1. Kapitel
~~Hwoarang POV~~
Es regnet, und meine roten Haare fallen mir dunkler werdend ins Gesicht, während sich meine Klamotten mit dem Wasser voll saugen, und sich eng an meinen Körper kleben. Die Straße ist leer und grau. Das einzige Licht spenden die Fenster in den kleinen Häusern, in denen sich die Menschen ins Wohnzimmer setzen, und es sich vor dem Kamin gemütlich machen. Normalerweise würde auch ich so schnell wie möglich nach Hause gehen, mich mit meinen Kumpels zusammensetzen und quatschen. Tja, normalerweise... Allerdings hatte ich vor ungefähr zehn Tagen genau mit denen Stress:
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Ich hatte einfach mein Mundwerk nicht halten können. Ich war einfach zu glücklich gewesen! Und dann fragten sie mich auch noch, ob ich krank sei, weil ich die ganze Zeit vor mich hingrinste. Voller Vorfreude darauf, erzählte ich ihnen, dass ich soeben erfahren hätte, dass in ca. zwei Monaten das nächste 'King Of Iron Fist Tournament' stattfinden würde. Mit einem Mal war es still in dem Raum. "Du machst doch nicht wieder bei dieser Massenschlägerei mit, oder?" fragte mich die Freundin meines Kumpels. Ich verdrehte die Augen - wie oft hatte ich schon versuchen wollen, meinen Leuten zu erklären, dass es bei den Turnieren immer geordnet und 'harmlos' zuginge, sofern man das halt sagen kann. Ich startete einen weiteren Versuch: "Zwischen einer Schlägerei und dem 'King Of Iron Fist Tournament' gibt es Unterschiede, wovon der Entscheidenste wohl der ist, das bei dem K.O.I.F.T. nur die Besten teilnehmen!" "Die Besten und du!" stellte einer meiner Kumpel fest. Ich konnte mir einen wütenden Blick in seine Richtung nicht verkneifen, und seine Freundin, die auf seinem Schoß saß, zuckte darunter zusammen - er nicht, er war das gewohnt. Ich stand auf, und versuchte mich weiterhin zu verteidigen: "Das letzte Mal bin ich auch ins Viertelfinale gekommen! Warum sollte ich dieses Mal nicht gewinnen?" Meine Stimme wurde lauter. Das unangenehme Klima im Zimmer schien einige meiner Freunde zu beunruhigen. Sie wussten nur zu gut, wie ich werden konnte, wenn ich wütend -und damit meine ich WIRKLICH wütend - wurde. "Komm mal wieder runter, wir wollen dich ja nicht davon abhalten, aber du bist derjenige, der eigentlich am Besten wissen sollte, dass du dich ganz gerne mal selbst überschätzt!" Natürlich! Sie wollen mich nicht davon abhalten! Mit dieser Lüge von ihnen könnte ich gut leben, aber mit der Behauptung, ich würde mich häufiger mal selbst überschätzen, damit sollten sie nicht durchkommen! Ich spürte, wie die Wut in mir allmählich wuchs, und als einer meiner Freunde sah, dass ich - wenn auch eher unbewusst - die Fäuste ballte, sprang er auf, legte mir eine Hand auf die Schulter, und meinte, dass ich doch auch ohne das Tournament beweisen könnte, dass ich der Beste wäre. Mir riss der Geduldsfaden - mit einem Hieb meines Ellenbogens beförderte ich nicht nur seine Hand von meiner Schulter, sondern auch ihn gleich auf den Boden. Mit einem Ruck waren alle auf die Beine gesprungen, und sahen abwechselnd zu mir und meinem zu Boden gegangenen Kumpel, welcher sich unter Stöhnen und Ächzen aufsetzte. "Was denkt ihr eigentlich, wer ihr seid?" schrie ich ihnen entgegen, und äffte sie mit den Worten "Wir wollen dich ja nicht davon abhalten, aber . . ." nach. Vielleicht hätte ich ein schlechtes Gewissen haben sollen, so mit meinen Freunden umzugehen, aber im Endeffekt tat es mir nicht einmal Leid. "Verdammt, was soll das?!! Ich dachte ihr würdet hinter mir stehen!" Ich begann mit ungeheurer Wut auf den Boxsack, welcher von der Decke hing, einzudreschen, und in den Gesichtern meiner 'Freunde', wie sie sich doch so schön nannten, konnte ich sehen, dass sie erleichtert waren, dass ich mich für den Boxsack und nicht für ihre eigenen Visagen entschieden hatte. Zwischen den Schlägen und Tritten, die ich den Boxsack einstecken ließ, fluchte ich immer wieder darüber, was ich nur für 'Freunde' hatte; sie standen nicht hinter mir, hatten kein Vertrauen in mich und meine Kräfte, obwohl sie genau wussten, dass sie gegen mich keine Chance hätten! "Hwoarang!" Der Klang meines Namens ließ mich inne halten. Ich sah zu meinen Leuten herüber, sah ihnen ins Gesicht. Jedem Einzelnen. "Ich denke, du solltest es wirklich lieber lassen. Wäre doch ein echter Verlust für die Clique!" Ich konnte es nicht fassen: da stand er, mein 'bester Kumpel', lässig mit seiner Freundin im Arm, und wollte mir sagen, was ein Verlust für die Clique wäre. MIR, der ich sonst immer das Sagen über die kleine - aber nicht gerade im positiven Sinne ziemlich bekannte - Gruppe gehabt hatte. Wieso war es mir nicht schon früher aufgefallen? Ich hatte die Kontrolle über die Gruppe - MEINE Gruppe verloren. Doch in diesem Moment war es mir egal: sollten sie doch alle machen, was sie wollten. Das einzige, was mich interessierte war, warum ausgerechnet mein ehemals bester Kumpel mich so mies abservieren wollte. Ich schnaubte verächtlich, und trat einen Schritt auf ihn zu: "Es wäre also ein Verlust für die Clique?" Ich hob eine Augenbraue, und sah, dass sich seine Freundin an seinen Arm krallte. Das Bild gefiel mir irgendwie. "Aber ich frage mich: seit wann bist du hier derjenige, der sich darüber Gedanken macht?" fuhr ich ruhig, fast schon spöttisch fort. Er grinste, und erwiderte fast so gelassen wie ich: "Und seit wann jagt unser 'Kopf' der Bande irgendwelchen irrsinnigen Hirngespinsten hinterher der 'Beste' zu werden?" Jetzt hatte er sich eindeutig zu weit vor gewagt. Ich spürte eine weitere Welle der Wut meinen Körper durchfahren. Ich konnte nicht mehr. Ohne wirklich nachzudenken schlug ich ihm sein dummes, überhebliches Grinsen aus dem Gesicht, drehte mich auf dem Absatz um, und während mir die Anderen noch etwas von wegen 'sie seien daran völlig unbeteiligt gewesen' und 'ich solle hier bleiben' hinterher riefen, bewegte ich mich, wütend vor mich hinstapfend, den Flur entlang, der Haustür entgegen. Ich kochte vor Wut; Sollten sie doch sehen, wie sie zurecht kämen. Ich drehte mich noch einmal mit wutverzerrtem Gesicht zu denjenigen um, die mir hinterher gelaufen waren. "WISST IHR WAS ? ! IHR KÖNNT MICH DOCH ALLE MAL KREUZWEISE !" mit diesen Worten setzte ich die ganze Energie frei, die durch die Wut in mir angestaut wurde. Damit lies ich die Haustür ins Schloss fallen, schritt in Richtung meines Motorrads, und fuhr, sei es weil ich endlich keine Verantwortung mehr für meine - doch schon ziemlich Nerven aufreibende - Clique mehr tragen musste, oder weil ich mich nach langer Zeit endlich mal wieder richtig abreagieren konnte, beruhigt nach Hause.
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Es ist nicht gerade die Erinnerung an meinen Wutanfall, den ich gehabt hatte, die mich an diesem regnerischen Tag so glücklich macht, sondern eher der Gedanke daran, dass ich genau das gemacht hatte, wovon mich meine ehemalige Clique hatte abhalten wollen. Vor etwa einer Stunde hatte ich mich für das King of Iron Fist Tournament angemeldet, und musste feststellen, dass ich nicht der Einzige war, der sich schon am erst möglichen Tag einschreiben ließ; unter zahllosen Namen, die ich teilweise das erste Mal las, konnte ich ziemlich mittig den Namen meines Erzrivalen erblicken. Beim Gedanken daran, dass er schon auf der Liste stand, hatte ich grinsen müssen, und auch jetzt kann ich meine Freude kaum unterdrücken. Meine Laune bessert sich noch mehr, als mir bewusst wird, dass ich meinen Wehrdienst bei der Armee auch endlich abgearbeitet hatte, und dieses Turnier keinesfalls damit enden würde, dass mich Beak zurück nach Korea schleifen würde. Ich fange an vor mich hin zu summen, und sehe die dunkle Gestalt, welche mich, an der Hauswand angelehnte und die Hände in den Hosentaschen, mustert, nur aus dem Augenwinkel und schlendere einfach fröhlich summend an dem Typen vorbei. Merkwürdig: Ich kannte diese Haltung von ihm irgendwoher, und auch die geschickte Art und Weise, das Gesicht unter der Kapuze zu verstecken war mir nicht unbekannt. Ich musste über mich selbst grinsen: meine Gedanken waren wirklich lächerlich: was hätte er hier zu suchen?
