S.o.l.d.i.e.r   von Gepo
                           (Der lange Weg zum Ruhm)
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                                Prolog: Prolog
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S. O. L. D. I. E. R.
Söldner. Ordnungshüter. Liquiditeure. Dragoner. Inquisiteure. Exekuteure.
Richtende.

Ein Ideal, ein Traum, ein Wunsch. Sie strebten danach. Junge Menschen, die kaum
Barthaar trugen, Alte und Gebrechliche, die auf ihr Leben nur zurückschauen
konnten, gescheiterte Männer, die ihres in Scherben sahen. Sie alle blickten
auf zu jenen, die in schicken Uniformen, reich beschenkt und bejubelt nur mit
dem Finger schnippen mussten, um alles zu haben, was ein Mann begehren konnte.
Wie ihre Gesichter von Frauen aus Zeitungen geschnitten wurden, von Kindern auf
Postern an den Wänden über ihren kleinen Bettchen hingen, wie erst ein
scharfes Luftanhalten schon bald von einem entzückten Schrei gefolgt wurde,
wenn sie im Fernsehen erschienen. Sie waren der Inbegriff dessen, was ein Mensch
sich für sein Leben wünschen konnte:

R. U. H. M.
Reuelose, uniformierte Henker – Mörder.

Sah niemand durch diese Fassade? Waren sie alle geblendet? Sephiroth schüttelte
den Kopf und verzog die Lippen in Ekel. Immer und immer wieder sah er das
Funkeln, das lebensfreudige Leuchten in den Augen seiner Kadetten verblassen und
versiegen, wenn sie das erste Mal töteten. Sah, wie in ihnen etwas zerbrach
oder abstarb und fühlte sich, als würde auch etwas in ihm vergehen. Jedes Mal
wieder riss es auch ein kleines Stück aus seiner Seele.
Er fühlte sich alt. Einundzwanzig Jahre und alt. Sterbenselend schon eher.
Achtzehn Jahre hatte er in Laboratorien verbracht mit stetigen Tests,
Injektionen, Trainingssimulationen, sogar mit dem Töten. Kleine Tiere, wilde
Biester, Monster – schließlich Menschen, als man ihn in den Wutaikrieg
schickte. Es ließ ihn kalt, wenn man Nadeln in ihn steckte, wenn er sein
Schwert durch einen Gegner zog, selbst wenn sie ihn auf einen der kalten
Seziertische legten, um sein Blut später nicht aufwischen zu müssen, während
sie an ihm experimentierten.
Aber diese Kinder zu sehen, wie sie verstummten, aufhörten zu lachen, zu
lächeln, zu leben... um sich selbst konnte er nicht trauern. Aber sie – sie
schnitten ihm in die Seele. Der einzige Schmerz, den er verspürte, war, wie
ihre Seele aufhörten zu schreien. Und schließlich, wie ihre Körper
aufhörten... er schloss die Augen. Die Bilder stiegen schon vor seinen
geöffneten Augen auf, mitten am helllichten Tag, nicht nur nachts in seinen
Alpträumen. Die Bilder von toten Soldaten, erschossen, erstochen, zerrissen,
zerbombt, verwesend.
Er war müde. So verdammt müde.

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