, die Rechnung zu bezahlen und sich die neuen Kleider überzustreifen,
bevor er ihn aus der ‚Goldenen Linde’ gezerrt hatte. Jetzt waren sie wieder
auf der Kingsroad unterwegs und folgten ihr Richtung Norden, Wills treuen Esel
im Schlepptau. Der trug jetzt allerdings nicht mehr nur Wills arg geschrumpften
Proviantvorrat, sondern auch das spartanische Gepäck seines Begleiters: Die neu
erworbenen Güter und vor allem, unter einer Decke in den Satteltaschen
versteckt, Bals Eineinhalbhänder. Unter der Kutte konnte er es nicht verbergen
und es offen am Gürtel zu tragen kam nicht in Frage. Darum hatte er sich
schweren Herzens davon getrennt und es Will gegeben, damit er es sicher
verstaute. 
Bei Nacht war die Kingsroad gespenstisch still und verlassen, sodass Will
manchmal das Gefühl hatte, sie wären die einzigen noch lebenden Menschen. Sie
gingen in Stille. Bal brütete die ganze Zeit über etwas nach und ab und zu
konnte Will ihn unter der Kapuze leise vor sich hin fluchen hören. Er
überlegte, ihm zu sagen, dass er so kein besonders überzeugender Mönch war,
doch er ließ es bleiben. Sein Gefährte war bestimmt nicht ungefährlich, und
das seltsame Angebot, auf das er sich eingelassen hatte, trug nicht gerade dazu
bei, ihn vertrauenswürdiger zu machen. Mehrfach ertappte er sich dabei, dass er
sich den Sonnenaufgang herbeiwünschte, damit wieder mehr Menschen um ihn herum
wären und er nicht mehr alleine mit dem falschen Mönch war. 
Nach einer schier endlosen Zeit ging zu ihrer Rechten, im Osten, die Sonne auf.
Mit einem plötzlichen Stick im Herzen dachte Will an die Sonnenaufgänge auf
der Stillen Insel. Wenn die Sonne langsam über den fernen Horizont kroch, wobei
ihre goldenen Strahlen auf dem Wasser der Bucht tanzten und die Mönche gegen
das helle Licht die Augen zusammenkneifen mussten. Er fragte sich, was seine
Brüder jetzt wohl machten. Und er wünschte, er wäre wieder bei ihnen. 
Wenn die Götter mir hold sind, werde ich Sansa Stark bald finden, dachte er
hoffnungsvoll. 

Während er sich durch den dunklen Wald schlug, ertappte er sich ein paar Mal
dabei, wie er sich umdrehte, um zu kontrollieren, dass Arya noch hinter ihm war.
Er verfluchte sich dann jedes Mal deswegen, und er verfluchte sie, dass sie
einfach abgehauen war und er verfluchte den verdammten Wald, weil er dunkel und
unwirtlich war. Und manchmal verfluchte er auch ihre Schwester, auch wenn er
nicht genau wusste, warum. 
Die Dunkelheit und das spärliche Mondlicht, das immer dann aufzutauchen schien,
wenn er es am wenigsten erwartete, spielten seinen Augen Streiche. Einmal meinte
er, das entstellte Gesicht von Beric Dondarrion in den Runzeln eines Baumstammes
zu erblicken. Oder Joffreys Gesicht mit den wulstigen Lippen in einem Strauch
mit glänzenden, grünen Blättern. Da waren Robert Baratheon und Cersei. Tyrion
Lannister war dabei und manchmal das trotzige Gesicht von Arya oder das
verschreckte Lächeln ihrer Schwester. Und Gregor. Immer wieder Gregor. 
Und wann immer er Gregor zu sehen glaubte, tanzten die roten Flammen vor ihm und
schienen ihn noch einmal aufzufressen. Gnadenlos und zerstörerisch. 
„Wenn ich dich erstmal umgebracht habe”, erklärte er einer Tanne, deren
stoppelige Nadeln ihn an Gregors Bart erinnert hatten, „dann wirst du mich
nicht mehr verfolgen. Dann wirst du mein Gesicht überall sehen und was du mir
angetan hast.”
In seinen Gedanken hatte Lady Stoneheart ebenfalls das Gesicht seines Bruders.
Bleich, aufgequollen und tot. Er wusste, es würde ihm nicht leidtun, wenn er
sie getötet hatte. 
Seine Füße zertraten die Blätter auf dem feuchten Waldboden. 
Er war kein echter Ritter. 
Er dachte an die Nacht nach dem Tournier der Hand des Königs, als er das kleine
Vögelchen nach Hause eskortiert hatte. Als er ihr von seinen Verbrennungen
erzählt hatte. „Er war kein echter Ritter” hatte sie auf seine Geschichte
geantwortet und er hatte gelacht. Und jetzt wollte Arya ihn glauben machen, dass
das Vögelchen aus seinem Käfig geflattert war, um nach Hause zu fliegen. Er
konnte sich Sansa beim besten Willen nicht alleine auf der Kingsroad vorstellen.
Sie, die hübsche Kleider und hübsche Lieder und hübsche Lügen so sehr
geliebt hatte. 
Ich hätte sie damals mitnehmen sollen. 
Aber was hätte er ihr schon bieten können? Wohin hätte er mit ihr fliehen
sollen? 
Die Ironie, ausgerechnet Arya Stark in den Riverlands zu begegnen, war beinahe
zu viel für ihn. Aber vielleicht hatten die Götter ja ein Einsehen gehabt,
selbst mit jemandem, der nicht an sie glaubte. Vielleicht hatten sie ihm Arya
geschickt, damit er Lady Stonheart finden und seinen Bruder töten konnte.
Zweifelsohne wäre die Welt ein besserer Ort ohne ihn. 
Die Morgendämmerung kroch leise und unbemerkt über den Horizont. Sandor war so
in Gedanken versunken gewesen, dass er erstaunt aufblickte, als er die Zweige
der Bäume um sich herum ausmachen konnte. Die Pferde hinter ihm schnauften.
Stranger war in Ordnung, doch Lesters Hengst lahmte am linken Hinterhuf. Als er
nachsah, entdeckte er einen harten Dorn, der sich zwischen Huf und Eisen
geschoben hatte, und zog ihn heraus. 
Er hatte keine Ahnung, wie weit er gekommen war, doch die aufgehende Sonne im
Osten verriet ihm, dass er in der richtigen Richtung unterwegs war. Um sich und
den Pferden einen Moment Ruhe zu gönnen, setzte er sich mit dem Rücken zu
einem Baumstamm und ließ die Tiere an dem dünnen Gras knabbern, das hier und
da zwischen den Wurzeln spross. 
Die Sonne stieg höher und gab der Welt ihre Farben zurück. Sandor beobachtete
wie die Blätter ihre Farbe von Dunkelblau zu Dunkelgrün und schließlich zu
einen kräftigeren Grün veränderten und konnte sich nicht dazu bewegen,
aufzustehen und weiterzugehen. 
Nach einer Weile war ihm, als höre er jemanden singen. Er kannte das Lied
nicht, doch je länger er lauschte, desto sicherer war er sich, dass seine
Fantasie ihm keinen Streich spielte. Wer auch immer da sang – er kam näher.
Vermutlich waren es nur Spielleute und er war im Dunkeln in die Nähe eines
Weges gekommen, auf dem tagsüber Bauern und andere Menschen unterwegs waren. Er
beschloss, still sitzen zu bleiben, und zu warten, bis die Gruppe an ihm
vorbeigezogen war, bevor er erneut aufbrach. 
Es dauerte nicht mehr lange, dann konnte er die einzelnen Worte des Liedes
ausmachen, das auch noch von Harfenspiel begleitet war. Es ging um einen Ritter,
dessen Frau sich in ein Murmeltier verwandelt hatte. Nach jeder Strophe kam ein
Refrain, in dem das Wort „Murmeltier” gegrölt wurde, bei dem mehrere
Männerstimmen mit einstimmten. 
„Jetzt halt doch endlich mal die Klappe, Tom”, rief auf einmal eine tiefe
Stimme. „Man kann dich ja meilenweit hören.”
Der Gesang brach ab und kurz darauf erklang die klare Stimme des Sängers: „So
wissen die Leute, dass ich komme und haben genügend Zeit, mir aus dem Weg zu
gehen.”
„Ich würde dir auch aus dem Weg gehen, wenn ich könnte”, kam es von jemand
anderem, begleitet von lautem Gelächter. 
Die Gruppe musste jetzt ganz in der Nähe sein, denn der Hound konnte ihre
Stiefel auf dem erdigen Grund der Straße knirschen hören. Dem Geräusch nach
zu schließen, waren es mindestens vier. 
„Du könntest ja wenigstens mal was Vernünftiges singen”, brummte die tiefe
Stimme, die den Sänger am Anfang unterbrochen hatte. 
Die Schritte wurden bereits wieder leiser. 
„Ach, was findest du denn vernünftig? Vielleicht ein Lied der Mönche?” Ein
Akkord erklang auf der Harfe. 
 „Gentle mother, font of mercy, 
save our sons from war we pray , 
stay the swords and ...” 
Sein Gesang wurde von lautem Rufen seiner Gefährten übertönt und als sie sich
wieder beruhigt hatten, waren sie schon so weit weg, dass der Hound keine Worte
mehr ausmachen konnte. 

Arya wachte mit stechenden Kopfschmerzen auf. Ihre Stirn fühlte sich an, als
hätte jemand versucht, einen Nagel hinein zu hämmern und der Schmerz war von
dort über ihren Schädel bis in den Nacken gewandert. Außerdem war die Sonne
längst aufgegangen. 
Ruckartig setzte sie sich auf und bereute es sofort wieder, als ein gleißender
Blitz durch ihre linke Schläfe schoss und ihr schwarz vor Augen wurde. Bis sie
sich wieder gefangen hatte, dauerte es einen Moment, doch schließlich war sie
in der Lage, sie umzusehen. 
Craven graste in einiger Entfernung, auf einer winzigen Lichtung, die von
einigen Bäumen freigegeben wurde. Arya selber saß auf dem Waldboden, unter ihr
eine knorrige Wurzel, die sich schmerzhaft in ihren Oberschenkel bohrte. Sie
hatte wieder von den Wölfen geträumt. Es war seltsam gewesen, denn sie hatte
ihren eigenen Körper hier liegen gesehen. Beunruhigt blinzelte sie und kämpfte
sich auf die Beine, um zu Craven hinüber zu laufen. Von Wölfen war
glücklicherweise nichts mehr zu sehen. 
Wenn ich wirklich ein Wolf wäre, müsste ich vor niemandem mehr Angst haben. 
Zunächst wich die Stute vor ihr zurück und scheute, doch am Ende bekam Arya
dann ihre Zügel zu fassen und beruhigte sie, indem sie ihren Hals streichelte.
Während sie das tat wurde ihr bewusst, dass sie großes Glück gehabt hatte.
Ein Ast musste sie am Kopf getroffen haben und sie war dabei von einem
galoppierenden Pferd gefallen, ohne sich ernsthafte Verletzungen zugezogen zu
haben. Abgesehen von den Schmerzen in ihrem Kopf natürlich. 
Die Sonne war am Himmel hinter ihr aufgegangen, also musste sie sich nach links
wenden, um wieder zurück auf die Kingsroad zu kommen. Bevor sie in den Sattel
kletterte, suchte sie sich einen markanten Punkt aus – eine besonders hohe
Tanne – die sie als Ziel im Auge behalten konnte, damit sie nicht
versehentlich die Richtung verlor. Dann setzte sie ihren Weg fort. 
Bis zum Mittag ritt sie zügig. Bald entdeckte sie die ‚Goldene Linde’
zwischen den Bäumen und gab Craven die Sporen, erleichtert, auf dem richtigen
Weg zu sein. Als die Sonne begann, langsam gen Westen zu wandern, wandte sie
sich ebenfalls nach Westen, um schließlich auf die Kingsroad zu stoßen. Wenn
sie aufpasste, würde sie niemandem auffallen, schließlich hielten die meisten
Menschen sie für einen zerlumpten Bauernlümmel. Und wenn Sansa tatsächlich
mit einer Spielmannstruppe unterwegs war, dann musste sie ebenfalls auf der
Kingsroad sein. Spielmannstruppen hatten Wagen, Ochsenkarren oder ähnliches,
und seit sie mit Yoren unterwegs gewesen war, wusste sie, wie viel Ärger diese
Art Gefährt auf unbefestigten Waldwegen machte. 
Die breite Straße war zu dieser Tageszeit gut besucht. Die Sonne hatte die Erde
trocken gebrannt und die vielen Füße wirbelten Staub auf, der sich in Aryas
Kleidern und ihren Haaren festsetzte. Sie hielt Ausschau nach Gruppen, die nach
Musikern oder Narren aussahen, doch sie wurde immer enttäuscht. Die einzigen
Karren, die sie entdecken konnte, waren die Wagen von Bauern beladen mit Stroh.
Und die Leute, die ihr entgegenkamen nach einem rothaarigen Mädchen zu fragen,
traute sie sich nicht. Man wusste nie, auf wessen Seite die Leute standen. Ihr
Bruder Robb war von seinen eigenen Getreuen hinterrücks ermordet worden. 
Gegen Abend wurden die Reisenden immer spärlicher und noch immer gab es kein
Anzeichen, von Spielmännern oder Sansa. Nach einem Tag im Sattel wurde ihr
Kopfweh wieder stärker und bald bereitete ihr jeder Hufschlag Schmerzen. Ihr
Kopf begann sich zu drehen und ein hohes Summen klang ihr in den Ohren. Sie
wusste, dass sie sich besser irgendwo einen Unterschlupf suchen sollte, um zu
rasten, doch noch wollte sie nicht aufgeben. Bei jedem Schritt ihres Pferdes
sagte sie sich, dass sie nur noch einen weitern Schritt ertragen musste. Und
noch einen, und noch einen ... 
Ein gutes Stück vor ihr kam auf einmal ein breiter Wagen in Sicht, der von zwei
Ochsen gezogen wurde. Er war von einer weißen Plane überspannt, auf der etwas
geschrieben oder gemalt worden war, allerdings war es zu klein, um für sie
lesbar zu sein. Der Wagen war offenbar liegengeblieben, denn mehrere Leute
standen um ihn herum und redeten miteinander. Bei genauerem Hingucken, erkannte
sie einen zweiten, kleineren Wagen hinter dem ersten. Dessen Plane war ebenfalls
bemalt, allerdings war sie grau. 
Die Leute sahen nicht aus, wie Narren oder Musiker, befand Arya, die Moonboy aus
King’s Landing vor Augen hatte. Enttäuscht überließ sie sich wieder dem
tranceartigen Zustand, den sie seit dem späten Nachmittag eingenommen hatte,
eine Mischung aus Schmerz und Erschöpfung und Gleichgültigkeit.
Gleichgültigkeit war immer noch besser, als Verzweiflung. 
Als sie das nächste Mal aufsah, bemerkte sie erschrocken, wie sehr sie sich dem
Wagen genähert hatte. Genug um zu erkennen, dass die Hälfte der Männer
Soldaten in Kettenhemd und Helmen war. Einer der Soldaten sprach mit einem Mann
mit orangeroten Haaren, die ihm auf die Schultern fielen. Der Mann gestikulierte
aufgebracht, während der Soldat nur mit strenger Miene zuhörte und ab und zu
den Kopf schüttelte. Sie richtete sich im Sattel auf und kniff die Augen
zusammen, um das Wappen des Trupps auszumachen, doch dazu war sie noch zu weit
entfernt. Allerdings bildete sie sich ein, ein blaues Feld auf den grauen
Gewändern ausmachen zu können. 
Das können keine Freys sein, dachte sie verunsichert, dafür bin ich doch noch
nicht nah genug an den Zwillingen. 
Trotzdem hielt sie es für besser, abzusitzen und die Gruppe zu umgehen.
Soldaten bedeuteten immer Ärger, das hatte ihr der Hound oft genug
eingeschärft. Selbst wenn sie nicht als Arya Stark erkannt wurde, konnten sie
ihr immer noch Craven wegnehmen. Auf der linken, der westlichen Seite, war die
Kingsroad von einem dichten Wald gesäumt, während rechts ein par abgeerntete
Felder brachlagen. Sie schwenkte möglichst beiläufig nach links, um zwischen
den Bäumen zu verschwinden, als in ihren Augenwinkeln plötzlich etwas rot
aufblitzte. Instinktiv riss sie den Kopf herum, um nachzusehen. 
Die Abendsonne stand tief am Himmel und schien nicht mehr gleißend hell wie am
Nachmittag, sondern hatte einen freundlicheren, wärmeren Schein angenommen.
Hinter dem Wagen war ein Mädchen hervorgetreten, dessen Haare rot in der Sonne
leuchteten. Sie sprach ein paar Worte mit dem Soldaten, der wieder den Kopf
schüttelte. 
Arya hielt den Atem an. Sie war mitten auf der Straße stehengeblieben und
starrte in Richtung des Wagens. Konnte es ...? Sie war größer, als sie sie in
Erinnerung hatte, aber es war ja auch eine Menge Zeit vergangen. Ihr Haar war
röter, als sie gedacht hatte, doch das war bestimmt nur das Abendlicht.
Es musste, ja, es konnte nur Sansa sein. 
Sansa auf dem Weg nach Norden. Und jetzt hatten die verdammten Freys sie
geschnappt und würden sie auch noch umbringen, wie Robb. Bestimmt hatte sie den
Wagen nur deswegen angehalten. 
Das ist meine Schwester, mein Rudel. 
Sie verschwand mit einer fließenden Bewegung, wie Syrio es sie gelehrt hatte,
im Unterholz. 

Als es langsam Abend wurde, begann Will sich zu fragen, wo sie die Nacht
verbringen würden. Alleine hätte es ihm nichts ausgemacht, sich unter einem
Baum zusammenzurollen, doch mit Bal machte ihn diese Vorstellung nervös. Obwohl
es um die Mittagszeit ziemlich warm gewesen war, hatte er die Kapuze der Kutte
keinen Augenblick abgenommen. Seine stechenden Augen schauten unter dem dunklen
Schatten, den der Rand warf, hervor und schienen alles zu sehen. 
Will hätte gerne gewusst, wovor dieser Mann davonlief, doch Bal hatte ihm klar
gemacht, dass er keine Fragen dazu beantworten würde. Es war sowieso schwer,
ein Gespräch mit ihm in Gang zu bringen, egal über was, und so hatten sie sich
die meiste Zeit des Weges angeschwiegen. 
„Da sind Soldaten.” 
Bal sagte das, als sei es eine Nebensächlichkeit. Will schaute auf und sah in
einiger Entfernung einen größeren Planwagen und dahinter, halb verborgen einen
kleineren. Auf einem der Wagen stand etwas geschrieben. Er kniff die Augen
zusammen, um es besser lesen zu können. Es sah fast aus wie ... „’Die
Tanzenden Drachen’! Das sind Gaukler!”
Bal sah ihn an, als wäre er verrückt geworden. 
„Das sind Soldaten”, wiederholte er nur, etwas eindringlicher. „Wir
sollten einem Bogen um sie machen.”
Doch Will hatte zwischen den Gauklern bereits ein Mädchen gesehen. Ein Mädchen
mit roten Haaren. Das musste sie sein! Er beschleunigte seinen Schritt, seinen
Esel hinter sich herziehend. Beinahe rannte er schon auf die Gruppe zu.
„Hey!”, rief Bal überrascht. „Was zum Teufel habt Ihr vor?”
Ein Mann mit langen Haaren deutete auf den Wagen und das Mädchen, Sansa,
verschwand darin. 
Er will nicht, dass die Soldaten sie sehen! 
Alles passte perfekt zusammen. Er hatte sie gefunden. Nun musste er sie nur noch
zur Stillen Insel bringen, damit die Mönche auch in Zukunft in Frieden und
Stille leben konnten, ohne sich um den Krieg sorgen zu machen. Seine Füße
schlugen rhythmisch auf den Boden und der Wind fuhr ihm durch die Haare. Hinter
sich konnte er Bal höchst unmönchisch fluchen und irgendwas über sein Schwert
brüllen, doch er kümmerte sich einfach nicht darum. Unter dem ungewohnten
Gewicht der Kutte, deren Schnitt das Rennen massiv erschwerte, blieb der
Söldner bald hinter ihm zurück.
Einer der Soldaten zeigte auf Will, als er ihn kommen sah und auf einmal fiel
ihm glühend heiß ein, dass er keine Ahnung hatte, was er den Männern sagen
sollte, wenn er erst einmal da war. Aber wenn die Götter ihn hierher geführt
hatten, dann würden sie ihm auch die richtigen Worte in den Mund legen.
Schließlich war seine Mission berechtigt. 

Ruhig wie stilles Wasser. 
Der Busch, hinter dem sie kauerte, hatte rote Blüten und Dornen. Als sie zu
ihrem Versteck geschlichen war, hatte sie ausversehen in die Dornen gegriffen
und sich mehrere Stiche im Handballen geholt. Zum Glück war es nur ihre rechte
Hand, sodass sie in ihrer linken, der guten Hand, den Dolch halten konnte. Der
Griff schmiegte sich kühl und beruhigend an ihre Handfläche.
Der hintere Teil des Wagens war ungefähr drei Fuß von ihr weg. Eine Distanz,
die sie in zwei Schritten zurücklegen konnte, wenn sie es darauf ankommen
ließ.  Auf beiden Seiten des großen Wagens, der selbst einen Mann wie den
Hound überragte, stand „Die tanzenden Drachen” in geschwungener Schrift.
Tatsächlich also eine Spielmannstruppe. Unter dem Schriftzug befand sich die
Abbildung eines tanzenden Drachen, passend zum Namen. Dieselbe Zeichnung war
auch auf dem kleineren Wagen. Er sah leichter und wendiger aus, weshalb er auch
von Pferden und nicht von Ochsen gezogen wurde.Zwischen den beiden Wagen,
zumindest soweit Arya sehen konnte, standen die Soldaten und die Schauspieler
und stritten. Von ihrem Platz hinter dem Dornenbusch konnte Arya zwei Soldaten
sehen, zwei junge Burschen, die gerade erst ihren ersten Bartwuchs hatten, und
zwei Spielleute. Der Rest der Gruppe war hinter dem großen Karren, und damit
ihrem Blick verborgen.
Der Wortführer der Gaukler verhandelte fieberhaft mit den Soldaten. Anscheinend
waren die „Tanzenden Drachen” unterwegs, um auf einer Hochzeit aufzutreten,
doch die Freys ließen sie nicht passieren. 
„Ich kann Euch nicht durchlassen, bis wir nicht Eure Ladung kontrolliert
haben”, erklärte einer der Hauptmann energisch. „Da könnt Ihr Euch
aufregen, so viel Ihr wollt.”
„Wir sind einfache Gaukler”, ereiferte sich der Mann, für Arya hinter der
Plane verdeckt. „Das ist Schikane! Was könnten wir geladen haben, das Euch
interessieren könnte?”
„Wenn dem so ist, dann könnt Ihr uns doch einfach in Euren Wagen sehen
lassen.”
Arya vermutete, dass die Spielleute Angst hatten, die Soldaten würden sie ihres
Besitzes berauben. Und damit hatten sie vermutlich auch recht. Allerdings war es
jetzt sowieso schon zu spät, denn die Freys hatten bereits ein Auge auf die
Ladung geworfen. Am Ende würden den Spielleuten nichts anderes übrigbleiben,
als ihre Habe aufzugeben. Es war nur eine Frage der Zeit, bis das geschah. 
Unglücklicherweise hatte sie noch keinen Blick auf Sansa erhaschen können, da
sie hinter dem großen Wagen verdeckt gewesen war. Nach einer Weile hatte der
Wortführer der Spielleute sie in den großen Wagen geschickt, vermutlich um sie
zu schützen. Dem Geräusch nach zu schließen, befand sie sich jetzt auch genau
dort. Sie war zwar mit „Liane“ angesprochen worden, aber das verwunderte
Arya nicht. Sie selbst hatte ja auch schon die verschiedensten Namen gehabt,
warum sollte Sansa da eine Ausnahme sein. 
Der hintere Teil des Wagens war mit Holz verkleidet, ungefähr bis auf
Brusthöhe von Arya. Darüber spannte sich die Plane, allerdings war sie nicht
unten am Holz befestigt. Vielmehr konnte sie sehen, dass es sich um ein
entfernbares Stoffstück handeln musste, das je nach Bedarf geöffnet oder
geschlossen werden konnte. Ein geschickter Mensch konnte sich über die
hölzerne Rückwand schwingen und so von hinten in den Wagen gelangen. Seit sie
hier saß, hatte Arya mit den Augen abgemessen, wie sie es anstellen könnte, in
den Wagen zu gelangen, und war zu dem Schluss gekommen, dass sie es schaffen
könnte. Allein, sobald sie ihr Versteck verließ, würde sie in voller Sicht
der beiden Soldaten sein, die hinter der Menschenansammlung standen und offenbar
dafür Sorgen sollten, dass kein Gaukler sich durch den Wald davonmachte. Die
beiden waren jung und bartlos, vielleicht 15 oder 16 Jahre alt. Außerdem waren
sie relativ plump und vermutlich nicht zu raschen Bewegungen in der Lage. Beide
hatten Kurzschwerter und einen Schild. Und obwohl sie nicht gerade aufmerksam
waren, würde es ihnen bestimmt auffallen, wenn Arya versuchte, von hinten in
den Wagen zu klettern. 
Aber wenn sie noch länger zögerte, dann würde der Spielmann bestimmt den
Soldaten nachgeben und Sansa würde erkannt und verschleppt werden. 
Sie kaute auf ihrer Lippe und überlegte angestrengt. 
Je länger sie zögerte, desto unwahrscheinlicher wurde es, dass sie Sansa
befreien konnte. Irgendetwas musste ihr doch einfallen!
Ruhig, wie stilles Wasser. Angst schneidet tiefer als Schwerter. 
Konzentriert schaute sie vom Wagen zu den Soldaten und zurück zum Wagen. Sie
musste es einfach versuchen und wenn sie geschnappt wurde, dann würde sie ihnen
zeigen, was in ihr steckte. Sie spannte ihre Muskeln und machte sich bereit zu
springen. 
„Schau mal da, hat der Bengel dem Mönch seinen Esel geklaut?” Einer der
Freys zeigte auf etwas, das hinter dem Wagen verdeckt war. 
„Er kommt hierher.”
Die beiden Soldaten machten einen Schritt nach vorne, um besser sehen zu
können. Das war ihre Gelegenheit. Solange die Ablenkung andauerte, musste sie
handeln. Ohne lange nachzudenken hechtete Arya aus ihrem Versteck. Der Boden
federte unter ihren Füßen. Ein Schritt, zwei, und sie war hinten am Wagen und
zog sich mit der rechten Hand hinauf, trotz der Stiche. Ihre Beine
katapultierten sie nach oben und sie fiel beinahe über die Rückwand in den
Wagen hinein, den Dolch immer noch in der Hand. 
Sie landete in einem großen Stoffberg, der hauptsächlich aus bunten Kostümen
bestand. Sofort war sie wieder auf den Beinen, obwohl das auf dem weichen
Untergrund gar nicht so leicht war, und schaute im schummerigen Licht, das durch
die Plane fiel, um sich. Im Wagen saß eine junge Frau mit roten Haaren und
blauen Augen. Sie starrte Arya entsetzt an und Arya starrte genau so entsetzt
zurück. Das war nicht Sansa. 
Und dann fing das Mädchen an zu schreien. 

Der Schrei aus dem Wagen ging allen Anwesenden durch Mark und Bein, doch am
meisten zuckte der junge Mann mit den langen Haaren zusammen. Ohne zu zögern
hastete er zum Wagen und riss die Plane hoch, die das Innere vor neugierigen
Blicken schützte. Will war dicht hinter ihm, und schaute ihm entsetzt über die
Schulter. Der ältere Soldat mit dem Vollbart trat ebenfalls hinzu. 
„Liane!”, rief der langhaarige Spielmann. Sansa Stark stolperte aus dem
Wagen, die Augen immer noch in Panik aufgerissen. Will erhaschte einen Blick auf
eine kleine Person, vielleicht einen Jungen, die hinten im Wagen gesessen hatte.
Einen kurzen Moment glitzerte ihre Klinge auf, dann drehte sie sich um, und
kletterte die Rückwand hinauf. 
„Bist du verletzt?”, rief der Mann und hielt Sansa in den Armen. „Was ist
passiert?”
„Der Junge!”, schrie gleichzeitig ein anderer Gaukler und deutete auf die
kleine Gestalt, die versuchte, in den Wald zu rennen. Einer der hinten stehenden
Soldaten, ein junger Bursche ungefähr in Wills Alter, warf sich zur Seite und
bekam den Eindringling am Knöchel zu fassen. Das Kind stolperte, fuhr herum und
hackte mit eine Messer nach dem Gesicht seines Gegners. Blutstropfen spritzten.
Der junge Soldat schrie auf und versuchte seine Augen mit beiden Händen zu
schützen, wobei er das Bein zwangsläufig loslassen musste. Fast wäre der
kleine Junge tatsächlich entkommen, hätte der Kamerad des Opfers sich nicht
auf ihn gestürzt und ihn so heftig zu Boden gerissen, dass der Dolch ins
Unterholz geschleudert wurde. 
„Lass mich los!”, schrie das Kind, sich wild im Griff des Mannes windend. 
„Idiot!”, zischte Bal hinter ihm. Er hatte ihn in all der Aufregung gar
nicht kommen hören. 
Doch Will hatte überhaupt keine Zeit, sich weiter damit auseinanderzusetzen,
warum das Kind ihm so bekannt vorkam, denn direkt vor ihm stand Sansa Stark und
er musste sie doch mitnehmen, doch er wusste nicht, wie er sie glauben machen
sollte, dass er ihr wohlgesonnen und ein Mönch war, ohne seine Kutte. Und vor
all diesen Leuten, die nicht wissen durften, wer sie war. 
Die Gaukler redeten wild durcheinander, Sansa schluchzte und der junge Mann, der
sie festhielt, versuchte verzweifelt, sie zu beruhigen. Der junge Soldat rang
mit dem Jungen, der ihn anfauchte wie eine Katze und trat und biss. Es war ein
heilloses Chaos. 
„RUHE!”, brüllte der Hauptmann der Soldaten. Sein Vollbart wackelte.
„SCHLUSS MIT DEM MUMMENSCHANZ!”
Augenblicklich verstummten alle – bis auf den Jungen – und schauten
verschämt aus der Wäsche. Die Soldaten nahmen Haltung an und der Soldat mit
den Stichwunden im Gesicht versetzte dem Jungen einen heftigen Schlag aufs Ohr
sodass dieser aufhörte, sich zu winden und um sich zu schlagen. Sansa Stark
schluchzte leise, ansonsten war es still. 
Dann zog Bal mit einem schleifenden Geräusch sein Schwert aus den Satteltaschen
von Wills Esel. 
Entsetzt drehte Will sich um. 
„Steckt das Schwert weg, Mönch“, sagte der Hauptmann, die Hand ebenfalls
auf dem Schwertknauf. „Ihr wisst nicht was ihr tut.“
Bal hatte die Kapuze nicht von seinem Gesicht gezogen, doch er hob jetzt das
Schwert und zeigte auf den Jungen, der mit Sansa im Wagen gewesen war. 
„Ich will das Kind”, sagte er leise und bedrohlich, „dann werde ich keine
Schwierigkeiten machen.“
„So einfach ist das nicht”, knurrte der Hauptmann. „Dieses Kind ist
vermutlich ein Bandit. Wir werden es mitnehmen müssen.”
„Ich bin kein Bandit!”, widersprach der Junge energisch. Niemand schenkte
ihm Beachtung.
Zum ersten Mal sah Will sich den Kleinen genauer an und erkannte erstaunt das
Kind aus dem Gasthaus. Er schaute zurück zu Bal hinter sich und dann wieder auf
den Jungen. Arry war sein Name gewesen. Wie kam er hierher?
Schleichend überkam ihn die Vermutung, dass er hier in etwas Größeres
hineingeraten war, als er zunächst gedacht hatte. Unsicher schielte er zu
Sansa. Sie hatte aufgehört zu weinen und lehnte sich jetzt haltsuchend an den
jungen Gaukler. Will kam nicht umhin, sie unglaublich hübsch zu finden, mit den
roten Haaren, den klaren Augen und den straffe Brüsten, die sich unter ihrem
Mieder abzeichneten. Allerdings sah sie nicht wirklich aus wie ein
dreizehnjähriges Mädchen, eher wie 15 oder 16. Das war kein Kind mehr, das war
eine erwachsene Frau. Und ihre Augen waren auch nicht blau, sondern grün. Hatte
er das falsche Mädchen erwischt? Verzweiflung kroch ihm den Rücken hinauf und
schnürte ihm die Kehle zu. 
Bal verlagerte sein Gewicht von einem Fuß auf den anderen ohne die Augen von
Arry zu nehmen, aber er sagte nichts mehr. 
„Wer bist du, Junge?”, verlangte der Hauptmann zu wissen. Es dauerte einen
Moment, bis Will verstand, dass die Frage an ihn gerichtet war. 
„William”, antwortete er wahrheitsgetreu. „Ein Mönch von der Stillen
Insel.”
„Wie kommt es, dass du keine Kutte trägst und dein Begleiter schon?”
„Ich ... Bruder Bal hat ... er ...” Er wusste nicht, was er darauf antworten
sollte. 
Mit einer Handbewegung brachte der Soldat ihn zum Schweigen und musterte Bal
genauer. 
„Nehmt Eure Kapuze ab, Bruder Bal”, verlangte er im Befehlston. 
Bal rührte sich nicht. 
„Ich sagte, nehmt Eure Kapuze ab.” Die Stimme des Hauptmanns war schneidend
wie kalter Stahl. Er nickte leicht, und zwei seiner Männer machten einen
Schritt nach vorne. Sie führten eine Klammerbewegung aus, sodass Will, ebenso
wie sein kurzzeitiger Begleiter, zwischen ihnen standen. 
Als Bal immer noch keine Anstalten machte, dem Befehl nachzukommen, trat auch
der Hauptmann einen Schritt näher. 
„Ich kenne Euch”, sagte er leise. „Ihr seid kein Mönch. Ihr seid ein
Gefolgsmann von Lady Stoneheart.”
„Und Ihr von Lord Frey.”

Zuerst hatte sie gedacht, ihr schmerzender Kopf würde ihr einen Streich
spielen. Der junge Kerl mit dem Esel sah nämlich aus, wie der Mönch aus der
‚Goldenen Linde’. Dafür schien der Mann, der die Kutte trug, das Gesicht
von Lester zu haben. Aber das konnte nicht sein. Der Hound hatte ihn getötet! 
Erst als der Hauptmann ihn als Banditen bezeichnete, erkannte sie, dass sie
Recht haben musste. Deshalb war er auch an ihr interessiert gewesen. Vermutlich
glaubte er, der Hound sei in der Nähe und er wollte sie als Geisel nehmen. Sie
versuchte zu überlegen, wie sie entkommen konnte, doch ihr Kopf tat so
furchtbar weh. 
Lester hatte unterdessen sein Schwert gehoben und duckte sich, als die drei
Soldaten der Freys gleichzeitig auf ihn losgingen. William stolperte aus dem Weg
und fiel hin. 
Einer der Freys hatte Lesters Schwert im Bauch, bevor er überhaupt wusste, wie
ihm geschah. Noch während er sein Schwert aus dem Körper des Mannes
herausriss, wobei Blut in alle Richtungen spritzte, duckte er sich unter dem
Angriff des anderen Soldaten weg, indem er um den Körper des gerade Gefallenen
herum hechtete. Als der Soldat ein zweites Mal anstürmte, trat er ihm den
Körper seines Kameraden vor die Füße, und nutzte die kurze Unsicherheit des
anderen, um sein Schwert von oben in seinem Schädel zu versenken. 
Der Mönch aus der ‚Goldenen Linde’ stolperte mit weit aufgerissenen Augen
zur Seite und wischte sich einige Blutspritzer aus dem Gesicht. Der Griff des
Soldaten, der Arya gepackt hatte, lockerte sich, als er den Tod seiner Kameraden
verfolgte. Sie nutzte die Gelegenheit, indem sie ihre linke Hand aus seinen
Fingern wand und ihm ihren Ellbogen in die Weichteile zu ramme. Heulend ließ er
sie los und krümmte sich zusammen. Doch schon war der zweite junge Soldat da.
Die Schnittwunden, die sie ihm an Gesicht und Händen zugefügt hatte, bluteten
heftig. Anstatt zurückzuweichen wie er erwartete hätte, sprang sie auf ihn zu,
wich seinen Armen aus und versuchte das Schwert an seiner Seite aus der Scheide
zu reißen. Leider war es viel zu groß und bevor sie es auch nur zur Hälfte
heraus hatte, schlossen sich seine Finger um ihren Oberarm. Sie wirbelte herum
und biss ihn in die Hand. Als sie losließ schmeckte sie Blut und ihr Arm war
frei. 
Sie stolperte rückwärts über den Körper des ersten Soldaten, dessen
weitaufgerissene Augen leer waren. Unter seinem Kinn klaffte ein breites, rotes
Loch. Arya fiel auf ihren Hosenboden, sah, wie sich die zerschnittenen Hände
nach ihr Ausstreckten, und dann bohrte sich die Klinge von Lesters Schwert
zwischen Hals und Schulterblätter und fraß sich einige Handbreit ins Fleisch
hinein. Er klappte zusammen wie die Stoffpuppe des kleinen Mädchens aus
Hillside. 
Keuchend versuchte sie sich vom Boden abzustützen, um wieder auf die Beine zu
kommen. Die Erde unter ihr war mit dem Blut der Freys benetzt und ihre Hände
waren feucht und klebrig. Angstschweiß trat auf ihre Stirn. 
Lester focht mit dem letzten stehenden Soldaten, dem Anführer mit dem dichten
Bart. Ihre Klingen kreuzten sich, verhakten sich, kreuzten sich wieder. Aryas
ausgefranster Wams hatte sich im Kettenhemd des gefallenen Soldaten verfangen
und ließ sie wieder auf den Boden fallen, als sie versuchte, aufzuspringen. Ihr
Fuß rutschte in einer Pfütze aus Blut zur Seite und sie verlor wieder den
Halt. Ihr Kopf hämmerte, und Schmerzwellen verbreiteten sich rhythmisch von
ihrer Stirn über ihren Schädel aus. Die Welt schwankte. In ihren Ohren
schepperte das metallische Surren und Klirren der Schwerter. 
Nur noch ein bisschen. Halt nur noch ein bisschen aus! 
Einer der beiden Kämpfenden gab einen luftleeren, stöhnenden Ton von sich,
ähnlich einem Fass, aus dem der Stöpsel gezogen wird. Ohne Nachzudenken drehte
sie sich um und sah einen Dolch aus dem Hals des Hauptmannes ragen. Allerdings
ragte nicht der Griff zwischen dem strähnigen Bart hervor, sondern die Klinge.
Hinter dem Soldaten stand einer der Gaukler und schaute ungefähr so entsetzt,
wie sie sich fühlte. Lester hatte ihr den Rücken zugewandt, das Schwert zum
Schlag erhoben, den er nicht mehr auszuführen brauchte. Sie schnappte nach
Luft. Lester wirbelte herum, Arya fand ihre Füße wieder und sprang auf, rannte
zum zweiten Mal auf den Wald zu. Kurz wurde ihr schwarz vor Augen und sie
stolperte. Doch da sah sie den Dornenbusch vor sich. 
Gleich ...! 
Die flache Seite des Schwertes traf sie ein Stück unterhalb ihrer rechten
Schulter und schleuderte sie auf die Seite. Wäre es die Klinge gewesen, ihr Arm
wäre sauber vom Körper getrennt worden, dessen war sie sich sicher. Die Luft
wurde aus ihrem Brustkorb gepresst, als sie auf dem Boden aufschlug. Sie kniff
die Augen zusammen und versuchte das Schwindelgefühl abzuschütteln. 
Dann wurde sie grob auf die Beine gezerrt und roch den faulen Atem des Banditen.

„Was für ein glücklicher Zufall”, knurrte er leise. „Wo ist denn dein
Papa?”
Ungeschickte wand sie sich und versuchte, sich seinem festen Griff zu entziehen,
doch er war noch stärker als der Soldat vorher und Arya spürte ihre Kräfte
schwinden. Hilflos sah sie zu den Gauklern hinüber, die allesamt
zurückgewichen waren. Sie standen dicht beieinander vor dem kleineren Wagen.
Die angespannten Pferde wieherten und scharrten aufgeregt. Der Blutgeruch machte
sie unruhig. Auf allen Gesichtern lag Angst. Nur einer der fünf Männer schaute
zu Arya, die anderen konnten den Blick nicht von den Leichen der Soldaten
wenden. Die Frau mit den roten Haaren hatte sich einigermaßen gefangen und
wischte sich die Hände an ihrem Kleid ab, als wären sie dreckig geworden. Der
rostige Geruch von Blut lag in der Luft und es tauchten bereits die ersten
Fliegen auf den Wunden der Gefallenen auf. Einer der Gaukler stolperte hinter
den Wagen und erbrach sich. Ein wenig abseits stand der junge Mönch, der keine
Kutte mehr trug. Auch sein Gesicht war bleich. 
Lester legte Arya einen Arm um den Hals und zerrte sie rückwärts hinter sich
her. Sein von Muskeln gestählter Unterarm drückte Schmerzhaft auf ihre Kehle
und der grobe Stoff der Kutte rieb an ihrer Haut. Nach Luft schnappend bemühte
sie sich, mit seinen Bewegungen mitzuhalten. 
Ein dumpfes Pochen und eine leichte Erschütterung verrieten ihr, dass er mit
dem Rücken zum größeren Planwagen stand. Sein Griff wurde enger. Arya würgte
und zerrte vergeblich an seinem Ärmel. In ihren Ohren pochte es leise, wie ein
weit entfernter Hufschlag. 
„Ihr da!”, sprach Lester die Gaukler an. Die kleine Gruppe fuhr zusammen,
wie ein Gehege Kaninchen, die das Bellen eines Hundes vernehmen. „Ihr solltet
besser verschwinden. Und nehmt die da mit.” Aus dem Augenwinkel sah Arya ihn
mit dem Schwert in Richtung der Leichen gestikulieren. 
„Das ... das ist nicht unser Werk”, gab einer der Männer zurück. „Das
wart Ihr.”
„Aye. Aber ich nehme nicht an, dass ihr auch so enden wollt?”
Die Männer schauten sich unentschlossen an. Sie hatten Angst vor dem brutalen
Banditen in der Mönchskluft, doch sie fürchteten auch, mit der Ermordung von
fünf Soldaten der Freys in Zusammenhang gebracht zu werden. 
„Der da ist nicht mal meiner.” Lesters Schwertspitze deutete auf den
Hauptmann, dessen Bart rot und blutverklebt war. 
Einer der Schausteller, vermutlich derjenige, der dem Hauptmann das Messer in
den Hals gestoßen hatte, bückte sich halbherzig und machte sich an der Leiche
zu schaffen. 
„Mönch!” Lester wandte sich ohne eine Reaktion der Gaukler abzuwarten an
William. „Den Esel werde ich brauchen, deine Sachen kannst du
runternehmen.”
„Lasst den Jungen frei, Bal”, erwiderte er langsam. „Dann könnt Ihr das
Tier von mir aus haben.”
Bal? 
„Daraus wird wohl nichts.” Lester zerrte Arya in Richtung des Tieres. An den
Rändern ihres Sichtfeldes begannen schwarze Punkte zu tanzen. 
„Lasst .. lasst mich los”, krächzte sie schwach. Zur Antwort bekam sie ein
freudloses Lachen. 
„Den Teufel werde ich tun.” Und an den Mönch gewandt: „Wird das bald was
mit dem Vieh?”
Hastig machte William sich an dem Gurt, der die Taschen hielt, zu schaffen.
Trotz der einsetzenden Dunkelheit konnte Arya sehen, dass seine Finger zitterten
und sein Atem schnell und flach ging. Unterdessen war das Pochen in ihren Ohren
lauter geworden, sodass es sich inzwischen anhörte, als gallopierten mehrere
Pferde direkt auf sie zu. An den Reaktionen der anderen konnte sie sehen, dass
das Geräusch anscheinend nicht ihrem angeschlagenen Kopf zuzuschreiben war. Die
Gaukler blickten auf etwas hinter ihr. Auch Lester sah sich um, doch der breite
Wagen versperrte ihm die Sicht. Arya versuchte ihren Kopf zu drehen. Der breite
Arm des Banditen hielt ihn jedoch in einer unerbittlichen Starre und selbst als
sie die Augen ganz nach rechts verdrehte, konnte sie lediglich das lethargische
Ochsengespann und die andere Straßenseite sehen. 
„Das ist ein Reiter”, erklärte Will, der von seiner Position aus freie
Sicht die Straße hinab hatte. „Aber mit zwei Pferden.”
„Sieben Höllen, das darf doch nicht wahr sein!”, fluchte Lester. „Dieser
Bastard.”
Es ist der Hound!, dachte Arya. Ihr Herz flatterte. Es ist der Hound! Er ist
gekommen!

Als er den Ochsenkarren mitten auf der Straße quer stehen sah, wusste er
bereits, dass sie dort sein musste. Die hereinbrechende Nacht hatte die
Reisenden von den Straßen gefegt und er ritt jetzt nun schon seit geraumer Zeit
alleine. Der Hufschlag von Stranger donnerte ihm in den Ohren, mit dem
ständigen Echo der Schritte des zweiten Pferdes kurz dahinter. Er war sich
sicher, dass er Hämmern auch dann noch hören würde, wenn er sich neben der
Straße in den Graben legen und die Augen schließen würde. 
Nachdem er die Wagen erblickt hatte, gab er seinem treuen Schlachtross noch ein
letztes Mal die Sporen. Es musste sich um Arya handeln, denn viel weiter konnte
sie nicht gekommen sein, nicht in so kurzer Zeit. Und er war geritten wie der
Teufel. Er hatte die Pferde abgewechselt und war dadurch noch schneller gewesen.
Und er hatte sich diesmal nicht durch die unwirtliche Wildnis geschlagen,
sondern hatte die Kingsroad gewählt, trotz der Gefahr entdeckt zu werden. 
Und jetzt schien es, als hätte er sie gefunden. Das Problem war, dass die Wagen
verdeckten, was immer sich dahinter befand. Es musste eine größere Gruppe von
Menschen sein, denn niemand sonst reiste mit so schwerem Gefährt. 
In seinem Kopf mischten sich die Bilder der beiden Stark-Mädchen zu einem
Gesicht, zu einer Person. Er hoffte, dass er sie finden würde. Und sein
Instinkt sagte ihm das gleiche wie damals in King’s Landing, als der Mob sich
um ihn geschlossen hatte: Dass er sie retten musste. 
Die Tatsache, dass er hier war, und nicht am Treffpunkt der Banditen, kam ihm
immer noch seltsam unwirklich vor. Er kannte sich. Er hatte sein ganzes Leben
lang nach einer Sache gestrebt: Gregor zu töten. Auf dem Weg zu diesem Ziel,
war es ihm immer offensichtlich gewesen, welche Abzweigung er nehmen musste.
Doch jetzt ritt er in die falsche Richtung, jetzt ritt er nicht mehr auf sein
eigentliches Ziel zu. Und das Sonderbare war: Er ritt auch nicht davon.
Kein Wunder, dass er immer noch nicht glauben konnte, was er da tat. 
Stranger hatte die Strecke zu den beiden Wagen in kürzester Zeit zurückgelegt,
trotz seiner eigenen Erschöpfung. Er lenkte ihn ein wenig nach rechts, um einen
besseren Einblick hinter den Karren zu erlangen. Da stand ein junger Mann mit
einem Esel und eine Gruppe anderer Leute. Auf dem Boden lagen die Leichen von
mehreren Soldaten. Wenn die seltsame Position der Wagen nicht schon eine Warnung
gewesen war, jetzt hatte er Gewissheit: Irgendetwas war schiefgegangen. Und mit
wem immer er es zu tun bekommen würde, war gefährlich.  Einer der Männer
kletterte in den hinteren, kleineren Wagen, ein zweiter war nach vorne zum
Kutschbock gegangen, doch er achtete kaum darauf, denn das kurze Aufblitzen
einer metallenen Klinge hinter dem Wagen zog seinen Blick auf sich. Jemand
lauerte auf ihn.
Er zügelte Stranger zu einem langsameren Tempo, und ließ ihn die letzten Meter
im Schritt gehen. Selbstverständlich war er längst entdeckt worden, deshalb
hatte es keinen Sinn, kopfüber in einen möglichen Kampf zu stürzen. Als er
den größeren Wagen fast erreicht hatte, trat ein Mönch dahinter hervor. Er
erkannte ihn sofort, trotz der Kutte. 
Ich hätte den Bastard umbringen sollen, als ich die Gelegenheit dazu hatte.
Lester hatte seinen linken Arm um Aryas Hals gelegt und hielt die Klinge seines
Schwertes an ihre Kehle. Die kleine Wölfin zappelte nicht, sie schaute ihn nur
mit großen, grauen Augen an. Kinderaugen. Trotz allem. 
„Sieh an, dem Hund ist sein Welpe davongelaufen”, höhnte Lester und gab
Arya einen Stoß, der sie zusammenzucken ließ. Der Hound biss die Zähne
zusammen. 
„Lass sie los, Lester.”
„Ich glaube nicht”, erwiderte der und lächelte. Das letzte Sonnenlicht fing
sich auf seiner blanken Klinge. 
Ohne den Blick von den beiden zu wenden, saß Sandor ab und zog ebenfalls sein
Schwert. Man konnte auf den ersten Blick sehen, dass es nicht so gut war, wie
die Waffe seines Gegners. 
Ich hätte die Axt behalten sollen. 
„Lass sie los”, sagte der Hound noch einmal, so ruhig er konnte. „Sie hat
dir nichts getan.”
„Ach, das ist ein Mädchen?”, fragte Lester süffisant. „Hätte ich gar
nicht erkannt.”
Arya reagierte nicht. Ihre Augen waren geschlossen. Sandor begann, sich
ernsthafte Sorgen um sie zu machen. Er trat einen Schritt auf den Banditen zu. 
„Hör zu, wenn du nicht ...”
Augenblicklich hob der sein Schwert wieder an Aryas Hals und grinste. „Nicht
zu nah, Hund. Du willst doch nicht, dass der Kleinen was passiert?”
Er ließ seinen Blick über die anderen Anwesenden schweifen. Eine junge Frau
mit roten Haaren stand bei den Männern und schaute mit großen Augen zwischen
ihm und Lester hin und her. Er lächelte schwach. Das war nicht Sansa Stark. Das
war nur irgendein rothaariges Mädchen, genau wie er es von Anfang an vermutet
hatte. Und dafür war er hierhergekommen. 
Er senkte sein Schwert. 
„Das Mädchen ist mir völlig gleichgültig”, sagte er mit einem leisen
Lachen. „Mach mit ihr, was du willst.” 
„Aber ...” Aus den Augenwinkeln sah er, wie der Bandit sein Schwert von
Aryas Hals nahm. Sie hob ganz leicht den Kopf. „Warum bist du dann ...”
Mit einer schnellen, eleganten Bewegung wirbelte er herum und zielte einen
Streich auf Lesters Kopf. Der konnte seine Klinge gerade noch hochreißen, um zu
blockieren. Im selben Moment biss Arya ihm in die Hand und riss sich von ihm
los. Der Hound packte sie grob am Kragen und stieß sie zur Seite. 
„Aus dem Weg!”
Sie landete auf allen Vieren und entfernte sich hastig von dem Kampf. Von links
stieß Lester auf ihn ein und er konnte gerade noch einen Ausfallschritt zur
Seite machen. Oberhalb seine linken Ellenbogens erwischte die Kante ihn und
hinterließ eine kleine Wunde. 
Mit zwei großen Schritten nach hinten brachte er sich aus der Gefahrenzone. Er
und der Bandit standen sich mit erhobenem Schwert gegenüber, schnaufend und
bebend. 
„Diesmal wirst du mich nicht überrumpeln”, knurrte Lester. „Diesmal
kriege ich dich.“ 

Kaum hatte William sie auf die Füße gezogen, fuhr sie auch schon herum, um die
Kämpfenden zu sehen. Noch standen sie sich unbewegt gegenüber, die Ruhe vor
dem Sturm. Die Gaukler hinter ihr flüsterten leise miteinander und huschten hin
und her, doch sie selber stand mucksmäuschenstill da und sah zwischen den
beiden Kontrahenten hin und her. 
Der Hound sah müde aus, sein Gesicht schien im Abendlicht eine fast graue Farbe
zu haben. Doch auch Lester war nicht ganz frisch. Er hatte bereits gekämpft und
obwohl die Leichen seiner Opfer von seinem Sieg zeugten, bemerkte sie jetzt
mehrere kleine Schnittwunden und Risse in der Kutte. 
Der Hound wird ihn fertigmachen, dachte sie.   
Auf einmal stürmte Lester nach vorne und griff an. Klirrend trafen die Klingen
aufeinander, zuckten hierhin und dorthin, die Bewegungen der beiden Männer nur
verschwommene Linien in der Luft. Der Hound hatte die untergehende Sonne in den
Augen und wich geblendet immer weiter zurück, während Lester Schläge auf ihn
niederprasseln ließ. Plötzlich befand sich der Esel direkt hinter dem Hound.
Fluchend wich er zur Seite und versuchte um das Tier herumzukommen, doch da kam
ein weiterer Schlag des Banditen von oben. Der Hound konnte ihn abfangen. Das
Bastardschwert rutschte an seiner Klinge hinab und bohrte sich in den Nacken des
Esels. Mit einem beinahe menschlichen Schrei knickten dem Tier die Vorderbeine
ein. 
Will schrie entsetzt auf und Lester fluchte lauthals. Es dauerte eine Sekunde zu
lang, bis er das Schwert wieder unter seiner Gewalt hatte und das kostete ihn
eine Wunde an der Schulter. 
Plötzlich rumpelte es hinter ihr. Die Schauspieler hatten sich auf den
kleineren Wagen geflüchtet, der von Pferden gezogen wurde und darum schneller
war. Vorne schnalzte jemand mit den Zügeln und das Gespann setzte sich in
Bewegung. 
Der junge Mönch riss sich vom Anblick seines sterbenden Esels los und fuhr
herum. „Nein! Nicht! My Lady ...!“ Er machte Anstalten, ihnen
hinterherzulaufen. 
Es ist tatsächlich nicht seine Schwester, dachte Arya. Er hat auch nach Sansa
gesucht. Aber warum? 
Ohne Nachzudenken rief sie: „Das Mädchen ist nicht Sansa!”
Hinter ihr klirrten die Klingen aneinander und verstummten. William drehte sich
um. Er schien nicht wirklich überrascht über diese Nachricht. Doch dann
weiteten sich seine Augen, als wäre ihm plötzlich etwas eingefallen. „Arry
...” 
Der Wagen wurde kleiner hinter ihm. Seine Konturen begannen bereits, im Dunkeln
zu verschwimmen. 
Der Hound und Lester hatten sich wieder voneinander getrennt und standen sich
jetzt gegenüber. Der Hound atmete schwer. An seiner rechten Schulter prangte
ein tiefer Schnitt. Lester hatte eine zweite tiefe Wunde am Oberschenkel und
schien sein Gewicht nicht vollständig tragen zu können. Trotzdem machte er
einen weiteren Vorstoß, schien zuerst einen Schritt an seinem Gegener vorbei zu
machen, nur um dann seine Klinge von unten in Richtung seiner Brust zu stoßen.
Der Hound blockte den Stoß mit seinem eigenen Schwert ab, musste dafür aber
einen Schritt zurück machen. Dabei verlor er den Halt und krachte schwer gegen
die Wand des Wagens. Sofort war Lester über ihm und holte aus. 
„Du bist Arya Stark.” Will achtete nicht auf die Kämpfenden, sondern hatte
sie am Arm gepackt und schüttelte sie.
„Nein, ich bin nicht –”
Mitten im Schlag hielt Lester inne, um sie anzusehen. „Arya Stark?”,
wisperte er. Sie schaute zwischen den beiden hin und her, suchte nach einer
Antwort, als der Bandit keuchte und sein Schwert sinken ließ. Aus seiner Brust
schaute die Schwertspitze des Hounds heraus. Verwirrt beobachtete Lester das
Blut, das aus der Wunde floss, zwei dünne rote Bänder, kaum zu sehen in dem
roten Stoff. Mit einer kräftigen Bewegung zog Sandor Clegane das Schwert wieder
heraus und jetzt sprudelte das Blut nur so hervor.  
„Du ... du bist Arya Stark?”, flüsterte Lester kaum verstehbar, während er
langsam in die Knie ging. 
„Ich bin ein Wolf”, sagte Arya leise. 

Es war bereits stockdunkel als sie die Kingsroad wieder hinabritten, dieselbe
Strecke, die er nur wenige Stunden zuvor zurückgelegt hatte. Arya saß auf
ihrer Stute, zusammengesunken und mit halb geschlossenen Augen. Er konnte nicht
sagen, dass er selbst besonders gut fühlte. Die Wunde an seiner Schulter
schmerzte und die harte Reise forderte ihren Tribut. Jeder Knochen im Leib tat
ihm weh. Trotzdem hatte er darauf bestanden, dass sie heute Nacht wieder
aufbrachen. Sie mussten so weit von dem Wagen und den Leichen weg wie nur
möglich. 
Der junge Mönch ohne Kutte hatte darauf bestanden, dass sie die Leichen
begruben, doch Sandor war dagegen gewesen. 
„Dazu ist keine Zeit, Junge. Und wenn du klug bist, dann siehst du auch zu,
dass du Land gewinnst.”
In einem Anfall von Großzügigkeit hatte er ihm Lesters Pferd überlassen, da
sein Esel ja gestorben war. Sein Kopf war zu dem Zeitpunkt seltsam leicht
gewesen, als hätte er zu viel Wein getrunken. Er schob es auf den Schlafmangel.

„Hey”, sagte Arya plötzlich. „Warum habt Ihr ihn nicht umgebracht?”
Erstaunt, dass sie das Wort an ihn gerichtet hatte, schaute er auf. „Wen?”
„Den Banditen. Lester.”
Er schnaubte. „Du scheinst eine entscheidende Wendung nicht mitbekommen zu
haben, Wölfin.”
„Nein, ich meine vorher. Im Gasthaus. So wie den Dornishmann.” 
Unter ihm zog die staubige Straße vorbei und über ihm begannen Wolken die
Sterne zu verdecken. Er wusste nicht, was er antworten sollte. Sie wartete, doch
als klar wurde, dass keine Antwort von ihm kommen würde, ergriff sie wieder das
Wort: 
„Und warum seid Ihr zurückgekommen?”
„Mir ist aufgefallen, dass es weniger Arbeit ist, dich dem Blackfish zu
verkaufen.”
„Aber wir können es doch wieder versuchen. Wir können Lady Stoneheart
einfach wieder aufspüren und dann könnt Ihr sie umbringen”, sagte sie, als
wäre das eine Selbstverständlichkeit.
Nachdenklich schüttelte er den Kopf. „Nein, wir hatten großes Glück, dass
wir genau im richtigen Augenblick auf ihre Leute gestoßen sind. Ich glaube
nicht, dass das nochmal passieren wird.”
„Was hättet Ihr denn überhaupt für ihren Tod bekommen?”
Er schlug sie sanft auf den Hinterkopf. „Das geht dich immer noch nichts
an.”
Sie schwieg eine Weile. Ab und zu schaute er besorgt zu ihr herüber weil er
fürchtete, sie sei eingeschlafen und würde aus dem Sattel kippen. Doch ihre
Augen waren offen und begegneten seinem Blick jedes Mal ohne Furcht. 
„Warum seid Ihr dann zurückgekommen?”, fragte sie schließlich leise. 
„Weil du und deine Schwester zusammen mehr Lösegeld gegeben hätten”,
brummte er nach kurzem Zögern. 
Sie nickte. Die Straße zog unter ihnen dahin. Der Mond wanderte stumm durch die
Wolken und sah milde auf die Welt hinunter. 
Als Sandor wieder zu Arya schaute, hatte sie die Augen geschlossen und schwankte
bedenklich im Sattel. Er streckte die Hand aus, um sie wachzurütteln, doch dann
zögerte er. 
Mit einer leichten Bewegung der Zügel brachte er ihr Pferd zum Anhalten. Er
stieg von Strangers Rücken und schwang sich vorsichtig hinter Arya in den
Sattel. Ihr Atem ging noch immer regelmäßig, als er ihr die Zügel aus der
Hand nahm. Sie war nicht aufgewacht. 
Er presste der Stute die Fersen in die Seite und machte sich auf nach Süden.



                                Epilog: Epilog
                                --------------


Epilog

Als Craven den letzten Hügel erklommen hatte, konnte Arya auf Saltpans
hinabsehen. Die Stadt war nicht sehr groß, einzig der Hafen machte sie
attraktiv. Sie konnte einige Schiffe darin liegen sehen, doch der Krieg hatte
dem Handel stark zugesetzt und nicht alle Plätze waren belegt. Während sie
ihren Blick über die Dächer schweifen ließ, begann ihr Blickfeld zu
verschwimmen. Energisch rieb sie sich die Augen und blinzelte heftig. 
In der Krabbenbucht lag die Stille Insel. Sie konnte sogar das Kloster darauf
sehen. Williams Kloster. Sie fragte sich, ob er sie immer noch aufnehmen würde,
so wie er es ihr angeboten hatte. Damals, als der Hound sie vor Lester gerettet
hatte. Er hatte ihr zugeflüstert, dass er sie mitnehmen würde. Im Kloster
wäre sie sicher, es gäbe genug zu Essen und sie könnte tun und lassen was sie
wollte. 
Doch sie hatte abgelehnt. 
Ich hätte mit ihm gehen sollen,  dachte sie wütend. Und nicht mit dem Hound. 
Er hatte sie verlassen. Genau wie alle anderen. Am Ende blieb doch immer nur sie
übrig. Egal, wie sehr sie sich bemühte, ein Rudel aufzubauen. Am Ende war sie
doch alleine. 
Ein weiteres Mal wischte sie sich über die Augen. Der blöde Hound konnte ihr
gestohlen bleiben. Sie hoffte, dass er sterben würde. 
Verletzt und bewegungsunfähig war er ein leichtes Opfer für Wölfe.
Wahrscheinlich würde er schon vorher seinen Verletzungen erliegen. Sie konnte
ihn noch immer sehen, an den Baum gelehnt und mit diesem verzerrten
Gesichtsausdruck. 
Das Geschenk der Gnade, dachte sie. Er hat keine Gnade verdient. Er hat Mycah
umgebracht. Einen leichten Tod von meiner Hand ist zu gut für ihn. 
Craven setzte sich in Bewegung, nachdem sie ihr die Fersen in die Seite
gedrückt hatte. In einem leichten Trab setzte die Stute den Hügel hinab, in
Richtung der Hafenstadt. 
Sie wusste, dass es nicht Hass gewesen war, der sie davon abgehalten hatte, den
Hound zu schonen. Sie hatte ihn nicht töten können. Trotz seiner schweren
Verletzungen und seinen Beleidigungen hatte sie es einfach nicht gekonnt. Sie
war wütend auf ihn, weil er sie alleine ließ und weil er zu schwach war, um zu
überleben. Und ein klein wenig hasste sie ihn auch dafür. 
Doch ein weiteres Mitglied ihres Rudels sterben zu sehen, hätte sie nicht über
sich bringen können. Und irgendwann auf ihrer Reise war er ein Teil ihres
Rudels geworden. Und Wölfe töten keine Mitglieder ihres Rudels. Das hatte ihr
Vater ihr irgendwann mal beigebracht, als sie noch zu klein gewesen war, um es
wirklich zu verstehen. 
Eines Tages werde ich ein Rudel finden, dass mich nicht ständig im Stich
lässt.  
Aber eines hatte sie immerhin gelernt: Dass Wölfe und Hunde nämlich doch Rudel
bilden können. Auch wenn sie sich anknurren.




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