Henkerslied   von sissyphos
                       (Die Wahrheit über H. Abernathy)
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                         Prolog: Gefangen im Paradies
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Gleißendes Licht dringt mir in die Augen. Um mich herum brechen die Bäume
entzwei. Menschen schreien im Chor und mein Körper wird von dem Nachhallen des
Donners erfasst. Zugedeckt ruhe ich auf dem Boden und beobachte meine Umgebung.
Wir alle stehen in einem Meer aus Blumen. Jemand hat meerblaue Augen. Ein
anderer feuerrote. Das Lodern in seinen Augen greift auf meine ganze Welt über,
begräbt das unschuldige Blau und lässt den Wald mit einem Knall in Flammen
aufgehen. Alles steht in Flammen. Meine Welt brennt.
Als wäre sie Meilen weit entfernt, ertönt jetzt eine Stimme, die unser
Unglück besingt. Sie lacht uns nicht aus. Sie spendet uns Trost. 
Dann halte ich eine Hand ganz fest. Ich sehe in ihre Augen. Solange, bis sie tot
ist. Mir bleibt die Luft weg. Eine weitere Hand greift nach mir. Ich atme auf.
Ein Gefühl der Erlösung durchzieht meinen gesamten Körper. Da ist Hoffnung am
blutroten Horizont.
Das helle Licht, das das sichere Ende bedeuten könnte, wird allmählich
schwächer, bis ich sie  erkennen kann: Mutationen, mit grünen und gelben
Gesichtern, die direkt über mir thronen. Sie zerreißen meinen Körper. Stück
für Stück. Ich schlage sie von mir. Immer wieder. Mit letzter Kraft bekämpfe
ich sie. Es ist zwecklos. Sie kommen zurück. Immer wieder. Unermüdliche
Kreaturen - selbst im Tod suchen sie mich heim. 
Mit einem Mal höre ich das Zischen einer Axt, die mit voller Wucht geschleudert
wird und sich in den Kopf eines Mädchens bohrt. Dieses Geräusch schnürt mir
die Luft ab. Und hier ist Rauch. Überall Rauch. Ich kann kaum noch atmen, so
viel Rauch ist da.
Blitzartig reiße ich meine Lider weit auf und merke, wie sich der Schleier von
meinen Augen löst. Das Licht ist immer noch beißend hell. Aber nicht so hell,
wie ich es mir gewünscht hätte.
»Haymitch Abernathy, Sie befinden sich auf dem Weg nach Distrikt 12«, sagt
eine dumpfe Stimme zu mir. Kurz darauf jagt man mir eine Spritze in den Oberarm.
Der Schmerz sitzt tief. 
Ein Lächeln bildet sich auf meinen Lippen, die sich nur mit höchster
Anstrengung bewegen möchten. Ich kehre in meine Heimat zurück. Endlich. Am
liebsten würde ich Freudentränen über mein Glück vergießen. Doch bevor es
dazu kommen kann, gleite ich auch schon zurück in meine unruhige Realität.



                         Kapitel 1: Ein steiniger Weg
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Als ein Fremder stehe ich vor dieser Haustür, die mich in mein neues Zuhause
führen soll. Ich lege den Kopf in den Nacken und sehe zum Himmel hinauf. Die
Sonne versucht vergeblich, gegen die vielen Wolken anzukämpfen, die ihr die
Sicht versperren. 
Das riesige Haus versperrt einem genauso die Sicht. Es sieht aus, als würde es
in den Himmel hineinwachsen. Und es sieht aus wie neu, obwohl es seit Jahren
leer steht. Schließlich bin ich erst der zweite Tribut aus Distrikt 12, der aus
den Hungerspielen als Sieger heimkehrt. 
Jedem Gewinner steht eines dieser prunkvollen Häuser und ein Vermögen, das bis
ans Lebensende reicht, zu. Ich bin nun auch einer von denen, die keine Sorgen
mehr haben. 
Jedenfalls wird hier ein Teil meiner heißgeliebten Ruhe zurückkehren. Ich darf
meine Familie und meine Freundin wiedersehen. Das ist weit mehr als ich mir zu
Beginn der Spiele erhoffte.
Seufzend drehe ich den Schlüssel in der Tür herum, den mir ein Mann im
Hovercraft überreichte. Wobei »überreichen« zu viel des Guten ist. Er hat
ihn mir missbilligend in die Hand gedrückt. Allgemein brachte man mir auf dem
Flug wenig Sympathie entgegen. Jedenfalls in der kurzen Zeit, in der sie mich
nicht betäubt hielten.
Aber das interessiert mich gar nicht. Hauptsache ich bin endlich nach Hause
zurückgekehrt.  
Mit einem unruhigen Pulsschlag drücke ich die Klinke herunter und will mich
schon in Bewegung setzen, da muss ich noch einmal inne halten. Für einen
Augenblick lehne ich mich gegen den Türrahmen und warte solange, bis das
Schwindelgefühl wieder nachlässt. Dann setze ich langsam einen Fuß vor den
anderen. 
Der leere Flur lässt mich allerdings schneller gehen. Meine Familie war nie
sonderlich bekannt dafür, Überraschungen zu veranstalten. Dagegen ist es
typisch meine Mutter mit einem, für unsere Verhältnisse, großen Kuchen in der
Küche warten zu sehen, wie es zu Geburtstagen oftmals der Fall war. Freesia
steht mit Sicherheit daneben und hat mir irgendetwas Schönes gebastelt. Vor
allem für ihren Hang zu Blumenketten ist sie bekannt. Da ich sie liebe, nehme
ich die bunten Schmuckstücke natürlich von Herzen gerne entgegen. Das werde
ich auch jetzt wieder tun.
Schnaufend erreiche ich die Küche und merke noch selbst, dass sich auf meinen
Lippen ein sehnsüchtiges Lächeln breit macht, als ich auch schon feststellen
muss, dass selbst dieser Raum wider Erwarten menschenleer ist. 
Es ist ungewöhnlich still hier. So still, wie man es als Mitglied einer Familie
einfach nicht gewöhnt ist. Die große Fläche und die zwar wunderschönen, aber
auch kalten Fliesen des Raumes machen alles nur noch schlimmer. 
Wenn ich mich jemals wirklich einsam und verlassen gefühlt habe, dann genau in
diesem Moment. Ganz genau jetzt. Nicht einmal in den Nächten, in denen ich
glaubte, jeden Augenblick von einem meiner Gegenspieler abgestochen zu werden,
fühlte ich mich so schrecklich wie jetzt.
»It's the silence before the storm, isn't it?«, flüstere ich altbekannte
Worte und drehe mich dann langsam im Stand herum. 
Ich mache mir nicht die Mühe, das Haus weiter zu besichtigen, sondern finde
direkt den Weg ins Wohnzimmer und lasse mich dort auf einen der gepolsterten
Sessel sinken. Viele Minuten sitze ich hier stillschweigend und mustere
lediglich meine unterkühlten Handflächen. Sie beginnen langsam aufzutauen.
Auch mein Gesicht wird zunehmend wärmer. 
Als ich von der Hitze gekitzelt aufsehe, stelle ich fest, dass der Kamin
fröhlich vor sich hin flackert. Wie von Geisterhand scheint er sich selbst
entzündet zu haben und die Flammen tänzeln nur so miteinander. Sie spenden mir
die Wärme, die ich bitter nötig habe. 
Um ehrlich zu sein, frage ich mich, wie viel von dem, was ich weiß und glaube,
überhaupt der Wahrheit entspricht. Diese ganzen Bilder vor meinen Augen. Wie
viele davon habe ich selbst gemalt?
Durch das plötzliche Kribbeln in meinem Bauch, lege ich eine Hand darauf und
entsinne mich postwendend an ein Fragment meiner Erinnerung.
Mit einem Ruck ziehe ich den Pullover nach oben und fixiere die nackte Haut mit
forschenden Blicken. Dort erkenne ich eine hauchzarte Narbe, die sich jedoch
quer über meinen Rumpf erstreckt. 
Bei dem Anblick gefriert mir das Blut in den Adern.
Dann schallt mit einem Mal ein Ton durch das Zimmer, den ich noch nie zuvor
gehört habe. Panisch schrecke ich nach oben und fingere direkt an meiner Hüfte
herum, um mein allzeit parates Messer zu ziehen. Dass dort weder ein Gürtel
noch eine Waffe zu finden ist, treibt mich erst ab dem Moment nicht länger in
den Wahnsinn, als ich das penetrante Geräusch identifiziere.
Das Telefon klingelt.
Aufgewühlt trample ich umgehend quer durch den Raum und finde schließlich das
kleine Gerät, von dessen Sorte ich noch nie zuvor eines besaß. Ich drücke auf
den Knopf zum Abheben und halte mir den Hörer ans Ohr. 
Anstatt nun irgendetwas zur Begrüßung zu sagen, räuspere ich mich lieber
einmal ausführlich. Mein Herz hängt mir noch immer tief in den Kniekehlen.
»Haymitch Abernathy«, quietscht eine mir unbekannte Stimme am anderen Ende.
Sie lässt mich gar nicht erst zu Wort kommen. »Ihr Vorbereitungsteam wird in
ein paar Stunden bei Ihnen eintreffen. Dann werden Sie auf die Feier des
heutigen Abends vorbereitet. Freuen Sie sich darauf!«
Nach diesen wenigen Sätzen ist die Leitung wieder tot. 
»Mein Vorbereitungsteam«, wiederhole ich und krame in meinem Gedächtnis. An
ihre Gesichter kann ich mich noch grob erinnern. Auch, dass sie wahnsinnig
oberflächlich waren und mir mit ihrem Gerede tierisch auf die Nerven gingen.
Aber das beunruhigt mich weniger, als die Tatsache, dass heute meine Siegesfeier
stattfinden soll. Schließlich weiß ich, was mich dort erwartet. Genauso wie
ich weiß, was ich nicht erwarten kann. Es werden dort keine Wunder geschehen.
Schließlich habe ich die Spiele in den letzten Jahren oft genug im Fernsehen
verfolgt, um mir da ganz sicher sein zu können. 
Mich kann sowieso nichts mehr schocken. Weder der Verlust meiner Familie, noch
der von Freesia. 
Trotzdem bin ich mir sicher, dass dies ein Empfang der ganz besonderen Art
werden wird.



                      Kapitel 2: Ein herrliches Festmahl
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Nach einigen Stunden der Vorbereitung und des sinnlosen Geplappers sitze ich
hier auf dem gepolsterten Sessel, der etwas Königliches an sich hat, und folge
Caesar Flickermans dramatischer Gestik soweit wie möglich. 
	»Ach du liebe Güte! Das sieht ja in echt noch viel schlimmer aus, als im
Fernsehen!«, schrie Cerenity aufgebracht bei unserer ersten Begegnung nach den
Spielen. Ihr Entsetzen bezog sich ganz anscheinend auf meine Frisur, denn diese
wurde von ihr allein die kompletten zweieinhalb Stunden in Beschlag genommen.
Die anderen beiden, Lavius und Marlvin, kümmerten sich in der Zeit um das
Erscheinungsbild meiner Haut und konnten es sich beim besten Willen nicht
verkneifen, ungefähr alle fünf Minuten hoffnungslos zu seufzen. Meine
Stylistin Rosalie setzte meinem Kostüm derweil das letzte i-Tüpfelchen auf und
kleidete mich in einen bunten, seidenen Anzug, der von Caesars blauem
Glitzeranzug jedoch komplett in den Schatten gestellt wird. 
	Wenn man einmal das Gefühl kennt, Stofffetzen und Dreck in den verheilenden
Wunden  kleben zu spüren, dann ist selbst das sonst ekelhafte Empfinden von
Seide eine wahre Wohltat auf der Haut.
	Dagegen tun mir das knallende Scheinwerferlicht und Caesars lautes Organ gar
nicht gut. Ich stemme eine Faust gegen die Schläfe und presse sie unauffällig
immer fester darauf, um meine aufquellenden Kopfschmerzen zu unterdrücken.
	»Was ist los, Haymitch?«, fragt Caesar mit einer Mischung aus Spaß und
Vorwurf. »Ist dir etwa jetzt schon langweilig? Dabei unterhalten wir uns doch
gerade einmal ein paar Minuten«, kichert er und funkelt mich aus seinen
aufmerksamen Augen an. Ich wende kurz den Blick ab.
	»Ist das ein Wunder nach diesen Spielen?«, frage ich mit einem sarkastischen
Lächeln und mein Gegenüber erwidert es. Auch die Ansammlung von bestimmt drei-
oder vierhundert Menschen wirkt erheitert und lacht oder kichert über meine
Aussage. 
	Meine Augen wandern einmal quer durch die Menge und müssen aussehen, als wolle
ich all ihre Reaktionen beobachten können.
	Weder meine Familie, noch meine Freundin ist hier. Da ist kein sanftes,
aufbauendes Lächeln meiner Mutter, kein tadelnder Blick meines Vaters und auch
kein hell blondes, schimmerndes Haar meiner Freundin. 
	Dort, in der zweiten Reihe, steht Maysilees Mutter. Sie hat dieselben blonden
Locken wie ihre Tochter. Ihr Blick wirkt seltsam ruhig.
	Ich wünschte, sie würde mich mit offensichtlichem Hass und Verachtung
strafen, aber das tut sie nicht. Sie steht bloß da und starrt mich ungläubig
an, als könne sie nicht begreifen, dass es nicht ihre Tochter ist, die meinen
Platz einnimmt. Als wäre sie in einem Traum gefangen und sage sich selbst immer
wieder: »Gleich wache ich auf und dann steht Maysilee neben mir.« 
	Aber sie kommt nicht mehr zurück, Laureen. Sie kommt nie wieder zurück.
Genauso wenig wie meine Eltern. Oder meine Freundin. Oder Liam. Die sind alle
tot. 
	Als nun ein Lächeln meine Mundwinkel umspielt, sehe ich die erste nennenswerte
Regung auf ihrem Gesicht. Sie guckt irritiert und ich sehe im selben Moment weg.

	Das Lachen der Masse ebbt langsam ab und Caesar ergreift wie auf Kommando
wieder das Wort: »Ein paar Worte von unserem diesjährigen Gewinner: Wie
fühlst du dich heute?« 
	Kurz schließe ich meine Augen, setze mich ordentlich hin und nutze die
Sekunden, um mir eine Lüge bereit zu legen. 
	»Ziemlich hungrig, würde ich sagen. Momentan muss ich mich einfach noch
schonen. Sennas Angriff ist mir wohl ganz schön auf den Magen geschlagen«,
grinse ich leicht und die Menge tobt erneut, während meine Erinnerungen an das
Gefühl aufgefrischt werden, den Bauch in einem Zug aufgeschlitzt zu bekommen.
Ich weiß nicht, woher ich jetzt noch diesen Sarkasmus nehme. Die Worte sprudeln
der Gewohnheit halber nur so aus meinem Mund heraus, während es mir bei dem
bloßen Klang des Namens meiner verstorbenen Konkurrentin eiskalt den Rücken
hinunter läuft.  
	Caesar funkelt mich erneut mit seinen Augen an. Es gefällt ihm, dass ich jedes
Mal so herrlich mitspiele und das Publikum durch meinen Zynismus zum Lachen
bringe. 
	»Immer für einen Scherz zu haben«, schmunzelt er ernsthaft amüsiert und
fährt dann fort: »Deinen Hunger kannst du, sobald möglich, ja jetzt in Hülle
und Fülle stillen. Freust du dich auf dein neues Leben, Haymitch?«
	Die Frage kommt unerwartet wie ein Faustschlag ins Gesicht. 
	Meine Unsicherheit überspiele ich mit einem Lachen, das klingt, als habe
Caesar soeben den Witz des Jahrhunderts gerissen. 
	Schnell winke ich mit einer schlichten Geste ab und räuspere mich kurz.
	»Freut man sich denn nicht immer, wenn man neugeboren wird?«, antworte ich
mit einer Gegenfrage und spüre bereits den Schweiß auf meinen Fingern, der zur
Abwechslung nicht von den unmenschlichen Temperaturen des Scheinwerferlichts
stammt. 
	Caesar scheint zu verstehen und lächelt ebenfalls. »Da hast du recht«, sagt
er und wendet sich in die Richtung der großen Leinwand.
	Durch die vergangenen Hungerspiele weiß ich natürlich, was jetzt kommt. Die
alljährliche Zusammenfassung der besten – also grausamsten Szenen des
Wettkampfs.
	Schlagartig fühle ich mich, als wäre mir alle Farbe aus dem Gesicht
gewichen.
	»Vielen Dank, Haymitch«, sagt er noch, als die Musik eingeleitet wird. Ich
lächele noch einmal und starre dann wie alle anderen auf diesen Bildschirm, der
alles wieder hochtreiben wird, was ich in der vergangenen Zeit versucht habe zu
vergessen. Alte Wunden aufreißen und neue, tiefere graben, das ist für mich
das eigentliche Ziel dieses bescheuerten Interviews. 
	Früher habe ich immer grinsend den Kopf geschüttelt, wenn ich sah, wie die
Sieger ihre eigene Psyche nur noch weiter zerstörten, indem sie sich diese
Aufnahmen ansahen. »Guckt doch einfach weg, ihr Deppen«, war mein einziger
Kommentar.
	Die Hymne wird jetzt angespielt und die Gesichter der wichtigsten Personen
eingeblendet. Einige werden sogar komplett weggelassen, wenn sie zu schnell das
Spiel verließen. 
	»Guck doch einfach weg, du Depp«, rate ich mir noch einmal selbst, als mein
Pulsschlag merklich an Schnelle gewinnt. Aber ich kann einfach nicht. Das liegt
nicht bloß an der Tatsache, dass jedermann zusieht und mich als Feigling
entlarven könnte, sondern auch an meinem ganz persönlichen Hang zur
Selbstzerstörung, wie mir scheint. 
	Während ich mich noch frage, ob dieses Verhalten wohl in der Natur des
Menschen liegt, erkenne ich auch schon die erste bekannte Person: Nero aus
Distrikt 1. Er war sozusagen der Anführer der Karrieros, bis schließlich der
malerische Berg ausbrach, der ihn, das Mädchen Iris Odair und ein paar andere
unter seiner Lava begrub. Den Opfern des Ausbruchs widmet man gerade einmal
wenige Sekunden, dann sieht man auch schon Phenix. Den schlauen kleinen Jungen,
der deutlich länger überlebte, als manch einer glauben wollte. Heute sehe ich
auch den Grund für sein Ableben: Eine Horde der süßen, kleinen, aber auch
Fleisch fressenden Eichhörnchen hatte ihn erwischt. Das ist ein Anblick, den
ein normaler Mensch nicht genießen kann. Aber vielleicht bin ich auch nicht der
beste Ansprechpartner um »normal« zu definieren.
	Es folgen noch einige weitere, deren Geschichte hier kurz präsentiert wird und
ich bin schon fast so weit, wieder in meine gelangweilte Position zu verfallen,
da ereilt mich eines der Bilder, das ich so gefürchtet habe: Maysilees Gesicht.
Nicht verzerrt, verletzt oder gar starr und tot. Einfach nur ihr Gesicht. Ich
beobachte sie erstmalig dabei, wie sie aus dem wenigen, das sie besaß – nicht
mehr als ein Blasrohr, ein paar Dutzend Pfeile, eine Schale und ein wenig
getrocknetes Rindfleisch – eine gefährliche Waffe baut. Sie tränkt die
Pfeile in dem Saft einer wunderschön farbigen Frucht und schießt diese mit
Hilfe des Blasrohrs auf ein kleines Tier ab. Nach wenigen Sekunden geht es zu
Boden, kämpft noch kurz mit dem Tod und regt sich dann nicht mehr. In dieser
Arena war nahezu alles giftig. Selbst das glasklare Wasser in den plätschernden
Bächen.
	Auf Maysilees Gesicht bildet sich bei diesem Anblick ein zufriedenes Lächeln.
Dieses Lächeln steht im direkten Kontrast zu meiner letzten Begegnung mit ihr:
Sie stand im ersten Moment noch, während ein prächtig gefiederter Vogel mit
langem Schnabel ihren Hals durchbohrte. Dann ging sie zu Boden wie dieses Tier,
das sie erlegte, schrie wie am Spieß und ich konnte nichts weiter tun, als
solange ihre Hand zu halten, bis sie das letzte Mal Luft holte. 
	Für einen Moment erinnere ich mich wieder an ihre Mutter, die in der Menge
steht. Ich frage mich, was sie gerade denkt und wie sie auf die Bilder reagiert,
die sie sich abermals ansehen muss oder vielleicht sogar zum ersten Mal sieht.
Auch wenn meine Neugierde vorhanden ist, traue ich mich dennoch nicht zur Seite
zu blicken. Meine Augen kleben stattdessen regelrecht am Bildschirm fest, auf
dem nun genau diese besagte Szene gezeigt wird. Nach allem, was passiert ist,
bin ich dazu geneigt zu schreien. Dieses blonde Haar macht mich wahnsinnig. Es
erinnert mich so sehr an Freesias. Freesias Haar, das mit Sicherheit seit Tagen
von nichts als Dreck bedeckt ist. Genauso wie der Rest ihres Körpers.
	Schlag für Schlag sorgt mein Herz dafür, dass mir mit jedem Mal unwohler in
meiner Haut wird. Nur noch wenige Millisekunden trennen mich von einem
Nervenzusammenbruch vor versammelter Mannschaft. Doch wie auf Kommando
durchströmt plötzlich etwas ganz anderes meine Gedankengänge: »Du musst die
Leute täuschen, damit sie deine Schwächen nicht erkennen.«
Die Stimme eines Menschen, der mir in den Spielen sehr vertraut wurde.
Vielleicht der Einzige, dem ich in manchen Momenten sogar vertraut habe. 
	»Wenn dir jemand den Tod eines geliebten Menschen verkündet, dann darfst du
ihm nicht zeigen, dass du von dieser Neuigkeit in Stücke gerissen wirst. Gerade
dann musst du nüchtern und mit gespielter Gleichgültigkeit reagieren. Selbst,
wenn das noch so grausam und herzlos klingt. Glaub mir, ich weiß schon, wovon
ich spreche.« Als wäre sie wirklich präsent, höre ich diese tadelnde Stimme
noch einmal in meinem Ohr. Es war ein gut gemeinter Ratschlag. Einer, der ernst
gemeint war und von Herzen kam. Etwas, das vor allem bei den Hungerspielen
nichts Selbstverständliches ist. Dort kämpft jeder nur für sich selbst. Aber
manchmal gibt es Ausnahmen. Diese Ausnahmen, die meist ein rebellisches Ziel
verfolgen und für meinen Geschmack als törichte Idioten bezeichnet werden
können, sind in den häufigsten Fällen einfach nur vorlaut, neunmalklug oder
bei den Spielmachern erst beliebt und ab dem Moment äußerst verhasst, wenn sie
nicht schnell das Zeitliche segnen.
	Auf Liam Odair trifft alles zu. Aber immerhin hatte er etwas, das ihm einen
Antrieb verschaffte. Etwas, das es ihm nach dem Tod seiner Schwester noch
ermöglichte weiterzumachen. Auch wenn das Gegenteil in meinem Interesse gewesen
sein müsste. Doch schließlich habe ich ihm auch bei unserer ersten Begegnung
in der Arena das Leben gerettet. Und Maysilee rettete meines. Also warum nicht
noch mehr Widersprüche? Das macht doch alles keinen Unterschied mehr.
Erstaunlich viele Bilder werden von ihm gezeigt. Im Verhältnis noch viel mehr,
als von den anderen. Ein leichtes Grinsen kann ich mir bei dem Gedanken, dass
das mit Sicherheit Snows Werk ist, nicht verkneifen. 
	Doch dieser leichte Anflug von Sarkasmus verfliegt genau in dem Augenblick
wieder, als Liam zu singen beginnt. Ein paar Strophen, die das Kapitol nicht in
jeglicher Form verhöhnen, werden nun abgespielt. Es ist wie ein Déjà-vu.
Diese Stimme, die mit so viel Kraft all ihre Wut und den Hass auf das System
ausdrückt. Diese Stimme, die mir auf eine makabre Art sowohl Trost spendete,
als auch Kraft schenkte, erklingt nun wieder in neuem Glanz. Ganz langsam
sickert das, was ich fast vergessen hatte, wieder durch mein Gehör und bohrt
sich darin fest. Ich lausche den Klängen in weiser Voraussicht, dass ich die
darauffolgenden Nächte nicht schlafen werde. 
Dann beginnt endlich das wirkliche Schauspiel: Unser einziger Streit wird
gezeigt. Und erst jetzt, wo ich selbst die Situation beobachten kann, stelle ich
fest, dass wir beide nicht mehr so aussehen wie zu dem Zeitpunkt, als wir die
Arena betraten. Diese ganze Ruhe, die er fälschlicherweise zu Beginn
ausstrahlte, ist vollkommen dem Wahnsinn gewichen. Seine Pupillen sind leicht
geweitet, der blaue Anzug hängt in Stücken herab und gibt fast die komplette
Brust preis. Der Anblick von Striemen auf seinem Rücken ist auf Nox' Anschlag
zurückzuführen, den ich im letzten Moment stoppte und somit Liams Leben
rettete. Eigentlich war es mehr eine Art Kurzschluss, durch den ich handelte.
Dieser Anblick von Folter erinnerte mich einfach zu sehr an eigene Erlebnisse in
meinem Distrikt. Nur deshalb streckte ich Nox in Sekundenschnelle nieder und
bewies dem Publikum damit meine Barmherzigkeit, die mir mit Sicherheit einige
Pluspunkte bei den Zuschauern einheimste. 
	Bei meinen nächsten Worten springt Liam wütend auf, fuchtelt wild mit seinen
Händen durch die Luft und schreit mich an. Seine Stimme bebt. Bei genauerem
Hinsehen erkennt man sogar ein leichtes Zittern der Gliedmaßen. Dann die
zahlreichen Schrammen und Einstichwunden. Insgesamt scheint er ziemlich fertig
zu sein. Daneben sehe ich aber auch nicht unbedingt besser aus. Durch seine
Reaktion fletsche ich die Zähne wie ein wildes Tier, spanne meinen Körper bis
aufs Äußerste an und starre mit angriffslustigem Blick direkt in seine
Richtung. Ich erinnere mich noch daran, dass ich ihn am liebsten getötet
hätte. Für das, was er in dem Moment zu mir sagte. Für das, was vielleicht
wahr war. Vielleicht war es das. Aber selbst jetzt spüre ich diese Wut wieder
in mir aufkochen. Nur gibt es nun nichts mehr, was ich töten könnte. Denn kurz
darauf würde Liam Odair sterben. Es gibt kein alternatives Ende für ihn.
Dieses Ende ist sein Ende. 
	Doch zuvor wird mir noch die Szene gezeigt, die bisher im Verborgenen blieb.
Während ich ein paar Tiere niederstrecke, sitzt Liam nach seiner wortlosen
Verabschiedung, die ich als regelrechte Flucht bezeichne, vor einem Baum und
starrt in den Himmel. Diese Szene wird komplett gezeigt. Ganz ohne Sprünge. Das
soll mir wohl zeigen, wie entscheidend dieser Moment ist. Ich soll genau
hinsehen und mir jeden Augenblick davon einprägen.
	Vermutlich wäre es klug, jetzt endlich einmal wegzusehen. Schon allein aus
reinem Selbstschutz. Aber ich kann nicht. Ich kann das einfach nicht. Anstatt
das vermeintlich Richtige zu tun, starre ich in das von Hass und Verzweiflung
gezeichnete Gesicht dieses jungen Mannes, der mit seinen achtzehn Jahren, die er
zu allem Übel auch noch mitten in den Spielen erreichte, wahrscheinlich viel
mehr verlor als ich. Schließlich hatte er ein heroisches Ziel vor Augen, das
ihm durch den Ausbruch des Berges zunichte gemacht wurde. 
	Auf der Leinwand sitzt er ganz ruhig da, blinzelt ein paar Mal und die Menge
droht im Hintergrund unruhig zu werden, als er plötzlich das Lied zu summen
beginnt, das er mir und den Zuschauern sang. In diesem Augenblick geht ein
leichtes Seufzen durch die Reihen.
	Ich dagegen, der nicht weiß, was nun kommt, lausche gebannt jedem seiner
Atemzüge, als könnten dadurch ungestellte Fragen beantwortet werden. 
	Bei seinen nachfolgenden Worten fühle ich mich so wie in dem Moment, als ich
das Haus betrat und mir bewusst wurde, dass ich meine Lieben verloren hatte. Es
fühlt sich an, wie ein Fass ohne Boden, in das man gestoßen wird. Da ist
einfach kein Halt mehr. Da ist nur noch stetiges Fallen, bis man aus diesem
tranceähnlichen Zustand erwacht und sich der Realität stellt. Eine Realität,
die beschissener nicht sein könnte.
	»Tut mir leid, Haymitch. Ich mag dich auch. Und weil ich dich so mag, werde
ich das alles jetzt beenden. Wir sind nur noch zu dritt. Du, Senna und ich. Ich
hab nicht vor aufzugeben, okay? Ich mach das für uns alle nur einfacher. Für
dich und für mich und für Senna.«
	Danach steht er einfach auf und verschwindet im Wald. Er bewegt sich nicht
schnell, aber er zögert auch nicht. Er geht dem entgegen, was er für das
Richtige hält. 
	Die nächste Szene zeigt den Kampf gegen Senna. Tatsächlich kämpft er mit
seiner kompletten verbliebenen Kraft und fügt ihr einige tiefe Wunden zu, bis
er schließlich selbst zu Boden geht. In dem Moment, als die Kanone ertönt,
deren Klang den Tod eines Tributs verkündet, schwenkt die Kamera auf mich um.
Sie zeigt, wie ich wie von Sinnen losstürme und letztlich auch wie von Sinnen
auf Senna losgehe, als ich die Situation begreife. 
	Zur Strafe für mein übereiltes Handeln, zieht sich die Spitze ihrer Axt quer
durch meinen Bauch und sorgt dafür, dass ich mich für einen
lebensentscheidenden Moment zu Boden krümme. Dank meinen Unmengen an Adrenalin
verliere ich jetzt nicht das Bewusstsein. Ich weiß, dass ich sonst tot bin.
Deshalb hole ich mit voller Kraft aus und schlage ihr mein Messer direkt ins
Gesicht, erwische ihr linkes Auge. Die verschaffte Zeit nutze ich, um mich zum
Kraftfeld zu schleppen, das ich gemeinsam mit Maysilee erreichte und als
tödliche Waffe enttarnte, bevor wir getrennter Wege gingen. 
	Trotz meines Vorsprungs ist mir Senna dicht auf den Fersen und als ich sie
immer deutlicher und lauter hinter mir höre, schmeiße ich mich auf den Boden.
Nur Sekunden später saust ihre Axt über meinen Kopf hinweg. Auch jetzt rutscht
mir das Herz bei dieser Szene wieder halb in die Hose. Ich hatte einfach nur
Glück. Mehr nicht. Ihre Axt hätte sich in meinen Kopf bohren können –
mühelos.
	Doch stattdessen wird jene vom Kraftfeld zurückgeschleudert und trifft die
Werferin mit tödlicher Wucht. Sie geht zu Boden und die Fanfaren ertönen. Dann
ist der kurze Film zu Ende, die Musik geht aus und das Publikum applaudiert wie
bei einem vollbrachten Theaterstück. Das hier ist mein zusammengerafftes Leben.
Vom Rest ist nicht mehr als eine verblasste Erinnerung geblieben.
	Der Bildschirm wird schwarz und ich entspanne augenblicklich. Ich kann nichts
dafür, doch plötzlich fällt mit einem Schlag die Anspannung von meinen
Schultern und lässt mich im Sessel einsacken. 
	»Das war also dein großer Auftritt, Haymitch«, sagt Caesar zum Abschluss und
mustert mich mit seltsamer Miene. »Aber da wäre noch etwas...Eine Art
Überraschung für dich«, erzählt er weiter und dreht seinen Stuhl leicht, um
zum Bühnenausgang zu sehen. 
	»Eine Überraschung für mich«, wiederhole ich monoton und grinse ihn an.
Meine Finger verschränke ich miteinander, während in meinem Kopf Bilder von
abgehackten Gliedmaßen meiner Liebsten auf einem Silbertablett umher tänzeln.
Kurz schließe ich die Augen, um diesen Anblick auf mich wirken zu lassen, da
erreicht mich abermals Caesars Stimme: »Ich würde dir gerne noch eine Frage
stellen, Haymitch.«
	»Warum auf einmal so förmlich? Immer nur raus mit der Sprache, damit ich
wieder zu deinen Gunsten und auf meine Kosten einen dieser blöden, schlechten
Witze reißen darf, über den mindestens die Hälfte dieser einfältigen Idioten
lachen kann.« 
	Mein abruptes Lächeln deutet Caesar wohl als Zustimmung.
	»Wart ihr Freunde? Du und Liam?« 
	Mir friert das Gesicht ein. Für einen Augenblick starre ich völlig irritiert
in das Gesicht dieses Mannes, der mir im Laufe der Zeit schon so einige
merkwürdige Fragen stellte, aber nie eine, die mir auch nur annähernd die
Sprache verschlug. 
	Kurz darauf ertönen leise Schritte, die meine Aufmerksamkeit vielleicht mehr
auf sich lenken, als es laute, polternde jemals könnten. Bei uns Zuhause wurde
niemals getrampelt. Weder bei einer freudigen, noch bei einer schlechten
Nachricht.
	Mein Blick fällt zuerst auf zwei riesige Gestalten, die einen dritten
umrahmen. Einen Augenblick betrachte ich die mittlere Person, ehe meine Augen
nicht mehr mitmachen und mein Sichtfeld trüb werden lassen. 
	Es gibt nichts, was dieses Gefühl beschreiben könnte, als ich in das
vertraute Gesicht blicke. Einen Menschen wiederzusehen, den man tot glaubte, ist
nun mal nichts, worauf man ernsthaft hofft. Man träumt zwar Tage und Nächte
ausschließlich davon, doch mit einem halbwegs intakten Verstand weiß man
dennoch nach dem Aufwachen, dass Wünsche nicht immer zur Realität werden
können. Es gibt Dinge, die unmöglich sind und für mich gehörte es bis heute
auch dazu, Tote zum Leben wiederzuerwecken. 
	Mir entfahren plötzlich Laute, die ich noch nie zuvor von mir gegeben habe.
Endlich wieder ein Gefühl der Freude. Endlich wieder ein wenig Hoffnung auf
eine schönere Zukunft.
	Das hier ist meine Überraschung. Mein ganz persönlicher und spektakulärer
Empfang. Etwas, das es in der Geschichte von Panem noch nie gegeben hat. Sie
haben zwei Menschen die Arena überleben lassen. Sie haben mir das Leben eines
Menschen zum Geschenk gemacht, der mir etwas bedeutet. Sie haben mir einen
Freund gelassen. Vielleicht sogar meinen besten. Sie haben mir Liam gelassen.



                        Kapitel 3: Zurück ins Diesseits
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Zum ersten Mal scheint es nicht bloß ein Traum zu sein. Wie gebannt starre ich
in das Gesicht, von dem ich glaube, dass ich in der wenigen gemeinsamen Zeit
nahezu alle möglichen Gesichtsausdrücke bei ihm gesehen habe. Allerdings weiß
man nie so genau, was nur gestellt ist. Schließlich hat er durch die
Schauspielerei, der er sich in seiner Freizeit widmete, einen entscheidenden
Vorteil, wenn es darum geht, anderen einen Bären aufzubinden. 
	Ich verharre noch einen Augenblick in meinem Sessel und vergewissere mich, dass
es tatsächlich Liam ist, der zu mir gebracht wird. 
	Alles – die gesamte Erscheinung - lässt darauf schließen. Seine leichten
Sommersprossen, die ich in dem hellen Licht ausmachen kann, können mich fast
restlos überzeugen. Doch als ich das unverkennbare Armband aus Holzperlen sehe,
das er als Talisman mit in die Arena nahm, gibt es keinerlei Zweifel mehr.
Unmittelbar springe ich mit einem ruckartigen Satz von meiner Sitzgelegenheit
auf. 
	Mit stürmischen Schritten nähere ich mich ihm an, überbrücke die letzten
Meter zwischen uns und schließe ihn fest in die Arme. Ich halte ihn wie in
einem Klammergriff. Mit vielen Griffen vergewissere ich mich, dass er real ist.
Dass er hier ist. In Sicherheit und bei mir. 
	Dann bekomme ich zum ersten Mal seit Ewigkeiten weiche Knie und sacke in mir
zusammen. Dennoch lasse ich nicht los, sondern ziehe ihn einfach mit in den
Abgrund. Mein eigenes Schluchzen geht nun fast vollständig in den Seufzern der
Menge unter. 
	Ich glaube nicht, dass ich jemals zuvor Freudentränen vergossen habe. Jetzt
rinnt das Wasser unaufhörlich meine Wangen herunter. In diesem Moment bin ich
nicht mehr ich selbst.
	»Das Wiedersehen der Seelenverwandten nach knapp zwei Monaten«, sagt Caesar
in feierlichem Tonfall und ruft mir damit in Erinnerung, wie viel Zeit
tatsächlich vergangen ist. 
	Hier sitzen wir nun auf dem dreckigen Boden und halten einander ganz fest.
Keiner von uns beiden hat jemals damit gerechnet, dass wir uns außerhalb der
Arena noch einmal begegnen würden. Das war nie ein Thema. Es war nicht mehr als
eine lächerliche Vorstellung. Nicht mehr als kindische Träume, für die wir
längst zu alt sind.  Es war schon immer so bei den Spielen: Man kommt als Kind
und geht entweder tot oder als Erwachsener. Ausnahmslos.
	Es vergeht eine ganze Zeit, in der wir so dasitzen. Niemand unterbricht uns bei
diesem herzlichen, aber auch schmerzlichen Wiedersehen. Gut so, das wäre auch
schlecht für die Quoten. 
	Widerstrebend löse ich mich von ihm, um in sein Gesicht zu sehen, das im
Gegensatz zu meinem nicht tränenüberflutet ist. Er hat nicht eine einzige
Träne vergossen. Nicht eine einzige. 
	Meine Hand lege ich in seinem Nacken ab, um selbst etwas Halt zu finden und
beginne mich dann mehrmals zu räuspern, ehe ich den ersten Versuch zu sprechen
starte. Auch wenn ich darauf nicht achten will, so sitzen mir die Kameras doch
als ständiger Begleiter im Nacken. Dieses Gefühl lässt mich einfach nicht
los. 
	»Es ist gut«, sage ich als Erstes. Dabei suche ich seinen Blick und erkenne
darin das vertraute Glänzen von meerblauen Augen, wie es in Distrikt 4 üblich
ist. Dieser Anblick verschafft mir ein gewisses Maß an Sicherheit. Das ermutigt
mich dazu weiterzusprechen. 
	»Du bist hier. Jetzt wird alles besser. Das verspreche ich dir«, formuliere
ich die Worte, die mir in der Vergangenheit oft genug zu Ohren kamen. 
	Liam scheinen meine Worte genauso anzuwidern, wie mich damals, denn er
antwortet nicht darauf. Er sieht mich einfach nur mit einem intensiven Blick an,
der mir jegliches Wegsehen verbietet und hält die Arme dabei starr an seinem
Körper. Fast so, als wären sie ihm an den Seiten festgeklebt worden Diese
Haltung nimmt er seit der ersten Sekunde unserer heutigen Begegnung ein.
	Eine Abwehrhaltung in Kombination mit Schweigen ist nichts, was ich momentan
gebrauchen kann. Mir fehlt diese Stimme, die mir die wenigen Nächte, die wir
gemeinsam in dieser Hölle verbracht haben, erträglich machte.
	Bis jetzt war alles noch still, doch nun kommt allmählich Unruhe im Publikum
auf. Caesar greift direkt ein. »Was fühlst du im Moment, Haymitch? Lass es
Liam wissen«, sagt er laut ins Mikrophon und ich hätte ihn am liebsten
rücklings die Bühne hinunter katapultiert. Für die ist das alles hier ein
Teil der Show. Nicht mehr und nicht weniger. 
	»Wie geht es dir?«, frage ich stattdessen, auch wenn ich genau weiß, dass es
im Moment nicht die beste Idee ist, sich mit dem Kapitol in irgendeiner Form
anzulegen. 
	Liam antwortet auch jetzt nicht. Irgendetwas scheint ihn gewaltig zu stören.
Ich weiß nur nicht was. 
	»Ich habe gefragt, wie es dir geht«, wiederhole ich etwas eindringlicher und
greife seinen Nacken unbewusst fester. Mein Tun führt dazu, dass er sich erst
verkrampft und schließlich komplett von mir löst. 
	Meine Verwirrung steht mir ins Gesicht geschrieben.
	»Ihr scheint beide nicht mehr ganz die Alten zu sein«, kommentiert Caesar mit
einem Lacher, der auch in der Menge für leichte Erheiterung sorgt.  
	Zum ersten Mal huschen Liams Augen aufmerksam in Caesars Richtung und beweisen
somit, dass er sehr wohl noch Teilhaber am Geschehen ist. Dann beugt er sich zu
mir, nimmt mein Gesicht in seine zittrigen Hände und gibt mir zuerst einen Kuss
auf die rechte, dann auf die linke Wange und schlussendlich noch einen auf die
Stirn. 
	Jeder Zuschauer der Hungerspiele des diesjährigen Jubel-Jubiläums weiß
sofort, worum es geht: Es ist die Geste, die er stets bei seiner zwölfjährigen
Schwester vollzog, bis diese unter Lava begraben wurde. Liam gab sich für ihren
Tod die Schuld. Dabei konnte er nichts dafür, dass sie zu Beginn durch eine
Feuerwand voneinander getrennt wurden. Aber das spielt keine Rolle. Niemand kann
diese Last von seinen Schultern nehmen und ich weiß genau, was es bedeutet,
dass er mir diese Form von Zuneigung zukommen lässt. 
	Dann lächelt er. Ganz ohne dieses Schelmische in seinem Grinsen. Er lächelt
ganz gewöhnlich, irgendwie auch außergewöhnlich und versucht mir dabei etwas
begreiflich zu machen, das ich bisher nicht verstehen wollte. In dem Moment
fällt es mir wie Schuppen von den Augen. Der Grund für sein Verhalten.
Schließlich war Liam nie von der stillen Sorte. Das hat er zur Genüge in der
Arena bewiesen. Mit seinen Liedern, die das Kapitol nicht nur kritisieren,
sondern auch verspotten. Die es regelrecht an den Pranger stellen. Mir war es
immer ein Rätsel, warum sie ihn solange am Leben ließen. 
	Wie konnte ich nur so verdammt blind sein?
	»Manchmal ist der Tod nicht Strafe genug«, sagt Caesar neben mir
geheimnisvoll und spricht meine Gedanken somit aus. 
	Ohne mir weitere Überlegungen zu gestatten, beginnt Caesar Liams Geschichte zu
erzählen. Er berichtet in tragischem Tonfall davon, dass es unmöglich war
diesen Verrat zu ignorieren und Liam ein Exempel darstellen soll, dass man sich
- sinngemäß - nicht mit dem Kapitol anlegen sollte. Er verpackt es natürlich
mit blumigen Worten, mit Übertreibungen und Metaphern, aber die Aussage bleibt
dennoch die gleiche. 
	Anstatt ihn zu töten, hat man ihn lieber entwaffnet. 
	In Panem existiert keine Gnade für Staatsfeinde. Das hier ist die
Höchststrafe. Sie haben ihm das Wichtigste für seine gesamte Existenz
genommen. Etwas, das noch viel wichtiger ist, als das Leben seiner Schwester
oder meines oder das seiner Eltern. Sie haben ihn zu einem Avox gemacht und ihm
somit das einzige Mittel zur Gegenwehr genommen: Seine fabelhafte, provokante
Stimme. 
	Irgendwie starre ich geradewegs an ihm vorbei in das Nichts. Dabei lasse ich
das Scheinwerferlicht ungebremst auf mein Gesicht knallen. Da sind doch keine
roten Haare gewesen, durch die ein Avox normalerweise gekennzeichnet wird. Kein
einziges rotes Haar. 
	Langsam fange ich an zu begreifen. Es sollte schließlich eine Überraschung
sein.
	Kurz fliegt mein Blick noch über Liams Hand, die auch jetzt noch unentwegt
zittert. Das hat rein gar nichts mit Furcht zu tun. Das hier ist sein
Dauerzustand. Diese Form der stillen, widerstandslosen Vegetation ist sein neues
Ich. Das Ich, das er von Präsident Snow erhalten hat.
	Dann flippe ich von dem einen auf den anderen Moment völlig aus. Mit einem
Satz erhebe ich mich, schlage zunächst Caesar nieder und gehe anschließend auf
die Männer los, die Liam umzingeln. Die ganzen Menschen hier sind nicht mehr
wert, als widerliche Mutationen. Für mich nicht. Ich hasse sie. Und vor allem
hasse ich das Kapitol. 
	Im Hintergrund höre ich die Leute lauter werden. Die einen aus Wut, die
anderen aus Angst. Die Menschen aus den Distrikten erheben sich vielleicht
erstmalig gegen das Kapitol. Ein unfassbares Gefühl breitet sich dabei in mir
aus und treibt mich weiter voran.
	Meine Faust schnellt durch die Luft, doch trotz meines Muts macht Liam
keinerlei Anstalten mir zu helfen. Er ist dem Widerstand träge geworden. Diese
Gewissheit lässt mich nur noch wütender werden. Er soll sich zur Wehr setzen!
Aber mein ganzer Zorn hilft dennoch nichts, denn mit einem Mal spüre ich nur
noch einen kleinen scharfen Einstich, dann wird mir schlagartig schwindelig und
nur Bruchteile später wird mir schwarz vor Augen. Wieder einmal. Gescheitert.



                        Kapitel 4: Ein gerechtes Urteil
                        -------------------------------


Gefühlte Sekunden danach wache ich wieder auf. In diesem Raum hier ist es
unnatürlich dunkel. Ich kann die Hand vor Augen nicht erkennen. Außerdem
dröhnt mein Kopf mit einer Intensität, als hätte jemand seinen Hammer
mehrmals dagegen geschlagen. 
	Vorsichtig setze ich mich auf und taste nach dem Blut, das ich nicht finden
kann. Erst jetzt bemerke ich, dass man mir die Augen verbunden hat. Mit neu
aufkeimender Wut reiße ich mir den Stoff vom Kopf und schmeiße ihn zur Seite.
Dennoch bleibt es dunkel in meinem Zimmer. Es scheint eine beträchtliche Zeit
seit dem Interview vergangen zu sein.
	Mein Pulsschlag geht ungewöhnlich schnell. Hier drin ist es viel zu still. Ich
will nach meinem Messer tasten, das ich immer am Bund meiner Hose trug. Aber da
ist kein Messer. Auch kein Gürtel, den ich damals über meinem blauen Anzug in
der Arena befestigte. 
	Langsam realisiere ich, dass das hier mein neues Zuhause sein muss. Das
wunderschöne und teure Haus mit fließendem Wasser. Ein Haus, das für eine
Person viel zu groß ist und einem deshalb nur noch mehr in Erinnerung ruft, wie
allein man eigentlich ist. 
	Für einen Moment denke ich darüber nach, mich wieder hinzulegen und nie
wieder aufzustehen. Das wäre eine simple Lösung für mich. Ich könnte mich
einfach aus allem raushalten und den Dingen ihren Lauf lassen. 
	»Du hast dich doch für dieses Spiel genauso verbogen wie der Rest. Ein
beschissener, heuchelnder Feigling bist du.«
	»Vielleicht bin ich das ja tatsächlich. Man soll doch bekanntlich immer den
Weg des geringsten Widerstands gehen. Den bist du selbst gegangen«, sage ich
leise und kann mein Schmunzeln nicht unterdrücken.
	Damit sich ein weiterer Gefühlsausbruch vermeiden lässt, stehe ich nun doch
auf und schlurfe langsam über den Boden hinweg. Mir ist kalt. Doch ich bin mir
sicher, dass auch dieses Mal unten der Kamin flackern wird. 
	Als ich schließlich vor dem Feuer stehe, muss ich wahnsinnig lachen. So laut,
dass mir zunächst gar nicht die Geräuschquelle bewusst wird, die sich direkt
daneben befindet. Erst nach einigen Augenblicken, die ich benötige, um mich zu
beruhigen, sehe ich, dass auch der Fernseher läuft.
	Eigentlich würde mich das nicht interessieren, aber da Snows grässliche
Visage das Erste ist, was ich erkenne, kann ich nicht anders, als mich davor zu
setzen und ihm in Gedanken die Pest an den Hals zu wünschen. In meinem Kopf
stirbt er mehrere Tode. Einer grausamer, als der andere.
	»...beläuft sich auf mehrfachen Diebstahl von Essensgütern, der Hurerei in
Distrikt 4 und den Vorwurf der Verleumdung des Systems, insbesondere an
Präsident Snow und einigen weiteren Personen des Kapitols. Allgemein wurde das
Kapitol durch Lieder und verschiedene Aussagen in seiner Gesamtheit beleidigt
und erniedrigt. Es liegen Beweismittel vor, die der Angeklagte nicht leugnen
kann. Aus den genannten Punkten ergibt sich der Antrag...« , rattert diese Art
Staatsanwalt herunter und klingt dabei, als würde er die Anleitung für den
Zusammenbau eines Tischs verlesen. Gedankenversunken starre ich auf den
Bildschirm und mache dort nun erstmalig Liam aus. Die ersten beiden
Anklagepunkte ergeben sich aus dem, was er mir in der Arena berichtete. Dass das
alles aus dem Tod seines Vaters resultierte, der nach Liams Ansicht vom Kapitol
aufgrund seiner kritischen Lieder mitsamt seiner Flotte ermordet wurde, tut hier
nichts zur Sache. Dass er dadurch unfreiwillig zum alleinigen Ernährer der
Familie wurde, der er in seinem Alter nicht legitim sein konnte, ist genauso
irrelevant. Das einzig Wichtige ist, dass er klaute und bei Frauen für Geld die
Nächte verbrachte.
Hartnäckig konzentriere ich mich wieder auf den Prozess. Liam hat einen
Verteidiger, der augenscheinlich aus dem Kapitol stammt. Das ist ungefähr so,
als hätten sie ihm gesagt, dass er sich selbst zu den Vorwürfen äußern
soll.
	Das Ganze umfasst eine Prozedur von ungefähr zehn Minuten. Dann wird das
Urteil verkündet. Mit der Todesstrafe ist nicht zu rechnen, dafür kenne ich
die Mittel des Kapitols längst zu gut. Vor allem hätten sie ihn dafür nicht
am Leben erhalten müssen. 
	»Der Angeklagte Liam Odair wird in den genannten Punkten für schuldig
befunden. Er wird deshalb zu einer Gefängnisstrafe von acht Jahren
verurteilt«, verkündet der Richter, ohne, dass vorher über seine Strafe
verhandelt wurde. Das hier ist reine Willkür. Sie hätten ihm auch fünf oder
zehn Jahre geben können, das Ergebnis bliebe das gleiche: Er wird diese Zeit
nicht überleben. 
	Von seiner herausgeschnittenen Zunge ist insgesamt keine Rede. Nicht ein
einziges müdes Wort wird darüber verloren. 
	Mit hochrotem Kopf wechsle ich schließlich den Sender und erkenne zu meinem
großen Erstaunen, dass darauf einige Männer und Frauen zu sehen sind, die von
Friedenswächtern niedergeschlagen werden. Natürlich ist das hier kein schöner
Anblick. Aber es zeigt doch, dass Liam etwas in den Menschen bewegt.  
	»Warum sollte ich meine wahren Gedanken verschweigen, wenn ich doch sowieso
draufgehe? Ich sag dir was: Ich verachte das Kapitol und seine Bewohner bis aufs
Blut! Die sind eine nicht zu bekämpfende Pest für unser aller Leben. Sollen
sie mich doch hier auf der Stelle töten. Ob jetzt oder in ein paar Stunden
durch einen von euch, das ändert auch nichts mehr.«
	Für einen Moment schließe ich zufrieden die Augen, als ich mich an diese
wahren Worte erinnere, die dennoch niemals ein anderer von uns auszusprechen
wagte. Selbstverständlich war es letztendlich egal, ob sofort oder in ein paar
Minuten. Dennoch hatten wir alle diesen Wunsch danach weiterzuleben.
	»Nur noch diese Nacht. Nur noch ein paar Minuten«, war es, was man sich
selbst sagte, sobald man einigermaßen zur Ruhe kam. Immer und immer wieder. Bis
einem diese wenigen Worte zu den Ohren wieder herauskamen. 
	»Für das Ende des Kapitols, dafür würde ich mit Freuden sterben.« Das, was
er so mühelos aussprach, hätte ich nicht im Traum über die Lippen gebracht.
Vielleicht ist er deshalb eine Art Hoffnungsträger für die unzähligen
Menschen, die unter der Regierung des Kapitols Qualen leiden. Die Bereitschaft
für das Wohl der anderen das eigene Leben zu geben. Für meine Begriffe ist
diese Einstellung nicht nur heroisch, sondern auch töricht. Das Ergebnis sehen
wir jetzt alle. Liam hatte keine Chance. Die hatte er nie, dieser Idiot. 
	Das hier ist alles nicht mein Kampf. Es ist seiner und er hat ihn nun mal
verloren. Das muss man einfach akzeptieren. 
	»Ich liebe dich. Für mich bist du wie ein Bruder, der über mich wacht und
den ich gleichzeitig auch beschützen muss. Nein. Nein, nein. Wir sind viel mehr
als das. Wie Seelenverwandte. Ich will dich hier nicht verlieren.«
	Ich krümme mich auf meinem Stuhl und schlage die Hände vors Gesicht. Das habe
ich wirklich gesagt, nicht wahr? Wir müssen einander beschützen. Er hat mich
beschützt, indem er gegen Senna kämpfte und sie schwer verwundete. Andernfalls
wäre ich jetzt mit hoher Wahrscheinlichkeit nicht hier. 
	Kopfschüttelnd stehe ich auf und beschließe, im Distrikt ein paar Einkäufe
zu tätigen. Ich muss irgendetwas Sinnvolles tun, sonst drehe ich noch durch.
	Sonst drehe ich durch.
	Der Weg dorthin zieht sich an diesem Abend bis ins Unendliche. Ich wohne jetzt
ein paar Straßen weiter entfernt vom Schwarzmarkt, als zuvor. Trotzdem
erscheint es mir nicht bloß wie ein paar Meter, sondern viel eher wie
Kilometer, die zwischen mir und dem Rest liegen.
	Schlotternd erreiche ich den mir wohl bekannten Ort, den ich in der
Vergangenheit nicht selten für etliche Täusche nutzte. Hier konnte ich unserem
schlichten Leben ein wenig mehr Wohlstand verschaffen. Nicht viel, aber es
reichte, um meine Mutter das ein oder andere Mal lächeln zu sehen. Das allein
war alles wert, was ich dafür ertragen musste.
	Einige Menschen haben sich hier versammelt, auch wenn sie heute vorsichtiger
wirken. Häufig sieht man Männer, die sich unsicher umblicken, als
befürchteten sie, von hinten angegriffen werden. Sie halten sich auch mehr in
der Nähe von dunklen Gassen auf. Das Gesamtbild irritiert mich. Früher wirkte
dieser Ort nie wie ein echter Schwarzmarkt. Früher hat es auch nie jemanden
interessiert, was hier gehandelt wird. Anscheinend ändern sich die
Gegebenheiten mit der Zeit. Schließlich war ich seit Monaten nicht mehr hier.
	»Das ist alles Wahnsinn. Was in Distrikt 4 vor sich geht, ist unglaublich.
Nicht zu fassen. Wenn wir uns nicht bald am Riemen reißen, wird's uns auch
nicht besser gehen. Merk dir meine Worte, Brutus. Merk sie dir«, sagt einer von
den Männern, die sich des Öfteren unruhig umschauen, zu einem anderen, der
dort mit einer Zigarre in der Hand steht und bloß den Kopf schüttelt. 
	Mein Blick wandert von ihnen zu der Frau, die wie an jedem Tag auf ihrem Stuhl
sitzt und die Hände gefaltet hält. Das ist Jaynee Burc. Sie ist dafür
bekannt, dass sie einem gegen die entsprechende Menge Geld nahezu alles besorgen
kann. Mit ihr habe ich in der Vergangenheit bereits einige Geschäfte gemacht.
Manchmal hatte sie sogar so etwas wie ein gutes Herz. Auch wenn ihr Äußeres,
mit den grauen, ungekämmten Haaren und den vielen Kerben, Narben und Falten im
Gesicht, nicht gerade auf eine angenehme Zeitgenossin schließen lässt. Trotz
alledem haben ihre Züge auch etwas Katzenhaftes. Vielleicht war sie früher
einmal eine schöne Frau.
	Als ich nur noch wenige Schritte von ihr entfernt bin, zeigt sie erstmalig,
dass sie mich sieht, straft mich aber unmittelbar mit einem bösen Blick.
Vermutlich, weil ich sie so ungeniert angestarrt habe. Sofort neige ich
entschuldigend den Blick, denn mit Jaynee legt man sich nicht an. Das weiß
jeder Trottel. Ansonsten braucht man sich hier nicht mehr blicken zu lassen. Sie
ist sozusagen ein Urgestein dieses Markts.
	»Na, brauchst du eine Jacke, mein Junge?«, fragt sie mit ihrer eingerosteten
Stimme, die nach viel Tabak klingt und ruft mir auch direkt wieder ihren
schlechten Humor in Erinnerung. Wie auf Kommando schlinge ich aber auch die Arme
um meinen Oberkörper, da ich nebenbei realisiere, dass ich meine eigene Zuhause
vergaß. 
	»Nein«, antworte ich knapp, aber entschieden. 
	»Sondern?«, fragt sie direkt weiter und ich überlege einen Moment. Genaue
Pläne hatte ich von Anfang an nicht, weshalb ich mich betont ruhig umsehe und
nach einem Aufhänger suche. Mein Blick fällt auf einen bulligen Kerl, der ein
kleines Fläschchen aus seiner Jackentasche zieht und einen viel zu großen
Schluck davon nimmt.
	»Alkohol«, erwidere ich genauso knapp und darf dabei zusehen, wie sie doch
tatsächlich kurz auflacht. Das ist ein Lachen, das mir in einer anderen
Situation durchaus Angst und Bange machen könnte. 
	»Eine halbe Portion wie du braucht keinen Alkohol«, grinst sie und ich ziehe
die Augenbrauen leicht zusammen. 
	»Ich weiß selbst, was ich brauche und was nicht«, sage ich mit bitterer
Miene und hole ein paar Münzen aus der Hosentasche, die ich ihr am liebsten vor
die Füße geworfen hätte. Mein gesunder Menschenverstand rät mir jedoch, mich
zu beherrschen und so halte ich ihr das Geld nur mit ausdrucksstarker Geste vors
Gesicht. 
	Wortlos nimmt sie nun die Münzen, steckt sie ein und kramt in ihrem Mantel
herum. Dabei nuschelt sie: »Hast die Spiele anscheinend doch nicht so gut
verkraftet, wie alle meinen.« 
	Ich beiße die Zähne zusammen und versuche, Ruhe zu bewahren. So sehr ging sie
mir noch nie auf die Nerven. Was hat sie bloß, dass sie mich so verspottet?
	Dann hält sie mir zumindest zwei kleine Flaschen mit klarer Flüssigkeit
entgegen. »Aber übertreib's nicht«, fügt sie mit mütterlicher Sorge hinzu,
ehe sie mir die Flaschen endlich aushändigt. »Danke«, sage ich, verstaue sie
mehr schlecht als recht in meinen Hosentaschen und bin gewillt zu gehen. Doch im
letzten Moment erinnere ich mich an etwas, von dem mir Jaynee vielleicht am
meisten berichten kann.
	»Was geht in Distrikt 4 vor sich?«, frage ich leise, als dürfe es sonst
niemand hören. Dabei weiß mit Sicherheit jeder mehr, als ich.
	Sie hat den Blick bereits von mir abgewandt und sieht auch nicht noch einmal zu
mir. »In Distrikt 4 gibt es einige Aufstände. Die werden natürlich von den
Friedenswächtern niedergeschlagen. Totale Idioten, die Leute«, erzählt sie
und legt wieder die Hände ineinander, wobei sie die Menschen auf dem Markt zu
beobachten scheint.
	Dann sind die Aufnahmen aus dem Fernsehen also von Distrikt 4 gewesen.
	»Nur dort?«, frage ich weiter. »Auch woanders. Aber eben vor allem dort«,
erläutert sie und an ihrem Blick erkenne ich, dass sie überlegt, ob sie dem
noch etwas hinzufügen soll.
	»Aber die Menschen haben eben niemanden, der sie anführt. Es ist
unkoordiniert und deshalb zum Scheitern verurteilt. Sie kämpfen für den
Jungen. Aber eigentlich kämpfen sie doch eher gegen ihn«, sagt sie mit einem
bitterbösen Lächeln auf den Lippen und wendet sich dann ihrem nächsten Kunden
zu. 
	Warum sollten sie gegen ihn kämpfen? Diese Frage lässt mich nicht los, doch
Jaynee kann ich danach schlecht fragen. Sie würde mir regelrecht den Kopf
abreißen, wenn ich sie bei einer ihrer Verhandlungen störe. Deshalb nehme ich
die Beine in die Hand und schlendere weiter durch Gassen und über kleinere
Plätze, bis ich schließlich auf dem größten Platz unseres Distrikts
ankomme.
	Auch hier herrscht noch ein reges Treiben von Händlern und anderen, die
unruhig tuschelnd über die Steine hinweg trampeln.
	»Gleich ist es wieder soweit«, schnappe ich bei den vielen Unterhaltungen
auf. Dazu unruhige Blicke und Mütter, die ihre Kinder an den Händen packen. 
	»Als würden die die Uhr danach stellen. Jeden Tag um dieselbe Zeit«, sagt
eine weitere Frau und schüttelt dabei ungläubig den Kopf. 
	»Immer gegen Feierabend. Damit es viele sehen, ist doch klar«, antwortet ihr
die andere, die sie begleitet und ihr Blick fällt dann mehr zufällig auf mich.
Kurz weiten sich ihre Pupillen, dann sieht sie wieder starr geradeaus.
Offensichtlich hat man hier nicht mit mir gerechnet.
	Ich nehme mir vor, auf das zu warten, was von allen Seiten angekündigt wird.
Doch das muss ich gar nicht. Denn plötzlich beginnt das Bild auf dem riesigen
Monitor zu flackern, der ansonsten nur für die Ausstrahlung der Spiele oder
wichtige Durchsagen benutzt wird. Auf dem schwarzen Bildschirm erscheint das
Wappen des Kapitols. Danach für einige Momente das Gesicht des Präsidenten
Snow. Das ist der Mann, der alle Entscheidungen trifft. Der Mann, der Gott
spielt.
	»Und du? Hältst du dich für Gott? Das kann ich so nur unterschreiben. Du
bist genauso göttlich wie die Scheiße, die unter meinen Füßen klebt.«
	Wäre mir im ersten Augenblick noch danach gewesen, die Visage dieses Kerls zu
belächeln, so ist das, was ich zustande bringe, jetzt auf das bloße Atmen
beschränkt. Um mich herum ist es ungewöhnlich still. Und das von einem Schlag
auf den anderen.
	Das, was ich sehe, kann man nicht richtig in Worte fassen. Die Kamera filmt ein
großes Zimmer. Dieser steril weiße Raum ist überall mit Blut gesprenkelt.
Dazu ertönt das kehlige Schreien eines Menschen, dem die Zunge rausgeschnitten
wurde. Die Kamera schleicht nahezu durch den Raum. Man hört nur das Schlucken
und Schreien eines Mannes. Immer und immer wieder Schreie. Das Zischen und
Knallen von einem Gegenstand, der auf den Knochen eines Körpers aufschlägt. 
	Als ich ihn schließlich sehe, setzt auch mein Atmen aus. Mir kommen beinah
selbst die Tränen, als ich ihn erstmalig weinen sehe. Liam hat nie geweint.
Aber wer kann ihm das jetzt noch verübeln? 
	Sein Körper ist entstellt. Vermutlich noch von ganz anderen Folterungen.
Wunden, die auf viele verschiedene Vorgehensweisen hindeuten. 
Diesen Anblick sauge ich in mir auf. Das alles frisst sich in mich hinein. Was
könnte man tun, um dieses Leiden zu beenden? Ich kann gar nichts tun. Niemand
kann etwas tun. 
	Vor meinen Augen erscheint ein mehr als abstruses Bild: Der Mann, der Liam
dieses Leid zufügt, steht jetzt direkt vor ihm, sodass er gezwungen ist, ihn
anzusehen. Mit der blutigen Hand fährt er durch sein von Schweiß getränktes
Haar, weshalb Liam die Hände an den Fesseln reckt und mit seiner letzten Kraft
nach diesem Monster greifen will. Ich verstehe nicht, was dort vor sich geht.
Nicht einmal ein winziges bisschen. Vielleicht ist es ein kläglicher
Verteidigungsversuch. Ich weiß es nicht. Aber es macht mich wütend. So
wütend, dass mein ganzer Körper unkontrolliert zu beben beginnt. Etwas von
diesem Wilden, das ich in der Arena hatte, steigt wieder in mir auf. 
	»Du hast den Falschen angekettet«, knurre ich hervor und balle aus meinen
eisigen Händen zwei schmerzende Fäuste. Noch einmal sehe ich das gezeichnete
Gesicht auf dem riesigen Bildschirm, dann brülle ich heraus: »Du hast den
Falschen!«



                           Kapitel 5: Alte Bekannte
                           ------------------------


Mitten in der Nacht werde ich wach. Prompt flattern meine Augen aufgebracht
durch das stockfinstere Zimmer und mein Puls schlägt mir bis zum Hals. Ein
Geräusch, das einem durch Mark und Bein geht, erfüllt den Raum.
	Da schreit doch jemand.
	Das ist meine Mutter.
	Meine Mutter schreit.
	Ich schlage die Decke zurück und steige sprunghaft aus dem Bett, poltere über
die knarrenden  Dielen. Mein Vater muss wieder die Besinnung verloren haben. Er
schlägt wieder zu. 
	Das muss ich verhindern! 
	Zuerst stürme ich in die leere Küche und wirble herum, als ich den Klang
erneut hinter mir vernehme. Rasend schnell flüchte ich ins Wohnzimmer. Doch
auch hier ist niemand. Alles steht ganz unberührt an Ort und Stelle. Rein gar
nichts deutet auf einen Kampf hin oder ist ansonsten auf irgendeine Weise
ungewöhnlich.
	Lediglich der dunkle Schemen vor dem großen Fenster irritiert mich. Wieder
erklingt ein Ton, der mich ähnlich in den Wahnsinn treibt, als würde jemand
kontinuierlich mit den Fingernägeln die Schultafel entlang kratzen. 
	Verzweifelt presse ich mir die Hände auf die Ohren. Doch das Geräusch wird
gerade einmal um ein Minimum gedämpft. Ich kämpfe darum, die schrecklichen
Bilder aus meinem Kopf zu vertreiben, die mir bei den Schreien unweigerlich in
den Sinn kommen. 
	Es hat alles keinen Zweck. Entschieden schütze ich weiterhin meine Ohren,
während mich meine Beine ins angrenzende Badezimmer tragen. Dort drehe ich
sofort den schön verzierten Hahn auf und halte meinen Kopf unter den harten
Wasserstrahl.
	Ich tue also das, was ich seit zwei Monaten nahezu jede Nacht tun muss. 
	»Verdammt«, grummle ich hervor und spucke das Blut ins Waschbecken, das mir
aus der aufgerissenen Lippe tropft. Ich drehe den Hahn wieder zu und nehme mir
ein Handtuch, das ich mir sofort um die Haare wickle. 
	Halt suchend nehme ich auf dem Rand der Badewanne Platz und lasse den Kopf
leicht hängen. Mit einer Hand fixiere ich das Handtuch, während die andere
immer wieder das nachlaufende Wasser aus meinem Gesicht wischt.
	»Verdammt, verdammt«, stöhne ich erneut und presse meine Knie fest
aneinander. Endlich wird mir bewusst, dass es nicht wirklich meine Mutter war,
die dort schrie. Auch, wenn ich nahezu jede Nacht auf denselben Trick
hereinfalle. 
	Trotzdem weiß ich, dass sie diese Töne irgendwoher haben müssen. Ich weiß
nur nicht, woher. Und diese Ungewissheit bringt mich noch um den Verstand.
	Ich weiß bloß, dass diese Laute aus dem Schnabel eines Vogels kommen, der
sich Spotttölpel nennt. Der Vorläufer dieser Art wurde vom Kapitol sogar im
Krieg eingesetzt, um den Gegner auszuspionieren, indem der Vogel die Laute
kopierte und übermittelte. Heute kann man ihn ganz offensichtlich auch
wunderbar als eine Art Foltermittel verwenden. 
	Natürlich versuchen sie meinen Willen jetzt zu brechen. Schließlich habe ich
vor knapp zwei Monaten begonnen, weitere Aufstände aktiv anzuzetteln. Zwar
kommt trotz meiner zahlreichen Versuche und Unternehmungen nicht so viel dabei
herum, wie ich mir anfangs erhoffte, doch es genügt, um Snow ein klarer Dorn im
Auge zu sein. 
	Einleuchtend, wenn man bedenkt, dass er meinetwegen meine gesamte Familie und
meine Liebste umbringen ließ. Inzwischen habe ich keinen Zweifel mehr, dass sie
tot sind. Dafür ist einfach zu viel Zeit vergangen.
	Und das alles nur, weil sie demjenigen wichtig waren, der das Kapitol durch
stillschweigen verhöhnte und sich Waffen zunutze machte, die er niemals als
solche enttarnen durfte. Genauso muss Liam buchstäblich Höllenqualen leiden,
nur weil er ein paar spöttische Lieder sang und sich gegen das System
äußerte. 
	Kein Wunder, dass Snow versucht, mich in den Wahnsinn zu treiben. Mit
Sicherheit ist es sein Ziel, mich für unzurechnungsfähig zu erklären, damit
mir die Menschen nicht mehr trauen und sich wieder einmal seinem Willen beugen.
Doch das wird nicht passieren.
	»Ich hasse dich. Warum sollte ich dir irgendwelche Zugeständnisse machen?«,
sage ich und verlasse schweren Schrittes das Badezimmer. Mir ist wohl bewusst,
dass ich in letzter Zeit viele Selbstgespräche führe. Aber das ist ja auch nur
normal, wenn man das eigene Haus nur dazu verlässt, um schnell ein paar
Lebensmittel und Unmengen Alkohol zu beschaffen. Diese klare Flüssigkeit
stapelt sich mittlerweile sogar bei mir Zuhause. Ich habe einen riesigen Vorrat
gehortet, auch wenn ich so gut wie nie davon koste. Jedenfalls könnte ich damit
bestimmt ein paar Familien für einige Wochen beliefern. 
	Im Wohnzimmer riskiere ich einen Blick auf die Uhr: Es ist bereits vier Uhr
morgens. Hinlegen hat jetzt auch keinen Sinn mehr. Also gehe ich direkt in die
Küche und koche mir eine ganze Kanne Kaffee. Das und trockenes Brot sind zu
meinen Hauptnahrungsmitteln geworden. Zwischendurch verzehre ich noch etwas
gekauftes Fleisch, aber selbst jagen gehört für mich schon lange nicht mehr
zum Tagesplan. Ich kann das auch gar nicht mehr. 
	Nachdem ich meiner morgendlichen Prozedur nachgegangen bin, sitze ich auf dem
Sofa und warte inbrünstig auf die kommenden Nachrichten. Jeden Tag wird in
irgendeiner Form über die Aufstände, Liams Zustand oder sogar über beides
berichtet. Natürlich immer zum Vorteil des Kapitols, doch ein geschulter
Zuhörer kann genau herausfiltern, was echt ist und was einer geringen bis
ordentlichen Übertreibung bedarf. 
	Jetzt sehe ich dort eine Nachrichtensprecherin, die ausschweifend davon
erzählt, dass die Rebellen in Distrikt 4, sowie in 5 und 6 niedergeschlagen
wurden. Es bestehe nun kein Grund mehr zur Unruhe. Die Sicherheit des Kapitols
sei wiederhergestellt.
	»So ein Schwachsinn. Ihr redet reichlich viel Müll«, grummle ich hinzu, als
meine Augen die Toten erblicken und das Wappen des Kapitols wahrnehmen. Sie sind
zu euphorisch. Das kann nur bedeuten, dass es längst nicht so rosig aussieht,
wie sie es gerne hätten.
	»Es ist nur noch eine geringe Frage der Zeit, bis auch die letzten ihre
Niederlage einsehen«, sagt die Frau mit der aufwändigen Hochsteckfrisur und
lächelt dabei breit in die Kamera. Ihre Schminke glitzert wie ein Kristall im
hellen Lichtschein und lässt sie künstlich erscheinen. Das soll neuerdings in
Mode sein.
	»Kommen wir nun zu den Geschehnissen direkt im Kapitol«, kündigt sie an und
riskiert dabei einen kurzen Blick auf ihre Unterlagen.
	»Präsident Snow unternimmt zur jetzigen Zeit eine Rundreise in ganz Panem, um
sich selbst einen Überblick der aktuellen Lage zu verschaffen. Genaueres ist
noch nicht bekannt«, sagt sie und neigt ihren Kopf leicht zur Seite.
	»Hoffen wir alle, dass er gesund zurückkehrt.«
	»Hoffen wir alle, dass sein verdammtes Hovercraft abstürzt«, erwidere ich
und schalte wütend den Fernseher aus. 
	In Panem herrscht das Chaos und der Kerl nimmt sich erst einmal Urlaub. Oder er
haut ab. Das würde auch zu ihm passen. Einfach verschwinden und andere die
Probleme beheben lassen. Ein schöner Präsident ist das.
	Das Klingeln der Haustür lenkt mich von meinen Gedanken ab. Es ist Zeit für
den einzigen Kontakt, den ich nahezu täglich pflege. Denn jetzt kommt der
Postbote vorbei. 
	Eigentlich hat er meist nur Werbung für mich, doch das Ganze vermittelt mir
zumindest ein gewisses Gefühl von Alltag und Normalität. 
Also gehe ich mit einem Anflug von guter Laune zur Haustür und drehe zweimal
den Schlüssel herum. Beim Öffnen erklingt ein leises Knartschen. Fast so, wie
damals in der Schule. Heute muss und will ich da gar nicht mehr hin.
	»Hallo«, begrüße ich die Person vor mir, die an diesem Tag irgendwie anders
aussieht, als sonst. Da steht ein Mann mittleren Alters mit graumeliertem Haar
vor mir. 
	Ich will schon die Tür zuschlagen, da lässt mich seine Stimme an Ort und
Stelle erstarren. »Hallo, Haymitch. Lang nicht gesehen«, sagt er mit einem
freundlichen Lächeln auf den Lippen und bittet sich selbst herein. Als wären
wir gute alte Freunde. So verhält er sich. 
	Er geht bereits den Flur entlang ins Wohnzimmer, während ich noch immer keinen
Finger rühre.
	Das muss ein Scherz sein. In den Nachrichten wurde gerade erst von seiner
Abreise berichtet und jetzt soll er ausgerechnet hier vor meiner Haustür
stehen? 
	Anscheinend bekommt mir die Einsamkeit nicht gut. Der Typ ist nicht hier. Nicht
wirklich zumindest. Das sind lediglich die Nachwirkungen der verschiedenen
Medikamente. 
	Langsam fange ich mich und steuere direkt das Zimmer an, indem meine
Halluzination soeben verschwunden ist. 
	Da sitzt er auf einem Sessel und hält die Beine übereinandergeschlagen. Der
Geruch von Rosen und Blut steigt mir in die Nase – Snows Markenzeichen. Dieser
Duft hatte sich damals überall in meinem Körper verankert. Jetzt quillt er
wieder nach oben. 
	Skeptisch nehme ich ihm gegenüber Platz und versuche mir einen Reim auf das
Ganze zu machen. Mir fällt aber beim besten Willen keine logische Erklärung
ein. Außer eben, dass mich die momentane Situation sehr mitnimmt. 
	»Wie geht es dir?«, fragt er mich und ich sinke leicht in dem Sessel ein.
»Gut und selbst?«, antworte ich darauf. 
	»Das freut mich. Mir auch«, erwidert er. Dann kehrt kurz Ruhe zwischen uns
ein. Ich rege mich keinen Millimeter, während Snow meine Einrichtung mustert.
	»Möchtest du mich etwas fragen?«, kommt es über seine Lippen und ich hätte
auf Anhieb tausende Fragen, die ich ihm nur allzu gerne stellen würde. Aber von
einem Hirngespinst erfährt man eh nie die Wahrheit. Deshalb schüttle ich
abweisend den Kopf.
	Eine ganze Weile bleibt es still. 
	»Weißt du, ich habe das alles nicht gerne getan. Aber ich musste auch meinen
Ruf wahren. Darum konnte ich dich nicht damit durchkommen lassen, dass du in den
Spielen einfach einen deiner Konkurrenten mit der Wucht des Kraftfelds getötet
hast. Du hast dich damit über uns lustig gemacht, das muss dir bewusst sein.
Genauso hast du Liam unterstützt in dem, was er sagte. Darauf mussten
Konsequenzen folgen. Du hattest die Fäden selbst in der Hand«, erzählt er
ausschweifend. Während er spricht, mustere ich seine Züge genauer.
Erstaunlich, wie gut ich mir sein Gesicht eingeprägt habe. 
	Und das, was er jetzt zu mir sagt, habe ich schon viele Male genau so
geträumt. Er berichtet mir nichts Neues. 
	»Haymitch, aus den Gründen musste ich deine Mutter, deinen Vater und deine
Freundin verhaften lassen. Sonst wäre es im Kapitol zu Unruhen gekommen. Als
Präsident darf man nun mal nicht inkonsequent sein. Und ich bekleide mein Amt
noch nicht lange genug, um da Ausnahmen zu machen. Ich kann dir aber versichern,
dass sie einen schnellen und schmerzlosen Tod hatten.«
	Im Hintergrund höre ich die Uhr ticken. Ich starre ihn weiter an. Am liebsten
würde ich ihm den Hals umdrehen. Meine Vorstellung von Snow ist ganz schön
unvorsichtig, wenn er es wagt, hier ohne seine Friedenswächter aufzutauchen. 
	»Möchtest du wissen, wie es Liam geht?«, fragt er mich und wechselt dabei
seine Sitzposition. 
	»Danke. Aber ich habe selbst Augen im Kopf«, sage ich dazu und drehe meinen
Kopf zur Seite. 
Aus seiner Richtung ertönt ein Geräusch, das klingt, als würde er über mich
kichern. »Ich hoffe, dir ist bewusst, dass deine Dickköpfigkeit alles nur noch
schlimmer für ihn macht. Oder ist dir das egal?«, fragt er und ich höre
deutlich heraus, dass er von meinem Verhalten amüsiert ist.
	Ich rede nicht mit Einbildungen. Schon gar nicht mit denen, die Präsident Snow
in mein Wohnzimmer bringen. Das ist der Mann, der an allem schuld ist. 
	»Ich habe dich etwas gefragt. Oder hat man dir den Mund zugeklebt?«, fragt er
weiter und trifft damit einen wunden Punkt. Meine Finger graben sich tief in das
Leder des Sessels. Mir fällt es schwer, noch die Fassung zu wahren. 
	»Pass auf, Haymitch. Für so etwas habe ich keine Zeit. Ich mache dir jetzt
ein Angebot: Du sorgst dafür, dass diese Bauern mit ihren Fackeln zuhause
bleiben und ich sorge im Gegenzug dafür, dass Liam nicht mehr so viel weinen
muss«, schlägt er mir einen Handel vor und stellt mich vor eine wichtige
Entscheidung. 
	»Niemals«, kontere ich direkt und starre weiterhin die Wand an, wo ich
erstmals ein Bild von einem Wald ausmache. 
	»Also ist es dir doch egal. Kaum zu glauben, dabei hast du die Aufstände doch
seinetwegen begonnen, oder nicht? Und jetzt interessiert es dich nicht mehr, was
mit deinem ach so teuren Freund geschieht? Das verwundert mich aber«, sagt er
mit betroffener Miene und ich höre anschließend, wie er sich erhebt und ein
paar Schritte auf dem Holzfußboden geht. 
	»Eins noch, Haymitch. Vielleicht interessiert dich das ja mehr. Vor seiner
Zeremonie wollte er noch etwas singen. Das hat er dir gewidmet«, meint er und
als er weitergeht, summt er eine mir wohlbekannte Melodie. 
	Mein Schädel fängt an zu pochen. 
	»Ich will ihn sehen«, platze ich mit bröckelnder Stimme heraus und richte
meinen Blick in seine Richtung. Er kehrt mir zwar den Rücken zu, hält aber
inne.
	»Ich will ihn sehen und dann entscheiden, was ich tun muss«, sage ich und
verschränke die Finger miteinander. 
	Snow scheint seine Vor- und Nachteile gründlich gegeneinander abzuwägen, denn
er braucht eine beträchtliche Zeit, ehe er mir antwortet: »Morgen Abend bringe
ich ihn zusammen mit ein paar Wächtern für, sagen wir, vier Stunden hierher.
Wenn auch nur eine weitere Person davon Wind bekommt, platzt unser Deal.« 
	Wieder erfüllen Schritte das Haus. »Schönen Abend noch, Haymitch.«
	Danach fällt eine Tür ins Schloss. Stille.



                        Kapitel 6: Eine Frage der Ehre
                        ------------------------------


Seit einer guten Stunde sitze ich im Wohnzimmer auf dem Sessel und starre
unentwegt auf die Zeiger der antiken Wanduhr. 
	Bald reißt mir der Geduldsfaden. Ich weiß nicht, wann bei diesem Mensch Abend
sein soll. Würde ich mir selbst nicht trauen, dann säße ich jetzt mit
Sicherheit nicht hier.
	Ordnungsgemäß habe ich heute Morgen alle Jalousien heruntergelassen und alle
Türen, die aus dem Wohnzimmer führen, sorgfältig verschlossen. Nur die Tür,
die an den Flur angrenzt, ist jetzt noch geöffnet. Mir wurde gesagt, die
Wächter würden nicht klingeln. Sie besäßen selbst einen Schlüssel. Gut zu
wissen. 
	Gar nicht gut ist es dagegen, so lange untätig herum zu sitzen. Deshalb stehe
ich auf und drehe ein paar Runden in meinem Wohnzimmer, das ich mir bislang
nicht genauer angesehen habe. Da ist der Kamin und auch ein Fernseher. Daneben
hängt das Bild, das einen Wald mit einer Lichtung zeigt. Die tickende Wanduhr,
deren Zeiger auf viertel nach Sieben weisen. Noch ein paar Tischaccessoires  und
ein Teppich, der unter dem Sofa und den Sesseln liegt. Das Ganze beleuchtet von
gedämpftem Licht. Ansonsten ist nichts Interessantes in diesem Raum
vorzufinden. 
	Außer vielleicht, dass der Tisch zum ersten Mal mit Gläsern und Tellern
gedeckt ist. Ich habe Kuchen gekauft. Erdbeerkuchen. Den hat meine Mutter
früher immer gebacken. 
	Dann klopft es plötzlich dreimal an der einzigen Tür, die nicht verschlossen
ist und ich drehe mich mit hinter dem Rücken gekreuzten Armen in diese
Richtung. Wieder bietet sich mir das Bild von zwei Männern, die einen dritten
umrahmen. 
	Ich atme einmal tief ein und wieder aus. Dann lasse ich mich in den Sessel
gleiten und nicke auf den Platz mir gegenüber. Liam wird von den beiden
Gestalten dorthin gezerrt, dann wendet sich der Dunkelhaarige an mich. »Vier
Stunden. Nicht mehr. Keine Spielchen.«
	Ich nicke den Wichtigtuern kurz zu, dann machen die beiden kehrt und verlassen
den Raum. Natürlich warten sie vor der Tür. Und natürlich ist das Haus von
weiteren Friedenswächtern umgeben. Aber das macht nichts. 
	»Hallo, Liam«, sage ich und greife nach der Kanne, die auf dem Tisch steht.
»Tee?«, frage ich und halte die Öffnung bereits leicht über seine Tasse
geneigt. 
	»Magst du überhaupt Tee?«, frage ich, dann stelle ich die Kanne resigniert
beiseite. Für einige weitere Minuten unternehme ich keinen Versuch mehr,
irgendeine Form von Konversation zu betreiben. Stattdessen richte ich meinen
Blick starr auf meine Handflächen und verschränke die Finger miteinander. 
	Nachdem noch mehr Zeit verstrichen ist, sehe ich schließlich auf. Sie haben
sich keine Mühe gemacht, ihn durch Schminke noch einmal schön herzurichten. 
	»Liam«, sage ich und warte auf eine Reaktion. Doch seine Augen kleben
weiterhin an irgendeinem Punkt im Zimmer. 
	Seufzend schenke ich mir selbst etwas Tee ein und trinke einen Schluck. Wenn
ich die Tasse in der Hand behalte, droht die Flüssigkeit überzuschwappen,
deshalb stelle ich sie sorgfältig wieder auf den Tisch und mustere erneut
meinen ehemaligen Freund und Gegenspieler. 
	An seinem Handgelenk befindet sich vermutlich noch immer das Armband. Ich kann
es zwar nicht sehen, aber er verdeckt genau diese Stelle mit seiner anderen
Hand. 
	Ich weiß nicht, was ich sagen soll. Eigentlich könnten wir uns auch die
gesamte Zeit anschweigen. Aber das bringt niemandem von uns etwas.
	»Willst du, dass die Aufstände aufhören?«, frage ich gerade heraus und
warte seine Reaktion ab. Keine Ahnung, was er verstanden hat, doch mit einem Mal
fängt er an, wie wild an dem Faden des Armbands zu reißen. 
	Schnell springe ich auf und packe ihn an beiden Armen. Ich weiß doch, was ihm
dieses Armband bedeutet. Aber es hilft nichts.
	Perle um Perle segelt schließlich zu Boden und ich vernehme wieder dieses
kehlige Schreien, das mir selbst durch Mark und Bein geht. Ich versuche ihn zu
beruhigen, doch er schreit immer und immer weiter. 
	In meinen Ohren fängt es an zu klingeln.
	Dann verpasse ich ihm von jetzt auf gleich einen Schlag auf die Wange. Nicht
mit voller Wucht, aber hart genug, um seine Haut rot anlaufen zu lassen.
Augenblicklich kehrt Ruhe ein.
	Mit einer Hand umfasse ich einen seiner Arme, mit der anderen packe ich sein
Kinn und drehe sein Gesicht in meine Richtung. Sein Atem geht unregelmäßig.
Unsere Blicke treffen aufeinander. Bruchteile später durchzieht ein beißender
Schmerz meinen rechten Oberarm, lässt mich  aufschreien und zurückweichen. 
	Eine Hitze breitet sich an der betroffenen Stelle aus. Er hat mir doch
tatsächlich die Gabel in den Oberarm gerammt. Dieser Idiot. Dieser verfluchte
Idiot. Mit zusammengebissenen Zähnen umfasse ich den Griff und ziehe das Metall
mit nur einem Ruck aus der Wunde heraus. Mit einem dumpfen Klang schlägt die
Gabel auf dem Boden auf.
	Niemand greift ein. Trotz unserer Schreie. Es ist denen scheißegal, ob wir uns
hier drinnen gegenseitig die Köpfe einschlagen oder nicht. Unser Tod würde dem
Kapitol viel mehr so einige Probleme ersparen. 
	»Was ist denn nur los mit dir?«, schreie ich durch das Zimmer und trete
wieder an ihn heran. Ich beginne an ihm zu rütteln, doch er hält sein Gesicht
in den Händen begraben. »Reiß dich endlich mal zusammen, Liam! Ich bin's.
Haymitch. Verflucht, du musst mich doch noch erkennen oder etwa nicht?«
	Zur Antwort wird er langsam ruhiger. Dann nimmt er sogar die Hände von seinem
Gesicht und sieht mich an. Er sieht mich intensiv an. Mit Augen, die längst
nicht mehr wachsam geöffnet sind. Sie sind fast geschlossen. Als würde er
jeden Moment einschlafen. Oder einfach nur nichts mehr sehen wollen. 
	Vor ihm gehe ich langsam in die Hocke und greife seinen Oberarm, der zwar von
Kleidung bedeckt ist, aber seltsam uneben wirkt. Insgesamt ist der Liam vor mir
nicht mehr mit dem zu vergleichen, den ich in den Spielen kennenlernte. Früher
galt er als schöner Mann. Außergewöhnlich schön sogar, fanden einige Frauen.
Heute sieht er aus wie jemand, der einfach nur noch wartet. 
	Er wartet vermutlich, seit er in diese Hölle geschickt wurde. Mit einer
gewissen Hoffnung in seinem Blick sieht er mich jetzt auch an. Ich weiß nicht,
wie viel von dem, was hier passiert, bei ihm noch ankommt. Ich weiß ja nicht
einmal mehr selbst, ob er hier ist oder nicht. Aber ich glaube schon. Und ich
hoffe es.
	Zum ersten Mal formt er mit seinen Lippen ein paar stumme Worte, die ich so
schnell nicht greifen kann. Meine Augen wissen nicht mehr, wohin sie gucken
sollen. Auf seine Augen, die mich durchdringend ansehen. Seinen Mund, der noch
einmal mit mir sprechen soll oder auf seine Gliedmaßen, die immer stärker zu
zittern beginnen.
	Zumindest weiß ich jetzt, was er mir mit all dem sagen möchte. Ich weiß,
worum er mich bittet. 
	»Ich kann das nicht«, sage ich leise, doch er wendet den Blick nicht ab. 
	»Tut mir leid. Ich kann das wirklich nicht. Ich kann das nicht mehr«,
erkläre ich weiterhin und stehe dann auf, um ihn einmal in die Arme zu
schließen. Ich drücke nicht fest zu, weil ich nicht weiß, wo er
Knochenbrüche oder Verletzungen hat. 
	Eigentlich wollte ich ihn bitten, mir die Entscheidung abzunehmen. Er sollte
mir aufschreiben, was er von allem hält. Dafür liegen Papier und Stift bereit.
Ich wusste nicht, dass es so schlimm um ihn steht. Das, was man im Fernsehen
sieht, wirkt einfach immer so weit entfernt und unrealistisch. 
	Aber jetzt weiß ich zumindest, was ich tun muss. Das ist für mich ganz
offensichtlich. Meine Entscheidung ist gefallen.



                       Kapitel 7: Ein Ausdruck der Liebe
                       ---------------------------------


Heute ist mein Geburtstag. An diesem Tag bin ich siebzehn Jahre alt geworden.
Vor etwa acht Monaten fanden die letzten Spiele statt. Bald sind die nächsten
dran. Die Zeit rennt. Sie rennt.
	Mein Morgen beginnt, indem ich eine Kanne Kaffee fülle und einen Schuss
Alkohol hinzu kippe. Der bittere Geschmack ist schon seit Langem vergangen.
	Hier trinke ich die ersten zwei Tassen. 
	Leicht erhitzt, leicht frierend mache ich mich auf den Weg ins Wohnzimmer und
nehme dort auf dem Sessel Platz, um den Fernseher zu beobachten. Gerade wird
eine lange Rede vom Präsidenten gehalten. Ich nehme die nächste dampfende
Tasse in Angriff und starre eisern auf die Bilder vor meinen Augen. 
	Das hier ist nicht nur mein Geburtstag. Mir ist klar, dass dieses Datum nicht
ohne Grund ausgewählt wurde. Alles andere wäre völlig untypisch für das
Kapitol. 
	Das Geschirr klirrt, wann immer ich die Tasse auf ihren Untersatz
zurückstelle. Dieses Geräusch macht mich unruhig. Alle paar Sekunden muss ich
mich anders hinsetzen.
	Die Worte, die dort gesprochen werden, sind für mich nahezu unerheblich.
Wichtig sind die Gesichter, die ich sehe. 
	Auf einem großen Platz wird eine aus Holz geschaffene Bühne gezeigt. Nichts
Spektakuläres, sie ist ganz schlicht gehalten. Das Entscheidende ist das, was
sich auf der Bühne befindet.
	Was in den nächsten Sekunden geschieht, ist die Konsequenz aus meiner
Entscheidung, die schon vor Wochen fiel. Nächte habe ich mich gefragt, ob es
die richtige ist, bis ich mir schließlich sicher war. Jetzt bin ich mir nicht
mehr sicher. 
	Die Finger meiner linken Hand zittern wieder. Sofort schnappt meine rechte Hand
danach und drückt fest zu. Solange, bis das Schlottern irgendwann nachlässt. 
	Ich sehe bronzefarbenes Haar und ein Gesicht, das keine Freude zeigt. Viel mehr
eines, das nicht darauf schließen lässt, dass es jemals so etwas wie Freude
zeigen konnte. Meine Entscheidung ist die einzig richtige. Ich hatte gar keine
andere Wahl. Auch wenn ich innerhalb der Distrikte zu einer Art Verräter
gekürt wurde. Das interessiert mich nicht. Weil mich die Leute nicht
interessieren. Mich interessiert das hier.
	Nur noch ein paar Schritte, ein paar müde Worte, dann geht alles ganz schnell
vorüber. Die Klappe fällt und die Schlinge zieht sich zu. Ein Geräusch, das
in dem tosenden Applaus völlig erstickt wird. Noch nie hatte ich jemanden, den
ich meinen Freund nennen konnte. 
	Liam war nur eine Zuflucht für mich. An einen Freund habe ich niemals gedacht.
Sonst wäre ich nicht so egoistisch gewesen. 
	Mein Gesicht sinkt in meine Hände, als Snow wieder das Wort ergreift und
seinen Untertanen Mut zuspricht. Seinen Marionetten, deren Schlinge auch
jederzeit zugezogen werden könnte. Aber das bemerken sie nicht. 
	»Das Kapitol hat wieder einmal bewiesen, dass wir allein die Macht besitzen.
Daran kann niemand etwas rütteln. Ich verspreche euch, dass sich daran niemals
etwas verändern wird.«
	Kurz ist es still in meinem Zimmer, während den Worten aus dem Fernseher
Beifall geklatscht wird. Dann schleicht sich ein müdes Lächeln auf meine
Lippen. 
	»Als ob Versprechen etwas für die Ewigkeit wären.«



                       Epilog: Zwischen Himmel und Hölle
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Viele Tage und Nächte sind seit den Ereignissen vergangen. An meinem Alltag hat
sich seitdem nicht viel verändert. Auch die Übertragung der Hungerspiele
schaue ich mir nicht mehr an. Ich weiß bloß, dass ich ab dem nächsten Jahr
die Tribute aus meinem Distrikt trainieren muss. Wie ich das überstehen soll,
weiß ich allerdings nicht.
	Ich will die Menschen, die dort auf grausame Art und Weise ihr Leben lassen,
nicht näher kennenlernen. Ich will ihnen keine Hoffnungen machen. Und ich will
ihnen auch keine Tipps geben, wie sie ihre Gegner – andere, oftmals
gleichaltrige Kinder – bestmöglich umbringen können. 
	Da mir aber ohnehin keine Wahl bleibt, kann ich auch das Beste daraus machen.
Es geht ja nicht darum, was ich will oder was die Tribute wollen. Dann sollen
sie zumindest eine Chance haben. Wenn möglich, eine bessere als Liam und ich.
	Trotz meiner Abneigung weiß ich schon jetzt ganz genau, welche Tipps ich ihnen
mit auf den Weg geben werde. Distanz zu allen zwischenmenschlichen Beziehungen
wahren, ist eine der wichtigsten Regeln. Zumindest dann, wenn sie einem keinen
nennenswerten Vorteil beim eigenen Überleben einbringen. So viel steht schon
einmal fest.
	Plötzlich klingelt es an der Tür. Völlig verschreckt springe ich von meinem
Sessel auf und ziehe im selben Moment mein Messer. Ich habe mir bei Jaynee ein
neues besorgt. Jetzt bin ich nicht mehr nackt. Mich werden diese Bastarde
niemals entwaffnen! 
	Mit tiefen Atemzügen schleiche ich auf die Haustür zu und riskiere einen
Blick durch den Türspion, den ich vor einiger Zeit für mich entdeckte. 
	Da steht ein Mann, der mir auf eine seltsame Art und Weise bekannt vorkommt.
Meine Augen verenge ich zu Schlitzen und grüble darüber, ob ich ihn reinlassen
soll oder nicht. 
Vielleicht hat er mir etwas Wichtiges zu sagen. Zur Not könnte ich ihm später
immer noch die Kehle durchschneiden.
	Meine Zweifel kehre ich also beiseite und drehe den Schlüssel ein paar Mal
herum. Einmal, zweimal, dreimal. Dann klackt es und mir kommt eine leichte
Windböe entgegen. Es ist nicht mehr so kalt. Das Frühjahr rückt langsam
näher. 
	»Haymitch Abernathy?«, fragt er mit einer Stimme, die mich an die eines
Soldaten erinnert. Sie klingt antrainiert. 
	Ich antworte nicht. Trotzdem fährt er fort: »Darf ich reinkommen?« Auch
darauf sage ich nichts, sondern versperre ihm nur mit meiner verbliebenen
Körpermasse jeglichen Zutritt zu meinem Haus. Es ist mein Haus. Es ist meins. 
	»Es geht um Liam«, sagt er und versucht mich damit wohl zu überzeugen.
Natürlich, für alle ist Liam mein Schwachpunkt. Aber das stimmt so nicht. Ganz
und gar nicht. 
	»Der ist tot«, antworte ich und will die Tür schon zuschlagen, da drückt er
sie mit eigener Kraft wieder auf. 
	»Ich habe nicht den ganzen Weg auf mich genommen, um mit so einer Aussage
abgespeist zu werden«, grummelt er und muss sich sichtlich zurückhalten, mir
diese Worte nicht ins Gesicht zu brüllen. 
	»Für mich ist das hier gefährlicher, als du vielleicht glaubst. Aber ich
will dir etwas zeigen und erzählen. Also lass mich endlich rein«, fordert er
und in dem Moment, als er zur Verstärkung mit seiner Hand wild gestikuliert,
fällt es mir wieder ein. Das ist der Mann, der Liam so schrecklich zugerichtet
hat. Der, der ihn zu diesem Wrack machte.
	»Warum sollte ich dir schon zuhören?«, keife ich ihm entgegen und merke
selbst, dass mein Puls wieder höher schlägt. Den Griff meines Messers packe
ich immer fester. Wenn er jetzt keine gute Antwort gibt, dann schlage ich ihm
die Klinge direkt ins Gesicht.
	»Weil du es bereuen würdest, wenn du es nicht tust«, sagt er den
Klischeesatz schlechthin und hält meinem finsteren Blick stand. »Du weißt,
dass ich dich töten werde, wenn es nicht so ist«, quetsche ich mit Mühe
hervor und funkle ihn an.
	Ein Lächeln macht sich auf dem Gesicht des Mannes breit. 
	»Das macht auch keinen Unterschied mehr.«
	In dem Moment bin ich so überrascht, dass ich einfach nur die Tür aufreiße,
sodass sie mit einem dumpfen Schlag gegen die Wand knallt und stampfe zurück
ins Wohnzimmer. Auf dem Weg dorthin spreche ich ein paar leise Flüche aus und
reiße fast eine der halb vertrockneten Pflanzen zu Boden. Ich lasse mich in den
Sessel fallen und nehme meinen lauwarmen Kaffee zur Hand. Den brauche ich
jetzt.
	Hinter mir ertönen viel gemäßigtere Schritte und sorgen dafür, dass meine
Finger wieder zu zittern beginnen. Klirrend stelle ich die Tasse zurück auf den
Tisch und drehe mich zu dem Mann, der bereits an meinem Fernseher herum
werkelt.
	»Was machst du da?«, will ich wissen und kreuze meine Arme vor der Brust. 
	»Deinen Blutdruck möchte ich nicht wissen, Haymitch«, kommentiert er das
Ganze und erlaubt sich damit beinah zu viel. Doch ehe ich ausflippen kann, nimmt
er das Ruder auch schon selbst in die Hand. 
	»Ich will dir einen Film zeigen, den Liam und ich aufgenommen haben, als er
gerade rehabilitiert war. Und ich will dir sagen, was du den Fernsehberichten
niemals entnehmen konntest.«
	Kurz lausche ich dem Rattern, als er den Rekorder in Betrieb setzt, dann kommen
meine Zweifel auf: »Warum solltest du das schon tun? Und die Wahrheit sagst du
mit Sicherheit auch nicht.«
	Er dreht sich nicht zu mir um. 
	»Vielleicht war ich ja nicht immer ein Friedenswächter? Und vielleicht habe
ich das, was ich tat, nicht gerne getan. Aber hätte ich es nicht gemacht, dann
wäre doch ein anderer zur Stelle gewesen. Und außerdem hing ich an meinem
Leben«, erklärt er und lässt mich gehässig grinsen.
	»Also ein Anflug von Reue, oder was?«
	Der Sarkasmus keimt wieder in mir auf. Das Zittern in meinen Händen wird
währenddessen immer schlimmer. Ich verliere die Kontrolle. 
	»Wenn du es so nennen willst«, erwidert er und dreht sich dann doch zu mir.
»Aber hier geht es ja nicht um mich. Also: Willst du hören, was ich zu sagen
habe oder mir lieber weiterhin Vorwürfe machen? Das liegt ganz bei dir.«
	Zur Antwort senke ich die Lider und ziehe kurz die Augenbrauen nach oben. 
	»Die Aufnahmen waren manipuliert«, wirft er in den Raum und lenkt dabei meine
Aufmerksamkeit auf sich. Meine Blicke durchbohren ihn fast.
	»Man hat es bis zum Extremsten überspitzt. Ich will nicht sagen, dass es
nicht schlimm für ihn war. Es war die Hölle. Trotzdem hat er keine Tränen
vergossen. Nicht bei den Aufnahmen. Das war das Einzige. Er hat immer nur
geschrien. Bis er heiser war. Aber das hat Snow nicht gereicht. War nicht
dramatisch genug. Hätten wir ihn wirklich zum Weinen gebracht, wäre er
vermutlich zu früh gestorben. Deshalb hat man das einfach gefälscht«, sagt er
und lässt sich mir gegenüber im Sessel nieder. Er nimmt eine nachdenkliche,
aber auch betroffene Pose ein. 
	»Und man hat ihn ständig unter Drogen gesetzt. Snow bestand darauf, dass er
nicht mehr zwischen Realität und Traum unterscheiden kann. Darum auch dieses
ganze Getue, das ich veranstalten musste. Wenn ich ihm den Kopf streichelte,
obwohl ich ihn fast umbringe. Hast du dich nie gefragt, warum ich das mache?«
	Er sieht mich an. Doch ich starre nur wortlos zurück.
	»Soweit ich weiß, hat er mich dann für seinen Vater gehalten, den er sehr
liebte. Genau weiß ich das aber auch nicht. Vielleicht dachte er auch, ich sei
ein Engel, der ihn erlöst. Was weiß ich«, lächelt er betrübt und fasst sich
mit der Hand an die Stirn, um die Schläfen leicht zu massieren.
	»Snow hat viel gemacht. Alle Grausamkeiten kenne ich auch nicht«, sagt er
leise und denkt nach. Vermutlich grübelt er, ob er noch etwas Wichtiges
vergessen hat. 
	Mein Hass wächst.
	»Willst du den Film sehen?«, fragt er nach kurzer Zeit und ich nicke
daraufhin knapp. Er nimmt die Fernbedienung vom Tisch und betätigt einen Knopf,
woraufhin das Bild zu flackern beginnt. Zuerst ist es schwarz, aber es folgt
kein Wappen. 
	Stattdessen sehe ich direkt einen kleinen Raum, in dem sich nichts befindet,
mit Ausnahme einer Pritsche und eines Stuhls, auf dem Liam sitzt. 
	Das Bild wackelt leicht. 
	»Ich habe das aufgenommen«, erklärt der Mann noch kurz. Nicht einmal seinen
Namen weiß ich. Aber das ist jetzt vollkommen egal. Ich versinke in diesem
Video. Erstmalig sehe ich Liams Gesicht wieder mit etwas anderem als
Ausdruckslosigkeit versehen. 
	Kurz wandern seine Augen in dem Raum umher, dann sieht er starr in die Kamera.
»Haymitch«, fängt er an und stützt sich mit den Händen auf seinen
Oberschenkeln ab. 
	Er sieht ernst aus. Irgendwie aber auch äußerst verwirrt. 
	»Ich weiß zwar nicht, was hier genau vor sich geht, aber ich hoffe, dass du
das hier irgendwann zu Gesicht bekommst. Du glaubst gar nicht, wie überrascht
ich war, als ich feststellte, dass ich noch am Leben bin. Aber das ist nur ein
taktischer Spielzug von Snow und seiner Bande. Sie werden mit Sicherheit
versuchen, uns gegeneinander auszuspielen. Das dürfen wir nicht zulassen«,
redet er in einem Schwall. Für mich ist es ein komisches Gefühl wieder seine
Stimme zu hören. Aber es ist eines, an das ich mich durchaus gewöhnen
könnte.
	»Hör zu, sie werden dich bestimmt wahnsinnig machen wollen. Das versuchen sie
bei mir auch schon. Die setzen mir die ganze Zeit diese verdammten Vögel ins
Zimmer«, erzählt er unter Zähneknirschen und erinnert mich an den alten Liam.
Während er spricht, deutet er in eine Ecke des Raums. 
	»Da kommen dann Töne raus, als würdest du schreien und gequält werden.
Manchmal auch meine Mutter. Meine Schwester. Oder meine Freundin. Dabei weiß
ich doch, dass Saratea schon lange tot ist. Fünf Jahre sind das nun schon.
Diese elenden Schweine. Sie haben ihr damals das Armband abgenommen, das ich ihr
geschenkt habe, nachdem sie in der Arena starb. Und dann haben sie mir das nach
Hause geschickt«, knirscht er hervor und hält seinen rechten Arm nach oben. Er
driftet vollkommen ab mit seinen Erzählungen. 
	»Schau, das haben sie mir gelassen. Nur das. Ist das nicht nett?«, grinst er
spöttisch, legt dann aber seine linke Hand darauf und hält es wie ein
Heiligtum fest. Anschließend schüttelt er resigniert den Kopf.
	»Haymitch, egal was kommt, du musst dafür sorgen, dass das alles ein Ende
findet. Snow muss von der Bildfläche verschwinden und die Hungerspiele beendet
werden. Die Distrikte müssen frei sein. Damit mein kleiner Bruder eine bessere
Zukunft haben kann, als ich«, stellt er Forderungen, die ich im Traum nicht
hätte erfüllen können. Seine Augen schweifen jetzt unkontrolliert durch den
Raum. Fast so, als wäre er auf der Suche nach irgendwas.
»Es ist völlig egal, was dabei aus mir wird. Ein Toter mehr oder weniger, das
macht nichts mehr. Ich habe mich eh in der Arena für den Tod entschieden. Ich
sollte gar nicht mehr hier sein. Du musst dafür sorgen, dass es nicht immer
mehr und mehr werden«, sagt er und lehnt sich weiter nach vorne. 
Dann streicht er sich mit einer Handbewegung die länger werdenden Haare aus dem
Gesicht. 
	»Ich habe eine böse Vorahnung, was noch passieren wird. Deshalb habe ich mir
etwas überlegt«, meint er mit einem Lächeln auf den Lippen, das ich sofort
wieder aufsauge. 
	»Du hast mir doch gerne beim Singen zugehört, nicht? Zumindest hatte es den
Anschein.«
	Dann setzt er sich aufrecht auf seinen Stuhl und legt kurz den Kopf in den
Nacken. Er faltet die Hände und lässt meine Anspannung wachsen. Sekunden
später ertönt die Stimme, nach der ich mich seit jenen Nächten regelrecht
verzehrt habe.

»If you just could see the moon.
This prettiness is breathtaking.
Together with this calm there is a unique feeling.
A feeling of weightlessness.
Why I sing this song? Let me tell you: 
Maybe I've always known the truth about this game.«

Seine Stimme ist noch immer kräftig und klar. Seine Worte bringen alte
Erinnerungen hoch. Merkwürdigerweise sind es heute gute Erinnerungen. Einige
Momente vermisse ich sogar. Das, obwohl ich auf die gesamten Spiele hätte
verzichten können. 

»It's the silence before the storm, isn't it?
I wish you could be here with me.
Holding me tight.
Just one more time.
The past never comes back, does it?
This game won't let anything of me remain.
Neither of me, nor the other.
Nor their families.
All that will be left is a sea of red roses.
Roses, whose bloody smelling leaks into every nursery.
But the moment counts.«

Den Text hatte ich nicht mehr im Kopf, aber doch nie ganz vergessen. Das hier
ist ein Moment voller Nostalgie für mich. Ich erinnere mich noch daran, als er
dieses Lied bei unserer ersten Begegnung sang. Wir saßen gemeinsam in einem
Graben versteckt und keiner von uns wollte schlafen. Keiner von uns hat dem
anderen vertraut. Nach diesem Lied, das trotz des Textes so viel Ruhe auf mich
ausgewirkt hat, bin ich eingeschlafen. Das war die einzige Nacht von vielen, in
der ich mehr als drei Stunden geschlafen habe. 

»Now I'm sitting here being glad to have met you.
You were strong all the time.
Thus I'm trying to be as strong as you are.
You are my paragon and my engine.
It sounds foolish, doesn't it?
Whatever you want to say me – your voice has been taken.
Forever.
But with you, there is only winnig for me.
Either I live or we will meet again.
Time is running for everyone of us, isn't it?
The time of red roses.
And the insane stench of blood.
That is inevitable.«

»Haymitch«, sagt jemand neben mir und rüttelt an meiner Schulter. »Haymitch,
es ist gut«, sagt ein Mann, der sich nach einem kurzen Blinzeln als mein Besuch
entpuppt. Seine Hand bleibt auf meiner Schulter ruhen.
	»Du musst mir schon Bescheid sagen, wenn du eine Pause brauchst«, murmelt er
und ich bemerke, dass der Film gestoppt wurde. Bevor ich nachhaken kann, warum
er das getan hat, wird mir bewusst, dass ich völlig verkrampft auf meinem Platz
sitze und meine Hände wieder zittern. 
	Mit einem Satz springe ich auf und stürme direkt in die Küche. Die Tür
schlage ich hinter mir zu und haste dann zur Theke. In der rechten, kleinen Tür
befindet sich ein Teil meines Vorrats. Ich reiße sie auf und durchwühle die
vielen Flaschen. Meine zittrigen Finger machen das Ganze nicht leichter. Es
klirrt und scheppert, als eine nach der anderen auf dem Küchenboden
aufschlägt. Eine geht sogar kaputt und mit einem Mal stehe ich in einer streng
riechenden Pfütze. Bis dahin wusste ich nicht genau, wonach ich suche, doch als
ich die Flasche mit der braunen Flüssigkeit in den Händen halte, fällt es mir
sofort ein. Das Zeug trinke ich immer dann, wenn ich etwas brauche, das einer
Betäubung gleicht. Es beruhigt mich. 
	Eilig drehe ich den Verschluss auf, versuche mir einen kräftigen Schuss in ein
bereitstehendes Glas zu gießen und kippe die Hälfte daneben. Ich verfluche die
ganze Welt, setze die Öffnung entschieden an meinen Mund und nehme einen
großzügigen Schluck. Dann noch einen. Mein Hals beginnt zu brennen und mein
Gesicht verzieht sich. 
	Doch mein Puls geht für einen Moment runter. Ich knalle die Flasche auf die
Ablage und höre meinen Herzschlag in den Ohren pulsieren. In meinem Kopf sind
tausende Bilder und Geräusche. 
	Vor allem das Geräusch von unzähligen Perlen, die auf dem Boden aufschlagen,
hebt sich von den Übrigen ab. Aber jetzt sind sie in Sicherheit. Gut versteckt
vor den Blicken Fremder ruhen sie in einer kleinen Schachtel auf meinem
Schlafzimmerschrank. 
	Ich selbst betrachte sie nie. In diesem Moment sehe ich dagegen jede einzelne.
Sie verstreuen sich überall. Alles reißt auseinander. Dieser Anblick macht
mich wahnsinnig. Ich muss ruhiger werden. Ich muss ganz schnell ruhiger werden.
	Doch der Alkohol schlägt noch immer nicht an. 
	Mit einem Mal entgleitet mir die Kontrolle meines Körpers und ich sinke in mir
zusammen, bis ich mit den Knien in der Flüssigkeit hocke. Ich zittere und meine
Wangen werden feucht. Aus meiner Kehle dringen erst raue Töne, dann einzelne
Worte und schließlich ganze Sätze, die meine Ohren so schnell gar nicht
aufnehmen können. Meine Hände graben sich tief in mein Haar und drücken gegen
meine Schläfen. Dieses verdammte Pochen. Ich will, dass es aufhört! Lass es
aufhören! 
	Es dauert eine ganze Zeit, bis ich diesem Zustand entfliehen kann. Noch lange
sitze ich in dem Dreck und lehne meinen Kopf gegen den Rand der Ablage. Ich
lausche dem Geräusch eines nicht ganz zugedrehten Wasserhahns. Langsam werde
ich ruhiger und richte mich auf. Auch, wenn meine Welt sich dreht, suche ich den
Weg zurück ins Wohnzimmer. Das ist jetzt alles egal. So was von scheißegal.
Ich will den Rest des Films sehen. 
	Als ich in die Stube zurückkehre, ist der Mann nicht mehr da. Der Raum ist
völlig leer und still. Bereits in diesem Augenblick bin ich mir sicher, dass
ich ihn kein zweites Mal sehen werde. Es wird keine Gelegenheit geben, um ihm zu
danken. 
	Ich setze mich wieder in meinen Sessel und starre auf das angehaltene Bild. Aus
dem Augenwinkel erkenne ich, dass dort noch weitere Videos und ein Zettel
liegen. 
	»Auch wenn ich dir sonst nicht viel versprechen konnte, werde ich dafür
sorgen, dass das alles ein Ende findet. Alles, worum du mich gebeten hast.
Unsere Geschichte war dafür nicht geschaffen. Um die Menschen in Aufruhr zu
versetzen, brauchen wir etwas Extremeres. Und ich werde auf die Hungerspiele
warten, bei denen es soweit ist.
	Das schwöre ich dir.«




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