Der Tag danach   von L-San
                        (Kakashi & Anko | 23. Türchen)
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                           Kapitel 1: Der Tag danach
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Sieh mich an, und du wirst erkennen, dass der Tod weitaus mehr Facetten hat, als
du ahnst.






23.12.2011




Am darauffolgenden Tag starb niemand. Diese allen Naturgesetzen zuwiderlaufende
Tatsache löste bei den Japanern ungeheure Verwirrung aus, und die war in jeder
Hinsicht gerechtfertigt. Denn in all den Bänden der ›Universellen
Weltgeschichte‹ ist kein einziges derartiges Phänomen belegt, dass nämlich
ein kompletter Tag mit vollen vierundzwanzig Stunden ohne etwaige Todesfälle
vergangen wäre. Es schien, als hätte die Urgöttin Izanami beschlossen, das
Töten aufzugeben, was jedoch nicht zwangsläufig bedeutete, dass kein einziger
Tropfen Blut floss – ganz im Gegenteil. 
Bestürzt, betrübt und nicht minder erschöpft zogen die Feuerwehrleute zu
Beginn des 23. Dezembers Menschen aus den Trümmern eines Autounfalls, die nach
der mathematischen Logik von Zusammenstößen mausetot hätten sein müssen,
doch wie durch ein Wunder am Leben waren und mit herzzereißendem Sirenengeheul
in die Krankenhäuser eingeliefert wurden, wo sie die pessimistischen
ärztlichen Prognosen widerlegen sollten: »Es ist aussichtslos, Shizune. Der
arme Teufel hat keine Chance. Operieren hilft da nicht mehr viel«, wie
beispielsweise eine weltweit renommierte Chirurgin zu ihrer Assistentin sagte,
während diese ihr den Sake aus der Hand nahm.
Und vielleicht wäre der Arme am Vortag ja wirklich gestorben, doch an diesem
Tag weigerte sich das Unfallopfer ganz entschieden zu sterben. Und was hier
geschah, das geschah in ganz Japan. 
Innerhalb kürzester Zeit kam das Gerücht auf, seit dem 23. Dezember, genauer
gesagt, seit null Uhr diesen Samstags, gäbe es keinen rechtsgültigen Beweis
dafür, dass sich im Land auch nur ein einziger Todesfall ereignet hätte. Woher
das Gerücht kam, konnte niemand genau sagen, nur dass es sich wie ein Lauffeuer
verbreitete, zu Presse, Rundfunk und Fernsehen vordrang und Chefredakteure,
Intendanten und deren Assistenten hellhörig machte. 
Ehe man sich versah, tauchten Hunderte von Reportern auf den Straßen auf, die
alles befragten, was vor ihren Füßen lief, während in den Redaktionen die
Telefone heiß liefen und eine Flut von Anfragen gestartet wurde. Krankenhäuser
wurden angerufen, das Rote Kreuz, das Leichenschauhaus, die
Bestattungsunternehmen, sogar die Polizei, doch die Antworten erschöpften sich
stets in der lakonischen Aussage: »Es gibt keine Toten.« 
Fortan starb niemand mehr im ganzen Land. 
Die Vorstellung, keine Angst mehr vor dem Tod zu haben, im Besitz der
Unsterblichkeit zu sein, das Glück in den Händen zu halten, quasi das Paradies
auf Erden, klang zwar auf dem ersten Blick recht verlockend und
vielversprechend, allerdings entpuppte sie sich zum Entsetzen aller schnell
genug als ein Schrecken ohne Ende.
»Wir wollen sofort unsere Lebensversicherung ausgezahlt haben!«, forderten
nämlich alle von den Versicherungsgesellschaften, ungeachtet dessen, ob diese
nun bankrott gingen.
»Dürfen wir nun Haustiere beerdigen?«, baten hingegen die
Bestattungsunternehmen um die gesetzliche Pflicht, weil ihnen die
Existenzgrundlage abhanden gekommen war.
»Und wo bleibt der Tod? Wir wollen endlich sterben«, lamentierten wiederum die
vor sich hin vegetierenden Moribunden in den Altenheimen und Krankenhäusern, wo
es peu à peu an Platz und Geld mangelte.
»Gott hat uns verlassen. Wir sind verloren. Was machen wir nur?«, jammerten
nun die verschiedenen religiösen Instanzen, während sie mit gerunzelter Stirn
und grimmigem Gesicht Auf und Ab liefen und an ihrer Daseinsberechtigung
zweifelten, jetzt da der Tod nicht mehr existierte.
»Dann gründen wir eben eine neue Religion!«, schlug beispielsweise Hidan, ein
Geistlicher, vor. Jedoch fanden seine radikalen Doktrinen keine allzu positive
Resonanz, weshalb sie schnell verworfen wurden.
Die Situation resümierend: Ein Desaster. Eine absolute Katastrophe. Ein zum
Himmel schreiendes Unrecht! Denn nirgends wartete der erlösende Tod auf sie,
zumindest nicht in diesem Land.
Abhilfe gab es erst, als eine kleine, zwielichtige Untergrundorganisation namens
Akatsuki auf eine aberwitzige Idee kam, mit der sie ein lukratives Geschäft
machen konnten: »Sie wollen ihren werten Freunden und Familien helfen? Wir
erlösen sie von ihren Leiden, indem wir sie über die Grenzen bringen.
Natürlich ganz diskret und gegen Bezahlung.«
Moralisch verwerflich, geradezu abartig, unmenschlich und pervers war das!,
teilten zunächst viele Menschen diese Meinung, doch angesichts der Notsituation
empfanden mit der Zeit viele diese Aktion als eine willkommene, nette und recht
nützliche Abhilfe, weshalb der Großteil von ihnen über ihren Schatten sprang
und bereitwillig zahlte, w.z.e.w. – was zu erwarten war.
Dass man darauf erleichtert reagierte, stellte man lieber nicht offen zur Schau
aus Angst vor Schande, Vorwürfen, Moralpredigten und dem schlechten Gewissen,
das ja so mancher Kritiker und eine gewisse, internationale
Menschenrechtsorganisation einem herzallerliebst unter die Nase rieben. Was die
Regierung nicht zu interessieren brauchte, da sie höchst erfreut war, den Berg
an Verantwortung diminuieren zu können. Und selbst die Nachbarländer konnten
ihnen nicht auf den Senkel gehen, zumal es kein gutes Licht auf sie werfen
würde, die Toten auszubuddeln und sie dorthin zu schicken, wo sie gehörten.
Es muss ja niemand wissen, dass wir inoffiziell nichts gegen Akatsuki
unternehmen. Unsere Grenztruppen schauen einfach weg, wenn sie ihre Arbeit
erledigen, beschloss Premierminister Danzō Shimura im Geheimen, als er der
ganzen Welt deklarierte, die Regierung werde Maßnahmen gegen die
Untergrundorganisation unternehmen. Ein allzu bekanntes Phänomen in der
Politik. Großartige Reden schwingen, Hoffnungen schüren und leere Versprechen
machen, um die Leute fürs Erste zufrieden und ruhig zu stellen. Die Rechnung
folgte danach!
Wie abzusehen war, gab es nach wie vor noch genug andere Probleme und
Kontroversen innerhalb dieser Situation zu lösen. Welch eine Erlösung also,
als nach fast einem Jahr ein Brief auf blauem Papier beschriftet wie aus dem
Nichts im Zimmer des Fernsehintendanten Minato Namikaze erschien, der ihn
zutiefst beunruhigte.


22.12.2012


Sehr geehrter Herr Intendant des Nationalfernsehens,


hiermit wird mir kraft meines Amtes die Ehre zuteil, dem jämmerlichen Volk zu
verkünden, dass ab heute Nacht um zwölf Uhr wieder gestorben wird wie von
Anbeginn der Zeit bis zum dreiundzwanzigsten Dezember letzten Jahres üblich. 
D.h., all jene Menschen, die bereits tot sein müssten, werden mit dem letzten
mitternächtlichen Glockenschlag ihr Leben aushauchen – man beachte, dass der
Bezug zum Glockenschlag ein rein symbolischer ist, nicht dass jemand auf die
dumme Idee kommt, die Uhren der Glockentürme anzuhalten oder die Klöppel der
Glocken zu entfernen in der Hoffnung, dadurch die Zeit anhalten und meiner
unwiderruflichen Entscheidung entgegenwirken zu können. 
Also finden Sie sich damit ab und sterben Sie ohne Widerrede, denn die würde
sowieso nichts bringen! Doch möchte ich Ihnen vorher erklären, warum ich die
sinnbildliche Sense habe ruhen lassen. 
Ich wollte mit einer kleinen Kostprobe nämlich demonstrieren, was es für die
Sterblichen, die mich so sehr hassen, bedeuten würde, immer, sprich, ewig zu
leben. Und jetzt, da diese Monate des Widerstandstests respektive der
kostenlosen Probephase vorbei sind, werden in Zukunft alle eine Woche vor ihrem
Verfallsdatum per blauen Brief benachrichtigt, um Zeit zu haben, sich um ihre
Angelegenheiten zu kümmern. 
Ich muss zugeben, dass mein grausames und ungerechtes Vorgehen, den Menschen
hinterrücks das Leben zu nehmen, ohne Vorwarnung, ohne zu sagen »Tja, jetzt
ist Sense«, von unangemessener Gefühllosigkeit zeugt. Daher nun diese
Vorwarnung. 
Und nach all diesen Worten bleibt mir jetzt nur noch diese von mir persönlich
geschriebene Botschaft in sämtliche Häuser dieses Landes auszustrahlen und
meinerseits mit dem Namen zu unterzeichnen, unter dem ich gemeinhin bekannt bin:
tod.


PS:
Frohe Weihnachten!


tod muss wohl einen Vogel im Kopf haben, schoss es durch Minatos Kopf. Doch für
Scherze blieb ihm keine Zeit, denn in vier Stunden war Mitternacht,
dementsprechend mussten schnell Entscheidungen getroffen werden.
Wie ironisch, ausgerechnet die Unglückszahl vier, dachte er, als er die
Regierung anrief und eine sofortige Unterredung mit dem Premierminister
verlangte, die schließlich genehmigt wurde, woraufhin er schnell zum
Regierungschef eilte und die Verantwortung über den Brief abgab.
Gäbe es da nicht den Umstand, dass in Japan seit fast einem Jahr niemand mehr
gestorben war, hätte man den Brief de facto für einen schlechten Scherz
gehalten. Aber dass er sich nicht zerstören ließ, bekräftigte nur noch den
Entschluss, ihn ernst zu nehmen. Zudem wagte die Regierung sich nicht
auszumalen, was wohl passieren würde, wenn herauskäme, sie hätte dem Volk
brisante Informationen verschwiegen.
Als Sai, ein bewanderter Graphologe, den Brief nun unter die Lupe nahm, kam er
zum Entschluss, dass dieser von einer weiblichen Person geschrieben wurde.
»Wir können annehmen, dass unsere tod ein in Laken gehülltes Skelett ist, das
zusammen mit einer alten, rostigen Sense, die nicht redet, in einem kalten Raum
wohnt, umgeben von gekalkten Wänden, an denen zwischen zahlreichen Spinnweben
ein paar Dutzend Karteikästen mit schweren Schubfächern voller Karteikarten
aufgereiht sind. Und – sie hat eine schöne Sauklaue. Was wohl kein Wunder
ist, wenn man in diesem versifften Drecksloch wohnt, von wo aus man täglich
Menschen dahinrafft. Die Herkunft sagt schon alles aus. Ihre Handschrift
bekräftigt das nur noch.«
tod ignorierte seine Worte gekonnt. Was Menschen über sie dachten,
interessierte sie nicht.
Warum ihr Name ein kleines ›t‹ hatte, erklärte man sich durch die
lateinische Umschrift, in der die japanischen Wörter immer kleingeschrieben
wurden. Doch über solch banale Dinge konnte man später palavern. Bis
Mitternacht gab es nämlich allerhand zu tun. Um 23 Uhr sollten die
Nachrichtensprecher im Fernsehen ein offizielles Kommuniqué der Regierung
verkünden und der Intendant den Brief vorlesen. 
Derweil trafen sich Bestattungsunternehmen und Sargschreiner zu einer
Krisensitzung, denn es galt, auf einen Schlag Hunderttausende von Toten zu
beerdigen, die unter normalen Umständen in dem einen Jahr gestorben wären –
dabei schadete es nicht, die Politiker an ihre Vernunft zu appellieren und sie
auf die Menschenrechte aufmerksam zu machen.
»Wir verlangen Lohnerhöhung plus dreifachen Zuschlag für Überstunden«,
verlangte Kakuzu, ein Stellvertreter der Totengräber. »Sonst melden wir das
der Amnesty International. Und dann könnt Ihr zusehen, wie Ihr mit Euren
eigenen Problemen fertig werdet. Ach ja, mein Gehalt in Bargeld bitte.«
Angesichts dieser heiklen Situation – und die vieler anderen – konnte die
Regierung nur inständig hoffen, den darauffolgenden Tag zu überleben …




– ʘ –


18.12.2013




Seitdem tod ihre Arbeit wiederaufgenommen hatte, verschickte sie Tag für Tag
etwa 300 blaue Briefe, mit denen sie sich in Japan schnell unbeliebt machte.
Menschen hielten nun ständig hinter dem Vorhang Ausschau nach dem Briefträger
oder zitterten bei dem Gedanken, nach Hause zurückkehren zu müssen, wo
vielleicht der gefürchtete blaue Brief, schlimmer als ein blutrünstiges
Monster mit aufgerissenem Maul, hinter der Tür lauerte und sie anspränge. 
Blau – die einst beliebteste Farbe der Menschen – war nun verhasster denn
je. Plötzlich verband man sie nunmehr mit negativen Aspekten wie verdorbener
Schimmelkäse, Autopsie oder Leichensack. Blaues Licht ließ einen blass und
kränklich erscheinen. Die dunklen Blautöne erzeugten eine düstere und raue
Atmosphäre, eine Grundstimmung des Vergeblichen, der Hilflosigkeit gegenüber
dem Tod. Oder in anderen Worten: Blau brachte die unmittelbare Todesdrohung zum
Ausdruck.
Sicher, der Tod war unausweichlich, jeder Mensch würde irgendwann einmal
sterben, bis dahin wollte man die schönen Seiten des Lebens genießen. Doch mit
dem Wissen über den eigenen Todeszeitpunkt verfiel man leicht in eine tiefe
Depression. Und noch nicht einmal vor dem festgelegten Datum konnte man
sterben.
»Neji, der Zeitpunkt, an dem man stirbt, ist schon von Geburt an bestimmt.
Daran kann man nichts ändern. Merk dir meine Worte, mein geliebter Sohn«,
lauteten die letzten Worte eines Vaters, ehe er in Schande davonging, nachdem er
mehrmals daran gescheitert war, die Ehre seiner Familie durch Seppuku – eine
ritualisierte Art des männlichen Suizids – wiederherzustellen.
Bis dato, den 18.12.2013, hätte tod dieser Aussage mehr oder minder zugestimmt,
schließlich hielt sie das Leben der Menschen in Japan in den Händen, und je
nach Lust und Laune könnte sie damit wieder spielen. Doch jetzt kam einer der
blauen Briefe schon zum dritten Mal zurück, und sie wusste einfach nicht,
warum. Laut Akte handelte es sich bei dem Empfänger um Kakashi Hatake, der
eigentlich gestern schon tot sein müsste, aber aus irgendeinem unerfindlichen
Grund immer noch lebte.
Es war zum Haareraufen. Sonst achtete sie immer penibel darauf, dass der Brief
zum rechten Zeitpunkt auftauchte beim Auserwählten.
Für die Presse wäre es sicherlich ein gefundenes Fressen, wenn sie
herausfände, dass jener Mann den Tod um einen ganzen vermaledeiten Tag betrogen
hatte, denn dann würde sie sich über sie mokieren, ihr Metier, ihr ganzes
Dasein infrage stellen. Nicht, dass tod auf die Meinungen der Menschen besonders
viel Wert legte – die war ihr im Grunde genommen egal –, aber es ging ihr
gehörig auf den Strich, dass gerade sie, die das Leben kontrollierte,
anscheinend einen Fehler begangen oder übersehen hatte, wodurch er nun
unsterblich wurde. Soweit tod sich erinnern konnte, war ihr das nämlich noch
nie passiert – und jetzt das!
Sie stand kurz vor einer unmittelbaren Krise. Sie musste schnell handeln.
Außergewöhnliche Situationen erforderten außergewöhnliche Lösungen. Morgen
würde sie sich wohl ein Bild von Kakashi machen und herausfinden, was so
besonders an ihm war, dass der Brief nicht zu ihm geschickt werden konnte.
Vorher jedoch würde sie 1.200 Briefe schreiben müssen, die abzuschicken sie
ihrer Sense auferlegte.
An die Monotonie ihrer Arbeit gewohnt machte tod sich sofort an die Arbeit, und
als sie am nächsten Morgen fertig war, wendete sie sich an ihre Waffe: »Ich
werde mich gleich unter die Menschen begeben. Während meiner Abwesenheit
schickst du pro Tag 300 Briefe an die Betroffenen.«
Wie zu erwarten gab die Sense keine Antwort von sich, doch meinte tod, eine
klitzekleine Bewegung, ein leichtes Nicken gesehen zu haben, weshalb sie
fortfuhr: »Fein. Nachdem das geklärt ist, was hältst du von meinem Outfit?«
Natürlich konnte tod nicht in einem Totenanzug auftreten. Daher hatte sie sich
für eine schlichte Kleidung entschieden, um nicht aufzufallen, und sich dann in
eine junge hübsche Frau verwandelt mit hellbraunen Augen und violettem Haar,
das hinten zu einem Pferdeschwanz zusammengebunden war.
Die Sense staunte nicht schlecht, als sie tod in menschlicher Gestalt sah.
»Tsk, schweigsam wie eh und je. Deinem Schweigen zu entnehmen sehe ich wohl gut
aus. So, ich werde jetzt gehen. In vier Tagen komme ich wieder zurück«, sagte
tod.
Und noch bevor sie den für Menschenauge unsichtbaren, immateriellen Raum
verließ und als Anko Mitarashi hinaustrat, hatte sie ein »Hn« von der Sense
vernommen, doch könnte es reine Einbildung gewesen sein.


Kaum hatte sie sich zum ersten Mal der Weltgeschichte für die Menschen sichtbar
gemacht, da merkte sie, wie die Omnipräsenz ihr ein wenig zusetzte. Tod war
allgegenwärtig, sie war allgegenwärtig, was sich zwar als vorteilhaft erweisen
konnte, wenn man eine beliebige Anzahl an Menschen an verschiedenen Orten in
Japan zum selben Zeitpunkt um ihr Leben berauben wollte. Allerdings war es für
sie ungewohnt, sich nur auf eine Sache zu konzentrieren, auf die Person, die
ihre Arbeit behinderte – doch nichts, womit sie nicht fertig werden würde.
Jetzt galt es erst einmal, Kakashi aufzusuchen und ihn zu beobachten, und das
hatte oberste Priorität.
Zunächst ging sie in den Saalbau Rasengan, wo er – laut Akte – als Dirigent
arbeitete, und kaufte an der Theaterkasse für das Weihnachtskonzert am
Donnerstag und Samstag jeweils eine Karte für ein und denselben Platz in einer
Luxusloge. Danach besorgte sie sich ein schickes Kleid in der Stadt und nahm
sich anschließend ein Hotelzimmer.
Gegen Abend ging sie aufs Konzert, nahm ihren Sitzplatz ein und wartete auf die
Aufführung, die in wenigen Minuten beginnen würde. Zu ihrer Überraschung fing
sie jedoch erst eine halbe Stunde später an, weil der Dirigent sich verspätet
hatte.
»Auf dem Weg hierher bin ich dem Grinch begegnet. Ich musste ihm noch kurz
helfen. Daher die Verzögerung. Ach ja, ich soll euch noch von ihm liebe Grüße
ausrichten. Oh, und frohe Weihnachten natürlich!«, sagte Kakashi, ehe er
hinter dem Bühnenvorhang verschwand.
Allgemeines Gelächter war zu vernehmen. Das Publikum kannte den Mann schon seit
Jahren. Es war immer wieder dasselbe. Jedes Mal erfand er bizarre Ausreden fürs
Zuspätkommen, doch störte sich niemand daran, schließlich war Weihnachten,
und zudem lieferte er immer ein fulminantes Musikspektakel ab, das zu hören die
Warterei sich lohnte.
Pff, dachte Anko nur, als sie dem Getuschel der Leute lauschte und dabei
allerhand Wissenswertes über ihn erfuhr. 
Sobald die Aufführung vorbei war, würde sie ihn ansprechen und ihre weiblichen
Reize spielen lassen, dann zu ihm gehen und unbemerkt den blauen Brief dalassen.
Ihr Plan würde sicherlich aufgehen, immerhin war er Single, sie dagegen
heißbegehrt. Allein die vielen Blicke, die hier so manche Männer ihr zuwarfen,
bestätigten diese Tatsache. Nicht umsonst hatte sie sich extra ein elegantes
Kleid angezogen, das ihre Figur an den passenden Stellen betonte.
Ihre Gedanken wurden jäh unterbrochen, als der Bühnenvorhang aufging und das
Weihnachtsstück begann. In den folgenden Stunden hörte sie ein Lied nach dem
anderen, und jedes von ihnen ließ das Publikum hellauf begeistern oder gar zu
Tränen rühren. Bloß Anko ließ sich durch die Musik nicht mitreißen, denn
ihre ganze Aufmerksamkeit lag auf Kakashi, wie er seine Musiker dirigierte.

Nachdem das Weihnachtskonzert nun zu Ende war, wartete sie auf ihn am
Bühnenausgang, wo sie sogleich von mehreren Musikern belagert wurde, die sich
eine Chance bei ihr erhofften, doch lehnte sie alle offenkundigen
Annäherungsversuche ab, indem sie ihre Verehrer harsch anfuhr: »Zieht Leine,
ihr Hunde. Auf der Straße spielt die Musik.«
Ihre Worte überraschten die Männer, die niemals mit einer solch ordinären
Ausdrucksweise bei einer geheimnisvollen Schönheit wie sie gerechnet hätten,
und nur ihr kaum merkliches Lächeln, das ein Hauch von Gefahr implizierte,
hinderte sie daran, sich der Frau zu nähern und auf ihre Insolenz
anzusprechen.
Für einen Augenblick kam sie ihnen nicht ganz koscher vor. Der missbilligende
Ausdruck in ihren Augen, die hochgezogenen Augenbrauen, die abwehrende
Körperhaltung – sie strahlte eine solch einschüchternde, bedrohliche Aura
aus, dass die Männer am liebsten die Fliege davon machen wollten. Was sie
schließlich auch taten.
Als tod hatte sie mit ihrer schroffen, indifferenten Art den Spitznamen ›Miss
Unsensibel‹ von den Japanern bekommen. Zurecht, wie sie befand. Doch musste
sie sich besser in menschlicher Konversation üben und aufpassen, wie sie sich
gegenüber den Menschen verhielt, nicht dass sie am Ende noch Kakashi
verschreckte.
Was ihn anging, ärgerte es sie grün und blau, dass er erst eine dreiviertel
Stunde später erschienen war, trotzdem beherrschte sie sich und versuchte, sich
von ihrer lockeren, unkomplizierten Seite zu zeigen.
»Guten Abend«, sagte sie lächelnd.
»Guten Abend.«
Es kam oft vor, dass nach seinem Konzert einige Leute ihn aufsuchten, um sich
für seinen Auftritt zu bedanken oder um ein Autogramm zu bitten, doch war er
kein besonders geselliger Mensch und wollte lieber seine Ruhe haben, weshalb er
immer als Letzter den Saal verließ. Nur wenige besaßen die Geduld, auf ihn zu
warten. Eine Frau – noch dazu jung und hübsch! – war bisher noch nicht
dabei gewesen.
Sie war ihm und seinen männlichen Kollegen schon vorher aufgefallen, als er
während des Konzerts eine kurze Pause eingelegt hatte. Allein hatte sie in der
Luxusloge gesessen, aufmerksam seine Bewegungen verfolgt und der Musik
gelauscht.
Er hätte sie in Begleitung seiner Leute erwartet, doch es schien, als hätten
sie sich alle aus dem Staub gemacht, und allein dieser Umstand war es
zuzuschreiben, dass er sie ganz ungeniert fragte: »Was kann ich für Sie tun,
junge Dame?«
Ein Lächeln huschte über ihre Lippen. Jung war sie definitiv nicht.
»Ich wollte mich bei Ihnen herzlich für das außerordentliche Hörvergnügen
bedanken.«
»Danken Sie nicht mir, danken Sie meinen Kollegen. Sie haben die ganze Arbeit
geleistet.«
Nicht er allein hatte für den Erfolg des Konzerts gesorgt, sondern sein Team.
Er war nämlich überzeugt, dass eine perfekte Zusammenarbeit zwischen Dirigent
und Musikern die Grundpfeiler dafür bildeten, weswegen er auch als ein sehr
strenger, aber kompetenter Dirigent galt, der auf Disziplin und Teamwork
achtete.
»Trotzdem – ohne Sie liefe gar nichts«, entgegnete sie.
»Danke. Es ehrt mich, dass Sie eine so hohe Meinung von mir haben.«
»Und genau deswegen habe ich eine Überraschung für Sie. Sie müssen sich nur
ein wenig gedulden.«
Kakashi zog überrascht die Augenbrauen hoch. Er konnte nicht umhin, sich zu
fragen, welche Freuden sie ihm wohl bereiten wollte. Ob sie –
»Ja«, sagte sie. »Sie wird Ihnen gefallen.«
Der Gedanke, dass sie ihm ein Buch schenken könnte, ließ ihn nicht mehr los.
In seinem Freundes- und Bekanntenkreis war er als Leseratte bekannt. Vor allem
mit der Flirtparadies-Reihe seines Lieblingsautors konnte man ihm eine große
Freude bereiten. Einige Bände fehlten ihm noch. Da Weihnachten war, erschien
ihm der Gedanke gar nicht mal so abwegig.
»Halten Sie am Samstag nach mir Ausschau. Ich werde wieder auf demselben Platz
in der Luxusloge sitzen.«
»Okay.«
Gerade als er nach ihrem Namen fragen wollte, traf ihn ein Schneeball an der
Schulter, woraufhin er genervt in die Richtung blickte, aus der der Ball
gekommen war.
»Kakashi, Lust auf eine kleine Wette?«
Kurze, schwarze Haare, gleich einer Topffrisur, buschige Augenbrauen, dunkle
Augen und ein schwarz-grüner Jogginganzug der Marke Adidas – es war so
unverkennbar Guy, sein bester Freund, den er schon vor vielen Jahren in einer
Universität kennengelernt hatte. Seit jeher pflegten sie ihre Freundschaft
durch kleine, kindische Duelle, die sie für gewöhnlich ein, zwei Stunden nach
seinem Konzert machten.
»Wer in einer Minute die meisten Schneebälle wirft, gewinnt!«, rief Guy und
grinste ihn mit seinen strahlend-weißen Zähnen an.
Kakashi rollte die Augen und nickte.
»Super, dann lass uns gleich anfangen, Sportsfreund!«, jubelte sein Freund
begeistert.
Bevor Kakashi auf ihn zuging, drehte er seinen Kopf zur Frau um, doch war sie
schon längst verschwunden.


Es war zweiundzwanzig Uhr, als Kakashi erschöpft zu seiner Wohnung
zurückkehrte. Zwar hatte er eine Niederlage einstecken müssen, doch machte sie
ihm nichts aus, da er sich mit seinen neunundzwanzig Jahren etwas zu alt für
Machtspiele fühlte und sich nicht mehr zu beweisen brauchte – gewinnen konnte
er ja noch an einem anderen Tag. 
Was ihn eigentlich vielmehr störte oder, besser gesagt, aufwühlte, war die
Tatsache, dass die unbekannte Frau, die er am Bühnenausgang kennengelernt
hatte, nicht mehr vergessen konnte. Sie war schön, keine Zweifel. Doch lag es
nicht an ihrem Aussehen, dass er sich für sie interessierte. Manchmal, wenn er
abends nach Hause kam, wünschte er sich einfach, jemanden zu haben, der auf ihn
wartete, eine warme Mahlzeit zubereitete, ihm Gesellschaft leistete, weswegen er
sich auch einen Hund zugelegt hatte. Nur konnte dieser eben nicht kochen, und er
musste sich um ihn kümmern. 
Vice Versa leistete das Tier ihm an manchen Regentagen Gesellschaft. Wirklich
einsam fühlte Kakashi sich dadurch nie, doch war es ein anderes Gefühl, abends
neben einer Frau zu schlafen und mit ihr am nächsten Morgen aufzuwachen, und
kein Tier auf der Welt konnte sein Bedürfnis befriedigen. Natürlich musste die
Chemie zwischen einer Frau und ihm stimmen! Und weil er darauf großen Wert
legte, aber auch weil er nicht der offenste Mensch war, hatte schon lange keine
Frau mehr mit ihm sein Bett geteilt.
Seufzend schlenderte er zur Küche, wo er freudig von seinem Hund Pakkun
begrüßt wurde, dem er sogleich den Fressnapf auf den Boden hinstellte.
Zufrieden beobachte Kakashi, wie sein Haustier das Essen binnen weniger Minuten
verschlungen hatte. Doch war er nicht der Einzige, der ihn beobachtete. Auch
Anko war anwesend, obgleich er sie nicht sehen konnte, weil sie sich unsichtbar
gemacht hatte. Sie war ihm gefolgt, hatte ihn nicht aus den Augen gelassen,
selbst dann nicht, als er mit seinem besten Freund diese lächerliche Wette
bestreiten sollte.
Menschen sind seltsam, dachte sie. Sie verstand den Sinn hinter den Aufgaben
nicht. Doch das brauchte sie auch nicht. Alles, was nämlich zählte, war, den
Brief unbemerkt auf den Tisch oder wo auch immer dazulassen. Vorher jedoch
wollte sie herausfinden, warum er nicht zu Kakashi geschickt werden konnte. Was
war so besonders an ihm? Ehe sie ihre Gedankengänge weiterführen konnte,
horchte der Hund plötzlich auf und bellte.
»Pakkun. Aus. Andere Leute schlafen noch zu der Uhrzeit!«, befahl sein Herr.
Unter normalen Umständen hätte der Hund auf ihn gehört, doch ihre Anwesenheit
verwirrte das Tier dermaßen, dass es sich ihr näherte.
Sie saß auf den Küchenstuhl, ihre Beine übereinander gekreuzt. 
Fast hätte sie vergessen, dass Hunde über einen sechsten Sinn verfügten. Zwar
konnten sie Anko weder sehen, schmecken, hören, riechen noch fühlen, aber
irgendwie wahrnehmen, als ob sie über ein Radar verfügten, dass alles
Immaterielle aufspürte. Und Pakkun bildete keine Ausnahme.
In diesem Augenblick wurde Anko gewahr, dass er ihr überall folgen würde,
wohin sie auch ging. Was machte sie jetzt nur? Ihre Erfahrungen mit Hunden waren
begrenzt.
Unfähig, sich zu rühren, ließ sie zu, dass Pakkun immer näher auf sie zulief
und zusprang. Und – zum ersten Mal spürte sie, wie es war, einen Hund auf dem
Schoß zu haben.


Inzwischen war es Samstagabend, und Kakashi hatte die unbekannte Schönheit
nicht wiedergesehen. Zu seiner Enttäuschung war ihr Sitz in der Luxusloge
nämlich leer gewesen. Vielleicht hatte sie sich eine Krankheit eingeholt, lag
nun mit einer akuten Grippe im Bett, Gesichtstuch auf der schwitzenden Stirn,
und versuchte, eine lauwarme Hühnerbrühe zu sich zu nehmen oder Tee zu
trinken, was bei dem kalten Wetter zu der Jahreszeit kein Wunder wäre, doch
konnte er sich vorgestern an keinerlei Anzeichen von infektiösen Symptomen
erinnern. 
Sie hatte einen vitalen Eindruck gemacht, da war er sich ganz sicher. Und aus
irgendeinem unerfindlichen Grund konnte er sich nicht vorstellen, dass eine
Krankheit sie innerhalb von zwei Tagen schachmatt gesetzt hätte; dass ihr ein
Unfall zugestoßen wäre erst recht nicht.
Wie er auf seinem Bett lag, die Arme hinter seinem Kopf verschränkt und die
Beine angezogen, ließ er seine Gedanken wandern. 
Vielleicht – und diese Vorstellung erschien ihm gar nicht mal so abwegig –
gehörte sie zu jenen Frauen, die Freude daran hatten, mit prominenten Männern
wie ihm zu spielen, zu verführen, Hoffnungen einzuflößen und wegzuwerfen,
sobald sie ihrer überdrüssig waren. Solche Fälle passierten oft. War er
womöglich in solchen involviert? Immerhin hatte sie ihm versprochen, anwesend
zu sein und ihn darüber hinaus zu überraschen. Letztendlich hatte sie ihre
Parole d'honneur gebrochen und war nicht aufgetaucht. Aber –
Kakashi schüttelte den Kopf. Es tat ihm nicht gut, über den Grund ihrer Absenz
zu grübeln, weshalb er sich nun schweren Hauptes vom Bett erhob und auf das
Wohnzimmer zusteuerte, wo sich sein Klavier befand, zu dem er sich hinsetzte.
Jedes Mal, wenn er schlecht gelaunt war, spielte er auf dem Musikinstrument, das
– soweit er sich erinnern konnte – ihn schon immer begleitet hatte, selbst
in den dunkelsten Zeiten.
In eine Musikfamilie hineingeboren hatte Kakashi schon von klein auf das
Klavierspielen von seinem Vater Sakumo Hatake beigebracht bekommen, der bekannt
für seine raffinierten, hinreißenden Werke gewesen war, von denen das
berühmteste aller Stücke Weißer Reißzahn hieß, auf das er seinen Erfolg
krönen konnte. Letztendlich war er auf seiner Karrierelaufbahn nicht weit
gekommen, denn Ruhm hatte aus dem einst so edlen, talentierten Musiker eine
Alkoholleiche gemacht.
Von diesem Moment an hatte Kakashi sich von seinem Vater, seinem Vorbild,
abgewendet und zum Ziel gesetzt, die Ehre seiner Familie wiederherzustellen,
indem er Tag für Tag Klavier spielte, ein Lied schwerer als das andere
meisterte, um eines Tages von einer hochangesehenen Musikakademie aufgenommen zu
werden, die ihm einen fulminanten Aufstieg in der Musikbranche garantieren
konnte, was ihm schlussendlich auch gelungen war.
Innerhalb kürzester Zeit wurde er als Kakashi Hatake, der Kopier-Ninja,
bekannt, weil er jedes ihm unbekannte Lied – und sei es noch so schwer –
schnell wie einer jener Shinobi lernen und einwandfrei spielen konnte, was
schließlich zu dem Gerücht geführt hatte, er beherrsche eintausend Künste.
Er hatte alles in seinem Leben erreicht. Fast alles, korrigierte er sich. Ihm
fehlte nur noch das Glück auf seiner Seite. Bis dahin würde er zuhause jeden
Tag Klavier spielen, um für eine Weile die Leere in seinem Inneren zu
vergessen. Stellte sich bloß die Frage, welches Lied er denn jetzt spielen
wollte. Die Auswahl war nicht klein.
Schnell blätterte er seine Notenblätter durch. Chidori, zu Deutsch ›Tausend
Vögel‹, könnte er spielen. Das Stück hatte er während seiner Jugendzeit
selbst komponiert, worauf er unheimlich stolz gewesen war. Denn es bewies, dass
er nicht nur Lieder nachspielen, sondern auch welche kreieren konnte.
Eine weitere Möglichkeit, die sich ihm anbot, war Sieh mich an; ebenfalls ein
Lied, das er sein Eigen nennen durfte. Während der Zeit ohne Tod, als Japan dem
Untergang geweiht war, hatte er es komponiert. Es handelte vom Tod, gleichzeitig
war es aber auch eine Allusion auf Obito Uchiha, jenem Freund, dem er sein Leben
zu verdanken hatte.
Während der Schulzeit hatte er ihn kennengelernt. Damals hatte Kakashi an einer
Musik-AG teilgenommen in der Hoffnung, seine Fähigkeiten zu erweitern, musste
jedoch gegen seinen Willen mit Obito und dessen Freundin Rin in einer Gruppe
arbeiten. Sie waren nämlich alles andere als talentiert und hatten ihn mit
ihren Lappalien nur aufgehalten. 
Er war ein Einzelgänger gewesen und hatte nie viel Wert auf Gruppenarbeit
gelegt. Am Ende wäre es doch er, der die ganze Arbeit erledigen müsste, und
die anderen profitierten auf seine Kosten, vor allem Nichtsnutz und Klassenclown
Obito.
Zwischen dem Schulkameraden und ihm hatte es oft Querelen gegeben. Meist hatte
es daran gelegen, dass Obito oft spät zu ihren Proben erschienen war und sich
mit schwachsinnigen Ausreden den unliebsamen Strafen zu entgehen versuchte. 
Dazu kam noch, dass ihre Haltung zur Musik unterschiedlicher nicht hätte sein
können. Obito glaubte, solange man als Gruppe zusammenhielt und mit Leib und
Seele spielte, könne wahrhaftig schöne Musik entstehen, während Kakashi der
felsenfesten Überzeugung gewesen war, dass allein Talent und Ehrgeiz dies
bewerkstelligten.
»Idiot«, hatte Kakashi ihn dann bezeichnet.
»Du … Du … Du Roboter!«
Und genau diese Worte hatten als Grund gereicht, um aufeinander loszugehen.
Obito, der abgesehen von Rin von niemanden richtig ernst genommen wurde, weil er
oft dazu tendierte, Blödsinn anzustellen oder schwachsinniges Zeug zu reden,
wollte diese Beleidigung nicht einfach auf sich sitzen lassen.
Kakashi dagegen hatte immer empfindlich auf das Wort Roboter reagiert. Nur weil
er seine Trauer und Wut über den jämmerlichen Tod seines Vaters nicht nach
außen gezeigt hatte und wie ein Besessener die ganze Zeit am Klavierspielen
gewesen war, konnte Obito sich noch lange nicht das Recht herausnehmen, ihn zu
beschimpfen.
Bevor es zu einem katastrophalen Eklat kommen konnte, hatte Rin in solchen
Fällen die Rolle der Vernunft eingenommen und sie beide beruhigt.
Nichtsdestotrotz hatte zwischen Obito und ihm immer noch eine gewisse Anspannung
geherrscht.
Erst am Tag der Aufführung sollte sich ihr Verhältnis ändern. Zu dem
Zeitpunkt war Rins Zug ausgefallen, weshalb Obito ihn dazu überredet hatte, sie
mit dem Auto vom Bahnhof abzuholen, damit sie zum Schulkonzert erscheinen
konnte. Kakashi hatte zunächst gezögert, weil er keine Verspätung riskieren
wollte. Es hatte sich herumgesprochen, dass einige Fachmusiker aus einer
berühmten Akademie ihre Schule besuchen wollten, um nach potentiellen
Nachwuchstalenten zu suchen, denen sie ein Stipendium anbieten würden.
Eine einmalige Gelegenheit hatte sich Kakashi angeboten, ihnen all sein Können
unter Beweis zu stellen, und er war sich sicher gewesen, dass sie ihn aufnehmen
würden. Er war begnadet, ihm stand Ruhm und Ehre zu, die Chance, die Schande
seines Vaters zu bereinigen. Doch war es Obito gewesen, der seinem Wahn Einhalt
gebieten sollte.
»Weißt du, Kakashi, ich respektiere deine Fähigkeiten. Aber schau dich an. Du
bist wie dein Vater. Immer nur Ruhm im Kopf. Damit wirst du im Leben nicht weit
kommen. Sieh ihn dir an. Ein Suffkopf. Er ist kein Einzelfall. So wirst du eines
Tages enden, wenn du weiterhin seinem Weg folgst. Sterben. Alleine. Niemand, der
dir nachtrauert. Außer deinem Talent vielleicht. Es gibt Wichtigeres im Leben.
Kakashi, sieh mich an. Wir sind ein Team. Wir halten zusammen. Egal was kommt.
Rin gehört zu uns. Wir lassen sie nicht hängen. Wir werden schon irgendwie
dafür sorgen, dass du einen Platz an der Akademie kriegst. Komm, lass uns
gehen. Unsere Freundin wartet schon auf uns.«
Diesen Worten war es zu verdanken, dass Kakashi seine Lebenseinstellung
geändert hatte. Er nahm seine Umgebung nun mit anderen Augen wahr, nämlich
durch Obitos. Die Welt, wie Kakashi sie kannte, war nicht bloß grau, sondern
strahlte in einem herrlichen Himmelsblau.
Und seitdem waren Obito und er Freunde. Beste Freunde. Am Ende sollten sie alle
drei doch noch pünktlich zum Schulkonzert ankommen. Nie im Leben hätte Kakashi
es für möglich gehalten, dass ihr Zusammenspiel tatsächlich ein Musikwunder
vollbringen würde.
Dieser Moment hatte ihn für den Rest seines Lebens geprägt und verdeutlicht,
dass Teamwork unabdingbar war, weshalb er bis heute auf die Gruppenharmonie und
den Zusammenhalt achtete – wie die drei Musketiere, die sich gegenseitig
unterstützten. Jeder glich die Schwächen des anderen aus.
Zu seinem Bedauern sollten Obito und Rin ein paar Jahre später bei einem
Autounfall ums Leben kommen. Dieses Ereignis hatte ihn in ein tiefes Loch
gezogen. In einem Moment hätte er beinahe seine Karriere aufgegeben und sich in
sein Schneckenhaus zurückgezogen. Doch hatte er sich dazu ermahnt, sein Leben
nicht so leichtsinnig aufzugeben. Obito hätte das sicherlich nicht gewollt.
Kakashis Leute hatten ihn zu dem Zeitpunkt gebraucht, und das taten sie auch
heute noch.
Wie die unbekannte Frau schon sagte, ohne ihn lief nichts. Deswegen hatte er
weitergemacht. Jeden Tag starben Menschen. C'est la vie. Das war der Lauf der
Dinge, die man zu akzeptieren hatte. Auch wenn es schmerzte. Wie hieß es so
schön? Mit den Flügeln der Zeit fliegt die Traurigkeit davon.
Wann immer er deprimiert oder nostalgisch war, spielte er Sieh mich an. Denn
dann fühlte er sich seinem Freund näher als zuvor, obwohl dieser schon vor
vielen Jahren gestorben war. Fast, als wollte ihm das Lied sagen: »Sieh mich
an, ich bin da.«
Auch die kindischen Herausforderungen von Guy dienten dazu, seinen Schmerz zu
verarbeiten. Eine gewisse Monotonie lag darin. Der Begriff musste nicht
zwangsläufig mit negativen Aspekten verbunden werden. Sie half ihm nämlich, in
langsamen Schritten zur Normalität zurückzukehren, und die Flirtparadies-Reihe
verjagte die dunklen blauen Wolken des Trübsals. 
Sicher, die Taschenbücher waren nicht jedermann Geschmack, zumal sie eh auf
eine bestimmte Lesegruppe abzielten, doch waren sie für ihn amüsant und
lehrreich. Sie erfüllten ihren Zweck. Ihn aufheitern. Und das taten sie.
Definitiv.
Kakashi legte nun all die Gefühle, die er in diesem Moment verspürte, in seine
Finger und fing an, zu spielen. Er driftete in eine andere Welt.
Über sich hatte er einen blauen Himmel und unter seinen Füßen einen blauen
Ozean. Es war ein gar überwältigendes Gefühl, so erhaben, fern von jeglicher
Realität. Er wollte diesen Moment vollkommenen Glücks hinauszögern,
festhalten. Das Rauschen des Meeres in seinen Ohren, der salzige Geruch in der
Luft, die vorbeiziehenden Seemöwen – all dies berührte ihn auf anheimelnde
Weise, ja, frohlockte ihn.
Sonnenlicht durchflutete seinen Körper, ließ seine grauen Haare silbern
glänzen. Eine angenehme Hitze breitete sich wie eine infektiöse Krankheit in
seinem ganzen Körper aus. Kühle Brise. Ein Panorama bot sich seinen Blicken
dar. In diesem Augenblick erschien ihm der Gedanke an einen Gott, an eine
unsichtbare Präsenz, an einen Zuhörer im Zimmer gar nicht mal so abwegig.


Am Sonntagmorgen ging Kakashi mit seinem Hund in den Friedhof, um Obito einen
Besuch abzustatten. Seit dem Tod seines besten Freundes suchte er nämlich, wann
immer sich ihm die Gelegenheit anbot, dessen Grab auf, erzählte ihm etwas von
seinem Leben und genoss die herrliche Ruhe an diesem Ort. Selbst vor einem
Konzert zögerte er nicht, ihn aufzusuchen. Es war zu einer Art Ritual für ihn
geworden, das ihrer beider Freundschaft vertiefte. 
Kakashi zollte ihm tiefen Respekt. Er verbrachte gerne Stunden in dieser Gegend,
weshalb er oft spät auf seiner Arbeit erschien. Was ihn jedoch nicht kümmerte.
Aber die unbekannte Frau war ihm ein Dorn im Auge. Sie stand vor Obitos Grab. Er
wollte allein sein. Langsam lief er auf sie zu.
»Guten Morgen, Kakashi.«
»Was machen Sie hier?«
»Ich wollte mich bei Ihnen entschuldigen.«
»Sie waren nicht da.«
»…«
Ein Lächeln huschte über ihre Lippen. Sie war am Samstag dagewesen, hatte sich
unsichtbar gemacht, um seine Reaktion zu sehen.
»Ich wiederhole mich nur ungern. Was machen Sie hier?«, fragte Kakashi leicht
gereizt. Er war durch den Wind. Er hatte keine Lust auf Spielchen. Das konnte
sie seinetwegen mit seinem Hund anstellen, aber nicht mit ihm.
»Ich werde heute Abend abreisen.«
»Hören Sie, das ist ja schön und gut, aber … verschonen Sie mich mit Ihrem
Gelaber und lassen mich einfach in –«
»Tschüss«, unterbrach sie ihn und wollte gerade gehen, als er sie an ihrer
linken Hand packte. Sie fühlte sich seltsam kalt an. Er ließ sie schnell los,
als ob er sich verbrannt hätte. »Es wäre für Sie besser, wenn Sie sich von
mir fernhalten.«
»Warum?«, fragte er und schaute sie skeptisch an.
Ihre Miene blieb unverändert – neutral, emotionslos, regungslos.
»Sie kennen mich nicht.«
»Verraten Sie mir Ihren Namen.«
Diese Frau war ihm ein Rätsel. Innerlich verfluchte Kakashi sich selbst, sie
aufgehalten zu haben. Er hätte sie gehen lassen können, aber dann wäre er
–
»Das geht Sie nichts an.«
»Ich verstehe Sie nicht.«
»Ihr Hund läuft Ihnen davon.«
Überrascht drehte er sich um, doch da war nichts. Sein Hund war hier, bei ihm.
Konnte es sein, dass – Er drehte sich wieder um. Verdammt. Sie hatte ihn
reingelegt. Er, Kakashi Hatake, ein Musikgenie, war tatsächlich auf diesen
lächerlichen Trick reingefallen. Was war nur mit ihm los? Er verstand sich
selbst nicht mehr. Sonst verfügte er doch immer über einen erstklassigen
Verstand. Nur heute schien der ihm abhanden gekommen zu sein. Und jetzt war sie
weg. Wie die davonfliegenden Raben.


Nach dem Vorfall im Friedhof war er sofort nach Hause gegangen und hatte sich
frustriert ans Klavier gesetzt und fast den halben Tag lang gespielt, um die
Frau aus seinem Kopf zu schlagen. Vergeblich. Ohne es zu ahnen, hatte sie sich
schon längst in seine tiefsten Gedanken und geheimsten Träume geschlichen, und
er konnte nichts dagegen tun. 
Er hatte alles getan, um sie besser kennenzulernen, ihre Beweggründe zu
verstehen, doch jedes Mal, wenn er ihr nahe gekommen war, hatte sie sich aus
seinem Blickfeld entfernt. Sie war ihm ein Mysterium. Noch nie war er einer
solchen Frau begegnet. Und jetzt auf dem Sofa zu sitzen, den Hund auf dem
Schoß, und sich wie ein armseliger Bettler zu beklagen, war der Mühe nicht
wert. 
Er sollte sie vergessen, aber er konnte es nicht. Eine Sache ließ ihn nämlich
nicht mehr los. Sie wollte ihn überraschen. Was genau hatte sie denn damit
gemeint? Anscheinend würde er es wohl nie herausfinden. Vermutlich saß sie
jetzt in ihrem Auto oder in einem Flugzeug und lachte über seine Dämlichkeit.
Ob sie wusste, wie sehr sie ihn aufgewühlt hatte? Er war sicherlich nicht der
erste Mann, dem sie den Kopf verdrehte.
Seine Hände verkrampften sich. Sie hatte mit ihm gespielt, auf seinen Gefühlen
getrampelt, als ob sie nichts wert wären, und ihn in seinem männlichen Stolz
verletzt! Wenn sie sich jetzt hier, bei ihm, befände, könnte er für nichts
mehr garantieren. Er war zwar ein ruhiger, zurückhaltender Mann, aber wenn es
die Situation verlangte, konnte er unangenehm werden, und dann tat man gut
daran, ihm aus dem Weg zu gehen.
Als ob sie ihn gehört hätte, klingelte es auf einmal an seiner Tür. Es konnte
nur sie sein, dachte er. Eiligen Schrittes lief er zur Tür und machte sie
schlagartig auf. Wie er es erwartet hatte. Sie stand vor ihm. Nun war er
gespannt, was sie jetzt zu sagen hatte.
»Hier bin ich«, sagte sie lässig.
»Tschüss.«
Gerade als er die Tür vor ihrer Nase zuschlagen wollte, stellte sie ihr Fuß
dazwischen.
»Es tut mir leid.«
»Verschwinden Sie, sonst rufe ich die Polizei.«
»Ich habe noch eine Überraschung für Sie.«
»Ihre Überraschung können Sie sich sparen. Ich will sie nicht haben. Gehen
Sie, gehen Sie.«
»Jetzt hören Sie mir mal –«
Kakashis Augen blitzten. Dass sie sich nach wie vor stur und unnachgiebig
verhielt, verwirrte ihn. In diesem Moment verspürte er mehr denn je den Drang,
ihr an die Gurgel zu gehen. Die ganze Geheimniskrämerei, ihr Auftritt machte
ihn zusehends aggressiv. Sein Blut kochte.
»Pardon, aber wissen Sie eigentlich, was Sie hier anstellen? Sie veranstalten
hier ein Tohuwabohu. Sie sind eine Plage. Pla-ge.«
»Sieh mich an.«
Kakashi stockte. Obitos Worte. Hatte sie wirklich –
»Sehen Sie mich an«, sprach sie mit lauter Stimme. »Es tut mir leid. Es war
nicht meine Absicht. Ich kann Sie verstehen. Da kommt so eine Verrückte in Ihr
Leben und treibt Sie in den Wahnsinn.«
Kakashis Puls beruhigte sich ein wenig, doch noch war er nicht zufrieden mit
ihren Worten.
»Ich weiß auch nicht, was in mich gefahren ist«, fuhr sie fort. »Ich –
erkenne mich selbst nicht mehr wieder.«
Das stimmte. Sie war sich selbst fremd geworden. Alles, was sie tat, lief
schief. Ihre sozialen Kenntnisse waren mangelhaft, doch konnten sie nicht allein
der Grund für ihr zweifelhaftes Verhalten sein. Eigentlich wollte sie ihm
unbemerkt den blauen Brief dalassen, verschwinden und zusehen, wie er vor die
Hunde ging, das war ihre Aufgabe. Stattdessen fing sie jedoch an, ihn zu
beobachten.
Sie hatte sich selbst bei dem Gedanken erwischt, wie es wohl wäre, wenn er ihr
jenes wundervolle Stück widmete, das sie am Samstagabend gehört hatte, wenn
sie an seiner Seite stünde; sichtbar in seinen Augen. Es war ein seltsames
Gefühl, das zu beschreiben ihr die Worte fehlten.
»Menschsein ist so schwer«, flüsterte sie.
Eine trügerische Stille breitete sich aus. Kakashi starrte ihre leblosen Augen
an. Für einen Moment erinnerten sie an seine eigenen, an eine Zeit, als er von
seinem Vater enttäuscht gewesen war und nur daran gedachte, tagein tagaus
Klavier zu spielen – immer nur sein Ziel vor den Augen. Er konnte sie
verstehen. Menschenleben war nicht einfach. Nur Narren dachten das Gegenteil.
Aber da war etwas in ihren Augen, er konnte es erkennen. Ein zartes Pflänzchen,
das am Wachsen war.
Und dann geschah es, er trat auf sie zu und küsste ihre Lippen. Keine Worte,
keine Gedanken vermochten ihm sein Verhalten zu erklären. Anko wusste nicht,
was mit ihr selber geschah, aber eines spürte sie. Etwas war in diesem Moment
geboren. Sie konnte es nicht beschreiben. Und das brauchte sie auch nicht. Denn
ihre Gedanken waren wie ausgelöscht. 
Des Denkens unfähig erwiderte sie seinen Kuss. Es fühlte sich seltsam an, aber
nichts, woran sie sich nicht gewöhnen konnte. Eine sanfte Wärme hüllte ihren
Körper ein. Sie wollte dieses neue und doch seltsam vertraute Gefühl nie
wieder loslassen.


Kurz vor Mitternacht. Nachdem sie in sein Zimmer verschwunden und den
natürlichen Trieben der Menschen gefolgt waren, hatte er sich dem Land der
Schlafenden zugewandt. Jetzt lag sie wach neben ihm und konnte nicht schlafen. 
Als tod hatte sie non-stop gearbeitet oder dem Treiben der Menschen beobachtet
und sich dabei immer wieder gefragt, warum die meisten von ihnen sich nie dem
Schicksal ergaben, immer weiterkämpften, obwohl sie – ohne es zu ahnen –
dem Tode nahe waren.
Hoffnung, dachte sie. Die hatte sie auch während der Zeit ohne Tod gesehen. Die
Menschen waren dem Untergang geweiht, und doch hatte es einige von ihnen
gegeben, die verbissen nach einer Möglichkeit suchten, wie sie mit der
Situation fertig wurden. Menschen waren seltsam. Sie würde sie nie gänzlich
verstehen, obgleich sie sie schon seit Anbeginn der Zeit kannte. Es gab wohl
doch Dinge, die man nie begreifen, nie verstehen, nie erklären können würde.
Wie der blaue Brief, der seltsamerweise nie bei Kakashi angekommen war.
In diesem Moment verwunderte es sie mehr denn je, dass sie neben einem Menschen
lag. Er schlief ruhig, den Arm um ihre Schulter. Sie konnte spüren, wie sein
Herz klopfte, seine Brust sich hob und senkte. So natürlich. Menschlich.
Eigentlich wäre jetzt der richtige Zeitpunkt, zu verschwinden.
Sie stand auf, ging in den Flur, wo sie ihre Tasche liegen gelassen hatte, und
kramte den blauen Brief hervor. Sie hatte eine Entscheidung getroffen. Ihn
zerstören, das würde sie jetzt tun. Mit ihrem Willen löste sie ihn in Nichts
auf. Dann legte sie sich wieder zu Kakashi hin, und langsam spürte sie, wie
Wellen der Müdigkeit sie überrollten. Und zum ersten Mal verspürte sie den
Drang, zu schlafen. So menschlich, dachte sie, ehe ihre Augen sich schlossen. Am
darauffolgenden Tag starb niemand.

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