Talk nerdy to me (25.01.09)
Die brillierten Gesichtszüge versuchten sich zu glätten, Fassung zu wahren, während ihnen im heimlichen Glühen das eigene Bild von den Augengläsern widerspiegelte. Verdammte Webcamoptik, immer sah man darauf etwas kränklicher und müder aus, als es der Realität entsprach. Hoffte er jedenfalls.
Er drehte den hochlehnigen Computersessel mit einer fließenden Bewegung zum Zimmer hin, nur mit den Füßen und ließ die Hände auf den Armlehnen ruhen. Schelmische Routine winkelte den Strich seiner Lippen an. Die Stimme von süffisanter Überlegenheit. „Möchtest du wissen, was dich erwartet?“ So hatte er es sich vorgestellt.
In Wirklichkeit quälte er quitschend den PC-Stuhl zum Zimmer herum, nervöses Zittern tackerte die Finger in die Armlehnen und seine Stimme kam mit verschämter Zurückhaltung. „M-möchtest du wissen, was dich erwartet?“ Wie ein auszubildender englischer Bibliothekar bei der Frage nach mehr Tee. Vielleicht etwas Gebäck?
Das walkürenhafte Mädchen starrte ihm ungläubig vom Bett aus entgegen, räkelte kurvig auf die Seite, soweit es ihre angekettete Rechte zuließ, während er sichtlich überrascht in den Stuhl zurückschreckte.
„W-warum bist du nackt?“
Eine dunkle Tarnhose, die wirkte wie aus Stahlwolle, hing wie ein Felsblock zwischen Pizzaschachteln und zerdrückten Eisteepackungen auf der Bettkante. Das schwarze Shirt mit reißerischer Aufschrift hing halb über der Kette, während seine ehemalige Trägerin nur noch in dunkle Stofffetzen von Tarnnetzen gehüllt war. Sie seufzte wie ein Motor.
„Noch nie in 'ner Moshpit gewesen, aye Chiphead? Und ich frag' dich schon seit einer Stunde was das hier soll.“
„A-aber warum ziehst du dich aus?“ Seine Hände griffen unabgewandt nach der Tastatur und öffneten blind ein Suchfenster. Moshpit. Enter.
„Das ist doch ein Bett? Weich noch dazu, nicht wie die Strohklötze in der Grindcore Ave.“
Seitenblick. Augenpingpong. Walkürengirl kratzte sich ungehobelt im Schritt und gähnte. Tarnstofffetzen verschieben sich unverhohlener. Moshpit also, blinzelte sein Gehirn, und sowas überlebt man?
„Und wa-ra-rum macht man Pogo?“, stolperte es überfordert aus seinem Mund.
„Was ist WoW?“ Frage. Gegenfrage. Erstaunlich, gestand sein fieberndes Fiberglashirn ein, und die alten Cybercowboys sagen, alle Metaller sind dumm wie unverdrahtetes Blech.
„Ha?“ Sie legt ihren Blondschopf in den Nacken und zeigt zu einem Poster an der Schräge der Decke. „Ach so … ein alter Mythos hier unten, es gibt viele Gerüchte, aber das Wiki sagt nichts genaues.“
„Wikinger? Und der alte Machinehead erzählt immer am Feuer ihr Nerds löst euch auf, wenn man euch mit Met übergießt.“ Sie grunzt lachend. „Hier unten. ihr lebt also echt in den Sewers? Kein Trash?“
Er schaubte erheblich missgestimmter, während die Hände separat werkelten. Wikinger. Enter. New Tab. Machinehead. Enter. New Tab. Me … ach das führt doch zu nichts, da steigt ja kein Leo durch.
„Wiki ist unser Leitfaden, es sagt uns, was wir wissen müssen! Vielleicht verbringen wir deshalb nicht die Zeit damit uns gegeneinander zu werfen, während elektronische Komponenten akustisch zweckentfremdet werden.“
Walkürengirl blinzelte. Mehrmals. „Ich hab' keine Ahnung, was du grade gesagt hast.“
Er wandte sich wieder der glühenden Fläche zu, die seine Gläser illuminierte. Auf einmal hatte er keine Lust mehr auf seinen eigentlichen Plan. Klick. Klick. Was man mit einer eingefangenen Metallerin aus den Ruinen der Oberstadt machen sollte, die halbnackt aufs eigene Bett gefesselt war, schob er gedanklich weiter weg. „Ach gtfo, no raep tiem … I'm le tired.“ Er fluchte leise in den alten Zungen vor sich hin.
„Komm schon, Nerdboy, nicht beleidigt sein, wenn sie nicht bald ein Bier bekommt, wird Savatage wütend und dann hält die dünne Kette hier nicht lange. Die ist nicht true!“
Er seufzte das quadratische Leuchten an. Vielleicht lief das nur mit Nerdgirls glatt, die einen gelangweilt anschauen mit dem Blick der sagt: 'Raep tiem? Prüder Vanilla-Geek. Ich soll vermutlich nicht mal meine Brille abnehmen, mh?'
